« Elle travaille le week-end, peut-être qu’elle réussira dans une cinquantaine d’années. »
La voix de ma mère traversait le jardin, stridente et moqueuse. Tante Elena fut la première à rire. Ce rire perçant qui m’a toujours fait me sentir minuscule.
Puis oncle Marcus s’y est mis, son ventre secoué par les éclats. Ma cousine Isabelle a esquissé un sourire derrière sa coupe de champagne, et même grand-mère a laissé échapper un petit gloussement en secouant la tête comme si j’étais une cause perdue. J’ai baissé la tête, feignant un vif intérêt pour le motif en dentelle de ma robe. Soudain, les broderies sont devenues fascinantes.
Tout, plutôt que de croiser leurs regards. « Sérieusement, Catharina, a poursuivi ma mère, encouragée par son auditoire. Tu as 32 ans. Ta cousine Isabelle est déjà vice-présidente à la banque.
Regarde-la : belle robe, bijoux chers, vraie carrière. Et toi, penchée sur ton ordinateur dans ton appartement, tous les week-ends, comme une sorte de… je ne sais pas… ermite. »
« Peut-être qu’elle attend que le prince charmant se montre », a ajouté Isabelle d’un ton mielleux, chaque mot dégoulinant de fausse compassion. « Bien qu’à son âge, elle devrait peut-être revoir ses exigences à la baisse.
»
Nouveaux rires. J’ai senti mes joues brûler. C’était la fête des 60 ans de mon oncle. Une réception dans le jardin de son domaine près de Vienne, avec quatuor à cordes, buffet traiteur et une quarantaine de parents que je connaissais à peine.
J’avais failli ne pas venir. J’avais dit à ma mère que je travaillais, ce qui était vrai, mais elle m’avait culpabilisée : « C’est la famille, Catharina. Tu ne peux pas toujours te cacher derrière le travail. Les gens commencent à dire que tu es antisociale.
»
Alors me voilà, dans une robe achetée spécialement pour l’occasion, à écouter ma propre mère me démolir pour amuser la galerie. « Qu’est-ce que tu fais exactement, déjà ? » a demandé tante Elena, cette fois réellement curieuse. « Je dirige un cabinet de conseil », ai-je répondu doucement.
« Des projets de développement international. J’aide des gouvernements et des ONG à mettre en œuvre des stratégies. »
Ma mère a agité la main d’un geste désinvolte. « C’est juste un mot chic pour dire freelance.
Pas de revenu stable, pas d’avantages, aucune vraie sécurité. Je lui répète tout le temps : viens travailler pour l’entreprise de ton père. On a un poste en comptabilité. »
« Je ne veux pas travailler en comptabilité, maman.
»
« Et voilà cette attitude, tellement ingrate. Ton père a construit cette entreprise à partir de rien, et elle ne peut même pas faire l’effort. »
« Je ne suis pas ingrate. J’ai juste ma propre carrière.
»
« Carrière ? » Isabelle a éclaté de rire. « C’est comme ça qu’on appelle ça maintenant ? »
Oncle Marcus était déjà passé à un autre sujet : sa nouvelle voiture, une Mercedes ou une BMW.
Mais ma mère n’en avait pas fini avec moi. « Tu sais ce qui ne va pas chez toi, Catharina ? Tu ne comprends pas comment fonctionne le vrai monde. Tous ces petits projets, ces missions de conseil, ce n’est pas sérieux.
Il te faut de la stabilité, de la structure, un vrai poste dans une vraie entreprise. Fini ce fantasme que tu vis dans ton petit appartement, à travailler le week-end comme si le succès allait tomber du ciel juste parce que tu travailles assez dur. »
Elle a prononcé « assez dur » comme une blague, comme si l’effort était quelque chose dont on devait se moquer. Je voulais tout lui dire.
Lui expliquer que mes « petits projets » signifiaient conseiller trois gouvernements sur le développement d’infrastructures. Que mon cabinet avait une liste d’attente de clients. Que je venais de signer un contrat qui financerait mes opérations pendant deux ans. Que le mois suivant, je devais recevoir…
Mais je n’ai rien dit.
Parce que j’avais appris depuis longtemps que parler de mes réussites devant ma famille ne menait qu’à plus de moqueries, plus de mépris, plus de « c’est bien ma chérie » suivis d’un changement de sujet. Alors je suis restée silencieuse, comptant les minutes jusqu’à pouvoir partir sans paraître impolie. « Tout le monde ! Photo de famille !
» a annoncé oncle Marcus en frappant dans ses mains. « Allez, rassemblez-vous près de la fontaine. Photographe professionnel, alors soyez présentables. »
Ce fut une agitation immédiate.
