Wróciłem do Trójmiasta po trzech latach wojny, o której u nas woli się milczeć. Marzyłem o ciszy, ale rodzinne miasto powitało mnie wilczymi prawami lat dziewięćdziesiątych. Szedłem nabrzeżem w Gdyni, próbując przywyknąć do rytmu spokojnego życia, gdy usłyszałem krzyk. Kobiecy, przenikliwy, pełen przerażenia.
Tłum tchórzliwie się rozstępował. Przy granitowej balustradzie czterej ogoleni na łyso chłopcy otoczyli parę młodą. Suknię ślubną targał morski wiatr, a w pierś pana młodego w białej koszuli wpierała się lufa pistoletu. Czego takiego nie podzielili z tym chłopakiem w ślubnym garniturze?
Nie wiedziałem. I szczerze mówiąc, to nie była moja wojna. Ale oni byli pewni, że całe miasto będzie w milczeniu patrzeć, jak rozprawiają się z bezbronnymi. Co do wszystkich pozostałych, nie mylili się.
Poza jednym człowiekiem. Za moimi plecami była bałkańska masakra, a w środku twardy kodeks spadochroniarza. Silny nie ma prawa odwracać się, gdy biją bezbronnego. Zrzuciłem na asfalt wytarty wojskowy plecak, czując, jak puls zwalnia przed skokiem.
Nazywam się Witold Lewandowski. Dla swoich po prostu Witek. Mam trzydzieści dwa lata. Ostatnie trzy spędziłem daleko od rodzinnego Bałtyku, przechodząc z jednej misji do drugiej jako spadochroniarz polskiego kontyngentu pokojowego w Chorwacji i Bośni.
Widziałem, jak rozpadają się kraje, jak sąsiedzi zabijają sąsiadów za to, że modlą się inaczej. Widziałem spalone wsie i zbiorowe mogiły, ale najstraszniejsze na tamtej wojnie nie było to, co robili oni. Najstraszniejsze były nasze rozkazy. Staliśmy na punktach kontrolnych w błękitnych hełmach, ściskaliśmy karabiny i patrzyliśmy, jak uzbrojeni ludzie prowadzą cywilów do lasu, skąd ci nigdy nie wracali.
Zabraniano nam strzelać, dopóki nie wystrzelą do nas. Byliśmy tarczą związaną po rękach i nogach. To właśnie z powodu tych rozkazów straciłem brata. Marek był ode mnie młodszy o trzy lata.
Służyliśmy w tej samej kompanii. Jego kolumna eskortowała konwój humanitarny i wpadła pod ostrzał na górskiej drodze. Prosiliśmy o wsparcie, błagaliśmy o rozkaz otwarcia ognia w odwecie. Dowództwo uzgadniało mandat przez czterdzieści minut.
Po czterdziestu minutach nie było już kogo ratować. Odszedłem z wojska zaraz po zakończeniu kontraktu. W środku nie zostało nic prócz zimnej, wypalonej pustki i jednej twardej zasady, którą wyniosłem z tamtej wojny: jeśli masz siłę, a obok dobijają słabszego, przejść obok to samo, co uderzyć samemu. Do domu wróciłem, bo moja matka umierała i potrzebowała opieki.
W kieszeni znoszonej kurtki leżała tylko jedna naprawdę cenna rzecz: ciężka benzynowa zapalniczka z wygrawerowanym emblematem wojsk spadochronowych i dwoma imionami: Witek i Marek. Tamtego lipcowego dnia w Gdyni po prostu wracałem z apteki. Leki dla matki kosztowały tak dużo, że musiałem jeździć na drugi koniec Trójmiasta, gdzie w niepozornej aptece przy porcie farmaceuta sprzedawał je nieco taniej. Szedłem nabrzeżem, czując, jak morski wiatr chłodzi twarz.
Bez broni, bez łączności, bez brygady. Zobaczyłem ich z daleka: białą plamę sukni ślubnej, napięte pozy czterech ogolonych na łyso chłopców przy czarnym BMW i Mercedesie. Zwolniłem kroku. Wzrok wytrenowany przez lata patrolowania w strefie działań wojennych automatycznie odczytywał szczegóły.
Człowiek z blizną wpierał pistolet w bok pana młodego. Druga para przecinała drogi ucieczki. To nie pijacka kłótnia, to z góry zaplanowana rozprawa. A potem ten młodszy odepchnął dziewczynę.
Nie upadła, ale zachwiała się, a na jej twarzy odbił się tak prawdziwy, zwierzęcy strach, że wezbrało we mnie to, co tak starałem się stłumić po powrocie. Przed oczami na ułamek sekundy pojawiły się zakurzone drogi Bośni i kobiety prowadzone przez ludzi z karabinami, podczas gdy żołnierze w błękitnych hełmach czekają na rozkaz. Zatrzymałem się. Wiatr szarpał paski plecaka.
Odległość: trzy kroki. „Schowaj pistolet” – powiedziałem cicho i bardzo spokojnie. „Straszycie dziewczynę. ” Zapadła cisza.
Przechodnie rozpłynęli się w powietrzu. Ten z blizną powoli odwrócił ku mnie głowę. W jego oczach mieszało się szczere zdziwienie z pogardą. „Idź swoją drogą, żołnierzu, póki jeszcze masz nogi” – wycedził przez zęby.
Nie ruszyłem się z miejsca. Młodemu nie trzeba było powtarzać dwa razy. Rzucił się do otwartych drzwi Mercedesa, wyszarpnął z tylnego siedzenia kij bejsbolowy i bez ostrzeżenia zamachnął się na mnie, celując w głowę. Błąd ulicznego zabijaki, który przywykł straszyć, a nie zabijać.
Zrobiłem krok w stronę ciosu, schodząc z linii ataku w lewo, blokując jego przedramię swoim. Prawą ręką twardo przechwyciłem jego nadgarstek i gwałtownym rzutem rozbroiłem przeciwnika. Rozległ się suchy chrzęst. Kij potoczył się po asfalcie, a młody osunął się na kolana, tuląc rękę.
Drugi rzucił się na pomoc. Krótki, rąbiący cios łokciem zatrzymał go w pół drogi. Ciężko runął na bruk, przyciskając rozbitą twarz rękami. Ten z blizną poderwał pistolet i wycelował we mnie.
Dystans skurczył się do półtora metra. Kopnięcie w kolano jego nogi podporowej zaburzyło mu równowagę. Przechwyciłem jego nadgarstek obiema rękami, kierując lufę w niebo, i z całej siły wgniotłem go twarzą w maskę czarnego BMW. Palce mu się rozwarły.
Pistolet znalazł się w mojej dłoni. Ostatni, czwarty bandyta próbował wyskoczyć zza drzwi samochodu, ale z siłą zatrzasnąłem je, uderzając ciężką krawędzią w jego ramię. Stałem pośrodku nabrzeża. U stóp wiło się dwóch.
Ten z blizną powoli zsuwał się po masce, zostawiając na wypolerowanym metalu krwawy ślad. Para młoda znieruchomiała jak manekiny. Spojrzałem na pistolet: zwykły TT, jeszcze radziecki. Nawykowym ruchem kciuka nacisnąłem zatrzask.
Magazynek wypadł na dłoń i poleciał przez balustradę w zimne fale Bałtyku. Sam pistolet posłałem do wody w ślad za nim. Ten z blizną wyprostował się z trudem. „Jesteś trupem” – wychrypiał, patrząc mi prosto w oczy.
„Ty i ten pan młody, obaj jesteście trupami. Do rana będziecie karmą dla ryb. ” Nic nie odpowiedziałem. Odwróciłem się, skinąłem głową oszołomionemu panu młodemu i ruszyłem dalej nabrzeżem.
