Siedziałem przy stole konferencyjnym obok Hitlera, gdy 20 lipca 1944 roku bomba eksplodowała pod nogami. Stół podskoczył, szkło rozprysło się w powietrzu, a ja poczułem ostry ból w nodze. Przeżyłem, ale to zaledwie draśnięcie nie powstrzymało mnie od dalszego udziału w machinie śmierci, która pochłonęła miliony istnień. Moje nazwisko, Alfred Jodl, trafiło na pierwsze strony gazet całego świata, ale nie zaczynałem jako zbrodniarz.
Urodziłem się 10 maja 1890 roku w Würzburgu, w rodzinie o wojskowych tradycjach. Mój ojciec był kapitanem bawarskiej artylerii, a matka pochodziła z niższych warstw społecznych. Przez wiele lat ich związek pozostawał nieformalny, bo konwencje społeczne nie pozwalały na takie małżeństwo. Dopiero w 1899 roku, gdy ojciec przeszedł na emeryturę, jako dziewięciolatek oficjalnie przyjąłem jego nazwisko.
Dorastałem z młodszym bratem Ferdinandem, któremu także pisano wojskową karierę. Wczesna edukacja przebiegała zgodnie z przenosinami ojca – najpierw Landau, potem Monachium. W wieku trzynastu lat wstąpiłem do korpusu kadetów, surowego świata musztry i łacińskich deklinacji. Maturę zdałem dopiero w 1910 roku, mając dwadzieścia lat, ale znalazłem się wśród najlepszych w klasie.
Potem bez wahania wstąpiłem do czwartego pułku artylerii polowej w Augsburgu. 28 października 1912 roku, mając zaledwie dwadzieścia dwa lata, otrzymałem stopień podporucznika. W życiu prywatnym również wszystko układało się pomyślnie – we wrześniu 1913 roku poślubiłem hrabinę Irmę von Bulion. To bezdzietne małżeństwo otworzyło mi drzwi do wyższych sfer i umocniło moją pozycję.
Kilka miesięcy później Europa pogrążyła się w chaosie. W lipcu 1914 roku wybuchła wielka wojna. W sierpniu wziąłem udział w bitwie, gdzie zostałem ranny w udo i odznaczony Żelaznym Krzyżem drugiej klasy. Po powrocie do służby w 1915 roku awansowałem, a w 1917 roku dowodziłem baterią na froncie wschodnim.
W 1918 roku otrzymałem Żelazny Krzyż pierwszej klasy i powoli piąłem się w górę w wojskowej hierarchii. Koniec wojny i powstanie demokratycznych Niemiec mnie nie zatrzymały. Pozostałem w ograniczonej traktatem wersalskim armii, która liczyła zaledwie sto tysięcy żołnierzy. Najpierw jako dowódca baterii, potem jako wschodząca gwiazda wśród planistów wojskowych.
W 1924 roku berlińskie ministerstwo wezwało mnie do pracy, a już w 1928 roku wykładałem taktykę i historię wojen. 1 lutego 1932 roku awansowano mnie do stopnia majora, a kilka miesięcy później zostałem kierownikiem sekcji w departamencie operacyjnym Truppenamt – przykrywki dla niemieckiego sztabu generalnego, zakazanego na mocy traktatu wersalskiego. Pod tą neutralną nazwą oficerowie opracowywali plany ponownego uzbrojenia Niemiec. Kluby szybowcowe szkoliły pilotów, szkoły jeździeckie przygotowywały przyszłą kawalerię pancerną.
Gdy w styczniu 1933 roku Adolf Hitler objął stanowisko kanclerza, plany te przestały być teorią. Byłem z natury apolityczny, ale uważałem, że traktat wersalski znieważył Niemcy. Okazałem się niezastąpiony dla reżimu, który potrzebował ludzi potrafiących myśleć strategicznie i nie zadawać zbyt wielu pytań. 20 czerwca 1935 roku zostałem szefem Departamentu Obrony Narodowej w sztabie Wehrmachtu, a wkrótce awansowano mnie do stopnia pułkownika.
