La pluie martelait le pare-brise du SUV noir, transformant les lumières de l’autoroute en un flou rouge et blanc. À l’intérieur, l’air conditionné était réglé à 21 degrés, mais Audrey Sullivan frissonnait. Elle regarda son mari, Patrick. Ses jointures étaient blanches sur le volant, sa mâchoire serrée.
Pour un homme qui rentrait d’un dîner pour son cinquième anniversaire de mariage, il ressemblait à un fugitif. « Ça va ? demanda-t-elle doucement. Tu as à peine touché ton steak.
»
Patrick cligna des yeux, comme s’il revenait de loin. Il força un sourire qui n’atteignit pas ses yeux. « Je vais bien, chérie. C’est le travail.
La fusion est compliquée. »
« Tu avais promis de ne pas parler du travail ce soir », lui rappela-t-elle en posant la main sur son avant-bras. Il tressaillit, un recul subtil, qu’il masqua en changeant de vitesse, alors que la transmission était automatique. « Désolé, c’est les routes.
Cette visibilité est un cauchemar. »
Audrey retira sa main. Quelque chose n’allait pas. Pendant cinq ans, Patrick avait été le roc stable de sa vie.
Mais ce soir, il vibrait d’une énergie nerveuse qu’elle ne lui connaissait pas. Chaque fois que des phares apparaissaient dans le rétroviseur, ses yeux se levaient, vérifiant, évaluant, une panique scintillant dans ses pupilles. « Tu roules un peu vite ? » murmura-t-elle alors que le compteur dépassait les 120 kilomètres heure.
« Je veux juste nous ramener à la maison », répliqua-t-il sèchement. Puis, adoucissant sa voix : « J’ai une surprise pour toi à la maison. »
« Une autre ? Les boucles d’oreilles étaient suffisantes.
»
« Celle-ci est différente. Meilleure. » Il vérifia à nouveau le rétroviseur. Un semi-remorque klaxonna alors que Patrick se déportait trop près de la ligne.
Il ralentit. Audrey agrippa la poignée de la porte. « Je contrôle, Audrey », hurla-t-il. C’est à cet instant que le monde s’effondra.
Le SUV heurta une profonde flaque d’eau. Le volant devint inutile. Le véhicule aquaplana, dérivant latéralement avec une apesanteur écœurante. Audrey ne cria pas.
Elle inspira, l’air piégé dans ses poumons, tandis que les phares illuminaient la glissière de sécurité qui se précipitait vers eux. Le métal hurla. Le SUV arracha la glissière et fut projeté dans l’obscurité du talus. Le monde devint un tourbillon de verre brisé, d’airbags qui se déployaient et du rugissement de l’acier écrasé.
La voiture roula une fois, deux fois, trois fois avant de s’écraser dans le fond boueux d’un fossé de drainage, sur le côté. Un silence suivit, lourd et absolu, brisé seulement par le sifflement de la vapeur et le crépitement de la pluie. Audrey était sonnée, la vision trouble. L’airbag se dégonfla lentement, poudrant l’habitacle de blanc.
Elle goûta le cuivre du sang. Patrick gémit, suspendu dans sa ceinture, affalé. Son front saignait abondamment. « Je suis là !
» balbutia-t-il. Il essaya de bouger mais hurla de douleur. « Ma jambe, mon Dieu, ma jambe ! »
Audrey tâtonna pour sa poignée de porte, mais elle était coincée contre la boue.
La vitre passager était brisée. La pluie entrait, froide et mordante. « Il faut sortir. Je sens l’essence.
»
« Non ! » La tête de Patrick se redressa brusquement. Ses yeux étaient écarquillés, fous, dépourvus de raison. Il ne regardait pas sa jambe écrasée.
Il regardait le rétroviseur, essayant de voir derrière la voiture. « Patrick, il faut bouger. » Audrey déboucla sa ceinture, tombant douloureusement contre la porte passager. Elle tendit la main vers lui.
