Trzęsąc się z zimna i pierwotnego przerażenia, stali po pierś w czarnej, lodowatej wodzie. Zanim ich nogi zanurzyły się w tym mroku, byli panami miasta. Jeszcze rano mieli pistolety, waluty i protektorów na górze. Teraz sami zatrzasnęli sobie tę pułapkę.
Sierpień 1995 roku dusił Górny Śląsk upałem. Powietrze nad czarnymi hałdami drżało, a pył węglowy osiadał na wyschniętej ziemi. Kopalnia Barbara umierała na oczach wszystkich. Epoka dzikiego kapitalizmu wypluwała tysiące ludzi na rozgrzane ulice.
Oficjalnie kopalnię kupił inwestor Zdzisław Kowacz, zwany w mieście magnatem. Obiecywał modernizację, a w rzeczywistości zatrzymał pompy dla oszczędności i rabunkowo wydobywał węgiel. Opuszczone, zalane chodniki stały się idealną skrytką dla katowickiej mafii. Eugeniusz Mazur, którego wszyscy nazywali po prostu Gienkiem, siedział w dusznym półmroku lampowni.
Miał 63 lata, prawie nie słyszał na prawe ucho, a od dawna cuchnął tanią wódką. Niegdyś legendarny dowódca górniczego pogotowia ratunkowego, teraz był dla wszystkich tylko staruszkiem, który przecierał ciężkie akumulatory kawałkiem naoliwionej szmaty. Drzwi otworzyły się z kopniaka. W progu stanęło dwóch ochroniarzy, Marek i Artur.
W rzeczywistości gangsterzy katowickiej mafii w mundurach prywatnej firmy. „Ej, dziadku, nie śpij – rzucił Marek. – Dawaj trzy lampy i aparaty ucieczkowe. I żeby były porządnie naładowane”.
„Ruszaj się, złomie” – dodał Artur, spluwając na betonową podłogę. Gienek powoli odwrócił głowę, nadstawiając zdrowe ucho. Nie powiedział ani słowa. Po prostu zdjął z haków ciężkie lampy.
„Tam się nie chodzi – wychrypiał, a jego głos przypominał zgrzyt zardzewiałego wózka. – Na czwartym poziomie od trzech dni nie ma wentylacji”. Marek uśmiechnął się kpiąco, przybliżając twarz do twarzy staruszka. „A ciebie, pijaku, nikt nie pyta, gdzie mamy chodzić.
Twoja robota to wydawać lampki”. Gienek patrzył na niego pustymi, wyblakłymi oczami. Nie było w nich strachu ani urazy. Tylko chłodne zrozumienie, że człowiek przed nim jest już trupem, tyle że jeszcze oddycha.
Gdy ochroniarze wyszli, Gienek wyciągnął spod stołu butelkę i pociągnął łyk, by opanować drżenie palców. Godzinę później wezwano go do budynku administracji. Miał zanieść stare plany chodników wentylacyjnych do gabinetu dyrektora. Gdy wszedł, trwała tam ciężka rozmowa.
Przy stole siedział stary dyrektor Marian, dawno zmieniony w bezwolną marionetkę. Naprzeciwko niego stał Stefan, wojewódzki inspektor nadzoru górniczego, jeden z nielicznych, którzy wciąż próbowali uczciwie wykonywać swoją pracę. Przy oknie stał magnat. Granatowy garnitur, śnieżnobiała koszula, ani kropli potu na czole.
„Wyłączył pan odwadnianie na trzecim polu – mówił Stefan, rzucając na stół protokół kontroli. – Woda przybiera, napiera na stare tamy. Jeśli runą, zaleje poziom roboczy. A wentylację obciął pan o połowę.
Tam gromadzi się metan. Zamykam kopalnię do usunięcia nieprawidłowości”. Magnat bez pośpiechu dopił wodę. Postawił szklankę na parapecie.
„Stefanie – głos miał miękki, niemal aksamitny. – Patrzy pan na papierki, a ja patrzę na ekonomię. Jeśli pan zamknie kopalnię, dwa tysiące rodzin jutro zostanie bez chleba”. „Niech pan nie zasłania się robotnikami – warknął inspektor.
– Pan patroszy Barbarę”. Magnat zrobił krok naprzód. Miękkość zniknęła. „Wie pan, wczoraj miałem długą kolację z wojewodą.
Omawialiśmy pańską nadmierną pryncypialność”. Przeniósł wzrok na dyrektora. „Marianie, niech pan powie naszemu gościowi. Kopalnia jest bezpieczna?
”
Stary dyrektor przełknął ślinę. „No, prowadzimy monitoring. Sytuacja gazowa mieści się w dopuszczalnych normach. Podpiszę protokół o kontynuacji prac”.
Stefan spojrzał na niego z pogardą. „Jesteś inżynierem górniczym, Marianie. Kiedy pęknie, krew będzie na twoich rękach”. Magnat dodał cicho: „Jeśli pan nie podpisze zezwolenia, jutro podpisze pański zastępca.
A pan pójdzie szukać pracy. Podobno teraz bardzo trudno się gdzieś zaczepić, zwłaszcza ludziom z kiepskimi referencjami. Drogi śliskie, samochody stare. Niech pan na siebie uważa”.
Gienek stał w drzwiach, trzymając zwinięte plany. Inspektor w milczeniu zabrał teczkę i szybko wyszedł, omal nie trącając go ramieniem. Gienek wszedł do gabinetu i położył plany na skraju stołu. Magnat skrzywił się z obrzydzeniem, wyczuwając zapach alkoholu.
„Marianie, dlaczego po terenie chodzą jacyś obszarpańcy? ”
„To Mazur z lampowni. Przyniósł plany, o które pan prosił”. „Świetnie.
Idź, dziadku. Pij dalej swoją wódkę”. Gienek nie odpowiedział. Odwrócił się i wyszedł, a plecy pozostały wyprostowane.
