Deux heures du matin. Le téléphone vibra sur la table de nuit, et Dante Galo sut immédiatement que quelque chose n’allait pas. Seules trois personnes possédaient ce numéro. Deux se trouvaient dans la pièce avec lui.
La troisième n’appelait jamais en dehors des heures de bureau. Pourtant, l’écran affichait le nom de Chloé. Il répondit, et ce qu’il entendit lui glaça le sang. Ce n’était pas la voix calme et efficace de sa secrétaire.
C’était un murmure brisé, tremblant, le souffle court d’un animal pris au piège. Dante, je suis désolée de te déranger. Je ne savais pas qui d’autre appeler. Où es-tu ?
Au Neon Lounge, coin de la Quatrième et de Pike. Un type, Derek Walsh. Il travaille pour les Blakes. Dante, je crois qu’il sait qui je suis.
Il est devant la porte des toilettes. Il a dit qu’il allait la défoncer. Dans le sous-sol d’une usine de viande désaffectée, Dante se leva d’un bond, ignorant l’homme ligoté sur la chaise en face de lui. Il écouta la voix de Chloé se briser, et une colère froide et meurtrière s’installa dans sa poitrine.
Il ne posa aucune autre question. Miles, la voiture. On s’en va. Son lieutenant protesta, désignant le prisonnier qui sanglotait.
Dante ne le regarda même pas. Butler. On s’en va. Il sortit sans un regard en arrière.
Une seconde plus tard, un coup de feu étouffé retentit dans le sous-sol, mais Dante ne l’entendit pas. Son esprit n’était plus là. Il n’était plus occupé que par le son de la respiration saccadée de Chloé dans le haut-parleur de son téléphone. La pluie battait la ville quand il poussa les portes de l’usine.
Sans attendre, il arracha le volant des mains de Miles et embraya. Le SUV noir dérapa sur l’asphalte trempé, puis fonça dans la nuit. Où va-t-on, patron ? demanda Miles, agrippé à la poignée.
Quatrième et Pike. Miles blêmit. Le Neon Lounge était le territoire des Blakes. S’y rendre sans renfort, c’était une déclaration de guerre.
Pas le temps, coupa Dante. Qui est là-bas ? Chloé. Le silence de Miles fut éloquent.
Tout le monde dans l’organisation connaissait Chloé. Elle était l’intouchable, le cœur civil du bureau. Elle se souvenait des anniversaires, apportait du bon café et gérait les hommes sanguinaires de Dante avec l’autorité tranquille d’une maîtresse d’école. Pour les hommes, elle était un repère.
Pour Dante, elle était autre chose. Quelque chose qu’il n’avait jamais osé regarder en face. Jusqu’à cette nuit. Il écrasa l’accélérateur, grillant les feux rouges.
Son téléphone était posé sur le tableau de bord, la ligne toujours ouverte. Il entendait les basses de la boîte de nuit, puis un craquement lourd. Il est entré, murmura Chloé. Il est dans la salle de bain.
Il vérifie les cabines. Chloé, écoute-moi. Sa voix était un grondement d’acier. S’il ouvre la porte de ta cabine, tu ne te bats pas.
Tu le laisses t’attraper, tu te fais lourde. Donne-moi des secondes. J’ai peur. Je sais.
Je sais que tu as peur. C’était la chose la plus vulnérable qu’il eût jamais dite à qui que ce soit. Je suis presque là. Les enseignes au néon de la Quatrième et Pike saignaient à travers le pare-brise.
Le Neon Lounge était là, une bâtisse de brique délabrée, deux videurs massifs sous l’auvent. Dante ne chercha pas de place. Il traversa deux voies, sauta le trottoir et projeta le pare-chocs du SUV dans les barrières métalliques. L’impact sonna comme une explosion.
Il sortit, trempé, le costume collé à sa carrure. Le premier videur voulut l’arrêter. Dante ne ralentit pas. Il l’attrapa à la gorge et à la ceinture et l’envoya tête la première contre le mur de brique.
L’os craqua sous le tonnerre. Le second videur le reconnut. Dante Galo ! Où sont les toilettes ?
Ce n’était pas une question. Au fond du couloir, à gauche. Dante poussa les lourdes portes du club. La foule, la musique, les stroboscopes, rien ne l’atteignit.
Il se fraya un chemin comme un requin dans un banc de poissons, bousculant les corps, et le silence tomba dans son sillage. Il trouva le couloir. La porte des toilettes pour femmes pendait, le bois éclaté autour de la serrure. Il entra.
Derek Walsh se tenait devant la dernière cabine, une lourde poubelle en acier levée, prêt à la fracasser contre la serrure. Pose ça. Derek se figea. Il se retourna, et la couleur quitta son visage.