Des sirènes hurlèrent au loin, se rapprochant. Des lumières bleues et rouges dansaient sur les arbres mouillés. « La police », murmura Patrick. Ce n’était pas du soulagement dans sa voix, c’était de la terreur.
« Ils arrivent. Tiens bon, bébé. » Audrey toucha son visage, essuyant le sang de son œil. Il agrippa son poignet, sa prise contusionnante, désespérée.
« Audrey, écoute-moi. La voiture, le camion de remorquage. Ne les laisse pas emporter la voiture au parking de la police. Tu dois récupérer le coffre.
Tu m’entends ? Prends les effets personnels du coffre. »
« Patrick, arrête. Tu es blessé.
»
« Promets-le-moi. Il y a des cadeaux là-dedans. Des cadeaux surprises. Tu ne peux pas les laisser voir.
Tu ne peux pas les laisser l’ouvrir. »
Un pompier glissa le long du talus, le faisceau de sa lampe traversant l’habitacle. « Madame, monsieur, ne bougez pas, on va vous sortir de là. »
Patrick frappa les mains du pompier qui passait par la vitre brisée.
Il se tourna vers Audrey, ses yeux suppliants, terrifiés. « Audrey, ne les laisse pas regarder dans le coffre. Promets-moi. C’est pour nous.
C’est notre avenir. »
« Je promets », pleura-t-elle, juste pour qu’il arrête de se débattre. « Je promets, Patrick. »
Les pinces de désincarcération rugirent, noyant ses cris.
Les secouristes découpèrent le toit comme le couvercle d’une boîte de sardines. Ils sortirent Audrey en premier. Elle tremblait, mouillée et contusionnée, mais l’adrénaline la maintenait debout. Ils attachèrent Patrick à une planche dorsale et le portèrent le long de la colline boueuse vers l’ambulance.
Il ne hurlait pas à cause de son fémur brisé. Il tordait son cou, fixant l’épave. « Le coffre ! hurla-t-il dans la pluie.
Audrey, le coffre ! »
Un ambulancier poussa doucement Audrey vers une deuxième ambulance. « Madame, vous devez vous allonger. Vous êtes en état de choc.
»
Audrey regarda en arrière l’épave du SUV noir. Le hayon était cabossé mais fermé hermétiquement. Un camion de remorquage descendait déjà la pente, ses lumières jaunes clignotant. Pourquoi avait-il si peur ?
Elle monta dans l’ambulance. Les portes se fermèrent sur la pluie, mais elles ne pouvaient pas effacer l’image du visage de Patrick. Ce n’était pas de la douleur, ce n’était pas du choc. C’était le regard d’un homme qui savait qu’il était sur le point de tout perdre.
Les lumières fluorescentes de la chambre d’hôpital bourdonnaient. Il était huit heures du matin. Audrey était assise dans une chaise en plastique à côté du lit, son bras en écharpe et un pansement papillon au-dessus de son sourcil gauche. Elle avait été libérée une heure plus tôt, diagnostiquée avec un sévère coup du lapin et des contusions, mais rien de cassé.
Patrick n’avait pas eu autant de chance. Une fracture ouverte du tibia droit et trois côtes cassées. Il n’était pas en réanimation, mais dans une chambre privée du service de traumatologie, lourdement sédaté. Il fixait le plafond, sa peau de la couleur d’un vieux parchemin.
Quand il tourna la tête pour la regarder, ses yeux étaient aiguisés, traversant le brouillard de la morphine. « Est-ce que tu y es allé ? » râla-t-il. Audrey soupira, se frottant les tempes.
« Patrick, je viens juste d’être libérée. Je n’ai pas quitté ton chevet. »
« Tu dois y aller. Maintenant, avant qu’il ne traite l’admission.
»
« Pat, c’est une épave. La compagnie d’assurance s’en occupera. Pourquoi es-tu obsédé par ça ? »
Il essaya de s’asseoir, grimaçant tandis que ses côtes protestaient.
