Lia Bennett s’étouffa avec un cheesecake la seconde où Damian Moretti la désigna. Une seconde, elle dégustait son dessert près de la table sucrée, la suivante, deux cents personnes la dévisageaient. Elle toussa, les yeux larmoyants, sa fourchette en argent manquant de glisser. De l’autre côté du jardin, Damian Moretti pointait son index droit vers elle.
Personne ne semblait vouloir lui expliquer pourquoi. Elle regarda derrière elle. Personne. Un arrangement de roses blanches de deux mètres de haut, un serveur avec du champagne, un vieil homme qui s’écarta précipitamment.
Elle baissa les yeux vers son cheesecake à la framboise. Le dessert, bien sûr. Une façon étrange de demander une pâtisserie, mais les gens riches lui demandaient des choses absurdes depuis six heures du matin. Elle prit un autre cheesecake, le leva en direction de Damian et lui lança un regard interrogateur.
Quelqu’un haleta près de la fontaine. « Elle pense qu’il veut le gâteau. » Une autre voix chuchota : « Oh mon Dieu. »
Elle abaissa lentement le dessert.
Ce n’était donc pas le gâteau. Damian traversa la foule qui s’écartait comme par magie. Costume noir, chemise noire, pas de cravate. Large d’épaules, sombre, et une expression si calme qu’elle en devenait inquiétante.
Derrière lui, deux hommes que Lia avait vus toute la soirée. La sécurité. Le genre qui ne vérifiait pas les invitations. Elle baissa les yeux sur elle-même.
Robe rose, impeccable. Chaussures, impeccables. Badge, perdu. Crème de cheesecake sur la joue ?
Formidable. Son téléphone vibra dans sa pochette. Elle l’ignora. Il vibra encore.
Sa tante Gloria. Personne d’autre ne créait un tel sentiment d’urgence par de simples vibrations. Damian s’arrêta devant elle. Il était encore plus grand que sur les photos, et d’une beauté agaçante.
Pas une beauté amicale. Quelqu’un avait pris tous les avertissements que sa mère lui avait donnés sur les hommes, les avait habillés d’un costume hors de prix et leur avait ajouté une ossature parfaite. Il regarda le cheesecake, puis elle. « Je ne pointais pas le cheesecake.
»
— Oui, j’avais compris, dit-elle. Elle regarda encore derrière elle. — Il n’y a personne derrière vous. — J’aime vérifier les informations.
— Vous avez vérifié trois fois. — Donc vous comptiez. Quelque chose changea dans son expression. Un frémissement près de sa bouche.
Elle plissa les yeux. — Avez-vous failli sourire ? — Non. L’homme derrière lui fit un bruit.
Un rire. Damian ne se retourna pas. — Luca. Les épaules de l’homme cessèrent de bouger.
Il s’approcha enfin. Beau aussi, mais différemment. Moins terrifiant. Plus humain.
— Luca Romano. Lia Bennett, je présume. — Je sais, dit-elle, un peu inquiétante. Avant qu’elle ne puisse demander pourquoi, Damian tendit la main.
Lia la fixa. Tous les téléphones à proximité semblaient pointés vers eux. Le sien vibra de nouveau. Elle le sortit.
Vingt-trois messages non lus. Le dernier disait : « Lia. » Le suivant : « Pourquoi Damian Moretti est-il debout devant toi ? » Un autre : « Internet va vite.
Ne remets pas en question les miracles. »
Quelqu’un diffusait déjà en direct. Bien sûr. Elle rangea son téléphone et posa sa main dans celle de Damian.
Ses doigts se refermèrent sur les siens. Chauds, fermes, dangereusement réconfortants. Elle détesta ça immédiatement. — J’aimerais que vous passiez la soirée avec moi, dit-il.
Un verre se brisa derrière elle. Personne ne bougea pour nettoyer. L’âme d’organisatrice de Lia hurla. Elle regarda le serveur se précipiter.
— Socialement ? demanda-t-elle. — Oui. — Vous êtes conscient que je travaille ?
— Oui. — Parce que si c’est une plainte sur les centres de table, j’ai un fleuriste que je peux sacrifier. Luca éclata de rire. Plusieurs invités le dévisagèrent comme s’il venait de gifler le pape.
Damian le regarda. — Mes excuses. Il n’était pas désolé, elle pouvait le voir. Damian reporta son attention sur elle.
— Je sais que vous travaillez bien. — Alors, je suis confuse. — Je sais. Cette réponse l’irrita plus qu’elle n’aurait dû.
Une femme en robe argentée apparut à côté d’eux. Claudia Whitmore. Une heure plus tôt, elle avait interpellé Lia à travers la moitié du jardin parce que sa chaise était trop près des hortensias. Lia avait déplacé la chaise de quinze centimètres.
Claudia avait inspecté le résultat et déclaré que c’était beaucoup mieux. — Je ne crois pas que nous nous soyons rencontrées, dit Claudia avec un sourire énorme. Lia la regarda, puis les hortensias, puis de nouveau elle. — Non.
Claudia secoua vivement la tête. — Je m’en souviendrai. Bien sûr qu’elle s’en souviendrait. Elle s’était parfaitement souvenue de Lia en lui ordonnant de déplacer des meubles.
Mais la présence de Damian avait altéré sa mémoire. — Lia Bennett, dit-elle doucement. — Claudia Whitmore. Oui, je sais.
La main de Damian se posa tranquillement au creux du dos de Lia. Un contact léger, presque poli, mais si naturel que son corps réagit avant que son bon sens ne puisse objecter. — Je l’ai remarquée, dit Damian. Quatre mots.
Les yeux de Claudia s’écarquillèrent, ceux de Lia aussi. Que signifiait cela ? La moitié du jardin se posait la même question. Soudain, tout le monde voulait lui parler.
L’homme d’affaires qui l’avait ignorée trois fois cet après-midi l’abordait comme s’ils étaient cousins. La femme qui avait critiqué ses boucles d’oreilles voulait savoir où les acheter. L’homme qui l’avait blâmée pour l’humidité la complimentait sur son travail. Lia le regarda.
— Merci. J’avais l’œil cet après-midi aussi. L’homme se figea. Luca baissa les yeux, sa bouche tressaillit.
La prise de conscience frappa Lia. Ce n’était pas de la romance. C’était plus étrange. Ces gens n’avaient pas changé parce qu’elle avait changé.
