La lumière, à l’intérieur du Laura, était étudiée pour que chaque visage paraisse sorti d’un tableau de maître. Des ombres profondes, des reflets dorés, une atmosphère chargée de secrets coûteux. Au cœur de la Gold Coast de Chicago, c’était l’endroit où les réservations se faisaient des mois à l’avance, où le menu n’affichait pas les prix, parce que si vous deviez demander, vous n’aviez pas votre place. Chloé Harding avait sa place, mais seulement parce qu’elle portait le gilet noir et le tablier blanc du personnel.
À vingt-deux ans, elle était un fantôme qui se glissait entre les tables, versant des bouteilles à mille dollars à des politiciens, des magnats de la tech et aux rois incontestés de la pègre locale. Nathaniel, le maître d’hôtel, transpirait en ajustant sa cravate en soie. Il lui chuchota : « La table quatre est à toi, Chloé. Et pour l’amour de Dieu, ne fais rien tomber.
C’est lui. »
Elle n’eut pas besoin de demander qui était « lui ». Elle attrapa son plateau d’argent, le cœur battant un coup lent et lourd contre ses côtes. Silas Romano.
Trente et un ans. Une mâchoire taillée dans le marbre. Depuis la mort violente de son père, deux ans plus tôt, il dirigeait le syndicat familial d’une main de fer. Il ne criait jamais.
Il n’en avait pas besoin. Et depuis six mois, il exigeait qu’elle soit la seule à le servir. Quand elle s’approcha de la banquette d’angle, abritée par des rideaux de velours, Silas leva les yeux de son téléphone. L’expression froide qu’il réservait au monde entier se brisa, s’adoucit en quelque chose de dangereusement chaleureux.
Il portait un costume anthracite sur mesure, une montre en platine dépassant de sa manchette. « Bonsoir, monsieur Romano », dit-elle d’une voix parfaitement maîtrisée, malgré ses mains qui tremblaient à peine. « Je t’ai dit de m’appeler Silas, Chloé. » Sa voix grave lui envoya un frisson dans le dos.
Il ne regardait pas le menu. Il ne regardait qu’elle. « Tu as l’air fatiguée. Ils te font trop travailler.
»
« C’est un vendredi, monsieur. C’est normal. »
« Je pourrais demander à Nathaniel de te donner ta soirée. Tu pourrais t’asseoir.
» Il désigna le siège vide en face de lui. Une invitation qui franchissait toutes les limites de son emploi. Une invitation qui pourrait la faire renvoyer, ou pire, l’entraîner dans un monde qu’elle avait passé sa vie à fuir. « J’apprécie l’offre, mais j’ai un travail à faire », répondit-elle avec un sourire poli.
« La côte de bœuf, saignante, comme d’habitude ? »
Il sourit lentement, d’une courbe dévastatrice. « Seulement si c’est toi qui me l’apportes. »
Leur dynamique était une danse délicate et dangereuse.
Chloé n’était pas naïve. Elle lisait les journaux, entendait les chuchotements en cuisine. On parlait des hommes qui disparaissaient quand ils contrariaient la famille Romano. Pourtant, avec elle, Silas était un homme différent.
Il lui laissait des pourboires de cent dollars, l’écoutait parler de ses cours à l’université. Une fois, quand un gestionnaire de fonds ivre avait attrapé son poignet, Silas s’était levé sans un mot. L’homme avait lâché prise et était sorti en courant. Mais ce soir-là, l’atmosphère au Laura était différente.
Une tension suffocante s’échappait des cuisines. À vingt heures pile, la lourde porte en acajou s’ouvrit, et la température de la salle sembla chuter. Evelyn, la barmaid, faillit briser le verre qu’elle polissait. « La reine mère est là.
»
Béatrice Romano entra avec la grâce létale d’une panthère affamée. La mère de Silas. Pendant que les hommes de la famille maniaient le sang et les balles, elle maniait la haute société, la politique et la guerre psychologique. La fin de la cinquantaine impeccable, manteau Valentino crème, perles des mers du Sud sur la clavicule, regards sombres et totalement dépourvus d’empathie.