Il tendit la main, agrippant sa bonne main. Ses doigts étaient froids. « Audrey, écoute-moi. Dans le coffre, il y a un sac de sport noir.
Dedans, il y a les cadeaux d’anniversaire dont je t’ai parlé. »
« Des cadeaux ? Quel genre de cadeaux ? Des bijoux ?
»
Il mentit. Le mot sortit trop vite. « Des pièces vintage. Des diamants.
J’ai retiré de l’argent de nos économies pour 46 000 euros. Je les ai achetés à un vendeur privé en ville hier. C’est pour ça que j’étais si nerveux en rentrant. J’avais des diamants dans le coffre.
Non assurés. »
Audrey retira sa main, choquée. « Tu as dépensé 46 000 euros sans me le dire, Patrick ? On essaie de rénover la cuisine.
»
« Je voulais te surprendre. » Il ferma les yeux, feignant un spasme de douleur. « Je voulais te donner quelque chose de réel, quelque chose qui dure. Mais si les gars de la casse le trouvent, ils l’empocheront.
Ils diront que c’était perdu dans l’accident. S’il te plaît, Audrey, si on perd ça, on perd tout. C’est nos économies. »
Audrey le regarda.
Ça avait du sens, d’une manière tordue. Patrick pouvait être impulsif avec de grands gestes. Mais la désespérance dans ses yeux semblait disproportionnée par rapport à de l’argent perdu. « D’accord », murmura-t-elle.
« J’y vais. J’appelle un taxi. »
« Pas de taxi », dit-il rapidement. « Ne dis à personne où tu vas.
Va juste prendre le sac et apporte-le ici. Ne l’ouvre pas, Audrey. »
« Pourquoi pas ? »
Parce que sa voix se brisa, et pendant une seconde, il ressembla à un petit garçon perdu dans le noir.
« Parce que je veux être celui qui te le donne. Je veux voir ton visage quand je te mets le collier. S’il te plaît, ne gâche pas le moment. Laisse-moi avoir cette seule chose après tout ça.
»
Il instrumentalisait sa blessure, leur anniversaire. C’était suffocant. « D’accord », dit Audrey, se levant. Elle sentit une vague de vertige, mais la repoussa.
« Je vais chercher ton sac, mais on va avoir une sérieuse discussion sur les finances quand tu seras guéri. »
Patrick retomba contre les oreillers, exhalant un souffle qui ressemblait à un râle. « Merci, bébé. Dépêche-toi, s’il te plaît, dépêche-toi.
»
Audrey sortit de la chambre dans le couloir. Elle sortit son téléphone. Elle hésita sur la liste de contacts. Elle voulait appeler Jane, sa meilleure amie.
Jane lui dirait que c’était insensé, que Patrick se comportait comme un fou. Mais Patrick détestait Jane. « Elle est jalouse de nous », disait-il toujours. Audrey rangea son téléphone.
Elle ferait cette seule chose. Elle sauverait les bijoux. Mais tandis qu’elle marchait vers la sortie de l’hôpital, le nœud dans son estomac se resserra. Patrick avait dit qu’il avait acheté les bijoux hier.
Mais hier, il lui avait dit qu’il était en réunion toute la journée au bureau. Il avait dit qu’il n’avait pas quitté le bureau. Elle héla un taxi dans le rond-point de l’hôpital. La pluie avait cessé, laissant la ville nettoyée et grise.
« Où ça ? » demanda le chauffeur. « Le parking municipal sur la 4e », dit Audrey. Tandis que le taxi s’insérait dans la circulation, Audrey repassa l’accident dans son esprit.
Elle se rappelait le regard dans les yeux de Patrick. Ce n’était pas le regard d’un homme inquiet pour des diamants. Les diamants pouvaient être remplacés, l’argent pouvait être gagné. C’était le regard d’un homme effrayé par un monstre.
