Le cri déchira le silence du restaurant le plus huppé de New York. Ce n’était pas un mugissement de métro ni un grondement lointain, c’était les poumons de Léo Moretti, trois ans, qui hurlaient à pleins poumons. Le lustre en cristal vibrait au-dessus des tables. Nous étions un vendredi soir, en pleine heure de pointe, et l’argenterie ne tintait plus contre la porcelaine.
À la place, il n’y avait que ce cri, strident, désespéré, qui rebondissait contre les murs lambrissés. À la table centrale, celle qu’on appelait la table du roi, Ricardo « Rico » Moretti était assis. Costume sur mesure, yeux comme des éclats de glace, il était le parrain de la famille criminelle Moretti, un homme redouté dans tout New York. Mais à cet instant précis, il semblait vaincu.
Son fils Léo, le visage rouge, balayait une assiette de risotto à la truffe. La céramique explosa sur le marbre. « Léo ! Basta !
» gronda Rico. « Non ! Je veux pas ! » hurla l’enfant.
Le maître d’hôtel, un homme en sueur nommé Marco, s’approcha timidement. « Monsieur Moretti, peut-être un plat différent pour le jeune maître ? »
Rico tourna lentement la tête. Le regard qu’il lança aurait pu transformer le lait en fromage.
« Il ne veut pas de nourriture, Marco. Il veut me torturer. »
Rico passa une main dans ses cheveux sombres, agrippant les racines. Veuf depuis six mois, six mois depuis que sa femme Elena avait été abattue dans une fusillade qui lui était destinée.
Depuis, Léo ne prononçait plus une phrase complète. Il ne faisait que crier. Rico donna l’ordre au chef de sa sécurité, un géant nommé Dante, de sortir l’enfant. Mais Léo mordit la main de Dante, faisant couler le sang.
Rico frappa la table. L’argenterie sursauta. « Faites-le taire, ou je ferme cet endroit ! » Ce n’était pas une métaphore.
Il était propriétaire de l’immeuble. Il pouvait le réduire en cendres ce soir s’il en avait envie. Dans le coin, près des portes de la cuisine, Clara Van ajusta son tablier. Elle avait vingt-quatre ans, des yeux fatigués et un chignon en désordre.
Elle venait d’enchaîner un double service, le ventre vide. Elle avait besoin de ce travail. Elle avait un loyer à payer et un passé à fuir. « Ne fais pas ça, Clara », murmura Sarah, une autre serveuse.
« C’est le boucher de Brooklyn. Si tu y vas, tu es morte. »
Clara regarda le petit garçon. Elle ne voyait pas un caprice.
Pas un héritier de la mafia. Elle voyait un petit être humain au visage rouge, noyé dans le chagrin. Elle vit la façon dont il agrippait sa propre chemise, cherchant de l’air entre deux sanglots. Elle connaissait cette panique.
Elle l’ignora Sarah, prit un verre de lait chaud au comptoir, y glissa un morceau de sucre et s’avança dans la salle. « Hé, vous ! » siffla Marco, essayant de lui saisir le bras. « Retournez en cuisine !
»
Clara se dégagea et continua. Le bruit de ses chaussures en caoutchouc sur le marbre était le seul son à côté des cris de Léo. Elle s’arrêta à la table. Rico leva les yeux.
Sa main planait près de sa veste, là où reposait son arme. « Qui êtes-vous ? »
Clara ne regarda pas Rico. Elle regarda Léo.
Elle s’agenouilla, les genoux dans le risotto et les éclats de céramique. « Salut toi », dit-elle doucement. Sa voix était basse, stable, comme un fil à terre. Léo s’arrêta une seconde.
Il hoqueta, ses yeux pleins de larmes s’écarquillant à la vue de cette étrangère assise dans le désordre avec lui. « C’est bruyant ici, n’est-ce pas ? Trop de gens, trop de lumière. »
Léo la fixa.
Il prit une inspiration tremblante. Clara tendit le verre de lait chaud. « Quelqu’un que je connaissais aimait ça quand le monde devenait trop bruyant. » Lentement, les petites mains du garçon se tendirent.