Deux gardes du corps massifs prirent position près de l’entrée. Nathaniel se prosterna presque en la conduisant à la table de Silas. Celui-ci se leva, embrassa sa mère sur les deux joues. L’affection semblait chorégraphiée, un spectacle pour le public, rien de plus.
Nathaniel attrapa Chloé par le coude. « Tu t’occupes de leur table. Service exclusif. Ne parle que si on t’adresse la parole.
Pas de contact visuel avec la mère. Verse, sers, disparais. »
Elle s’approcha au moment où Béatrice prenait place. Alors qu’elle versait l’eau pétillante, Silas leva les yeux vers elle.
Un regard furtif de réconfort. Dans le monde des Romano, un simple regard était une déclaration fracassante. Béatrice ne le manqua pas. Ses yeux balayèrent Chloé de la tête aux pieds, s’arrêtèrent sur ses chaussures de travail bon marché, remontèrent le long de l’uniforme, se posèrent sur son visage.
Son expression ne changea pas, mais ses yeux se plissèrent. Le prédateur venait de repérer une souris jouant avec son fils. La première heure fut un exercice d’endurance psychologique pure. Béatrice renvoya son entrée deux fois, prétextant un foie gras avarié.
Elle se plaignit de la température, forçant Nathaniel à régler le thermostat jusqu’à ce que les autres clients frissonnent. Chloé resta une image de grâce professionnelle, remplissant les verres, débarrassant les assiettes, ignorant le regard protecteur que Silas ne cessait de lui lancer. « Tu sembles distrait ce soir, Silas », nota Béatrice. « Tu as à peine touché ton veau.
»
« Je vais bien. »
« Vraiment ? » Sa voix dégoulinait d’une fausse innocence. Elle tourna lentement la tête vers Chloé, postée à quelques mètres.
« Je pensais que tu étais préoccupé par la domesticité. »
Le mot resta suspendu dans l’air, lourd et offensant. La mâchoire de Silas se crispa. « Mère, ça suffit.
»
« Oh, ne sois pas si sensible, chéri. » Elle leva deux doigts. « Toi, viens ici. »
Chloé inspira, lissa son tablier et s’approcha.
« Nous prendrons le Château Petrus 1990 », ordonna Béatrice sans la regarder. « Et veille à bien le décanter. Je déteste quand les amateurs abîment un millésime parce que leurs mains tremblent. »
Chloé se rendit à la cave, les mains remarquablement stables.
Elle savait exactement ce que Béatrice faisait. Un jeu de pouvoir classique. Marquer son territoire, remettre la plèbe à sa place. Quand elle revint avec la bouteille poussiéreuse, la table était plongée dans un silence de mort.
Silas foudroyait sa mère du regard, les veines de son cou saillantes. Béatrice souriait, sereine et victorieuse. Chloé présenta le bouchon à Silas, qui hocha la tête d’un air tendu. Elle se déplaça à la droite de Béatrice pour verser le vin.
Elle versa parfaitement. Pas une goutte à côté. Alors qu’elle commençait à lever la bouteille, le bras de Béatrice bougea. Ce n’était pas un accident.
C’était un coup rapide et calculé. Le dos de son poignet percuta la bouteille lourde dans la main de Chloé. Le vin gicla. Un torrent rubis se déversa sur la nappe immaculée, éclaboussa le manteau Valentino crème, trempa le tablier de Chloé.
Le verre en cristal bascula et se brisa au sol. Le restaurant entier devint muet. Plus un cliquetis d’argenterie. Le jazz de fond soudain assourdissant.
« Espèce de petite idiote maladroite », siffla Béatrice. Le masque de l’élégance se déchira. Révéla la brute des rues qui avait bâti l’empire Romano. Silas fut debout en une fraction de seconde.
