Ce n’est pas le coup de feu qui a arrêté le chef impitoyable de la famille Costa. C’était une berceuse. Au milieu du chaos d’une place bondée, une femme s’est agenouillée. Elle murmurait un dialecte sicilien rare et oublié à un garçon terrifié.
Observant depuis l’ombre, le boss intouchable s’est figé. Il a murmuré un seul ordre. Trouvez-la. Les lustres en cristal de l’hôtel Pierre brisaient la lumière du soir, projetant des prismes à travers la grande salle de bal.
C’était un gala de charité pour la recherche pédiatrique, un événement qui attirait l’élite de New York, les politiciens, les loups de Wall Street et les hommes qui les possédaient tous. Sienna Hay se tenait près des arches drapées de velours de la sortie. Elle lissait la jupe de sa sobre robe bleu marine. En tant qu’interprète indépendante et coordinatrice d’événements, elle était invisible par nature.
Son travail consistait à faciliter les choses, à traduire les conversations murmurées des donateurs internationaux et à s’assurer que le champagne ne cesse jamais de couler. Si elle préférait la périphérie, l’ombre était un refuge, la lumière des projecteurs était un danger. De l’autre côté de la salle, l’atmosphère a changé. C’était subtil au début, comme une ondulation sur l’eau.
Des hommes en smoking sur mesure ont discrètement ajusté leur veste. Le personnel de sécurité a touché ses oreillettes avec une tension rigide et synchronisée. Les instincts de Sienna, affûtés par un passé qu’elle avait passé dix ans à essayer d’enterrer, se sont réveillés. L’air est soudainement devenu lourd.
Alessandro Costa était arrivé. Il n’entrait pas dans une pièce. Il la dévorait. Alessandro était le chef du syndicat Costa, un milliardaire légitime sur le papier et le roi incontesté de la pègre de la côte est en réalité.
Il avait des traits sombres et saisissants, une mâchoire serrée, des yeux froids comme l’obsidienne et une aura d’autorité absolument terrifiante. Flanqué de son bras droit, Gabriel Rousseau, et d’une phalange de gardes silencieux, Alessandro se déplaçait à travers la foule. La marée humaine s’écartait devant lui, offrant des sourires nerveux et des hochements de tête respectueux. Sienna a détourné le visage, faisant semblant d’inspecter un arrangement floral.
Elle connaissait la règle de survie dans une pièce avec un prédateur : ne jamais croiser son regard. Puis l’impensable s’est produit. Ça a commencé par un craquement étouffé près du vestiaire, suivi par le fracas soudain et strident de verre brisé. Quelqu’un a crié.
En un instant, le vernis de la haute société s’est brisé. La panique est une maladie contagieuse. Elle a balayé la salle de bal en quelques secondes. Les invités se sont rués vers les sorties, perdant tout sang-froid.
Des tables ont été renversées, des flûtes de cristal se sont écrasées sur le sol en marbre. Sienna a été poussée contre un pilier. Elle luttait pour ne pas tomber alors que la marée des terrifiés déferlait sur elle. Les alarmes de sécurité se sont mises à hurler, un gémissement rythmé et assourdissant.
Alors que la foule s’éclaircissait, elle l’a vu. Un petit garçon, pas plus de cinq ans, piégé au centre du chaos. Il avait été séparé de sa nourrice. Ses petites mains couvraient ses oreilles tandis qu’il sanglotait hystériquement.
Il était complètement dépassé par le bruit et les adultes qui le piétinaient. Un lourd rideau de velours se détachait de sa tringle en laiton au-dessus du garçon, menacé par le poids écrasant de la foule paniquée qui poussait contre lui. Sans réfléchir, Sienna a enfreint sa propre règle. Elle est sortie de l’ombre.