Et pour la première fois en cinq ans, Audrey se demanda si l’homme qu’elle avait épousé était celui qui tenait la laisse. Le parking municipal et la casse était un cimetière d’acier. Ça sentait la rouille humide, l’essence et le désespoir. Le sol était un mélange de boue et de gravier qui aspirait les baskets d’Audrey tandis qu’elle suivait l’employé de la cour, un homme costaud en combinaison tachée de graisse qui mâchait un cure-dent avec une lenteur méditative.
« Rangée G, emplacement 4 », grogna l’homme, vérifiant son bloc-notes. « Ne touchez rien de tranchant. L’assurance ne l’a pas encore validé, mais les flics ont dit que vous pouviez prendre les effets personnels. »
« Merci », dit Audrey, serrant son cardigan plus fort autour d’elle.
L’air humide s’infiltrait dans ses os contusionnés. Ils tournèrent le coin et elle s’arrêta. Voir le SUV à la lumière du jour était déstabilisant. C’était une carcasse tordue.
Le toit était enfoncé du côté passager. Son côté. Si elle avait été plus grande ou si l’angle avait été légèrement différent, elle serait morte. Le pare-brise avait disparu.
L’intérieur était couvert de boue. « Sacré balade », commenta l’employé, crachant un éclat de bois par terre. « Le coffre est à l’arrière. Pourrait être coincé.
»
Audrey s’approcha de l’arrière du véhicule. L’autocollant « Sullivan » était rayé mais lisible. Ça ressemblait à regarder une pierre tombale. Elle appuya sur le bouton d’ouverture du coffre.
Rien. Le verrou électronique était mort. « Ici », dit l’employé. Il enfonça un pied-de-biche dans la jointure et fit levier avec un gémissement de métal grinçant.
Le coffre s’ouvrit. « Je vous donne une minute. » Il s’éloigna pour fumer une cigarette, lui laissant de l’intimité. Audrey fixa la cavité sombre du coffre.
Il était étonnamment intact. Le revêtement robuste avait protégé le contenu de la boue. Au centre, exactement comme Patrick l’avait dit, se trouvait un sac de sport noir. Il paraissait inoffensif.
Audrey le saisit par la poignée. Il était lourd, plus lourd que des vêtements, plus lourd que des boîtes à bijoux. Elle le sortit et le posa sur le pare-chocs. Son cœur battait contre ses côtes.
« Promets-moi que tu ne gâcheras pas la surprise. » La voix de Patrick résonnait dans sa tête. Mais une autre voix était plus forte, la voix de la survie. La voix qui avait remarqué qu’il avait menti sur son emploi du temps.
La voix qui se rappelait sa terreur. « Je suis désolée, Pat », murmura-t-elle. Elle ouvrit la fermeture éclair du sac. Il n’y avait pas de boîte à bijoux en velours.
Il n’y avait pas de diamants. Audrey fixa, son souffle se coinçant dans sa gorge. Le sac était rempli de piles de billets. Des billets de 100 dollars attachés avec des élastiques.
Ça devait faire 46 000 euros, peut-être plus. Mais niché à côté de l’argent se trouvait un dossier en plastique transparent. Les doigts tremblants d’Audrey l’ouvrirent. Trois passeports en glissèrent.
Le premier était bleu américain. Elle l’ouvrit. Idéalement, il aurait dû indiquer Patrick Sullivan. Ce n’était pas le cas.
La photo était celle de Patrick, une version légèrement plus jeune, rasée de près. Le nom indiquait Daniel Ford. Le deuxième était canadien, même photo. Nom : Ian Féan.
Le troisième venait des îles Caïmans, nom : Thomas Grey. Audrey sentit le sol basculer sous ses pieds. Qui était-il ? Qui était l’homme avec qui elle dormait chaque nuit ?
Elle fouilla plus profondément dans le sac. Au fond, elle trouva un téléphone. Pas son iPhone élégant, mais un téléphone satellite robuste et grossier. Un jetable.
Elle le prit. Il était allumé. Elle regarda en arrière l’employé, qui était occupé à faire défiler sur son propre téléphone près de la grille. Il ne regardait pas.