« Mère, c’était de ta faute. Tu as heurté son bras. »
« Silence, Silas ! » Elle lui pointa un doigt manucuré, puis tourna son venin vers Chloé, parfaitement immobile, le vin dégoulinant de son tablier sur ses chaussures bon marché.
« Regarde ce que tu as fait. Ce manteau vaut plus que ta misérable vie. Tu crois que je ne te vois pas ? Tu crois que je ne vois pas tes petits cils battre devant mon fils ?
»
Nathaniel traversait la salle en courant, au bord de la crise cardiaque. « Madame Romano, je suis profondément désolé. Je vais la renvoyer immédiatement. Je paierai pour le manteau.
»
« Tais-toi ! » Béatrice sortit un billet de cent dollars de son sac et le jeta par terre, dans la flaque de vin et de verre brisé. « Mets-toi à genoux. Essuie mes chaussures avec ton tablier, et tu pourras garder les cent dollars.
C’est probablement plus que ce que ton père n’a jamais gagné en une semaine. »
Silas bougea, contournant la table, les poings serrés, une rage meurtrière dans les yeux. Les gardes du corps mirent la main à l’intérieur de leur veste. « Mère, si tu lui dis un mot de plus… »
« Silas.
Non. »
La voix était douce, mais elle trancha l’attention comme une lame. Elle venait de Chloé. Silas se figea.
Béatrice cligna des yeux, décontenancée par le calme absolu dans la voix de la serveuse. Chloé ne pleurait pas. Sa lèvre ne tremblait pas. Elle ne regarda ni Nathaniel ni Silas.
Elle regarda droit dans les yeux froids de Béatrice. Lentement, délibérément, elle se pencha. Elle ramassa la base brisée du verre à vin, ignorant les bords tranchants qui s’enfonçaient dans ses doigts. Elle se releva, la posture impeccable, une dignité aristocratique qui faisait paraître les vêtements de créateur de Béatrice comme un déguisement bon marché.
« Mon père », commença Chloé, sa voix portant dans le silence de cathédrale, « gagnait considérablement plus de cent dollars par semaine, madame Romano. »
Béatrice ricana. « Ah oui ? Et que faisait ce pathétique homme ?
Il balayait les rues ? »
« Non. » Chloé pencha la tête, ses yeux devenus durs comme l’obsidienne. « Il était expert-comptable judiciaire.
Son nom était Arthur Harding. Ça vous dit quelque chose, Béatrice ? »
L’effet fut instantané. Toute couleur quitta le visage de Béatrice, la laissant comme un cadavre de cire.
Le sourire arrogant disparut, remplacé par une terreur pure. Même Silas recula, les yeux écarquillés. « J-Je quoi ? » balbutia Béatrice.
« Arthur Harding », répéta Chloé, faisant un pas de prédateur vers la femme la plus dangereuse de Chicago. « L’homme qui, il y a cinq ans, a audité les sociétés écrans que votre défunt mari utilisait aux îles Caïman. L’homme qui a découvert que vous détourniez des millions de votre propre syndicat pour financer un compte privé à Zurich. Le compte numéro 88429B.
Le même homme qui a mystérieusement précipité sa voiture du haut d’un pont trois jours avant de pouvoir montrer ses dossiers à votre mari. »
Quelqu’un au fond du restaurant laissa échapper un bruit étouffé. Les gardes du corps se regardèrent, déstabilisés. Silas se tourna lentement vers sa mère, une prise de conscience sombre naissant sur son visage.
Chloé baissa les yeux sur le billet trempé, puis les releva vers la matriarche tremblante. « Je n’ai pas pris ce travail pour flirter avec votre fils. J’ai pris ce travail pour vous regarder manger, apprendre vos habitudes, et attendre le moment parfait pour vous faire savoir que les copies des dossiers de mon père sont programmées pour être envoyées au FBI, au FISC et aux chefs des cinq familles rivales au moment où il m’arriverait quelque chose. »
Elle jeta le verre brisé sur la table.