Domyślał się, po co magnatowi potrzebne są plany opuszczonego czwartego poziomu. Za betonowymi tamami ciągnęły się kilometry ślepych chodników. Idealne miejsce, by ukryć to, czego nie można trzymać na górze. Na zewnątrz zatrzymał się w cieniu wieży szybowej.
Zza budynku administracji wypadł czerwony sportowy samochód i gwałtownie zahamował przy wyciągu. Wysiadł z niego młody chłopak, Oskar, syn magnata. Jedwabna koszula rozpięta pod trzeci guzik, na szyi złoty łańcuch. Za nim wygramolili się dwaj krzepcy chłopcy.
Podbiegli do nich Marek i Artur. „Wszystko gotowe? – zapytał głośno Oskar. – Stary mówił, że inspekcja może wpaść z kontrolą.
Trzeba przenieść towar głębiej, na piąty poziom”. „Klatka czeka, szefie. Tylko ten staruszek mówił, że nie ma wentylacji”. Oskar się roześmiał.
Śmiech był ostry, nieprzyjemny. „Staruszek, ten zapijaczony gnój? Przecież na takim kacu własnych butów nie znajdzie. Idziemy.
Robota na pół godziny. Wieczorem mam stolik w Katowicach, dziewczyny czekają”. Gienek patrzył, jak szli ku kratce pewnym krokiem panów życia. Śmiali się, klepali po plecach.
Kasków nie założyli – zepsułoby to fryzury. Aparaty ucieczkowe nieśli jak saszetki. Kopalnia nie wybacza pychy. Gienek wiedział to lepiej niż inni.
Klatka zatrzasnęła się z łoskotem i zaczęła zapadać w czarną paszczę szybu. Gienek zerknął na zegarek. Była dokładnie trzecia po południu. W głowie, jakby wypalony po wewnętrznej stronie powiek, tkwił plan kopalni.
Domyślał się, dokąd jadą. Czwarty poziom, dwieście metrów pod ziemią. Żeby dotrzeć do skrytki, będą musieli skrócić drogę przez stary chodnik wentylacyjny, a ten chodnik dochodzi do kapitalnej tamy. Za nią stare pole, nieodwadniane od trzech lat.
Gienek znał zwyczaje takich ludzi. Byli leniwi. Nie pójdą naokoło długim przekopem. Prędzej spróbują sforsować tamę.
Staruszek odwrócił się i ruszył z powrotem do lampowni. Zamknął za sobą drzwi. Wyciągnął z szafki starą kurtkę ratowniczą z wytartymi pasami odblaskowymi. Ze ściany zdjął zwój grubego kabla telefonicznego i wytarty mosiężny analizator gazu.
Potem wyjął piersiówkę i pociągnął ostatni łyk. Pod ziemią Gienek nigdy nie pił. Usiadł na drewnianym krześle i zaczął czekać, nie odrywając wzroku od zakurzonego telefonu na ścianie. Minęło czterdzieści minut.
Nagle ciężki huk wstrząsnął ziemią. Podłoga w lampowni zadrżała. Pył posypał się ze stropu. Po chwili na ścianie rozdzierająco zadzwonił stary kopalniany telefon, a nad drzwiami rozbłysła czerwona lampa alarmowa.
Zaczęło się. Tama runęła. Gienek nie spieszył się z podnoszeniem słuchawki. Powoli wstał, zapiął kurtkę, sprawdził lampę na kasku i przypiął do pasa ciężki aparat ucieczkowy.
Każdy gest był ćwiczony przez dziesięciolecia. Zamroczenie wyparowało z głowy. Drzwi otworzyły się z taką siłą, że uderzyły o ścianę. Na progu stał szef ochrony magnata, ogromny, ogolony na łyso gangster.
Twarz miał wykrzywioną paniką. „Dziadku – wydyszał. – Tam zawał, idzie woda. Oskar tam jest.
Szef kazał zaciągnąć cię do klatki”. Gienek spojrzał na niego. Przez niego. Na wylot.
„Przekaż swojemu szefowi. Tu na górze może rozkazywać, a tam pod ziemią – wskazał palcem w dół – bogiem jestem ja. I zejdę na swoich warunkach”. Gangster drgnął, sięgając do kabury.
Gienek nawet nie mrugnął. „Twój pistolet pod ziemią nie zatrzyma ani wody, ani gazu. Prowadź do magnata. Zegar tyka”.
W gabinecie magnat zmienił się nie do poznania. Marynarka walała się na kanapie, krawat był zerwany, twarz miała ziemisty odcień. Na stole wśród rozrzuconych papierów leżała krótkofalówka, z której dobiegał tylko szum zakłóceń. „Wiesz, co tam się stało?
” – chrapliwie wydyszał magnat. „Sądząc po wstrząsie, sforsowali betonową tamę w starym chodniku wentylacyjnym. Za nią stała woda z trzeciego nieczynnego pola. Oszczędzał pan na pompach przez trzy lata.
Za tą ścianą nagromadziły się dziesiątki tysięcy ton wody. Teraz są na czwartym poziomie”. Magnat konwulsyjnie przełknął ślinę. Chwycił ze stołu ciężką skórzaną torbę i szarpnięciem rozpiął zamek.
W środku leżały ciasno związane pliki dolarów. „Tu jest pół miliona. Wszystko twoje. Wyciągnij mojego chłopca.
Kupię ci nowe życie. Będziesz żył jak król”. Gienek spojrzał na pieniądze, potem na spoconą twarz magnata. „Papier nie oddycha metanem, Kowacz.
Nie biorę twojej jałmużny. Idę tam, bo to moja kopalnia. I dlatego, że tam na dole są ludzie, nawet jeśli to twoi ludzie”. Magnat cofnął się jakby od uderzenia.
„Potrzebuję trzech twoich ludzi. Najsilniejszych, takich, którzy nie rzucą sprzętu, gdy woda sięgnie im do piersi. Zjeżdżamy za dziesięć minut”. Magnat odwrócił się do gangsterów.
„Wiesław, bierz Sylwestra i Dawida, idziecie z nim”. Szef ochrony zbladł. „Szefie, przecież tam zawał, tam gaz. Jesteśmy ochroniarzami, a nie kretami”.