Elle referma le sac, passant la lourde sangle sur son épaule valide. Le poids imprimait une menace physique. Elle n’allait pas retourner à l’hôpital. Elle ne pouvait pas.
L’homme dans ce lit d’hôpital n’était pas Patrick Sullivan. Patrick Sullivan n’existait pas. Elle sortit son propre téléphone portable. Ses doigts tremblaient tellement qu’elle dut taper le numéro deux fois.
« Jane ? » Audrey s’étrangla quand la ligne se connecta. « Audrey ! Oh mon Dieu !
J’ai entendu pour l’accident. Je t’appelle depuis tout à l’heure. Est-ce que ça va ? »
La voix de Jane était une bouée de sauvetage.
« Jen, écoute-moi », murmura Audrey, tournant le dos à l’épave. « J’ai besoin que tu viennes me chercher. Passe à l’hôpital, au parking municipal sur la 4e. »
« Le parking municipal ?
Pourquoi ? »
« Je ne peux pas expliquer. Viens juste. Et Jen, ne dis rien à personne.
Ne dis rien à Patrick. »
« Audrey, tu me fais peur. »
« J’ai peur aussi », admit-elle, serrant le sac de mensonges contre sa poitrine. « Conduis juste.
»
Jane vivait dans un appartement au troisième étage sans ascenseur, au cœur chaotique de la ville. C’était un espace encombré et chaleureux, rempli de livres et de projets de tricot à moitié terminés. L’opposé polaire de la maison minimaliste stérile qu’Audrey partageait avec Patrick. Audrey était assise sur le canapé en velours de Jane.
Le sac de sport noir posé sur la table basse comme une bombe attendant d’exploser. Jane se tenait près de la fenêtre, jetant un œil à travers les stores. « Tu es sûre que personne ne nous a suivies ? »
« Je ne sais pas », dit Audrey, sa voix creuse.
Elle tenait le téléphone satellite dans ses mains. « Il a dit que c’était des bijoux. Il a dit que c’était pour notre anniversaire. »
Jane regarda les piles d’argent et les passeports étalés sur la table.
« Audrey, ce n’est pas une liaison. Ce n’est pas une crise de la quarantaine. C’est… c’est professionnel.
» Elle prit le passeport de Daniel Ford. « Regarde les tampons. Brésil, Russie, Panama. »
« Il avait une conférence de logistique à Miami », murmura Audrey.
« Ou du moins, c’est ce qu’il a dit. » Elle sentit une vague de nausée. Cinq ans. Chaque voyage, chaque soirée tardive, chaque urgence au travail.
Tout était une invention. Elle était mariée à un fantôme. « Vérifie le téléphone », dit Jane. Audrey appuya sur le bouton de déverrouillage.
Un écran de code d’accès apparut. « Tu le connais ? » demanda Jane. Audrey hésita.
Patrick utilisait le même code pour tout : 0811, leur anniversaire, le 12 août. Mais c’était le téléphone de Daniel Ford. Elle essaya 0811. Code incorrect.
Elle essaya l’anniversaire de Patrick. Incorrect. Elle fixa l’écran. Pense.
Qui est-il vraiment ? Elle se rappela quelque chose d’étrange. L’année dernière, Patrick avait marmonné une date dans son sommeil. Pas une date, juste des chiffres : 1024.
Elle lui avait demandé le lendemain matin, et il avait ri, disant que c’était un code pour un conteneur d’expédition. Elle tapa 1024. Le téléphone se déverrouilla. L’interface était spartiate.
Pas d’applications, juste un client de messagerie sécurisée et une liste de contacts sans nom. Seulement des codes. Elle ouvrit les messages. Le fil le plus récent était avec un utilisateur nommé « Cleaner ».
« Patrick : Envoi sécurisé. Rendez-vous fixé pour 23 h 45 à l’aéroport. »
« Cleaner : Ne sois pas en retard. Le client est impatient.