Il prit le verre, but une gorgée. Les cris cessèrent. Le silence qui suivit fut plus lourd que le bruit. Clara sortit une serviette en papier de sa poche et essuya doucement les larmes et la morve sur son visage.
« Voilà. Tout va bien, tu es en sécurité. » Léo se pencha contre elle. Ses paupières s’alourdirent.
En trente secondes, la chute d’adrénaline le frappa. Il s’affaissa, la tête sur l’épaule de Clara, là, sur le sol du restaurant. Rico Moretti resta figé. Il fixait son fils, celui qui n’avait pas dormi une nuit complète depuis six mois, blotti contre une serveuse qui sentait le savon et la vanille.
Pour la première fois, il regarda vraiment Clara. Le col effiloché de son uniforme, les cernes sous ses yeux, une cicatrice sur son menton. « Comment avez-vous fait ça ? » demanda-t-il.
« Des nounous avec des doctorats en psychologie ont échoué. »
Clara se leva prudemment, soulevant le bambin avec une force surprenante. Elle le transféra dans les bras de Dante. Puis elle regarda Rico dans les yeux, un crime capital dans son monde.
« Il n’est pas difficile, monsieur Moretti. Et il n’a pas faim de risotto. »
« Alors, c’est quoi ? » exigea Rico, se levant de toute sa hauteur.
Il la dominait. Elle ne sourcilla pas. « Il est terrifié. Il est en deuil.
Il a juste besoin d’une maman. »
Le silence s’étira. Marco semblait sur le point de s’évanouir. On ne mentionnait pas la femme décédée.
On ne répondait pas au parrain. La mâchoire de Rico se serra. « Sortez ! »
Clara cligna des yeux.
« Pardon ? »
« Vous m’avez entendue. Quittez ma table. En fait, quittez le restaurant.
»
Clara sentit une pointe d’humiliation, mais hocha la tête. Elle se tourna et s’éloigna. Dès que les portes de la cuisine se refermèrent derrière elle, Rico expira. Il regarda Dante, qui tenait Léo maintenant endormi.
« Dante », dit-il doucement. « Découvrez qui elle est. Où elle vit, à qui elle doit de l’argent, ce qu’elle mange au petit-déjeuner. »
« Vous voulez que je m’occupe d’elle ?
» demanda Dante, sous-entendant la violence. Rico regarda son fils endormi. « Non. Je veux l’embaucher.
Clara fut renvoyée avant même de terminer son service. Marco se moquait qu’elle ait calmé le fils du client important. Elle avait humilié l’établissement en s’asseyant par terre. Il lui fourra une liasse de billets.
« Voilà votre paie de la semaine. Ne revenez pas. Vous êtes une source de problèmes. »
Il pleuvait dans la ruelle.
Une bruine froide et misérable de New York. Clara compta les billets. Deux cents dollars. Cela ne couvrirait pas sa facture d’électricité.
Elle resserra son mince manteau et se mit à marcher. À trois pâtés de maison, une Cadillac Escalade noire s’arrêta à côté d’elle au passage piéton. La vitre descendit. « Montez », ordonna une voix profonde.
Clara se raidit. Elle connaissait cette voix. Elle vit Rico Moretti sur la banquette arrière. « Je ne suis pas une prostituée, monsieur Moretti.
Et je ne monte pas avec des inconnus. »
« Je ne suis pas un inconnu. Je suis l’homme qui possède le restaurant d’où vous venez de vous faire virer. Et il pleut.
Montez, ou je demande à Dante de vous y mettre. »
Clara pesa ses options. Rentrer à pied et se faire expulser était une condamnation certaine. Elle ouvrit la portière et se glissa sur le cuir chaud qui sentait le parfum cher.
« Parlons de votre nouvel emploi », dit Rico. Clara eut un rire sec. « Je suis serveuse, monsieur Moretti. À moins que vous n’ayez besoin de quelqu’un pour servir du risotto à vos ennemis, je ne vois pas à quoi je sers à la mafia.
»
Rico se tourna vers elle. Son visage était anguleux, fatigué. « Je n’ai pas besoin d’une serveuse. J’ai besoin d’une femme.
»
Clara s’étrangla. « Pardon ? »
Rico tapota un dossier sur le siège. « Clara Van, vingt-quatre ans, née à Chicago.