Ils avaient changé parce que Damian l’avait choisie. Puis elle vit Sébastien Moretti, et le plaisir cessa. Il se tenait de l’autre côté du jardin, veste de dîner blanche, coupe de champagne, sourire facile. Le cousin de Damian avait charmé tout le monde toute la nuit.
Mais il ne souriait pas maintenant. L’instant où Damian toucha le dos de Lia, l’expression de Sébastien changea. Ses doigts se resserrèrent autour de son verre. Il avait l’air alarmé.
Puis il remarqua qu’elle l’observait. Le sourire revint instantanément. Trop parfait. La voix de Damian résonna près d’elle.
— Ne le regarde plus. — Vous avez vu ça ? — Oui. — Moi aussi.
Damian l’emmena à travers les portes-fenêtres, passa devant la salle de balle, dans un couloir plus calme. Dès qu’ils furent hors de vue, il la relâcha. Il ouvrit la porte d’une petite bibliothèque. Elle entra.
Il suivit. La porte se referma. Tout changea. Pas de foule, pas de caméras, pas de sourire, pas de contact.
Damian Moretti se tourna vers elle, et Lia comprit soudain que ce qui s’était passé dehors n’avait pas été spontané. — Vous m’avez pointé du doigt devant la moitié de la ville, dit-elle, les bras croisés. Il ne dit rien. — J’ai l’impression d’avoir mérité une explication.
Il regarda vers la porte fermée, puis de nouveau vers elle. — Je vous ai choisie parce que Sébastien ne s’y attendrait pas. — S’attendre à quoi ? — Que je me marie.
Silence. Lia le fixa, puis rit une fois. Il ne rit pas. Son rire disparut.
— Vous ? — Oui. — Marié ? — Avec vous, si vous êtes d’accord.
Lia cligna des yeux. Elle regarda autour de la bibliothèque, cherchant peut-être une autre femme cachée derrière une étagère. À ce stade, elle n’excluait rien. — Ce ne serait pas réel, continua Damian.
Un faux mariage. Des fiançailles d’abord, évidemment. Nous devons maintenir les apparences. — Vous ne me connaissez pas.
— J’en sais assez. — C’est ce que disent les tueurs en série avant les documentaires. Il ignora cela. — Je sais que vous êtes observatrice.
Je sais que vous avez remarqué les serveurs qui utilisent le mauvais couloir. Je sais que vous avez remarqué la réaction de Sébastien ce soir. Je sais que vous vous êtes souvenue de Claudia Whitmore, même si elle ne se souvenait pas de vous. Il s’approcha.
— Vous remarquez les gens quand ils ne pensent pas que vous regardez. — Vous les testiez, dit-elle. — Oui. Et Sébastien a échoué.
— Qu’est-ce que le mariage a à voir avec votre cousin ? Il resta silencieux un moment. — Son frère aîné, Adrien, est mort il y a dix mois. Accident de voiture.
Sauf que je ne crois pas que c’était un accident. Adrien avait découvert que de l’argent disparaissait de plusieurs entreprises légitimes des Moretti. Puis il est mort. Ensuite, Sébastien a obtenu le contrôle temporaire d’une partie du trust familial.
Des millions, de l’influence, un droit de vote, une autorité qu’il perdrait au moment où je me marierais. Lia le fixa, puis comprit. — Vous ne cherchez pas une épouse. Vous fixez une date limite.
— Oui. Annoncer des fiançailles soudaines, se diriger vers un mariage, faire croire à celui qui a tué Adrien que le temps presse, puis attendre. Laya se frotta le front. — Tante Gloria m’envoie trouver un mari une seule fois.
La bouche de Damian tressaillit. — Ne faites pas ça, dit-elle. Il ignora cela. — Je suis censée trouver un dentiste, peut-être un comptable.
Au pire, quelqu’un qui possède un nombre déraisonnable de polos de golf. Pas découvrir un complot de meurtre avant minuit. Elle s’arrêta soudain. Un souvenir.
— Le dernier dîner de charité d’Adrien. J’y travaillais. — Je sais. — Je me souviens de quelque chose.
Damian devint complètement immobile. — Adrien est entré par les portes latérales en colère. Sébastien est parti avec lui. Ils sont sortis par les portes.
Puis Sébastien est revenu. — Combien de temps entre leur départ et son retour ? — Quinze minutes, peut-être vingt. — Vous l’avez dit aux enquêteurs ?
Lia le fixa. — Personne ne m’a interrogé. J’étais une assistante organisatrice. Pas de la famille, pas de la sécurité, pas importante.
Juste la femme debout dans la pièce qui regardait. Damian la regarda un long moment. — Vous pouvez toujours partir, dit-il. Aucune conséquence.
Aucune pression. Je dirai à tout le monde que j’ai mal interprété votre intérêt. Son téléphone vibra. Tante Gloria.
Elle ouvrit le message. « J’ai appelé ta mère. Elle dit : Ne panique pas. Puis je dis : Panique de manière productive.
Puis : Est-il catholique ? »
Lia fixa l’écran, puis leva les yeux vers Damian. — Vous avez dit que je pouvais partir ? — Oui.
Elle expira. — Je vais vous aider. Damian ne réagit pas immédiatement, mais quelque chose passa dans ses yeux. — J’accepte pas de vous épouser ce soir, précisa-t-elle.
— Je ne vous l’ai pas demandé. — Vous m’avez pointé du doigt à travers un jardin. Votre style de communication est imprévisible. Il faillit sourire de nouveau.
Elle leva un doigt. — Demain, vous m’expliquez tout. — D’accord. — Et je dirige toujours cet événement.
— Bien. Programmez vos urgences criminelles autour du dessert. Il rit. Un son bas et surpris, presque immédiatement réprimé.
Puis Luca frappa à la porte. — Sébastien vient de quitter le domaine, dit-il. Il a reçu un appel, nous ne savons pas de qui, mais il est parti moins de quatre minutes après que vous l’ayez choisie. Lia regarda Damian.
Damian la regarda. C’était la preuve de rien, et pourtant bien trop intéressant pour être ignoré. Laya soupira, puis tendit à Luca son cheesecake à moitié mangé. — Qu’est-ce que je suis censé faire avec ça ?
— Tenez-le. — Pourquoi ? — Parce qu’apparemment, je vais me fiancer. Le visage de Luca devint vide.
Damian ferma les yeux, juste un instant. Elle passa devant les deux hommes, puis s’arrêta dans l’embrasure de la porte. — Quelqu’un doit le dire à ma tante avant qu’elle ne commande une cathédrale. Le lendemain matin, Lia Bennet avait appris trois choses importantes.
