LA DOLOROSA MUERTE DE OSKAR DIRLEWANGER: EL CRIMINAL SEXUAL QUE EL NAZISMO CONVIRTIÓ EN COMANDANTE DE LAS SS
Cuando terminó la Segunda Guerra Mundial, miles de hombres intentaron hacer desaparecer sus uniformes.
Quemaron documentos.
Se afeitaron.
Se mezclaron con refugiados.
Inventaron nombres.
Escondieron insignias que, apenas unos meses antes, habían llevado con orgullo.
Oskar Dirlewanger también intentó desaparecer.
Pero su problema era mucho mayor que una insignia de las SS.
Porque había lugares de Europa donde su nombre ya no necesitaba presentación.
Bastaba pronunciarlo para que alguien recordara una aldea incendiada.
Una familia desaparecida.
Un sótano lleno de cadáveres.
Un hospital convertido en escenario de una masacre.
Una calle de Varsovia donde civiles fueron sacados de sus casas y asesinados.
Durante años, Dirlewanger había sobrevivido a heridas, condenas penales, investigaciones internas y a una guerra que estaba devorando a casi todos los que lo rodeaban.
Había sobrevivido incluso a algo que, en teoría, debía haber terminado para siempre con cualquier carrera pública: antes de convertirse en uno de los oficiales más temidos de las Waffen-SS, había sido condenado en Alemania por violar a una niña de trece años.
Perdió su puesto.
Perdió sus honores.
Perdió su doctorado.
Parecía acabado.
Y ahí comienza la parte más perturbadora de su historia.
Porque el régimen nazi no decidió apartarlo.
Terminó devolviéndole un uniforme.
Después le entregó hombres.
Después armas.
Después autoridad.
Y finalmente le dio algo que convirtió a un delincuente violento en una pesadilla para miles de personas:
impunidad.
Oskar Paul Dirlewanger había nacido en Würzburg en 1895.
Cuando estalló la Primera Guerra Mundial era todavía muy joven, pero salió de ella convertido en veterano, oficial y hombre condecorado.
Fue herido varias veces.
Combatió con una ferocidad que, en otro contexto, podía presentarse como valentía.
La Alemania a la que regresó después de 1918 estaba humillada, económicamente devastada y políticamente fracturada.
Muchos veteranos lograron reconstruir una vida civil.
Dirlewanger no pareció sentirse cómodo en ella.
Participó en formaciones paramilitares.
Se movió en ambientes nacionalistas.
Estudió.
Consiguió un doctorado relacionado con ciencias políticas y económicas.
Sobre el papel, podía parecer la biografía de un hombre que había dejado atrás las trincheras.
La realidad era diferente.
Tras la llegada de los nazis al poder en 1933, obtuvo un puesto importante en una oficina de empleo en Heilbronn.
Tenía pasado militar.
Tenía conexiones políticas.
Era uno de aquellos hombres que podían beneficiarse del nuevo régimen.
Durante un tiempo, lo hizo.
Hasta que comenzaron a acumularse acusaciones imposibles de ocultar.
En septiembre de 1934, un tribunal alemán lo condenó a dos años de prisión por la violación de una niña de trece años y por otros comportamientos sexuales contra menores.
No fue un rumor difundido por sus enemigos décadas después.
Fue una condena dictada cuando Hitler ya gobernaba Alemania.
Dirlewanger fue expulsado de su puesto.
Perdió distinciones.
Perdió su título académico.
Su reputación estaba destruida.
Incluso dentro del mundo nazi parecía haberse convertido en alguien demasiado comprometedor.
Cualquier historia convencional habría terminado allí.
Un veterano condecorado había caído por sus propios delitos.
Prisión.
Deshonra.
Olvido.
Pero Oskar Dirlewanger tenía un amigo extraordinariamente bien situado.
Se llamaba Gottlob Berger.
Berger terminaría convirtiéndose en uno de los hombres importantes de las SS y mantuvo durante años una relación de protección con su antiguo camarada.
Y esa amistad cambiaría el destino de miles de personas que jamás habían oído hablar de ninguno de los dos.
Cuando Dirlewanger salió de prisión, su situación continuó siendo problemática.
Pero entonces apareció una salida.
España.
La Guerra Civil española se había convertido en un campo de intervención para la Alemania nazi y la Italia fascista.
Dirlewanger consiguió combatir allí.
