Właśnie podpisałem aneks do umowy Bartosza, gdy jego matka wpadła do biura jak burza. Elżbieta Harent stanęła w drzwiach, wycelowała we mnie palcem i krzyknęła, że to ja wymyśliłem całą tę fikcję. Zaśmiałem się ostro, lekceważąco, rozglądając się po sali, jakbym zapraszał innych do śmiechu. Za moimi plecami stała 29-letnia asystentka Barbara Nowak, przyciskając tablet do piersi jak tarczę i wpatrując się w dywan.
— Twoje nazwisko, Elżbieto, ciągle widnieje na liście prezesów. Ale to tylko tytuł. Przykro mi, że muszę ci to powiedzieć w ten sposób, ale twoja pozycja od lat jest czysto dekoracyjna. Wrzuciłem na ekran projektor raport audytora i jedną jaskrawoczerwoną linią podkreśliłem lukę w budżecie.
Numer, który powinien zatrzymać każdemu krew w żyłach: 1 240 000 złotych rocznie do 744 000. Zredukowane o 40% wynagrodzenie Bartosza, jej syna, który pełnił funkcję dyrektora do spraw restrukturyzacji. — Może to cię zmotywuje, żebyś dołączyła do wizji — rzuciłem. Powinienem był pamiętać, że Elżbieta nie potrzebuje prezesury, żeby mnie zniszczyć.
Wiedziała o tym, że fundacja rodzinna Stolarski posiada 61% akcji spółki, których wartość rynkowa wynosiła około miliarda dwudziestu milionów złotych. Ja byłem tylko jednym z czterech akcjonariuszy mniejszościowych, z zaledwie 3,8% udziału. Zarządzał fundacją jej syn, Gerard, którego tytuł dyrektora do spraw restrukturyzacji nigdy nie został ratyfikowany uchwałą zarządu — powstał na mocy notatki wewnętrznej bez formalnego głosowania. To oznaczało, że jego uprawnienia do restrukturyzowania czyjegokolwiek wynagrodzenia były prawnie wątpliwe same w sobie.
Zjazdem windą do garażu zadzwoniłem do Jerzego Marka, prezesa, którego tytuł był ratyfikowany uchwałą zarządu. — Jerzy, nie ma głosowania upoważniającego do tego tytułu — powiedziałem. — Co ty próbujesz zrobić? — zapytał.
— Jeśli któryś z członków zarządu podejmie jednostronne działanie wobec wynagrodzenia, tytułu lub obowiązków pracownika posiadającego większościowy pakiet akcji, bez jego uprzedniej pisemnej zgody, akcjonariusz może zwołać nadzwyczajne posiedzenie — wyrecytowałem. — To dotyczy również mnie — powiedział cicho. — To dotyczy jej. — Tak.
— Gdzie są dokumenty? — Każda transakcja udokumentowana, każde przeniesienie zgłoszone do Komisji Nadzoru Finansowego na czas w systemie ESPI pod nazwą Fundacja Rodzinna Stolarski. — To jest nie do podważenia, Elżbieto — powiedziałem do siebie. — To jest w załączniku do zgłoszenia.
— Nie mów mu do czwartku — powiedziałem. — Daj mi czas. A potem, przez kolejne 18 godzin, nie zadzwoniłem do Bartosza, ani do Elżbiety, ani do nikogo w spółce. Pojechałem do domu, nakarmiłem Rexa, mojego 11-letniego labradora, który wyczuł, że coś się zmieniło, gdy tylko przekroczyłem próg.
Kupiłem nowy zawias do furtki, pojechałem do baru mlecznego przy trasie na Bytom i zjadłem obiad w boksie przy oknie jak człowiek, który nie ma dokąd się spieszyć. Wsunąłem długopis Juliana do kieszeni marynarki. Ale Elżbieta nie zajęła się tym tej nocy. Bo podczas gdy ona trawiła fakt, że pomogła synowi kopnąć w gniazdo szerszeni wielkości funduszu wartego miliard dwadzieścia milionów złotych, Bartosz wrzucał relacje na Instagramie.
I wiedziałem, że to dopiero początek.