Dopiero na sąsiedniej ulicy zorientowałem się, że w którymś momencie bójki kieszeń kurtki się rozpięła. Zapalniczki, jedynej pamiątki po Marku, nie było na miejscu. Została tam na bruku przy skwerze Kościuszki. Wracać było już za późno i głupio.
Kolejne dwa dni ciągnęły się jak smoła. Siedziałem w starym kompleksie garaży na skraju Gdańska. To była moja kryjówka, jedyne miejsce, gdzie mogłem nie myśleć o szpitalu i lekach. Garaż przesiąknięty był wilgocią i zapachem zimnego metalu.
Na warsztacie leżał rozłożony gaźnik od wojskowego motocykla, który bezskutecznie próbowałem przywrócić do życia. W radiu spiker monotonnym głosem opowiadał o kolejnych rozmowach pokojowych w Bośni, które do niczego nie doprowadziły. Słuchałem i czułem, jak w środku gęstnieje niepokój. Ten sam, który zawsze poprzedzał ostrzał moździerzowy.
Miasto małe. Tacy jak ten nie wybaczają upokorzeń. A tamten chłopak w ślubnym garniturze został z nimi sam na sam. Wtrąciłem się raz, uratowałem sytuację.
Dług spłacony. Niech radzą sobie sami. Trzeciego dnia wieczorem, gdy deszcz monotonnie bębnił o metalowy dach, ktoś zapukał do bramy garażu. Pukanie było ciche, niemal niepewne.
Odsunąłem zasuwę i powoli pociągnąłem bramę ku sobie. W otworze stał Roman. Gdybym nie miał czepliwej pamięci wzrokowej, za nic nie rozpoznałbym w tym człowieku szczęśliwego pana młodego z nabrzeża. Przede mną stał żywy trup.
Prawy policzek zamienił się w śliwkowy siniak, warga rozcięta, drogi garnitur zniknął. Zamiast niego stara kurtka z oderwanym w szwie rękawem. Najstraszniejsze były jego ręce: drżały drobnym, nieustającym drżeniem człowieka, który zajrzał za krawędź. Roman nie zaczął od powitania.
Powoli, przezwyciężając ból w żebrach, uniósł prawą rękę i rozwarł pięść. Na ubrudzonej dłoni matowo błysnęła znajoma stal. Moja zapalniczka z emblematem spadochroniarzy. Długo na nią patrzyłem, rozumiejąc, że razem z tym kawałkiem metalu do mojego cichego garażu weszła bieda.
Ta bieda, przed którą tak długo uciekałem. Wziąłem zapalniczkę, schowałem do kieszeni i cofnąłem się o krok, przepuszczając go do środka. „Siadaj” – powiedziałem, przysuwając mu starą drewnianą skrzynkę. Ciężko na nią opadł, obejmując głowę rękami.
Nalałem wody do blaszanego kubka. Pił łapczywie, rozchlapując na podbródek. „To wasze bandyckie sprawy” – powiedziałem spokojnie. „Wiedziałeś, z kim się zadajesz.
Sam się z tym uporaj. ” Roman nie podniósł wzroku. „Wiem, że zasłużyłem na wszystko, co mnie spotka” – powiedział głucho. „Byłem ich kierowcą.
Wyciskałem pieniądze z tych, którzy nie mogli płacić. Stałem na czatach, gdy szlachtowali konkurentów. Myślałem, że można po prostu odłożyć pieniądze, kupić Annie pierścionek i się wypisać. Zasłużyłem na to, na wszystko, co mi zrobią, ale ona nie.
” Wewnątrz mnie ciasny węzeł związany jeszcze na nabrzeżu zacisnął się mocniej. „Gdzie ona jest? ” – zapytałem cicho. Roman opowiedział, jak kupił bilety na nocny pociąg do Krakowa, chcąc ukryć Annę u krewnych.
Gdy wrócił do mieszkania, drzwi były wyważone, a na klatce schodowej leżał sąsiad z rozbitą głową. Na automatycznej sekretarce nagrał się głos Bosmana, nie krzywego, samego Bosmana: Anna jest u niego. Roman ma przyjść tam, gdzie każą, jeśli chce zobaczyć ją żywą. Słuchając jego urywanego oddechu, zrozumiałem to, do czego bałem się przyznać przez ostatnie dwa dni: wojna się nie skończyła.
Po prostu przeniosła się z Bałkanów tutaj, nad morze, i przebrała w skórzane kurtki. Nie mogłem już zamknąć wrót swojego garażu. „Jak mnie znalazłeś? ” – zapytałem.
Roman wyjaśnił, że po zapalniczce trafił do klubu weteranów, gdzie barman rozpoznał wygrawerowane imiona. Powiedział, że Marek Lewandowski zginął trzy lata temu podczas ostrzału konwoju humanitarnego w Chorwacji, a Witek to jego starszy brat, który wrócił z pustym spojrzeniem i całymi dniami grzebie w starym żelastwie na obrzeżach miasta. „Co powiedział Bossman na sekretarce? ” – zapytałem.
„Podaj warunki. Dokładnie każde słowo. ” Roman się wyprostował. Miesiąc temu zabito właściciela firmy transportowej w Gdyni, który odmówił płacenia gangowi za ochronę i poszedł na policję.
Prasa podniosła szum, szefowie policji są wściekli. Bosmanowi postawiono twardy warunek: albo wyda sprawcę, albo jego legalne interesy legną w gruzach. Idealnym kandydatem na kozła ofiarnego jest Roman, człowiek, który postanowił odejść z gangu. Bossman wyznaczył spotkanie na dziś noc na jachcie motorowym Fortuna.
Roman ma przyjść sam, usiąść przy stole i podpisać zeznania, biorąc na siebie winę za zabójstwo. Jeśli odmówi, Anna zginie, a jego samego utopią w morzu, zalawszy nogi cementem. „Rozumiesz przecież, że nawet jeśli podpiszesz papiery, jej nie wypuszczą” – powiedziałem powoli, patrząc mu w oczy. „Widziała ich twarze.
Jest świadkiem. Dla takich jak on obietnica nie jest nic warta. ” Roman nie zaczął się spierać. „Wiem.
Sam zakładałem na nich te garnitury, kiedy pracowałem jako kierowca. Milczałem, gdy łamali ludziom kości. Ale Anna, ona myślała, że po prostu woziłem towary z portu. ”
Patrzyłem na tego złamanego chłopaka i znów wzbierała we mnie ta bezsilność, która prześladowała mnie od Bałkanów.
Wtedy rozkazano nam obserwować, a nie ratować. Wtedy z mojej bezsilności pękło serce brata. Obiecałem sobie na jego grobie, że nigdy więcej nie będę tylko obserwatorem. Podszedłem do ciężkiego warsztatu, oparłem się o niego rękami i z głuchym zgrzytem odsunąłem go na bok.
Pod spodem odsłonił się prostokątny kawałek betonowej podłogi z metalowym uchem wciśniętym w kurz. Podważyłem je śrubokrętem i pociągnąłem ku sobie. Betonowa płyta odchyliła się, odsłaniając płytką niszę wyłożoną papą. Ostry zapach oleju do broni, brezentu i starego metalu uderzył w nozdrza.
Zapach wojny. Wyjąłem wypłowiałą kamizelkę taktyczną, ciemny skafander bez oznaczeń, pas biodrowy z ciężkim nożem, pudełko z racami sygnałowymi. Potem rozwinąłem grube zawiniątko z naolejonej tkaniny. Leżał tam standardowy wojskowy pistolet wyczyszczony do połysku, a obok kompaktowy pistolet maszynowy polskiej produkcji z przykręconym tłumikiem.