Galot. Écoute, mec, ce n’est pas ce que tu crois. C’était juste un malentendu. Elle t’a dit d’arrêter, dit Dante d’une voix parfaitement calme.
Je n’ai pas posé la main sur elle, je le jure. Juste une petite conversation. Juste un peu de levier. Juste les affaires.
Les affaires. Dante s’arrêta à un pas de lui. Le poing partit sans prévenir. Le nez de Derek se brisa, une gerbe de sang éclaboussa le carrelage.
Dante attrapa une poignée de cheveux, tira la tête en arrière et projeta son genou dans la mâchoire de l’homme. Derek devint mou et s’effondra dans une flaque sale. Dante se tenait au-dessus de lui, les phalanges en sang, la poitrine soulevée. Puis il se tourna vers la cabine.
Chloé. C’est moi. C’est fini. Il y eut un grattement hésitant, puis le bruit du verrou.
La porte s’entrouvrit. Elle était debout sur le couvercle des toilettes, comme il le lui avait ordonné, minuscule et tremblante dans sa robe de soirée froissée, le maquillage maculé. Quand elle le vit, elle laissa tomber son téléphone dans la cuvette, descendit et se jeta sur lui. Il la rattrapa.
Ses bras s’enroulèrent autour de sa taille, son visage enfoui dans sa poitrine trempée. Elle tremblait si fort qu’elle en vibrait. Dante resta figé une seconde, mal à l’aise, ne sachant pas quoi faire de ces bras autour de lui. Puis, lentement, il abaissa les siens et la serra contre lui.
Je te tiens, murmura-t-il. Tu es en sécurité. Il la laissa pleurer jusqu’à ce que les tremblements s’apaisent. Puis elle recula, regarda le corps sans vie de Derek, puis ses mains meurtries.
Elle fouilla dans sa pochette et en sortit un mouchoir propre. Elle prit sa main et essuya le sang avec un soin méticuleux. Tu as ruiné ton costume. J’en ai d’autres.
Il enleva sa veste et la drapa sur ses épaules. Rentrons à la maison. Elle ne protesta pas. Il la guida par-dessus le corps de Derek sans un regard, et sous la pluie battante, il la conduisit vers le SUV.
Dans la voiture, elle fixait les lampadaires flous à travers la vitre teintée. Mon appartement est sur Maple. Nous n’y allons pas. Elle se tourna vers lui, les yeux rouges.
Dante, je dois rentrer chez moi. J’ai du travail demain. Derek sait où tu habites, Chloé. Les Blakes savent.
Ton appartement est compromis. Tu restes avec moi jusqu’à ce que je nettoie tout ça. Elle voulut argumenter, mais le souvenir du poing lourd contre la porte paralysa ses cordes vocales. Elle acquiesça et resserra les pans de sa veste autour d’elle.
Ça sentait la pluie, le parfum cher et la sécurité. Le penthouse de Dante était une forteresse de minimalisme brutaliste : des fenêtres blindées du sol au plafond, du cuir sombre, de l’acier froid. Aucune photographie, aucun art. Cela ressemblait moins à une maison qu’à une salle d’attente magnifiquement meublée.
Miles, dit Dante en entrant. Deux hommes dans le hall, deux dans le garage. Appelle Donovan. Personne ne dort cette nuit.
Les lieutenants sortirent, les portes de l’ascenseur se refermèrent, et ils se retrouvèrent seuls. Il y a une chambre d’amis au bout du couloir. Première porte à droite. Merci.
Elle s’éloigna, les jambes en plomb, puis s’arrêta sur le seuil. Elle se retourna. Il était toujours là, immobile, les mains pendantes, le sang qui gouttait de ses phalanges sur le parquet impeccable. Elle laissa tomber sa pochette sur une table d’appoint, revint vers lui, prit son poignet et le guida vers la cuisine.
Elle ouvrit le robinet. Mets tes mains dessous. Il obéit. L’eau chaude lavait le sang, tourbillonnant en rose dans l’évier.
Elle prit un torchon et sécha ses mains avec un soin infini. Il ne bougea pas, s’abandonnant à son contact. Ça fait mal ? Non.
Tu n’aurais pas dû venir, murmura-t-elle, les yeux baissés. Tu as tout risqué pour moi. Il tendit la main, glissa un doigt sous son menton et releva son visage. Il n’y a pas d’affaires sans toi, Chloé.
Je brûlerai cette ville jusqu’aux cendres avant de laisser quiconque poser les mains sur toi. Tu comprends ? Elle soutint son regard. Il n’y avait aucune hésitation dans le sien, juste une dévotion possessive et terrifiante qu’elle avait refusé de voir pendant trois ans.