Magnat chwycił go za kołnierz. „Jeśli nie pójdziesz za tym staruszkiem i nie przyprowadzisz mojego syna, spod ziemi cię wyciągnę i twojej rodzinie nie dam spokoju. Zrobisz wszystko, co powie ten dziadek”. Gienek rozkazał: „Broń zostawić tutaj”.
Gangsterzy wpatrzyli się w niego z niedowierzaniem. „Będziecie strzelać do wody czy do litej skały? Na czwartym poziomie wentylacja nie działa. Wyrzut metanu wypiera tlen.
Jedna iskra z wystrzału i cała ta przestrzeń wybuchnie jak prochownia. Klamki na stół. Szybko! ” Niechętnie, drżącymi rękami, położyli pistolety na stole.
Dziesięć minut później stali przy szybie. Na drogie koszule naciągnęli szorstkie kombinezony ratownicze, które były na nich za małe albo za duże. Kaski siedziały krzywo, pocili się i klęli. Gienek sprawdził zamocowanie każdego.
Jego własne ruchy były oszczędne i płynne. Ta brezentowa zbroja była jego drugą skórą. „Klatka zjedzie na poziom dwieście metrów – krzyknął do maszynisty. – Czekasz na sygnał.
Jeśli nie będzie łączności, nie podnoś kabiny pod żadnym pozorem”. Klatka drgnęła i zaczęła zapadać się w mrok. W ciągu dziesięciu sekund światło dnia zniknęło. Temperatura spadała z każdą sekundą.
Gangsterzy włączyli lampy, a ich snopy światła zaczęły miotać się po ścianach szybu. Uszy zatkało od gwałtownej zmiany ciśnienia. Po trzech minutach kabina zatrzymała się z ciężkim metalicznym uderzeniem. Dotarli na czwarty poziom.
Gienek otworzył kratę i wszedł w wyrobisko. Jego buty z chlupotem zanurzyły się w gęstej, lodowatej mazi. Woda sięgała już powyżej kostek. „Trzymajcie się za mną krok w krok – rozkazał.
– Niczego nie dotykać. Chrońcie lampy. Zapasowych nie ma”. Ruszyli zalanym chodnikiem.
Gęste węglowe błoto zasysało nogi. Gangsterzy ciężko dyszeli. Gienek szedł pewnie, jakby znał każdy zakręt. Jego mózg automatycznie kalkulował trasę.
Oskar i jego ludzie, jeśli nie utonęli w pierwszych minutach, byli uwięzieni w kieszeni powietrznej na końcu wyrobiska. Po ponad godzinie marszu, gdy woda sięgała do kolan, doszli do rozwidlenia. Gienek gwałtownie się zatrzymał. Z bocznego chodnika wyrywał się kipiący czarny potok.
Woda niosła ze sobą kawały betonu, szczątki wózków i poczerniałe belki. „Matko Boska! – szepnął Dawid. – Oni tam są.
Przecież są martwi. Musimy uciekać. Staruszku, zawracaj”. Dawid cofnął się o krok, zerwał z głowy kask.
„Nie chcę tu zdechnąć. Idę na górę”. Gienek odwrócił się tak szybko, że gangsterzy nie zdążyli mrugnąć. Chwycił Dawida za kombinezon i wbił go plecami w zardzewiały łuk obudowy.
„Słuchaj mnie, szczeniaku! Do klatki są dwa kilometry. W ciemności bez mojego światła skręcisz kark w pierwszej lepszej dziurze albo wpadniesz do szybu. Zgnijesz tu i nikt nigdy nie znajdzie twojego ciała.
Załóż kask”. Dawid drżącymi rękami naciągnął kask. Gienek zdjął z ramienia analizator gazu i przyłożył go do twarzy. Cienka czarna kreska na skali powoli pełzła w prawo.
Półtora procent. Dwa procent. „Idzie gaz – stwierdził Gienek. – Nie da się przejść przez potok”.
„To jak mamy przejść? ” – zapytał Wiesław. „Naokoło, przez stare ściany – odpowiedział Gienek, kierując snop światła w wąskie, do połowy zawalone przejście. – Tam trzeba będzie się czołgać.
Módlcie się, żeby strop się nie osiadł”. Skręcili w stare wyrobisko. Drewniana obudowa zgniła, tworząc labirynt ostrych kamieni i spruchniałych belek. Trzeba było poruszać się na czworakach.
Ostre krawędzie rozdzierały brezent i wpijały się w kolana. Gangsterzy jęczeli z bólu, ale zaciskali zęby i pełzli za staruszkiem. Czołgali się około czterdziestu minut, tracąc poczucie czasu. W końcu przejście się rozszerzyło.
Wygramolili się do równoległego chodnika. Tu woda stała po pas, czarna jak smar. Nagle Gienek podniósł rękę. Nakazał milczenie.
I wtedy usłyszeli. Przez grubą warstwę skały dobiegał rytmiczny metaliczny dźwięk. Ktoś uderzał ciężkim przedmiotem o stalową rurę. Trzy krótkie uderzenia, pauza.
Trzy krótkie uderzenia, pauza. „Żyją – wydyszał Wiesław. – Oni żyją”. Ruszyli naprzód.
Za zakrętem snop lampy Gienka uderzył w litą ścianę szarego betonu i zmasakrowanego metalu. Zawał. Skała ze stropu runęła w dół, całkowicie zamykając przekrój wyrobiska. A spod rumowiska, z wąskiej szczeliny, przez którą z szaloną prędkością napływała mętna woda, wciąż dobiegały rozpaczliwe uderzenia metalu o metal.
Byli tam uwięzieni w kamiennej pułapce, która nieuchronnie wypełniała się wodą. Gienek spojrzał na wirujący potok. Poziom wody po stronie uwięzionych był wyższy, co oznaczało, że kieszeń powietrzna gwałtownie znikała. Czarne kreska na skali analizatora przekroczyła trzy procent.