Se faufilant entre les invités en fuite, elle s’est jetée sur l’enfant juste au moment où la lourde tringle et le velours s’écrasaient, protégeant son petit corps avec le sien. L’impact lui a meurtri l’épaule, mais elle a ignoré la douleur vive. Elle a pris le garçon tremblant dans ses bras et l’a traîné jusqu’à la sécurité d’une alcôve en pierre fortifiée près des portes de service de la cuisine. Le garçon hyperventilait.
Sa poitrine se soulevait tandis que les larmes coulaient sur son visage. Il était en pleine panique, les yeux grands ouverts et vides. « Regarde-moi ! » a dit Sienna en anglais, sa voix stable et chaleureuse.
« Tu es en sécurité, je te tiens. » Le garçon ne semblait pas l’entendre. Il balbutiait frénétiquement en italien. Sienna réalisa avec un sursaut qu’il parlait un dialecte très spécifique de l’ancien monde.
Ce n’était pas l’italien standard de Rome ou de Milan enseigné dans les universités. C’était la cadence gutturale et lyrique de l’élite de Palerme. Le dialecte même qu’on avait interdit à Sienna de parler depuis ses douze ans. Elle prit une inspiration, laissant les murs de fer qu’elle avait construits autour de son passé se fissurer un tout petit peu.
Elle prit dans ses mains le visage du garçon taché de larmes, écartant ses boucles sombres de son front. « Calme-toi, petit, le loup ne t’attrapera pas, je suis là », murmura-t-elle, sa voix prenant un rythme doux et hypnotique. Le garçon cligna des yeux, ses sanglots se bloquant dans sa gorge. La cadence familière de sa terre natale agissait comme une ancre.
Sienna continua, son front contre le sien, fredonnant une berceuse sicilienne très obscure. Une chanson sur la lune d’argent au-dessus de la mer Tyrrhénienne. « Dormi, figghiu, la luna, lu mari, ca l’acqua, la nuttata scura », prononçait-elle les mots avec une précision native parfaite. Les consonnes dures et les voyelles roulées coulaient de ses lèvres naturellement, portant une chaleur maternelle profonde et triste.
La respiration du garçon ralentit. Ses petites mains agrippèrent le tissu de sa robe et il enfouit son visage dans son cou. Il exhala enfin un long soupir tremblant. À trente pieds de là, debout dans le couloir sombre de la mezzanine VIP, Alessandro Costa était complètement figé.
Le chaos de la salle de bal faisait toujours rage. Mais pour Alessandro, le monde était devenu complètement silencieux. Ses hommes avaient formé un cercle protecteur autour de lui, leurs armes dégainées, cherchant la source de la perturbation initiale. Mais les yeux d’obsidienne d’Alessandro étaient rivés sur la femme en robe bleu marine agenouillée dans l’alcôve.
Il ne pouvait pas voir son visage, seulement la cascade sombre de ses cheveux et la courbe élégante de son dos alors qu’elle protégeait le fils de son associé. Mais il l’entendait. Même par-dessus les alarmes stridentes, l’acoustique de la salle en marbre portait sa voix jusqu’à lui. « Dormi, figghiu, la luna.
» Une onde de choc glaciale déchira violemment la poitrine d’Alessandro. L’air quitta ses poumons. Ses mains, habituellement stables comme la pierre, eurent un soubresaut. Cette chanson, ce dialecte exact, ce n’était pas seulement du sicilien, c’était le dialecte ancestral de la lignée Falco, une dynastie mafieuse complètement éradiquée il y a vingt ans.
La seule personne qu’Alessandro avait jamais entendu chanter cet arrangement spécifique avec cette inflexion exacte était sa propre mère, quelques heures à peine avant qu’elle ne soit brutalement assassinée dans une fusillade alors qu’il n’était qu’un garçon. C’était un fragment gardé et intime de son passé, un fantôme qu’on croyait mort depuis longtemps. Aucune femme ordinaire à New York ne connaissait cette chanson. Aucune femme ordinaire ne possédait cet accent.