Y el hombre condenado en Alemania comenzó lentamente a reconstruir aquello que parecía perdido.
Servicio militar.
Contactos.
Reconocimiento.
Una narrativa perfecta para su rehabilitación:
el delincuente podía volver convertido en combatiente.
Era el primer gran giro de su historia.
El régimen que decía defender disciplina, moral y pureza había encontrado una forma de reciclar a un criminal sexual cuando consideraba que todavía podía ser útil.
Pero lo que ocurrió después fue mucho peor.
En 1939 comenzó otra guerra.
Esta vez Europa entera entró en llamas.
Y en 1940 surgió una idea que parecía casi absurda.
Las SS querían formar una unidad especial integrada inicialmente por cazadores furtivos condenados.
La lógica era que aquellos hombres estaban acostumbrados a bosques, armas, rastreo y supervivencia.
Podían resultar útiles en operaciones contra partisanos.
Dirlewanger fue elegido para dirigirla.
El hombre que años antes había perdido prácticamente todo por una condena criminal entraba ahora en las Waffen-SS y recibía una fuerza propia.
El pequeño destacamento fue creciendo.
Y cambió.
Ya no se trataba solamente de cazadores furtivos.
A medida que Alemania necesitaba más hombres y la guerra se volvía más desesperada, a la formación llegaron delincuentes de distintas categorías, prisioneros y hombres con antecedentes violentos.
La unidad que terminaría siendo conocida inseparablemente por el apellido de su comandante empezó a ganar una reputación que no dependía únicamente de combatir.
Dependía del terror.
En los territorios ocupados del Este, especialmente en Bielorrusia, los alemanes utilizaban el término “lucha antipartisana” para operaciones que con enorme frecuencia destruían comunidades enteras.
Una aldea podía ser declarada colaboradora de los partisanos.
Después llegaban los hombres armados.
Las casas ardían.
Los habitantes eran concentrados.
Y la línea que separaba una operación militar de una ejecución masiva desaparecía.
En ese escenario, la formación de Dirlewanger encontró su hábitat.
Sus hombres participaban en operaciones de represalia, incendios de pueblos y asesinatos de civiles.
El objetivo oficialmente declarado podía ser eliminar partisanos.
Pero las víctimas incluían una cantidad enorme de personas que jamás habían sostenido un arma.
Ancianos.
Mujeres.
Niños.
Poblaciones enteras quedaron atrapadas entre la resistencia soviética, la ocupación alemana y unidades para las que el terror no era un efecto secundario.
Era un método.
Dirlewanger estaba construyendo una reputación tan brutal que incluso dentro de la estructura de las SS surgieron denuncias e investigaciones.
Y aquí aparece el segundo giro de la historia.
Uno podría imaginar que semejantes investigaciones significaban que el sistema finalmente había alcanzado su límite.
No fue así.
Existieron procedimientos internos relacionados con las atrocidades y la conducta de la unidad.
Pero Dirlewanger tenía protección.
Y cuando un sistema protege a un hombre después de descubrir lo que hace, deja de poder decir que simplemente “no lo sabía”.
La violencia continuó.
La unidad creció.
Dirlewanger ascendió.
Cada ascenso enviaba un mensaje a quienes estaban bajo su mando:
aquello no estaba destruyendo su carrera.
Aquello era su carrera.
Y entonces llegó Varsovia.
1 de agosto de 1944.
A las cinco de la tarde, combatientes de la resistencia polaca iniciaron una gigantesca insurrección contra la ocupación alemana.
Después de casi cinco años de terror nazi, el Ejército Nacional Polaco intentaba liberar la capital antes de que terminara la guerra.
Durante unas horas, en algunas zonas de la ciudad, pareció que lo imposible podía suceder.
Aparecieron banderas polacas.
Se levantaron barricadas.
Hombres y mujeres que habían vivido escondiendo armas salieron a combatir.
Adolescentes transportaban mensajes.
Médicos improvisaban hospitales.
Civiles cargaban piedras para reforzar posiciones.
Varsovia quería recuperar su ciudad.
Cuando las noticias llegaron a los máximos dirigentes nazis, la respuesta no fue simplemente recuperar el territorio.
La respuesta fue convertir la rebelión en un ejemplo.
Hitler y Heinrich Himmler querían aplastarla con una violencia que aterrorizara a cualquiera que pensara imitarla.