Premièrement, Internet transformait de secondes de contact visuel en annonce de fiançailles avant le petit-déjeuner. Deuxièmement, les gens riches se réveillaient très tôt quand il s’agissait de ragots. Et troisièmement, tante Gloria n’avait aucun respect pour l’heure de visite raisonnable. Lia ouvrit la porte de sa suite d’hôtel.
Gloria se tenait dans le couloir, lunettes de soleil, deux sacs de courses, une housse à vêtements et un classeur assez épais pour contenir des secrets d’État. — Où est-il ? demanda Gloria. — Bonjour à toi aussi.
— Où est Damian ? Gloria la bouscula pour entrer, laissa tomber le classeur sur la table. Des sections codées par couleur : fleurs, lieu, robe, liste d’invités. — Tu as fait ça cette nuit ?
— Ne sois pas dramatique. Il est huit heures trente. J’ai commencé avant de me coucher. Lia ne pouvait pas lui dire la vérité.
Damian avait été clair : personne en dehors d’un cercle restreint ne pouvait savoir que leur relation faisait partie d’une enquête. Mais tante Gloria croyait aux choses avec la force d’un phénomène météorologique. — Il ne s’est rien passé. — Tu as été photographiée main dans la main avec Damian Moretti.
— Ce n’est pas juridiquement contraignant. — Il a mis sa main sur ta taille. — Toujours pas juridiquement contraignant. — Il t’a regardé.
Les hommes la regardaient parfois. Pas cet homme-là. Gloria avait raison. Lia essayait de réfléchir à un autre angle quand quelqu’un livra un énorme arrangement de roses blanches à sa suite.
La carte disait : « Pour la femme dont tout le monde parle soudainement. » Lia la fixa. Gloria hurla littéralement. Damian était apparemment engagé dans le réalisme.
À neuf heures trente, Lia entra dans la salle de conférence du complexe. Tout le monde la regarda. Le fleuriste se leva. — Pourquoi êtes-vous debout ?
Il se rassit immédiatement. Le directeur de la restauration l’appela « Lia ». Il ne l’avait jamais appelé Lia de toute sa vie. Elle était « mademoiselle Bennett », généralement quand quelque chose avait mal tourné.
Luca Romano était assis au bout de la table, méfiant, comme un homme qui avait décidé qu’elle allait lui compliquer la vie. Lia l’aimait déjà, professionnellement peut-être. La réunion continua. Claudia Whitmore voulait que Lia approuve personnellement sa table.
Une femme de sénateur voulait Lia sur un conseil d’administration caritatif. Un investisseur l’invitait à dîner. Une femme qui avait critiqué ses chaussures voulait le nom de son styliste. Lia n’avait pas de styliste.
Elle avait un panier d’achat en ligne et de l’anxiété. Après la réunion, Luca resta. — Vous devez vous rappeler pourquoi Damian vous a choisie, dit-il. — Je reste une employée pour eux.
— Non. Vous êtes un accès. Elle aimait ça aussi. À midi, Damian entra dans la salle de balle.
Il était moins formel aujourd’hui, pantalon noir, chemise blanche, veste sombre. Les ouvriers se redressèrent. Lia non. Elle se tenait sur une estrade, disputant avec l’équipe d’éclairage à propos d’un projecteur qui donnait à la table dix-huit l’air d’une salle d’interrogatoire.
— Vous êtes en avance, dit-elle. — Pour déjeuner avec vous. — Quoi ? — Vous avez accepté de jouer le jeu.
— C’est ça, jouer le jeu. — Vous n’avez rien programmé. — J’ai envoyé des fleurs. — Ce n’est pas une invitation de calendrier.
Il la regarda. — Tout nécessite une programmation avec vous. — Seulement les choses qui prennent du temps. — Le déjeuner prend du temps.
— Alors, programmez-le. Il avait demandé à une organisatrice d’événements de programmer sa cour spontanée. C’était absurde, et délicieux. Le déjeuner dura exactement vingt-sept minutes.
Damian se souvenait qu’elle refusait le champagne en travaillant. Il commanda un cheesecake à la framboise sans demander. Il se souvenait qu’elle ne mangeait pas de fruits de mer. — Vous êtes devenu alarmement efficace pour le déjeuner, dit-elle.
— Pour faire semblant. — Ah, voilà le sujet. Nous avons besoin que les gens y croient. Il se pencha en arrière.
— Alors, j’ai fait attention. Cela aurait dû être rassurant. Ce ne l’était pas. Il posa une photo sur la table.
Sébastien. — Vous lui avez raconté une histoire hier soir, dit-il. — Quelle histoire ? — Que je vous ai remarquée après que vous ayez sauvé un paon de la fontaine.
Lia se figea. — Il n’y a pas de paon. J’ai paniqué. — Vous avez inventé une faune sauvage.
— Il fallait de la texture. Elle se mordit la joue. — Mon directeur de maison a reçu un appel ce matin demandant si les paons étaient disponibles pour des photos, dit Damian. Lia baissa la tête, les épaules secouées.
Puis elle éclata de rire. Pas élégant, pas silencieux. Un vrai rire. Damian resta parfaitement sérieux, ce qui empirera les choses.
— Dites aux gens qu’ils sont privés, dit-elle. Il la fixa. Elle se remit à rire. L’après-midi même, les paons inexistants des Moretti étaient devenus un fait social.
Un invité prétendit les avoir vus des années auparavant. Un autre se souvint qu’ils étaient magnifiques. Quelqu’un posta une vieille photo d’un paon dans un domaine complètement différent. Sébastien commenta publiquement : « J’ai toujours su que Damian était secrètement sentimental.
»
Lia le montra à Damian. — Il accepte notre fausse histoire. S’il se doutait que la nuit dernière était planifiée, il contesterait les incohérences. Le paon ridicule est devenu une preuve.
Damian la regarda. — J’ai accidentellement militarisé de la volaille. — Les paons ne sont pas de la volaille. Cette nuit-là, Lia sortit les dossiers archivés du dernier événement d’Adrien Moretti.
À une heure du matin, elle trouva la première modification. La voiture d’Adrien était initialement prévue à l’entrée principale à vingt-trois heures trente-cinq. À vingt-trois heures dix-sept, le lieu de prise en charge changea pour l’arrière. Le code d’autorisation venait de son département, signé par un superviseur qui n’était pas de service.
