Als 30-jährige Frau namens Serena hatte ich an unserem jährlichen Hinterhof-Barbecue endlich meinen absoluten Tiefpunkt erreicht. Der Moment, als wir auf den überfüllten Rasen traten, musterte meine ältere Schwester den robusten Mann von Kopf bis Fuß mit absoluter Verachtung, stieß ein lautes Schnauben aus und fragte öffentlich, ob mein romantischer Typ plötzlich auf stinkende Muskelprotze beschränkt sei. Ich spürte, wie die alte Vertrautheit der Demütigung in mir aufstieg. Miles, mein Date, blieb äußerlich ruhig, aber ich sah das leichte Zucken in seiner Kiefermuskulatur.
Bevor ich etwas tun konnte, um die Situation zu retten, schob meine Schwester ihren Plastikteller mit einem herablassenden „Typisch Serena
