Tyson Kane stał na 62. piętrze wieżowca przy Gold Coast w Chicago i nikt nie chciał zostać przy nim wystarczająco długo, by zobaczyć, co naprawdę kryje się pod tą twardą, niebezpieczną powłoką. Był szefem imperium, którego się nie dziedziczy, tylko przejmuje siłą. Miał trzydzieści sześć lat i twarz, która kończyła rozmowy.
Blizna nad lewą brwią pamiętała bombę, która osiem miesięcy wcześniej prawie go zabiła. Ale to nie ciało ucierpiało najbardziej. Coś w jego głowie pękło tamtego dnia na Lake Shore Drive i już nigdy nie chciało się zrosnąć. Odtąd Tyson nie sypiał.
Słyszał eksplozję w kółko, nawet gdy wokół panowała cisza. Nie odróżniał prawdziwego zagrożenia od cienia na ścianie. Mroczne myśli pełzały po jego umyśle jak szczury, a on nie potrafił ich powstrzymać. Filtr między mózgiem a ustami został rozerwany razem z samochodem.
Mówił rzeczy, które stary Tyson pogrzebałby głęboko. Potrzebował opiekunki. Nie dlatego, że był słaby, ale dlatego, że jego własny umysł stał się wrogiem, którego nie mógł kupić ani zastraszyć. Przysłali mu dwanaście kobiet.
Profesjonalistki. Pierwsza wytrzymała jedenaście dni. Rzucił telefonem w ścianę obok jej głowy o trzeciej nad ranem, bo dzwonek przypominał mu wybuch. Czwarta wytrzymała pięć dni.
Zamknął ją w schowku za dotknięcie teczki na biurku. Dziesiąta wytrzymała trzy dni. Wpatrywał się w nią przez piętnaście minut bez mrugania, po czym zapytał, czy wie, jak zakopać ciało, żeby go nie znaleziono. Dwunasta rozbiła się po sześciu dniach, kiedy zdemolował kuchnię, krzycząc, że zatruła mu jedzenie.
Tyson został sam wśród gruzu. Krwawił z kostek i po raz pierwszy zobaczył prawdę z przerażającą jasnością. Problemem nie były kobiety. Problemem był on.
Pewnego wtorkowego wieczoru do penthousu weszła dostawczyni z termicznym plecakiem i bliznami po oparzeniach na dłoniach. Nazywała się Baylor Finch. Dwudziestosiedmioletnia Baylor jeździła starym rowerem elektrycznym po Chicago na trzy zmiany dziennie. Rano rozwoziła jedzenie do biurowców, popołudniami do apartamentów, nocami do penthouseów na Gold Coast.
Ukończyła szkołę kulinarną dzięki stypendium. Marzyła o własnej restauracji, ale to marzenie umarło, gdy jej matka zachorowała na raka. Dwa lata po śmierci matki Baylor wciąż spłacała czterdzieści siedem tysięcy dolarów długu szpitalnego. Mieszkała w kawalerce w Pilsen, a jej młodsza siostra Pearl potrzebowała operacji nogi, na którą Baylor nie miała pieniędzy.
Od trzech miesięcy dostarczała jedzenie do penthousu Tysona Kane’a dwa razy dziennie. Nigdy nie widziała właściciela. Widziała tylko opiekunki, które uciekały jedna po drugiej. Słuchała ich historii, ale nie oceniała.
Miała własne zmartwienia. Zauważyła jednak coś, czego żadna z opiekunek nie dostrzegła. Pudełka z jedzeniem zawsze wracały nietknięte. Za każdym razem, każdego dnia, przez trzy miesiące.
Baylor wiedziała, co to znaczy. Widziała to u swojej matki w ostatnich miesiącach życia. Chorzy nie odmawiają jedzenia. Odmawiają rytuału jedzenia w samotności, bo to przyznanie, że znikają.
A nikt nie zostaje wystarczająco długo, by to zauważyć. Tamtego wtorkowego wieczoru zastała Tysona na podłodze kuchni. Krwawił z rozciętej dłoni, a wokół niego leżały potłuczone talerze. Zamiast uciec, Baylor owinęła mu rękę paskiem materiału z rolki ręcznika kuchennego.