Trzy załadowane magazynki leżały obok. Broń z płonących Bałkanów płynęła przez nasze porty rzeką. Miałem nadzieję, że to wszystko przeleży w schowku do mojej starości. Roman patrzył na niszę oczami rozszerzonymi z szoku.
„Ile jest wejść na to nabrzeże? ” – zapytałem, sprawdzając ruch zamka. „Jedno. Od strony starych magazynów, wysoka żelazna brama.
Teren jest zamknięty betonowym ogrodzeniem z drutem kolczastym. Przy bramie stale dyżurują ochroniarze. ” – „Ilu ludzi? Jakie uzbrojenie?
” – „Przy bramie zwykle dwóch. Jeszcze czterech patroluje teren między magazynami a molo. Fortuna jest zacumowana na końcu mola. Na pokładzie, jeśli Bossman tam jest, jego osobiści żołnierze.
Sześciu albo ośmiu ludzi, razem osiem, dziesięć osób. Mundury prywatnej firmy ochroniarskiej, pistolety pod kurtkami, wewnątrz jachtu mogą być strzelby pompowe. ” Szturmować taki teren na wprost byłoby samobójstwem. Otwarty kontakt ogniowy na wąskim molu skończyłby się tym, że usłyszą hałas i pierwszą rzeczą, jaką zrobią, będzie puszczenie kuli w Annę.
Potrzebowałem czegoś więcej niż siły ognia. Potrzebowałem architektury miejsca, planu wewnętrznych pomieszczeń jachtu. „Potrzebuję człowieka, który zna to nabrzeże do ostatniej śrubki” – powiedziałem, zamykając schowek. Roman się zamyślił.
„Jest jeden starzec, Tadeusz, były główny inżynier odcinka portowego. Pracował tam trzydzieści lat, kładł sieć kablową. Kiedy ludzie Bosmana przejęli teren, wyrzucili go na bruk. Tadeusz zaczął pić.
Pół roku temu kilka razy wzywano go na Fortunę, bo padały generatory. Naprawiał im elektrykę we wnętrzu. ” Czas grał przeciwko nam. Do wyznaczonej godziny zostało około dwóch godzin.
„Jedziemy! ” – rzuciłem krótko. Naciągnąłem czysty golf i grubą kurtkę, pod którą ukryła się kabura z pasem. Weszliśmy w ulewny deszcz.
Roman podprowadził mnie do swojego starego, sfatygowanego poloneza w kolorze musztardowym. Wyjechaliśmy na puste nocne ulice Trójmiasta. Za oknem przesuwała się Polska epoki dzikiej przemiany: obdrapane fasady obok jadowitych neonów kantorów, stare radzieckie samochody i czarne wozy zagranicznych marek tnące kałuże. Bar dla robotników portowych mieścił się w piwnicy ponurego ceglanego budynku obok stacji towarowej.
W środku unosił się gęsty, sinawy dym papierosowy. Przy małym okrągłym stoliku siedział człowiek około sześćdziesiątki: splątane siwe włosy, twarz w głębokich zmarszczkach, stara kurtka floty rzecznej. Tadeusz podniósł na nas mętne spojrzenie. Zobaczywszy rozbitą twarz Romana, uśmiechnął się szyderczo.
„Co chłopcze? Nowe życie okazało się mieć pięści? Mówiono ci, od tych sukinsynów tak łatwo się nie odchodzi. ” Wysunąłem krzesło i usiadłem naprzeciwko.
„Potrzebuję szczegółowego schematu zamkniętego nabrzeża. Gdzie jest rozdzielnica, którędy biegną główne kable zasilające i plan wnętrza jachtu Fortuna. ” Tadeusz przeniósł spojrzenie na mnie. Pijackiego szyderstwa już w nich nie było.
„A ty coś za jeden, dowódco? Kolejny bandzior z konkurencyjnego gangu? ” – „Jestem człowiekiem, który dzisiejszej nocy zakończy karierę Bosmana na tym molo. Zabrali ci pracę, dumę.
Dzisiaj zabrali narzeczoną tego chłopaka. Nie pomożesz mi teraz, jutro zabiorą coś jeszcze. ” Starzec długo na mnie patrzył. W jego spojrzeniu walczyły strach i zastarzała, zardzewiała nienawiść człowieka, którego pozbawiono godności.
Ciężko westchnął i sięgnął do wewnętrznej kieszeni. Wyjął zmięty notes i ogryzek ołówka. „Na nabrzeżu stoi stary radziecki transformator, jakieś czterdzieści metrów od głównej bramy, ukryty za ceglaną ścianą zrujnowanego magazynu. Od niego idzie główny kabel zasilający na całe molo i na oświetlenie terenu, i na słupki cumownicze, do których podłączona jest Fortuna.
Bossman jest skąpy, nie kupił autonomicznych generatorów do budek ochrony. Uszkodzisz główny węzeł zasilania, cały teren pogrąży się w kompletnej ciemności. ” – „A sam jacht? ” – „Ma własne generatory.
Ale zgodnie z zasadami bezpieczeństwa wyłącza się je, gdy jacht jest zacumowany i pobiera zasilanie z brzegu. Przełączenie na wewnętrzne agregaty wymaga ręcznego uruchomienia. Ktoś musi zejść do maszynowni, pstryknąć przełącznikami, uruchomić silnik. To minimum trzy minuty w kompletnej ciemności.
” Tadeusz odwrócił stronę. „A teraz słuchaj uważnie. Wnętrze Fortuny. Górny pokład to jeden wielki otwarty salon z dużymi oknami.
Tam zwykle pije ochrona. Zejdziesz po trapie w dół, wąski, długi korytarz. Po obu stronach kajuty gościnne, drzwi lekkie ze sklejki. Na samym końcu korytarza, bliżej dziobu, pomieszczenie gospodarcze.
Bossman kazał wstawić ciężkie metalowe drzwi z zewnętrznym zamkiem i wyłożyć ściany izolacją dźwiękową. Jeśli kogoś trzymają na jachcie, to tylko tam. ” Mentalnie sfotografowałem schemat. Główna rozdzielnica, wąski korytarz, metalowe drzwi na dziobie.
To było wszystko, czego potrzebowałem. Wstałem od stołu. Starzec nie podniósł głowy. „Zabij ich wszystkich, chłopcze” – wychrypiał głucho, bez żadnego wyrazu.
Ale ja nie byłem katem. Moim celem było uratować Annę, a nie urządzać krwawą jatkę. Wróciliśmy do wilgotnego wnętrza poloneza. Deszcz przeszedł w drobną mrzawkę.
„A teraz słuchaj mojego planu” – powiedziałem. „Nie będę forsował głównej bramy. Pojedziesz sam, tym samochodem. Podjedziesz prosto do ochrony.
Powiesz, że przyszedłeś do Bossmana, gotów podpisać przyznanie się do winy. Twoim zadaniem jest grać na zwłokę. Zażądaj dowodu, że Anna żyje. Zrewidują cię i poprowadzą na jacht.
Staniesz się przynętą. ” – „A co będziesz robił ty? ” – „Wejdę od strony morza. Przepłynę wzdłuż falochronu gumową łódką bez silnika po czarnej wodzie.
Dostanę się do transformatora i odetnę światło. W tym momencie jacht oślepnie. W wąskim korytarzu dolnego pokładu nie będą mi potrzebne dziesiątki ludzi. Tam liczy się szybkość i umiejętność działania po ciemku.
” Wyjąłem spod kurtki płaski przenośny magnetofon kasetowy. „Bosmana trzeba nie tylko pobić, Roman. Jego imperium trzyma się na blefie, łapówkach i strachu policji przed jego adwokatami. Tacy jak on boją się nie kuli, boją się własnego głosu.
