La pluie martelait le pare-brise et déformait les néons de la ville. Andrew serrait le volant si fort que le cuir grinçait sous ses doigts. Dix minutes plus tôt, il démantelait calmement une opération hostile sur ses routes maritimes. Maintenant, il grillait les feux rouges à 140 kilomètres à l’heure parce qu’elle avait appelé.
Elle n’avait dit qu’un sanglot étouffé, désespéré, avant que la ligne ne se coupe. Dans cette seconde précise, le patron intouchable du syndicat Carter cessa d’exister. De la fumée de cigare rance flottait encore dans le bureau de l’entrepôt. Un petit distributeur nommé Rossi transpirait à travers son col, bafouillant des excuses à propos de livraisons retardées.
Andrew n’écoutait pas. L’arithmétique de ce monde était simple : soit on livrait, soit on payait. Lucas se tenait près de la porte, un mur de muscles et de tissu anthracite. Il croisa le regard d’Andrew et hocha la tête d’un millimètre.
Un mot de sa part, et Rossi finissait dans un coffre. Un bourdonnement strident déchira l’air. Ce n’était pas le téléphone prépayé du syndicat, ni le smartphone crypté. C’était l’appareil privé réservé à deux personnes : sa mère, atteinte de démence dans un établissement du nord de l’État, et son assistante, Cindy Stone.
Andrew fronça les sourcils. Les infirmières n’appelaient que le jour. Cindy n’appelait jamais aussi tard. Elle gérait ses sociétés écrans, organisait son chaos et tolérait les ombres de sa véritable profession sans jamais poser de questions dangereuses.
C’était une civile, une ligne propre dans une vie faite de saleté. Il décrocha. Une respiration sifflante. Puis un sanglot.
— Cindy ? Un bruit sourd, lourd, puis le son du bois qui se fend. — S’il vous plaît, non. — Cindy, parlez-moi !
Un fracas, une voix d’homme étouffée, puis un clic sec. La ligne se coupa. Andrew fixa l’écran une seconde. Son cerveau, d’habitude une machine froide, se bloqua, puis l’adrénaline déferla.
Il lança le téléphone à Lucas. — Tracez le GPS. Maintenant. — Elle est à son appartement, 42ᵉ Est.
Andrew était déjà en mouvement. Il ouvrit la porte d’un coup de pied si violent que les gonds gémirent. — Patron, attendez ! On ne sait pas ce qui se passe.
Ça pourrait être un piège. Les fédéraux, les Romano…
— Je me fiche que ce soit toute l’équipe du SWAT. Prépare la voiture. — Je fais venir l’équipe.
— Pas le temps. Juste nous deux. La pluie glaciale le frappa de plein fouet. Il ne laissa pas Lucas ouvrir la portière : il tira le chauffeur dehors par le col et se glissa derrière le volant.
Les pneus hurlèrent sur le pavé mouillé. — Vous allez nous faire tuer avant qu’on atteigne le pont, dit Lucas, d’une voix parfaitement calme, un Glock déjà en main. Andrew ne répondit pas. Le sanglot de Cindy tournait en boucle dans son crâne.
Elle était censée être en sécurité. C’était la règle tacite. Elle lui apportait son café noir, le grondait quand il sautait un repas, et ne le voyait pas comme un monstre mais comme un homme difficile à gérer. Vingt-six ans, noyée sous des dettes étudiantes, envoyant la moitié de son salaire à sa petite sœur dans l’Ohio.
Il savait tout d’elle parce qu’il se faisait un devoir de tout savoir sur ceux qui lui étaient proches. Il savait aussi qu’elle avait récemment rompu avec un mécanicien nommé David. Elle avait mentionné une fois un bleu au poignet, l’air gêné. Andrew n’avait pas insisté.
Il avait été un imbécile. — Quatre kilomètres, dit Lucas. Si c’est une dispute de couple qui a mal tourné, on s’en occupe discrètement. — S’il l’a touchée, il est mort.