Pas de famille vivante. A abandonné ses études d’infirmière il y a trois ans. Déménagé à New York pour tout recommencer. Actuellement en retard de deux mois sur le loyer d’un studio dans le Queens.
»
Clara frissonna. « Vous m’avez espionnée ? »
« Je vous ai vérifiée. Il y a une différence.
» Rico ouvrit le dossier. « Mon fils Léo ne s’est attaché à personne depuis la mort d’Elena. Ce soir, c’était la première fois qu’il arrêtait de pleurer sans que l’épuisement ne prenne le dessus. »
« Alors vous voulez une nounou ?
»
« Non. J’ai des ennemis. La famille Salvie tourne comme des vautours. Ils pensent que je suis faible parce que je suis un veuf en deuil avec un enfant incontrôlable.
Je dois leur montrer de la stabilité. J’ai besoin d’une fiancée pour le prochain sommet de la paix, dans deux semaines. Et Léo a besoin de ce que vous avez fait ce soir. »
« C’est de la folie !
Je ne peux pas prétendre être une femme de mafieux ! »
« Le salaire est de dix mille dollars par semaine, plus une prime à la signature de cinquante mille. Vos dettes seront effacées. Les avis d’expulsion disparaîtront.
»
La bouche de Clara s’assécha. Cinquante mille dollars, c’était la liberté. « Et si je refuse ? »
« Alors vous sortez de la voiture et vous retournez à votre vie.
Je ne vous ferai pas de mal. Je ne suis pas un monstre. Mais Léo se réveillera en hurlant à nouveau ce soir. »
Clara regarda l’homme puissant qui semblait soudain très petit.
Elle pensa au petit garçon aux yeux terrifiés. Elle pensa au berceau vide qu’elle avait laissé derrière elle à Chicago. Le secret qu’elle gardait enfermé au plus profond de son cœur. « Quelles sont les règles ?
» demanda-t-elle doucement. « Vous vivez dans ma maison. Vous vous occupez de Léo. Vous portez la bague, vous souriez aux caméras.
Mais vous ne posez pas de questions sur mes affaires. Vous n’allez pas au sous-sol. Et vous ne tombez jamais, jamais amoureuse de moi. »
Clara croisa son regard.
« Ce ne sera pas un problème, monsieur Moretti. Je ne crois plus en l’amour. »
« Alors nous avons un accord. » Il serra sa main.
« Roule. »
La voiture accéléra vers les vastes domaines de Long Island. Clara regarda les lumières de la ville s’estomper. Elle venait de vendre son âme au diable pour sauver un enfant.
Elle n’avait aucune idée que le diable était le seul qui pouvait la sauver de ce qui allait arriver. —
Le domaine Moretti était une forteresse. Hauts murs de pierre, barbelés, caméras pivotantes, hommes qui flânaient avec des protubérances sous leurs vestes. Clara fut conduite à sa chambre par une gouvernante nommée Maria, qui la regarda avec un mélange de pitié et de suspicion.
La chambre était plus grande que tout son appartement. Une robe en soie était posée sur le lit. Cette nuit-là, Clara ne put dormir. Vers quatre heures du matin, elle entendit le cri.
Elle sauta du lit et courut pieds nus dans le couloir. Léo était debout dans son berceau, se débattant, le visage violet. « Maman ! Maman !
»
Rico était déjà là, essayant de le tenir, mais Léo le griffait. « Léo, s’il te plaît ! » supplia Rico, épuisé. Clara entra.
« Laissez-moi. »
Rico leva les yeux, surpris. Il était torse nu, révélant une tapisserie de cicatrices. Clara se força à regarder son visage, pas son corps.
« Il ne veut pas de moi ! » dit Rico, reculant. Clara s’approcha du berceau. Elle ne prit pas Léo tout de suite.
Elle se mit à fredonner une mélodie basse et mélancolique. Lavender’s blue, dilly dilly, lavender’s green. Léo se figea. Sa tête se tourna vers elle.
« Salut Léo », murmura-t-elle. « Mauvais rêve. »
Elle abaissa la barrière et le souleva. Il était chaud et en sueur.
