Die Nachtmaschine ruckte, als hätte der Himmel selbst gestolpert. Leon Wagner schlief nicht mehr. Seine Hand umklammerte die alte Fliegeruhr, deren Zeiger seit drei Jahren auf 11:17 Uhr eingefroren waren – der Minute, in der sein Leben am Boden zerbrochen war, während Viktor über Funk verstummte. Neben ihm klammerte sich seine siebenjährige Tochter Emilia an seinen Ärmel, ihr Malbuch lag vergessen auf dem Boden.
Die Notbeleuchtung färbte alles bernsteinfarben. Dann die Stimme aus dem Cockpit, scharf wie Glas: „Wir haben eine medizinische Notlage. Ist ein Pilot an Bord? “ Leons Brust zog sich zusammen.
Er roch Kerosin, hörte Viktors letzte Worte. Drei Jahre Wartungsarbeit, drei Jahre Gute-Nacht-Geschichten über alles außer den Grund, warum seine Hände zitterten, wenn Düsenmotoren über ihnen donnerten. „Erste Offizierin Brand hier“, kam es erneut durch das Rauschen. „Kapitän Heller ist ausgefallen.
Wir brauchen jemanden mit Flugerfahrung. “ Leon hob den Kopf. „Ich habe etwas Flugerfahrung. “ Stille.
Dann fragte die Offizierin: „Haben Sie zufällig eine Leutnantin Julia Brand gekannt? “ Sein Blut gefror. Julia. Falke.
Die Frau, die an jenem Tag mit Viktor hätte fliegen sollen – bevor er ihren Platz übernahm und alles schiefging. „Die Blutschnabel“, flüsterte er und die Maschine stürzte steiler in die Nacht.