Il s’entrechoqua contre la porcelaine fine. « Je nettoierai volontiers ce vin, madame Romano. Mais qui s’occupera de vous ? »
Le silence n’était plus seulement lourd.
C’était une terreur absolue et suffocante. Le quatuor à cordes avait cessé de jouer, archets suspendus. Les politiciens et milliardaires alentour restaient figés, prétendant désespérément n’avoir rien entendu. Béatrice ouvrit la bouche, puis la referma.
Pour la première fois en cinquante-huit ans, la reine de la pègre de Chicago n’avait rien à dire. La réaction de Silas, pourtant, glaça le sang de Chloé. Il ne cria pas. Il ne sortit pas d’arme.
Une immobilité terrifiante et anormale l’envahit. Il détourna lentement le regard de Chloé et le fixa entièrement sur sa mère. Ses yeux, habituellement chaleureux quand il regardait Chloé, étaient devenus morts. « Compte 88429B », répéta-t-il, la voix à peine un murmure, mais portant le poids létal d’une arme chargée.
« C’était le compte que papa cherchait avant que sa voiture n’explose sur l’autoroute Kennedy. Les douze millions manquants. »
« Silas. Chéri, écoute-moi.
» Béatrice tendit une main tremblante, ses bagues en diamant s’entrechoquant contre sa montre. « Cette fille est une arnaqueuse. Elle essaie de nous extorquer. »
« As-tu tué Arthur Harding ?
» demanda Silas. La question tomba comme une guillotine. « Non ! Bien sûr que non !
Silas, tu es mon fils ! »
« Dominic. » Silas n’éleva pas la voix. De l’ombre près du vestiaire, un homme massif en costume bleu marine s’avança.
Le bras droit de Silas, une carrure de train de marchandises et un esprit de grand maître d’échecs. « Escorte ma mère au domaine de Lake Forest. Confisque son téléphone. Verrouille le périmètre.
Elle ne doit parler à personne, contacter ses avocats ni quitter la propriété avant que j’aie personnellement vérifié chaque mot que cette femme vient de dire. »
Il détourna enfin le regard de Béatrice, la mâchoire contractée. « Si elle essaie de passer un appel, brise-lui les doigts. »
Béatrice trébucha en arrière.
« Tu ferais ça à ta propre mère, sur la parole d’une serveuse ? »
Les deux gardes du corps entrés avec elle s’écartèrent immédiatement, se réalignant derrière Silas. Dans la mafia, la loyauté était une monnaie, et le compte de Béatrice venait d’être brutalement vidé. « Emmenez-la », ordonna Silas.
Alors que Dominic et les gardes saisissaient Béatrice sans ménagement et la tiraient en hyperventilation vers les portes en chêne, Silas tourna enfin son attention vers Chloé. Elle se tenait toujours près du verre brisé, son tablier taché de cramoisi, la poitrine soulevée par l’adrénaline. Elle avait joué sa carte. Pas de retour en arrière possible.
Elle défit le nœud de son tablier et laissa le tissu imbibé de vin tomber au sol, juste à côté du billet de cent dollars. « Je démissionne », dit Chloé à Nathaniel, qui se cachait derrière le pupitre d’accueil. Sans attendre de réponse, elle tourna les talons et sortit par les cuisines, débouchant dans la ruelle de service sous le vent glacial de la nuit de Chicago. Elle n’atteignit pas le bout de la ruelle avant d’entendre des pas lourds derrière elle.
« Harding ! »
Elle s’arrêta mais ne se retourna pas, resserrant son mince manteau de laine. Silas sortit de l’ombre, la lumière au néon projetant des angles vifs sur son visage. Il alluma une cigarette, la flamme du briquet illuminant la tempête qui faisait rage dans ses yeux.
« Tu joues à un jeu dangereux, Chloé. Si tu avais ces dossiers, tu aurais dû aller au FBI il y a cinq ans. Pourquoi attendre ? Pourquoi me servir mon dîner pendant six mois ?
