Elle avait à peine poussé la porte que l’odeur lui sauta au visage. Cuivre, fumée de cigarette, et cette autre chose, chimique, que son cerveau classa immédiatement comme résidu de coup de feu. Quatre hommes se tenaient contre les murs, tous vêtus de sombre, tous la dévisageant avec une attention qui n’avait rien de médical. Au centre, sous une lampe chirurgicale, un homme était assis.
Chemise ouverte, plaie au côté gauche, déjà infectée sur les bords. Alla Rose le reconnut en trois secondes. Tout le monde en ville connaissait Dante Rook. Elle posa le dossier, enfila ses gants.
« La blessure doit être nettoyée et refermée », dit-elle. « Il me faut un meilleur éclairage et un kit de suture. »
Personne ne bougea. Dante la regardait, impassible.
« Je n’ai pas besoin de soins. »
« C’est votre choix », répondit-elle sans lever les yeux. « Mais dans six à huit heures, vous aurez de la fièvre. Dans douze, un vrai problème.
Alors vous me laissez faire maintenant, ou vous allez saigner ailleurs. J’ai des patients qui, eux, veulent vivre. »
Le silence fut total. Dante la fixa un long moment.
Puis, presque imperceptiblement, le coin de sa bouche bougea. « Apportez-lui le chariot. »
Elle travailla vite, avec une précision qui ne s’apprenait pas à l’école d’infirmière. Quand elle se pencha pour vérifier son dernier point, sa manche glissa et révéla une cicatrice blanche, lisse, qui courait le long de son poignet.
Une ligne qui n’avait rien d’un accident. « Qui vous a appris à survivre comme ça ? » demanda-t-il doucement. Sa main s’arrêta une fraction de seconde.
« Je ne vois pas ce que vous voulez dire. »
« Si. Vous le voyez. »
Elle rabaissa sa manche, coupa le fil.
« Tenez ça propre et sec pendant dix jours. Si la fièvre revient, consultez un vrai médecin. » Elle retira ses gants et sortit. Ce n’est que dans l’ascenseur qu’elle s’autorisa à expirer.
Il avait vu la cicatrice. Quatre ans de prudence évanouis en une respiration. Ce qu’elle ne savait pas, c’est que Dante Rook avait passé les quatre-vingt-dix minutes suivantes à faire des appels. Ce qu’il obtint sur Voss était maigre.
Trop maigre. Comme un dossier dont on aurait retiré des informations. Aucune trace avant l’âge de vingt-deux ans. Aucune enfance.
Aucune famille répertoriée. Dante ne croyait pas aux coïncidences. Il la fit placer sous surveillance discrète. Le lendemain, au poste des infirmières, Marcus Web s’approcha avec un air faussement décontracté.
« Comment s’est passé le VIP hier soir ? » « Bien. » « Allez, vous pouvez nous le dire. C’était pas ce à quoi vous vous attendiez, si ?
» Elle le regarda, posa son dossier. « J’ai soigné un patient. Je suis revenue. C’est le travail.
»
Quatre jours plus tard, elle trouva une carte blanche dans son casier. Une écriture sobre. « Vous êtes partie avant que je puisse vous remercier. Dante.
» Un numéro en dessous. Elle garda la carte dans sa poche. Elle ne savait pas encore que la ville autour d’elle se refermait. Silas Vey, rival de Dante depuis onze ans, cherchait un registre.
Un document physique, tenu par un comptable nommé Gerald Voss, disparu depuis quatorze ans. Un registre qui documentait chaque transaction, chaque nom, chaque connexion institutionnelle de tout le réseau criminel de la ville. Et cette piste menait directement à l’hôpital Hardgrove Memorial. Directement à une infirmière nommée Voss.
Merck Shaw, lieutenant de Dante depuis neuf ans, avait trahi. Depuis dix-huit mois, il travaillait pour Silas. Il avait organisé, par l’intermédiaire de l’infirmière Jenna Croft, qu’Alla soit envoyée à l’aveugle dans la chambre de Dante. Pour qu’elle soit exposée, surveillée, manipulée.
Et maintenant, les hommes de Silas avaient attaqué l’hôpital, cherchant le registre. Quand les alarmes retentirent, Alla se retrouva dans les couloirs enfumés. Elle déplaça des patients, stabilisa un homme blessé, traversa la foule comme une femme qui savait exactement ce qu’elle faisait. Elle tomba sur Dante et ses deux hommes restants.
« Vous devez bouger. Escalier est. » Il la regarda une seconde entière. Puis il bougea.
Dans le parking, il s’arrêta. Il regarda ses poignets, les deux. « Voss, c’est vraiment votre nom ? » « Oui.