Le père du garçon, un capo mineur loyal à Alessandro, se précipita à travers la fumée qui se dissipait. Il tomba à genoux à côté de Sienna pour récupérer son enfant. Sienna sourit doucement, se leva et se glissa en arrière dans l’ombre du couloir de service. Elle disparut avant que le père ne puisse même lui demander son nom.
« Boss ! » La voix de Gabriel brisa la transe d’Alessandro. « La menace est neutralisée. C’était une altercation d’ivrogne dans le hall.
Un coup de feu accidentel. La police de New York est en route. Nous devons partir. » Alessandro ne regarda pas Gabriel.
Son regard restait fixé sur l’espace vide où la femme venait de se trouver. L’écho de la berceuse résonnait encore à ses oreilles, déterrant une tempête violente et tumultueuse de souvenirs et d’adrénaline. Il sentit une obsession dangereuse et prédatrice prendre racine dans son esprit. « La femme à la robe bleue », ordonna Alessandro, sa voix un râle bas et mortel qui fit frissonner Gabriel.
« Celle qui a protégé le garçon. » Gabriel fronça les sourcils en regardant vers l’alcôve. « Je l’ai vue, elle est sortie par l’arrière. » Alessandro se tourna enfin vers son second.
Ses yeux étaient entièrement noirs, dénués de toute humanité, brûlant d’une intensité terrifiante. « Trouve-la, Gabriel », ordonna Alessandro. « Trouve tout sur elle, où elle dort, à qui elle parle, ce qu’elle respire. Je veux sa vie entière sur mon bureau demain matin.
»
L’intérieur de la salle de conseil de Costa Enterprises était un témoignage de pouvoir moderne. Des vitres insonorisées du sol au plafond surplombaient la ligne d’horizon de Manhattan. Du bois poli et une atmosphère d’intimidation stérile. Il était trois heures du matin, mais la ville en contrebas était toujours vivante.
Alessandro se tenait près de la fenêtre, un verre de bourbon ambré intact à la main. Il n’avait pas cligné des yeux depuis ce qui semblait être des heures. La mélodie de la berceuse tournait en boucle sans relâche dans son esprit. Les lourdes portes en acajou s’ouvrirent et Gabriel entra.
Il laissa tomber un mince dossier en manille sur l’immense table de conférence. Le fait que le dossier soit si mince était le premier signal d’alarme. « Ça ne va pas vous plaire, boss », dit Gabriel en s’asseyant et en desserrant sa cravate. Alessandro se retourna, son expression indéchiffrable.
Il se dirigea vers la table et ouvrit le dossier. Une petite photo de surveillance floue tirée des enregistrements de l’hôtel le fixait. C’était d’elle. Même dans la résolution granuleuse, il pouvait voir les angles vifs et intelligents de son visage, la ligne tendue de ses épaules.
« Sienna Hay », commença Gabriel, lisant ses notes. « Trente ans, travaille comme traductrice indépendante de haut niveau et coordinatrice d’événements. Parle couramment l’italien, le français, l’espagnol et l’arabe. Diplômée première de sa promotion de l’Université de Columbia avec un diplôme en linguistique.
Vit actuellement dans un appartement modeste et sécurisé à Brooklyn. Paie ses impôts, casier judiciaire vierge, aucune dette. C’est un fantôme dans le système, complètement ordinaire. » Alessandro fixa le papier.
« Personne n’est complètement ordinaire. C’est exactement ça le problème. » Gabriel répondit en se penchant en avant, les yeux plissés. « Elle est trop ordinaire.
J’ai demandé à nos hackers de fouiller ses finances, son enfance, ses dossiers médicaux. Vous savez ce qu’ils ont trouvé ? » Alessandro leva les yeux. « Dis-moi.
» « Rien avant l’an 2008 », dit Gabriel, son ton devenant plus grave. « Sienna Hay n’existait pas avant il y a seize ans. Son numéro de sécurité sociale a été émis quand elle avait quatorze ans. L’acte de naissance d’un hôpital de l’Oregon est un faux de maître.
