Les lourdes portes de la suite principale s’ouvrirent, et Silas Carmichael entra. Il marchait avec une canne dont il n’avait pas besoin, dégageant cette aura de richesse intouchable qui précédait les hommes de son espèce. La chaise en bout de table restait vide. « Une tragédie pour Gideon, dit Carmichael en s’asseyant.
Quel dommage. Un titan. Mais nous devons discuter de l’avenir. La ville ne peut pas paraître faible.
»
« La ville n’est pas faible, Silas », répondit Arthur, debout près de la porte. Donovan se leva, la voix un peu trop forte. « Avec Gideon sur son lit de mort, il faut… »
Les lourdes portes en chêne au fond de la pièce s’ouvrirent. La salle devint complètement silencieuse.
Gideon Wolf entra. Il n’utilisait pas de fauteuil roulant. Pas de canne. Il marchait lentement, chaque pas délibéré, la colonne vertébrale violemment droite.
Il portait un costume bleu nuit qui lui allait parfaitement. Le teint pâle et jaunâtre des dernières semaines avait disparu, remplacé par une rougeur froide et prédatrice. Il regarda les hommes à la table. Dix criminels aguerris le dévisagèrent comme si un cadavre venait de sortir de terre.
Donovan s’étouffa avec son chewing-gum. Gideon se dirigea vers le bout de la table et s’assit. Il ne dit pas un mot. Il croisa simplement les mains sur le bois poli et attendit.
Le silence s’étira, suffocant et lourd. « Gideon, finit par dire Carmichael, sa façade lisse se fissurant une fraction de seconde. Dieu soit loué. On nous avait dit que vous étiez dans vos dernières heures… »
« Les rumeurs de ma mort », dit doucement Gideon, sa voix résonnant dans la vaste pièce, « étaient très exagérées.
»
Nora se déplaça gracieusement autour de la table, versant de l’eau dans les verres en cristal. Elle ne regardait pas les visages des hommes. Elle regardait leurs mains. Les mains de Donovan tremblaient si fort qu’il dut les cacher sous la table.
Les mains de Carmichael étaient parfaitement immobiles. Trop immobiles. Les jointures serrant sa canne étaient blanches comme l’os. Nora arriva à la droite de Carmichael.
En se penchant pour verser l’eau, elle remarqua un renflement sous le sein gauche de son pardessus sur mesure. Ce n’était pas inhabituel dans cette pièce. Tout le monde était armé. Mais ce n’est pas l’arme qu’elle remarqua.
C’était le poignet de la chemise de Carmichael. Alors qu’il ajustait sa prise sur la canne, la manche de son manteau remonta d’un centimètre. Une légère tache violacée, juste là, sur le poignet mousquetaire blanc. Cela ressemblait exactement à du jus de grenade.
L’esprit de Nora vacilla. Paul, le chef, avait dit qu’un homme lui avait donné le téléphone. Donovan était l’intermédiaire, mais Donovan ne saurait pas comment calibrer parfaitement une surdose de statine. Carmichael était un homme instruit.
Carmichael avait ordonné le meurtre. Mais Carmichael avait-il remis le poison lui-même ? Elle finit de verser l’eau, recula vers le buffet. Gideon la regardait.
Il ne regardait pas les capos. Il regardait son ombre. Nora croisa son regard. Elle fit un signe de tête microscopique vers Carmichael, puis tapota légèrement son propre poignet gauche avec deux doigts.
Les yeux de Gideon se plissèrent légèrement. Il avait compris. « Donovan », dit Gideon, tournant son regard vers le capo en sueur. « Tu n’as pas l’air bien.
La climatisation ne fonctionne pas pour toi ? »
« Je… je vais bien, patron. Juste surpris. Heureux, tu sais », balbutia Donovan.
« J’en suis sûr », dit Gideon. « J’ai eu beaucoup de temps pour réfléchir pendant que j’étais allongé dans ce lit, Donovan. Réfléchir à la loyauté. Réfléchir à qui profite d’une chaise vide.