Elle composa le numéro de Damian. Il répondit à la deuxième sonnerie. Pas de sommeil dans sa voix. — La voiture de votre frère n’est pas partie d’où elle était censée partir.
— Comment le savez-vous ? — Parce que quelqu’un a changé le planning de l’événement dix minutes avant son départ. L’autorisation venait de mon département. Silence.
— Damian ? — Oui. — Quelqu’un a utilisé un événement pour déplacer Adrien Moretti exactement où il le voulait. Le troisième jour, Lia développa une préoccupation professionnelle.
Damian Moretti était trop doué pour faire semblant de l’aimer. Il se leva à son approche au petit-déjeuner. Il tira sa chaise. Le serveur posa un café exactement comme elle le buvait, fort, un peu de lait, pas de sucre.
Une assiette arriva : pain grillé, pas de champignons. Elle n’avait jamais dit qu’elle n’aimait pas les champignons. Il avait remarqué qu’elle les déplaçait sur le bord de son assiette la veille. — D’accord, dit-elle.
C’est suspect. — Qu’est-ce qui l’est ? — Vous êtes bien trop compétent en fausse romance. Il parut sincèrement confus.
— Personne ne vous voit et ne pense « compagnon de brunch émotionnellement intuitif », dit-elle. Sa bouche bougea. Pas un sourire. La possibilité.
Puis il tendit la main, enleva un minuscule fil de sa manche et continua sa phrase comme si de rien n’était. Lia cessa de se détendre. Cet homme était une menace. L’annonce officielle fut brève.
Damian Moretti et Lia Bennett se fréquentaient avec des intentions sérieuses. Tante Gloria trouva le langage lâche. Elle voulait le mot « mariage ». Le soir, une photo de Lia marchant dans le hall, lisant un planning, et Damian à côté d’elle tenant son café oublié, fut partout.
Internet décida que le geste signifiait la dévotion. Un titre apparut : « Le froid Moretti s’adoucit pour une mystérieuse organisatrice d’événements ». — Je ne me suis pas adouci, dit-il. — Vous avez porté mon café.
— Vous l’aviez oublié. — Romance. Récupération d’objets de base. Pendant ce temps, l’enquête s’approfondissait.
Le code de transport modifié appartenait à une superviseure, Marissa Cole. Elle était en congé maladie, mais quelqu’un s’était connecté avec ses identifiants depuis un bureau du deuxième étage. La caméra à l’extérieur de ce bureau était tombée en panne pendant vingt-deux minutes, exactement pendant le changement. Trop net, trop préparé.
Damian supposait que c’était Sébastien. Lia n’était pas sûre. — Sébastien est capable, probablement, dit-elle, mais c’est le genre d’homme qui a commandé un quintette de jazz pour son anniversaire et a oublié de le dire au lieu. Damian la fixa.
— Je l’ai organisé. Cela le fit réellement marquer une pause. — Je pense que celui qui a fait ça comprend les systèmes d’accueil, dit-elle. Le dîner de fiançailles arriva.
Officiel, public, élégant. Tante Gloria serra Damian dans ses bras avant que quiconque ne puisse l’intercepter. Les bras de Damian restèrent brièvement le long de son corps, puis il rendit son étreinte correctement. Lia observa.
Ce n’était pas dans le plan. Matteo Moretti, l’oncle de Damian, accueillit Lia comme si elle faisait déjà partie de la famille. Il l’interrogea sur son travail, écouta vraiment, se souvint des détails. Lia l’aima bien, ce qui la rendit immédiatement méfiante.
Elle chassait un meurtrier. Toutes les personnes gentilles étaient devenues administrativement gênantes. Au dessert, des échantillons de gâteaux de mariage apparurent. Gloria les goûta avec un sérieux d’enquêtrice.
Damian fut forcé de goûter les cinq. Il goûta la lavande, son expression ne changea pas. — Essaie, dit-il, tendant la fourchette vers Lia. Ce n’était pas pour le spectacle.
Elle le fit, regretta immédiatement. Son visage changea. Damian le vit et rit doucement. Elle le frappa sur le bras sous la table.
Puis Matteo laissa tomber sa fourchette. Il regardait l’une des chronologies de mariage imprimées que Gloria avait apportées. La date. Dans cinq semaines.
Son expression disparut, puis revint presque aussitôt, chaleureuse. Mais Lia l’avait vu. Un autre changement. Un autre planning ruiné.
Quelque part sous les sentiments grandissants, une prise de conscience moins divertissante prit forme. Ils regardaient peut-être dans la mauvaise direction. Une semaine après le début de leur fausse relation, Damian et Lia eurent un problème. Ils s’amusaient.
Cela ne faisait pas partie de la stratégie. Ils migrèrent l’enquête de réunions formelles vers quelque chose de plus étrange : dossiers tard dans la nuit, café, vieilles factures, appels aux fournisseurs. Lia apportait des en-cas parce que Damian oubliait de manger. Damian envoya un chauffeur parce qu’elle s’était endormie à son bureau à trois heures du matin.
La voiture avait des sièges chauffants. Ses principes s’affaiblirent légèrement. Un soir, lors d’un bal de fondation, ils dansèrent parce que ne pas danser attirerait l’attention. Damian dansait magnifiquement.
Bien sûr. — Vous dansez ? demanda-t-elle. — Oui.
— Vous n’avez pas l’air de quelqu’un qui danse. Vous avez dit des choses similaires à propos du petit-déjeuner, du sourire et des mouchoirs. Développement personnel. Il la fit tourner légèrement, lui donnant un angle sur la salle.
— Arrêtez de faire passer la surveillance pour de la romance, chuchota-t-elle. — Je vous ai déplacée d’un mètre. — Vous avez militarisé le mètre. Sa bouche tressaillit.
Lia commençait à réaliser que la partie la plus utile de prétendre être la femme choisie par Damian n’était pas l’accès, c’était la confiance. Les gens lui disaient des choses constamment, non pas parce qu’elle posait des questions, mais parce qu’ils voulaient l’impressionner. Un donateur se plaignit que Matteo approuvait personnellement chaque grosse facture de la fondation. Un directeur d’hôtel mentionna que Sébastien s’occupait rarement des détails opérationnels.
Une ancienne assistante se souvint que Matteo changeait lui-même les attributions de chambre. Puis Lia trouva le schéma. Trois événements Moretti, trois changements d’accueil étranges, sur deux ans. Une chambre changée après enregistrement, des documents confidentiels disparus.