Oncles, tantes, cousins, tout le monde s’est précipité vers la fontaine, arrangeant vestes et robes, sourires figés. « Tenez-vous bien, madame. Légèrement plus vers la gauche… Parfait. »
J’ai dû me placer à l’arrière, à côté de ma mère.
Elle m’a jeté un regard, puis a souri parfaitement pour le photographe, sa main reposant sur mon bras avec une pression presque imperceptible. « Souriez, Catharina. Pour une fois. »
J’ai souri.
« Un, deux, trois… »
Le flash a éclaté. Et à cet instant précis, la sonnerie de mon téléphone a percé l’air du jardin. Tout le monde s’est tourné vers moi. « Désolée », ai-je murmuré en sortant le téléphone de ma poche.
C’était mon associé. Je savais que je devais répondre. Mais sous les regards désapprobateurs de ma famille, j’ai hésité une seconde de trop. « Catharina, n’ose pas », a sifflé ma mère.
J’ai décroché. « Oui ? »
« Catarina, il faut que tu viennes immédiatement. »
Mon sang s’est glacé.
« Que se passe-t-il ? »
« C’est la signature. Ils sont ici, tous. Le ministre, la délégation complète.
Ils ont avancé la réunion à aujourd’hui. »
J’ai regardé ma famille figée, puis ma mère dont le visage se fermait. « Je dois y aller. »
« Quoi ?
Maintenant ? » La voix de ma mère est montée d’un ton. « Tu ne peux pas partir ! C’est la photo de famille !
»
« Maman, je suis désolée, mais c’est important. »
« Important ? » Elle a ri, acide. « Plus important que ta famille ?
Plus important que la fête de ton oncle ? »
« Ce n’est pas ce que je veux dire… »
« Va-t’en, alors. Pars travailler. Nous avons l’habitude.
»
J’ai regardé mon père, qui a détourné le regard. Ma tante Elena, qui a haussé les épaules. Isabelle, dont le sourire en disait long. J’ai pris mon sac et je suis partie.
Dans la voiture, en roulant vers Vienne, je me suis répété leurs mots. Peut-être qu’elle réussira dans une cinquantaine d’années. Pas de revenu stable. Pas de vraie carrière.
Pas sérieuse. Je suis arrivée à la salle de conférence en retard de vingt minutes. Mon associé était blanc comme un linge. « Où étais-tu ?
Ils ont failli partir ! »
« Je sais. Je suis désolée. »
Le ministre au développement régional m’a tendu la main avec un sourire.
« Madame Berger, nous étions ravis que vous puissiez vous libérer. Votre dossier est impressionnant. »
Impressionnant. J’ai serré sa main, tandis que dans ma tête résonnaient encore les rires de ma famille.
Elle ne réussira jamais. Il faut un vrai poste. Ce n’est pas sérieux. « Madame Berger ?
»
J’ai cligné des yeux. « Oui, désolée. Où en étions-nous ? »
« La signature du contrat.
»
J’ai regardé le document posé devant moi. Un contrat de plusieurs millions d’euros pour la modernisation des infrastructures dans trois régions. Des mois de travail. Des dizaines de réunions.
Des nuits blanches. Ma famille m’avait dit que je perdais mon temps. J’ai posé mon stylo sur le papier. « Avant de signer, ai-je dit lentement, puis-je savoir qui sont les partenaires financiers de ce projet ?
»
Le ministre a hésité une fraction de seconde. « Un consortium bancaire, essentiellement dirigé par… voyons… la Banque Austro-Impériale. »
La banque d’Isabelle. J’ai souri.
« Parfait. Je crois que nous pouvons commencer. »
J’ai signé. Le lendemain matin, je me suis réveillée avec un message vocal de ma mère : « Catharina, nous avons été très déçus de ton départ hier.
Tu aurais pu faire un effort. Après tout ce que nous avons fait pour toi. Peut-être qu’un jour tu comprendras l’importance de la famille. »
Je n’ai pas répondu.
J’avais un conseil d’administration à préparer. Trois semaines plus tard, le contrat a été annoncé publiquement. Les journaux économiques ont parlé de « la montée fulgurante d’un cabinet de conseil indépendant dirigé par une femme visionnaire ». Ma mère ne m’a pas appelée.
Isabelle non plus. Mais quand je suis arrivée au bureau ce matin-là, j’ai trouvé un e-mail de mon oncle Marcus : « Je suis fier de toi. Même si tu ne viens pas souvent, sache que je le suis. »
J’ai relu l’e-mail plusieurs fois.
Puis je l’ai fermé. J’avais du travail.