Les dossiers scolaires de son enfance ont été antidatés et insérés dans un système par quelqu’un qui savait exactement ce qu’il faisait. Quiconque a effacé son passé avait une habilitation de niveau fédéral ou l’argent d’un cartel. » La prise d’Alessandro sur son verre se resserra jusqu’à ce que ses jointures blanchissent. « Une fausse identité.
Une fille de quatorze ans qui apparaît de nulle part. Une femme qui protège instinctivement un enfant des tirs et parle la langue morte du syndicat Falco. Elle se cache », murmura Alessandro, un sourire sombre jouant sur ses lèvres. « Et elle a choisi ma ville pour se cacher.
» « Boss, si c’est une taupe des fédéraux ou pire, une espionne pour la famille Moretti », avertit Gabriel. « Ce n’est pas une fédérale », l’interrompit Alessandro. Il retourna à la fenêtre. « Les fédéraux ne parlent pas le dialecte de la pègre de Palerme, et les Moretti ne sont pas assez cultivés pour former un agent à un tel niveau de perfection.
Elle est autre chose, quelque chose de plus ancien. » Alessandro referma le dossier. Sa décision était prise. Il n’allait pas envoyer ses hommes pour l’interroger.
Une femme qui avait survécu en se cachant à la vue de tous pendant seize ans s’enfuirait au premier signe d’un costume sur mesure à sa porte. Il devait la piéger dans une toile si subtile qu’elle ne réaliserait pas qu’elle était prise avant qu’il ne soit trop tard. « Contactez son agence », ordonna Alessandro. « Dites-leur que Costa Enterprises a besoin d’une traductrice hautement spécialisée pour une acquisition à venir impliquant des délégués siciliens.
Dites-leur que nous demandons spécifiquement Sienna Hay en raison de son profil. Doublez son tarif standard. Triplez-le s’ils hésitent. » Gabriel hocha lentement la tête.
« Et si elle refuse ? » Les yeux d’Alessandro s’assombrirent. « Assurez-vous qu’elle comprenne que refuser une demande directe de Costa Enterprises serait incroyablement préjudiciable à l’avenir de son agence. »
Deux jours plus tard, le piège se referma.
Sienna se tenait dans le hall opulent du domaine Costa à Long Island. La taille même du manoir était stupéfiante. Une forteresse déguisée en chef-d’œuvre architectural. Malgré son calme apparent, son cœur battait un rythme effréné contre ses côtes.
Quand l’agence lui a dit qu’il l’avait demandée, son premier instinct a été de prendre son sac d’urgence et de disparaître. Elle avait passé une décennie et demie à rester hors de la ligne de mire d’hommes comme Alessandro Costa. Mais fuir soudainement, juste après l’incident de l’hôtel, confirmerait tous les soupçons qu’il pouvait avoir. Elle devait jouer le rôle de la civile innocente.
Elle devait être Sienna Hay. « Mademoiselle Hay », une voix profonde et résonnante retentit dans le grand hall. Sienna se retourna. Alessandro Costa descendait le grand escalier de marbre.
À la lumière du jour, il était encore plus intimidant. Il portait un costume anthracite sur mesure sans cravate, le col de sa chemise blanche impeccable déboutonné. Il se déplaçait avec la grâce silencieuse et prédatrice d’une panthère. Ses yeux sombres étaient entièrement fixés sur elle.
« Monsieur Costa », répondit Sienna, gardant sa voix égale et professionnelle. Elle se força à croiser son regard, ignorant la tension soudaine et lourde qui semblait aspirer l’oxygène de la pièce. « Merci pour cette opportunité. » Alessandro arriva en bas de l’escalier et s’arrêta juste un peu trop près d’elle.
Il envahissait délibérément son espace personnel, testant ses limites. Sienna se força à ne pas reculer. « Le plaisir est pour moi », dit Alessandro d’une voix suave. Il fit un geste vers une série de lourdes portes en chêne.