Ukryjesz ten magnetofon pod ubraniem, przyklejając go taśmą na krzyżu. Kiedy przyprowadzą cię do salonu, zmuś Bosmana, żeby wypowiedział na głos warunki waszego układu. Niech własnymi ustami powie, że to jego ludzie zabili właściciela firmy transportowej i że trzyma Annę dla twojego podpisu. ” Roman spojrzał na czarną plastikową obudowę jak na jadowitego węża.
„Jeśli ochrona znajdzie magnetofon podczas rewizji, przestrzelą mi głowę prosto na asfalcie. ” Położyłem mu prawą rękę na ramieniu. „Nie zdążą skończyć rewizji. Zaufaj mi.
Punktualnie o wyznaczonej godzinie światło na nabrzeżu zgaśnie. Gotów jesteś? ” Roman przeniósł spojrzenie na przednią szybę. Jego ręce na kierownicy przestały drżeć.
„Jestem gotów. ” Silnik starego auta ryknął i rozpłynęliśmy się w ciemności przemysłowych dzielnic Gdańska. Zegar na desce rozdzielczej wskazywał pierwszą w nocy. Odliczanie się zaczęło.
Zatrzymaliśmy poloneza kilometr od strefy portowej na pustkowiu zarośniętym wysoką trawą. Wiatr od Bałtyku wzmógł się, przynosząc zapach jodu i mazutu. Wyjąłem z bagażnika zwiniętą w ciasny rulon małą gumową łódkę: czarną, niepozorną, bez silnika, tylko dwa krótkie wiosła owinięte taśmą izolacyjną, żeby nie skrzypiały. Zrzuciłem kurtkę, zostając w grubym skafandrze.
Na wierzch założyłem kamizelkę taktyczną. Ciężki nóż na prawym udzie, pistolet w kaburze na piersi, kompaktowy pistolet maszynowy na plecach. Wszystkie zapięcia oklejone miękką taśmą. Żadnego przypadkowego brzęku.
Na wojnie zbędny dźwięk to zawsze śmierć. Roman stał obok. Już nie drżał. Podszedłem i podałem mu magnetofon.
„Podnieś koszulę. ” Przymocowałem urządzenie na krzyżu szerokim zwojem taśmy, przeprowadzając cienki przewód z mikrofonem pod pachą i wyprowadzając na kołnierz. „Słuchaj mnie bardzo uważnie. Ochroniarze będą patrzeć na twoje ręce i twarz, szukać broni z przodu.
Pleców wzdłuż kręgosłupa od razu nie zaczną obmacywać, jeśli sam nie dasz powodu. Najważniejsze: zmuś ich, żeby mówili. Gdy tylko znajdziesz się wewnątrz jachtu i zobaczysz Bosmana, naciskaj przycisk. Cokolwiek się potem będzie działo, taśma musi się kręcić.
A kiedy zgaśnie światło, nie stój w miejscu. Padnij na ziemię i odejdź z linii ognia. Powodzenia. ” Odwróciłem się i ruszyłem ku niewidocznemu w nocy pasowi przyboju, rozpływając się w gęstej nadbrzeżnej mgle.
Przy krawędzi wody spuściłem łódkę na ciężkie fale. Bałtyk nocą to głuchy, wrogi żywioł, który co sekundę próbuje przewrócić łódkę i ściągnąć na dno. Wiosłowałem krótkimi, mocnymi pociągnięciami, kierując się matową łuną masztów oświetleniowych zamkniętego nabrzeża. Mięśnie płonęły z wysiłku, ale nie traciłem rytmu.
W głowie pracował wbudowany chronometr: opłynąć cypel, znaleźć transformator i odciąć zasilanie dokładnie w chwili, gdy Roman znajdzie się przy bramie. Tymczasem musztardowe auto powoli podjechało do ciężkiej żelaznej bramy. Roman opowiadał mi później, że każdy metr tej drogi wydawał mu się nieskończony. Światło lamp halogenowych oślepiło go.
Dwaj ochroniarze wyszli z budki: tanie skórzane kurtki na dresach, mundur nowej elity roku 1995. Jeden trzymał na smyczy leniwego owczarka, drugi bawiąc się gumową pałką, podszedł do drzwi kierowcy. „Teren zamknięty. Spadaj, póki ci opon nie przebiliśmy!
” – rzucił leniwie. „Ja do Bossmana” – powiedział Roman. „Powiedz mu, że przyjechał Romek. Przywiozłem to, o co prosił.
” Ochroniarz nachylił się bliżej, wpatrując się w rozbitą twarz. Rozpoznanie przeszło w pogardliwy uśmieszek. „O, patrzcie no, pan młody się zjawił. Wyłaź z bryki powoli, ręce na dach, bo ci drugą połowę gęby wyrównam.
” Roman zgasił silnik, wyszedł w mrzawkę i położył ręce na mokrym dachu auta. Serce biło ciężko i szybko. Ochroniarz grubiańsko kopnął go po nogach, zmuszając do szerszego rozstawienia, i zaczął obmacywać kieszenie. Klepnięcie po bokach, klepnięcie po piersi, twarde macanie pasa z przodu.
Ręce ślizgały się po bokach Romana, zbliżając się do krzyża. Jeszcze dwie sekundy i palce natrafią na plastikowy prostokąt magnetofonu. W tej samej chwili dotarłem do brzegu po drugiej stronie betonowego muru. Wyciągnąłem łódkę na kamienie i bezszelestnie prześlizgnąłem się wzdłuż głuchego ceglanego muru.
Jak mówił Tadeusz, tutaj, w ukrytym przed wzrokiem zakątku, stała masywna żelazna budka transformatora. Ze środka dobiegało buczenie wysokiego napięcia. Metalowa kłódka na drzwiczkach była stara, poszarpana korozją. Wsunąłem ostrze noża w kabłąk i przekręciłem z siłą na złamanie.
Kłódka chrupnęła i zwisła bezwładnie. Pośród plątaniny przewodów ciemniał masywny wyłącznik głównej linii. Chwyciłem grubą rękojeść obiema rękami, wciągnąłem wilgotne nocne powietrze, zatrzymałem oddech i jednym gwałtownym ruchem przerzuciłem wyłącznik do samego dołu. Wewnątrz krótko błysnął niebieski łuk.
Buczenie natychmiast ucichło. Po stronie Romana lampy halogenowe nad bramą mrugnęły i zgasły z cichym trzaskiem. Okna jachtu Fortuna zapadły się w absolutny mrok. Ochroniarz, którego ręce znajdowały się zaledwie centymetr od pleców Romana, instynktownie je cofnął, klnąc przez zęby.
„Co do cholery? Prąd padł? ” – krzyknął drugi, szarpiąc krótkofalówkę. „Pierwszy, zgłoś się!
” Krótkofalówka zachrypiała zakłóceniami i zamilkła. Powstała ta jedna sekunda zamieszania, dla której to wszystko urządziliśmy. Roman nie czekał. Gwałtownie odepchnął się od auta, obrócił i wymierzył zagapionemu ochroniarzowi miażdżący cios w twarz.
Bandyta runął na mokry asfalt. Drugi szarpnął ręką do pasa po pistolet, ale Roman już przecisnął się przez uchyloną połowę żelaznej bramy i rzucił się biegiem po betonowym molu w stronę ciemnej sylwetki jachtu. Za sobą usłyszał krzyki i suchy trzask wystrzału. Coś uderzyło go w prawe ramię, jakby ktoś rąbnął w ciało kowalskim młotem.
Zakręciło nim, potknął się i upadł na mokry beton, zdzierając dłonie do krwi. Kula przeszła na wylot, rozdzierając mięsień, ale kości chyba nie naruszyła. Adrenalina okazała się silniejsza. Zaciskając zęby, chwiejąc się, pobiegł dalej, kryjąc się za stertami pustych palet.
