La noche en el Gran Alfonso XI de Sevilla había sido diseñada para parecer perfecta.
En el salón principal, cincuenta invitados de la alta sociedad conversaban bajo lámparas de cristal que multiplicaban la luz sobre copas de vino, cubiertos de plata y manteles blancos recién planchados. Había empresarios, diplomáticos, coleccionistas de arte, herederos de apellidos antiguos y personas acostumbradas a que el mundo se inclinara discretamente a su paso.
El hotel, con ciento veinte años de historia, no podía permitirse un error.
Por eso Miguel Álvarez, director general del Gran Alfonso XI, llevaba toda la tarde revisando cada detalle: la temperatura del vino, la distancia entre las mesas, la música de fondo, el perfume de las flores frescas, la entrada del primer plato. Aquella cena no era una cena cualquiera. El invitado de honor era Hiroshi Takeda, un magnate japonés de setenta y dos años, dueño de hoteles, museos privados y fundaciones culturales en Tokio, Kioto y Osaka.
Hiroshi había llegado vestido con un kimono negro formal, sobrio y elegante, acompañado por su asistente Kenji. Desde que entró, no sonrió. Observaba las paredes, los patios interiores, los azulejos y los arcos como si estuviera buscando algo que no se podía comprar.
Cuando el chef Antonio presentó el primer plato, el salón guardó silencio.
Era una creación delicada: pescado blanco con crema de almendra, aceite de naranja amarga y flores comestibles. Antonio había pasado semanas investigando sabores andaluces y japoneses para impresionar al invitado.
Hiroshi tomó una cucharada.
La llevó a la boca.
Y entonces todo cambió.
Dejó la cuchara sobre el plato con un sonido seco. Su rostro se endureció. Se puso de pie de golpe, tan rápido que su silla retrocedió raspando el suelo de mármol. Los invitados se quedaron inmóviles.
Hiroshi empezó a hablar en japonés, rápido, con una emoción que nadie entendía. Kenji, pálido, intentaba traducir, pero las palabras se le atascaban.
—El señor Takeda dice que… que esto no puede ser… que Sevilla… que hace cuarenta años…
Miguel sintió que el sudor le bajaba por la espalda.
—¿El plato está mal? ¿Hay algo ofensivo?
Kenji negó, confundido.
—No habla del plato. Habla de una promesa. Dice: “Cuarenta años. Sevilla. Flores de cerezo. Ella dijo que esperaría”.
El salón quedó helado.
Antonio, desde la puerta de la cocina, parecía a punto de desmayarse. Los camareros no sabían si retirar los platos o quedarse quietos. Los invitados se miraban entre sí con esa mezcla de incomodidad y hambre por el escándalo que caracteriza a los ricos cuando algo se rompe delante de ellos.
Hiroshi volvió a hablar. Esta vez su voz tembló.
Kenji tradujo en voz baja:
—Dice que alguien lo llamó hasta aquí. Que recibió una carta. Que le prometieron una respuesta. Y que este hotel… este hotel le ha dado silencio.
Miguel tragó saliva.
Una crisis diplomática en pleno salón. Un multimillonario humillado. Cincuenta testigos. El prestigio del Gran Alfonso XI pendía de un hilo.
Entonces, desde el rincón de servicio, una joven dio un paso adelante.
Carmen Ruiz tenía veinticinco años y llevaba el uniforme discreto del personal de comedor. Era encargada de recoger platos, cambiar copas y desaparecer antes de que los invitados recordaran que alguien estaba trabajando a su alrededor. Su norma era simple: no hablar, no mirar demasiado, no intervenir jamás.
Pero aquella noche rompió todas las reglas.
Caminó por el centro del salón, entre mesas paralizadas, hasta quedar frente a Hiroshi. Luego inclinó la cabeza con una precisión respetuosa.
Y habló en japonés.
—Takeda-sama, perdóneme por interrumpir. Si me permite, puedo escuchar lo que necesita decir.
Hiroshi se quedó inmóvil.
Sus ojos, que hasta ese momento ardían de rabia, se abrieron con una sorpresa dolorosa. Durante varios segundos no dijo nada. Luego respondió en japonés, más despacio, como si temiera que aquella muchacha fuera una aparición.
Carmen escuchó sin interrumpir.
Cuando él terminó, ella miró a Miguel.