Elle le porta jusqu’au fauteuil à bascule près de la fenêtre, s’assit et se balança, continuant de fredonner. Rico se tenait dans l’embrasure, observant. Pendant un instant, il ressemblait juste à un homme regardant sa famille. Mais elle n’était pas sa famille.
Elle était une étrangère. « Où avez-vous appris cette chanson ? » demanda-t-il doucement. « Ma mère la chantait.
»
« Vous avez un don, Clara. »
« Ce n’est pas de la magie. C’est le deuil. Je sais ce que ça fait de se réveiller en cherchant quelqu’un qui n’est plus là.
»
Rico entra dans la pièce. La tension entre eux changea. Elle n’était plus hostile. Elle était chargée de quelque chose d’autre, une compréhension partagée de la douleur.
« Que vous est-il arrivé, Clara ? »
« Ce n’était pas dans le dossier, monsieur Moretti. Vous me payez pour être une mère pour lui. Pas pour partager mon histoire.
»
Rico la fixa, une lueur de respect dans les yeux. « Touché. Allez dormir. Demain, le tailleur arrive.
Nous devons vous donner l’allure d’une Moretti. » Il se tourna, puis s’arrêta. « Et appelez-moi Rico. Si nous allons mentir au monde entier, autant utiliser les bons prénoms.
»
—
Les jours suivants furent un tourbillon. Clara fut mesurée, ajustée, habillée de soie et de velours. On lui apprit à marcher en talons aiguilles, à tenir un verre de vin, à sourire sans montrer les dents. Mais le vrai travail était avec Léo.
Elle passait des heures par terre avec lui, à construire des tours de cubes, à lire des livres. Elle apprit qu’il aimait les dinosaures, détestait les petits pois, et qu’il était terrifié par les bruits forts. Un après-midi, pendant la sieste de Léo, Clara erra dans le couloir. Elle se retrouva près de l’aile ouest.
La porte était en chaîne lourde, légèrement entrouverte. Elle connaissait les règles. Mais la curiosité était dangereuse. Elle poussa la porte.
C’était un bureau. Sur le mur, un immense portrait de femme, d’une beauté à couper le souffle. Elena. Sous le portrait, des dossiers étaient étalés.
Rapports de police, photos d’autopsie. Clara hoqueta. Une photo d’une berline argentée criblée de balles. Un flashback.
Chicago, il y a trois ans. Une berline argentée passant à toute vitesse, poursuivie par une camionnette noire. Des coups de feu. Elle avait couru pour aider.
La femme à l’intérieur, saignante, avait saisi sa main. « Protégez-le », avait-elle haleté. Clara revint au présent. La date sur le dossier : il y a six mois, New York.
Mais la voiture, la méthode, c’était exactement la même attaque qu’elle avait vue à Chicago. Celle qui l’avait fait fuir la ville, parce que le tireur avait vu son visage. « Qu’est-ce que vous faites ici ? » La voix claqua.
Rico se tenait dans l’embrasure, un pistolet à la main. Cette fois, il ne la regardait pas avec respect. « Je vous ai dit que l’aile ouest était interdite. »
« Je suis désolée.
J’ai vu la photo… »
« Vous n’avez rien vu ! » Il lui saisit le bras, sa poigne la meurtrissant. « Vous savez ce qui arrive aux gens qui en savent trop dans cette maison ?
Ils disparaissent. »
« Rico, vous me faites mal ! »
Il se figea. Il regarda sa main sur son bras, puis la lâcha comme s’il s’était brûlé.
« Sortez. Allez voir Léo. Et si vous entrez à nouveau dans cette pièce, le marché est rompu. »
Clara courut jusqu’à sa chambre, le cœur battant.
Elle réalisa alors que ce n’était pas juste un travail. Elle était tombée dans une toile de conspiration. L’attaque qu’elle avait vue à Chicago et celle qui avait tué la femme de Rico. Elles étaient liées.
Et si le tueur était toujours en liberté, il pourrait reconnaître Clara aussi facilement qu’elle reconnaissait son travail. Elle n’était pas seulement une fausse fiancée. Elle était un témoin gênant. —
Deux semaines passèrent.
La nuit du sommet de la paix arriva. Le domaine fut transformé en salle de bal. Quatuors à cordes, champagne, criminels les plus dangereux d’Amérique en smoking. Clara portait une robe de satin vert émeraude, un collier de diamants au cou.