Robiła to z precyzją kogoś, kto opatrywał rany tysiąc razy. Tyson patrzył na nią bez słowa. Nie tak, jak patrzył na dwanaście opiekunek, z zimnym, oceniającym wzrokiem. Patrzył jak człowiek, który nigdy nie widział deszczu, obserwujący wodę spadającą z nieba.
– Kim jesteś? – zapytał szorstko. – Dostawczynią, której jedzenia nigdy nie jesz – odpowiedziała, nie podnosząc wzroku. – Skąd wiesz, że nie jem?
– Bo każde pudełko wraca tak samo ciężkie, jak przyjechało. Przez trzy miesiące wystarczy, że je podniosę, żeby wiedzieć. Tyson zamilkł. To nie była cisza przed eksplozją.
To była cisza człowieka, który właśnie usłyszał coś, co przeniknęło przez wszystkie warstwy paranoi. – Chcesz być opiekunką numer trzynaście? – zapytał. – Nie jestem opiekunką – odpowiedziała Baylor, wstając.
– Ale powinieneś zjeść swój obiad. Jest już zimny, ale i tak lepszy niż cokolwiek w twojej lodówce. Wyszła, a Tyson po raz pierwszy od czterech miesięcy otworzył pudełko z jedzeniem i zjadł. Następnego ranka zadzwonił Bennett Shaw, prawa ręka Tysona.
Zaproponował Baylor pensję ośmiokrotnie wyższą od jej dochodów. Odmówiła. Trzeciego dnia na jej kuchennym stole pojawiła się koperta z aktami długu szpitalnego matki. Wy zerowana kwota.
Czterdzieści siedem tysięcy dolarów. Do tego wizytówka Bennetta z dopiskiem: „Pan Kane wszystko to wymazał. Musisz tylko spróbować przez dwa tygodnie”. Baylor nienawidziła siebie za uczucie ulgi, które ją zalało.
Ale Pearl potrzebowała operacji, a Baylor nie mogła pozwolić, by jej siostra czekała. Oddzwoniła. – Dwa tygodnie. Nic więcej.
Bennett odpowiedział tylko: – Wyślę po ciebie samochód jutro o ósmej. Pierwszego dnia Baylor przyniosła własne składniki z targu w Pilsen. Kuchnia Tysona była muzeum przeterminowanej żywności i kurzu. W piekarniku znalazła teczki z aktami.
Zapaliła palniki, a zapach cebuli, czosnku i tymianku po raz pierwszy od ośmiu miesięcy wypełnił penthouse. Tyson usiadł do stołu poprowadzony zapachem. Po pierwszym kęsie zamarł. To było światło po długiej ciemności.
– Czy jest do przyjęcia? – zapytała Baylor. – Do przyjęcia – odpowiedział. Tej nocy o trzeciej nad ranem Tyson obudził ją pukaniem.
– Potrzebuję naleśników – powiedział płasko. Baylor nie spytała o nic. Poszła do kuchni, włączyła tylko światła kuchenne i zaczęła mieszać ciasto. Tyson usiadł na stołku i obserwował.
– Dlaczego o trzeciej nad ranem? – zapytała. – Bo nie ufam ciemności – odpowiedział. Nie brzmiało to jak metafora.
Brzmiało jak fakt. Postawiła przed nim talerz naleśników i usiadła naprzeciwko. – Co ci zrobiła ciemność, że tak jej nienawidzisz? Tyson milczał długo.
Potem powiedział cicho: – Jest jak moja głowa. Zbyt wiele rzeczy, których nie widzę wyraźnie. To był pierwszy raz, kiedy powiedział na głos, co naprawdę siedziało w jego głowie. Bez krzyku, bez rozbijanego szkła.
Po prostu mężczyzna przyznający, że boi się własnego umysłu, przed kobietą, która nie wyglądała, jakby chciała uciec. Czwartego dnia Tyson kazał jej spróbować jedzenia przed nim. Paranoja wróciła falami. Baylor zjadła kawałek mięsa, warzywo, spróbowała sosu, spokojnie i bez urazy.
Potem spojrzała mu w oczy. – Gdybym chciała cię zabić, pozwoliłabym ci jeść przeterminowane jedzenie z twojej lodówki. Wolniej, ale równie skutecznie. Tyson Kane się roześmiał.