—No está enfadado por la comida. Está desesperado. Vino a Sevilla porque recibió una carta de una mujer llamada Sakura. Una mujer a la que perdió hace cuarenta años.
Miguel entendió que aquello ya no era un problema de protocolo.
Era una herida abierta.
Pidió disculpas a los invitados, dio instrucciones rápidas al equipo y condujo a Hiroshi, Kenji y Carmen a una sala privada del hotel. Inmaculada Valerius, propietaria del Gran Alfonso XI, se unió a ellos pocos minutos después. Había heredado el hotel de su familia y conocía el peso de cada tragedia que sus paredes habían visto.
En la sala, Hiroshi se sentó junto a la ventana. La furia se había ido. Solo quedaba un hombre anciano, con las manos cerradas sobre las rodillas, luchando por sostener un pasado que se le escapaba.
Carmen se colocó a su lado para traducir.
Y Hiroshi empezó a contar.
Cuarenta años atrás, en 1985, él no era todavía Hiroshi Takeda, el magnate. Era un arquitecto de treinta y dos años enviado a España para estudiar el arte mudéjar. Sevilla lo había deslumbrado desde el primer día: los patios húmedos, los muros antiguos, el olor a naranja, la luz cayendo sobre los azulejos como agua dorada.
Una tarde, en el Alcázar, encontró a una joven japonesa llorando bajo un naranjo.
Se llamaba Sakura Yamamoto.
Tenía veinticinco años. Había venido a España siguiendo una pasión que su familia consideraba una vergüenza: el flamenco. En Japón la esperaba un matrimonio arreglado, una vida correcta, un apellido respetable. Sakura eligió otra cosa. Eligió el taconeo, las palmas, el cante roto, los vestidos rojos y la libertad de un cuerpo que por fin podía decir lo que la boca callaba.
Su familia la rechazó.
Aquella tarde en el Alcázar, bajo el naranjo, Sakura lloraba porque acababa de recibir una carta de su padre. No era una carta. Era una despedida.
Hiroshi se sentó a su lado.
No intentó consolarla con frases fáciles. Solo le ofreció un pañuelo y le dijo que los lugares más hermosos del mundo también nacen de mezclas imposibles.
Ella rió entre lágrimas.
Volvieron a verse al día siguiente. Y al otro. Y al siguiente.
Durante dos años vivieron juntos en un pequeño apartamento de la Calle Vida número 17, en Santa Cruz. No tenían mucho dinero, pero Sevilla les parecía suficiente. Él dibujaba arcos, columnas y patios en sus cuadernos. Ella bailaba en tablaos pequeños, enseñaba algunos pasos a turistas y pintaba acuarelas del Alcázar los domingos.
Se prometieron algo bajo los naranjos.
Cuando Hiroshi triunfara, volvería a Sevilla. No a Tokio, no a una casa familiar, no a un salón aprobado por otros. Volvería a ella. Y juntos vivirían donde todo había empezado.
Pero las promesas no siempre se rompen por falta de amor.
A veces se rompen por miedo, por deber, por una llamada que llega de madrugada.
La familia Takeda entró en una crisis financiera brutal. Su padre enfermó. La empresa familiar estaba a punto de hundirse. Hiroshi tuvo que regresar a Japón.
—Seis meses —le dijo a Sakura en la estación—. Solo seis meses. Te lo juro.
Ella le puso en la mano una pequeña acuarela del Alcázar.
—Te esperaré donde todo empezó.
Pero seis meses se convirtieron en un año. Un año en dos. Dos en tres.
Hiroshi salvó la empresa. Luego la hizo crecer. Cuando por fin pudo regresar a Sevilla, corrió a la Calle Vida número 17.
Sakura ya no estaba.
Los vecinos no sabían dónde se había ido. El tablao donde bailaba había cerrado. Sus cartas volvieron sin respuesta. Contrató detectives, escribió a academias de flamenco, preguntó en iglesias, consulados, galerías y hospitales.
Nada.
Sakura Yamamoto se había desvanecido.
—Pensé que me odiaba —dijo Hiroshi, y Carmen tradujo con la voz más baja—. Pensé que había decidido olvidarme. Después pensé que quizá había muerto. Y luego hice algo peor: seguí viviendo.