Je comprends. Le jour se leva sur la ville comme une ecchymose. Chloé se réveilla dans une chambre d’amis, habillée d’un t-shirt de Dante qui lui arrivait à mi-cuisse. Elle se lava le visage, releva ses cheveux en chignon et sortit.
Le salon avait été transformé en salle de guerre. Cinq hommes se tenaient autour de l’îlot de granit noir, des cartes et des armes étalées devant eux. Dante était à la tête, en jean sombre et chemise noire, les manches retroussées sur ses avant-bras tatoués. Les Blake ne prennent pas de rendez-vous, disait Donovan, pointant une carte.
Ils ont retiré leurs hommes du côté sud. Derek est aux soins intensifs, la mâchoire brisée, et le vieux Blake hurle au manque de respect. Laisse-le hurler. Double la garde sur les quais.
Si quelqu’un bouge sur notre territoire, tu lui casses les jambes. Un lieutenant nerveux, Carter, prit la parole avec hésitation. Patron, c’est une escalade majeure pour une civile. La commission va poser des questions.
La température dans la pièce chuta. Il peut me l’apporter personnellement, dit Dante d’une voix de glace. Et vous ne la qualifierez plus jamais de civile. C’est clair ?
Oui, patron. Chloé fit un pas. Le parquet craqua. Six têtes se tournèrent vers elle.
Les hommes la regardèrent avec une nouvelle forme de respect, comme la raison pour laquelle leur patron était prêt à faire la guerre. Dante changea d’expression instantanément. Il traversa la pièce, plaçant son corps entre elle et ses hommes. Tu es réveillée.
Je suis désolée, dit-il, croyant que les armes la dérangeaient. Je vais les faire partir. Non. Le mot lui échappa.
Elle prit une inspiration, redressa la colonne vertébrale, et contourna Dante. Elle ne voulait plus se cacher. Elle regarda le sac de grains de café et la machine à espresso hors de prix. Vous avez une machine à deux mille dollars et personne n’a fait de café ?
Donovan se gratta la nuque. On ne sait pas comment ça marche, mademoiselle Chloé. C’est un moulin, Donovan, pas un lancement nucléaire. Elle remplit le réservoir, alluma la machine, puis se retourna vers la carte.
Vous déplacez les patrouilles vers les quais, dit-elle en montrant le cercle rouge. C’est une erreur. Les Blakes ne se battent pas à la loyale. Ils visent les cibles faciles.
La façade de distribution sur la Cinquième. Carter fronça les sourcils, puis hocha la tête. Elle a raison. Dante, adossé au comptoir, la regardait avec une fierté nue et flamboyante.
Déplace le périmètre vers l’entrepôt de la Cinquième rue, ordonna-t-il sans la quitter des yeux. Laissez-les tomber dans le piège. La guerre dura quatre jours. La salle de guerre fonctionna à la caféine et à la pizza froide.
Chloé détournait des fonds, gelait des comptes, créait des pare-feu juridiques autour des actifs du syndicat. Elle ne visait pas les hommes de main. Elle les saignait à blanc. Le troisième jour, elle bloqua les comptes de paie des réseaux de rue des Blakes.
Leurs dealers ne sont pas payés depuis mardi, annonça-t-elle. Des hommes non payés ne se battent pas, nota Carter. Ils s’en vont. Ils paniquent, corrigea Dante doucement.
C’était le quatrième jour. Le vieux Blake avait demandé une rencontre. Dante devait s’y rendre, à l’ancienne station de tramway sur la Quatorzième. La face l’exigeait.
C’est un piège, dit Chloé. Bien sûr que c’en est un. Mais je n’y vais pas. Elle fit pivoter sa tablette, affichant une carte.
Le terrain adjacent à la station était répertorié comme un entrepôt municipal abandonné. Mais l’impôt foncier avait été payé trois mois plus tôt par une société holding appelée Apex Logistics. Une filiale de la société de Derek Walsh. Ce n’est pas un terrain vague, c’est une base de préparation.
Ils vont te piéger à l’intérieur, percer les murs, inonder les sorties. Tu seras coincé. Dante regarda la carte, puis se redressa. La fatigue avait disparu.
Appelle Donovan. Annule le nettoyage de la station. Nous y allons à la place. On fait sauter le piège pendant qu’ils attendent de le déclencher.
Le canal radio grésillait. Chloé était seule dans le penthouse, l’oreillette pressée contre son oreille, les yeux fixés sur les flux des caméras municipales qu’elle avait piratées. Elle voyait les SUV de Dante tourner au ralenti dans les ruelles. Périmètre établi.
Vingt signatures thermiques dans l’entrepôt principal, murmura Donovan. Dante, les plans montrent une faiblesse portante sur le mur sud. N’utilise pas les portes. Passe par la brique.