Sylwester rzucił się do rumowiska, chwytając wystające zbrojenie. „Szefie, Oskar, wyciągamy! ” Ale stalowa belka nawet nie drgnęła. Gienek uderzył go dłonią w pierś, odrzucając od ściany.
Sylwester z pluskiem runął w wodę. „Zabijesz nas wszystkich, idioto! – głos staruszka ciął jak szkło. – Popatrz w górę!
” Strop nad rumowiskiem był ziejącą czarną raną. Ogromne warstwy skały ledwo się trzymały. Najmniejsza zmiana równowagi i cała ta masa runie im na głowy. „Wyciągnij kawał drewna z wody – rozkazał Gienek.
– Drewno, a nie żelazo. Iskier teraz potrzebujemy najmniej”. Wiesław wyłowił spruchniałą deskę. Gienek podszedł do grubej rury rurociągu sprężonego powietrza, która uchodziła przez rumowisko, i zadał w metal trzy wyraźne uderzenia.
Pauza. Stukot z tamtej strony natychmiast ustał. Gienek uderzył jeszcze dwa razy. Po kilku sekundach przyszła odpowiedź.
Dwa słabe, nierówne uderzenia. Usłyszeli. Zrozumieli, że nadeszła pomoc. „Jak ich wyciągniemy?
– zapytał Dawid. – Przecież nie rozbierzemy kamieni”. „Nie rozbierzemy – zgodził się Gienek. Kreska na skali pełzła dalej.
Trzy i pół procent. – Gazu wciąż przybywa. Kiedy stężenie dojdzie do pięciu procent, każde wyładowanie zamieni nas w popiół”. Odwrócił się i spojrzał w ciemność bocznego odgałęzienia.
„Przy starym chodniku wentylacyjnym było rząpie. Najniższy punkt. Kiedy wyłączono pompy, wypełniło się jako pierwsze. Obchodzi to rumowisko od dołu i wychodzi prosto do tego ślepego zaułka, gdzie oni siedzą.
Syfon”. „Co to jest syfon? ” – spiął się Wiesław. „Rura w kształcie litery U wypełniona wodą po sam strop – odpowiedział spokojnie Gienek.
– Będziemy musieli podpłynąć pod skałę. Przepłynąć jakieś dwanaście metrów w zupełnej ślepocie i wynurzyć się po drugiej stronie”. Dawid odskoczył. „Nurkować w to gówno w ciemności?
Zwariowałeś, staruszku. Udusimy się tam”. „Wtedy zostań tu i czekaj, aż metan spali ci płuca”. Gienek zaczął przywiązywać koniec kabla telefonicznego do łuku obudowy.
„Pod rumowiskiem nie ma powietrza. Trzeba będzie iść na wstrzymanym oddechu. Aparat ucieczkowy nie pomoże, bo jest chemiczny. Jeśli woda dostanie się do naboju, urządzenie zamieni się w śmiertelną pułapkę.
Idziemy tylko na własnych płucach”. Podczas gdy na dole szykowali się do zanurzenia, na górze do gabinetu magnata wszedł bez pukania inspektor Stefan. Za jego plecami stało dwóch policjantów. „Co pan sobie pozwala?
– Magnat poderwał się. – Pańska ochrona jest teraz bardzo skora do współpracy, zwłaszcza gdy widzi policję – odpowiedział Stefan. – Co się dzieje na kopalni? Pół godziny temu czujniki sejsmiczne zarejestrowały uderzenie wodne.
Pękła panu tama. Są tam ludzie, Kowacz? ”
Magnat chwycił kryształową szklankę i z rykiem cisnął nią w ścianę. „Mój syn tam jest!
Poszli sprawdzić wentylację i poszła woda. Staruszek z lampowni zjechał po niego”. Stefan zbladł. „Zabił ich pan.
Teraz swoimi brudnymi pieniędzmi poświęcił pan własnego syna. Sierżancie, wzywajcie wojewódzki zastęp ratownictwa górniczego. Natychmiast”. Magnat rzucił się do niego.
„Nie, żadnych oficjalnych ratowników. Znajdą towar, wszystko zobaczą. Staruszek go wyciągnie. On zna kopalnię.
Daj mu czas”. Stefan odtrącił jego ręce. „Pan jest szalony. Tam jest metan”.
Na głębokości dwustu metrów Gienek obwiązał wolny koniec kabla wokół pasa. „Idę pierwszy. Ciągnę kabel. Gdy poczujecie trzy ostre szarpnięcia, nurkujecie i idziecie po linę.
Nie puszczać ani na sekundę. Płynąć trzeba będzie na oślep. Woda wzburzy muł, lampy niczego nie przebiją. Nie panikować.
Nie próbować zaczerpnąć powietrza. Tam jest dwanaście metrów. Dwadzieścia sekund drogi”. Wiesław stał po pierś w wodzie, skurczony.
Dawid płakał bezgłośnie. Gienek zaczerpnął trzy głębokie oddechy i wśliznął się pod czarną taflę. Zimno uderzyło natychmiast. Woda wlała się pod kołnierz.
Otworzył oczy, ale snop lampy uderzył w gęstą zawiesinę mułu. Zupełna ślepota. Popłynął mocno. Płuca zaczęły płonąć niemal od razu.
Serce waliło o żebra. Liczył zagarnięcia. Pięć, sześć. Powinien już minąć najniższy punkt.
Nagle ramię uderzyło o wystającą skałę. Odruchowo szarpnął się w bok i zaczepił pasem o niewidzialną przeszkodę. Ruch się zatrzymał. Gienek stłumił instynktowną panikę.
Panika pod wodą zabija pierwsza. Znieruchomiał. Przed oczami zaczęły pływać czerwone koła. Powoli się cofnął, uwolnił klamrę i ruszył naprzód.
Dziesięć zagarnięć. Jedenaście. Strop nad nim zaczął uchodzić w górę. Wynurzył się na powierzchnię, łapczywie łapiąc powietrze.