Se casó años después. Tuvo un hijo. Construyó hoteles. Se convirtió en un hombre respetado. Pero cada primavera, cuando veía florecer los cerezos en Japón, recordaba los naranjos de Sevilla y a la joven que le había dicho que esperaría.
Tres semanas antes de aquella cena, recibió una carta.
El sobre no tenía remitente claro. Dentro había una acuarela del Alcázar. En el reverso, escrito en japonés con una letra temblorosa, aparecía una frase:
“Todavía te espero. Sakura.”
Hiroshi viajó de inmediato a Sevilla.
Buscó en el hotel, porque la carta mencionaba el Gran Alfonso XI como punto de llegada. Buscó en la Calle Vida, en el Alcázar, en registros antiguos. Nadie supo darle una respuesta. Aquella noche, rodeado de lujo, de platos perfectos y sonrisas educadas, algo dentro de él se quebró.
—No vine por comida —dijo—. Vine porque una mujer que amé durante cuarenta años me llamó. Y Sevilla volvió a esconderla.
Inmaculada, que había permanecido en silencio, se inclinó hacia Carmen.
—Mañana no trabajas en el comedor. Desde este momento tienes autorización para ayudar al señor Takeda en todo lo que necesite.
Miguel asintió.
—El hotel pondrá coche, archivos, contactos y personal.
Carmen miró a Hiroshi.
—La encontraremos.
Él la observó como si quisiera creerla, pero no se atreviera.
A la mañana siguiente fueron al Alcázar.
Hiroshi caminaba despacio, apoyado en su bastón, pero al entrar en los jardines algo cambió en él. Reconocía cada sendero. Cada fuente. Cada sombra. No miraba como un turista. Miraba como un hombre que vuelve a una habitación de su propia memoria.
Se detuvo frente a un naranjo viejo.
—Aquí —dijo en japonés.
Carmen tradujo:
—Aquí la vio llorar por primera vez.
Cerca de allí, una anciana vendía acuarelas pequeñas a los visitantes. Tenía el cabello blanco recogido y unas manos manchadas de color. Hiroshi se acercó a sus cuadros y se quedó rígido.
El estilo no era el de Sakura, pero había algo familiar en la forma de pintar la luz.
Carmen le mostró la acuarela de la carta.
La anciana la tomó con cuidado.
—Yo conocí a la mujer que pintaba así —dijo en español—. Japonesa. Muy hermosa. Venía todos los domingos. Pintaba siempre el mismo árbol.
Hiroshi dejó de respirar.
—¿Sakura? —preguntó Carmen.
—Ella se hacía llamar Sara al final. Sara Morales. Hace diez años dejó de venir. Ya estaba enferma. Alguien me dijo que se había ido a una residencia.
—¿Cuál residencia?
La anciana negó con tristeza.
—No lo sé, hija. Sevilla tiene muchos lugares para envejecer.
Durante los dos días siguientes visitaron doce residencias de ancianos.
En ninguna figuraba Sakura Yamamoto.
En algunas preguntaron por Sara Morales. Nada. En otras, los registros estaban incompletos. En otras nadie recordaba a una mujer japonesa que pintara acuarelas. Cada negativa quitaba un poco más de fuerza a Hiroshi.
El tercer día por la tarde, Kenji recordó el vuelo de regreso.
—Takeda-sama, el avión sale mañana.
Hiroshi no respondió.
Estaba sentado en el coche frente al hotel, con la acuarela sobre las rodillas. Sus dedos rozaban la frase del reverso.
“Todavía te espero.”
Carmen pidió verla otra vez.
Leyó la frase. Luego miró el dibujo. El Alcázar. El naranjo. La sombra de dos figuras pequeñas, casi invisibles.
—No dice que la busque en una residencia —murmuró.
Miguel, que iba en el asiento delantero, giró la cabeza.
—¿Qué quieres decir?
—Dice: “Te espero”. Y antes el señor Takeda dijo que Sakura prometió esperarlo donde todo empezó.
Hiroshi levantó la vista.
Carmen lo miró.
—¿Dónde vivieron juntos?
Él tardó un segundo en entender.
—Calle Vida número 17.
Esa noche fueron a Santa Cruz.
Las calles estrechas parecían guardar secretos en cada balcón. El coche no pudo avanzar hasta la puerta, así que caminaron. Hiroshi se detuvo frente al número 17 como si estuviera ante una tumba. La fachada había sido pintada de otro color. Las macetas eran nuevas. Pero el hierro del balcón seguía siendo el mismo.