Ce n’était pas une menace. C’était un fait immuable. Ils atteignirent le quadrillage de la ville. Andrew ne s’arrêtait pas aux feux rouges, se faufilant à travers les carrefours avec une précision violente.
— Prenez la ruelle sur votre gauche, ordonna Lucas. Elle passe derrière son immeuble. On évite les caméras. Andrew écrasa le frein, sauta hors du véhicule avant même que le moteur ne s’éteigne.
La pluie trempa son costume en une seconde. Il attrapa la rampe rouillée de l’escalier de secours et se hissa, les marches deux par deux. Au troisième étage, rien. Pas de cri, pas de pleur.
Le silence était pire. Lucas apparut derrière lui, arme levée. Trois doigts. Trois, deux…
Andrew n’attendit pas la fin.
Il enroula son poing dans sa veste et frappa la vitre, qui vola en éclats. Il ouvrit la fenêtre et sauta dans l’appartement. Le salon était dévasté. La table basse brisée, des livres éparpillés, un lampadaire renversé.
Au centre, David se tenait, une batte de baseball à la main, les yeux hagards et injectés de sang. Mais Andrew ne le regardait pas. Dans un coin, Cindy était recroquevillée, un filet de sang coulant de sa racine des cheveux sur sa joue pâle. Elle tremblait si fort que ses dents claquaient.
— Qui diable êtes-vous ? hurla David en levant la batte. Andrew ne dit rien. Il combla la distance en trois enjambées.
David abattit la batte ; Andrew esquiva sous l’arc de bois, attrapa sa gorge d’une main et enfonça le canon de son arme directement dans sa rotule. L’os se brisa avec un craquement écœurant. David hurla et s’effondra, mais Andrew ne le laissa pas tomber. Il le projeta contre la cloison sèche.
— Lucas, dit Andrew, la voix vide de toute humanité. — Sécurisé, répondit Lucas depuis le couloir. Andrew pressa le canon sous le menton de David, forçant sa tête en arrière. — Vingt secondes pour me donner une raison de ne pas repeindre ce mur avec ta cervelle.
— Je voulais juste lui parler ! Elle ne répondait pas à mes appels. Elle se croit meilleure que moi, maintenant, avec son travail chic. Andrew arma le chien.
Le clic métallique raisonna dans la pièce. — Andrew. La voix était minuscule, fragile. Il se figea.
Cindy le regardait droit dans les yeux. — Ne faites pas ça. S’il vous plaît. Pas devant moi.
Il vit la terreur dans sa posture. Mais il vit aussi autre chose : la prise de conscience. Le voile était tombé. Le patron impeccable avait disparu, ne laissant que le voyou violent en dessous.
Il abaissa son arme. Lentement. Il relâcha David, qui s’effondra en sanglotant. Andrew rengaina son arme et fit un pas vers Cindy.
Elle tressaillit, se pressant contre le mur. Il s’arrêta, leva les mains, paumes ouvertes. — C’est fini, dit-il, la voix douce et apaisante. Je suis là.
Il s’agenouilla sur les débris de verre. — Il a défoncé ma porte, balbutia-t-elle. J’ai essayé d’appeler la police, mais il m’a fait tomber le téléphone des mains. Je n’avais que votre numéro en composition rapide.
— Vous avez fait exactement ce qu’il fallait. Il sortit un mouchoir en lin et le lui tendit sans combler l’écart. Elle le prit d’une main tremblante. — Lucas.
Sors cette ordure d’ici. Si je le revois jamais dans cette ville, je l’enterrerai dessous. — Compris. Lucas attrapa David par le col et le traîna vers la porte.
— Allez, Roméo. On va faire un tour. La porte se referma. Le silence revint, troublé seulement par la pluie et la respiration de Cindy.