« Vous êtes magnifique », dit Rico en s’éclaircissant la gorge. « Restez près de moi. Ce soir, nous rencontrons Don Salvi. C’est lui qui a ordonné l’attaque contre ma femme.
Je ne peux pas encore le prouver, mais je le sais. »
« S’il l’a tuée, pourquoi dînons-nous avec lui ? »
« Parce que dans ce monde, on garde ses amis proches et ses ennemis encore plus proches. » Il posa une main possessive sur son dos.
« Souriez. »
Don Salvi s’approcha, les cheveux argentés, un sourire qui n’atteignait pas ses yeux. Il lui baisa la main. Ses lèvres étaient froides.
« Charmant. Vous me semblez familière, ma chère. Nous sommes-nous déjà rencontrés ? »
« Je ne pense pas.
Je viens du Midwest. »
« Ah, une fille de la campagne. » Il se tourna vers l’homme derrière lui. « Voici mon nouveau sous-chef, Luca.
»
Clara regarda Luca. Trente ans, beau d’une manière cruelle. Il tendit la main. Et sa manche remonta.
Un tatouage sur son poignet. Un serpent se mordant la queue. L’ouroboros. La vision de Clara se brouilla.
Flashback. Le tireur sortant de la camionnette noire à Chicago. La lumière du lampadaire attrapant son poignet. Le serpent.
C’était lui. Elle retira sa main trop rapidement. « Enchantée. »
Luca plissa les yeux.
« Vous semblez nerveuse, señora. »
« Juste submergée. Rico, je peux prendre l’air ? »
Rico sentit sa panique.
« Bien sûr, ma chérie. » Il la conduisit sur le balcon. Dès que les portes vitrées se fermèrent, il la fit pivoter. « Qu’est-ce qui se passe ?
Vous tremblez. »
« Rico ! Cet homme, Luca. C’est lui.
Celui que j’ai vu à Chicago. Il a tué une femme sous mes yeux. Il a le tatouage. C’est le tueur.
»
Les yeux de Rico devinrent meurtriers. « Salvi n’a pas seulement tué Elena. Il dirige une équipe de tueurs. Et il m’a reconnue », murmura Clara.
« Il sait que je suis le témoin qui s’est échappé. »
Soudain, la porte du balcon s’ouvrit. Marco, le directeur du restaurant, entra. Il était pâle, une arme pressée dans son dos.
Derrière lui, Luka pointait un pistolet à silencieux. « Je me disais bien que je vous connaissais », dit Luca en verrouillant la porte. « La petite infirmière de Chicago. Vous avez neuf vies, ma belle.
»
Rico se plaça devant Clara. « Luca, tu fais une erreur. »
« L’erreur, ça a été de te rater il y a trois ans. Don Salvi vous envoie ses salutations, Rico.
Il pense que si je tue ta nouvelle fiancée de la même manière qu’il a tué la première, tu vas craquer. »
Rico ne bougea pas. « Tu ne sortiras pas d’ici vivant. »
« Qui va m’en empêcher ?
Dante fait une sieste dans le garde-manger avec un couteau dans la gorge. » Le visage de Rico se décomposa. Luca leva son arme. « Quand je bouge, tu cours », dit Rico à Clara.
« Saute du balcon. »
« Quoi ? C’est à six mètres ! »
« Mieux vaut une jambe cassée qu’une balle dans la tête.
» Rico se jeta sur Marco, les poussant tous les deux. Un tir étouffé partit, brisant la porte vitrée. « Cours ! »
Clara grimpa la balustrade et sauta.
Elle s’écrasa dans une haie, se tordant la cheville. La douleur lui remonta dans la jambe, mais elle se releva en grimaçant. Des coups de feu éclatèrent au balcon au-dessus. Clara boita vers la maison, puis s’arrêta.
Léo. Si Luka était là, s’il visait Rico, il viserait aussi l’héritier. Elle oublia sa cheville. Elle se retourna et courut vers le treillis qui menait à la fenêtre de la nursery.
Elle devait atteindre le garçon. Elle n’était plus seulement sa nounou. Elle était la seule maman qui lui restait. —
La pluie s’était transformée en déluge, masquant le chaos de la fusillade.