Tymczasem na samej Fortunie zaczęła się panika. Przyjazd Romana przy bramie ściągnął ku lądowi niemal wszystkich, którzy patrolowali teren. Od strony morza nikt mnie nie oczekiwał. Znalazłem się na platformie rufowej kilka sekund po tym, jak odciąłem prąd.
Podciągnąłem się po grubej linie cumowniczej, bezszelestnie przeskoczyłem przez reling i skryłem się za masywną obudową wentylacji. Na górnym pokładzie miotali się ludzie. „Generatory, niech ktoś zejdzie do maszynowni! Uruchomcie diesle!
” – wrzeszczał czyjś histeryczny głos. Jeden z żołnierzy, potężny facet, zbiegł po schodkach na dolną platformę, oświetlając sobie drogę tanią latarką. Promień słabego światła prześlizgnął się po mokrym pokładzie. Facet podszedł do obudowy wentylacji.
Broni nie użyłem: wystrzał, nawet z tłumikiem, mógł zdradzić pozycję. Odczekałem, aż zrówna się ze mną, i wystąpiłem z cienia. Sekunda walki i ciało obmiękło mi w rękach. Ostrożnie opuściłem go na podłogę, odciągnąwszy w najgłębszy cień.
Facet żył, po prostu został wyłączony. Ale na mostku pozostawał jeszcze jeden. „Maciek, Maciek, gdzie ty tam utknąłeś? ” – zawołał, podchodząc do schodów.
W rękach matowo błysnęła wypolerowana lufa strzelby powtarzalnej. Ten był groźniejszy. W ciasnej przestrzeni jachtu strzelba to straszna broń: jedno naciśnięcie spustu zamieniłoby korytarz w krwawą miazgę. Odpiąłem od pasa ciężki metalowy karabinek na kawałku grubego parakordu.
Gdy ochroniarz znalazł się na najniższym stopniu, gwałtownie wyrzuciłem linkę do przodu, oplatając lufę strzelby, i szarpnąłem ku sobie z taką siłą, że bandyta poleciał na pokład, tracąc równowagę. Strzelba wyrwała mu się z rąk. Mój but przygniótł jego prawą dłoń, a ciężka rękojeść noża, nie opuszczając pochwy, z głuchym stukiem opadła na potylicę. Drugi wróg wypadł z gry.
Odbezpieczyłem pistolet maszynowy, który spoczął mi w rękach jak przedłużenie ciała, i podszedłem do drzwi prowadzących do wnętrza. Staruszek Tadeusz nie skłamał. Przede mną ciągnął się wąski, długi korytarz uchodzący w głąb jednostki, teraz przypominający czarny tunel. Na samym końcu, jakieś dwadzieścia metrów dalej, powinna była być dziobowa komora gospodarcza.
Bliżej po prawej – dwuskrzydłowe drzwi do głównego salonu, gdzie Bossman czekał na Romana. W tym momencie zza tych drzwi dobiegł przytłumiony dźwięk: szamotanina i zdławiony, kneblem zduszony jęk. Kobiecy. Anna była tam, obok Bosmana, w salonie.
Nie będę musiał iść do dziobowego pomieszczenia. Słysząc to, poczułem coś, czego nie powinienem czuć podczas akcji: zimny, wyrachowany, stalowy gniew. Przyciągnęli tu żywego człowieka i związali jak rzecz, żeby złamać drugiego. Ci ludzie uważali się za panów nowego życia, ale w istocie byli tylko hienami, które żywią się cudzym strachem.
A teraz do tego korytarza wszedł ktoś, kto potrafi stać się większym drapieżnikiem. Z drzwi kajut na końcu korytarza zaczęły wyłaniać się sylwetki. Dwóch ludzi Bosmana świeciło zapalniczkami i próbowało się zorientować. U jednego w ręce błysnął długi nóż.
Strzelać serią w wąskim korytarzu obitym drewnem i plastikiem oznaczało ryzykować życiem Anny z powodu rykoszetów. Prześlizgnąłem się wzdłuż grodzi i zdjąłem ze ściennego mocowania ciężką gaśnicę proszkową. Wyrwałem zawleczkę. Gdy dwa cienie zbliżyły się na cztery metry, nacisnąłem dźwignię.
Gęsta, biała chmura chemicznego proszku uderzyła z sykiem, momentalnie wypełniając wąską przestrzeń. Bandyci krzyknęli, kaszląc, rzucając broń i przecierając twarze. Przeszedłem przez białą zasłonę jak duch. Krótki, twardy cios kolbą powalił pierwszego.
Drugiego złapałem za klapy, wykorzystałem jego pęd i z całej siły cisnąłem bokiem w sklejkowe drzwi jednej z kajut. Drzwi nie wytrzymały, z trzaskiem się przełamały, a bandyta zniknął w ciemności sąsiedniego pomieszczenia. Korytarz był oczyszczony. Gdy do części dziobowej pozostawało kilka metrów, z górnego pokładu przez szklany właz usłyszałem łomot kroków.
Roman przedarł się. Znieruchomiałem, przyciskając plecy do grodzi obok dwuskrzydłowych drzwi głównego salonu. Rozległ się głośny trzask drewna. Drzwi otworzyły się gwałtownie na zewnątrz, o mało mnie nie uderzając.
Z salonu wyjrzał człowiek: ten sam młody bandyta ze złamaną ręką. Prawa ręka wisiała na temblaku, w lewej niezdarnie ściskał ciężki pistolet, wodząc lufą na boki. „Kto tam? Przysięgam, będę strzelał!
” – głos mu drżał. Pozwoliłem mu zrobić krok do korytarza. Gdy tylko znalazł się poza salonem, wyrosłem z boku. Krawędź twardej, taktycznej rękawicy błyskawicznie wybiła broń z jego lewej ręki.
Sekundę później mój twardy cios zwalił go z nóg. Runął na kolana, śliniąc się, bezskutecznie próbując zaczerpnąć choć jeden oddech. Droga do głównego salonu była otwarta. Wewnątrz, oświetlone jedynie matowym niebieskawym światłem księżyca przez bulaje, znajdowało się epicentrum tego brudu.
Z korytarza za plecami dobiegły ciężkie, powłóczyste kroki. Roman dotarł do jachtu. Oddech urywany, prawy bok pociemniał od wilgoci, która nie miała nic wspólnego z deszczem. Trzymał się za przestrzelone ramię, zaciskając zęby aż do bólu w szczęce.
Twarz stała się szara jak popiół, ale w oczach płonął uparty ogień człowieka, któremu nie ma już dokąd się cofnąć. Zobaczywszy mnie przy drzwiach salonu wśród powalonych ochroniarzy, na sekundę znieruchomiał. Nie powiedziałem ani słowa, po prostu skinąłem głową w stronę otwartych drzwi. Ciężko przełknął ślinę, wyprostował się, starając się nie okazywać bólu, i wszedł w drzwi, naciskając palcem przez tkaninę przycisk ukrytego dyktafonu.
Wślizgnąłem się za nim, pozostając w głębokim cieniu framugi. W głównym salonie Fortuny pachniało drogą skórą, koniakiem i cygarami. Pośrodku pomieszczenia za szerokim stołem z orzechowego drewna stał człowiek około czterdziestu pięciu lat: droga jedwabna koszula odsłaniająca masywny złoty łańcuch. Zenon Krawczyk, Bossman.