Un donateur déplacé dans une salle privée avec un inconnu, des photos devenant plus tard du chantage. Un itinéraire de véhicule modifié. Différents résultats, même méthode. Accès à l’accueil.
Déplacer des gens, déplacer des chambres, déplacer des plannings, contrôler qui voit quoi. Elle étala les dossiers sur le sol du bureau de Damian. Il entra, s’arrêta. — Pourquoi mes dossiers sont par terre ?
— Parce que votre table est trop petite. — Elle peut accueillir douze personnes. — Exactement. Il s’accroupit à côté d’elle.
— Les événements créent le chaos, dit-elle. Des centaines de personnes, du personnel temporaire, des changements de dernière minute. Quelqu’un change une chambre, personne ne s’interroge. Quelqu’un déplace une voiture, tout le monde suppose que le transport a changé.
Quelqu’un entre dans un couloir de service, tout le monde suppose qu’il a le droit d’y être. C’est la couverture parfaite. — Et celui qui a fait ça, c’est exactement comme ça que fonctionne l’accueil. — Vous êtes douée pour ça.
Simple. Pas de flirt, pas de performance. Cela la toucha plus qu’elle ne s’y attendait. Le premier presque-baiser eut lieu trois nuits plus tard.
Salle de balle vide, une heure du matin. Damian était venu lui apporter des dossiers d’archives. La musique d’une balance du personnel jouait doucement. Lia se tenait au centre de la piste vide.
Damian s’approcha. Pas de public, pas de suspect, pas de caméra. Aucune raison. — Dansez avec moi.
— Il n’y a personne ici. — Je sais. Alors pourquoi ? Il tendit la main.
— Aucune raison. C’était le problème. Elle prit sa main. Ils se déplacèrent lentement.
La main de Damian reposait sur sa taille. Il baissa légèrement la tête. Lia ne bougea pas. Une seconde.
Deux. Un micro hurla à travers les haut-parleurs. Tous deux sursautèrent. Un technicien invisible jura.
Lia éclata de rire. Damian ferma les yeux. Le moment était mort. Et pourtant, l’interruption rendit le baiser inachevé plus intime plutôt que moins.
Ils savaient tous les deux que quelque chose était là. Ils n’avaient simplement pas décidé quoi en faire. Le lendemain, Lia militarisa la planification du mariage. Pas la romance, l’information.
Elle prépara différentes versions de détails inoffensifs : trois lieux de répétition, trois heures de cérémonie, trois noms de fleuriste. Chaque version fut envoyée à un parent Moretti différent. Si l’une fuyait, elle saurait d’où elle venait. En quelques heures, un faux lieu de répétition apparut dans un blog de la haute société.
L’information avait été donnée à Matteo Moretti. Lia fixa l’écran. Damian se tenait à côté d’elle. Aucun des deux ne parla.
Matteo, l’oncle chaleureux, le pacificateur de la famille, venait de divulguer une information que personne d’autre ne possédait. Le problème suivant arriva à l’intérieur d’un arrangement floral. Lia marchait dans le foyer du domaine quand elle s’arrêta net. Orchidées blanches, branches argentées, vase en cristal.
Élégant, cher. Parfait. — Qui a approuvé ça ? Damian et Luca la regardèrent.
— Il a été livré ce matin. De la part de Sébastien, dit Luca. Lia fit le tour de l’arrangement. — Les proportions sont fausses.
— Vous pensez que Sébastien est impliqué parce que vous n’aimez pas les fleurs ? demanda Luca. — Le fleuriste qui a conçu ça est trop cher pour faire cette erreur. Les branches sont lestées.
Elles penchent à gauche. — Ce sont peut-être des branches. — Je ne remets pas en question vos hommes en fonction de leur posture. Ne me remettez pas en question en fonction des orchidées.
Elle retira soigneusement une tige, puis une autre. Rien. Luca parut justifié. Elle retira la branche argentée.
Un minuscule appareil électronique tomba contre le verre. Silence. — Excusez-vous auprès des orchidées, dit-elle. Damian ramassa l’appareil avec un mouchoir.
Un émetteur d’écoute. Professionnel, petit, magnifiquement caché. La commande avait été passée en ligne, payée avec une carte prépayée. Le nom de l’expéditeur était Sébastien Moretti.
Trop facile. Quelqu’un voulait qu’ils regardent à nouveau vers lui. Ils conçurent un piège. Trois fournisseurs reçurent des informations de sécurité légèrement différentes.
Deux membres de la famille reçurent de fausses plaintes logistiques. Matteo reçut une préoccupation inoffensive : un couloir de service serait fermé le jour du mariage. Sébastien reçut un couloir différent. Puis ils attendirent.
Les résultats furent hilarants. Une femme tenta de demander nonchalamment des informations sur la véranda tout en faisant semblant de discuter d’orchidées. Un homme d’affaires tenta de photographier un plan de table, mais son téléphone était à l’envers. Il prit six photos de son propre front et en envoya une par erreur au bureau de l’événement.
Luca refusa de croire qu’on puisse être aussi incompétent. Lia imprima la photo et la scotcha dans son dossier de sécurité. Il l’enleva. Elle en imprima une autre.
Damian resta en dehors de la plupart de ça, jusqu’à ce que Luca soumette un plan de circulation des invités intitulé « Version Sécurité Final ». Il le retourna aussitôt. — Final selon qui ? — La personne responsable de garder tout le monde en vie.
Lia écrivit : « La personne responsable d’empêcher tout le monde de se piétiner n’est pas d’accord. » Laya approuva discrètement la version de Lia. Luca ne lui parla pas pendant trois heures. Lia était ravi.
Leur fausse fiançaille continuaient de devenir plus réelle, ce qui devenait un problème administratif. Damian assista à une dégustation de mariage avec elle, non parce que Gloria l’exigeait, mais parce qu’il le voulait. Il écouta le pâtissier, se souvint que Gloria préférait la vanille, prit des notes quand Lia mentionna une allergie aux noix. — Je pensais que vous seriez mauvais à ça, dit-elle.
Gâteau de mariage. Vie normale. — J’essaie. Il était bon avec sa tante.
Gloria lui posait des questions directes. Il aimait ça. Elle voulait simplement savoir s’il mangeait des légumes. Il trouvait cela rafraîchissant.