»
Elle se tourna enfin pour lui faire face. « Parce qu’il y a cinq ans, j’avais dix-sept ans et j’enterrais mon père dans un cercueil fermé. La police a conclu à un accident. Le FBI m’a dit que j’étais une adolescente en deuil avec une imagination débordante.
Je savais que la loi ne marche pas pour les gens comme vous. J’ai dû attendre de pouvoir m’approcher assez de la famille pour trouver le maillon faible. »
Il fit un pas de plus, sa taille la dominant. La proximité était enivrante, dangereuse, électrique.
« Et tu pensais que ma mère était le maillon faible ? »
« Non. » Chloé le regarda, refusant de reculer. « Je savais que c’était toi.
»
Silas se figea, la cigarette oubliée entre ses doigts. « Tu aimais ton père », continua Chloé, sa voix tremblant légèrement. « Tout le monde le sait. Tu as repris le syndicat, mais tu as passé deux ans à traquer les gens qui ont posé cette bombe.
Je n’avais pas besoin de détruire Béatrice. J’avais juste besoin de la livrer à l’homme qui le ferait. »
Silas la dévisagea, sincèrement stupéfait. Il avait passé sa vie entouré de tueurs endurcis et de politiciens impitoyables.
Pourtant, la manœuvre tactique la plus brillante et la plus froide qu’il ait jamais vue venait d’être exécutée par une serveuse payée au salaire minimum. « Où sont les dossiers, Chloé ? »
« En sécurité. Si je ne me connecte pas à un serveur crypté toutes les quarante-huit heures, ils sont automatiquement transférés à une liste de procureurs fédéraux et de journalistes.
Alors si tu penses à me jeter dans la rivière, Silas, tu rejoindras ta mère en prison fédérale d’ici lundi. »
Silas écrasa sa cigarette sous sa chaussure en cuir italien. Il combla la distance entre eux, s’arrêtant à quelques centimètres d’elle. Elle pouvait sentir son parfum coûteux et l’odeur du tabac.
« Je ne vais pas te jeter dans la rivière, Chloé. Mais ma mère n’est pas une femme qui attend le jugement. D’ici demain matin, elle engagera des gens hors de mon contrôle pour te trouver, te torturer, obtenir l’emplacement de ces dossiers et t’enterrer sous des fondations en béton. »
Il tendit la main, sa grande main chaude saisissant doucement son coude.
Une décharge électrique parcourut le bras de Chloé. « Tu viens avec moi », ordonna-t-il. « Je ne vais nulle part avec un chef de la mafia. » Elle essaya d’arracher son bras.
Sa poigne était de fer. « Tu n’as pas le choix. Tu viens de déclarer la guerre à Béatrice Romano. Tu as besoin d’une armée.
Je suis la seule que tu aies. »
Le SUV blindé filait dans les rues de Chicago à minuit. La pluie fouettait les vitres teintées. Chloé était assise à l’arrière, le cœur martelant ses côtes.
Silas, à côté d’elle, tapait furieusement sur un téléphone crypté, aboyant des ordres brefs à ses lieutenants. « Où allons-nous ? » demanda-t-elle enfin, l’adrénaline retombant, remplacée par un épuisement profond. « Un lieu sûr.
Un penthouse enregistré au nom d’une société écran. Ma mère ne le connaît pas. Personne ne le connaît, à part Dominic. »
« Et tu fais confiance à Dominic ?
»
Il baissa enfin son téléphone. « Dans mon monde, la confiance est un handicap. Je paie Dominic assez cher pour que me trahir soit financièrement irresponsable. C’est ce qui se rapproche le plus de la confiance.
»
Trente minutes plus tard, le SUV descendit dans un parking souterrain sous un gratte-ciel élégant surplombant le lac Michigan. Un ascenseur privé nécessitant un scan rétinien de Silas. Quand les portes s’ouvrirent, Chloé entra dans un penthouse minimaliste, des baies vitrées du sol au plafond, l’horizon scintillant en dessous comme des diamants éparpillés. « Mets-toi à l’aise », dit Silas en retirant sa veste.