Krótko, szorstko, z miejsca, o którym nie wiedział, że wciąż działa. Szóstego dnia Baylor usłyszała huk z biura. Tyson krzyczał, że ktoś go podsłuchuje, że w ścianach są mikrofony. Bennett pojawił się ze strzykawką ze środkiem uspokajającym.
Baylor go zatrzymała. – Pozwól mi. Weszła do środka. Usiadła na podłodze dwa metry od niego, plecami do ściany.
Nie powiedziała nic. Po trzech minutach ciszy zaczęła mówić cichym, równym głosem. Opowiedziała mu o matce umierającej w szpitalu, o nocach, kiedy ból przekraczał próg, który język może opisać. Mówiła o tym, że czasami ludzie nie potrzebują, żeby ktoś ich naprawił.
Czasami potrzebują tylko kogoś, kto usiądzie w tym samym pokoju z ich chaosem. Tyson przestał krzyczeć. Przestał niszczyć rzeczy. Stał nieruchomo wśród gruzu i słuchał.
Kolejnej nocy o czwartej obudziła ją obecność. Tyson stał w drzwiach, nie pukając, nie wchodząc. – Chciałem wiedzieć, czy wciąż tu jesteś – powiedział. – Jestem tutaj – odpowiedziała.
– W porządku. Odwrócił się i odszedł. Baylor patrzyła, jak jego plecy znikają w ciemności, i zrozumiała, że najpotężniejszy człowiek w mieście boi się obudzić sam. Dziewiątego dnia do penthousu przyjechał wujek Tysona, Franklin Kane.
Sześćdziesięciodwuletni, elegancki, z ciepłym uśmiechem zmartwionego krewnego. Przyniósł białe lilie i cicho pytał o zdrowie siostrzeńca. Baylor nie ufała mu ani przez sekundę. Wiedziała od wcześniejszych opiekunek, że po każdej wizycie wujka Tyson czuł się gorzej przez wiele dni.
Po wyjściu Franklina Tyson pękł. Nie krzyczał. Patrzył na Baylor oczami pełnymi prawdziwego przerażenia. – Nie bierz od niego niczego – powiedział nagląco.
– Nie rozmawiaj z nim. Potem zamknął się w swoim pokoju. Bennett zabrał Baylor na balkon i wyjaśnił wszystko. Ojciec Tysona zmarł, gdy Tyson miał dwadzieścia sześć lat.
Frank przejął imperium, rządził dziesięć lat, a potem przegrał głosowanie rady na rzecz Tysona. Osiem miesięcy temu samochód Tysona eksplodował. Bennett odkrył, że serwisowany był w warsztacie potajemnie należącym do Franka. Frank nie musiał zabijać Tysona.
Wystarczyło, by Tyson stał się na tyle niestabilny, by rada usunęła go z władzy. – Jesteś zmienną, której się nie spodziewał – powiedział Bennett. – On nie chce, żeby Tyson zdrowiał. Baylor zrozumiała, że stoi w środku walki o władzę, której nie wybrała.
Minęły dwa tygodnie. Nikt nie wspomniał o terminie. Penthouse się zmienił. Kuchnia pracowała codziennie.
Na balkonie rosły zioła. Tyson jadł regularnie, choć paranoja wracała falami. Pozwalał Baylor siedzieć w salonie, gdy próbował spać. Pewnej nocy znalazła go przed oknem, patrzącego na miasto.
– Dwanaście osób odeszło – powiedział płasko. – Policzyłem. – Nie zostaję, bo potrzebujesz kogoś – odpowiedziała. – Zostaję, bo po raz pierwszy znalazłam miejsce, gdzie fakt, że noszę zbyt wiele ciężkich rzeczy, nikomu nie przeszkadza.
– Nie odejdziesz – powiedział. – Twoja kuchnia to wciąż miejsce zbrodni – odparła z kącikiem ust uniesionym w górę. – A twoja dieta to kryzys humanitarny. Odejście byłoby nieodpowiedzialne.