La población civil quedó atrapada.
Y entre las fuerzas enviadas a Varsovia apareció una formación cuyo nombre ya era conocido en el Este.
Dirlewanger.
Sus hombres llegaron al distrito de Wola.
Lo ocurrido allí durante los primeros días de agosto de 1944 pertenece a uno de los capítulos más oscuros de la ocupación alemana de Polonia.
Las tropas alemanas y unidades colaboracionistas avanzaban mientras civiles eran expulsados de viviendas, sótanos, fábricas y hospitales.
Grupos de personas eran conducidos a patios y espacios abiertos.
Sonaban ráfagas.
Luego llegaba otro grupo.
Y otro.
Entre el 5 y el 7 de agosto, aproximadamente 40.000 hombres, mujeres y niños fueron asesinados en las matanzas de Wola por las fuerzas empleadas en la represión alemana.
No todos murieron a manos de la unidad Dirlewanger.
Pero sus hombres participaron directamente en aquella maquinaria.
Y la reputación que ya arrastraban desde Bielorrusia encontró en Varsovia un escenario todavía más visible.
Había hospitales llenos de heridos.
Casas con familias escondidas.
Monjas.
Enfermeras.
Niños.
Personas que no tenían ninguna relación con los combatientes.
Para las fuerzas encargadas de ejecutar las órdenes de exterminio y represalia, aquellas diferencias podían dejar de importar.
Las calles se llenaron de humo.
Edificios enteros ardían.
Personas que habían sobrevivido a cinco años de ocupación morían cuando el final de la guerra parecía estar, por primera vez, relativamente cerca.
Dirlewanger avanzaba con una unidad que sufría además enormes pérdidas.
Era un tipo de combate terrible.
Las barricadas polacas convertían calles y edificios en posiciones defensivas.
Francotiradores disparaban desde ventanas.
Los accesos estaban cubiertos.
Los insurgentes conocían cada esquina.
Los hombres de Dirlewanger podían morir en grandes cantidades intentando avanzar unos centenares de metros.
Pero había una diferencia fundamental.
Los civiles no podían retirarse.
Eran ellos quienes pagaban la venganza por cada dificultad militar.
A medida que avanzaban los días, comenzaron a circular noticias sobre saqueos, violaciones y asesinatos cometidos por unidades empleadas para sofocar la rebelión.
La brutalidad era tan extrema que produjo conflictos incluso entre mandos alemanes.
Piénselo por un instante.
No estamos hablando de un ejército sorprendido por primera vez ante una atrocidad.
Hablamos de las SS.
De una organización responsable de campos de exterminio, deportaciones, fusilamientos masivos y genocidio.
Y, aun dentro de ese universo, la formación de Dirlewanger tenía fama propia.
La lógica normal sugeriría una sola conclusión:
ahora sí estaba acabado.
Demasiados muertos.
Demasiado caos.
Demasiadas denuncias.
Demasiada brutalidad incluso para quienes necesitaban brutalidad.
Pero ocurrió exactamente lo contrario.
Mientras Varsovia era destruida, Dirlewanger recibió reconocimiento militar.
Sería ascendido.
Sería condecorado.
El Estado que años atrás lo había enviado a prisión por abusar de una menor ahora premiaba al comandante cuya unidad se había convertido en sinónimo de terror.
Ése es probablemente el giro más importante de toda su historia.
Porque transforma la pregunta.
La pregunta ya no es:
“¿Cómo pudo existir un hombre como Dirlewanger?”
Hombres violentos han existido en todas las épocas.
La pregunta verdaderamente incómoda es otra:
“¿Cómo consiguió poder?”
Y la respuesta lleva directamente a las personas que lo rehabilitaron.
A quienes firmaron órdenes.
A quienes ignoraron informes.
A quienes cerraron investigaciones.
A quienes necesitaron sus métodos.
A quienes lo condecoraron porque los resultados importaban más que las víctimas.
El problema nunca fue solamente Oskar Dirlewanger.
El problema era que detrás de él existía una institución capaz de convertir sus peores características en una ventaja profesional.
Cuando terminó el levantamiento, Varsovia estaba devastada.
La insurrección había sido derrotada.
Decenas de miles de civiles habían muerto.
Los supervivientes fueron expulsados de la ciudad.
Los alemanes emprendieron después una destrucción sistemática de numerosos edificios.