Przebywałem w Berghofie, gdy Hitler przebywał w swojej rezydencji. W 1938 roku, po kryzysie Blomberga-Fritscha, Hitler pozbył się niewygodnych dowódców wojskowych i przeprowadził reorganizację kierownictwa armii, obsadzając je lojalnymi narodowymi socjalistami. Biuro Dowodzenia Wehrmachtu, którym kierowałem, stało się częścią Naczelnego Dowództwa Sił Zbrojnych, a ja podlegałem bezpośrednio generałowi Wilhelmowi Keitelowi. 1 października 1938 roku zostałem przeniesiony do dowództwa oddziałów jako dowódca artylerii 44.
Dywizji Piechoty. Kilka miesięcy później, po awansie na generała brygady, zostałem ponownie wezwany do Berlina. 23 sierpnia 1939 roku, osiem dni przed wkroczeniem niemieckich czołgów do Polski, Hitler mianował mnie szefem sztabu operacyjnego w Naczelnym Dowództwie Sił Zbrojnych. To ja miałem częściowo decydować o przebiegu nadchodzących kampanii.
II wojna światowa rozpoczęła się 1 września 1939 roku. Polska została pokonana w ciągu pięciu tygodni. Potem nadeszła pełna niepewności zima. Naczelne Dowództwo wahało się co do wyprawy do Norwegii, ale ostatecznie opracowało plan operacji Weserübung.
9 kwietnia 1940 roku wojska niemieckie zaatakowały Danię i Norwegię. Dania skapitulowała w ciągu kilku godzin, Norwegia stawiała opór przez dwa miesiące. Największym sukcesem był upadek Francji. Ten zaciekły wróg Rzeszy został pokonany w ciągu kilku tygodni, a nazistowskie Niemcy osiągnęły szczyt militarnych sukcesów.
Za to zwycięstwo Hitler nagrodził mnie stopniem generała artylerii. Zwycięstwo nad Francją jeszcze nie ucichło, a my zwróciliśmy już wzrok na wschód. Dyrektywa nr 21 wydana 18 grudnia 1940 roku nosiła moje ideologiczne piętno. Zakładała szybkie okrążenie i upadek Związku Radzieckiego w ciągu kilku miesięcy.
Aby usprawnić machinę terroru, pomogłem stworzyć niesławny rozkaz o komisarzach z 6 czerwca 1941 roku. Rozkaz ten nakazywał żołnierzom rozstrzeliwanie schwytanych radzieckich oficerów politycznych na miejscu. Stanowił: „Komisarzy tych nie uznaje się za żołnierzy. Nie przysługuje im ochrona wynikająca z prawa międzynarodowego dotyczącego jeńców wojennych.
Po odseparowaniu należy z nimi postąpić odpowiednio”. Mężczyźni ci mieli zostać rozstrzelani na miejscu. Nie jako jeńcy wojenni, ale jako wrogowie ideologiczni. Pozbawieni wszelkiej ochrony w brutalnym naruszeniu prawa międzynarodowego.
Później podpisałem kolejny niesławny dokument – rozkaz o komandosach z października 1942 roku, który nakazywał doraźną egzekucję wszystkich schwytanych komandosów alianckich bez procesu, nawet jeśli nosili mundury. Kiedy niemiecka letnia ofensywa na Kaukaz w 1942 roku utknęła w martwym punkcie, odważyłem się skrytykować sposób, w jaki Hitler dzielił armie i zmieniał cele wojskowe. Führer wpadł we wściekłość i rozważał zastąpienie mnie generałem Paulusem po zdobyciu Stalingradu – zwycięstwie, które nigdy nie nastąpiło. Na zewnątrz ukrywałem konflikt z Hitlerem.
W listopadzie 1943 roku, podczas przemówienia w Monachium, mówiłem o naturalnym nastroju narodu i tym, że w tej wojnie istnieje jedynie walka do samego końca. Stwierdziłem: „Kapitulacja oznacza koniec narodu, koniec Niemiec”. Wiara w ostateczne zwycięstwo pozostawała niezachwiana, bo na czele stał geniusz – dla mnie Adolf Hitler. Co ciekawe, nie należałem do starej gwardii nazistowskiej.
Mój numer partyjny był dość wysoki. Mimo to byłem gotów uczestniczyć we wszystkich nazistowskich zbrodniach. Byłem także zaangażowany w deportację europejskich Żydów do obozów zagłady. Jesienią 1943 roku sporządziłem notatkę na liście od niemieckiego dowódcy Wehrmachtu w Danii, Hermanna von Hannekena, który nie chciał, aby stan wyjątkowy był nadużywany jako pretekst do deportacji Żydów.