»
Donovan déglutit avec difficulté. Il regarda désespérément Carmichael. Carmichael s’éclaircit la gorge. « Gideon, ce n’est guère le moment pour la paranoïa.
Tu as eu une grave alerte de santé. Tu devrais te reposer, pas interroger tes hommes loyaux. »
« Loyaux », savoura Gideon. Il se leva lentement.
« Arthur. »
Le clic lourd d’une sécurité d’arme résonna bruyamment dans la pièce. Arthur avait sorti son pistolet, pointé directement sur la nuque de Donovan. La moitié des hommes à table mirent la main à leur veste.
Les gardes qui bordaient les murs pointèrent instantanément des pistolets-mitrailleurs sur la table. « Personne ne bouge », ordonna Gideon. La pièce se figea. Gideon contourna lentement la table jusqu’à se tenir directement derrière Carmichael.
« Tu vois, Silas ? murmura-t-il en se penchant. Je n’ai pas eu une alerte de santé. J’ai été empoisonné.
Quelqu’un m’a donné un inhibiteur d’enzymes très concentré, conçu pour transformer mes propres médicaments pour le cœur en armes contre moi. C’était une façon très intelligente et très discrète de me tuer. »
Carmichael regardait droit devant lui. « Une tragédie.
Tu dois trouver le coupable. »
« Je l’ai trouvé », dit Gideon. Il se pencha, attrapa le poignet gauche de Carmichael et tira violemment le bras de l’homme vers le haut, exposant le poignet mousquetaire blanc. « Grenade », dit Gideon, en regardant la légère tache violette.
« Utilisée pour masquer le goût amer du pamplemousse dans le jus. As-tu préparé le premier lot toi-même, Silas ? Pour montrer à Donovan comment faire ? »
Le visage de Carmichael devint rouge marbré.
« Tu es fou. Je suis un invité dans cette maison. »
« Tu es un homme mort », corrigea Gideon. Carmichael se jeta en avant.
Malgré son âge, il était rapide. Sa main plongea sous son manteau pour attraper son arme. Avant qu’Arthur ne puisse pivoter, avant que les gardes ne puissent tirer et risquer de toucher Gideon, une lourde carafe d’eau en cristal s’abattit avec une force fracassante sur l’avant-bras de Carmichael. Le craquement de l’os fut aussi fort qu’un coup de feu.
Carmichael hurla, laissant tomber le pistolet à moitié sorti sur la table en chêne. Nora se tenait au-dessus de lui. Les restes brisés de la carafe en cristal étaient toujours serrés dans sa main, l’eau et le sang formant une flaque sur le bois poli. Elle respirait fort, les yeux écarquillés mais terriblement stables.
Gideon regarda l’arme sur la table, puis regarda Nora. Le silence dans la salle à manger était absolu, rompu seulement par les gémissements angoissés de Carmichael. Gideon tendit la main et prit doucement le cristal brisé de la main de Nora. Il le jeta sur la table.
« Arthur », dit Gideon, ses yeux ne quittant jamais le visage de Nora. « Emmène Monsieur Carmichael et Monsieur Donovan dans la pièce insonorisée du sous-sol. J’ai de la thérapie physique à faire. »
« Oui, patron », sourit Arthur.
Alors que les gardes traînaient les hommes hurlants, les capos restants restèrent assis, figés, regardant le patron qui refusait de mourir et la fille en chemise grise qui venait de briser le bras du gangster irlandais le plus redouté de la ville. Gideon se tourna enfin vers la table. « La réunion est terminée », dit-il froidement. « Si quelqu’un d’autre a un problème avec ma santé, qu’il parle maintenant.
»
Personne ne bougea. « Bien. Sortez. »
Quand la pièce se vida enfin, ne laissant que Gideon et Nora au milieu de l’eau renversée et du verre brisé, l’adrénaline commença à retomber.