»
« Patrick : J’amène le risque. C’est la couverture parfaite. Voyage d’anniversaire. »
Audrey arrêta de respirer.
« Le risque », lut-elle à voix haute. « Quoi ? » Jane se pencha. « Il m’a appelée le risque », dit Audrey, les larmes coulant.
« Il ne m’emmenait pas à un dîner romantique. Il m’emmenait à l’aéroport. Il allait quitter le pays avec cet argent. »
« Et toi ?
» demanda Jane doucement. Audrey fit défiler. « Cleaner : Et la femme ? »
« Patrick : Elle ne sait rien.
Je la larguerai au terminal ou la laisserai dans la voiture. Peu importe. Une fois dans l’avion, elle est ton problème. »
Audrey lâcha le téléphone comme s’il l’avait brûlée.
Il allait la laisser à eux. Qui qu’ils soient. Soudain, le téléphone satellite vibra. Une vibration mécanique dure.
L’écran s’alluma. Appel entrant : « Cleaner ». Audrey et Jane le fixèrent. La sonnerie semblait assourdissante dans l’appartement silencieux.
« Ne réponds pas », murmura Jane. La sonnerie s’arrêta. Une notification apparut instantanément. « Nouveau message de Cleaner : Tu as raté le rendez-vous ?
On sait que tu as eu un accident. Où est le paquet ? » Puis un autre message : « On nettoie l’opération. Pas de fils qui dépasse.
»
« Fils qui dépasse », réalisa Audrey. « C’est moi. Et Patrick. »
« Il faut aller à la police », dit Jane, attrapant ses clés de voiture.
« Tout de suite. C’est bien au-dessus de nos têtes. Audrey, ces gens tuent des gens. »
Audrey se leva, essuyant son visage.
Le choc s’estompait, remplacé par une colère froide et dure. Patrick, Daniel, qui qu’il soit, l’avait utilisée comme bouclier. Il avait dormi à ses côtés, tout en planifiant d’échanger sa vie contre sa liberté. « Allons-y », dit Audrey.
Elle referma le sac. « Je ne vais pas le laisser s’en tirer comme ça. »
« Ma voiture est derrière », dit Jane. Elles sortirent précipitamment de l’appartement, laissant la sécurité de l’intérieur pour la vulnérabilité exposée de la rue.
Audrey serra le sac fort. Elle ne savait pas à qui faire confiance, mais elle savait une chose : elle n’était plus la victime. Elle était le témoin. Patrick Sullivan, ou Daniel Ford, comme il préférait s’appeler dans sa tête, avait fini de jouer la victime.
Au moment où Audrey ne revint pas dans l’heure, il sut qu’elle avait regardé. Elle avait trouvé le sac. Sa vie soigneusement construite s’effondrait autour de lui, alimentée par sa propre stupidité d’avoir craché la voiture. Il s’assit dans le lit d’hôpital, la sueur perlant sur sa lèvre supérieure.
La douleur dans sa jambe était une lance blanche et chaude. Mais l’adrénaline était un puissant médicament. Il devait bouger. Le cartel, spécifiquement l’organisation impitoyable connue sous le nom de Vanguard, n’accepterait pas un accident de voiture comme excuse pour manquer un dépôt de 46 000 euros et la livraison des codes d’expédition cryptés cachés dans la doublure de ce sac.
Il appuya sur le bouton d’appel. Quand l’infirmière arriva, il feignit une chute, renversant son pichet d’eau tandis qu’elle se baissait pour le nettoyer. Il vola une paire de ciseaux chirurgicaux de son chariot. Dix minutes plus tard, l’infirmière était enfermée dans la salle de bain, ligotée avec du ruban médical.
C’était un travail bâclé, désespéré, mais ça lui gagnait du temps. Patrick boita hors de la chambre, portant un ensemble volé de tenues médicales bleues qu’il avait trouvé dans un placard de fournitures. Il utilisa une béquille volée dans le couloir. Il prit l’ascenseur de service jusqu’au quai de chargement.