— Je suis désolée de vous avoir interrompu dans votre réunion, murmura-t-elle. Je ne savais pas qui d’autre appeler. — Ne vous excusez jamais de m’appeler, dit Andrew, d’une voix chargée d’une émotion qu’il ne s’était pas autorisée depuis une décennie. Jamais.
Vous comprenez ? Elle hocha lentement la tête. — Qu’est-ce qui se passe maintenant ? Il se releva et lui tendit la main.
— Je vous ramène chez moi. Dans le SUV, la chaleur suffoquait. Cindy tremblait encore, les bras enroulés autour de ses côtes. Andrew conduisait avec la même compétence terrifiante qu’il appliquait aux acquisitions.
Ce qui la terrifiait le plus, c’était la normalité absolue de sa violence. Elle connaissait le secteur dans lequel il travaillait. On ne travaillait pas pour Carter Logistics sans comprendre que les conteneurs contenaient plus que des textiles importés. Mais savoir de manière abstraite était très différent de le voir briser un os à mains nues.
— Lucas a une équipe chez vous, dit Andrew. Ils vont emballer vos affaires, réparer la porte et annuler le bail. Vous n’y retournerez pas. — Ma caution…
Il laissa échapper un son court et creux, sans humour.
— Je ferai un chèque à votre propriétaire. Oubliez la caution. Elle ne discuta pas. Vingt minutes plus tard, ils stationnèrent sous un gratte-ciel de verre et d’acier à TriBeCa.
L’ascenseur monta quarante étages en silence. L’appartement d’Andrew était caverneux, avec des murs de verre et du mobilier minimaliste et froid, sans aucune chaleur. Cela ressemblait moins à une maison qu’à la salle d’attente d’un dirigeant très dangereux. — La salle de bain est au fond du couloir.
Prenez une douche chaude. Je vais chercher la trousse de premiers soins. L’eau chaude lava la poussière, la sueur et l’odeur de colère de David. Quand elle émergea, vêtue d’un pantalon de survêtement trop grand et d’un t-shirt noir qui lui arrivait aux cuisses, il l’attendait dans la cuisine, une trousse médicale ouverte sur le comptoir.
— Asseyez-vous. Elle hésita, planant au bord de la pièce. — Asseyez-vous, Cindy. Elle grimpa sur le tabouret.
Il se pencha, imbiba un coton d’antiseptique et le pressa doucement contre la coupure. Elle sursauta. — Je sais, je suis désolé. Ne bougez pas.
Ses mains, qui avaient si facilement démantelé un homme une heure plus tôt, étaient incroyablement stables. — Vous n’aurez pas besoin de points de suture. Mais vous aurez un sacré bleu. — David était ivre, dit-elle soudain.
Il s’est fait virer hier. Il m’a blâmée. Il a dit que je me croyais trop bien pour lui parce que je travaille dans un gratte-ciel. Andrew arrêta de lui essuyer le front.
— Je me fiche de pourquoi il l’a fait. La seule chose qui compte, c’est qu’il a franchi une limite. — Vous lui avez cassé la jambe. — J’ai brisé sa rotule, corrigea-t-il.
Il boitera pour le reste de sa vie. Et il a de la chance que ce soit tout ce que j’aie brisé. Elle le fixa. — Vous alliez le tuer.
— Oui. Il ne nia pas, n’adoucit rien. — Pourquoi ne l’avez-vous pas fait ? Il rangea la bouteille d’antiseptique, l’alignant parfaitement.
Il mit très longtemps à répondre. — Parce que vous me l’avez demandé. Et parce que j’ai réalisé que si je lui mettais une balle dans la tête dans votre salon, vous ne pourriez plus jamais me regarder sans y voir un meurtrier. Il referma la trousse.
— La chambre d’amis est la dernière porte à droite. Verrouillez-la, si ça peut vous rassurer. Il se leva et disparut dans les ombres du penthouse. Le lendemain matin, le ciel était gris ardoise.