Znalazł się po drugiej stronie rumowiska. Snop lampy wyrwał z mroku obraz, od którego nawet staremu ratownikowi zrobiło się zimno. Ślepy koniec chodnika, woda po pierś. Na samym końcu, na wąskiej półce skalnej, tulili się do siebie dwaj ludzie.
Jednym z nich był Oskar. Siedział podciągnąwszy kolana, wstrząsany drżeniem. Jedwabna koszula przylgnęła do ciała, złoty łańcuch wyglądał jak groteskowa pętla. Obok niego zastygł jego kolega.
Trzeciego nigdzie nie było. Wokół nich w czarnej wodzie kołysały się trzy pękate brezentowe torby, owinięte taśmą i folią. Oskar podniósł głowę, oślepiony światłem. „Tata przysłał?
” – wychrypiał. Gienek nie zwrócił na niego uwagi. Trzykrotnie szarpnął kabel. Woda przy wylocie zabulgotała.
Na powierzchnię wyskoczył Wiesław, ciężko dysząc. Za nim wynurzył się Sylwester, który zwymiotował wprost do brudnej wody. Minęło piętnaście sekund. Kabel się naprężył, ale nikt więcej się nie pojawił.
Gienek pociągnął linę. Z wody wyłoniło się ciało Dawida. Był przytomny, ale w głębokim szoku. Nałykał się wody i wczepił się w przewód kurczowo, nie próbując płynąć.
Gienek wyciągnął go na powierzchnię. „Wstać! – rozkazał twardo. – Żyjecie.
Podnieść głowy”. Wiesław z trudem skupił wzrok na staruszku, potem na Oskarze. „Przyszliśmy. Wychodzimy”.
Oskar patrzył obłąkanymi oczami. Cała jego zuchwałość rozpuściła się w czarnej wodzie. „Torby – wyjąkał. – Zabierzcie torby.
Stary zabije, jeśli zostawimy”. Gienek podszedł do pływających pakunków i kopnął jeden nogą. Był nie do podniesienia, wypchany żelazem. Staruszek zdarł z mokrego brezentu kawał folii z oznaczeniami i wsunął do kieszeni.
„Zostawcie to gówno tutaj”. Otworzył analizator gazu. Czarna kreska podpełzła do czerwonej linii. Pięć procent metanu.
„Jesteśmy o krok od wybuchu. Każde opóźnienie was zabije. Idziemy na lekko”. Oskar nagle wczepił się w jedną z toreb.
„Nie pójdziemy bez nich. To miliony”. Gienek powoli podniósł wzrok. W tym spojrzeniu było tyle lodowatego znużenia, że Oskar zadławił się własnym krzykiem.
„Twój ojciec obiecał mi pół miliona na górze. Nie wziąłem. Bo pod ziemią nie ma sklepów. Zanurkujesz w tę czarną dziurę.
A jeśli spróbujesz przeciągnąć choćby jedną klamkę, utkniesz i pociągniesz za sobą wszystkich. Czekać nie będę. Wybór należy do ciebie. Życie albo ładunek”.
Wtedy przez kopalnię przetoczył się głuchy jęk. Ściany drgnęły. Woda wokół nich zaczęła zakręcać się w lej. Ciśnienie przerwało dolną część rumowiska.
Woda uchodziła gdzieś w głąb piątego poziomu, tworząc potężny efekt zasysania. „Syfon wysycha – wydyszał Gienek, a w jego głosie po raz pierwszy zabrzmiało napięcie. – Jeśli poziom opadnie jeszcze o pół metra, błoto zawali przejście. Poduszka powietrzna zniknie”.
Jęk skały powtórzył się głośniej. Drewniany stojak z trzaskiem pękł. „Do wody! Wszyscy!
Mamy mniej niż minutę”. I wtedy ostatni kolega Oskara, oszalały od dźwięków rozpadającej się kopalni, rzucił się nie ku ratunkowemu kablowi, lecz w głąb ślepego zaułka, wprost w kipiący lej. Nie widział ani liny, ani ratunku. Nurt rwący ku przebitej ścianie porwał go.
Woda zakręciła się w ciasny lej z trzewnym chlupotem. Oskar wydał zdławiony pisk, gdy jego przyjaciela pociągnęło wprost ku zwężającej się szczelinie. Chłopak rozpaczliwie czepiał się śliskich kamieni, ale nurt szarpnął go w ciemność. Plusk.
I wszystko ucichło. Kopalnia zabrała swoją ofiarę, nie zostawiając śladu. Oskar zastygł, sparaliżowany. Gienek krzyknął jak batem: „Do wody.
Wiesław, ciągnij go do liny! ” Szef ochrony chwycił Oskara za kark i cisnął go w lodowatą wodę. Poziom opadał na oczach. „Trzymajcie kabel!
– zakomenderował Gienek, rzucając się w maź. – Wciągnijcie się rękami, nogami nie machać”. Zanurkował pierwszy. Za nim Dawid, potem Sylwester.
Wiesław wepchnął pod wodę wierzgającego Oskara i zszedł ostatni. Droga powrotna była torturą. Woda wirowała, strop opadał coraz niżej. Gienek przebierał rękami śliski kabel, czując, jak kurczowo czepiają się go pozostali.
Płuca zapłonęły niemal od razu. Skała ocierała mu plecy. Przestrzeń się zwężała. Glina ze stropu osypywała się do wody, czyniąc ją gęstą jak zaprawa.
Sześćdziesiąt trzy lata. To nie ten wiek, by bez konsekwencji zmagać się z podziemnym żywiołem na wstrzymanym oddechu. Ale umysł pozostawał zimny. Jeszcze trzy metry.
Jeszcze dwa. Nagle lina za nim naprężyła się jak struna. Ktoś się zatrzymał. Gienek zrozumiał.
Oskar spanikował. Paniczyk, który nie zaznał prawdziwego cierpienia, poddał się w połowie drogi. Opóźnienie groziło śmiercią wszystkim. Staruszek gwałtownie szarpnął kabel, dając Wiesławowi sygnał.