Tyson Kane roześmiał się prawdziwym śmiechem. Dźwięk rozbrzmiał w penthousie, jakby ściany długo na niego czekały. W czwartek zadzwoniła Pearl, podekscytowana. Firma chciała ją zatrudnić na staż.
Nawet zaoferowali stypendium. Pearl podała nazwę firmy. Baylor świat się zatrzymał. Widziała tę nazwę na liście firm-przykrywek w biurze Tysona, obok czerwonego znaku i notatki: „Należy do sieci FK”.
Frank Kane sięgał po jej siostrę. Znalazła Tysona w salonie. – Twój świat właśnie dotknął mojej siostry – powiedziała głosem tnącym jak nóż. – Pearl nie jest częścią tej umowy.
Jeśli twój świat pochłonie moją siostrę, odejdę i zabiorę wszystko ze sobą. Tyson spojrzał na nią i zmienił się jak przełącznik. Jego oczy wyostrzyły się. Zimne, czyste, skupione.
Po raz pierwszy od ośmiu miesięcy. – Bennett – zawołał, a głos przeszył penthouse jak nóż. Bennett pojawił się w trzy sekundy. – Pearl Finch, studentka – wymienił Tyson, podając dokładny uniwersytet, choć Baylor nigdy mu o tym nie mówiła.
– Chronić ją dwadzieścia cztery godziny na dobę. Nikt się do niej nie zbliży. Bennett kiwnął głową i zniknął. – Nikt nie dotknie twojej siostry – powiedział Tyson do Baylor.
To nie była obietnica. To była deklaracja. Po tamtym wydarzeniu Tyson stał się jaśniejszy. Miał dłuższe okresy światła między mrocznymi epizodami.
Pewnego popołudnia Baylor powiedziała bez zastanowienia: – Wejdź tutaj, nauczę cię kroić cebulę. Tyson wziął nóż. Trzymał go jak broń – palce zaciśnięte, nadgarstek sztywny, ramiona napięte. – Kroisz cebulę, a nie załatwiasz porachunki – powiedziała.
Położyła swoją małą, poznaczoną bliznami dłoń na jego ogromnej dłoni i poprawiła chwyt. Palec wskazujący i kciuk przy ostrzu, reszta palców wokół rękojeści. Dłoń, która zabijała, uczyła się od dłoni z bliznami po oparzeniach, jak trzymać nóż kuchenny. Pokroił cebulę niezbyt dobrze.
Kawałki były nierówne. Baylor nie krytykowała. – Dobrze – powiedziała tylko. Tej nocy o drugiej nad ranem Tyson zszedł do kuchni.
Baylor poszła za nim i ugotowała makaron. Postawiła miskę przed nim. Jadł powoli, potem przestał i zaczął mówić. Opowiedział jej o wypadku.
O kliknięciu, które usłyszał pod silnikiem. O trzech sekundach, kiedy wiedział, że nadchodzi i nie mógł nic zrobić. – Eksplozja się skończyła – powiedział. – Szpital się skończył.
Ale te trzy sekundy wciąż trwają. Każdej nocy, gdy zamykam oczy, wracam do samochodu. Baylor sięgnęła i dotknęła jego dłoni. Tak jak trzymała dłoń matki w szpitalu.
Dotyk, który mówił: jestem tu i nie zostawię cię samego. – Te trzy sekundy już minęły – powiedziała cicho. – Najtrudniejsze nie jest przetrwanie. Najtrudniejsze jest uwierzyć, że zasługujesz na dalsze życie.
Tyson spojrzał na nią, a jego oczy po raz pierwszy zrobiły się miękkie. Następnego popołudnia Bennett zamknął drzwi kuchni. – Frank zwołał na jutro wieczorem posiedzenie rady, by odwołać Tysona – powiedział. – Dowodem jest dwanaście opiekunek, akta doktora Wossa, raporty o nienormalnym zachowaniu.
Tyson musi się pojawić przytomny i opanowany. Jeśli się załamie, to koniec. – Jak się czuje? – zapytała Baylor.
– Trzeci dzień bez snu. Paranoja gorsza. Doktor Woss chce go uspokoić, ale wtedy będzie otępiały, a otępienie to też przegrana. Bennett wyszedł.
Baylor została sama w kuchni. Zaczęła gotować o szóstej wieczorem. Rosół z kurczaka. Zapiekanka makaronowa.