Les mains de Nora se mirent à trembler. Elle s’appuya contre le buffet, fermant les yeux. Gideon s’approcha d’elle. Il n’envahit pas son espace, mais il se tint assez près pour qu’elle puisse sentir la chaleur qui émanait de lui.
« Tu lui as cassé le bras », dit Gideon, sa voix étranglée. « Il allait te tirer dessus », répondit Nora en ouvrant les yeux. « Je n’ai pas eu le temps de demander poliment. »
Gideon tendit lentement la main, délibérément.
Il prit sa main tremblante dans la sienne. Son pouce effleura une petite éraflure sur sa jointure, causée par le cristal brisé. « Tu m’as sauvé la vie dans ce lit, Nora », dit Gideon doucement. « Et tu viens de me la sauver à nouveau.
Mais tu dois comprendre quelque chose. Il n’y a pas de retour en cuisine après ça. Ils t’ont tous vue. Tu appartiens à ce monde maintenant.
Tu m’appartiens. »
Nora leva les yeux vers ses yeux pâles et perçants. Elle y vit la cruauté, la possessivité d’un roi réclamant son bien le plus précieux. Mais elle vit aussi autre chose, une ancre profonde et inébranlable.
« Je n’appartiens à personne, Monsieur Wolf », dit Nora, le menton légèrement relevé. Les lèvres de Gideon se courbèrent en un sourire lent et dangereux. « Nous verrons bien. Maintenant, viens.
J’ai besoin de mon ombre. »
La transition fut absolue. Nora Blake ne retourna pas au sous-sol. Ses affaires furent déplacées des quartiers exigus du personnel vers une suite spacieuse au troisième étage, juste en face de celle de Gideon.
La pièce sentait le lin frais et le cèdre cher, un monde loin de l’odeur d’eau de Javel et de café rassis qui avait défini toute sa vie d’adulte. Elle se tenait devant le miroir du sol au plafond, fixant la femme qui la regardait. Elle portait un costume anthracite sur mesure qu’Arthur avait procuré. Le tissu était lourd, protecteur et parfaitement coupé à sa silhouette.
Elle avait l’air d’une professionnelle. Elle avait l’air d’une arme. « Tu te regardes comme si tu t’attendais à ce que le miroir se brise. »
La voix de Gideon venait de la porte ouverte.
Nora ne tressaillit pas. Elle s’habituait à ses mouvements silencieux. Pour un homme qui avait failli mourir une semaine auparavant, il se déplaçait avec la grâce terrifiante d’un prédateur qui avait enfin quitté sa cage. « J’essaie de comprendre quel est mon travail, en fait », dit Nora en se tournant vers lui.
« Je ne nettoie pas, je ne porte pas d’armes. Je m’assois dans des pièces et je regarde des hommes te mentir. »
« C’est exactement ton travail », dit Gideon. Il entra dans la pièce, s’appuyant nonchalamment contre sa lourde commode en acajou.
Il était vêtu d’une chemise noire, les manches retroussées pour exposer les ecchymoses pâlissantes de ses perfusions. « Les hommes de mon organisation ont passé des années à apprendre à me cacher leurs manigances. Ils ne savent pas comment te les cacher à toi. Tu es la seule personne dans cette maison qui voit la saleté dans les coins.
»
« Et quand ils réaliseront ce que je fais ? »
« Ils l’ont déjà réalisé », répondit Gideon, un amusement sombre jouant au coin de ses lèvres. « Carmichael apprend actuellement à écrire de la main gauche dans un trou sombre et très désagréable. Les autres capos savent qu’il ne faut pas contrarier la fille à la carafe d’eau.
»
Il se détacha de la commode et combla la distance entre eux. Il s’arrêta à quelques centimètres seulement. L’air dans la pièce devint soudain incroyablement rare. « J’ai besoin que tu regardes les registres », dit Gideon doucement, ses yeux tombant sur sa bouche une fraction de seconde avant de croiser à nouveau son regard.
« Arthur est loyal, mais c’est un instrument brutal. Il voit des chiffres. J’ai besoin que tu voies les schémas. Regarde les manifestes d’expédition de la Least River.
