À Chicago, au mois de novembre, le froid ne tombait pas du ciel. Il attaquait.
Il descendait du lac Michigan, s’engouffrait entre les immeubles de West Division Street et vous frappait au visage comme s’il vous en voulait personnellement. Hazel Brennan avait toujours trouvé cette idée absurde. Ce matin-là, pourtant, alors qu’elle restait immobile devant une pharmacie avec son téléphone gelé entre les doigts, elle aurait juré que le vent savait exactement où lui faire mal.
Sur l’écran s’affichait une phrase de six mots.
PAIEMENT REFUSÉ. VEUILLEZ CONTACTER VOTRE ASSURANCE.
Hazel relut le message.
Puis une troisième fois.
Comme si les mots pouvaient changer si elle les regardait suffisamment longtemps.
Ils ne changèrent pas.
Elle ouvrit son application bancaire.
41,16 dollars.
C’était tout ce qu’il lui restait.
Quarante et un dollars et seize cents entre elle, son frère et le gouffre.
Le pharmacien avait été gentil. C’était presque pire.
Il avait baissé la voix, jeté un regard vers les clients derrière elle et expliqué qu’il ne pouvait pas délivrer le traitement sans paiement ou nouvelle autorisation de l’assurance.
Hazel l’avait remercié.
Elle avait même souri.
Parce que les gens comme elle apprenaient très tôt à remercier lorsqu’on leur annonçait une catastrophe avec politesse.
Dehors, son téléphone vibra.
Un message de Miles.
Ça va. T’inquiète pas. Si ça empire, j’apprendrai le braille. Ça pourrait être cool.
Hazel ferma les yeux.
Miles avait quatorze ans.
Un enfant de quatorze ans ne devrait pas écrire ce genre de phrase.
Il devrait se plaindre d’un contrôle de maths, d’un jeu vidéo trop difficile ou du fait que sa sœur refusait de le laisser sortir un soir d’école.
Il ne devrait pas plaisanter sur l’idée de devenir aveugle.
Le gliome qui comprimait son nerf optique avait été décrit par l’oncologue comme « relativement lent ».
Hazel avait fini par détester l’expression.
Comme si une bombe était rassurante parce qu’elle prenait son temps avant d’exploser.
Les médecins parlaient d’astrocytome de grade deux, d’imagerie de contrôle, de réduction tumorale, de protocole à ajuster. Hazel, elle, entendait seulement une chose.
Sans traitement, Miles pouvait perdre la vue.
Et derrière chaque rendez-vous, chaque IRM, chaque médicament et chaque spécialiste, il y avait un chiffre.
La dette totale avait franchi les 62 000 dollars.
Hazel travaillait déjà plus qu’elle ne dormait.
À vingt-sept ans, elle était infirmière en traumatologie, formée à Cook County, capable de gérer une hémorragie massive avec trois internes paniqués autour d’elle et un patient insultant tout ce qui respirait.
Mais elle ne savait pas comment fabriquer soixante-deux mille dollars.
Son téléphone vibra de nouveau.
Numéro inconnu.
Elle faillit ne pas répondre.
« Hazel Brennan ? »
La voix masculine était basse, précise, marquée par un accent d’Europe de l’Est qu’elle ne parvint pas à identifier.
« Qui demande ? »
« Roman Sava. Le docteur Ashworth m’a donné votre numéro. »
Hazel sentit immédiatement son estomac se contracter.
Le docteur Ashworth avait autrefois été chirurgien à Cook County. Excellent chirurgien. Mauvais joueur.
Deux ans plus tôt, des rumeurs avaient commencé à circuler à propos de dettes, de tables privées et d’hommes qui venaient le chercher après ses gardes.
Il avait disparu du service quelques mois plus tard.
« Ashworth ? »
« Il dit que vous êtes compétente. Discrète. Et difficile à intimider. »
« Il exagère probablement sur le dernier point. »
Silence.
L’homme n’avait visiblement aucun goût pour l’humour.
« Une voiture viendra vous chercher dans douze minutes. »
Hazel regarda autour d’elle.
« Pardon ? »
« Nous avons besoin d’une infirmière privée. »
« Normalement, on commence par demander si la personne est disponible. »
« Êtes-vous disponible ? »
Elle pensa aux 41,16 dollars.
« Peut-être. »
« Quinze mille dollars par semaine. »
Le vent sembla soudain disparaître.
Hazel ne répondit pas.
« La voiture sera là dans onze minutes », ajouta Roman.
Puis il raccrocha.
Hazel resta sur le trottoir, téléphone contre l’oreille, longtemps après la fin de l’appel.
Quinze mille dollars par semaine.
C’était soit l’occasion de sauver son frère, soit le début d’un documentaire criminel dans lequel une voix grave annoncerait qu’elle avait fait « une erreur fatale en montant dans un véhicule inconnu ».
Dix minutes plus tard, un Cadillac Escalade noir se gara devant elle.
Les vitres étaient teintées.
Le chauffeur descendit, ouvrit la portière arrière et prononça son nom.
Hazel pensa à Miles.
À son message.
Au braille.
Puis elle monta.
Le trajet dura près d’une heure et demie.
Ils quittèrent Chicago, traversèrent des banlieues puis des routes de campagne bordées de champs de maïs déjà récoltés. Le chauffeur ne prononça pas un mot.
Hazel observa chaque intersection.
Réflexe inutile, sans doute.
Mais elle voulait savoir où on l’emmenait.
Lorsque l’Escalade quitta enfin la route principale, deux piliers de pierre apparurent devant un portail métallique haut de près de quatre mètres.
Des caméras suivirent le véhicule.
Le portail s’ouvrit sans que le chauffeur ralentisse.
La propriété surgit quelques minutes plus tard.
Hazel s’était attendue à une grande maison.
Ce qu’elle découvrit ressemblait davantage à une forteresse qui aurait engagé un architecte de luxe.
Trois étages de pierre sombre. D’immenses panneaux de verre. Une aile entière tournée vers un ravin au fond duquel coulait un ruisseau partiellement gelé.
Deux hommes armés attendaient près de l’entrée.
Hazel inspira lentement.
L’option documentaire criminel gagnait du terrain.
À l’intérieur, un homme aux cheveux argentés l’attendait.
Roman Sava avait la cinquantaine, un visage sans graisse inutile et la carrure d’un boxeur qui aurait simplement remplacé les gants par des costumes sur mesure.
Il lui tendit un dossier.
« Accord de confidentialité. »
Hazel parcourut la première page.
« Combien de personnes ont besoin d’un NDA de douze pages pour changer un pansement ? »
« Celles qui travaillent ici. »
« Qui est mon patient ? »
Roman la regarda pendant deux secondes.
« Dominic Kessler. »
Hazel cessa de tourner les pages.
Même elle connaissait ce nom.
Tout Chicago connaissait ce nom.
Officiellement, Dominic Kessler possédait des sociétés de construction, des terminaux portuaires, plusieurs entreprises de transport et suffisamment d’immobilier pour ne jamais avoir à regarder le prix d’un appartement.
Officieusement, on associait son nom à des choses dont les journaux parlaient sans jamais réussir à les prouver.
Trafic.
Extorsion.
Paris clandestins.
Disparitions.