Chleb wyrabiany ręcznie, pieczony w piekarniku. Zapach jedzenia wypełnił penthouse i wślizgnął się pod drzwi sypialni Tysona. O jedenastej Tyson pojawił się w drzwiach kuchni. Wyglądał źle, ale wyszedł.
Poszedł za zapachem bezpieczeństwa. Baylor postawiła przed nim talerz. – Zjedz wszystko – powiedziała. – Potem śpij.
Będę siedzieć za twoimi drzwiami. Nikt nie wejdzie. Tyson zjadł wszystko. Nie poprosił, by najpierw spróbowała.
Jego mózg, choć uszkodzony, wiedział, że kobieta, która gotowała całą noc, by go wyciągnąć z pokoju, nie jest kobietą, która go truje. Usiadła za jego drzwiami z książką i została tam. Tyson spał sześć nieprzerwanych godzin. Po raz pierwszy od ośmiu miesięcy.
Wszedł do sali konferencyjnej o siódmej wieczorem. Ogolony, w czarnym trzyczęściowym garniturze, oczy ostre i zimne. Dwunastu mężczyzn przestało rozmawiać w tej samej chwili. Frank siedział na czele stołu i przemawiał cztery minuty.
Mówił o zdrowiu siostrzeńca, o stabilności organizacji, o tymczasowym przekazaniu władzy. Starannie przygotowane słowa. Kiedy skończył, Tyson oparł się w fotelu i powiedział płasko, ostro:
– Wujek Frank martwi się o moje zdrowie. Jestem bardzo wdzięczny.
Ale zanim rada zagłosuje, chciałbym zadać jedno pytanie. Czy ktoś w tym pokoju może wyjaśnić, dlaczego samochód, którym jechałem na Lake Shore Drive, samochód, który eksplodował, był serwisowany w warsztacie potajemnie należącym do wujka Franka? Pokój umarł. Trzy sekundy ciszy, w której powietrze przestało się poruszać.
Trzy sekundy, które należały teraz do Franka. Głosowanie zostało odroczone. Nikt nie chciał głosować przeciwko szefowi, który właśnie zasugerował, że człowiek wzywający do głosowania próbował go zabić. Frank wyszedł z pokoju z uśmiechem na twarzy.
Ale wyszedł. Trzy dni później Frank wykonał swój ruch. Pionkiem była Pearl. Ochroniarz przydzielony do Pearl otrzymał fałszywą wiadomość z wewnętrznego numeru i zmienił pozycję.
Pearl zniknęła na czterech przecznicach między biblioteką a akademikiem. Bennett zadzwonił do Baylor o szóstej wieczorem. – Pearl nie wróciła do akademika – powiedział. – Szukamy.
Świat pod Baylor zniknął. Pearl była wszystkim, co jej zostało. Znalazła Tysona w salonie. Stał już poinformowany.
Całe ciało napięte, oczy w trybie akcji. Spojrzał na nią i zrobił coś, czego nigdy nie zrobił dla nikogo w ciągu trzydziestu sześciu lat życia. Przeprosił. – Przepraszam – powiedział ciężko i niezręcznie.
– Sprowadzę Pearl z powrotem. Nie dlatego, że dla mnie pracujesz. Dlatego, że zostałaś, kiedy nikt nie został. Czterdzieści minut później Tyson, Bennett i czterech innych mężczyzn jechało na południe.
Bennett namierzył telefon, kamery drogowe, sieć imperium. Znaleźli Pearl w opuszczonym magazynie w Back of the Yards. Była przestraszona, ręce miała związane, ale ciało nietknięte. Nie trzeba opisywać, co wydarzyło się w magazynie.
Wystarczy wiedzieć, że mężczyźni, którzy ją przetrzymywali, długo dochodzili do siebie po decyzji o przyjęciu tej pracy. W holu windy na 62. piętrze Pearl wyszła z windy, a Baylor objęła siostrę uściskiem, jakim obejmuje się kogoś, kogo prawie się straciło. Tyson stał trzy metry dalej.