Tocaron varios timbres.
Nadie sabía nada.
Cuando ya se marchaban, una ventana del edificio de enfrente se abrió.
—¿Buscan a la japonesa? —preguntó una voz anciana.
Era Dolores, una mujer de ochenta años que vivía allí desde hacía medio siglo. Los hizo subir a su pequeño piso, donde olía a café, madera vieja y jabón.
Al ver a Hiroshi, se llevó las manos al pecho.
—Madre mía. Usted es el japonés.
Hiroshi se inclinó, emocionado.
Dolores recordó a Sakura con una claridad que parecía dolorosa.
—Ella lo esperó años. Cada día iba al Alcázar. Cada domingo pintaba el naranjo. Cuando alguien llamaba a la puerta, corría como si fuera a encontrarlo. Luego dejó de correr. Pero nunca dejó de esperar.
Hiroshi cerró los ojos.
—¿Por qué se fue? —preguntó Carmen.
Dolores suspiró.
—Porque esperar también cansa el cuerpo. Se puso enferma. Cambió de vida. Se hizo llamar Sara Morales. Enseñó dibujo a niños. Pero antes de marcharse dejó un recado. Dijo que, si algún día el señor Takeda volvía, debía ir a Santa María la Blanca. Allí había algo para él.
No terminaron el café.
Corrieron hacia la iglesia.
Santa María la Blanca estaba cerrada. Las luces de la calle iluminaban apenas la fachada. Carmen llamó al número de emergencia parroquial que Miguel consiguió tras varias llamadas al hotel. Media hora después apareció Don José, un sacerdote de cabello gris y abrigo oscuro, molesto al principio, conmovido después.
Cuando escuchó la historia, su expresión cambió.
—La mujer japonesa —susurró—. Claro que la recuerdo.
Hiroshi se aferró al bastón.
—Hace unos veinte años pintó un mural pequeño en la capilla lateral. Decía que era una promesa. Nunca quiso cobrar.
Entraron.
La iglesia olía a piedra fría y cera apagada. Don José encendió algunas luces. Las sombras retrocedieron lentamente, hasta revelar una pequeña capilla lateral casi escondida.
Allí estaba.
Un mural de apenas un metro cuadrado.
Dos figuras bajo un naranjo.
Un hombre joven con un cuaderno de arquitectura. Una mujer con un vestido rojo de flamenco. Entre ellos, flores blancas cayendo como nieve. Al pie de la pintura había una inscripción en japonés.
Hiroshi no pudo leerla entera. Las lágrimas se lo impidieron.
Carmen se acercó y tradujo:
—“No olvidé la promesa. No dejé de esperarte. Si vuelves tarde, no vuelvas con culpa. Vuelve con el corazón. Estaré donde los naranjos todavía florecen: Residencia Los Naranjos, Avenida de la Cruz del Campo 245.”
Miguel buscó la dirección de inmediato.
—Es una residencia privada. Existe.
Hiroshi se cubrió el rostro con las manos.
—Ella me dejó un camino —dijo—. Y yo tardé cuarenta años en aprender a seguirlo.
Subieron al coche y cruzaron Sevilla de noche. Las calles pasaban como recuerdos rotos: luces amarillas, balcones, sombras de árboles, bares cerrando, taxis, fuentes, plazas vacías.
En el asiento trasero, Hiroshi hablaba apenas.
—¿Y si me odia?
Carmen lo miró desde el otro lado.
—Una persona que pinta un mensaje durante veinte años no está dejando odio. Está dejando una puerta.
—¿Y si llego demasiado tarde?
Carmen tardó en responder.
—Entonces al menos llegará con la verdad.
A las once de la noche, la Residencia Los Naranjos abrió sus puertas.
La directora, Ana Serrano, ya había recibido la llamada de Miguel. Los esperaba en la entrada con una bata azul sobre la ropa y el rostro serio de quien sabe que algunas visitas no pueden aplazarse.
—Sara Morales está despierta —dijo—. Tiene el corazón delicado y mucha artritis, pero su mente sigue clara.
Hiroshi se apoyó con fuerza en el bastón.
—¿Puedo verla?
Ana asintió.
