Kiedy Marek Kowalski usłyszał pukanie do drzwi o drugiej w nocy, od razu wiedział, że to nie będzie zwykłe wezwanie. Mieszkał w małej kawalerce na parterze luksusowego apartamentowca przy Złotej w Warszawie. Dzwonek zabrzmiał ponownie – nagląco, desperacko. Włożył znoszone spodnie robocze i koszulkę, sięgnął po czerwoną, metalową skrzynkę narzędziową.
W korytarzu panowała cisza, przerywana tylko cichym buczeniem wind. Podszedł do domofonu. – Słucham? – jego głos był ochrypły ze snu.
– Panie Marku? – usłyszał drżący, pełen desperacji kobiecy głos. – To pani Wójcik z piętnastego piętra. Przepraszam, że budzę o tej porze, ale całkowicie zgasło światło w mojej sypialni.
Próbowałam sama, ale bezpieczniki wyglądają w porządku. Nie mogę zostać w tej ciemności. Marek znał ten głos. Aleksandra Wójcik, czterdziestoletnia CEO firmy technologicznej Innovate Tech, jednej z najszybciej rozwijających się korporacji w Polsce.
Widywał ją czasem w lobby – zawsze elegancką, zawsze w pośpiechu, zawsze otoczoną asystentami. Nigdy nie spojrzała na niego dłużej niż sekundę. – Zaraz będę – odpowiedział spokojnie. Wsiadł do windy obsługowej, która pachniała środkiem czyszczącym i starym metalem.
W odbiciu w błyszczącej ścianie zobaczył mężczyznę po trzydziestce, z ciemnymi włosami zaczesanymi do tyłu i dłońmi pooranymi bliznami po latach pracy fizycznej. Nie był przystojny w klasyczny sposób, ale jego uroda była surowa, męska, ukształtowana przez lata samotności i ciężkiej pracy. Na piętnastym piętrze korytarz wyłożony był grubym, granatowym dywanem. Pachniało drogimi perfumami, świeżymi kwiatami, pieniędzmi.
Marek zawsze czuł się tu nie na miejscu. Zapukał do apartamentu 152. Drzwi otworzyły się niemal natychmiast. Aleksandra Wójcik stała przed nim w jedwabnym szlafroku w kolorze szampańskiego złota, przewiązanym w talii.
Jej platynowe włosy były lekko roztrzepane, opadały na ramiona miękkimi falami. Bez makijażu, bez maski profesjonalizmu wyglądała krucho. Jej niebieskie oczy były przekrwione, jakby płakała. – Przepraszam – wyszeptała, odsuwając się, by go wpuścić.
– Wiem, że to niedorzeczne wzywać kogoś o drugiej w nocy z powodu światła. – Nie ma problemu – odpowiedział Marek, starając się nie patrzeć bezpośrednio na nią. – To moja praca. Apartament był ogromny – co najmniej dwieście metrów kwadratowych.
Wysokie sufity, ogromne okna z widokiem na nocną Warszawę, nowoczesne meble, które prawdopodobnie kosztowały więcej niż jego roczna pensja. Ale mimo całego luksusu przestrzeń wydawała się pusta, zimna, jak piękne muzeum, w którym nikt naprawdę nie mieszka. – Sypialnia jest tutaj – Aleksandra poprowadziła go przez salon. Marek zauważył niedopitą szklankę wina na stoliku, tablet z otwartym dokumentem, telefon z setkami nieprzeczytanych wiadomości.
Na kanapie leżała zmięta jedwabna narzuta, jakby ktoś próbował na niej spać, ale nie potrafił. Sypialnia była zanurzona w całkowitej ciemności. Tylko światło z korytarza wpadało przez otwarte drzwi, rzucając długie cienie. – Zgasło nagle, gdy czytałam – powiedziała Aleksandra, stojąc w progu.
– Usłyszałam trzask i wszystko poszło. Marek włączył latarkę w telefonie i podszedł do włącznika. Sprawdził go, potem przesunął się do lampki nocnej. Kiedy się schylił, poczuł zapach jej perfum – subtelny, kwiatowy, drogi.
– Sprawdzę bezpieczniki w pani głównej szafie rozdzielczej – powiedział profesjonalnie. – Gdzie jest? – W garderobie za tym lustrem – wskazała na wielkie lustro w ramie. Marek otworzył ukryte drzwi.
Za nimi była garderoba większa niż jego cały pokój. Rzędy ubrań, butów, toreb, a na ścianie rzeczywiście skrzynka bezpiecznikowa. Otworzył ją. – Proszę podejść – powiedział.