« Mon bureau, nous avons beaucoup de choses à discuter concernant les négociations à venir. » Sienna le suivit dans une pièce caverneuse tapissée de milliers de livres reliés en cuir. Elle sentait le tabac riche et le vieux papier. Elle remarqua immédiatement l’agencement tactique de la pièce : du verre pare-balles aux fenêtres, aucun angle mort, deux sorties.
Elle le catalogua instantanément, une vieille habitude qu’elle ne pouvait pas perdre. « Un verre ? » proposa Alessandro, se dirigeant vers une carafe en cristal. « Non merci, je préfère garder l’esprit clair lorsque j’examine des contrats », répondit Sienna, s’asseyant dans un fauteuil en cuir à haut dossier.
Alessandro se servit une dose, observant son reflet dans la vitre du meuble à liqueur. « Votre dossier dit que vous êtes assez exceptionnelle avec les dialectes, mademoiselle Hay, particulièrement l’italien. » L’estomac de Sienna se noua. « J’ai une affinité pour les langues.
Cela sert bien mes clients. » Alessandro se retourna, s’appuyant contre le bureau en acajou, faisant tourner le liquide ambré dans son verre. Il la regardait avec une intensité qui lui donnait la chair de poule. « La langue est une chose fascinante.
Elle peut construire des ponts. Elle peut aussi agir comme une empreinte digitale, une preuve indéniable de l’origine d’une personne. » Sienna garda sur son visage un masque d’intérêt poli soigneusement construit. « En effet.
» Le silence s’étira entre eux, épais et lourd. Puis, sans rompre le contact visuel, Alessandro parla. Il ne parla pas en anglais, il ne parla pas en italien standard. Il parla dans le dialecte sicilien brut et guttural des vieilles familles.
Le dialecte exact qu’elle avait utilisé pour apaiser le garçon. « Vous vous êtes bien cachée, mais le passé ne meurt jamais. » Le souffle de Sienna se coupa dans sa gorge. C’était une micro-expression, un léger élargissement des yeux.
Une fraction de seconde où sa façade méticuleusement construite s’est fissurée. Mais pour un prédateur comme Alessandro, une fraction de seconde était tout ce dont il avait besoin. Elle se reprit rapidement, inclinant la tête avec un air de confusion poli parfaitement fin. « Je suis désolée, monsieur Costa, je reconnais cela comme un dialecte du sud de l’Italie, mais il est très localisé.
Est-ce que les délégués avec qui nous allons parler ? » Alessandro ne sourit pas, mais un amusement sombre et terrifiant dansait dans ses yeux. Il posa son verre sur le bureau avec un bruit sec. « Vous êtes très douée, Sienna », murmura-t-il.
Sa voix se transforma en un chuchotement dangereux alors qu’il se détachait du bureau et commençait à marcher lentement vers elle. « Le faux passé, la posture civile parfaite, la confusion dans vos yeux en ce moment, c’est un chef-d’œuvre. » Sienna se leva, ses instincts lui hurlant de se battre ou de fuir. « Je ne sais pas de quoi vous parlez.
Si vous n’êtes pas satisfait de mes qualifications, je peux partir. » Elle fit un pas vers la porte. Dans un éclair de mouvement, Alessandro était là, lui barrant le chemin. Sa main jaillit, non pas pour la frapper, mais pour saisir doucement et fermement son poignet.
Le contact fut électrique, un choc soudain de chaleur et de violence contenue. « Vous n’irez nulle part », dit Alessandro, son visage à quelques centimètres du sien. Il pouvait sentir son pouls s’accélérer sous son pouce. Il battait follement, mais elle ne tremblait pas.
Elle se préparait au combat. « Vous connaissiez la chanson de la lignée Falco, une famille qui a été massacrée il y a vingt ans. Une famille dont les membres survivants ont été chassés jusqu’à l’extinction. » Sienna le dévisagea, le cœur battant, mais un feu féroce et défiant s’alluma enfin dans ses yeux, consumant le personnage de Sienna Hay.