Caminaron por un pasillo silencioso. Había cuadros de flores, fotografías de residentes, una televisión encendida sin sonido al fondo. Cada paso parecía más largo que el anterior.
Se detuvieron ante la habitación 217.
Ana llamó suavemente.
—Sara, tiene visita.
Desde dentro llegó una voz frágil.
—¿A estas horas?
La puerta se abrió.
La habitación era pequeña y cálida. Sobre la mesa había pinceles, acuarelas, papeles, un jarrón con flores de azahar. Junto a la ventana, en una cama articulada, estaba Sakura.
O Sara.
Tenía setenta y un años. El cabello blanco recogido. Las manos deformadas por la artritis. El rostro marcado por el tiempo. Pero sus ojos seguían siendo los de la joven que lloraba bajo un naranjo.
Hiroshi entró.
Ella lo miró.
Durante unos segundos no hubo cuarenta años. No hubo Japón, ni empresas, ni cartas perdidas, ni enfermedades. Solo dos jóvenes de nuevo frente a frente, sorprendidos por haber sobrevivido al dolor.
—Hiroshi —susurró ella.
Él cayó de rodillas junto a la cama.
—Sakura.
Le tomó la mano con ambas manos y empezó a llorar.
Habló en japonés. Rápido al principio, luego roto. Carmen tradujo solo cuando fue necesario, pero pronto dejó de hacerlo. Algunas palabras no necesitaban idioma.
Hiroshi le pidió perdón por cada mes, cada carta que no llegó, cada año en que no volvió. Le explicó la ruina de su familia, la enfermedad de su padre, la empresa, los intentos de buscarla, los detectives, los viajes inútiles, la culpa que lo había acompañado toda la vida.
Sakura lloraba en silencio.
—Yo pensé que habías muerto —dijo ella—. Luego pensé que habías elegido obedecer. Después pensé que me habías olvidado. Y finalmente entendí que el amor no siempre vuelve a tiempo, pero eso no significa que nunca vuelva.
Ella le contó su propia vida.
Había cambiado su nombre a Sara Morales para sobrevivir. Enseñó dibujo. Cuidó niños. Bailó hasta que el cuerpo dejó de permitirlo. Nunca se casó. Nunca se fue de Sevilla porque marcharse habría sido aceptar que todo había terminado. Treinta años atrás pintó el mural como último mensaje. Tres semanas antes, al sentir que el corazón empezaba a fallarle, reunió fuerzas para enviar la acuarela al hotel donde sabía que Hiroshi se alojaría si alguna vez volvía como hombre importante.
—Siempre dijiste que algún día volverías triunfando —murmuró—. Los hombres importantes siempre se alojan en hoteles importantes.
Hiroshi rio y lloró al mismo tiempo.
—Fui un idiota.
—Sí —dijo ella suavemente—. Pero volviste.
Esa noche, Hiroshi canceló el vuelo a Japón.
A la mañana siguiente ordenó a Kenji reorganizar su vida. Vendió gran parte de su imperio, delegó responsabilidades, dejó a su hijo lo necesario y conservó solo aquello que podía administrarse sin robarle el tiempo que le quedaba. Alquiló una suite permanente en el Gran Alfonso XI, no por lujo, sino por gratitud. Allí había empezado la última búsqueda.
Cada día visitaba a Sakura.
A veces hablaban durante horas. A veces no hablaban. Él aprendió a mezclar colores con paciencia torpe. Ella corregía sus trazos con una severidad dulce.
—No pintes el naranjo como un edificio —le decía—. Los árboles no obedecen líneas rectas.
Él sonreía.
—Yo tampoco, al final.
Dos semanas después, Hiroshi organizó una boda.
No en una catedral. No en un palacio. No en Japón. La boda fue en el jardín de la Residencia Los Naranjos, entre árboles de naranja que el personal cuidó como si preparara un milagro. Contra toda estación y todo pronóstico, pequeñas flores blancas aparecieron entre las ramas.
Asistieron cincuenta personas.
Los empleados del hotel. Miguel. Inmaculada. Kenji. El chef Antonio, que aún se emocionaba al recordar que su plato no había causado la crisis. Dolores, con un vestido azul y un pañuelo bordado. Don José, que ofició la ceremonia. Residentes de la casa, enfermeras, camareros, jardineros.