Usłyszał szelest jedwabiu za sobą. Jej obecność była tak blisko, że poczuł ciepło jej ciała. – Widzi pani ten bezpiecznik? – wskazał latarką.
– Spalony. Prawdopodobnie przeciążenie w obwodzie sypialni. Czy ma pani włączony jakiś nowy sprzęt, coś, co zużywa dużo energii? – Nie, nie wiem – jej głos był cichy, zagubiony.
– Może nie pamiętam. Marek spojrzał na nią kątem oka. Stała bardzo blisko, obejmując się ramionami, jakby było jej zimno, mimo klimatyzacji ustawionej na komfortową temperaturę. Jej oczy były szkliste.
– Czy wszystko w porządku? – zapytał, nim zdążył się powstrzymać. To było nieprofesjonalne. Dozorca nie pyta CEO o samopoczucie o drugiej w nocy.
Ale ona nie zbeształa go. Zamiast tego jej oczy napełniły się łzami. – Nie – wyszeptała. – Nic nie jest w porządku.
Zapadła długa cisza. Marek nie wiedział, co powiedzieć. Stał z latarką w ręku, kompletnie nieprzygotowany na tę sytuację. – Przepraszam – Aleksandra szybko wytarła łzy grzbietem dłoni.
– To nieprofesjonalne. Proszę po prostu naprawić światło. Marek skinął głową i wrócił do pracy. Wyjął z torby nowy bezpiecznik, wymienił spalony.
Kliknięcie. Światło w sypialni rozbłysło, wypełniając pokój ciepłym, żółtym blaskiem. – Gotowe – powiedział. – Ale polecam, żeby jutro elektryk sprawdził cały obwód.
To nie powinno się zdarzyć w tak nowym budynku. – Dziękuję – Aleksandra stała w drzwiach garderoby. Jej sylwetka wyglądała teraz jeszcze bardziej samotnie w ostrym świetle. Marek zaczął pakować narzędzia.
Powinien wyjść, wrócić do swojego pokoiku, do swojego samotnego łóżka, do swojego samotnego życia. Ale coś w jej oczach go powstrzymało. – Wie pan co? – powiedziała nagle Aleksandra, a jej głos był bardziej stanowczy.
– Napije się pan kawy? Wiem, że to późno, ale szczerze mówiąc, nie chcę zostać sama. Marek zamarł. To było niewłaściwe.
Ona była CEO, on dozorcą. Między nimi była przepaść – pieniędzy, wykształcenia, statusu społecznego. – Pani Aleksandro, nie chcę być niestosowny. – Proszę – przerwała mu.
– Tylko kawa. Pięć minut. – Jej głos załamał się. – Nie mogę zostać sama tej nocy.
I w tym momencie Marek zobaczył coś, czego nie spodziewał się zobaczyć w oczach jednej z najbardziej wpływowych kobiet w Polsce. Zobaczył strach, samotność tak głęboką, że aż fizycznie bolała. Zobaczył siebie samego. – Dobrze – powiedział cicho, odkładając skrzynkę narzędziową.
– Jedna kawa. Aleksandra uśmiechnęła się po raz pierwszy tej nocy. Słaby, niepewny uśmiech, ale prawdziwy. Przeszli do kuchni – nowoczesnej, ze stali nierdzewnej i marmuru, z ekspresem do kawy, który prawdopodobnie kosztował tyle, co jego miesięczna pensja.
Aleksandra poruszała się po niej mechanicznie, jakby robiła coś, żeby nie myśleć. – Jak pan pije kawę? – zapytała, napełniając ekspres wodą. – Czarną, bez cukru – odpowiedział Marek, stojąc niezręcznie przy barze.
– Ja też – powiedziała, uśmiechając się smutno. – Ludzie myślą, że to dziwne dla kobiety. Mówią, że powinnam pić latte albo cappuccino. Ale zawsze piłam czarną, mocną, bez ozdób.
Ekspres zaczął brzęczeć i parować. Aleksandra wyciągnęła dwa ceramiczne kubki – proste, minimalistyczne, ładne. – Wie pan – zaczęła, nie patrząc na niego – dziś rano dowiedziałam się, że mój były mąż się zaręczył. Marek milczał, pozwalając jej mówić.
– Rozwiedliśmy się dwa lata temu. Byłam, jestem zbyt zajęta pracą. To była zawsze wymówka. „Aleksandro, nigdy cię nie ma.
Aleksandro, bardziej kochasz swoją firmę niż mnie.