Nawet teraz, gdy zgasło światło, próbował zachować twarz, ale zdradzała go napięta postawa i pistolet, który mocno ściskał w prawej ręce. Obok stał Krzywy, ten sam, którego twarz wgniotłem w maskę na nabrzeżu: rozbity nos, zaklejone wargi. W kącie salonu, przywiązana plastikowymi opaskami do masywnej miedzianej rury grzewczej, siedziała Anna. Jej biała suknia ślubna była rozdarta na rękawie i ubrudzona mazutem, po bladym policzku ciągnęło się brudne otarcie, w ustach zaciśnięty zmięty kawałek tkaniny owinięty na wierzchu szarą taśmą.
Patrzyła na wchodzącego Romana szeroko otwartymi, pełnymi przerażenia oczami. Bossman nawet nie mrugnął, widząc krew na kurtce swojego byłego żołnierza. Powoli uniósł pistolet, kierując go dokładnie w pierś Romana. „No proszę.
Jednak przyszedłeś, trochę poobijany. Myślisz, że jesteś najmądrzejszy, Romek? Myślisz, że jeśli przyprowadzisz ze sobą kolesi, to coś zmieni? ” Roman znieruchomiał pośrodku pomieszczenia.
Krew pulsowała mu falami w rannym ramieniu, ale stał prosto. Taśma w dyktafonie pod ubraniem zaczęła swój bezszelestny bieg, chłonąc każde słowo. „Puść ją, Bossman. To nasze sprawy, twoje i moje.
Ona nic nie wie. ” Bosman wydał krótki, szczekliwy śmieszek. „My nie mamy żadnych spraw. Ty masz dług.
Podpiszesz przyznanie się do winy w sprawie firmy transportowej. Inaczej twoja narzeczona w pełni odpowie za twoje błędy. Nie bawię się w gierki, Romek. Ja buduję imperium, a imperium nie wybacza zdrady.
” Krzywy, który stracił cierpliwość, zrobił krok od stołu. „Dość gadania z nim, szefie. Gra na zwłokę. Zaraz przestrzelę mu kolano, a on podpisze papiery choćby własną krwią.
” Zwlekać dłużej nie można było. Punkt bez powrotu został przekroczony. Powoli uniosłem pistolet maszynowy, opierając kolbę o ramię. Ciche, metaliczne kliknięcie zdejmowanego bezpiecznika zabrzmiało w ciszy salonu jak trzask biczys.
Krzywy gwałtownie obrócił się w stronę dźwięku, ale było już za późno. Wszedłem w pas księżycowego światła, przecinając mu linię ognia. Jego palec instynktownie szarpnął ku spustowi. Ale między myślą o strzale a samym strzałem zawsze istnieje maleńki fizjologiczny odstęp, ułamek sekundy, w którym mózg przekazuje sygnał mięśniom.
Wykonałem gwałtowny wypad do przodu, schodząc z linii ognia. W chwili, gdy rozległ się głuchy huk, moja lewa ręka w czarnej rękawicy już blokowała jego nadgarstek, odsuwając lufę w bok. Kula poszła w sufit, obsypując nas gradem ostrych drzazg. Nie dając mu się przegrupować, wymierzyłem krótki, ciężki cios kolbą pistoletu maszynowego w korpus bandyty.
Pistolet bezwładnie wypadł z osłabłych palców. Ciało zgięło się w pół. Zakończyłem kombinację twardym podcięciem pod nogę podporową i Krzywy ciężko runął na podłogę. Wszystko to zajęło najwyżej trzy sekundy.
Dokładnie tyle potrzebował Bossman, by uświadomić sobie upadek swojego świata. Działał jak osaczone zwierzę. Masywna ręka wczepiła się w materiał rozdartej sukni ślubnej na ramieniu Anny, brutalnie szarpiąc dziewczynę ku sobie. Druga przycisnęła zimną lufę pistoletu do bladej skóry jej szyi.
Plastikowe opaski wrzynały się do krwi w cienkie nadgarstki. Anna wydała przytłumiony jęk przez szarą taśmę. „Stać! Jeden ruch – przestrzelę jej gardło.
Broń na podłogę! ” – głos Bossmana załamał się w chrypnięcie. Roman niemal tracąc przytomność, szarpnął się do przodu, ale gwałtownie wystawiłem lewą rękę, fizycznie go zatrzymując. W takich sytuacjach każda impulsywna reakcja prowadzi do niekontrolowanego wyrzutu adrenaliny u tego, kto trzyma zakładnika.
Bossmana trzęsło. Wyraźnie widziałem, jak drobno wibruje jego palec na spuście. W salonie zapadła cisza. Jacht się zakołysał.
Księżycowe światło padło na moją twarz. „Jesteś żołnierzem” – powiedział Bossman, jakby smakując słowo. „Znam takich jak ty. Chłopaki, których państwo wyrzuciło na śmietnik bez grosza.
Żołnierz zawsze wykonuje rozkaz, a jeszcze żołnierz zawsze chce jeść. Powiedz swoją cenę. Dam ci pięćdziesiąt tysięcy marek natychmiast. W sejfie na dole jest gotówka.
Dam nowy samochód bez tablic. Załatwię czyste papiery na wyjazd do Niemiec. Nie musisz kłaść głowy za tego wybrakowanego mechanika. On jest nikim.
Powiedz sumę, najemniku. Ile kosztuje twoje sumienie? ” Patrzyłem na niego znad celownika. Przede mną stało wcielenie całego tego zła, które widziałem na zakurzonych drogach Bośni.
Tam też byli ludzie w drogich garniturach, uważający, że każde cudze życie ma swój cennik. „Nie jestem już żołnierzem” – powiedziałem spokojnie i zimno jak woda za burtą. „I niczego nie sprzedaję. ” Roman stał za moim ramieniem.
Wiedziałem, że pod jego mokrą od deszczu i krwi koszulą bezszelestnie kręcą się szpule małego magnetofonu. Każde słowo Bosmana kładło się na magnetyczną taśmę. Musiałem pozwolić mu powiedzieć więcej. „Nie rozumiesz, w co się wpakowałeś” – Bosman uśmiechnął się szyderczo, choć oczy wciąż biegały.
„Myślicie, że wymierzacie sprawiedliwość? Jaka sprawiedliwość? W dziewięćdziesiątym piątym stare prawa zgniły, nowe piszą ci, którzy mają pieniądze. Ta nowa Polska należy do nas.
Możesz spróbować mnie wsypać, ale w prokuraturach siedzą moi ludzie. Jutro zniknę ja, pojutrze pojawi się inny Bossman, jeszcze bardziej głodny. A wy, ci porządni i uczciwi, zawsze będziecie tylko smarem dla naszych mechanizmów. Puść spluwę.
Przegrałeś w chwili, gdy w ogóle się w to wtrąciłeś. ” Monolog był długi i szczery. Wierzył w swoją rację. Magnetyczna taśma nagrała wszystko.
Rozmowa dobiegła końca. Nieco opuściłem lufę. W oczach Bossmana mignął triumf. Lekko rozluźnił chwyt na szyi Anny, uznawszy, że niemal mnie przekonał.
Człowiek jest tak skonstruowany, że oczy zawsze odruchowo reagują na nagły ruch lub ostry dźwięk na obrzeżach pola widzenia. Moja lewa ręka płynnie opadła do kieszeni kamizelki. Palce wymacały ciężki, znajomy do bólu kawałek metalu: zapalniczkę mojego brata Marka. Spojrzałem Bossmanowi w oczy i niedbałym ruchem rzuciłem zapalniczkę na gładki, szklany stolik, który nas dzielił.
Rozległ się ostry, dźwięczny, metaliczny trzask. Bossman, którego nerwy i tak były naciągnięte do granic, mimowolnie się wzdrygnął. Źrenice na maleńki ułamek sekundy śmignęły w dół ku źródłu dźwięku. Ten ułamek sekundy mi wystarczył.