Una capital europea estaba siendo borrada ante un mundo que ya sabía que Alemania iba perdiendo la guerra.
Y Dirlewanger continuó combatiendo.
Su unidad participó después en operaciones contra el Levantamiento Nacional Eslovaco.
Más tarde volvió a enfrentarse al Ejército Rojo.
Para entonces, el Tercer Reich estaba desmoronándose.
Los soviéticos avanzaban desde el Este.
Los aliados occidentales desde el Oeste.
Las ciudades alemanas ardían bajo bombardeos.
Los trenes estaban llenos de refugiados.
Los comandantes nazis que durante años habían hablado de una guerra eterna comenzaron a pensar en documentos falsos, rutas de escape y ropa civil.
En febrero de 1945, Dirlewanger resultó gravemente herido.
No era la primera vez.
Había sobrevivido a numerosas heridas desde la Primera Guerra Mundial.
Casi parecía tener una habilidad extraordinaria para atravesar guerras sin llegar nunca al final de su suerte.
Pero Alemania ya no podía salvarse.
El 30 de abril de 1945, Adolf Hitler se suicidó en Berlín.
Una semana después, el régimen que había dado poder a Dirlewanger dejó de existir.
Y entonces ocurrió algo revelador.
El hombre que durante años había vestido uniforme comenzó a intentar convertirse nuevamente en un civil.
Sin tropas.
Sin condecoraciones que pudieran protegerlo.
Sin Himmler.
Sin Berger.
Sin un Estado dispuesto a convertir acusaciones en expedientes olvidados.
Europa estaba llena de hombres intentando hacer lo mismo.
Quitarse el uniforme era sencillo.
Quitarse el pasado era diferente.
Dirlewanger se movió por el sur de Alemania.
Existen distintas reconstrucciones de sus últimas semanas.
Lo que está claro es que terminó en la zona controlada por las fuerzas francesas, tratando de ocultar su identidad.
Imaginen la inversión completa de poder.
Durante años, este hombre había podido entrar en una localidad acompañado por hombres armados.
Podía ordenar.
Podía detener.
Podía decidir quién era sospechoso.
Ahora era él quien no quería ser reconocido.
Y lo reconocieron.
Una de las reconstrucciones históricas sitúa su identificación en Altshausen, en la Alta Suabia, durante los primeros días de junio de 1945.
Dirlewanger fue detenido.
Ya no había saludo militar.
No había subordinados esperando instrucciones.
No había mapas extendidos sobre una mesa.
No había automóvil oficial.
No había despacho de las SS.
Había una celda.
Y hombres que sabían quién era.
Para entender lo que significaba aquel encuentro hay que recordar quiénes se encontraban entonces dispersos por Alemania.
Trabajadores forzados liberados.
Prisioneros.
Supervivientes de campos.
Polacos que habían perdido familiares.
Personas que llevaban años viviendo bajo ocupación, deportación o esclavitud.
Los uniformes nazis habían desaparecido de las calles casi de un día para otro.
Pero las heridas seguían allí.
Según reconstrucciones posteriores, Dirlewanger fue custodiado en Altshausen y sufrió brutales malos tratos durante la noche del 6 al 7 de junio.
Diversas investigaciones señalan a guardias polacos como responsables de las palizas, aunque las circunstancias exactas de sus últimas horas han generado versiones contradictorias.
Durante años él había ocupado el extremo poderoso de una relación absolutamente desigual.
Ahora la relación se había invertido.
El comandante era el prisionero.
El hombre que había enviado a otros a situaciones de las que no podían escapar estaba encerrado.
El oficial temido no tenía una unidad detrás.
Y, según esos testimonios, la violencia fue extrema.
Lo golpearon.
Una vez.
Y otra.
No murió en una gran batalla.
No cayó dirigiendo una carga.
No desapareció bajo las ruinas de Berlín.
No recibió el final heroico que la propaganda nazi reservaba para sus “guerreros”.
Murió detenido en Altshausen el 7 de junio de 1945.
Tenía cuarenta y nueve años.
Para algunos supervivientes, semejante final podría parecer justicia poética.
Pero aquí llega el último giro.
Porque, jurídicamente, no fue justicia.
Dirlewanger nunca se sentó en un tribunal internacional.
Nunca tuvo que escuchar durante semanas los testimonios de supervivientes.