Ogromny ochroniarz zrozumiał wszystko bez słów. Namacał nogi Oskara i z zwierzęcą wściekłością popchnął go naprzód. Łańcuch ciał znów ruszył. Wynurzywszy się po drugiej stronie, Gienek z sykiem zaczerpnął powietrza.
Za nim z pluskiem wyskoczyli pozostali. Oskar wierzgał w wodzie, wydając niekontrolowane skomlenie. Lampy Dawida i Sylwestra zostały na dnie syfonu. Świeciła tylko lampa Gienka.
W głównym chodniku woda również gwałtownie uchodziła. Na dnie została warstwa gęstej gliny gruba na pół metra. Gienek zdjął analizator i starł błoto ze szkiełka. Skala była niemal czarna.
„Siedem procent – chrapliwie powiedział. – Woda ustąpiła. Metan zajął jej miejsce”. „Co to znaczy, dziadku?
” – zachrypiał Sylwester. „To znaczy, że znajdujemy się wewnątrz bomby. I lont już się tli. Wstawajcie”.
„Nie mogę – jęknął Oskar, wtulony w kąt. – Zostawcie mnie tutaj. Nie czuję nóg”. Gienek powoli podszedł do syna magnata.
„Twój ojciec buduje na górze pałace. Myśleliście, że kupiliście ziemię, ale ziemia do was nie należy. Jest pobłażliwa tylko dopóki drapiecie jej powierzchnię. A teraz twój ojciec siedzi w gabinecie i skowyczy z bezsilności, bo nie może ci kupić ani jednego haustu powietrza.
Jeśli tu zostaniesz, po prostu umrzesz. Metan nie zabija od razu. Odbiera siły wdech po wdechu, aż zgaśnie świadomość. Wstawaj, póki jest czas”.
Groza opisanej śmierci przemogła wyczerpanie. Oskar niezdarnie zaczął się gramolić. „Dokąd idziemy? ” – zapytał Dawid.
„Klatka jest zablokowana. Główny chodnik zamyka zawał. Wracać tą samą drogą nie można – tam już nie ma stropu. Jest tylko jedno wyjście.
Wentylacyjny gezen. Ślepy szyb łączący czwarty poziom z trzecim. Czterdzieści metrów w górę po drewnianych drabinach. Jeśli dotrzemy na trzeci poziom, tam powinna działać wentylacja rezerwowa.
Tam będzie powietrze”. Podczas gdy piątka ocalałych brnęła w podziemnym bagnie, na górze budynek zarządu był otoczony kordonem. Na podwórze wjeżdżały samochody policyjne i żółte furgony ratownictwa górniczego. Do gabinetu wszedł dowódca zastępu ratownictwa, suchy, żylasty mężczyzna.
Rzucił na stół schemat poziomów. „Katastrofa. Czujniki pokazują częściowe zawalenie stropu. Sytuacja gazowa krytyczna.
Stężenie metanu przekracza normy dziesiątki razy”. Magnat poderwał głowę. „Mój syn tam jest. Musicie spuścić ludzi”.
Dowódca odwrócił się powoli. „Moi ludzie nie są samobójcami. Spuszczać brygadę na niewentylowany poziom z takim stężeniem gazu, to znaczy posłać ich na pewną śmierć. Zaczynamy wiercenie otworu odciążającego.
To zajmie minimum dwanaście godzin”. Magnat chwycił się za głowę. „Kto jest z nimi? ” – zapytał dowódca.
„Eugeniusz Mazur” – cicho powiedział inspektor Stefan. Dowódca znieruchomiał. „Gienek, ten sam Gienek Mazur? Pijany dziadek z lampowni”.
„Dziś nie jest pijany – odpowiedział Stefan. – I jest jedynym, który zna te labirynty lepiej niż szczury”. Dowódca spojrzał na schemat. „Jeśli Gienek jest na dole, mają szansę jedną na milion.
On wie to, czego nie ma na tych mapach. Ale nawet on nie zdoła oddychać metanem. Muszą iść na trzeci poziom”. Tam na dole pięciu wyczerpanych ludzi brnęło w gęstej glinie.
Gienek kazał wszystkim iść w pochyleniu – metan, lżejszy od powietrza, gromadził się pod stropem. Dawid zgubił but, Sylwester ciągle się potykał, Wiesław prawie niósł Oskara. Nagle z ciemności wyłonił się szeroki prostokątny otwór. Za nim zaczynał się pionowy szyb gezen.
Wzdłuż wilgotnych ścian pięły się w górę drewniane drabiny. Szczeble były czarne od wilgoci, wiele spruchniało. „Czterdzieści metrów – powiedział Gienek. – Cztery biegi.
Tam na górze trzeci poziom i kanał wentylacyjny. Tam jest powietrze”. Oskar spojrzał na mrok i zatrząsł się. „Nie wejdę!
Połamią się. Spadniemy”. Gienek chwycił szczebel i mocno szarpnął. Drewno groźnie skrzypnęło, ale wytrzymało.
„Drewno jest mokre, napęczniało i trzyma się mocniej niż się wydaje. Wybór jest prosty. Albo wchodzimy i dostajemy szansę, albo zostajemy tutaj. Za pół godziny stężenie metanu osiągnie krytyczny poziom.
Po prostu zaśniecie i już się nie obudzicie”. Światło jego lampy mignęło i przygasło. Baterie się wyczerpywały. „Idę pierwszy.
Za mną Oskar. Wiesław, wchodzisz tuż pod nim i masz go asekurować. Odstęp między każdym trzy metry. Nikt nie zamierzał się spierać.
Wspinaczka była koszmarem. Gienek sprawdzał każdy szczebel, zanim przeniósł na niego ciężar. Oskar pełzł za nim, skomląc, sparaliżowany strachem przed wysokością. W połowie trzeciego biegu rozległ się suchy trzask.
Szczebel pod nogą Oskara pękł. Oskar wydał zdławiony krzyk, zawisnąwszy na samych rękach. „Trzymam! ” – warknął Wiesław, podstawiając ramię.