Le tournant romantique arriva ce soir-là. Lia était épuisée. Douze heures à gérer des fournisseurs, une couturière qui avait modifié la mauvaise robe, un fleuriste qui avait commandé six cents roses ivoire au lieu de quatre cents, un invité qui demandait un hélicoptère pour un trajet de dix-neuf minutes. Elle retrouva Damian et trouva le dîner qu’il attendait.
Rien d’élaboré. Pâtes, pain, salade. Pas de personnel qui rôde. Il ne parla pas de Matteo.
Il ne parla pas de Sébastien. Il dit simplement : « Mange ». Après dix minutes, elle réalisa qu’il avait commandé au petit restaurant italien qu’elle avait mentionné, son plat préféré. — Vous le faites encore, dit-elle.
— Quoi ? — Être suspicieusement attentionné. — Mange. La soirée se termina sur la terrasse.
Pas de caméra, pas de famille. Aucune raison de la toucher. Il le fit quand même, juste ses doigts contre les siens. Petit, délibéré.
— Est-ce que ça fait partie de la performance ? demanda-t-elle. — Non. — Je devrais vous dire quelque chose, dit-il.
J’ai arrêté de penser à vous comme faisant partie du plan. — Quand ? — Je ne sais pas. C’est gênant.
— Oui, très gênant. — J’ai eu un problème administratif similaire. Il l’embrassa. Pas de caméra, pas de public, aucune raison stratégique.
Juste Damian, juste Lia. La main de Lia se déplaça contre sa poitrine. Damian la serra plus fort. L’enquête sur le meurtre cessa d’exister.
Puis le téléphone de Lia sonna. Et encore. Et encore. Un fournisseur.
Il avait commandé du bordeaux au lieu de la teinte prune pour le dîner de répétition. Aux yeux de Damian, c’était soit la gravité, soit rien. Elle songea un instant à laisser tomber, mais elle rit et lui reposa une main sur l’épaule. Cette fois, il ne bougea pas.
Il la regarda, puis il l’embrassa de nouveau, et il était plus doux. Ce baiser-là n’avait rien de stratégique. Il était simplement vrai. Plus tard dans la nuit, Luca livra le résultat de leur piège.
Le couloir de service dont on avait dit à Matteo qu’il serait fermé avait soudainement reçu une demande de maintenance soumise anonymement. Quelqu’un voulait qu’il soit ouvert. Matteo ne se contentait pas de divulguer des informations. Il se préparait à quelque chose.
Et le mariage, faux ou non, devenait une partie de son plan. Puis Sébastien arriva au domaine sans y être invité. Furieux. Pas charmant, pas souriant.
Il jeta une enveloppe sur le bureau de Damian. Des copies de virements bancaires, des comptes de la fondation, des sociétés écran, des signatures. Matteo. Sébastien admit enfin ce qu’il cachait.
Adrien l’avait confronté cette nuit-là, mais il accusait Sébastien d’aider Matteo à cacher de l’argent. Sébastien avait déplacé des fonds, croyant d’abord à une restructuration légale. Puis il réalisa que non. Sa signature était partout.
Il paniqua. Adrien découvrit le pot aux roses et menaça de tout exposer. Sébastien le suivit dehors, le supplia d’attendre. Adrien refusa.
Sébastien retourna au gala. Adrien partit. Le matin, il était mort. La main de Lia toucha doucement le poignet de Damian.
Il le remarqua et resta assis. Sebastian leur dit la dernière pièce. Matteo l’avait approché deux jours plus tôt. Il avait demandé si le mariage de Damian était réel.
Sebastian avait dit oui. La réponse de Matteo : « Alors, nous avons moins de temps que je ne le pensais. »
Matteo changea de tactique. Il n’attaqua pas physiquement, mais socialement.
Des histoires anonymes apparurent en ligne. De vieilles photos. Une photo recadrée pour la faire paraître embrassant un cadre marié. Un article suggérant qu’elle avait ciblé Damian pour l’argent.
Un autre la qualifiait d’arriviste. À l’heure du déjeuner, des journalistes entouraient l’entrée du complexe. Tante Gloria appela personnellement les journalistes. Lia dut lui confisquer son téléphone.
— Tu ne peux pas menacer les journalistes. — Je ne les ai pas menacés. J’ai dit à l’un d’eux qu’il devrait dormir avec un œil ouvert. C’est un conseil.
Damian trouva Lia seule dans une salle de conférence vide, lisant les commentaires. Il lui prit son téléphone. — Rends-le-moi. — Non.
Il s’assit à côté d’elle. Pas de discours dramatique. Pas de menace absurde. Il resta simplement.
C’était mieux. Le lendemain matin, Damian fit une déclaration publique courte et contrôlée. Il ne défendit pas Lia comme si elle était sans défense. Il ne nia pas qu’elle était ambitieuse.
Il dit qu’il savait exactement qui elle était avant de l’approcher, que sa carrière existait parce qu’elle était talentueuse, que son intérêt pour elle était sa décision, pas sa manipulation, et que quiconque tentait d’insulter son travail pour expliquer pourquoi il l’avait choisie les sous-estimait tous les deux. La déclaration se répandit plus vite que le scandale. Vingt minutes plus tard, Damian entra dans son bureau, ferma la porte et dit : « Je t’aime. » Pas de public, pas de musique, pas de mise en scène.
Lia le fixa. — Je n’allais pas le dire maintenant. — Alors pourquoi le faites-vous ? — Parce que je ne veux pas que vous vous demandiez si ce que j’ai dit publiquement était de la stratégie.
Ce n’en était pas. — C’est très gênant. — Je sais. Lia se leva et marcha vers lui.
— Je t’aime aussi, dit-elle. Professionnellement parlant, c’est un désastre. Il l’embrassa. Cela coupa court à la discussion pendant environ quarante secondes.
Puis Luca frappa. Bien sûr. — Matthéo vient d’autoriser un employé privé à accéder à ta suite de mariage, dit-il. Il arrivera demain matin, avant la cérémonie.
L’esprit de Lia bougea immédiatement. Le couloir de service, la fausse demande de maintenance, l’accès modifié. Matteo n’essayait pas d’attaquer la cérémonie. Il voulait accéder à la suite privée de Damian.
— Nous ne l’arrêtons pas, dit Lia. Luca fronça les sourcils. — Nous le laissons entrer. Le matin du mariage, rien ne semblait dangereux.
Les fleurs arrivèrent à six heures. L’éclairage à sept. La restauration chargée à huit. Le briefing de sécurité à huit heures trente.