Nunca tuvo que responder uno por uno por los pueblos destruidos.
Nunca vio documentos presentados ante jueces.
Nunca escuchó una sentencia que enumerara sus responsabilidades.
Nunca fue condenado como criminal de guerra después del conflicto.
Murió antes.
Y su muerte dejó abierta una pregunta incómoda:
¿qué habría ocurrido si hubiese sobrevivido?
Los Juicios de Núremberg comenzarían pocos meses después.
Otros oficiales serían interrogados.
Aparecerían documentos.
Se reconstruirían cadenas de mando.
Europa comenzaría lentamente a comprender la dimensión industrial del crimen nazi.
Dirlewanger habría sido una figura extraordinariamente importante para investigar no solamente por lo que hicieron sus hombres, sino por algo todavía más revelador:
quién permitió que lo hicieran.
Porque su biografía era prácticamente un mapa de la impunidad.
Primero fue condenado.
Después rehabilitado.
Después incorporado a las SS.
Después puesto al mando.
Después denunciado.
Después investigado.
Después protegido.
Después ascendido.
Después condecorado.
Eso destruye la cómoda explicación de que sus superiores simplemente desconocían qué tipo de hombre tenían delante.
Conocían su pasado.
Sabían de sus problemas.
Había expedientes.
Había antecedentes.
Había denuncias.
Y siguió siendo útil.
De hecho, existe constancia de investigaciones dentro de la propia justicia de las SS por la conducta de su unidad. El procedimiento terminó siendo detenido por orden desde las altas esferas nazis cuando la guerra ya se acercaba a su final.
Esa decisión dice casi tanto como las atrocidades.
Porque un monstruo aislado puede ser detenido.
Un monstruo protegido se convierte en política.
Durante años después de 1945 circularon rumores de que Dirlewanger no había muerto.
Algunos decían haberlo visto fuera de Alemania.
Otros aseguraban que había conseguido escapar.
Era fácil que nacieran esas historias.
Europa estaba llena de criminales desaparecidos.
Algunos nazis realmente consiguieron huir.
Otros adoptaron nuevas identidades.
Muchos tardaron décadas en ser localizados.
Y el final de Dirlewanger había ocurrido en condiciones confusas, sin un gran proceso judicial y prácticamente en medio del caos de la posguerra.
Así que apareció una posibilidad inquietante:
¿y si el hombre enterrado no era él?
¿Y si había vuelto a escapar?
La pregunta sobrevivió durante quince años.
Hasta 1960.
Ese año, las autoridades alemanas ordenaron abrir la tumba.
El cadáver fue exhumado.
Los restos fueron examinados.
La identificación terminó con buena parte de las especulaciones.
Oskar Dirlewanger sí estaba muerto.
No había construido una nueva vida en otro continente.
No había conseguido una última fuga.
El hombre sepultado discretamente en 1945 era realmente él.
Pero confirmar su muerte no cerró la historia.
Porque mientras su cadáver podía identificarse, la responsabilidad por los crímenes cometidos bajo su mando resultó mucho más difícil de perseguir.
Después de la guerra, numerosos integrantes de estructuras represivas nazis regresaron a la vida civil.
Algunos fueron juzgados.
Muchos otros no.
Los expedientes podían tardar años.
Los testigos envejecían.
Las pruebas desaparecían.
Las fronteras de la Guerra Fría convertían antiguos territorios ocupados en lugares difíciles de investigar desde Alemania Occidental.
Y cuando los fiscales empezaron a examinar sistemáticamente ciertos crímenes, habían pasado décadas.
De decenas de investigaciones posteriores relacionadas con antiguos miembros de la formación Dirlewanger, muy pocas terminaron con condenas significativas.
La unidad se había desintegrado.
Su comandante estaba muerto.
Muchos subordinados habían muerto también.
Otros negaban.
Otros decían no recordar.
Otros culpaban a superiores que ya no podían declarar.
Era el mecanismo perfecto para diluir la responsabilidad.
“Yo sólo obedecía.”
“Yo no estaba allí.”
“Lo decidió otro.”
“No recuerdo.”
“El comandante murió.”
Y allí aparece quizá la lección más aterradora de toda esta historia.
Durante décadas, el nombre Dirlewanger permitió concentrar el horror en una sola persona.
Era cómodo imaginarlo como una anomalía absoluta.
Un sádico.