L’air frais frappa son visage. Il était dehors. Il héla un taxi au coin, grimaçant en glissant sur la banquette arrière. « Où ça ?
»
« 42, rue Elm », dit Patrick. Chez lui. Il avait besoin du plan de secours. Quand il arriva à la maison, elle était silencieuse.
La police ne l’avait pas encore perquisitionnée. Ils étaient probablement encore en train de traiter le rapport d’accident ou coincés dans la bureaucratie. Il boita à l’intérieur, contournant le désordre de la rénovation. Il alla directement au placard de la chambre principale.
Il tira un escabeau, grinçant des dents contre la douleur dans sa jambe, et dévissa la grille de ventilation près du plafond. Il tendit la main et sortit une pochette scellée sous vide. Dedans se trouvait un Glock 19 et une pile d’argent. Seulement 4 100 euros.
Juste de l’argent de poche. Le vrai fond de retraite était dans ce sac de sport avec Audrey. Il vérifia son iPhone personnel. Il ouvrit une application déguisée en calculatrice.
Il tapa un code. Une carte apparut. Un seul point rouge clignotait. Il sourit.
Bien que ce fût une expression sinistre et sans humour. Il n’avait jamais complètement fait confiance à Audrey. Elle était trop proche de Jane, et Jane était trop curieuse. Trois mois plus tôt, Patrick avait rampé sous la Honda Civic de Jane et avait collé un traceur GPS magnétique à l’intérieur du pare-chocs arrière.
Il se disait que c’était pour la sécurité, au cas où elle se perdrait. La vérité était qu’il aimait savoir où était sa propriété. Le point rouge bougeait. Il quittait le complexe d’appartements de Jane.
Il se dirigeait vers le centre-ville, vers le QG du commissariat. « Non », siffla Patrick. Si elle donnait ce sac aux flics, le cartel ne le tuerait pas seulement. Il le torturerait pour les codes d’expédition.
Il avait besoin de ce sac pour acheter sa vie. Il avait besoin de ses passeports pour disparaître. Il arma le Glock, vérifiant la chambre. Il boita de retour vers le taxi qu’il avait payé pour attendre.
« Changement de plan », dit Patrick, ses yeux collés au point rouge en mouvement. « Suivez les directions GPS que je vous donne et roulez vite. »
Le chauffeur de taxi regarda dans le rétroviseur, voyant les yeux maniaques de l’homme. « Eh, mon pote, je ne veux pas d’ennuis.
»
Patrick leva le pistolet, le gardant sous la ligne de la fenêtre, mais visible pour le chauffeur. « Pas d’ennuis. Juste conduire. Allez !
»
Le taxi s’éloigna du trottoir en dérapant. Patrick observa le point rouge. Il pouvait les rattraper avant qu’elle n’atteigne le commissariat s’il prenait les raccourcis. Il n’était plus Patrick Sullivan le mari.
Il était Daniel Ford, le nettoyeur. Et il avait un dernier désordre à ranger. Le détective Jack Hargrave regarda le contenu du sac de sport étalé sur son bureau avec un mélange de fatigue et d’alarme. C’était un homme qui avait tout vu en vingt ans dans la police.
Mais ça, c’était compliqué. « Vous dites qu’il prétendait que c’était des bijoux ? » demanda Hargrave, levant les yeux vers Audrey. « Oui », dit Audrey.
Elle était assise sur une chaise en bois dure dans la salle d’interrogatoire, serrant une tasse en polystyrène de café tiède. Jane était à côté d’elle, paraissant farouchement protectrice. « Il m’a suppliée d’aller le chercher. »
Hargrave prit le passeport.
« Daniel Ford. Ce type est signalé dans trois bases de données : blanchiment d’argent, vol de logistique haut de gamme. La DEA tourne autour d’un gars correspondant à cette description depuis un an. » Il regarda le téléphone jetable et ses textos.
«