Guerres de territoire.
« Non », dit Hazel.
Roman haussa légèrement un sourcil.
« Non ? »
« Je viens de décider que j’aime beaucoup être pauvre. »
Elle fit un pas vers la porte.
« Votre frère s’appelle Miles. Quatorze ans. Astrocytome de grade deux. La dernière demande de prise en charge a été refusée ce matin. »
Hazel se retourna si vite que sa nuque protesta.
« Comment savez-vous ça ? »
« Nous vérifions les personnes qui entrent ici. »
« Vous avez fouillé mon dossier médical familial ? »
« J’ai vérifié que vous n’étiez pas un risque pour monsieur Kessler. »
« Ce n’était pas ma question. »
Roman la fixa.
Aucun sourire.
Aucun malaise.
« Quinze mille par semaine. Payés chaque vendredi. Vous pouvez partir quand vous voulez. »
Hazel pensa à Miles.
Encore.
Toujours Miles.
Elle revint vers la table.
« Donnez-moi le stylo. »
Roman lui expliqua ensuite les règles.
Médicaments et soins des plaies à sept heures et dix-neuf heures.
Aucune conversation personnelle.
Et surtout, elle ne devait jamais entrer dans la chambre de Dominic sans confirmation verbale par interphone.
« Pourquoi ? »
« Il a déjà tiré sur quelqu’un qui est entré sans permission. »
Hazel cligna des yeux.
« Un intrus ? »
« Sa définition du mot est assez large. »
« Charmant. »
Roman continua.
Dominic avait été blessé six jours plus tôt. Plusieurs lacérations profondes, deux côtes fracturées et une hémorragie interne ayant nécessité une intervention.
Il refusait l’hôpital.
Naturellement.
La dernière infirmière n’avait tenu que quatre heures.
« Pourquoi ? »
Roman marqua une pause.
« Monsieur Kessler lui a lancé un bassin hygiénique. »
Hazel le regarda.
« Plein ? »
Roman hésita.
« Je préfère ne pas répondre. »
Hazel souffla.
« Maintenant j’ai besoin de savoir. »
« Elle aussi aurait préféré ne pas savoir. »
Pour la première fois, elle vit presque une émotion traverser son visage.
Presque.
Roman la conduisit jusqu’à l’aile est.
La chambre de Dominic occupait probablement plus de surface que l’appartement de Hazel et Miles.
L’interphone était fixé à côté de la porte.
Roman appuya.
« Dominic. L’infirmière est arrivée. »
Une voix rauque répondit presque immédiatement.
« Renvoyez-la. »
Roman regarda Hazel.
« Il a confirmé votre présence. Techniquement, ça suffit. »
« Vous avez une définition intéressante du consentement. »
« Bonne chance. »
Puis il partit.
Hazel ouvrit.
La première chose qu’elle remarqua fut l’odeur.
Alcool.
Sueur.
Nourriture froide.
Et quelque chose d’autre.
Une odeur douceâtre qu’elle connaissait trop bien.
Infection.
Un plateau repas intact gisait sur le sol. Une lampe était brisée. Une petite table avait été renversée.
Près des fenêtres, dans un fauteuil en cuir, un homme était assis dans l’ombre.
Hazel s’était imaginé quelqu’un de plus âgé.
Dominic Kessler devait avoir trente-cinq ou trente-six ans.
Ses cheveux noirs étaient en désordre. Une cicatrice traversait sa tempe gauche jusqu’à la pommette. Même épuisé, même fiévreux, il dégageait quelque chose de dérangeant.
Pas seulement de la puissance.
Du contrôle.
Comme si le chaos de la pièce avait été autorisé, et non subi.
Ses yeux verts se posèrent sur elle.
Hazel comprit immédiatement pourquoi tant de gens avaient peur de cet homme.
« Sortez. »
« Bonjour à vous aussi. »
« Roman ne vous a pas expliqué le français ? »
« Il m’a surtout expliqué que vous aviez besoin d’une infirmière. »
« J’ai besoin qu’on me fiche la paix. »
Hazel s’approcha.
Dominic saisit une bouteille de bourbon.
Blanton’s.
Hazel reconnut l’étiquette parce qu’un médecin de Cook County en parlait comme d’une religion.
« Posez ça. »
Le regard de Dominic changea.
« Vous venez réellement d’entrer dans ma maison et de me dire ce que je peux boire ? »
« Oui. »
« Vous savez qui je suis ? »
« Oui. »
« Et ça ne vous inquiète pas ? »
« Si. Mais votre température m’inquiète davantage. »
Il eut un petit mouvement de tête.
« Ma température ? »
Hazel posa son sac.
« Vos pupilles sont brillantes, vous transpirez alors qu’il fait frais ici et votre pansement est jaune sur le bord. Je parie sur au moins trente-neuf degrés. »
« Sortez. »
Hazel sortit son thermomètre.
« Ouvrez la bouche. »
Il la dévisagea comme si personne n’avait utilisé cet ordre avec lui depuis l’école primaire.
« Vous êtes soit très courageuse, soit très stupide. »
« Je travaille aux urgences de Cook County le samedi soir. Vous n’êtes même pas dans mon top cinq des patients les plus effrayants. »
Ce fut la première fissure.
Minuscule.
Le coin de sa bouche bougea.
Puis disparut.
Hazel prit sa température.
39,1.
Elle retira doucement un coin du pansement.
La plaie était rouge, gonflée.
« Infection. Vous avez besoin d’antibiotiques IV. »
« J’ai des comprimés. »
« Vous ne les prenez pas. »
« Comment le savez-vous ? »
Elle montra la table où trois doses étaient encore posées.
« Je suis détective à mes heures perdues. »
Dominic soupira.
« Combien vous paient-ils ? »
« Quinze mille. »
Il haussa un sourcil.
« Par mois ? »
« Par semaine. »
Cette fois, il eut un véritable sourire.
« Roman doit être désespéré. »
Hazel tendit la main.
« La bouteille. »
« Absolument pas. »
« Le bourbon interfère avec vos médicaments, déshydrate et augmente le risque de complications. »
« Cette bouteille coûte plus cher que votre loyer. »
Hazel ne broncha pas.
« Exactement. Vous n’aurez donc aucun mal à en racheter quand vous aurez fini d’essayer de mourir d’une infection évitable. »
Un silence lourd s’installa.
Puis Dominic lui tendit la bouteille.
Deux heures plus tard, Hazel avait remplacé le pansement, démarré une perfusion, ajusté les antibiotiques prescrits par le médecin de garde et forcé Dominic à avaler presque un litre d’eau.
Lorsqu’elle nettoya la plaie la plus profonde, son visage resta immobile mais ses doigts agrippèrent l’accoudoir jusqu’à blanchir.
« Respirez. »
« Je respire. »
« Non, vous préparez un meurtre. Ce n’est pas la même chose. »
Ses yeux verts rencontrèrent les siens.
Hazel tint son regard.
« Inspirez quatre secondes. Expirez six. »
Il obéit.
Après le soin, elle récupéra le bourbon.
Dominic la vit faire.
« Vous volez ma bouteille ? »
« Je la confisque. »
« Rendez-la-moi. »
« Quand votre nombre de globules blancs redescendra. »
« Hazel. »
Elle s’immobilisa.
