La musique s’élevait du bureau privé d’Aleandro Romano, et tout le monde dans le couloir se figea. Le vieux Victrola de sa mère, silencieux depuis plus de dix ans, jouait la chanson qu’elle aimait le plus. Aleandro, les yeux sombres, demanda d’une voix basse et dangereuse : “Qui a donné la permission de toucher au gramophone de ma mère ? ” Personne ne répondit.
Martha Bellini, la gouvernante, baissa la tête. Les gardes échangèrent des regards inquiets. Puis une voix calme brisa le silence : “C’est moi. ” Toutes les têtes se tournèrent.
Une jeune femme ronde, en uniforme de femme de ménage, s’avança. Ses yeux noisette étaient stables malgré la peur. Aleandro la dévisagea, incrédule. “Vous ?
” demanda-t-il froidement. Claire Brooks soutint son regard. “Il n’a jamais été complètement cassé”, dit-elle doucement. “Les gens ont simplement mal compris comment il était construit.
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