» « Le nom de votre mère ? » Elle soutint son regard. « La femme qui m’a élevée. Pas ma mère.
» « Qui était votre père ? » « Quelqu’un que vous devriez probablement connaître. Mais pas ici. »
Dante la rencontra au restaurant Fiorino trois jours plus tard.
Elle lui raconta tout. Gerald Voss, son père adoptif, comptable méticuleux qui avait tout documenté avant de disparaître. Le registre caché quelque part dans les murs de l’hôpital. Et son nom, à lui, Dante, dans les dossiers.
Le nom de son propre père, Vincent Rook, impliqué dans la manipulation financière initiale. « Merck », dit-il doucement. Il avait déjà compris. L’homme qui l’avait trahi.
Cette nuit-là, Dante tendit un piège à Merck dans un entrepôt. « Dis-moi depuis combien de temps. » Merck, les mains presque stables, avoua dix-huit mois. Dante sortit sans un mot.
Mais Merck avait déjà envoyé des hommes chercher Alla. Elle entendit la porte de son appartement céder sous une entrée professionnelle. Elle passa par la fenêtre, descendit l’escalier de secours, appela Dante. Ils se retrouvèrent dans un dîner ouvert toute la nuit.
« Je sais un endroit », dit-elle. L’hôpital à deux heures du matin. Le sous-sol scellé. Le panneau derrière les raccords de tuyauterie légèrement désalignés, le marqueur que Gerald lui avait montré quand elle avait quinze ans.
Elle ouvrit la cavité. À l’intérieur, scellée dans du plastique épais, une mallette à documents. Ses mains tremblaient. Mais les lumières s’allumèrent.
Des bruits de pas dans le couloir. « Madame Voss. Ne courez pas. » Les contractuels de Merck.
Il l’avait laissée trouver le registre pour le lui prendre. Elle courut, percuta la porte, tomba sur Dante au premier étage. Ils fuirent par le quai de chargement, montèrent dans un véhicule qui roulait déjà. Dans la voiture, ils décidèrent.
« Je connais un endroit ». Un bâtiment désaffecté des archives médicales. Ils ouvrirent la mallette. Onze documents, couverts de l’écriture précise de Gerald.
Le nom de Vincent Rook apparaissait dans quatre. Plus important : le nom d’Aldrich Vey, le père de Silas, architecte principal de toute la structure. « L’homme qui a tué Gerald », dit-elle. Mais Silas arriva avec quatorze hommes.
Dante la regarda. « Vous devez y aller. Si je ne suis pas ici, Silas n’a aucune raison de négocier. » « Donnez-moi quinze minutes.
»
Elle sortit par la ruelle, évita les hommes positionnés, appela Cass Alden, la procureure fédérale avec qui elle travaillait depuis huit mois. « J’ai le registre. J’ai besoin d’une récupération, maintenant. »
À l’intérieur, Dante affronta Silas.
Et Merck, arrivé lui aussi, appela les fédéraux. « Parce que tu aurais fait la même chose », dit-il à Dante. Ils furent tous arrêtés. Le verdict tomba : Silas Vey, dix-neuf chefs d’accusation.
Merck plaida coupable. Dante coopéra, volontairement, sans avocat, à quatre heures du matin. Quatre mois de grand jury, six mois de procès. Onze documents qui démantelaient un réseau entier.
Gerald Voss fut innocenté à titre posthume. Alla retourna à l’hôpital. Jenna Croft avait été mise en congé, puis démissionna. Marcus la regardait différemment.
Danny Ree vint s’excuser, et Alla répondit simplement : « Tu as raison. Tu aurais dû dire quelque chose. »
Trois semaines après le verdict, Dante l’attendit à la sortie latérale de l’hôpital. Il avait l’air d’un homme qui devenait autre chose.
Ils allèrent au dîner du coin. Ils restèrent deux heures dans une banquette, à parler de la fondation qu’il avait créée pour les victimes du crime organisé, de Gerald, de ce que signifiait recommencer. Quand ils sortirent, la serveuse les regarda tous les deux. « Vous deux, ça va aller.
»
Alla marcha vers son appartement, le poignet découvert. Elle pensa à Gerald, qui croyait que des dossiers précis étaient la chose la plus proche de la justice. Elle avait découvert que les dossiers n’étaient que le début. La justice, c’était le travail qui venait après.
Le travail de réunion, de comité, de témoignage, de défense des patients. Elle était douée pour ce travail. Elle rentra chez elle, les mains dans les poches, l’air du soir sur son visage.
Et elle ne se retourna pas.