C’était la première fois qu’il prononçait son prénom.
« De l’eau », dit-elle. « Beaucoup. »
Puis elle sortit.
Une fois la porte refermée, ses jambes devinrent molles.
Hazel s’adossa au mur et ferma les yeux.
Ses mains tremblaient.
Elle venait de confisquer son whisky à Dominic Kessler.
Si elle survivait à la semaine, elle demanderait une prime.
Derrière la porte, elle entendit soudain un son.
Un rire.
Grave.
Rauque.
Incrédule.
Puis la voix de Dominic.
« Elle m’a pris mon Blanton’s… »
Les trois jours suivants s’installèrent dans une routine absurde.
À sept heures, médicaments et pansements.
À midi, contrôle des constantes.
À dix-neuf heures, nouveaux soins.
Entre chaque étape, disputes.
Dominic refusait le petit-déjeuner.
Hazel menaça de le nourrir elle-même.
Il accepta le porridge.
Il refusa une boisson électrolytique.
« Ça a le goût de plastique fondu. »
« C’est le goût de l’hydratation. Vos reins me remercieront. »
« Mes reins peuvent vous envoyer une carte. »
Le deuxième jour, il mangea la moitié de son déjeuner sans protester.
Le troisième, il tendit lui-même son bras pour la tension.
Hazel réalisa que quelque chose devenait dangereux.
Pas Dominic.
Ou pas seulement.
La facilité.
Elle s’habituait à lui.
Sous la réputation, la violence et cette étrange autorité qui semblait modifier l’air autour de lui, Dominic était intelligent. Rapide. Cruel dans son humour. Capable de citer Hemingway puis de menacer de jeter un thermomètre par la fenêtre dans la même minute.
Et parfois, lorsqu’il oubliait de jouer le rôle de Dominic Kessler, elle voyait autre chose.
De la fatigue.
Une fatigue immense.
Le troisième matin, alors qu’elle refaisait son pansement, il demanda :
« Comment va Miles ? »
Hazel s’arrêta.
« Pardon ? »
« Votre frère. »
Ses doigts restèrent suspendus au-dessus de la gaze.
« Roman vous a tout dit. »
« Roman vérifie tout. »
« Il a quatorze ans. Il n’appartient pas à votre monde. »
« Vous êtes entrée dans mon monde. Je devais savoir ce qui pouvait être utilisé contre vous. »
La phrase glaça Hazel.
« Contre moi ? »
Dominic la regarda.
« Les gens utilisent ce qu’ils trouvent. »
« Et vous, vous utilisez quoi ? »
Il ne répondit pas.
Puis il dit :
« Son traitement reprend demain. »
Hazel se figea.
« Quoi ? »
« Northwestern. Nouveau spécialiste. Consultation, imagerie et chirurgie si nécessaire. Tout est organisé. »
Elle se redressa.
« Annulez. »
Cette réponse le surprit visiblement.
« Vous plaisantez. »
« Non. »
« Votre frère risque de perdre la vue. »
« Je sais mieux que vous ce qu’il risque. »
« Alors quel est le problème ? »
« Je ne suis pas venue mendier. Je travaille. Vous me payez. Je règle mes problèmes moi-même. »
Dominic la fixa longuement.
« Vous êtes incroyablement têtue. »
« Merci. »
« Ce n’était pas un compliment. »
« Je le prends quand même. »
Il secoua légèrement la tête.
« Les gens têtus survivent. Les gens trop flexibles finissent par casser. »
Quelque chose dans sa voix arrêta Hazel.
Cette phrase n’était pas une théorie.
C’était un souvenir.
Elle le regarda autrement.
Pendant quelques secondes, elle ne vit plus le criminel que Chicago imaginait derrière chaque camion du port et chaque contrat de construction.
Elle vit un homme qui avait probablement appris très jeune qu’aucune aide n’était gratuite.
Un homme qui ne savait plus comment dépendre de quelqu’un sans chercher immédiatement le prix.
Hazel poussa son plateau vers lui.
« Mangez. »
« Vous venez de refuser plusieurs dizaines de milliers de dollars d’aide et votre transition naturelle est de m’ordonner de finir mon porridge ? »
« Exactement. »
« Vous êtes folle. »
« Et vous avez besoin de protéines. »
Il mangea tout.
La troisième nuit, Hazel se réveilla à 2 h 08.
La maison était silencieuse.
Trop silencieuse.
Elle avait grandi dans des appartements où les tuyaux cognaient, où des voisins se disputaient derrière les murs et où les sirènes coupaient régulièrement le sommeil.
Ici, l’absence de bruit semblait presque artificielle.
Elle descendit chercher de l’eau.
Elle était pieds nus, vêtue d’un vieux tee-shirt Northwestern et d’un short.
En passant près du couloir menant au poste de sécurité, elle aperçut une porte entrouverte.
Puis une voix.
« Les capteurs du secteur est bouclent trente secondes. On a notre fenêtre. »
Hazel ralentit.
Une deuxième voix répondit :
« Kessler récupère trop vite. Si on n’agit pas maintenant, on n’aura pas de deuxième chance. »
Son sang se glaça.
« Et l’infirmière ? »
Un rire bref.
« Dommage collatéral. Flanagan veut du propre. Aucun témoin encore capable de respirer. »
Hazel recula.
Paddy Flanagan.
Même elle connaissait le nom.
South Side.
Rackets.
Clubs.
Un homme qu’on disait en guerre froide avec Kessler depuis des années.
Mais les voix venaient du poste de sécurité de Dominic.
La menace n’était pas dehors.
Elle vivait déjà dans la maison.
Hazel recula encore.
Son badge était resté dans sa chambre.
Sa chambre se trouvait de l’autre côté du bureau.
Impossible d’y retourner.
Elle se dirigea vers l’aile est.
Le couloir lui parut soudain interminable.
Elle arriva devant la chambre de Dominic et appuya sur l’interphone.
Rien.
Encore.
« Dominic ? »
Silence.
Puis des pas.
Derrière elle.
Hazel se retourna.
Conrad Bleek, chef de l’équipe de nuit, avançait lentement.
Grand.
Maigre.
Visage anguleux.
Une main reposait sur son arme.
« Mademoiselle Brennan ? »
Hazel sentit son cœur cogner jusque dans sa gorge.
« Je cherchais de l’eau. »
« À deux heures du matin ? »
« Je bois aussi la nuit. C’est une habitude étrange, je sais. »
Il continua d’avancer.
« Je peux vous raccompagner. »
Hazel frappa brutalement à la porte.
« Dominic ! Réveillez-vous ! »
Le visage de Conrad changea.
Son sourire disparut.
Il sortit son pistolet.
Un silencieux prolongeait le canon.
« Conrad… »
« Désolé. »
Hazel entendit un bip derrière elle.
Puis un déclic.
La porte s’ouvrit.
Une main agrippa l’arrière de son tee-shirt et la tira violemment en arrière.
Hazel tomba au sol.
Au-dessus d’elle, Dominic Kessler se tenait dans l’encadrement.
Pieds nus.
Pantalon de survêtement gris.
Torse nu.
Les bandages autour de ses côtes étaient encore blancs.
Dans sa main droite, un Glock noir.