Clara grimpa au treillis épineux, ses doigts s’enfonçant dans le bois mouillé. La soie de sa robe se déchira. Elle s’en fichait. La fenêtre de la nursery était verrouillée.
Elle frappa avec son coude, une fois, deux fois. La vitre craqua. Elle passa la main, défit le loquet et bascula dans la pièce, atterrissant sur du verre brisé. La pièce était silencieuse.
Trop silencieuse. Le berceau était vide. « Léo ! » Un petit gémissement vint de sous le fauteuil à bascule.
Léo était recroquevillé en boule, serrant son dinosaure en peluche. « Maman », murmura-t-il. C’était la première fois qu’il utilisait ce mot pour elle. Elle le prit dans ses bras.
La poignée de la porte tourna. Clara se figea. Elle n’avait pas verrouillé. Un homme entra, en smoking, tenant un couteau.
Un des gardes de sécurité, un traître. « Désolé, mademoiselle Van », dit-il. « Salvie paie mieux. »
Clara poussa Léo derrière elle.
« Ne le touchez pas. »
Le garde ricana et se jeta en avant. Clara se baissa, attrapa la base en céramique de l’humidificateur et la projeta vers le haut. L’os de la rotule craqua.
L’homme hurla, mais il frappa à l’aveugle, la lame entaillant l’avant-bras de Clara. Du sang chaud imbiba sa manche. « Cours, Léo, dans le placard ! »
Le garde se releva, les yeux meurtriers.
Un bang assourdissant retentit. La tête du garde bascula en arrière. Rico se tenait dans l’embrasure, en sang, un pistolet fumant à la main. Il traversa la pièce, prit le visage de Clara entre ses mains.
« Tu es revenue », murmura-t-il, comme s’il ne pouvait pas le croire. « Je t’avais dit de courir. »
« Je ne pouvais pas le laisser. Il était seul.
»
Rico la serra contre lui, si fort que ça faisait mal. « Patron ! cria une voix. Salvie a amené une armée.
On ne peut pas tenir l’aile est. »
« Le bunker », ordonna Rico. Il prit Léo dans un bras et saisit la main de Clara. « Nous devons disparaître.
»
—
Le bunker était un abri souterrain sous la cave à vin, enfermé dans soixante centimètres de béton et d’acier. La porte en acier se referma avec un sifflement, coupant le monde. Le silence était soudain et lourd. Rico posa Léo sur une couchette, puis s’appuya contre le mur, glissant lentement jusqu’au sol.
Son visage était gris. Une tache sombre s’étendait sur son flanc. Clara oublia sa cheville. Sa formation d’infirmière prit le dessus.
Elle ouvrit l’armoire médicale, attrapa de la gaze, de l’antiseptique et un kit de suture. « Laissez-moi voir. Enlevez votre chemise. »
« Occupez-vous de Léo d’abord.
»
« Léo est en état de choc, mais il va bien physiquement. Vous, vous vous videz de votre sang. Enlevez votre chemise maintenant. »
Rico obéit.
La blessure était profonde, le long des côtes. La balle avait traversé la chair sans toucher les organes vitaux. « Il faut des points de suture. Ça va faire mal.
Je n’ai pas d’anesthésie. »
« Faites-le. »
Ses mains, qui tremblaient en tenant un verre de vin quelques heures plus tôt, étaient d’une stabilité de roc. Pendant qu’elle suturait, l’intimité du moment s’installa entre eux.
« Pourquoi êtes-vous revenue ? » demanda-t-il. « Vous auriez pu disparaître dans la nuit. Pourquoi risquer de mourir pour un enfant qui n’est pas le vôtre ?
»
Clara fit le dernier nœud et coupa le fil. Elle se recula, s’adossant au mur froid à côté de lui. « Parce que je sais ce que c’est que d’être lui. Et je sais ce que c’est que d’être celle qui reste.
»
« Dites-moi. »
« Je n’ai pas abandonné mes études d’infirmière à cause de l’argent, Rico. J’étais enceinte. J’ai eu une fille, elle s’appelait Mia.
Elle est née avec une malformation cardiaque. J’ai fait trois boulots pour payer les opérations. Mais ce n’était pas assez. Elle est morte dans mes bras dans une chambre d’hôpital.