Cindy trouva Andrew à la table de la salle à manger, une tablette devant lui, une tasse de café noir à la main. Il était de nouveau le PDG impeccable. — Qu’est-il arrivé à David ? demanda-t-elle.
— Lucas l’a mis dans un bus Greyhound pour Cleveland, avec cinq mille dollars et une explication très claire de ce qui arrivera s’il revient un jour à New York. — Cleveland, c’est loin. Il aura bu l’argent en un mois. — Il est parti, Cindy.
Il n’est plus une variable dans votre vie. — Vous faites comme si c’était un problème de maths. — Dans mon monde, tout est un problème de maths. Et si un calcul est faux, des gens meurent.
Elle s’assit en face de lui. — Vous êtes en colère. — Je suis humiliée. Je gère votre emploi du temps, vos exigences ridicules.
Hier, je me terrais dans un coin pendant que mon ex détruisait mon appartement parce que je n’avais pas la force de l’arrêter. — Le pragmatisme vous a gardée en vie. Vous avez barricadé la porte, vous avez passé l’appel. — J’ai appelé mon patron criminel.
La plupart des gens appellent le 911. — La plupart des gens attendent vingt minutes qu’une voiture de patrouille arrive, répliqua Andrew. Vous m’avez appelé parce que vous saviez que je n’attendrais pas. L’air entre eux s’épaissit.
Puis elle changea de sujet. — Ma sœur. Je dois lui envoyer l’argent du loyer. Mon ordinateur portable est cassé.
Mon sac…
— Lucas a récupéré votre sac. Votre téléphone est intact. Un nouvel ordinateur sera livré cet après-midi. J’ai déjà viré cinq mille dollars à votre sœur pour les prochains mois.
Elle se leva, la chaise raclant le sol. — Vous avez fait quoi ? Vous ne pouvez pas simplement virer de l’argent à ma famille. Je vous rembourserai.
Je suis votre employé, pas votre cas de charité. Andrew ne broncha pas. Il se leva aussi, plus grand qu’elle, projetant une longue ombre. — Vous avez raison.
Vous êtes mon employée. Mais vous êtes aussi la seule personne dans cette ville qui me regarde sans arrière-pensée. Vous n’essayez pas de me manipuler. Vous ne me volez pas.
Et jusqu’à hier soir, vous n’aviez pas peur de moi. Il contourna la table. — Je me fiche de l’argent. Je me fiche de l’ordinateur portable.
Ce qui m’importe, c’est que vous soyez en sécurité. Si vous voulez le déduire de votre salaire pour protéger votre fierté, très bien. Mais ne pensez plus jamais que vous devez gérer une menace seule. Pas tant que je respirerai.
Elle le regarda. Sous le costume cher et la réputation terrifiante, elle vit exactement ce qu’il offrait. Pas de la charité. Pas du contrôle.
Une protection absolue et sans compromis. — D’accord, souffla-t-elle. Il hocha la tête. — Bien.
Maintenant, allez manger votre pain grillé. Nous avons une réunion à deux heures. Un mardi après-midi, dans le noir de Carter Logistics, la salle de conférence ressemblait à un univers entièrement différent de la moquette tachée de sang de son appartement. Pourtant, l’écho de la violence persistait.
Cindy transcrivait la réunion, le chemisier à col haut pour cacher les bleus, le fond de teint sur la coupure. Pour le monde extérieur, elle était l’assistante intouchable. À l’intérieur, chaque bruit soudain lui donnait la nausée. Richard Donovan, un entrepreneur maritime, exigeait une augmentation de dix pour cent.
Andrew ne bronchait pas. — Vous venez de perdre gros aux courses, Richard. Vous avez besoin de combler un manque de liquidité avant que vos créanciers ne vous brisent les pouces. Le visage de Donovan vira au magenta.
Il frappa la table de sa main. Le bruit sec raisonna comme un coup de feu. Cindy sursauta, recula involontairement et renversa sa tasse. Le café se répandit sur ses manches.