Son visage ne portait aucune trace de sommeil.
Ses yeux non plus.
Conrad se figea.
« Patron, elle se promenait dans le couloir, je voulais seulement… »
Deux détonations sèches coupèrent sa phrase.
Conrad tomba.
Dominic referma la porte.
« Combien ? »
Hazel resta au sol.
« Quoi ? »
« Combien de voix ? »
Elle força son cerveau à fonctionner.
« Deux. J’en ai entendu deux. Ils ont parlé d’une boucle de trente secondes sur les capteurs du secteur est. Ils ont dit que Flanagan voulait qu’il n’y ait aucun témoin. »
Dominic se dirigea vers le mur.
Il posa la paume sur un panneau invisible.
Une partie du bois glissa.
Hazel découvrit un compartiment rempli d’armes et une rangée d’écrans.
La moitié étaient brouillés.
Dominic prit une radio.
« Roman. Code noir. Conrad était compromis. Secteur est pénétré. Monte avec l’équipe. Maintenant. »
Une voix répondit immédiatement.
« Reçu. »
Puis toutes les lumières s’éteignirent.
Hazel sursauta.
Dominic se tourna vers elle.
« Ils ont coupé l’alimentation. »
Il sortit un gilet pare-balles et le lui lança.
« Mettez ça. »
« Et vous ? »
« Je n’en porte pas. »
« Vous avez deux côtes cassées. »
« Je sais. J’étais là quand elles ont cassé. »
« Ils ont des armes. »
« Hazel. Le gilet. »
Elle l’enfila.
Dominic lui tendit le Glock.
Elle recula.
« Non. »
« Si je tombe, vous le prenez. Vous visez le centre de ce qui bouge et vous tirez. »
« Je suis infirmière. Je sauve des gens. »
Il s’approcha.
Même blessé, il semblait dangereux.
« Et moi, non. Cette nuit, vous vous sauvez vous-même. »
Des bruits sourds résonnèrent en bas.
Puis un coup de feu.
Dominic entrouvrit la porte.
Ils sortirent.
Il maintenait Hazel juste derrière son épaule, une main revenant régulièrement vers elle comme s’il vérifiait sa présence.
Ils atteignirent l’escalier principal.
Des faisceaux de lampes balayèrent le hall.
« Trouvez Kessler ! »
Dominic prit un fusil dans un placard dissimulé.
Une lueur d’orage traversa les fenêtres.
Pendant une seconde, Hazel le vit au sommet de l’escalier.
Pieds nus.
Bandages autour du torse.
Fusil contre l’épaule.
Il ressemblait moins à un patient qu’à une mauvaise nouvelle devenue humaine.
« Vous avez choisi la mauvaise maison », lança-t-il.
Puis l’enfer éclata.
Les cinq minutes suivantes n’eurent aucune structure dans la mémoire de Hazel.
Seulement des flashes.
Pierre pulvérisée par les impacts.
Verre explosant.
Dominic la poussant au sol une fraction de seconde avant qu’une balle frappe le mur derrière elle.
Une silhouette tombant dans le hall.
Des hommes criant.
Des ordres.
L’odeur métallique de la poudre.
Ils atteignirent un couloir de service.
Hazel vit alors le sang.
Il coulait le long du flanc de Dominic.
« Vous saignez. »
« Plus tard. »
« Dominic… »
« Plus tard. »
Ils entrèrent dans la cuisine industrielle.
Dominic poussa une lourde table métallique contre la porte.
Puis il s’adossa au plan de travail.
Son visage avait perdu toute couleur.
Hazel s’approcha.
« Montrez-moi. »
« Pas maintenant. »
Elle souleva légèrement le bord du pansement.
Le sang jaillissait sous la compresse.
« Vous êtes en train de faire une hémorragie. »
Il indiqua l’ascenseur de service.
« Code 2347. Il descend au garage. Prenez-le. »
Hazel le regarda.
« Non. »
« Ce n’était pas une question. »
« Et je ne travaille pas pour votre armée. Vous n’avez pas le droit de m’ordonner de vous regarder mourir. »
Dominic ouvrit la bouche.
Un choc violent fit trembler la porte.
Puis un deuxième.
« Hazel… »
« Asseyez-vous. »
« Vous êtes impossible. »
« Asseyez-vous ou je vous assomme moi-même. »
Un troisième impact fit céder la serrure.
Deux hommes en équipement tactique surgirent.
Hazel n’eut pas le temps de réfléchir.
Sa main attrapa l’objet le plus lourd à portée.
Une énorme cocotte en fonte.
Elle la souleva à deux mains et la lança de toutes ses forces contre le premier homme.
Le choc fut terrible.
L’arme du mercenaire partit sur le côté.
Il s’effondra contre une table.
Deux tirs claquèrent presque simultanément.
Dominic, assis au sol dans une mare de son propre sang, venait d’abattre les deux assaillants.
Le silence qui suivit fut presque assourdissant.
Hazel resta debout.
La cocotte encore entre ses mains.
Dominic la regarda.
Puis regarda l’homme inconscient.
Puis de nouveau la cocotte.
Un rire étranglé lui échappa.
« Une cocotte en fonte. »
Hazel respirait trop vite.
« Quoi ? »
« Vous venez d’attaquer un mercenaire avec une cocotte en fonte. »
« C’était lourd. »
« Je vois ça. »
« C’était la chose la plus lourde que j’ai trouvée. »
Dominic eut un autre rire qui se transforma immédiatement en grimace.
« Rappelez-moi de ne jamais cuisiner avec vous. »
La porte de l’ascenseur s’ouvrit soudain.
Roman apparut avec cinq hommes armés.
Son regard se posa sur Dominic.
Puis sur Hazel.
Puis sur la cocotte cabossée.
Puis sur le mercenaire au sol.
Son sourcil monta d’environ un millimètre.
Hazel comprit que, chez Roman, cela devait équivaloir à un hurlement.
Dominic murmura :
« Ne demande pas. »
Puis il perdit connaissance.
Hazel le rattrapa avant que sa tête ne heurte le carrelage.
« Il fait une hémorragie. Descendez-le immédiatement. »
Le sous-sol cachait une salle médicale plus équipée que certaines petites cliniques.
Hazel n’eut pas le temps de s’interroger sur les raisons.
Pendant près d’une heure, elle oublia Dominic Kessler.
Il redevint ce qu’elle connaissait le mieux.
Un patient.
Une tension qui chute.
Un pouls trop rapide.
Du sang à contrôler.
Des tissus à réparer.
Une artère intercostale partiellement lésée avait recommencé à saigner pendant le combat.
Hazel travailla avec un médecin privé arrivé en urgence et donna des ordres aux hommes de Roman comme s’ils étaient de jeunes internes terrorisés.
« Appuyez ici. Non, ici. »
« Je ne suis pas infirmier », protesta un homme immense couvert de tatouages.
« Ce soir, vous êtes ce que je vous dis d’être. Tenez cette compresse. »
Il obéit.
Lorsque l’hémorragie fut enfin contrôlée, Hazel recula.
Ses gants étaient rouges.
Sa blouse était trempée.
Roman attendait près de la porte.
« Il va vivre », dit-elle.
Roman hocha la tête.