Il se dirigea vers le bar et se versa un verre. « Nous allons être ici un moment. »
« Je ne veux pas boire. Je veux un ordinateur portable.
Je dois te montrer le registre. Prouver que je ne bluffais pas. »
Silas s’arrêta, le verre à mi-chemin de ses lèvres. Il avala une gorgée lente, puis se dirigea vers un bureau en métal et en sortit un ordinateur noir mat.
« Montre-moi. »
Chloé s’assit au bord du canapé, les doigts volant sur le clavier. Elle contourna trois murs de sécurité, des mots de passe qu’elle avait passé cinq ans à mémoriser. Finalement, une feuille de calcul austère en noir et blanc s’afficha à l’écran.
Silas se pencha par-dessus son épaule, sa poitrine frôlant son dos. Le contact fut fugace, mais il envoya une bouffée de chaleur déroutante dans le cou de Chloé. « Ici. Trois mois avant la mort de votre père, Béatrice a commencé à détourner des fonds des ports maritimes Romano.
De petites sommes au début, cinquante mille, cent mille. Elle les a fait transiter par une société écran appelée Apex Holdings. »
« Apex Holdings. Je connais ce nom.
C’était une façade pour les Calabrais. »
« Exactement. Elle ne faisait pas que voler de l’argent, Silas. Elle finançait les plus grands rivaux de ton père.
Et regarde la date du transfert final : douze millions de dollars. »
Silas regarda la date. Son souffle se bloqua. « Le 14 octobre », murmura-t-il.
« Deux jours avant l’attentat à la voiture piégée », confirma doucement Chloé. Silas recula comme si l’ordinateur avait pris feu. Il se dirigea vers la baie vitrée, regardant le lac orageux. Le silence s’étira, épais et angoissant.
Chloé regarda les muscles de son dos se tendre. Sa mère n’avait pas seulement volé l’argent. Elle avait financé l’assassinat de son propre mari. Soudain, le téléphone de Silas vibra.
Il l’attrapa. « Parle. »
Il écouta, le visage se vidant de toute couleur. « Tu es sûr ?
»
Il raccrocha et se tourna vers Chloé. Le regard dans ses yeux lui glaça le sang. « Ma mère s’est échappée. »
« Quoi ?
Tu as dit que Dominic l’avait encerclée. »
« Dominic est mort. Deux de mes hommes l’ont trouvé dans l’allée du domaine avec une balle dans la nuque. Les gardes du corps aussi.
Béatrice a passé un appel. »
« Comment ? Tu lui as pris son téléphone. »
« Elle n’a pas utilisé son téléphone.
Elle a utilisé un bouton de panique cousu dans la doublure de son manteau Valentino. Elle n’a pas appelé la police. Elle a appelé Victor Sullivan. »
Le nom ne disait rien à Chloé, mais la façon dont Silas le prononça lui retourna l’estomac.
« Qui est Victor Sullivan ? »
« Un fantôme. Un indépendant spécialisé dans l’élimination de problèmes entiers avant le lever du soleil. » Silas se dirigea vers un panneau caché dans le mur, appuya sa paume dessus.
Le mur coulissa, révélant un arsenal terrifiant d’armes tactiques. Il commença à charger un pistolet noir. « Si elle a appelé Victor, ça veut dire qu’elle sait qu’elle ne peut pas me convaincre de son innocence. Elle a officiellement déclaré la guerre à son propre fils.
Le premier contrat de Victor sera de te trouver, d’extraire le mot de passe du serveur et de t’éliminer. »
Chloé fixa les armes, la réalité de sa situation s’imposant enfin. Elle n’était plus une fille en quête de justice. Elle était au centre d’une guerre civile mafieuse.