Je pense que quelqu’un détourne des importations pharmaceutiques. »
Nora soutint son regard. « Tu me confies les livres du syndicat ? »
« Je t’ai confié ma vie, Nora.
Les livres ne sont que des maths. »
La semaine suivante, Nora vécut dans le bureau. Elle s’entoura de registres reliés en cuir, de tablettes cryptées et de piles de manifestes d’expédition. Elle but du café noir jusqu’à ce que ses mains tremblent, traçant des lignes de cargaison, de paiements syndicaux et de virements offshore.
Elle ne trouva pas juste un détournement. Elle trouva une hémorragie. C’était un mardi soir. La maison était silencieuse.
La pluie s’abattait contre les vitres pare-balles du bureau. Gideon entra, laissant tomber un trench-coat mouillé sur une chaise. Il sentait la pluie, l’air froid et l’odeur métallique de la poudre à canon. Arthur venait de nettoyer un entrepôt clandestin dans le sud de la ville.
Nora leva les yeux de son bureau. Elle fit glisser un dossier rouge sur le bois poli. « Ce ne sont pas les quais de la Least River », dit Nora, la voix rauque à force de ne pas avoir parlé. « Ce sont les itinéraires de camionnage.
Ils ne détournent pas les produits pharmaceutiques. Ils enregistrent en double les frais de transport et acheminent l’excédent vers une société écran dans le Delaware. Ça dure depuis deux ans. Avant même que tu ne tombes malade.
»
Gideon prit le dossier. Il tourna les pages, ses yeux balayant les divergences surlignées. Son visage était un masque de pierre froide. « Qui ?
» demanda-t-il. « C’est bien caché, mais les codes d’autorisation correspondent au routage de paie pour le North End, le territoire de Carmichael. Mais il est dans ta propre organisation, ce qui signifie que quelqu’un d’autre a repris l’opération dès qu’il a disparu. »
Gideon ferma le dossier.
Le claquement du papier épais résonna comme un coup de feu dans la pièce silencieuse. « Carmichael a un neveu », dit doucement Gideon. « Liam. Jeune, ambitieux, stupide.
»
« S’il sait que son oncle a disparu et qu’il sait que tu as découvert le détournement, il paniquera », commença Nora. « Il paniquera », termina Gideon. Il la regarda, son expression se crispant soudainement. Le calcul froid disparut, remplacé par une prise de conscience soudaine et violente.
« Les intermédiaires paniquent quand la pression change. Mais les héritiers, les héritiers ripostent pour prouver qu’ils peuvent tenir le trône. »
Un bruit sourd et lourd résonna du premier étage. Ce n’était pas une porte qui se fermait.
C’était le son d’un corps heurtant le marbre. La main de Gideon alla instantanément dans le creux de son dos, sortant un pistolet avec silencieux. La sécurité s’enleva d’un clic. « Arthur est à l’entrepôt », murmura Gideon en se dirigeant vers la porte.
« Nous n’avons que l’équipe réduite au rez-de-chaussée. »
Les lumières grésillèrent et s’éteignirent brusquement. L’obscurité totale engloutit la pièce. Le seul éclairage venait des éclairs qui zébraient le ciel derrière les immenses fenêtres.
« Sous le bureau », ordonna Gideon. Sa voix n’était qu’un bourdonnement bas et mortel. Nora ne discuta pas. Elle se laissa tomber au sol, glissant sous la lourde structure en acajou, son cœur battant contre ses côtes.
Elle avait passé sa vie à éviter la violence, à garder la tête baissée, à rester invisible. Maintenant, la violence était venue directement à sa porte. Le silence était angoissant. Nora était accroupie dans le noir, les mains à plat sur le tapis épais.
À l’extérieur du bureau, le son de pas étouffés résonna dans le couloir au parquet. Des bottes lourdes. Du caoutchouc mouillé. Gideon se tenait parfaitement immobile à côté du cadre de la porte.