Reçu. Reste en ligne. Trois minutes. Le silence était une corde tendue.
Puis une explosion massive secoua l’audio, suivie d’un bégaiement chaotique de tirs automatiques. Mur sud percé ! cria Carter. Poussez, poussez !
Chloé surveillait les flux de la rue. Ses yeux captèrent un mouvement. Donovan, deux véhicules approchent de l’ouest. Des renforts des Blakes.
Ils essaient de vous prendre à revers par la ruelle. Je les vois ! On redirige. Les tirs commencèrent à diminuer, puis s’arrêtèrent.
Un silence grésillant remplit l’oreillette. Dante ? Sa voix se brisa. Rien.
Trente secondes. Le silence étouffait. Puis :
C’est fait. La voix était rauque, essoufflée, et indéniablement la sienne.
Chloé ferma les yeux, laissant échapper une expiration saccadée. Elle posa l’oreillette sur le clavier et se dirigea vers la fenêtre. Les lumières de la ville scintillaient en bas, indifférentes au sang qui venait de laver les rues. Une heure plus tard, l’ascenseur s’ouvrit.
Dante entra seul. Il était couvert de poussière de brique et de sang séché, les phalanges à vif, l’adrénaline complètement évacuée. Il marcha droit vers elle. C’est fini.
Je sais. Elle leva la main et effleura sa mâchoire, traçant le bord de l’ecchymose. Il ferma les yeux, s’appuyant lourdement sur son contact. J’ai amené la violence à ta porte, Chloé.
J’ai réduit ta vie en cendres. Ma vie était une salle d’attente, répondit-elle avec une fureur tranquille. J’organisais le chaos des autres parce que j’avais trop peur de vivre le mien. Tu ne l’as pas réduite en cendres.
Tu m’as réveillée. Il ouvrit les yeux. La dévotion brute dans son regard était aveuglante. Il l’enlaça, enfouit son visage dans son cou.
Reste. Pas comme une secrétaire. Pas comme une civile. Reste avec moi.
Je suis déjà là. Je ne vais nulle part. Six mois plus tard, la ville avait oublié le nom des Blake. Le territoire avait été absorbé, restructuré, légitimé.
Dante opérait depuis un immeuble de bureaux dans le quartier financier. Les fenêtres étaient toujours pare-balles, mais la vue était respectable. C’était un mardi matin. La pluie battait poliment contre la vitre.
Dante était assis derrière un immense bureau d’acajou, examinant un contrat d’acquisition. Les lourdes portes s’ouvrirent. Chloé entra. Elle ne portait pas de classeur et n’apportait pas de café.
Elle portait un tailleur cramoisi qui commandait la pièce dès qu’elle y mit les pieds. Ses cheveux étaient lâchés, en vagues sombres sur ses épaules. Carter la suivait à un pas. L’autorité portuaire a finalisé les permis, dit-elle en jetant une clé USB sur le bureau.
Et les représentants syndicaux ont accepté la nouvelle structure des retraites. Donovan les rencontre à midi pour signer. Dante posa son stylo. Un sourire lent et profondément satisfait toucha ses lèvres.
Ils ne t’ont pas fait de difficultés ? Un petit rire échappa à Carter. Des difficultés, patron. Elle a affiché leur caisse noire détournée sur le projecteur et leur a dit de signer ou d’expliquer deux millions manquants au fisc.
Ils ont failli se casser les poignets à signer assez vite. Dispose, Carter. Lorsque les portes se refermèrent, Chloé contourna le bureau. Dante tendit la main, l’attrapa par la taille et la tira sans effort sur ses genoux.
Elle s’installa contre lui, la main posée sur sa poitrine, sentant le battement régulier de son cœur sous la laine. Tu es terrifiante, murmura-t-il, déposant un baiser sur son cou. J’ai appris du meilleur. Elle regarda par-dessus son épaule la ville qui s’étendait en contrebas.
Trois ans plus tôt, elle était un fantôme dans la machine, classant des papiers et prétendant que le sang n’existait pas. Maintenant, elle tenait les rênes. Dante tourna son visage vers lui. Son regard était le même que celui du club, possessif et absolu, mais sans la peur à combattre.
Sommes-nous en sécurité pour la semaine ? demanda-t-il contre ses lèvres. Totalement. Bien.
Il l’embrassa lentement, profondément. Parce que je te ramène à la maison, et je n’ai pas l’intention de te laisser regarder une feuille de calcul pendant les trois prochains jours. Chloé sourit dans le baiser. La secrétaire était morte.
La reine était arrivée. Et quand Dante la porta hors du bureau, laissant derrière eux les contrats et les téléphones prépayés, elle sut que la ville leur appartenait entièrement.