L’orchestre répéta à neuf. Tante Gloria commença à pleurer à neuf heures cinq. Lia se tenait dans la salle de balle avec un casque, un presse-papiers et l’expression calme d’une femme gérant trois cents invités tout en essayant secrètement d’exposer un meurtrier. Luca s’approcha : « Périmètre sécurisé.
Couloir de service ouvert. Employé de maintenance enregistré. »
L’employé se déplaça exactement comme prévu. Badge, uniforme, caisse à outils.
Personne ne l’arrêta parce que Lia leur avait dit de ne pas le faire. Il atteignit la suite, entra et découvrit une pièce vide. Pas de Damian, pas d’objets de valeur, pas de papiers privés. Seulement des caméras cachées.
L’homme sortit de sa caisse une arme, des documents, plusieurs petits sacs de stupéfiants et un téléphone prépayé. Le plan devint évident : placer le tout, créer une info anonyme, provoquer une descente, le scandale, le mariage annulé. Puis l’employé se retourna. Luca se tenait dans l’embrasure de la porte.
Le plan était un piège. L’employé fut arrêté discrètement. Les invités ne surent jamais. Mais Matteo n’était pas apparu.
Il était attendu à dix heures. Dix heures quinze. Dix heures trente. Rien.
Lia vérifia le tableau de bord des opérations. Une voiture privée était entrée par la route arrière vingt minutes plus tôt, enregistrée au nom de l’assistant de Matteo. Aucun assistant ne s’était enregistré. — Il est là, dit-elle.
Un capteur de porte de service s’ouvrit. L’aile des archives. Les dossiers d’Adrien. — Il détruit des preuves.
Damian, Luca et Lia se mirent en mouvement. La sécurité suivit à distance. Lia insista pour y aller parce qu’elle connaissait le bâtiment. Damian ne discuta pas.
Il lui faisait confiance. Ils atteignirent l’aile des archives. Pas de flammes encore, mais de la fumée. De la paperasse brûlait dans une poubelle métallique.
Matteo se tenait à côté d’une ancienne armoire à dossiers. Il se retourna. L’oncle chaleureux avait disparu. Il ne restait que l’épuisement.
— C’était inutile, dit-il. — Matthéo, dit Damian. Matteo la regarda. — Vous étiez censée être temporaire.
— Elle ne l’est pas, dit Damian. Matteo rit amèrement. — C’est exactement le problème. La confession vint lentement.
Adrien avait découvert la fraude. Des millions déplacés à travers les comptes de la fondation, des contrats gonflés, des réunions privées, du chantage, de la corruption. Adrien avait l’intention de tout exposer. Matteo avait modifié le planning de transport, désactivé la caméra, déplacé la voiture d’Adrien.
Fait trafiquer les freins par quelqu’un. Sébastien était la distraction parfaite. Ses empreintes étaient déjà sur les transferts d’argent. Damian avait passé dix-huit mois à poursuivre le neveu que matteo savait avoir l’air coupable.
Cela avait presque marché. — Jusqu’à vous, dit Matteo en la regardant. — Vous dites ça comme si c’était décevant, dit doucement Lia. Vous avez perdu à cause d’attribution de chambre.
Matteo se déplaça soudainement vers la porte latérale. La sécurité entra. Pas de longue bagarre. Pas de fusillade dramatique.
Il fut arrêté en quelques secondes. L’incendie fut éteint. Les preuves plantées récupérées. L’employé donna tout aux enquêteurs en vingt-quatre heures.
Les relevés bancaires complétèrent le reste. Adrien Moretti obtint enfin la vérité. À onze heures quarante-sept, Lia se tenait dans une loge de marié, portant la moitié d’une robe, réalisant que la cérémonie était prévue dans soixante-treize minutes. Tante Gloria entra.
— Pourquoi y a-t-il des policiers dehors ? Lia envisagea de dire problème administratif. Gloria la dévisagea. — Tu mens.
Puis elle s’approcha. — Le mariage a-t-il lieu là ? La question directe. Lia s’assit pour la première fois de la matinée.
Aucune blague n’arriva. Elle aimait Damian. Elle savait qu’il l’aimait. Mais ils s’étaient rencontrés dans un mensonge, s’étaient courtisés sous surveillance, étaient tombés amoureux en chassant un tueur.
Ils n’avaient jamais simplement sorti ensemble. Jamais de dîner sans surveiller les issues, jamais de disputes à propos de films, jamais de dimanches à ne rien faire. Elle voulait ça. Pas parce qu’elle doutait de lui, mais parce qu’elle voulait plus que le jeu.
Damian entra dix minutes plus tard. Il vit son visage et comprit. Pas de colère, pas de peur, juste de la patience. — Je ne pense pas que nous devrions nous marier aujourd’hui, dit-elle.
Pas parce que je ne t’aime pas. Je t’aime. — Je sais. — Nous n’avons jamais été normaux.
— Oui. — Nos premiers rendez-vous impliquaient des suspects de meurtre. — Oui. — Notre mariage a failli devenir un crime.
— Cette partie n’était pas prévue. — Je veux sortir avec toi, dit-elle. Il la fixa. — Tu annules notre mariage parce que tu veux sortir avec moi.
— C’est inefficace, dit-elle en riant. Exactement pour ça que tu en as besoin. Il la considéra plusieurs secondes, puis hocha la tête. — D’accord.
Tu veux du normal ? Nous ferons du normal. — Sais-tu comment faire ? — Je peux apprendre.
Ils annulèrent la cérémonie. Publiquement, ils dirent que des circonstances familiales exigeaient un report. Tante Gloria le prit étonnamment bien pendant environ six minutes, puis exigea une date future. Damian Moretti commença à sortir avec Lia.
Vraiment sortir. Ce fut un désastre magnifique. Sa première tentative de dîner ordinaire : il acheta tout un restaurant. Lia arriva, regarda autour d’elle la salle vide.
— Où est tout le monde ? — Intimité. — Ce n’est pas normal. — C’est normal pour moi.
Nous nous entraînons à être normaux. Elle lui fit rouvrir la moitié des tables. Il détesta ça. Elle adora.
Deuxième rendez-vous. Il envoya trois véhicules. Lia prit un taxi. Troisième rendez-vous.
Orchestre privé. Il fut renvoyé. Quatrième. Cinéma.
Damian loua seulement six sièges autour d’eux. Cinquième. Lia ne planifia rien. Ils restèrent à la maison.
Ils cuisinèrent. Damian coupa les légumes avec une précision alarmante. Lia l’accusa d’effrayer les oignons. Il dit que les oignons n’avaient pas de sentiments.