« Lâchez mon poignet, monsieur Costa », avertit-elle, sa voix abandonnant son poli, révélant quelque chose de sombre et de tranchant en dessous. Les yeux d’Alessandro brillèrent d’une fascination tordue. Il se pencha plus près, ses lèvres frôlant son oreille. « Dites-moi votre vrai nom », souffla-t-il, « avant que je ne doive mettre cette ville à feu et à sang pour le trouver.
»
L’air dans le bureau était suffocant. Le souffle d’Alessandro était chaud contre l’oreille de Sienna. Sa prise sur son poignet comme un carcan de fer. Ce n’était pas seulement la force physique, c’était le poids absolu et écrasant de sa présence.
Sienna le regarda, le regarda vraiment. La façade de Sienna Hay s’effondra complètement, révélant le loup qui vivait à l’intérieur du mouton. Sa colonne vertébrale se redressa, ses épaules se raidirent et son regard devint une arme froide, calculée et dépourvue de peur. Avec une soudaine et explosive prise de levier, elle utilisa sa main libre pour frapper un point de pression sur son biceps.
Le choc soudain força sa prise à se desserrer pendant une fraction de seconde. C’était tout le temps dont elle avait besoin. Elle n’a pas fui. Elle a contre-attaqué.
Elle s’est baissée, balayant sa jambe pour le déséquilibrer. Alessandro, s’attendant à une réaction de fuite, fut pris au dépourvu par la manœuvre de combat. Il recula en trébuchant et elle enchaîna, réduisant la distance, sa main formant une arête létale visant sa trachée. Il réagit instinctivement, interceptant son coup à quelques millimètres de sa gorge.
Ils étaient dans une impasse, leur visage à quelques centimètres l’un de l’autre, respirant fort. Il était beaucoup plus fort, mais elle était plus rapide et utilisait son propre élan contre lui avec une efficacité terrifiante. Un lent sourire sombre se dessina sur le visage d’Alessandro. C’était la première expression vraiment humaine qu’elle voyait chez lui.
C’était prédateur et c’était terrifiant. C’était l’expression d’un chasseur qui venait de réaliser que sa proie avait des crocs. « Non, vous n’êtes définitivement pas une fédérale », murmura Alessandro, l’immobilisant maintenant facilement bien qu’elle se batte comme une lionne piégée. « On les entraîne à l’obéissance.
Vous, vous avez été entraînée pour l’assassinat. » « Lâchez-moi ! » siffla Sienna, abandonnant toute prétention. Les portes en chêne du bureau s’ouvrirent à la volée.
Gabriel et deux autres hommes armés se précipitèrent à l’intérieur, armes au poing. « Boss ! » cria Gabriel. « Ne bougez pas !
» ordonna Alessandro à ses hommes sans la quitter des yeux. Il lâcha ses mains et recula, lissant le devant de sa veste. L’agression s’évapora, remplacée par une froideur dévastatrice. « C’est une invitée, Gabriel, bien que je m’interroge sur son choix de politesse.
» Sienna ne s’enfuit pas, elle tint bon, son corps un ressort tendu. Alessandro la regarda. « La famille Falco a été éliminée par une faction rivale de Naples, les Moretti. Ils ont été méticuleux.
Ils n’ont pas seulement tué le capo, ils ont salé la terre. Ils ont tué les femmes, les enfants, les cousins. Ils voulaient que la lignée s’éteigne. Mais vous connaissiez le dialecte, vous connaissiez la berceuse.
Il n’y a que deux options. » Il commença à faire les cent pas autour d’elle. « Option un : vous étiez une parente éloignée qui était à l’école et qui a échappé entre les mailles du filet. Option deux.
» Il s’arrêta juste devant elle. « Vous êtes Francesca Falco, la plus jeune fille du Don, celle qu’ils auraient trouvée morte et brûlée au point d’être méconnaissable dans la nurserie. » Sienna resta silencieuse. Le silence était son armure.