Elle se débattit, le souffle court, le cœur battant contre ses côtes. Elle n’était plus dans une salle de réunion. Elle était de retour dans son appartement, la porte volant en éclats. Donovan se pencha vers elle pour s’excuser.
— Doucement, ma belle, c’est juste…
— Ne la regarde pas. La voix d’Andrew était un fil de méchanceté pure. Donovan se figea. — Vous ne lui parlez pas.
Vous ne la regardez pas. Vous ne respirez pas dans sa direction, dit Andrew, la voix tombant dans un registre si sombre que les murs de verre semblaient fragiles. Je ne pense plus que vous respiriez dans ma ville. — Soyez raisonnable.
Huit ans d’affaires…
— Je peux acheter de nouveaux camions d’ici cinq heures. L’accord est nul. Vous êtes hors du port. Si je vois votre nom sur un manifeste d’ici lundi, je ferai couler toute votre flotte.
Donovan se leva en tremblant, manqua de trébucher et courut vers la porte. Andrew congédia Lucas d’un menton. Le garde du corps ferma les stores des murs de verre. Puis Andrew attrapa une serviette et épongea le café renversé.
— Je suis désolée, murmura Cindy, la voix tremblante. J’ai coûté des millions à l’entreprise. Je peux arranger ça. Je connais son adjoint…
— Il n’y a rien à arranger.
Donovan nous volait. J’allais de toute façon le virer. Il a juste accéléré le calendrier. — Vous venez de perdre des millions à cause de moi !
— Et alors ? Il jeta la serviette dans la corbeille. — Vous êtes un verre fissuré, dit-elle. Je sursaute quand une porte claque.
Je bondis quand le téléphone sonne. Je ne peux même pas assister à une réunion sans paniquer. Je suis brisée, et vous restructurez votre empire autour des morceaux. Il combla la distance en une seconde, la présence physique l’enfermant contre la table.
— Vous êtes en train de survivre. Vous avez été traquée dans votre propre maison, et vous avez survécu. Je me fiche que vous sursautiez. Je me fiche que vous renversiez du café.
Je me fiche de devoir réduire toute cette entreprise en cendres pour m’assurer que plus personne ne lève la main sur vous. — Vous ne pouvez pas me protéger du monde entier, murmura-t-elle. — Regardez-moi faire. Une semaine plus tard, Cindy était assise sur le sol de la chambre d’amis, entourée de cartons et de rouleaux de ruban adhésif.
Elle avait passé deux heures à faire défiler les annonces de location d’Astoria, un studio dans son budget. Chaque nuit qu’elle dormait sous le toit d’Andrew, les lignes s’estompaient. Il lui préparait son café. Il attendait qu’elle s’endorme avant d’éteindre les lumières.
Cela la rendait folle. Des pas retentirent sur le parquet. Andrew s’appuya contre le cadre de la porte. — Vous faites vos cartons.
— J’organise. Je regarde des appartements dans le Queens. J’ai trouvé un endroit près d’Astoria. — Vous ne déménagez pas à Astoria.
— C’est relativement sûr et c’est dans mon budget. — C’est un rez-de-chaussée sans ascenseur, avec un escalier de secours rouillé et des caméras qui datent de 2014, dit Andrew. Cindy se figea. — Vous avez enquêté sur mon historique de navigation ?
— J’ai aussi acheté l’immeuble à Astoria il y a deux heures. Les loyers tripleront demain. Ce n’est plus dans votre budget. Elle se leva d’un bond.
— Vous avez acheté un immeuble juste pour m’empêcher de louer ? — J’achèterais tout l’arrondissement, s’il le fallait, pour vous empêcher de vivre dans un rez-de-chaussée. Vous n’allez pas retourner là-bas, dans une boîte bon marché où n’importe qui peut défoncer votre porte. — Je ne peux pas rester ici !
hurla-t-elle. Je suis votre employée, Andrew. Pas votre prisonnière. — J’essaie de vous garder en vie, rugit-il en retour, avant de se reprendre, la mâchoire serrée, les poings crispés.