« Alors publie les dossiers maintenant. Laisse le FBI l’arrêter. »
« Non. » Silas se tourna vers elle, l’arme lâche à son côté.
« Si tu donnes ces dossiers au FBI, ça coule toute la famille, pas seulement ma mère. Ça expose nos ports, nos juges, nos politiciens. Ça me met en prison fédérale juste à côté d’elle. Je ne te laisserai pas détruire mon empire.
»
« Ce n’est pas un empire, Silas, c’est un cimetière ! Ta mère a assassiné mon père, elle a assassiné le tien. Je la veux dans une cage. »
« Elle n’ira pas dans une cage.
» Il entra dans son espace personnel, la forçant à lever les yeux vers lui. « Les gens comme ma mère n’arrivent pas en cage. Ils achètent leurs gardiens. Ils dirigent de l’intérieur.
Il n’y a qu’une seule façon pour un Romano de perdre le pouvoir. »
Chloé plongea son regard dans ses yeux sombres, lisant la vérité non dite dans l’air entre eux. « Tu vas la tuer ? » murmura-t-elle, horrifiée et étrangement fascinée par la certitude absolue qui émanait de lui.
« Je vais faire ce qui doit être fait. » Il leva la main, son pouce traçant doucement la ligne de sa mâchoire. Le contact était d’une tendresse surprenante, un contraste énorme avec la violence qu’il proposait. « Tu m’as apporté l’allumette, Chloé.
Maintenant, tu vas m’aider à tout brûler. Mais d’abord, nous devons survivre à la nuit. »
Avant qu’elle ne puisse répondre, la lourde porte en acier renforcé du penthouse gémit. Pas un coup.
Le son d’une charge thermique faisant fondre les gonds. Victor Sullivan les avait trouvés. La porte explosa vers l’intérieur dans un grincement assourdissant. Une épaisse fumée grise se déversa dans le salon.
Silas n’hésita pas. Il attrapa Chloé par la taille et la poussa violemment derrière l’îlot en marbre de la cuisine. Une fraction de seconde plus tard, la table basse en verre où se trouvait l’ordinateur vola en un million de morceaux scintillants sous une pluie de tirs étouffés. « Reste à terre et ne bouge pas !
» rugit-il. Il se déplaçait avec une fluidité prédatrice, calculant chaque geste. Se penchant au coin du marbre, il tira trois coups précis. Deux bruits sourds résonnèrent dans la fumée.
La première vague des hommes de Sullivan tomba, neutralisée. Mais Victor Sullivan n’était pas un voyou des rues. « Silas ! » Une voix douce, désincarnée, raisonna depuis le couloir enfumé.
« Ta mère me paie cinq millions pour la tête de la fille et le disque dur. Toi, tu peux t’en aller. Je n’ai pas de contrat sur toi. »
« Tu es entré chez moi, Victor.
Ça fait de toi un homme mort. »
Les balles pluyaient contre l’îlot, arrachant des morceaux de marbre qui tombaient sur Chloé. Elle se couvrit la tête, le cœur menaçant de briser ses côtes. Elle vit l’ordinateur portable, miraculeusement intact, reposant sur un morceau de verre à quelques mètres.
« Silas, on ne peut pas les retenir. Laisse-moi envoyer les dossiers au FBI ! »
« Non ! » Il lui attrapa l’épaule, ses yeux fixant les siens avec une intensité brûlante.
« Si tu les envoies aux fédéraux, le juge Thomas Fitzgerald interceptera les mandats avant l’aube. Il est sur la liste de paie de ma mère depuis une décennie. La loi ne nous sauvera pas, Chloé. Seule la rue le fera.
»
« Alors qu’est-ce qu’on fait ? »
« Tu n’envoies pas le registre aux autorités. Tu l’envoies à Don Carlo Calabrese. Tu surlignes les douze millions que ma mère a détournés.