Elle avait trois ans. Le même âge que Léo. Après sa mort, j’entendais ses pleurs la nuit. Je me réveillais pour voir un berceau vide.
C’est pour ça que je suis partie. C’est pour ça que je marchais ce soir-là quand j’ai vu Luca tuer cette femme. Quand j’ai vu Léo crier dans le restaurant, je n’ai pas vu un caprice. J’ai vu un enfant qui criait parce que le monde lui avait été arraché.
Et quand je l’ai tenu, pour la première fois en deux ans, le silence en moi s’est arrêté. »
Rico la fixa. Il se pencha. Il ne l’embrassa pas.
Il pressa son front contre le sien. « Je suis désolé pour votre perte. Et je suis désolé de vous avoir entraînée dans cet enfer. »
« J’y suis entrée de mon plein gré.
J’ai choisi de rester. »
« Vous êtes la personne la plus courageuse que j’aie jamais rencontrée. » Il jeta un coup d’œil aux moniteurs. Des silhouettes sombres cherchaient l’entrée.
« Le tunnel à l’arrière mène au hangar à bateaux à un kilomètre. Je veux que vous preniez Léo et que vous partiez. »
« Et vous ? »
« Je vais ouvrir la porte principale.
Les attirer. Mettre fin à tout ça. »
« C’est du suicide ! »
« J’ai perdu Elena parce que je n’ai pas été assez rapide.
Je ne vous perdrai pas. Vous non plus. » Il la regarda, la prit par le visage. « Partez, Clara.
Prenez mon fils. Apprenez-lui à être meilleur que moi. » Il l’embrassa. Un baiser désespéré, au goût de sang et d’adieux.
Puis il se tourna vers la porte. Clara le regarda. Les moniteurs montraient les hommes à l’extérieur. Ceux qui avaient tué la femme à Chicago, qui avaient tué Elena, qui avaient essayé de tuer Léo.
Elle comprit quelque chose. Elle n’était plus seulement la mère de Mia. Plus seulement une victime des circonstances. « Rico !
»
Il s’arrêta. « Partez, Clara. »
« Non. » Elle se dirigea vers le râtelier d’armes.
Elle ne prit pas de fusil. Elle prit un pistolet de détresse du kit d’urgence. « Vous avez dit que Salvi pense que vous êtes faible. Qu’il pense que vous êtes seul.
Qu’il chasse un animal blessé. » Elle le regarda dans les yeux. « Montrons-lui qu’il a tort. On ne se sépare pas.
On se bat ensemble. »
Un sourire sombre et dangereux étala lentement sur le visage de Rico. « D’accord. Ensemble.
»
—
La porte du bunker s’ouvrit. Rico se tenait devant, fusil d’assaut levé. Derrière lui, cachée dans l’ombre, Clara était accroupie, le pistolet de détresse dans les mains. Ils avaient caché Léo dans le tunnel de secours avec une lampe de poche et son dinosaure.
« Compte jusqu’à mille », lui avait-elle dit, comme un jeu de cache-cache. Le couloir de la cave à vin était rempli des hommes de Salvi. Ils s’attendaient à une famille recroquevillée. Ils eurent un démon.
Rico ouvrit le feu. Deux hommes tombèrent instantanément. Des balles ébréchèrent le cadre en béton. Rico fut forcé de reculer.
« Sors de là, Ricardo ! » railla Luca depuis l’obscurité. « Donne-nous la fille et le garçon, je ferai en sorte que ta mort soit rapide. »
Rico regarda Clara.
Il lui fit signe avec deux doigts : Luca à gauche. Elle hocha la tête. Il se pencha et tira deux coups précis. Deux bruits sourds suivirent.
« Plus que toi et moi, Lucas ! »
Luca sortit de derrière une étagère, son pistolet à silencieux levé. « Je peux sentir ton parfum bon marché, Clara. » Il visa l’entrée du bunker.
« Sors, ou je lui mets une balle dans la rotule. »
Rico se mit à découvert, protégeant la position de Clara. « Elle est partie par le tunnel. »
« Menteur.