Quand il rouvrit les yeux, la colère avait cédé la place à quelque chose de plus dangereux : le désespoir. — Pendant trois ans, je suis entré dans des pièces avec des tueurs et des agents fédéraux sans jamais hésiter, parce que je savais que mon bureau était sécurisé. Vous étiez la seule chose propre et décente dans toute mon existence misérable. Quand je vous ai entendue pleurer au téléphone, quand j’ai entendu cette porte se briser, mon monde entier s’est arrêté.
Le syndicat, l’argent, le pouvoir, tout ça ne signifiait plus rien. Il tendit la main, planant à quelques centimètres de son visage, terrifié à l’idée de la toucher. — Je ne me sentirai plus jamais comme ça. Je ne vous laisserai pas sortir d’ici et disparaître dans une ville qui veut vous dévorer.
Si vous me détestez pour ça, détestez-moi. Mais vous serez en vie pour le faire. Elle le fixa. Il ne cherchait pas à la contrôler par méchanceté.
Il essayait de contrôler l’univers parce qu’il était terrifié à l’idée de la perdre. Elle enroula sa main autour de son poignet. — Je ne vous déteste pas, dit-elle doucement. Il laissa échapper un souffle frissonnant.
Il se pencha, sans l’embrasser, mais posa son front contre le sien. — Ne partez pas, murmura-t-il. Ce n’était pas un ordre. C’était une supplique.
Elle ferma les yeux, se penchant dans sa chaleur. — Je ne pars pas, murmura-t-elle. Mais vous devez me laisser faire mes propres courses. Un rire bas, rouillé, gronda dans sa poitrine.
— Marché conclu. Trois semaines plus tard, Cindy était revenue au travail. Elle avait insisté, et Andrew avait cédé avec une mâchoire si serrée qu’elle semblait prête à se fracturer. Mais tout avait changé.
Lucas la conduisait partout. Son bureau s’était déplacé dans celui d’Andrew, séparé seulement par un mur de verre dépoli. Elle n’était plus seulement l’assistante gérant des sociétés écrans. Elle était à l’intérieur du bunker.
Elle commença à regarder les vrais registres. Un mardi, Andrew était au chantier naval de Brooklyn. Cindy passa quatre heures à réécrire les voies logistiques, intégrant les expéditions illicites à des importations de machinerie lourde rarement inspectées. Quand Andrew revint, elle laissa tomber le manifeste imprimé sur son bureau.
— Qu’est-ce que c’est ? — Un itinéraire d’intégration révisé. Vous perdez six pour cent de votre marge brute à soudoyer les inspecteurs du terminal 4. Si vous déroutez la cargaison par le terminal 2, les scanners automatisés ne signalent pas les caisses doublées de plomb.
Lucas siffla. — Elle vient de nous faire économiser quatre millions par trimestre, patron. Andrew leva lentement les yeux vers elle. — Vous ne devriez pas regarder ça, Cindy.
C’est la ligne à ne pas franchir. Une fois que vous l’aurez fait, vous ne serez plus seulement mon assistante. Vous serez une complice. — J’ai franchi la ligne il y a trois semaines, dit-elle, le menton levé.
Arrêtez de me traiter comme si j’étais en verre. — Vous êtes une femme terrifiante, Cindy Stone. — J’ai appris du meilleur. Le moment resta suspendu, électrique.
Il tendit la main, ses doigts effleurant son col. Puis la radio de Lucas grésilla. — Patron. C’est Donovan.
Il a abattu deux de nos gars aux quais du Queens et il a incendié une cargaison. Andrew ferma les yeux un instant, le muscle de sa mâchoire se contractant. — Verrouillez le bâtiment. Rassemblez l’équipe.