Oskar, pochlipując, wczepił się z powrotem. Dotarli do ostatniego podestu i wspięli się na trzeci poziom. Tu było sucho. I co najważniejsze – czuło się ledwie uchwytny ruch powietrza.
Wentylacja rezerwowa wciąż działała. Runęli na ziemię, łapczywie wciągając w płuca względnie czyste powietrze. Ale Gienek nie spieszył się z radością. Jego wzrok był przykuty do czegoś dziesięć metrów przed nim.
Snop lampy wyrywał z mroku kontury masywnych stalowych wrót. Była to szczelna tama wentylacyjna. Drzwi, które powinny być otwarte, były zatrzaśnięte na głucho, a na mechanizmie wisiała mocna, nietknięta kłódka. Ktoś z ludzi magnata zamknął te drzwi wiele miesięcy temu, żeby zabezpieczyć swoje skrytki.
Sami zamknęli sobie jedyną drogę do ratunku. Dawid wydał skowyt i runął na kolana. „Koniec. Zamknięte.
Zdechniemy tutaj jak szczury”. Wiesław rzucił się do drzwi, chwycił kłódkę i szarpnął z taką siłą, że aż strzeliło mu w stawach. Kłódka nawet nie drgnęła. Podniósł kawał zardzewiałej szyny.
„Wybiję to świństwo”. Gienek przechwycił jego przegub. „Rzuć. Jedno uderzenie stali o stal, jedna iskra.
Gaz z gezena jest już tutaj. Uderzysz i ten chodnik zamieni się w wylot miotacza ognia. Połóż szynę. Powoli”.
Gienek odwrócił się i podszedł do stalowej tamy. Jego lampa zaczęła zdradziecko migać. Wodził snopem po krawędziach ramy. Pamiętał rok 1978, kiedy instalowano te tamy.
„Żadne drzwi wentylacyjne na głównych magistralach nie są montowane na głucho – mruknął, przesuwając zakrwawionymi palcami po metalu. – Musi być zawór przelotowy”. Opadł na kolana. Po prawej stronie drzwi, tuż przy podłodze, ściana była zawalona stertami miału węglowego, spruchniałego drewna i gruzu.
„Kopcie! – rozkazał, wskazując snopem gasnącej lampy. – Tam u podstawy ramy jest właz techniczny. Siedemdziesiąt na siedemdziesiąt centymetrów.
Zawaliło go skałą. Rozgrzebujcie”. Gangsterzy rzucili się na kolana. Gorączkowo odrzucali kamienie, rwali paznokcie, kaleczyli palce, ale nie zauważali bólu.
Po pięciu minutach palce Wiesława zadrapały o metal. „Jest! Żelazo! ” Odsłonili kwadratowy właz zamknięty na obrotową zasuwę pokrytą rdzą.
Wiesław wczepił się w rączkę. Zasuwa skrzypnęła, ale nie ustępowała. „Nie idzie, dziadku. Przywarła”.
Gienek go odsunął. Zdjął z ramienia mosiężny korpus analizatora. Jedyny przedmiot, którego można było użyć bez ryzyka iskry – mosiądz iskry nie daje. Położył się w pyle i z siłą uderzył korpusem w podstawę zasuwy.
Raz. Drugi. Przy trzecim uderzeniu rozległ się ostry zgrzyt. Rdza pękła.
Wiesław naparł całym ciężarem i zasuwa z przeraźliwym wyciem się obróciła. Gienek pociągnął kwadratowe drzwiczki. Z otworu uderzył tęgi strumień zimnego, czystego powietrza. Wentylacja rezerwowa utrzymywała trzeci poziom pod nadciśnieniem.
„Naprzód! – zakomenderował. – Czołgajcie się dołem. Czystego powietrza zostało na dwie dłonie od podłogi”.
Dawid zanurkował w wąski otwór głową naprzód. Za nim Sylwester, który utknął na wysokości pasa. Wiesław bez słów oparł but o jego tyłek i pchnął. „Dawaj paniczyku, twoja kolej”.
Wiesław chwycił Oskara i wepchnął go w otwór. Sam przecisnął się z trudem, obcierając boki do krwi. Gienek został sam. Powietrze wokół drżało od stężenia metanu.
Lampa mignęła po raz ostatni i zgasła na zawsze. Absolutna, pierwotna ciemność runęła na niego. Staruszek nie spanikował. Opadł na kolana, namacał krawędzie włazu i wśliznął się do środka.
Strumień powietrza omywał mu twarz. Po drugiej stronie odwrócił się w mroku, namacał drzwiczki i naparł całym ciałem, zatrzaskując je za sobą. Siedzieli w zupełnej ciemności. „Dziadku, gdzie światło?
– przestraszonym głosem odezwał się Dawid. – Dlaczego wyłączyłeś światło? ” „Bateria się wyczerpała – odpowiedział spokojnie Gienek. – Teraz jesteśmy ślepi”.
Zapadła ciężka cisza. „Do głównego szybu jest jakiś kilometr – głos Gienka przeciął ciszę jak skalpel. – Idziemy gęsiego. Trzymać się ramienia idącego z przodu.
Prawa ręka ślizga się po ścianie. Nóg nie podnosimy, tylko wleczymy po podłodze, żeby nie potknąć się o szyny”. „Nie widzę nawet własnych rąk” – szepnął Oskar. „Nie musisz ich widzieć.
Musisz po prostu przestawiać nogi”. Zaczął się marsz ślepców. Poruszali się z dręczącą powolnością. Ciemność była tak gęsta, że wydawała się namacalna.
Gienek wiódł ich, czytając kopalnię twarzą, polegając na instynktach wypracowanych przez dziesięciolecia. Oskar kilka razy upadał, rozbijał kolana, ale Wiesław w milczeniu go podnosił. Nikt już się nie skarżył. Po czasie, który był albo godziną, albo wiecznością, Gienek poczuł, jak strumień powietrza gwałtownie się wzmógł.
Temperatura opadła. W nozdrza uderzył zapach oleju maszynowego. Wyciągnął ręce i natrafił na zimną kratownicową powierzchnię. Wrota wyciągu szybowego.