Puis il lui tendit un téléphone.
« Celui de Conrad. »
Hazel le prit.
« Pourquoi vous me donnez ça ? »
« Parce que vous devez voir quelque chose. »
Les messages avaient été déverrouillés.
Coordonnées.
Horaires.
Plans.
Et, vers la fin d’une conversation avec un numéro inconnu, une phrase.
LE PETIT FRÈRE A PARLÉ. IL A DONNÉ LA POSITION DE LA FILLE CONTRE LA PROMESSE DE SES FRAIS MÉDICAUX. UTILISEZ-LA POUR ENTRER.
Hazel relut.
Une fois.
Deux fois.
Trois.
Le monde sembla basculer sans bouger.
« Non. »
Roman resta silencieux.
« Miles ne ferait jamais ça. »
« Ils l’ont approché. »
« Il a quatorze ans. »
« Je sais. »
« Il ne sait même pas où je travaille exactement. »
Roman montra d’autres messages.
Questions posées sur les horaires de Hazel.
Nom du médecin.
Numéro du véhicule.
Description du badge qu’elle avait reçu.
Des détails qu’un adolescent terrifié aurait pu livrer sans comprendre comment ils seraient utilisés.
Hazel sentit sa gorge se refermer.
« Ils lui ont promis quoi ? »
« De payer son opération. »
Elle ferma les yeux.
Bien sûr.
Miles.
Son petit frère presque aveugle.
Miles, qui voyait sa sœur rentrer épuisée.
Miles, qui savait exactement combien d’argent ils n’avaient pas.
Miles avait probablement cru qu’il résolvait le problème.
« C’est un enfant », murmura Hazel.
« Oui. »
« Il ne comprenait pas. »
« Non. »
Mais la douleur ne demandait pas la permission à la logique.
Hazel quitta le sous-sol.
Elle trouva une petite pièce au premier étage.
S’assit par terre.
Ramena les genoux contre sa poitrine.
Et pleura.
Sans bruit.
Parce qu’elle avait appris très jeune à pleurer ainsi.
Des sanglots silencieux, maîtrisés, presque invisibles.
Le genre de chagrin qui se cache même lorsqu’il n’y a personne à qui se cacher.
Elle ne sut pas combien de temps passa.
Puis elle entendit le cliquetis d’un pied de perfusion.
Hazel releva la tête.
Dominic avançait lentement.
Il était pâle comme la pierre.
Un nouveau bandage entourait son torse.
Une perfusion suivait chacun de ses pas.
« Vous devriez être couché. »
Il s’assit contre le mur à côté d’elle avec une lenteur douloureuse.
« Vous aussi. »
« Je ne viens pas de perdre presque un litre de sang. »
« Détail technique. »
Ils restèrent silencieux.
Son épaule toucha celle de Hazel.
Il était chaud.
Vivant.
Grâce à elle.
« Roman m’a raconté », dit-il enfin.
Hazel regarda le sol.
« C’est un enfant. »
« Oui. »
« Il ne savait pas. »
« Je sais. »
« Il avait peur. Il est malade. Quelqu’un lui a dit qu’il pouvait tout réparer s’il répondait à quelques questions. »
La voix de Hazel se brisa.
« C’est tout ce que j’ai, Dominic. »
Il tourna légèrement la tête.
« Non. »
Elle le regarda.
Il tendit la main.
Ses doigts étaient plus faibles que d’habitude, mais lorsqu’ils s’entrelacèrent avec ceux de Hazel, le geste semblait étrangement naturel.
« Il n’est pas tout ce que vous avez. »
Hazel sentit de nouvelles larmes monter.
« Qu’est-ce que ça veut dire ? »
« Ça veut dire que votre frère sera opéré. »
« Je vous ai déjà dit… »
« Ce n’est plus une offre. »
« Dominic. »
« Et Flanagan apprendra quelque chose. »
Ses yeux verts se durcirent.
« On n’utilise pas les enfants comme leviers contre les gens placés sous ma protection. »
Hazel le fixa.
« Votre protection ? »
Son pouce glissa lentement sur les jointures de sa main.
« Vous avez sauvé ma vie deux fois. »
« J’ai frappé quelqu’un avec une cocotte. Ce n’est pas héroïque. C’est de la panique. »
« C’est de la loyauté. »
Il marqua une pause.
« Et la loyauté est la seule monnaie que je respecte. »
Deux jours plus tard, Hazel entra dans la chambre de Dominic et le trouva debout devant un miroir.
Il boutonnait une chemise noire sur son bandage.
« Vous allez faire sauter vos points. »
« Seulement si je bouge trop vite. »
« Vous bougez toujours trop vite. »
Il se retourna.
Son regard glissa sur elle.
Roman avait mystérieusement « trouvé » une robe portefeuille gris anthracite à sa taille.
Hazel avait essayé de refuser.
Roman avait répondu que les jeans tachés de sang donnaient « une impression peu diplomatique ».
Dominic ne disait rien.
« Arrêtez de me regarder comme ça. »
« Comme quoi ? »
« Comme si vous évaluiez un problème. »
« J’évalue toujours les problèmes. »
« Et le verdict ? »
Son regard descendit une seconde vers sa robe avant de remonter.
« Celui-là risque d’être compliqué. »
Hazel sentit une chaleur lui monter au visage.
« Nous allons où ? »
Dominic sortit quelque chose de sa poche.
Une bague.
Platine.
Simple.
Une émeraude sombre montée au centre.
Hazel fronça les sourcils.
« Qu’est-ce que c’est ? »
« Flanagan comprend deux choses. La force et les alliances. »
« Et ? »
« Si vous entrez là-bas comme mon infirmière, il vous considère comme une employée qu’il peut prendre en otage. »
Dominic prit sa main.
« Si vous entrez avec ça, il vous considère comme quelqu’un dont le kidnapping déclencherait une guerre. »
Hazel regarda la bague.
« C’est beaucoup de responsabilités pour un bijou. »
« C’est beaucoup de risques pour vous. »
Il passa l’anneau à son doigt.
Parfaitement ajusté.
Hazel releva immédiatement les yeux.
« Comment connaissez-vous ma taille de bague ? »
Dominic resta silencieux.
« Roman ? »
Toujours rien.
« Vous faites vraiment enquêter sur tout ? »
Un léger sourire apparut.
« Presque. »
Hazel contempla la pierre.
« C’est temporaire, j’imagine. »
Dominic la regarda.
Longtemps.
« Bien sûr. »
La façon dont il prononça ces deux mots lui donna la certitude qu’il mentait.
Le convoi quitta la propriété une heure plus tard.
Destination : Back of the Yards.
L’ancien quartier des abattoirs de Chicago.
Le lieu choisi par Flanagan était une usine de conditionnement de viande abandonnée.
À l’extérieur, le bâtiment semblait mort.
À l’intérieur, l’odeur de vieux sang et de désinfectant industriel semblait avoir pénétré jusqu’aux murs.
Roman entra le premier.
Dominic suivit.
Hazel marcha à côté de lui.
Six hommes entouraient Paddy Flanagan.
Elle le reconnut immédiatement.
Petit.
Massif.
Visage rouge.
Chaîne en or épaisse par-dessus un survêtement qui semblait avoir été acheté en 1987 et conservé par vengeance contre la mode.