Le silence l’avait maintenue en vie pendant vingt ans. « Ils ont trouvé un corps », dit enfin Sienna, sa voix tombant dans un registre qu’Alessandro n’avait jamais entendu chez une femme. C’était un ton monocorde, froid et sans émotion. « Ils ont trouvé un corps.
Ils n’ont jamais confirmé que c’était le vôtre. » Contre Alessandro. « Mais moi, je sais. Cette berceuse n’a jamais été écrite.
Elle a été transmise de mère en fille. Ma mère était une Falco avant d’épouser mon père. Elle était votre tante, Francesca. » La vérité la frappa comme un coup physique.
Elle savait que le dialecte était un lien de sang, mais elle avait supposé qu’il était simplement familier avec la géographie. La prise de conscience qu’il partageait du sang, même lointain, était horrifiante. « Vous êtes un Costa », dit-elle, crachant le nom comme si c’était du poison. « Je suis l’homme qui tient votre vie entre ses mains », dit doucement Alessandro.
Il fit un geste vers Gabriel. « Il a trouvé les incohérences, il a trouvé les espaces vides. Maintenant que je sais que vous êtes du sang Falco, je ne peux pas simplement vous laisser partir. Si vous êtes en vie, d’autres ennemis pourraient chercher à vous utiliser.
Les Moretti pourraient recommencer à chercher. » « Personne ne sait que je suis en vie », insista Sienna. « Moi, je sais », dit Alessandro. Il retourna à son bureau et sortit une feuille de papier vierge.
« Je peux effacer votre empreinte numérique. Je peux faire en sorte que Sienna Hay disparaisse vraiment. Je peux vous donner la protection que seul ce nom peut offrir. » Il leva les yeux vers elle, une étrange obsession brûlant dans ses yeux d’obsidienne.
Ce n’était pas seulement un problème politique pour lui. Elle était un lien avec une mère qu’il avait perdue, avec une culture qu’il était forcé de garder cachée. Elle était un fantôme qu’il voulait garder. « Mais en échange », continua Alessandro, sa voix basse et possessive, « vous travaillerez pour moi.
Pas comme traductrice, mais comme mes yeux, mes oreilles, un fantôme que je peux déchaîner lorsque les méthodes traditionnelles échouent. Vous êtes une arme, Francesca, et vous m’appartenez maintenant. » Sienna sentit le piège se refermer sur elle. Elle s’était échappée d’une cage pour entrer volontairement dans une autre.
Mais elle regarda l’arsenal d’armes pointé sur elle par son service de sécurité. Elle connaissait la réputation de Gabriel Rousseau. Elle regarda dans les yeux froids et intenses d’Alessandro et vit un homme qui mettrait la ville à feu et à sang exactement comme il l’avait promis pour la posséder. Elle avait passé seize ans à fuir.
Il ne lui restait plus rien. Sienna se redressa, redressant les épaules. Elle croisa le regard d’Alessandro, son feu égalant le sien. « J’ai deux conditions, Alessandro », dit-elle, utilisant son prénom pour la première fois, établissant un semblant de levier.
« Des conditions », se moqua Gabriel. Alessandro leva une main. « J’écoute. » « Premièrement, le garçon de l’hôtel.
Si les Moretti le cherchaient, vous assurez sa sécurité de manière permanente. Le dialecte est rare, s’ils le cherchent, ils le trouveront. » Alessandro hocha lentement la tête. « Marché conclu.
» « Deuxièmement », continua Sienna, sa voix prenant un ton dur et dangereux, « quand je travaille pour vous, je ne suis pas un jouet. Je ne suis pas quelque chose que vous exhibez pour intimider les autres. Vous me traitez comme une force égale, ou je disparaîtrai si efficacement que vous penserez que j’étais une hallucination collective. » Alessandro la fixa un long moment.