Elle dit que lui non plus, jusqu’à récemment. Il lui jeta une serviette. Elle rit si fort qu’elle faillit échapper la sauce. C’était normal.
Et Damian découvrit qu’il adorait ça. Les mois passèrent. Le procès commença. Le dossier de Matteo se renforça.
Le nom d’Adrien fut blanchi. La vie continua. Un après-midi ordinaire, Lia retourna au grand complexe Moretti pour coordonner un gala d’anniversaire. Même jardin, même lustre, même table de desserts, même endroit où Damian l’avait pointée du doigt.
Elle inspectait les fleurs quand une voix dit derrière elle : « Celles-ci sont trop beiges. »
Elle se figea, se retourna. Damian se tenait là, souriant. Pas de performance.
— Pourquoi es-tu ici ? — Pour te voir. — Tu m’as vu ce matin. — Oui, suspect.
Elle plissa les yeux. — Qui piégeons-nous ? — Personne. — Sébastien a-t-il annoncé quelque chose ?
— Non. — Matthéo s’est-il échappé ? — Non. — Crise financière ?
— Non. — Alors ça semble irresponsable. Il rit, puis regarda vers la table des desserts. Il revint avec un cheesecake à la framboise.
— Tu ne vas pas recréer notre première rencontre avec une pâtisserie, dit-elle. — Si. C’est dangereusement sentimental. On m’a dit que je possédais secrètement des paons.
Lia rit. La stupide histoire avait survécu. Il lui tendit le cheesecake. Elle le prit.
Puis il mit la main dans sa veste et s’agenouilla. Le personnel de l’événement se figea. Lia regarda autour d’elle. — Oh, absolument pas.
Personne ne travailla. Personne ne fit même semblant. — Il y a des mois, dit Damian, tu t’es étouffée avec un cheesecake, et je t’ai pointée du doigt. Je pensais que je choisissais une partenaire pour un jeu dangereux.
J’avais tort. Je choisissais la femme qui exposerait le secret le plus profond de ma famille, qui rendrait la vie ordinaire plus divertissante que le danger, qui m’apprendrait que l’amour pouvait exister sans contrôle, et qui deviendrait la personne que je veux à mes côtés même quand il n’y a plus rien à enquêter. Il ouvrit la boîte à bague. Pas de diamant gigantesque.
Élégante, belle. — Je n’ai pas besoin d’une fiancée, dit-il. Je n’ai pas besoin d’une enquêtrice. Je n’ai besoin de personne pour m’aider à attraper un meurtrier.
J’ai besoin de toi quand absolument rien ne se passe. Lia rit à travers ses larmes. — Oui. Le jardin éclata de joie.
Elle pointa immédiatement le personnel. — J’ai dit : continuez à travailler. Personne n’écouta. Damian se leva.
Lia baissa les yeux sur le cheesecake, puis sur lui. — Alors tu ne pointais vraiment pas ça ? — Non. Je pointais vers toi.
Il l’embrassa. Cette fois, aucun fleuriste n’appela. Aucun micro ne hurla. Presque derrière eux, quelqu’un renversa un plateau.
Lia fit un mouvement pour se retourner. Damian attrapa doucement son visage. — Non. Quelqu’un d’autre peut s’en occuper.
Lia le fixa, puis sourit. Des mois plus tard, ils le firent correctement. Pas de piège, pas de caméra cachée, pas de suspect, pas de date limite stratégique. Juste un mariage.
Lia n’en planifia presque rien. C’était la condition de Damian. Elle était la mariée pour une fois. Quelqu’un d’autre s’inquiétait des chaises.
Quelqu’un d’autre vérifiait les bougies. Quelqu’un d’autre paniquait quand le fleuriste était en retard. Gloria pleurait depuis le petit-déjeuner. — Tu vas abîmer ton maquillage.
— J’ai attendu vingt-neuf ans pour ça. Quand la musique commença, Damian regarda vers les portes, et elle était là. Lia, marchant vers lui. Pas de performance, personne à convaincre, pas de jeu dangereux.
Damian sourit avant même qu’elle ne l’atteigne. Gloria le vit. Immédiatement, elle chuchota trop fort : « Je savais qu’il en était capable. » La moitié du premier rang rit.
Plus tard à la réception, Lia s’échappa pendant exactement quarante secondes. Damian la trouva à côté de la table des desserts. Cheesecake à la framboise, naturellement. Elle en avait un à la main.
— Tu te caches ? — Je me repose du mariage. Tante Gloria m’a présentée à quarante-sept personnes. — Tu as compté ?
— Oui. Bien sûr qu’il l’avait fait. Elle prit une bouchée. Un peu de crème resta près de sa joue.
Damian le vit, tendit la main, l’essuya. — Tu penses parfois à quel point c’était ridicule ? demanda-t-elle. — Fréquemment.
Tu as choisi une organisatrice d’événements pour t’aider à exposer un meurtrier. — Oui. — Elle a inventé des paons. — Oui.
— A annulé ton premier mariage. — Oui. — T’a fait sortir normalement. L’expression de Damian devint grave.
— La plus grande épreuve. Lia rit, puis s’adoucit. — Et tu l’as quand même épousée. Damian prit le cheesecake de sa main, le posa et la serra plus fort.
— Je t’ai épousée à cause de tout ça. Cela la fit taire environ deux secondes. — C’était dégoûtamment romantique. — Je me suis amélioré.
Il l’embrassa. Et quelque part derrière eux, tante Gloria commença à appeler le nom de Lia. Lia ne bougea pas. Damian non plus.
Pour une fois, l’événement pouvait survivre sans son organisatrice. Parce que Lia Bennet avait passé des années à se tenir au bord des célébrations des autres, réparant chaque désastre, puis disparaissant avant que quiconque ne pense à demander qui avait rendu tout cela possible. Puis un soir, Damian Moretti avait regardé à travers un jardin bondé, au-delà des héritières, au-delà des mondains, au-delà de tous ceux qui essayaient désespérément d’être remarqués, et il avait pointé du doigt la seule femme qui n’essayait pas du tout. Tante Gloria avait envoyé Lia trouver un mari.
Techniquement, Lia avait échoué. Elle n’en avait jamais trouvé. L’homme l’avait trouvée.
Et cette fois, quand Damian pointa du doigt à travers le jardin, il n’y avait pas de stratégie, pas de conspiration et absolument aucune confusion à propos du cheesecake.