Tu montres à Carlo que Béatrice n’a pas seulement volé sa propre famille, elle a volé toute la commission de Chicago. »
Le souffle de Chloé se coupa. Un coup de génie absolu et diabolique. Elle n’enverrait pas Béatrice en prison.
Elle la jetterait aux loups qu’elle avait essayé de contrôler. « Couvre-moi », dit Chloé avant qu’il ne puisse protester. Elle se précipita de derrière l’îlot. « Harding !
Non ! » cria Silas, se levant et déclenchant un barrage massif de tirs de suppression vers le couloir. Chloé se jeta au sol, glissant sur le verre brisé, le tissu de son pantalon de travail bon marché se déchirant sur ses genoux. Elle attrapa l’ordinateur, les doigts glissants de son propre sang, tapant frénétiquement.
Une balle siffla près de son oreille, si près qu’elle sentit la chaleur de l’air déplacé. Elle contourna le routage du FBI, entra manuellement l’adresse cryptée directe du syndicat Calabrese, une adresse qu’elle avait trouvée enfouie dans les dossiers les plus profonds de son père. Elle joignit le registre, surligna le compte 88429B. « Allez, allez, allez », marmonna-t-elle.
La barre de chargement progressa. Transfert terminé. « C’est fait ! » hurla-t-elle, laissant tomber l’ordinateur et retournant se cacher derrière l’îlot juste à temps, une nouvelle volée de balles décimant le mur derrière elle.
Silas ne perdit pas une seconde. Il sortit son téléphone crypté, appuya sur un seul numéro abrégé et le mit sur haut-parleur, le tenant en l’air pour que sa voix porte par-dessus les tirs. « Victor ! Vérifie tes communications cryptées.
Appelle ton contact. »
Les tirs cessèrent brusquement. Le silence qui suivit fut plus lourd et plus terrifiant que les balles. Pendant trente secondes angoissantes, le seul son fut le hurlement du vent à travers les fenêtres brisées et la respiration saccadée de Chloé.
Silas gardait son arme levée, son corps la protégeant complètement. Puis un téléphone sonna dans le couloir. Ils entendirent Victor répondre. Quelques secondes plus tard, sa voix flotta à travers la fumée, dépourvue de toute confiance.
« Contrat annulé. Béatrice Romano a été déclarée excommunicado par la commission. C’est une femme morte en sursis. »
Des pas s’éloignèrent.
Les portes de l’ascenseur sonnèrent. Sullivan était parti. Chloé s’effondra contre le comptoir en marbre, enfouissant son visage dans ses mains, tout son corps secoué de tremblements violents. L’adrénaline quittait enfin son système, ne laissant qu’une réalité froide et brutale.
Silas abaissa lentement son arme. Il regarda le penthouse dévasté, puis la serveuse saignant sur son sol, la femme qui venait de démanteler la plus puissante famille criminelle du Midwest avec quelques frappes de clavier. Il s’agenouilla devant elle, ignorant le verre qui craquait sous ses genoux. Il écarta doucement ses mains de son visage.
Ses yeux, embrumés, n’étaient plus froids. Ils brûlaient d’une révérence terrifiante et possessive. « Mon père est vengé », murmura Chloé, une larme s’échappant enfin et traçant un chemin dans la suie sur sa joue. « C’est fini ?
»
« Non, Chloé. » Son pouce essuya doucement la larme, le contact envoyant un frisson sombre et électrique le long de sa colonne vertébrale. « La reine est morte, mais le trône est vide. Et toi et moi, nous ne faisons que commencer.
»
Chloé entra dans le restaurant non pas comme une serveuse, mais comme une reine. Les clients puissants qui l’ignoraient autrefois baissaient maintenant les yeux avec une déférence absolue et terrifiée. Silas se tenait près de la banquette de velours, tirant une chaise pour la femme qui avait réduit en cendre un empire criminel, seulement pour en construire un plus mortel à ses côtés. Elle cherchait justice pour son père.
Au lieu de cela, elle avait trouvé une éternité magnifique, sombre et dangereuse.