Mais Hazel ne regardait presque pas Flanagan.
Parce qu’au fond de la pièce, sur une chaise pliante, se trouvait Miles.
Son sweat était trop grand.
Le même qu’elle lui avait acheté à Noël.
Son visage se transforma lorsqu’il la vit.
« Hazel… »
Elle courut.
« Hazel, je suis désolé. Je savais pas. Ils ont dit qu’ils allaient payer. Ils ont dit qu’ils avaient juste besoin de savoir où tu étais et… »
Hazel tomba à genoux devant lui.
Elle prit son visage entre ses mains.
« Je sais. »
« J’ai tout gâché. »
« Non. »
« À cause de moi ils sont venus chez toi. »
« Miles. Regarde-moi. »
Ses yeux avaient déjà du mal à faire la mise au point.
Cela brisa quelque chose en elle.
« Tu es mon frère. Tu as quatorze ans. Des adultes t’ont menti. C’est leur faute. Pas la tienne. »
Il commença à pleurer.
Hazel le serra contre elle.
Derrière eux, Flanagan applaudit lentement.
« Très touchant. »
Dominic se tourna vers lui.
« Paddy. »
Flanagan sourit.
« Kessler. Tu as mauvaise mine. J’ai entendu dire que ta semaine avait été difficile. »
« Plus difficile pour toi. »
« Oh ? »
« Tu as envoyé des amateurs dans ma maison. »
Dominic avança.
« Tu as acheté un homme que je payais depuis sept ans. »
Encore un pas.
« Tu as manipulé un enfant malade. »
Le sourire de Flanagan diminua.
« Les affaires sont les affaires. »
Dominic hocha lentement la tête.
« Très bien. Alors parlons affaires. »
Il leva deux doigts.
Roman et huit hommes sortirent leurs armes.
Le bruit simultané des sécurités qu’on retirait traversa l’usine comme une pluie métallique.
Les six hommes de Flanagan hésitèrent.
Ils étaient dépassés.
Flanagan perdit son sourire.
« Doucement. »
Dominic ne ralentit pas.
« Premièrement, toutes les dettes liées aux soins de la famille Brennan disparaissent aujourd’hui. »
« Tu plaisantes. »
« Deuxièmement, Miles Brennan sera pris en charge à Northwestern Memorial. Spécialistes, opération, suivi. Tu paieras. »
Flanagan eut un rire nerveux.
« Je ne paie pas les factures médicales de tes petites amies. »
Le silence tomba.
Hazel vit Roman fermer brièvement les yeux.
Comme un homme assistant à un accident qu’il savait inévitable.
Dominic s’approcha de Flanagan.
« Répète. »
Paddy observa son visage et changea d’avis.
« Rien. »
« Troisièmement, tu retires toutes tes opérations au nord de la 63e rue. Définitivement. »
Cette fois, Flanagan explosa.
« C’est mon territoire ! »
« C’était ton territoire. »
« On avait un accord ! »
« L’accord est mort quand tes hommes sont entrés chez moi. »
« Tu crois vraiment pouvoir me prendre la moitié de mon réseau parce qu’une infirmière t’a retourné le cerveau ? »
Hazel vit la mâchoire de Dominic se tendre.
Elle vit aussi sa main glisser discrètement vers ses côtes.
Il souffrait.
Beaucoup.
Mais Flanagan ne le savait pas.
Ou Dominic refusait qu’il le voie.
« Je ne te prends rien », dit Dominic calmement. « Tu me le donnes en échange du privilège de quitter ce bâtiment vivant. »
Paddy regarda les armes.
Roman.
Miles.
Hazel.
Puis Dominic.
« Tu bluffes. »
Dominic sourit.
Ce fut probablement la chose la plus inquiétante que Hazel ait vue depuis son arrivée.
« Paddy, je viens de traverser une maison pleine de tes hommes avec deux côtes cassées, une infection et une artère qui se vidait dans mon abdomen. »
Il avança encore.
« Je te conseille de ne pas tester ma patience au moment précis où elle est en concurrence avec mes points de suture pour savoir lequel va céder en premier. »
Le visage de Flanagan blanchit.
Hazel retint presque un sourire.
Paddy regarda ses hommes.
Aucun ne bougea.
Il comprit.
« D’accord. »
Dominic attendit.
« D’accord ! Prends-le. Les dettes. L’opération. Le territoire. Tout. »
Il leva les mains.
« Profites-en. »
Dominic inclina légèrement la tête.
« J’avais l’intention de le faire. »
Quelques minutes plus tard, Hazel sortit de l’usine avec Miles.
L’air de novembre traversa sa robe immédiatement.
Elle ne le sentit presque pas.
Pour la première fois depuis des mois, quelque chose avait changé dans sa poitrine.
Elle pouvait respirer complètement.
Roman ouvrit la portière d’un SUV.
« Je l’emmène directement à Northwestern », dit-il.
Hazel regarda son frère.
« Je viens avec vous. »
Roman secoua la tête.
« Le médecin vous rejoindra. Vous avez encore quelque chose à régler ici. »
Son regard glissa brièvement derrière Hazel.
Miles monta.
Roman se pencha vers lui.
« Il y a du chocolat chaud dans la boîte à gants. »
Miles cligna des yeux.
« Sérieux ? »
« Oui. »
« Merci. »
« Ne touchez à rien d’autre. »
Miles regarda les boutons, les écrans et les compartiments du véhicule.
« Pourquoi ? »
Roman resta parfaitement sérieux.
« Parce que j’aimerais éviter une conversation administrative. »
Miles acquiesça immédiatement.
L’Escalade partit.
Hazel le regarda jusqu’à ce que les feux arrière disparaissent.
Puis elle se retourna.
Dominic était appuyé contre une autre voiture.
Une main pressée sur son flanc.
Son visage était gris.
Hazel traversa le parking.
« Montrez-moi. »
« Je vais bien. »
« Phrase interdite. »
« Qui l’a interdite ? »
« Moi. »
Elle voulut soulever sa chemise.
Dominic attrapa son poignet.
Il plaça sa main à plat contre sa poitrine.
Sous sa paume, son cœur battait vite.
Fort.
Obstiné.
Vivant.
« Les dettes sont effacées », dit-il.
Hazel releva les yeux.
« Le traitement de Miles commence demain. Tu peux partir. »
Ce fut la première fois qu’il la tutoyait.
Elle le remarqua immédiatement.
Dominic continua :
« Le contrat est terminé. Tu n’as plus besoin de cet argent. Tu n’as plus besoin de rester dans cette maison. »
Hazel regarda la bague à son doigt.
Elle pensa à leur appartement de Pilsen.
Aux factures empilées sur la table.
Aux doubles gardes.
À la nourriture réchauffée à minuit.
Aux années passées à croire que survivre signifiait obligatoirement tout porter seule.
Puis elle regarda Dominic.
L’homme dont toute la ville prononçait le nom avec prudence.
L’homme qui avait tiré sur Conrad avant qu’il puisse la tuer.
L’homme qui avait combattu alors que chaque mouvement rouvrait ses blessures.
L’homme qui s’était traîné hors d’un lit après une hémorragie simplement pour s’asseoir sur un sol froid à côté d’elle pendant qu’elle pleurait.