Sakura llevó un vestido claro y un mantón rojo sobre los hombros. Hiroshi vistió un kimono negro como la noche de la cena, pero esta vez sus ojos no estaban llenos de rabia.
Don José habló de promesas, de tiempo y de segundas oportunidades.
Cuando Hiroshi tomó la mano de Sakura, no prometió cuarenta años.
Prometió cada día que quedara.
—No puedo devolverte la juventud —dijo—. No puedo corregir la espera. Solo puedo entregarte todo mi presente.
Sakura le respondió:
—Yo no esperé tu juventud. Esperé tu corazón.
Las flores de azahar cayeron sobre ellos como nieve cálida.
Durante dieciocho meses fueron felices.
No de una felicidad ruidosa, ni perfecta, ni de cuento ingenuo. Fue una felicidad pequeña y profunda. Desayunos lentos. Caminatas cortas por el jardín. Pinceles compartidos. Viejas canciones. Risas al recordar malentendidos. Silencios en los que ambos sabían que el tiempo perdido no se recuperaba, pero podía dejar de doler tanto.
Hiroshi pintó decenas de naranjos.
Al principio eran rígidos. Luego empezaron a respirar.
Sakura murió una tarde de primavera, con la ventana abierta y el olor de azahar entrando en la habitación. Tenía la mano de Hiroshi entre las suyas. No hubo miedo en su rostro. Solo paz.
—Llegaste —susurró antes de irse.
Hiroshi vivió tres años más.
Cada mañana bajaba al jardín de la residencia y pintaba el mismo árbol. A veces Carmen lo visitaba. Porque Carmen, la camarera que se atrevió a cruzar el salón, había sido ascendida a directora de Relaciones Internacionales del Gran Alfonso XI. Su japonés, su valentía y su sensibilidad salvaron más que una cena: salvaron una historia.
Miguel decía que el hotel nunca volvió a ser el mismo.
Inmaculada creó la Suite Sakura, reservada para parejas que se reencontraban después de muchos años, familias separadas por guerras, hermanos que volvían a abrazarse, amores que el tiempo había puesto a prueba. En la pared principal colgaba una reproducción del mural de Santa María la Blanca.
Hiroshi también fundó la Beca Sakura, destinada a jóvenes artistas japoneses que quisieran estudiar en España. Cada año, un estudiante llegaba a Sevilla para aprender pintura, arquitectura, danza o restauración. Cada becario recibía una carta escrita por Hiroshi antes de morir.
En ella decía:
“El arte me trajo a Sevilla. El amor me hizo volver. No desperdicien la vida creyendo que el deber siempre puede esperar al corazón. A veces el corazón espera, sí, pero no para siempre.”
Cuando Hiroshi murió, sus cenizas fueron esparcidas junto a las de Sakura en el jardín de Los Naranjos, bajo el árbol donde habían celebrado su boda. Carmen estuvo allí. Miguel también. Kenji viajó desde Japón. Dolores, demasiado mayor para caminar sin ayuda, pidió que la llevaran en silla de ruedas.
El viento movió las ramas.
Y por un instante, todos juraron sentir olor a azahar.
Años después, cuando alguien preguntaba en el Gran Alfonso XI por la historia del millonario japonés que abandonó una cena de lujo, Carmen siempre corregía la frase.
—No abandonó una cena —decía—. Abandonó cuarenta años de culpa para buscar a la mujer que nunca dejó de esperarlo.
Y luego señalaba una pequeña acuarela enmarcada junto a la recepción.
Dos figuras bajo un naranjo.
Una promesa escrita en japonés.
Y una verdad sencilla, casi insoportable:
El amor verdadero no se mide por los años vividos juntos, sino por los años en que alguien te recuerda sin dejar que el mundo borre tu nombre.
Por eso, si alguna vez el miedo, el orgullo, la obligación o el tiempo te separan de alguien a quien amas, no esperes cuarenta años para volver.
Busca.
Pregunta.
Cruza el salón aunque esté prohibido.
Llama a la puerta cerrada.
Porque a veces el destino no grita.
A veces deja una acuarela, una dirección escondida, una flor de azahar cayendo en silencio.
Y espera a que alguien tenga el valor de seguir el rastro.
Si esta historia te tocó el corazón, deja un like, comenta qué habrías hecho en el lugar de Hiroshi y compártela con alguien que todavía cree que ningún amor verdadero llega demasiado tarde.