„Jesteśmy przy szybie”. Z tyłu rozległo się zbiorowe westchnienie podobne do szlochu. Gienek namacał na ścianie metalową skrzynkę. Kopalniana centrala telefoniczna.
Odchylił pokrywę, zdjął ciężką słuchawkę z bakelitu i zaczął rytmicznie kręcić korbką. Na górze słońce chyliło się ku zachodowi. Teren kopalni przypominał oblężoną twierdzę. W gabinecie magnat siedział z głową opuszczoną na ręce.
Nagle ostry, rozdzierający dzwonek kopalnianego telefonu przerwał ciszę. Dowódca ratowników w trzech susach przemierzył gabinet i porwał słuchawkę. „Tubaza. Słucham”.
Przez zakłócenia zabrzmiał głuchy, załamany głos. „Mówi dowódca zastępu Mazur. Trzeci poziom, szyb szybowy. Jest nas pięciu.
Podnoście kabinę”. Dowódca ratowników zbladł. Spojrzał na Stefana szeroko otwartymi oczami. „Żyją.
Oni żyją”. Magnat poderwał się z fotela. „Mój syn? Żyje?
” „Wydajcie polecenie do maszynowni! – krzyknął ratownik. – Klatka na trzeci poziom. Migiem medyków do wylotu szybu”.
Tam na dole pięciu ludzi usłyszało narastający pomruk. Zgrzyt kół prowadniczych zbliżał się – najupragniony dźwięk w ich życiu. Z głuchym uderzeniem kabina zatrzymała się naprzeciw nich. Kratownicowe drzwi się rozsunęły.
Mdła żaróweczka dyżurna pod sufitem wydała im się oślepiającym słońcem. Gangsterzy rzucili się do środka, płacząc i obejmując się nawzajem. Wiesław wciągnął Oskara i oparł go o ścianę. Gienek wszedł ostatni.
Nie śmiał się i nie płakał. Nacisnął przycisk sygnału. Kabina drgnęła i zaczęła wznoszenie. Z każdą sekundą powietrze stawało się cieplejsze.
Mrok ustępował szaremu zmierzchowi, a potem nad głowami zamajaczył jasny kwadrat światła. Klatka wyrwała się na powierzchnię. Sierpniowy skwar uderzył w nich jak rozpalona ściana. Po lodowatym piekle podziemia upał wydawał się oddechem życia.
Wokół wylotu szybu tłoczyli się ludzie. Ratownicy, lekarze, uzbrojeni policjanci. Z kabiny, chwiejąc się, wychodzili nie zawadiaccy gangsterzy, lecz złamane, wycieńczone cienie. Ubrania zwisały w strzępach, twarze pokrywała skorupa z czarnego błota.
Dawid osunął się na kolana i zaczął całować rozpalony asfalt, wstrząsany łkaniem. Oskar zrobił dwa niepewne kroki, a magnat przedarł się przez kordon. „Oskar, chłopcze mój! ” – krzyknął, padając na kolana.
Oskar powoli podniósł głowę. W jego oczach, jeszcze rano pełnych wyniosłości, teraz ziała przerażająca pustka. Spojrzał na ojca, jakby widział go po raz pierwszy. Szarpnął się, odsuwając, i odepchnął jego ręce z wyrazem głębokiego wstrętu.
„Odejdź ode mnie! ” – wychrypiał i odwrócił się. Magnat zastygł z wyciągniętymi rękami. Kopalnia zwróciła mu syna żywego, ale obcego.
Do magnata podeszło dwóch śledczych. „Zdzisław Kowacz, jest pan zatrzymany”. Magnat nie stawiał oporu. Potulnie dał się wyprowadzić.
Eugeniusz Mazur wyszedł z klatki ostatni. Ściągnął z głowy kask z wygaszoną lampą. Jaskrawe słońce oświetliło głębokie zmarszczki, wżarty pył węglowy i zupełnie spokojne, wyblakłe oczy. Dowódca ratowników podszedł do niego.
Nie powiedział ani słowa. Po prostu wyprężył się i oddał staruszkowi honory. Gest najwyższego szacunku od profesjonalisty dla profesjonalisty. Gienek rozpiął pas i zdjął ciężki aparat ucieczkowy.
Potem rozpiął kieszeń na piersi. Palce wydobyły z niej nierówny, umazany gliną kawał grubej folii. Było to oznakowanie, które zerwał z jednej z toreb, zanim weszli do wody. Fabryczne pieczęcie i numery partii przemycanej broni.
Gienek w milczeniu wyciągnął ten kawałek brudnego plastiku do inspektora. Stefan ostrożnie go wziął. Tego wystarczyłoby, żeby zamknąć magnata na zawsze. Lekarze próbowali podejść do Gienka, ale on tylko przecząco pokręcił głową.
Obszedł krzątających się ludzi, ominął kałuże i powoli ruszył przez podwórze kopalni. Pył zgrzytał pod ciężkimi butami. Rozpalone sierpniowe powietrze nie wydawało mu się już duszące. Po lodowatym oddechu metanu i nieprzeniknionym mroku ten zapylony, skwarny dzień wydawał mu się niemal lekki.
Wczorajsi panowie miasta myśleli, że kupili ten świat, ale pod ziemią ich pieniądze nie były warte nic. Eugeniusz Mazur szedł ku wyjściu. Oddał Barbarze trzydzieści lat, a dziś znów go posłuchała. A uratował wszystkich nie pistolet, lecz staruszek, który pamiętał każdy chodnik tej kopalni.
Wyszedł za bramę. Miasto było wciąż tak samo zapylone i zmęczone, ale cienie, które nad nim zawisły, zaczęły się rozpraszać. Gienek zatrzymał się, wyjął z kieszeni pomiętą paczkę papierosów, zapalił i zaczerpnął głęboki oddech, patrząc na bezkresne, błękitne niebo.
I po raz pierwszy od długich lat jego spojrzenie było jasne i wolne od ciężaru przeszłości.