Il n’était pas du genre à attendre d’être chassé. Il était le prédateur alpha dans sa propre maison. La poignée de la porte du bureau tourna lentement. Alors que la porte s’ouvrait, un éclair illumina la silhouette d’un homme tenant un fusil à pompe tactique.
Gideon bougea plus vite que Nora ne put le comprendre. Il entra dans l’embrasure de la porte, saisit le canon du fusil et le tordit violemment vers le haut. Le coup partit, faisant un trou énorme dans le plâtre du plafond. Dans le même mouvement fluide, Gideon enfonça la crosse de son pistolet dans la gorge de l’homme.
L’intrus s’effondra, s’étouffant avec sa propre trachée écrasée. « Reste là ! » siffla Gideon dans le noir avant d’enjamber le corps et de disparaître dans le couloir. Nora entendit le sifflement étouffé de l’arme de Gideon.
Un bruit lourd. Un homme qui crie. Puis un craquement d’os écœurant. Elle ferma les yeux très fort.
Elle était terrifiée, mais son cerveau pragmatique cataloguait rapidement la situation. Le générateur de secours ne s’était pas déclenché. Cela signifiait qu’ils avaient désactivé la ligne principale et le système de secours. Ce n’était pas un gang de rue.
C’était une équipe de tueurs professionnels. Et Gideon était encore faible. La dialyse lui avait sauvé la vie, mais son endurance était fracturée. Il ne pouvait pas combattre une douzaine d’hommes dans le noir.
Une ombre bougea près des fenêtres du bureau. Nora ouvrit les yeux. La vitre ne s’était pas brisée. Elle était pare-balles.
Mais la lourde porte latérale en chêne qui menait à la terrasse avait été forcée. Un homme entra dans le bureau. Il n’avait pas d’arme à feu. Il tenait un couteau de chasse dentelé, la lame captant la faible lumière de la lune.
Il n’était pas passé par le couloir. Il avait escaladé la terrasse. Il ne regarda pas vers la porte où gisait le premier corps. Il regarda droit vers le bureau.
Il savait qui il cherchait. Liam n’avait pas seulement envoyé des hommes pour tuer Gideon. Il avait envoyé des hommes pour tuer la fille qui avait cassé le bras de son oncle. Nora retint son souffle.
Elle regarda autour de l’espace exigu sous le bureau. Pas d’armes. Juste une corbeille à papier, une multiprise et un lourd coupe-papier en laiton posé sur le bord du bureau au-dessus d’elle. L’homme fit un pas de plus, ses bottes faisant un bruit mouillé sur le tapis.
Nora n’attendit pas d’être traînée dehors. Elle ne se recroquevilla pas. Elle tendit la main, attrapa le lourd coupe-papier en laiton et bondit de sous le bureau. Elle ne visa pas sa poitrine.
Elle ne visa pas sa tête. Elle visa son genou. Elle enfonça la pointe en laiton directement dans le côté de l’articulation de l’homme avec toute la force qu’elle possédait. L’homme poussa un rugissement angoissé, sa jambe cédant instantanément.
Il s’écrasa au sol, lâchant le couteau alors que ses mains volaient vers son genou brisé. Nora recula en rampant, les mains moites. Elle se précipita vers la porte, essayant d’atteindre le couloir. L’homme gronda, attrapant sa cheville.
Sa prise était comme un étau d’acier. Il la tira en arrière, la plaquant sur le ventre. Elle donna des coups de pieds sauvages, sa lourde chaussure Oxford heurtant ses côtes, mais il ne lâcha pas. Il tendit l’autre main, désespéré de récupérer son couteau tombé.
« Lâche-la. »
La voix n’était pas un cri. C’était un murmure démoniaque et creux qui aspira l’air de la pièce. Les lumières vacillèrent et se rallumèrent soudainement avec un rugissement alors que le générateur de secours s’engageait.