L’homme avec qui elle se disputait chaque matin à propos de porridge.
« Je ne pars pas. »
Dominic resta immobile.
« Hazel. »
« J’ai dit que je ne partais pas. »
Elle se rapprocha.
Puis leva sa main gauche.
L’émeraude captura la lumière du parking.
« Et ça reste aussi. »
Quelque chose changea dans les yeux de Dominic.
Pas une surprise.
Quelque chose de plus profond.
Comme une porte intérieure qu’il avait condamnée depuis longtemps et qui venait de s’ouvrir sans bruit.
« Tu brises toutes les règles que j’ai établies. »
Hazel haussa une épaule.
« Seulement les règles stupides. »
« Tu m’as volé mon bourbon. »
« Confisqué. »
« Tu m’as obligé à manger du porridge. »
« Tu étais insupportable. »
« Tu as refusé de fuir quand je te l’ai ordonné. »
« Encore une règle stupide. »
« Tu as attaqué un homme armé avec une cocotte. »
Hazel pointa un doigt vers lui.
« Elle était en fonte. Cette nuance est importante. »
Un sourire lent apparut sur le visage de Dominic.
« Et maintenant tu veux rester. »
Hazel cessa de sourire.
« Oui. »
Il la regarda comme si cette réponse lui faisait plus peur que les hommes armés.
« Tu ne sais pas ce que ça signifie. »
« Alors explique-moi. »
« Ma vie n’est pas normale. »
« Je l’avais deviné au deuxième bunker médical. »
« Les gens autour de moi deviennent des cibles. »
« J’étais déjà une cible. »
« Il y aura d’autres Paddy Flanagan. »
« Et j’espère que ta cuisine a plusieurs cocottes. »
Dominic éclata de rire.
Cette fois, le rire ne dura pas longtemps.
Il posa immédiatement la main sur ses côtes.
Hazel leva les yeux au ciel.
« Voilà. Je t’avais dit que tes points allaient lâcher. »
« Ça valait presque le coup. »
« Ne bouge plus. »
« Tu vas faire quoi ? »
« Te soigner. »
« Encore ? »
« Apparemment, tu as transformé ça en emploi à temps plein. »
Dominic prit doucement son visage entre ses mains.
Le geste contrastait tellement avec tout ce qu’elle savait de lui qu’elle cessa de respirer une seconde.
« Hazel. »
« Quoi ? »
« Pour une fois, tais-toi. »
Elle aurait normalement protesté.
Elle n’en eut pas le temps.
Il l’embrassa.
Au milieu d’un parking derrière une ancienne usine de conditionnement de viande.
Avec Roman probablement quelque part en train de surveiller des hommes armés.
Avec l’odeur froide de la ville, du métal et du vieux béton autour d’eux.
Ce n’était pas élégant.
Ce n’était pas raisonnable.
Et ce n’était certainement pas prudent.
Hazel posa une main sur sa nuque.
Dominic l’attira plus près.
Elle sentit immédiatement son corps se raidir à cause de ses blessures.
Hazel se recula.
« Tes côtes. »
« Je m’en remettrai. »
« Tu es le pire patient que j’ai jamais eu. »
« Pourtant je n’étais même pas dans ton top cinq. »
Elle sourit.
« Ça, c’était avant de te connaître. »
Six semaines plus tard, Miles sortit de l’hôpital.
L’intervention avait réussi mieux que prévu.
La pression sur le nerf optique avait diminué et, même si les médecins refusaient de garantir une récupération complète, sa vision s’était stabilisée.
Il portait encore parfois des lunettes teintées.
Il avait aussi développé une passion suspecte pour les voitures de Roman.
Roman prétendait le trouver agaçant.
Personne ne le croyait.
Hazel avait repris quelques gardes à Cook County.
Pas parce qu’elle avait besoin de l’argent.
Dominic lui avait proposé un salaire qui aurait probablement provoqué une crise cardiaque au service des ressources humaines.
Elle avait refusé.
« Je suis infirmière parce que j’aime mon travail », avait-elle expliqué.
« Tu aimes que des inconnus te vomissent dessus ? »
« C’est plus complexe que ça. »
« J’espère. »
Elle continua cependant à superviser la convalescence de Dominic.
En pratique, cela signifiait surtout l’empêcher de reprendre ses activités trop tôt.
Un matin, elle entra dans son bureau et le trouva debout devant une table couverte de dossiers.
« Assieds-toi. »
« Bonjour à toi aussi. »
« Tu es censé éviter de rester debout trop longtemps. »
« J’ai une réunion. »
Hazel posa une tasse devant lui.
« Tu avais une réunion. »
« Hazel. »
« Dominic. »
Deux hommes assis plus loin observaient la scène avec fascination.
L’un d’eux murmura à l’autre :
« Elle va vraiment lui faire ça ? »
Dominic tourna lentement la tête.
Les deux hommes fixèrent immédiatement leurs documents.
Hazel croisa les bras.
« Assieds-toi. »
Dominic obéit.
Elle eut alors cette pensée absurde.
Quelques semaines plus tôt, elle se trouvait devant une pharmacie avec 41,16 dollars sur son compte, persuadée que son monde se terminait.
Elle avait monté dans une voiture noire parce qu’elle n’avait plus d’autre choix.
Elle avait pénétré dans une maison où un homme dangereux refusait de manger, de prendre ses médicaments et de faire confiance à qui que ce soit.
Elle avait cru que le plus grand risque serait de ne pas survivre à Dominic Kessler.
Elle s’était trompée.
Le vrai risque avait été de découvrir l’homme derrière le nom.
Un homme brutal lorsqu’il fallait l’être.
Impitoyable envers ceux qu’il considérait comme des ennemis.
Mais aussi un homme capable de descendre d’un lit après avoir failli mourir pour ne pas laisser une femme pleurer seule.
Hazel n’avait jamais prétendu pouvoir le transformer.
Elle n’était pas assez naïve pour croire qu’un amour suffisait à effacer une vie entière.
Dominic avait des ennemis.
Des secrets.
Des décisions qu’elle ne voulait pas connaître.
Et elle avait fixé ses propres limites.
Des limites qu’il avait appris, parfois difficilement, à respecter.
Le changement n’était pas magique.
Il était quotidien.
Dans les repas qu’il ne sautait plus.
Dans les armes que ses hommes avaient désormais ordre de ne jamais laisser accessibles lorsque Miles venait.
Dans les conversations où Dominic commençait réellement à demander plutôt qu’à ordonner.
Dans les moments où Hazel apprenait, elle aussi, qu’accepter de l’aide n’était pas nécessairement une dette.
Un soir de décembre, elle trouva Dominic sur la terrasse arrière.
La neige couvrait le ravin.
Il tenait deux verres.
Hazel observa le liquide ambré.
« C’est ce que je pense ? »
Dominic lui tendit un verre.
« Mes globules blancs sont normaux depuis trois semaines. »
Hazel sentit le parfum du bourbon.
« Tu attendais ce moment depuis combien de temps ? »
« Quarante-deux jours. »
Elle éclata de rire.
« Tu as compté ? »
« Chaque heure. »
« Pathétique. »
« Cette bouteille coûte plus cher que ton ancien loyer. Respecte-la. »
Hazel lui donna un petit coup d’épaule.