Nous allons dans le Queens. — C’est un piège, dit Cindy. Donovan n’attaquerait pas sans le soutien d’un réseau rival. — Je sais que c’est un piège.
Mais si je ne réponds pas, la ville me considérera comme faible. Et dans ce métier, faible signifie mort. Il sortit un pistolet du coffre sous son bureau, vérifia le chargeur, se dirigea vers la porte. Puis il s’arrêta.
— Lucas, vous restez avec elle. Vous la ramenez au penthouse. Vous n’ouvrez la porte à personne d’autre que moi. Compris ?
— Prenez Lucas avec vous, insista Cindy. C’est votre meilleur tireur. — Lucas reste, rugit Andrew. S’il lui arrive quoi que ce soit, Lucas, je te tuerai.
— Elle sera en sécurité, promit Lucas. Andrew jeta un dernier regard à Cindy. Un regard qui ressemblait à un adieu. Puis il sortit.
Minuit s’infiltra dans le penthouse, lourd et silencieux. La pluie frappait les fenêtres. Cindy arpentait le salon. Lucas était assis près de la porte, son arme sur la cuisse.
À 1h14, l’ascenseur privé sonna. Andrew se tenait dans l’embrasure, appuyé lourdement sur la rampe. Sa chemise était trempée de sang sombre. Son visage était cendré.
— Patron, souffla Lucas, se précipitant pour le rattraper. Cindy ne cria pas. Elle bougea, arrachant la trousse de traumatologie du placard. — Canapé, ordonna-t-elle, la voix parfaitement stable.
Lucas le déposa sur le canapé. — Je vais bien, grimaça Andrew. C’est une blessure traversante. — Taisez-vous !
Elle coupa sa chemise et exposa le trou béant sous sa clavicule. Elle versa de l’antiseptique directement dans la plaie. Il ne cria pas, mais tout son corps se tendit. — Vous avez besoin d’un hôpital.
— Une blessure par balle est signalée à la police. Je ne peux pas me permettre cette attention. Contentez-vous de penser. — Je ne suis pas médecin !
cria-t-elle, la peur perçant enfin. Vous saignez sur un canapé à trente mille dollars et vous allez mourir ! — J’achèterai un nouveau canapé, murmura-t-il, les yeux fixés sur elle. Et je ne vais pas mourir.
Je vous ai dit que je ne vous laisserais pas seule. Je le pensais. Quarante minutes plus tard, elle fit le dernier nœud et posa un pansement stérile. Ses mains ne tremblaient pas.
Elle s’était accrochée à la tâche avec une concentration absolue. Lucas disparut pour sécuriser le périmètre. Cindy s’assit sur le sol, le sang séchant sous ses ongles. — La guerre est finie ?
demanda-t-elle. — Oui. Il était soutenu par une équipe du Jersey. Il croyait que j’étais devenu faible, distrait, à jouer les gardes du corps pour mon assistante.
Elle déglutit. — Est-ce que je vous affaiblis ? Il rit, un son sec et amer. Il tendit la main, la posa sur sa nuque, la forçant à le regarder.
— Vous êtes la seule raison pour laquelle j’ai pris la peine de revenir vivant ici. Vous ne m’avez pas affaibli, Cindy. Vous m’avez donné une raison de réduire cette ville en cendres. Il se pencha et l’embrassa.
Ce n’était pas doux. C’était désespéré, ancré dans la survie. Ça avait le goût de scotch, de sang et de possession absolue. Elle ne recula pas.
Elle attrapa le col de sa chemise en lambeaux et lui rendit son baiser. Andrew rompit le contact, le front contre le sien. — Vous restez, ordonna-t-il doucement. Elle regarda la pluie marteler les vitres.
Elle se tenait au centre de la cage du monstre, et elle ne s’était jamais sentie aussi en sécurité. — Je ne vais nulle part, patron.