Personne n’avait jamais négocié avec lui de cette manière, surtout pas une femme. L’audace pure de la chose le fascinait. Il revint vers elle, entrant à nouveau dans son espace. Mais cette fois, il ne la saisit pas.
Il tendit la main et écarta une mèche de cheveux sombres de son front avec un contact surprenant, presque tendre. « Nous avons un accord, cousine », dit doucement Alessandro. Pendant six mois ininterrompus, la civile connue sous le nom de Sienna Hay cessa d’exister. À sa place, Francesca Falco devint l’atout mortel et invisible du syndicat Costa.
Travaillant aux côtés de Gabriel Rousseau, elle contournait la force brute. Elle démantelait les opérations rivales par des écoutes cryptées, du chantage et une précision chirurgicale. Mais son jeu le plus dangereux était avec Alessandro lui-même. Liés par la lignée Falco éradiquée et le lourd silence du domaine Costa, leur frontière professionnelle se brouilla en une obsession sombre et dévorante.
Il lui donna un accès illimité à son empire. Elle lui offrit la seule honnêteté sans filtre qu’il ait jamais connue. Leur fragile équilibre se brisa par une nuit torrentielle d’octobre dans un terminal maritime appartenant à Costa à Red Hook. Sienna surveillait les flux de sécurité du domaine lorsque le réseau crypté du port tomba soudainement en panne.
Ce n’était pas un bug, c’était une coupure de courant coordonnée. Armée de deux Kimber 1911, elle fonça dans la tempête. La cour était une zone de guerre chaotique sous une pluie battante et des éclairs de tir. Elle trouva Alessandro coincé derrière un conteneur de fret rouillé, saignant abondamment d’une blessure par balle à la cuisse.
Debout, triomphant sous l’averse, flanqué de mercenaires lourdement armés, se tenait Lorenzo Moretti, le boss de Naples qui avait massacré sa famille vingt ans plus tôt. « J’aurais dû réduire cette nurserie en cendre », se moqua Lorenzo par-dessus le tonnerre, levant son arme vers Alessandro. Sienna ne se figea pas. Elle embrassa le monstre qu’elle avait passé sa vie à cacher.
Sprintant depuis l’ombre, elle ignora complètement ses armes à feu, lançant une lame de combat tactique avec une vélocité terrifiante. Elle se planta dans la gorge du garde le plus proche de Lorenzo. Alors que l’homme tombait, la cour explosa dans un feu croisé assourdissant. Sienna jeta son corps sur Alessandro, ripostant avec une précision impitoyable pour maintenir les hommes de Moretti à couvert jusqu’à ce que l’équipe d’extraction lourdement blindée de Gabriel franchisse enfin les portes du terminal.
Saignant et en infériorité numérique, Lorenzo disparut dans le labyrinthe des conteneurs. Des heures plus tard, assise dans la lumière stérile de la clinique privée d’Alessandro, Sienna refusa la morphine. La douleur cuisante de son épaule râpée était une ancre nécessaire. Alessandro entra dans la pièce en boitant, ses yeux d’obsidienne rivés sur les siens, reconnaissant instantanément le changement terrifiant dans sa posture.
Sienna se leva, comblant la distance entre eux. Elle leva la main, ses doigts de meurtrière agrippant férocement sa mâchoire. « Je ne suis plus seulement ton espionne », murmura-t-elle dans le dialecte brut de Palerme, sa voix une promesse de ruine absolue. « Donne-moi tes hommes, Alessandro.
Nous allons réduire l’empire de Lorenzo en cendre. » La berceuse était terminée. Une guerre avait commencé. Le boss de la mafia, obsédé par un fantôme de son passé, avait libéré une survivante qui connaissait les secrets les plus profonds du dialecte de Palerme.
En essayant de la posséder, Alessandro Costa avait remis à Francesca Falco les clés de l’empire. Ensemble, liés par le sang, les secrets et un amour sombre et tordu, ils ne fuyaient plus. Ils chassaient, et la ville brûlerait jusqu’à ce qu’ils trouvent leur paix.