Pistolet maszynowy znajdował się już na linii celowania. Miękko wycisnąłem spust. Rozległ się głuchy, krótki świst spod tłumika. Kula uderzyła w dłoń, którą ściskał rękojeść pistoletu.
Bossman wydał dziki wrzask. Palce się rozwarły, pistolet z głuchym stukiem upadł na dywan. Z bólu boss się zachwiał, a ręka trzymająca Annę osłabła. Dziewczyna wiedziona instynktem wyślizgnęła się spod niej i osunęła na kolana tuż przy rurze, wciskając się w kąt jak najdalej od linii ognia.
Roman czekał właśnie na to. Zdrowym barkiem uderzył w Bossmana i całym ciężarem powalił go na podłogę. Obaj runęli, roztrzaskując ciężkie dębowe krzesło. Bossman, skomląc z bólu w rannej ręce, próbował się odbić, ale Roman działał w stanie pełnego afektu.
Krótki, brutalny cios zdrową ręką w szczękę wgniótł potylicę bossa we włos dywanu. Potem Roman zobaczył leżący na odległość wyciągniętej ręki pistolet. Przetoczył się, chwycił stalową rękojeść i obrócił z powrotem. Znalazłszy się okrakiem na piersi pokonanego bossa, zacisnął broń w zdrowej lewej ręce.
Lufa oparła się dokładnie między brwiami Bosmana. Nikt się nie poruszył. Bossman ciężko oddychał, krew spływała mu po palcach, ale nie odwracał wzroku. Nagle, mimo swojego położenia, rozciągnął wargi w krzywym, zakrwawionym uśmiechu.
„No dawaj, Romek! Naciśnij. Zrób to, czego uczyłem cię przez lata. Oczyść swoje sumienie moim trupem.
Myślisz, że jeśli mnie zabijesz, staniesz się innym człowiekiem? Jesteś taki sam jak ja, synku. Po prostu postanowiłeś kiedyś przebrać się w tani garnitur pana młodego i pobawić się w normalną rodzinę, ale w środku jesteś bandytą i nim pozostaniesz. Naciskaj!
” Opuściłem swoją lufę i po prostu stałem z boku. Coś takiego każdy musi rozstrzygnąć sam. Palec Romana lgnął do spustu. Twarz wykrzywił grymas nienawiści i fizycznej męki.
Lufa lekko drżała. „Roma. ” To nawet nie był głos, lecz przytłumione łkanie. Anna, wciąż przyciągnięta do rury, zdołała uwolnić jedną rękę, przepiłowawszy opaskę ostrym odłamkiem kryształu.
Szybkim, panicznym ruchem zdarła z ust taśmę. „Roma, spójrz na mnie. Proszę. Nie stawaj się taki jak oni.
Nie rób tego. Chodźmy do domu, proszę. ” Roman znieruchomiał. Cichy dźwięk jej głosu uderzył w niego mocniej niż kula w ramię przy bramie.
Spojrzał w bok. Anna klęczała w swojej zniszczonej, brudnej sukni ślubnej, twarz umazana, nadgarstki krwawiły od więzów. Ale patrzyła nie na pistolet ani na Bosmana. Patrzyła prosto w oczy Romanowi.
W jej spojrzeniu nie było nienawiści do oprawców. Był tam tylko strach przed utratą mężczyzny, którego pokochała. Bossman cicho się roześmiał, pewny, że Roman nie wytrzyma i strzeli. Ale śmiech się urwał.
Pierś Romana konwulsyjnie drgnęła. Gniew na twarzy powoli, z ogromnym trudem, ustępował miejsca zrozumieniu. „W jednym masz rację” – powiedział Roman bardzo cicho. „Zbyt długo byłem taki sam jak ty.
Byłem ślepym i wygodnym narzędziem, ale dzisiaj to się skończyło. ” Rozwarł palce. Pistolet z głuchym stukiem upadł na dywan obok głowy Bossmana. Roman nie dobił go.
Zamiast tego chwycił ze stołu grubą, przewiązaną gumką księgę rachunkową, czarną księgowość Bosmana, w której szczegółowo odnotowano całą mroczną stronę jego imperium: łapówki dla naczelników celnych, udziały z przemytu papierosów na promie, wypłaty dla urzędników magistratu. Powoli, chwiejąc się od utraty krwi, podniósł się na nogi. Rzucił pogardliwe spojrzenie na Bosmana, który po raz pierwszy tego wieczoru wyglądał na szczerze zbitego z tropu. Rezygnacja z zemsty przerażała bossa o wiele bardziej niż strzał.
Stanąwszy na nogach, Roman podszedł do Anny, ciężko opadł przed nią na kolana i swoimi umazanymi krwią rękami objął dziewczynę. Wtuliła twarz w jego zdrowe ramię i zaszlochała na głos. Obserwowałem tę scenę, stojąc w cieniu. Coś ważnego i ciężkiego wewnątrz mnie ostatecznie puściło.
Roman dokonał właściwego wyboru. Nie przekroczył granicy. Teraz moim zadaniem było utrwalić rezultat. Podszedłem do Bossmana i kazałem mu przewrócić się na brzuch.
Twardymi, wyćwiczonymi ruchami wykręciłem mu ręce za plecy i ściągnąłem nadgarstki grubym sznurem węzłem żeglarskim. Potem związałem jęczącego przy drzwiach Krzywego. Elita trójmiejskiego półświatka została zamieniona w bezradny bagaż poniewierający się na dywanie własnego jachtu. Obszedłem pomieszczenie, metodycznie zbierając rozrzuconą broń.
Rozładowałem wszystkie pistolety i złożyłem je na długiej kanapie. Do nich dodałem teczki z dokumentami i czarną księgę. Potem podszedłem do Romana i Anny. Chłopak był blady, rana postrzałowa wymagała natychmiastowej pomocy.
Pomogłem mu rozpiąć kurtkę. Moje palce wymacały ukryte urządzenie na jego krzyżu. Odkleiłem warstwy taśmy i wyciągnąłem przenośny magnetofon. Małe szpule wciąż powoli się kręciły.
Nacisnąłem przycisk z czerwonym kwadratem. Kaseta zachowała całą rozmowę od pierwszego słowa do ostatniego: przyznania, groźby, sumy, nazwiska urzędników. Wraz z czarną księgowością i zeznaniami samej Anny tych dowodów było więcej niż dość. Potrzask zatrzasnął się na amen.
Na zewnątrz dobiegł nowy dźwięk: odległe, ale szybko narastające wycie policyjnych syren. Ktoś z nocnych pracowników portu usłyszał strzelaninę i wezwał policję. Bossman związany i upokorzony leżał na podłodze, patrząc na stertę dokumentów i na szarą kasetę w mojej ręce. Doskonale rozumiał: jego imperium skończyło się w tej właśnie chwili.
Stojąc poza systemem, spojrzałem na Annę. Drżącymi rękami rozdarła skraj zniszczonej sukni i ciasno bandażowała przestrzelone ramię Romana. Krwawienie zaczynało zwalniać. W jego oczach nie było już tej zaszczutej paniki, z jaką przyszedł do mojego garażu.
Pozostało tylko głębokie, wycierpiane zmęczenie człowieka, który w końcu przestał uciekać przed samym sobą. „Muszę iść” – powiedziałem cicho, zarzucając pistolet maszynowy na plecy. Roman wyjął z kieszeni małą plastikową kasetę i ciężką czarną księgę. „Co mam im powiedzieć?
Kiedy wpadną, zapytają, kto to wszystko zrobił. ” – „Powiesz prawdę” – odpowiedziałem, opadając przed nim na jedno kolano. „Bosman porwał twoją narzeczoną, żeby zmusić cię do wzięcia na siebie cudzego zabójstwa. Przyszedłeś się dogadać, ale rozmowa się nie ułożyła.
