Les Suites
Vince “The Razor” Marlowe pensait qu’il ne reviendrait jamais sur cette mission. C’était terminé, la fille avait été rendue à son père, et il avait fait ce qu’il devait faire. Une mission bien exécutée. Mais alors qu’il roulait, un étrange sentiment dans sa poitrine ne le quittait pas. Cela le rongeait, ce malaise silencieux qui semblait le suivre partout.
Le lendemain, Vince était de retour dans son manoir en périphérie de la ville, essayant de retrouver sa routine habituelle. Son bureau baignait dans l’ombre tandis que la lumière du matin peinait à traverser les lourds rideaux. Il s’assit dans son fauteuil, alluma un cigare et appela ses contacts d’affaires. Comme toujours, le monde souterrain ne se reposait jamais.
Mais il y avait quelque chose… quelqu’un qui persistait dans ses pensées. Cette petite fille. Ses grands yeux, sa voix tremblante quand elle murmura, “Mon papa m’a oubliée.”
L’Appel
C’était tard dans la nuit quand le téléphone de Vince sonna. C’était un numéro qu’il ne reconnaissait pas, mais quelque chose au fond de son esprit lui dit de décrocher.
« Vince Marlowe », dit-il sèchement.
La voix à l’autre bout de la ligne était plus tremblante que prévu. « M. Marlowe… C’est moi. C’est Ellie. La fille que vous avez aidée hier. »
Le cœur de Vince manqua un battement. « Ellie ? Tu vas bien ? »
Elle hésita avant de répondre, sa voix faible. « Je… je ne pense pas. Papa est différent maintenant. Il est toujours en colère. Il ne me parle plus comme avant. Et… et parfois, quand je vais me coucher, je l’entends parler à des gens. Des gens mauvais. Je pense qu’il est en danger. »
Le sang de Vince se glaça. Cela ne devait pas arriver. Il avait déposé la fille, pensant que la situation était réglée. Il passa une main sur son visage, le poids de l’appel le submergeant.
« Ellie, écoute-moi. Où es-tu ? »
« Je suis dans ma chambre », dit-elle, la peur évidente dans sa voix.
« Verrouille la porte. Ne va nulle part. Je viens te chercher. »
La ligne se coupa, et Vince se leva déjà, attrapant son manteau. Son esprit tournait à toute vitesse. Que s’était-il passé ? Dans quoi son père était-il impliqué ? Il n’était pas question de laisser cette petite fille dans la tourmente, pas sous sa garde.
Le Retour
Le trajet semblait plus long cette fois-ci. Les routes s’étiraient à l’infini devant lui, et le poids de ses connexions mafieuses semblait encore plus lourd. Dans quoi Mark Thompson était-il impliqué ? Vince avait essayé de tout reconstituer, mais quelque chose dans la façon dont l’homme avait hésité lorsqu’il l’avait vu pour la première fois le rendait suspicieux. Ce n’était peut-être pas qu’une simple erreur de sa part. Peut-être qu’il avait toujours su qu’il était plus impliqué qu’il ne le laissait paraître.
L’esprit de Vince repassait sans cesse les signes avant-coureurs, ces moments subtils où Mark avait flanché dans ses paroles. Il avait déposé sa fille à un arrêt routier—cela aurait pu être une erreur. Mais la laisser là, sans même vérifier si elle allait bien ? Ce n’était pas de la négligence. C’était quelque chose de plus.
La maison apparut alors qu’il s’enfonçait dans l’obscurité. Le quartier délabré semblait encore plus sinistre, une sensation de prémonition flottant dans l’air. Les instincts de Vince lui disaient que quelque chose clochait—il le sentait dans ses tripes. Lorsqu’il sortit de la voiture, ses bottes crissant sur le gravier de l’allée, il remarqua que les lumières étaient allumées dans la maison. Mais il n’y avait aucun mouvement à l’intérieur. Aucun signe de vie.
D’un geste, Vince sortit son arme et s’approcha de la porte d’entrée. Elle n’était pas verrouillée. Il la poussa lentement.
« Ellie ! » appela-t-il doucement, pénétrant dans la maison.
Aucune réponse.
La Vérité Révélée
La maison était étrangement silencieuse. Vince se faufila à travers les couloirs faiblement éclairés, vérifiant chaque pièce. Il ne trouva rien, à part une tranquillité inquiétante. Lorsqu’il arriva à la chambre d’Ellie, il l’entendit—le faible bruit de voix venant du sous-sol. Des conversations basses, étouffées, mais qui portaient une tonalité menaçante.
Sans hésiter, Vince se dirigea vers la porte du sous-sol, sa main posée sur le métal froid de la poignée. Il savait qu’il allait découvrir quelque chose qu’il n’était pas prêt à affronter. Mais il s’en fichait. Il avait promis à la petite fille de la protéger.
Il ouvrit la porte du sous-sol, l’air humide le frappant à mesure qu’il descendait. Le sous-sol était sombre, rempli de vieux meubles et de caisses empilées en désordre. Les voix devinrent plus fortes, plus distinctes, et Vince les reconnut maintenant. Ils parlaient d’argent. D’un marché qui avait mal tourné. Et là, au centre de tout ça, se tenait Mark Thompson—les mains tremblantes alors qu’il discutait avec un groupe d’hommes.
« Vous m’avez promis une protection ! » criait Mark, sa voix haute et paniquée.
Les hommes autour de lui étaient d’apparence rude, des tatouages couvrant leurs bras et leurs visages. Leurs mains tenaient fermement des armes. Vince resta caché dans l’ombre, écoutant attentivement.
« On ne fait pas de protection », grogna l’un des hommes. « Tu n’as pas tenu ta promesse, Thompson. Maintenant, tu vas payer. »
La mâchoire de Vince se contracta. Alors, c’était ça. Mark Thompson s’était impliqué dans quelque chose de bien plus grave que ce qu’il avait imaginé. L’homme ne négligeait pas simplement sa fille—il s’était entortillé avec des gens qui le tueraient sans la moindre hésitation.