Napisałem: „Bzdura. Chodzi tu o sprawy konieczności państwowej”. 30 stycznia 1944 roku osiągnąłem najwyższy stopień wojskowy – generała pułkownika. Nie wszystko jednak układało się pomyślnie.
Niecałe trzy miesiące później w Królewcu zmarła moja żona Irma. Wciąż dochodziłem do siebie po tej stracie, gdy 20 lipca bomba podniosła stół konferencyjny w Wilczym Szańcu. Siedziałem obok Hitlera, siedziałem zaledwie kilka metrów od niego, gdy bomba eksplodowała. Doznałem niewielkiego zranienia nogi, ale ta kontuzja mnie nie powstrzymała.
Nadal wydawałem rozkazy związane z deportacjami ludności cywilnej, niszczeniem mienia i stosowaniem taktyki spalonej ziemi. Na miesiąc przed zakończeniem wojny, 7 kwietnia 1945 roku, poślubiłem Luisę von Benda, przyjaciółkę mojej zmarłej żony. Kilka tygodni później Hitler popełnił samobójstwo, a wielki admirał Karl Dönitz wysłał mi telegram z poleceniem wynegocjowania kapitulacji z aliantami. We wczesnych godzinach porannych 7 maja 1945 roku podpisałem w Reims bezwarunkową kapitulację obejmującą wszystkie siły niemieckie.
Sowieci, obawiając się powstania mitu o „ciosie w plecy” podobnego do tego po I wojnie światowej, nalegali na drugą ceremonię w Berlinie. 8 maja 1945 roku w Karlshorst feldmarszałek Keitel ponownie podpisał dokument. 23 maja 1945 roku zostałem pojmany przez aliantów. W oczekiwaniu na proces spędziłem kilka miesięcy w celi więziennej.
Przed sądem w Norymberdze postawiono mi cztery zarzuty: spisek, zbrodnie przeciwko pokojowi, zbrodnie wojenne oraz zbrodnie przeciwko ludzkości. Moja obrona twierdziła, że byłem jedynie żołnierzem wykonującym rozkazy, nieświadomym istnienia obozów śmierci i innych nazistowskich okrucieństw. Przesłuchanie krzyżowe obaliło tę tezę. Moje inicjały widniały na rozkazach, które utorowały drogę do masakr.
Moje adnotacje bagatelizowały prośby o oszczędzenie ludności cywilnej. Moje notatki strategiczne podsycały agresję. Najbardziej wymownym świadectwem moich zbrodni okazało się moje własne pismo. Dokumenty, które stworzyłem podczas wojny, przemawiały głośniej niż jakiekolwiek powojenne alibi.
Mimo dowodów nie przyznałem się do winy. Powiedziałem: „Przed Bogiem, przed historią i moim narodem” – ale to nie zmieniło wyroku. Uznany za winnego wszystkich czterech zarzutów, zostałem skazany na śmierć. Wniosek mojej obrony o wykonanie kary przez rozstrzelanie zamiast powieszenia został odrzucony, podobnie jak wnioski Wilhelma Keitela i Hermanna Göringa.
Powód był prosty – kryminalna, a nie wojskowa natura moich czynów. 16 października 1946 roku sierżant armii amerykańskiej John C. Woods przeprowadził egzekucję. Skazańcy spadali z szubienicy z wysokości niewystarczającej do złamania karku, umierając w wyniku uduszenia trwającego kilka minut.
Pięćdziesięciopięcioletni Jodl wypowiedział swoje ostatnie słowa: „Cześć wam, moje wieczne Niemcy”. Jego konwulsje trwały osiemnaście długich minut, zanim zmarł. Jego szczątki, podobnie jak szczątki pozostałych dziewięciu straconych mężczyzn oraz Hermanna Göringa, który popełnił samobójstwo przed egzekucją, zostały poddane kremacji na cmentarzu Ostfriedhof w Monachium.
Prochy rozrzucono w rzece Węgerz, niewielkim dopływie Izary, aby zapobiec powstaniu stałego miejsca pochówku, które mogłoby stać się miejscem kultu dla nazistów i ich zwolenników.