Gideon se tenait dans l’embrasure de la porte. Il était trempé de sang. La plupart n’était pas le sien. Sa poitrine se soulevait, son visage pâle, mais ses yeux étaient noirs d’une rage si pure qu’elle était terrifiante à voir.
L’intrus se figea, levant les yeux vers le chef du syndicat. Il ouvrit la bouche pour parler, pour supplier, pour négocier. Il n’en eut jamais l’occasion. Gideon leva son arme et tira trois fois en plein dans le torse.
La prise sur la cheville de Nora se relâcha. La pièce plongea dans un silence étrange, rompu seulement par la respiration lourde et rauque des deux survivants. Gideon laissa tomber le chargeur vide de son pistolet, en inséra un nouveau et le rangea. Il s’approcha de l’homme mort, repoussa le corps de Nora d’un coup de pied et s’agenouilla à côté d’elle sur le sol.
Ses mains, habituellement si stables, si violemment précises, tremblaient. Il attrapa ses épaules, la redressant en position assise. Ses yeux balayèrent son visage, son cou, ses bras à la recherche d’une blessure. « Tu es touchée ?
Il t’a coupée ? » exigea Gideon, sa voix se brisant. « Non », haleta Nora, les poumons en feu. « Non, je vais bien.
Je vais bien. »
Gideon ne semblait pas la croire. Il la serra contre sa poitrine, l’écrasant contre lui. L’odeur de sang et de pluie était écrasante, mais Nora ne se recula pas.
Elle enfouit son visage dans son épaule, ses mains agrippant le tissu de sa chemise en lambeaux. Elle pouvait sentir son cœur battre contre ses côtes. Il battait frénétiquement, sauvagement, hors de contrôle. « J’ai dit à Arthur », murmura Gideon dans ses cheveux, « je lui ai dit que tu étais la chose la plus dangereuse dans cette maison.
Liam n’a pas envoyé une équipe de tueurs pour moi, Nora. Il les a envoyés pour toi. Ils savent que tu es mes yeux. »
Il se recula juste assez pour regarder son visage.
Le chef de la mafia froid et intouchable était complètement défait. « Ils savent que tu es la seule chose au monde que je ne peux pas me permettre de perdre », dit Gideon. Nora regarda dans ses yeux bleus pâles. La ligne invisible entre le patron et la femme de chambre, entre le roi et l’ombre, s’évapora dans l’air lourd de cordite.
« Alors, nous ferions mieux de nous assurer que Liam n’a plus de monde d’ici demain matin », dit Nora, sa voix se raffermissant en un acier froid. Gideon la fixa. La terreur dans ses yeux se transforma lentement en une révérence sombre et féroce. Il tendit la main, lui prenant la mâchoire dans une main tachée de sang.
« Mon Dieu », souffla-t-il en se penchant. « Tu es magnifique. »
Le baiser ne fut pas tendre. Ce fut une collision.
Il avait le goût de l’adrénaline, du cuivre et du désespoir. Gideon l’embrassa comme un homme mourant de soif, sa bouche meurtrissante et exigeante. Nora lui rendit son baiser avec une férocité égale, ses mains s’emmêlant dans ses cheveux sombres, le tirant plus près. Il n’y avait rien de doux dans leur monde, et il n’y avait rien de doux dans ce baiser.
C’était une revendication. C’était une ancre dans une mer de sang. Quand ils se séparèrent, enfin, ils respiraient tous les deux lourdement. Gideon appuya son front contre le sien, les yeux fermés.
« Arthur nettoie le terrain », dit Gideon doucement. « Les hommes de Liam sont morts, mais Liam respire encore. »
« Où est-il ? » demanda Nora.
« Il opère depuis un gratte-ciel dans le quartier financier. Il se croit intouchable derrière la sécurité d’entreprise. » Gideon ouvrit les yeux, se reculant pour la regarder. « Je vais le réduire en cendres.
»
« Non », dit Nora en se levant. Elle lissa sa veste anthracite, forçant ses mains tremblantes à s’immobiliser. « Si tu brûles le bâtiment, tu déclenches une guerre avec la police, les fédéraux et les Irlandais. Tu ne le bombardes pas.