W ciemności wywiązała się bójka. Ochrona pozabijała się nawzajem, nie rozeznawszy się w panice. Niech myślą, że to był chaos, a o człowieku z cienia niech opowiada Bossman. I tak nikt mu nie uwierzy.
A ty masz kasetę z jego przyznaniem się i całą jego czarną księgowość. Śledczych nie zainteresuje mityczny żołnierz w skafandrze. Zainteresuje ich to, co jest nagrane na tej taśmie. ” Roman powoli kiwał głową.
Anna oderwała się od bandażowania i spojrzała na mnie. W jej zaczerwienionych od łez oczach nie było ani strachu, ani pytań, tylko wdzięczność. „Jak mamy się z tobą rozliczyć? ” – zapytał Roman.
Wyjąłem z kieszeni metalową zapalniczkę z emblematem wojsk spadochronowych. Tę, którą brat nosił przy sobie do ostatniego tchu. „Nie służ już nikomu, Romek. Ani im, ani takim jak oni.
Zbuduj swój świat i utrzymaj go w czystości. To będzie najlepsze rozliczenie. ” Odwróciłem się i bezszelestnie wyszedłem z salonu. Minąłem wąski, ciemny korytarz, przestępując przez ciała ochroniarzy, którzy dopiero zaczynali dochodzić do siebie.
Świeże lodowate powietrze uderzyło w twarz. Przeskoczyłem przez reling i zacząłem schodzić po grubej linie cumowniczej. W chwili, gdy moje buty dotknęły gumowego dna łódki, na molo zapłonęły oślepiające promienie taktycznych latarek. Grupa szturmowa w ciężkiej czarnej zbroi wdarła się na teren nabrzeża.
Odepchnąłem się wiosłem od betonowego pala i rozpłynąłem się w gęstej, zbawiennej mgle nad zatoką. Wiosłowałem równo, rytmicznie, słuchając, jak za mną rozpada się całe imperium. Po raz pierwszy od trzech lat, jakie minęły od Chorwacji, wracałem do domu bez poczucia winy. W poniedziałek Trójmiasto obudziło się w innej rzeczywistości.
Historia wybuchła na pierwszych stronach lokalnych, a potem i ogólnokrajowych gazet. Kaseta odegrała swoją rolę bezbłędnie. Wyniosły głos Bossmana rozbrzmiewał w gabinetach śledczych, wyliczając powiązania i schematy. Sam własnymi ustami wydał na siebie wyrok.
A potem śledczy otworzyli czarną księgę, i zaczął się prawdziwy sztorm: daty, nazwiska, sumy łapówek, udziały z przemytu, procenty za przerzut kradzionych samochodów. We wtorek rano w kajdankach wyprowadzono naczelnika zmiany celnej. W środę bransoletki założono dwóm wysokim funkcjonariuszom policji z Gdyni. W czwartek wzięto się za resztki gangu.
W ciągu zaledwie kilku tygodni za kratkami znalazło się około trzydziestu osób. Proces sądowy rozpoczął się dopiero po ośmiu miesiącach. Nie było mnie na rozprawach. Moje nazwisko nigdzie nie figurowało.
Bossman próbował się zająknąć o żołnierzu z Bałkanów, który w pojedynkę położył dziesięciu uzbrojonych ludzi, ale jego wersja zabrzmiała tak absurdalnie, że śledczy jedynie się uśmiechnęli. Sędzia odczytywał wyrok równym, pozbawionym emocji głosem. Za porwanie człowieka, zlecenie zabójstwa, stworzenie zorganizowanej grupy przestępczej i korupcję na wielką skalę Zenon Krawczyk dostał dwadzieścia lat w zakładzie karnym o zaostrzonym rygorze. Dokładnie te dwadzieścia lat, które tamtej nocy szykował Romanowi.
Krzywy dostał czternaście, mały osiem. Żaden z tych, którzy byli na jachcie, nie uniknął kary. Roman wiedział, że sprawiedliwość to nie droga jednokierunkowa. Składając zeznania, nie mógł wymazać własnych przestępstw.
Sąd uwzględnił jednak dobrowolne przyznanie się do winy, przekazanie najważniejszych dowodów i fakt, że działał w stanie wyższej konieczności. Roman dostał trzy lata w zakładzie karnym o rygorze zwykłym i przyjął ten wyrok nie jako karę, lecz jako oczyszczenie. Anna dotrzymała słowa. Każde widzenie, każdy dozwolony telefon, każdy list.
Jej miłość stała się dla Romana tą jedyną latarnią, która nie pozwoliła mu się załamać. Odsiedziawszy większą część wyroku, wyszedł na warunkowe zwolnienie. Był rok 1998. Polska zmieniała się w zawrotnym tempie.
Dzikie lata dziewięćdziesiąte odchodziły bezpowrotnie. Moja matka cicho odeszła zeszłej zimy. Zostałem sam w starym mieszkaniu, ale pustka już nie doprowadzała mnie do szaleństwa. Zatrudniłem się jako instruktor w prywatnym klubie strzeleckim.
Wojna ostatecznie została w przeszłości, zamknięta w betonowej niszy pod warsztatem razem z pistoletem maszynowym, którego nigdy więcej nie wyciągnąłem. Ciepłego sierpniowego wieczoru spacerowałem po obrzeżach Gdyni. Tam, gdzie kiedyś stały opuszczone magazyny, teraz mieścił się schludny warsztat samochodowy. Zatrzymałem się po przeciwnej stronie ulicy w cieniu starego rozłożystego kasztana.
W otwartej bramie warsztatu stał Roman. Zmężniał. We włosach pojawiła się wczesna siwizna, a twarz nabrała tej spokojnej, pewnej twardości, jaką mają tylko ludzie, którzy uczciwie odbyli swoją karę. Wycierał umazane olejem ręce czystą szmatą.
Obok stała Anna. Prawie się nie zmieniła, tylko uśmiech stał się głębszy i cieplejszy. W rękach trzymała plastikowy pojemnik z kolacją, którą przyniosła mężowi do pracy. O czymś cicho rozmawiali, śmiali się, a w tej prostej, codziennej chwili było tyle prawdziwego życia, że zaparło mi dech.
Roman odłożył szmatę, objął żonę, nie bojąc się pobrudzić jej sukienki, i delikatnie ją pocałował. Na ułamek sekundy odwrócił głowę i spojrzał w moją stronę. Nasze spojrzenia spotkały się przez wąski pas jezdni. Rozpoznał mnie od razu.
Ręce na moment znieruchomiały. Nie zrobił ani kroku, nie zawołał, nie uniósł ręki w geście powitania. Po prostu skinął głową lekko, ledwie zauważalnie. Jeden krótki, męski gest.
Daliśmy radę. Żyjemy. Odpowiedziałem takim samym skinieniem. Odwróciłem się i powoli ruszyłem w dół ulicy, w stronę zachodzącego nad Bałtykiem słońca.
Palce w kieszeni kurtki nawykowo wymacały gładki metal starej zapalniczki. Zatrzymałem się przy balustradzie nabrzeża. Morze szumiało, przetaczając kamyki. Spojrzałem na wygrawerowane imiona: Witek i Marek.
Wziąłem głęboki wdech, zamachnąłem się gwałtownie i rzuciłem zapalniczkę daleko w ciemne, ciężkie fale. Kawałek metalu błysnął w zachodzącym słońcu po raz ostatni i zniknął pod wodą. Nie musiałem już nosić przy sobie tego ciężaru.
Umarli powinni spoczywać w pokoju, a żywi po prostu żyć.