„Wiedziałaś o tym pierwszym razem, kiedy trafiłam do szpitala” – powiedziałem do obrazu mojej zmarłej żony w kuchni, zanim odłożyłem telefon. To zaczęło się sześć tygodni temu, przy niedzielnym obiedzie. Pokroiłem mięso, przybliżyłem je do ust, a potem zamarłem. Jego oczy rozbłysły jak automat do gry trafiający jackpota.
Duża dawka, pewnie zmielony diazepam wmieszany do sosu. Ratownicy odjechali o 20:47, zabierając Stanisława na kardiologię. Talerze trafiły do oddzielnych papierowych toreb, opisanych i datowanych. Butelka wina, resztki wołowiny – wszystko potencjalne dowody.
Do północy Weronika nie zadzwoniła, więc wylałem resztki sosu do zlewu. – Franciszku, bierzesz te same leki od lat – powiedziała Weronika przy szpitalnym łóżku, uśmiechając się do ojca. Wyciągnąłem skórzany notes, który prowadziłem od dwudziestu lat, i zacząłem zapisywać daty. 15 czerwca, wczesny ranek.
Dopisek: _do wina, marzec, kilka butelek zmanipulowanych leków_. Do czwartej rano miałem pięć stron. Stanisław szybko wracał do zdrowia, ale ja nie przestawałem kopać. Prowadziłem własną aptekę przez dwie dekady; widziałem dziesiątki przypadków zatruć.
Zgłaszałem je wszystkie policji i prowadziłem skrupulatne zapiski. W szpitalnej poczekalni podeszła do mnie kobieta w kitlu po pięćdziesiątce, z dobrymi oczami. Przytrzymała mnie za łokieć. – Franciszku, pewnie nie powinnam ci tego mówić, ale znamy się dwadzieścia lat.
Pamiętasz, co zamawiał twój ojciec w zeszłym miesiącu? Duże ilości diazepamu. Kubek z kawą zamarł w połowie drogi do ust. Jechałem do domu powoli, przetwarzając to, czego się dowiedziałem.
Następnego dnia Weronika poszła do apteki po recepty dla Stanisława. Zapakowałem pudełka do torebki dowodowej, opisałem i datowałem każdy blister. – No skoro byłeś chory i miałeś rachunki medyczne, pomyślałem, że mogę pomóc – powiedział Stanisław, kiedy w czwartek dał mi dostęp do swoich finansów. Otworzyłem notes i poczułem, jak robi mi się zimno.
Ubiegano się o osiemset tysięcy złotych kredytu, używając mojej nieruchomości jako zabezpieczenia, z podpisem, który wyglądał jak mój. _Marek Weber, pośrednik nieruchomości, nadal zainteresowany domem za trzysta tysięcy, ale nie będzie czekał dłużej niż do sierpnia. _ Do końca lata to wszystko będzie po sprawie. To był mejl od Stanisława do Weroniki.
Zamknąłem przeglądarkę, wyczyściłem ślady i wróciłem do gabinetu. 20 czerwca 2025: kupiec ustawiony na dom za trzysta tysięcy. Widzą mnie jako przeszkodę do zlikwidowania. Notes, zrzuty ekranu, zdjęcia manipulowanego wina i fałszywych leków – prawdopodobnie wystarczyły do aresztowania, ale coś mnie powstrzymywało.
W niedzielę znowu zasiedliśmy do obiadu. Stanisław był już sobą. Wstał i poszedł do drzwi piwnicy. Podszedłem za nim, ale Weronika zatrzymała mnie pytaniem.
Wylałem kawę do zlewu, kiedy nikt nie patrzył. Do piątku udokumentowałem siedem różnych prób. Weronika trafiła do szpitala z „zatruciem pokarmowym”. Wróciłem do poczekalni, a potem poszedłem do pokoju konsultacyjnego, gdzie Wiktor – mój adwokat od lat – czekał z teczką.
– Mam to wszystko – powiedziałem, kładąc przed nim notes i zdjęcia. – O fałszywych lekach, zmanipulowanym winie, umowie z kupcem na trzysta tysięcy. Wiktor przejrzał dokumenty, a potem podniósł wzrok. – Franciszku, wtedy nie gramy defensywnie.
Idziemy do ataku. Wstałem i podszedłem do okna. – Będę miał papiery gotowe do końca dnia – powiedziałem. Zadzwonił do Anny Kowalskiej, prokurator, którą znał od lat.
Do szesnastej tego wieczoru wróciłem do pustego domu. Stanisław i Weronika nie mogą zbliżać się do ciebie ani do twojej nieruchomości na mniej niż pięćset metrów. Dowody mówią same za siebie: notes, zdjęcia, maile, nagrania z monitoringu. Weronika zamknęła notes na przesłuchaniu.
Prokurator dodał zarzuty. Marek Weber szeptał coś do adwokata, ale ja już nie słuchałem. Myślałem tylko o tym, że oni gonili za trzystoma tysiącami, planowali morderstwo, ryzykowali wszystko, podczas gdy ja siedziałem na ponad pięciu milionach, o których nigdy nie wiedziałem. W sierpniu zadzwonił telefon od pełnomocnika Stanisława.
„Marek Weber chce się spotkać. Mówi, że ma informacje, które mogą cię zainteresować. ” Nie zaprosiłem go do środka. Poszedłem do kuchni, nalałem sobie herbaty i patrzyłem na zdjęcie Marty.
W listopadzie poleciałem do Paryża, tak jak kiedyś z nią. Dwieście dwadzieścia tysięcy złotych w tamtym roku. Dwieście dwadzieścia tysięcy, o których nikt nie wiedział. – Marto – powiedziałem do jej wizerunku.
– Zrobiłem to.