Tu le dépouilles. »
Gideon se leva, l’observant attentivement. « Explique. »
« Les registres », dit Nora.
« Liam a acheminé l’argent détourné via une société écran du Delaware. Mais pour ce faire, il a besoin des clés d’autorisation numériques des principaux comptes du syndicat irlandais. Des clés qu’il n’a que parce que son oncle a disparu. »
Nora se dirigea vers le bureau, contournant proprement le corps sur le sol.
Elle prit la tablette cryptée. « Je n’ai pas seulement trouvé la divergence, Gideon. J’ai tracé les numéros de routage. J’ai les informations de compte.
Nous n’envoyons pas une équipe de tueurs. Nous vidons les comptes. Chaque centime offshore que le syndicat irlandais possède. Nous prenons tout.
»
Gideon se dirigea lentement vers le bureau. Il regarda la tablette, puis Nora. « Si nous vidons leurs comptes », dit doucement Gideon, « Liam ne pourra pas payer ses hommes. Il ne pourra pas payer les politiciens ni la police.
Il sera un roi sans or. Ses propres lieutenants le mettront en pièces avant midi demain. »
« C’est plus propre », dit Nora. « Et ça envoie un meilleur message.
Les balles signifient que tu es sans colère. Prendre tout leur empire d’une simple pression sur une touche signifie que tu es intouchable. »
Gideon rejeta la tête en arrière et rit. C’était un son sombre et riche qui résonna dans le bureau en ruine.
« Ils ont essayé de m’empoisonner avec une boisson de petit-déjeuner », dit Gideon en secouant la tête. « Et tu vas mettre en faillite une dynastie mafieuse de quatre-vingts ans avec une tablette. »
Il passa derrière elle, enroulant ses bras autour de sa taille, la tirant contre sa poitrine. Il posa son menton sur son épaule, regardant l’écran lumineux de la tablette.
« Fais-le », ordonna tranquillement Gideon. Nora tapa la séquence de commande qu’elle avait méticuleusement construite au cours des quatre dernières heures. Elle contourna les pare-feux en utilisant les codes d’autorisation que Liam avait négligemment laissés exposés dans les manifestes d’expédition. Elle appuya sur « exécuter ».
Sur l’écran, une barre de progression clignota. Les comptes offshore du syndicat irlandais, détenant des millions de dollars de fonds illicites, commencèrent à être transférés rapidement vers des comptes fantômes lourdement cryptés et intraçables contrôlés par Arthur Finch. Dix pour cent. Cinquante pour cent.
Cent pour cent. Solde : 0,00. Nora posa la tablette. « C’est fait.
»
Gideon la retourna dans ses bras. La violence dans la pièce était toujours présente, les corps saignaient encore sur le parquet, mais l’air semblait entièrement différent. La guerre était terminée avant même que le soleil ne se lève. « Tu es entrée dans cette maison avec une serpillère », dit Gideon, son pouce essuyant doucement une trace de poussière sur sa joue.
« Et tu viens de conquérir le North End. »
« Je déteste le gaspillage », répondit Nora. Un léger sourire sincère effleura ses lèvres. « Laisser tout cet argent entre les mains d’un idiot me semblait être du gaspillage.
»
Gideon l’embrassa à nouveau, plus lentement cette fois. Une promesse profonde et possessive. « Tu ne restes plus dans le coin, Nora », murmura Gideon contre ses lèvres. « Tu t’assois à la table, juste à côté de moi.
Cette ville t’appartient autant qu’à moi. »
Nora regarda l’homme qui régnait sur la pègre, l’homme qu’elle avait ramené du bord de la mort. Elle n’était plus une femme de chambre. Elle n’était plus seulement une ombre.
Elle était l’architecte de sa survie. « Je sais », dit Nora. Ils sortirent ensemble du bureau, laissant l’obscurité derrière eux, entrant dans une maison qui leur appartenait désormais entièrement.