Il ne grimaça plus.
Ses côtes avaient enfin guéri.
Miles devait revenir le lendemain.
Roman avait déjà acheté du chocolat chaud sans reconnaître qu’il l’avait fait spécifiquement pour lui.
Tout était différent.
Et pourtant, Hazel se souvenait encore parfaitement du trottoir devant cette pharmacie.
Du froid.
Des 41,16 dollars.
Du sentiment d’être au bord de quelque chose.
Elle avait cru être au bord du vide.
En réalité, elle se trouvait devant une porte.
Dominic posa son verre.
Puis regarda la bague toujours à son doigt.
« Tu sais que je t’avais dit qu’elle était temporaire. »
Hazel leva la main pour observer l’émeraude.
« Tu avais menti. »
« Oui. »
« Je savais. »
« Évidemment. »
Il glissa la main dans la poche de son manteau.
Hazel plissa les yeux.
« Qu’est-ce que tu fais ? »
« Rien. »
« Dominic. »
« Pour quelqu’un qui prétend respecter le secret médical, tu es incroyablement curieuse. »
Il sortit une petite boîte.
Hazel resta figée.
Dominic l’ouvrit.
À l’intérieur se trouvait une autre bague.
Plus simple que la première.
Sans immense diamant.
Sans démonstration ridicule de richesse.
Juste du platine et une petite pierre verte entourée d’un fin cercle de diamants.
« Celle-ci n’est pas temporaire », dit-il.
Hazel le regarda.
Pour la première fois depuis qu’elle le connaissait, Dominic Kessler semblait véritablement nerveux.
Pas face à des armes.
Pas face à Flanagan.
Pas en pleine hémorragie.
Devant elle.
Hazel sentit un sourire apparaître.
« Tu sais qu’une demande normale comporte généralement une question ? »
Il ferma les yeux une seconde.
« Je déteste quand tu fais ça. »
« Quand je fais quoi ? »
« Quand tu rends volontairement tout plus difficile. »
« Je croyais que tu aimais les gens têtus. »
Il rouvrit les yeux.
« Hazel Brennan, est-ce que tu veux… »
Elle posa un doigt sur ses lèvres.
Dominic fronça les sourcils.
« Maintenant tu m’empêches de parler ? »
« Je réfléchis. »
« Depuis combien de temps ? »
« Trois secondes. »
« Et ? »
Hazel regarda l’homme devant elle.
Puis le ravin enneigé.
Puis l’ancienne bague qu’il lui avait donnée pour la protéger d’un homme qui croyait qu’une alliance ne pouvait être qu’un instrument de pouvoir.
Elle pensa à quelque chose qu’elle avait appris au cours de ces semaines.
La famille n’était pas toujours ce que le sang désignait.
La loyauté non plus.
Miles l’avait trahie sans vouloir la trahir.
Dominic l’avait protégée alors qu’il avait été élevé dans un monde où protéger quelqu’un créait une faiblesse.
Roman, qui prétendait ne rien ressentir, avait passé une nuit entière dans le couloir de l’hôpital pendant l’opération de Miles.
Les personnes les plus dangereuses n’étaient pas toujours celles que la ville désignait.
Et les plus courageuses n’étaient pas celles qui n’avaient jamais peur.
Hazel avait eu peur en montant dans l’Escalade.
Elle avait eu peur devant Dominic.
Elle avait eu peur lorsque Conrad avait sorti son arme.
Elle avait eu peur lorsque les hommes de Flanagan avaient envahi la maison.
Elle avait eu peur lorsque Miles avait disparu.
Elle avait simplement continué à avancer.
C’était peut-être cela, le courage.
Pas l’absence de peur.
Le refus de lui donner le dernier mot.
Hazel retira lentement la première bague.
Le visage de Dominic changea.
Pendant une seconde, elle le laissa croire ce qu’il redoutait.
Puis elle tendit la main vers lui.
« Mets-moi la bonne. »
Dominic resta immobile.
« C’est un oui ? »
« Non, je veux simplement collectionner tes bijoux. »
« Hazel. »
Elle éclata de rire.
« Oui. »
Il expira comme s’il venait de survivre à une nouvelle fusillade.
Puis passa la bague à son doigt.
« Tu es terrible. »
« Et toi, tu es encore en vie. »
Il l’embrassa sur le front.
« Grâce à toi. »
Hazel secoua la tête.
« Non. »
Dominic recula légèrement.
« Grâce à nous. »
Pendant quelques secondes, il ne répondit pas.
Puis son sourire apparut.
Ce sourire rare qui n’appartenait ni au chef ni au prédateur.
Seulement à l’homme.
Dans la cuisine, derrière eux, quelque chose tomba avec un fracas énorme.
Ils sursautèrent.
La porte-fenêtre s’ouvrit brusquement.
Miles apparut, alors qu’il n’était censé arriver que le lendemain.
Roman était derrière lui, l’air profondément contrarié.
Miles tenait la vieille cocotte en fonte cabossée.
« Hazel ! Roman m’a raconté ! C’est vraiment celle avec laquelle tu as assommé le type ? »
Hazel fixa Roman.
« Vous lui avez raconté ça ? »
Roman resta impassible.
« Il a posé beaucoup de questions. »
Dominic éclata de rire.
Hazel leva les mains.
« Très bien. Personne ne touche plus jamais à cette cocotte. »
Miles la regarda.
« Pourquoi ? »
Hazel observa l’énorme bosse sur le côté.
Puis Dominic.
Puis la bague neuve à son doigt.
« Parce qu’apparemment, c’est une relique familiale maintenant. »
Et cette fois, même Roman sourit.
À peine.
Mais suffisamment pour que Hazel le voie.
Quelques mois plus tôt, elle n’avait possédé que 41,16 dollars, une dette impossible et la certitude qu’elle devait sauver seule la dernière personne de sa famille.
Elle n’avait pas prévu de rencontrer un homme que tout Chicago craignait.
Elle n’avait pas prévu de lui confisquer son bourbon.
Elle n’avait pas prévu de défendre sa maison avec une cocotte en fonte.
Elle n’avait pas prévu d’apprendre que son frère avait été manipulé pour la trahir.
Elle n’avait pas prévu de découvrir qu’on pouvait aimer quelqu’un sans excuser ce qu’il était, tout en exigeant de lui ce qu’il pouvait devenir.
Mais la vie se moquait souvent des projets.
Parfois, elle vous poussait dans un véhicule noir parce que votre compte bancaire était presque vide.
Parfois, elle vous conduisait devant la porte d’un homme que vous auriez dû fuir.
Et parfois, contre toute logique, la porte que vous aviez le plus peur de franchir devenait celle qui vous ramenait enfin chez vous.
Alors, Hazel avait-elle eu raison de rester auprès de Dominic malgré le danger qui entourait sa vie ?
Ou aurait-elle dû prendre Miles, quitter cette maison et ne jamais regarder derrière elle ?
Si cette histoire vous a tenu jusqu’ici, dites ce que vous auriez fait à sa place. Et si vous aimez les histoires où une seule décision peut renverser toute une vie, soutenez la page pour ne pas manquer la prochaine.