Un delincuente.
Un hombre particularmente violento que había conseguido colocarse accidentalmente dentro del régimen.
Pero observar toda su trayectoria produce una conclusión mucho más incómoda.
Dirlewanger no ascendió a pesar del sistema.
Ascendió gracias al sistema.
No ocultó completamente quién era.
Había sido juzgado.
Había estado preso.
Había perdido honores.
Sus superiores tuvieron oportunidades de apartarlo.
No lo hicieron.
Cuando Alemania necesitó hombres dispuestos a emplear métodos extremos, su pasado dejó de ser un impedimento.
Se convirtió, en la práctica, en parte de su utilidad.
Por eso su historia no debería recordarse únicamente como la biografía macabra de “uno de los peores nazis”.
Eso sería demasiado sencillo.
La verdadera historia habla de algo que puede suceder en cualquier estructura donde el poder deja de tener límites.
Primero alguien comete una atrocidad.
Los superiores miran hacia otro lado.
Después descubre que no ha ocurrido nada.
La siguiente vez va más lejos.
Entonces obtiene resultados que benefician a quienes están arriba.
Y aparece la justificación.
“Es difícil de controlar, pero es eficaz.”
“Sus métodos son excesivos, pero necesitamos resultados.”
“Ya investigaremos después.”
“Ahora no podemos prescindir de él.”
Hasta que llega un momento en que el comportamiento que supuestamente avergonzaba a la organización se ha convertido en exactamente aquello que la organización utiliza.
Y cuando finalmente alguien pregunta:
“¿Cómo permitieron que llegara tan lejos?”
la respuesta está repartida entre tantos despachos que todos pueden fingir que la culpa pertenecía solamente al hombre que daba las órdenes sobre el terreno.
Oskar Dirlewanger murió golpeado en una celda en junio de 1945.
No hubo sala solemne.
No hubo jueces.
No hubo una sentencia leída frente a las víctimas.
No hubo justicia formal capaz de registrar de manera completa lo que ocurrió bajo su mando.
Sólo quedó un cadáver.
Y detrás de él, una montaña de preguntas.
¿Cómo pudo un hombre condenado por violar a una menor volver a recibir autoridad?
¿Quién abrió esa puerta?
¿Quién firmó su rehabilitación?
¿Quién decidió que sus antecedentes podían olvidarse?
¿Quién recibió informes sobre sus hombres?
¿Quién consideró que seguía siendo útil?
¿Quién lo ascendió?
¿Quién lo condecoró?
Ésos son los interrogantes que convierten su historia en algo mayor que la biografía de un criminal.
Porque los monstruos individuales son aterradores.
Pero tienen límites.
Necesitan armas que alguien entregue.
Necesitan subordinados que alguien asigne.
Necesitan órdenes que alguien legitime.
Necesitan superiores que los protejan.
Necesitan instituciones que transformen su violencia privada en poder público.
Sin todo aquello, Oskar Dirlewanger habría quedado en la historia alemana como un delincuente condenado en 1934.
Con todo aquello detrás, su nombre terminó unido a aldeas arrasadas, operaciones de exterminio y a las calles ensangrentadas de Varsovia.
Ése fue el verdadero secreto de su poder.
Y ésa es también la razón por la que su muerte, por brutal que fuera, nunca pudo equilibrar la balanza.
Una paliza puede matar a un hombre.
No puede devolver una familia.
No puede reconstruir una aldea.
No puede borrar el recuerdo de un niño escondido en un sótano mientras escucha disparos en la calle.
No puede devolver a quienes salieron de sus casas creyendo que serían registrados y nunca regresaron.
No puede reconstruir Varsovia.
Y tampoco puede absolver al sistema que sabía perfectamente a quién había puesto al mando.
Quizá por eso, más de ocho décadas después, Oskar Dirlewanger sigue siendo una figura tan perturbadora.
No porque demostrara que un ser humano podía convertirse en monstruo.
La historia ya lo había demostrado demasiadas veces.
Sino porque demostró algo todavía más peligroso:
cuando una institución descubre que un monstruo le resulta útil, puede dejar de intentar detenerlo y comenzar a premiarlo.
Y cuando eso sucede, el peor criminal de la historia ya no es solamente quien ejecuta las atrocidades.
También lo son todos aquellos que sabían lo que estaba haciendo… y decidieron darle más poder.