» Luca fit un pas de plus. Son doigt se resserra sur la gâchette. Il avait Rico en joue. « Ce n’est pas du parfum », retentit une voix.
« C’est du soufre. »
Les yeux de Luca vacillèrent. Clara sortit. Elle ne tremblait pas.
Elle leva le pistolet de détresse. Elle ne visa pas Luca. Elle visa l’immense étagère remplie de brandy et de cognac juste derrière lui. « Brûle », murmura-t-elle.
La fusée siffla. Kaboum ! L’alcool s’enflamma. Un mur de flammes bleues et orange explosa, projetant Luca en avant.
Il cria, aveuglé, tirant sauvagement vers le plafond. Rico marcha à travers la chaleur, les flammes dansant dans ses yeux sombres. Il donna un coup de pied dans l’arme de Luca. « Tu as tué ma femme.
»
« C’était juste les affaires ! Salvi m’a forcé ! »
« Et ça ? » dit Rico en levant son arme.
« C’est une affaire de famille. »
Bang. Luca ne bougea plus. Les extincteurs automatiques se déclenchèrent, inondant la cave d’eau et de vapeur.
Rico resta au-dessus du corps une seconde, puis se tourna. Il regarda Clara, debout au milieu du verre brisé et de la fumée, le pistolet de détresse vide à la main. Sa robe émeraude en lambeaux, son visage maculé de suie. Pour lui, elle était la plus belle chose qu’il ait jamais vue.
Il s’approcha, l’enlaça et la souleva du sol. « On l’a fait », sanglota-t-elle contre son épaule. « On l’a fait. Maintenant, allons chercher notre fils.
»
—
Six mois plus tard, le jardin du domaine Moretti était en pleine floraison. Les barbelés avaient disparu, remplacés par des rosiers grimpants. Don Salvi avait été arrêté, grâce à une source anonyme qui savait exactement où il enterrait ses secrets. Clara était assise sur la terrasse, regardant Léo courir après un chiot golden retriever.
Il riait, un rire sonore et franc qui faisait battre son cœur à chaque fois. « Il a l’air heureux », dit une voix. Rico s’assit à côté d’elle, en jean et t-shirt blanc. L’obscurité qui l’avait enveloppé si longtemps s’était dissipée.
Il prit sa main, son pouce traçant la bague en diamant qu’elle portait au doigt. La fausse bague. « Et vous ? »
« J’attends.
»
« Vous attendez quoi ? »
« Que mon contrat expire. Six mois, c’était l’accord. Le sommet de la paix est terminé.
Salvi est parti. Vous n’avez plus besoin d’une fausse fiancée. »
Rico se tut. Il plongea la main dans sa poche et en sortit une petite boîte en velours.
« Vous avez raison. Je n’ai pas besoin d’une fausse fiancée. » Il ouvrit la boîte. À l’intérieur, pas de diamant de la taille d’une patinoire.
Une bague simple et élégante, avec un saphir de la couleur de la robe qu’elle portait la nuit où elle lui avait sauvé la vie. « J’ai besoin d’une vraie. Je ne veux pas que vous restiez à cause d’un contrat, Clara. Je veux que vous restiez parce que je ne peux plus entendre la musique sans vous.
Vous avez ramené la mélodie dans cette maison. »
Clara regarda la bague, puis l’homme qui avait traversé le feu pour elle. « Je ne suis pas facile, Rico. J’ai des bagages.
J’ai des cicatrices. »
« Tant mieux. Moi aussi. Nous sommes assortis.
» Il glissa la bague à son doigt. Elle lui allait parfaitement. « Maman ! Papa !
Regardez ! » cria Léo depuis la pelouse, brandissant un bâton. Les yeux de Rico brillèrent. Il embrassa Clara lentement, scellant une promesse plus forte que n’importe quel serment de la mafia.
« On arrive, Léo ! » cria Clara, riant à travers ses larmes. Elle se leva, main dans la main avec l’homme le plus dangereux de New York, et courut vers le petit garçon qui les avait réunis. Le cri dans le restaurant avait tout déclenché.
Mais le rire dans le jardin était la fin de l’histoire. Parce que parfois, un cri n’est qu’un appel à l’aide. Et parfois, la personne la plus difficile à aimer est celle qui en a le plus besoin.