Na jego dłoniach była krew. Nie podszedł bliżej. Spojrzał na swoje ręce i zrozumiał, że nie może wnieść swojego świata w ten moment światła. Baylor spojrzała na niego ponad ramieniem siostry.
Ich oczy się spotkały. Nie powiedziała nic. Jej oczy powiedziały wszystko. Następnego ranka Tyson spotkał się z Frankiem sam na sam w jego biurze.
Położył na biurku kopertę. W środku były dokumentacja serwisowa samochodu, zeznania świadków, logi komunikacji pokazujące, że fałszywa wiadomość o Pearl pochodziła z firmy-przykrywki Franka. Wystarczające, by FBI wszczęło śledztwo. – Dwa wybory – powiedział Tyson spokojnie, aż do okrucieństwa.
– Opuszczasz Chicago na stałe albo ta koperta trafia do FBI w poniedziałek. Frank spojrzał na kopertę. Potem na Tysona. Po raz pierwszy z jego oczu zniknęła maska.
Została tylko goła kalkulacja. Frank skinął głową. Jeden raz. To był ostatni raz, kiedy dwaj mężczyźni o nazwisku Kane spojrzeli na siebie.
Tej nocy, gdy Pearl spała w pokoju gościnnym, Baylor zmywała naczynia w kuchni. Tyson wszedł i stał za nią w ciszy. W końcu zapytał:
– Zostałaś. – Mówiłam ci, że zostanę.
– Dlaczego? Baylor zakręciła wodę, wytarła ręce, odwróciła się. – Z powodu sposobu, w jaki trzymałeś nóż kuchenny – powiedziała. – Trzymałeś go jak broń, ale pozwoliłeś mi poprawić swój chwyt.
A człowiek, który pozwala nauczyć się trzymać nóż od nowa, nie stracił nadziei. Z powodu sposobu, w jaki stałeś przed moimi drzwiami o czwartej nad ranem, nie pukając, tylko potrzebując wiedzieć, że tu jestem. I z powodu sposobu, w jaki stałeś trzy metry dalej, kiedy trzymałam Pearl, bo bałeś się splamić ten moment. Pod wszystkimi zepsutymi częściami jesteś najcichszym człowiekiem, jakiego miało spotkać moje życie.
Tyson pocałował ją. Albo ona pocałowała jego. Nie zgodziliby się, kto ruszył pierwszy, bo ten moment nie miał pierwszego i drugiego. Stało się to jak deszcz.
Nikt nie pyta, która kropla rozpoczęła burzę. Miesiąc później penthouse nie przypominał już miejsca, do którego Baylor weszła tamtego wtorkowego wieczoru. Życie wpełzło w każdą szczelinę. Zapach czosnku o poranku.
Pył mąki na blatach. Śmiech Pearl podczas rozmów wideo. Kuchnia pracowała codziennie. Ochroniarze ustawiali się w kolejce do drzwi kuchni, bo Baylor zawsze gotowała za dużo, a Bennett zawsze był pierwszy, twierdząc, że to ze względów bezpieczeństwa, choć przynosił własny pojemnik.
Tyson wciąż miał złe okresy. Wciąż były noce, kiedy paranoja wracała. Ale teraz, gdy budził się o trzeciej nad ranem i schodził do kuchni, ktoś już tam był albo przychodził za kilka minut, zaspany, pytający: „Co mówi dzisiaj ciemność? ” pytający w najbardziej zwyczajnym tonie na świecie.
I ta zwyczajność była lekarstwem, którego żaden farmaceuta nie mógł przepisać. Kłócili się często, głośno, zaciekle. Ona twierdziła, że je za mało warzyw. On twierdził, że balkon wygląda jak las tropikalny.
Ale te kłótnie były żywe, prawdziwe, a potem siadali do kolacji, jakby nic się nie stało. Dwanaście kobiet przyszło i odeszło. Dwanaście potwierdzeń, że Tyson Kane jest zbyt zniszczony. Potem przyszła trzynasta, a ona nie była opiekunką.
Była dostawczynią z bliznami na dłoniach i dosadnością kogoś, kto bał się w życiu zbyt wielu rzeczy, by zostało mu miejsce na strach przed czymkolwiek więcej. Nie szukała burzy. Żyła w burzach całe życie. Bieda, choroba, strata, dług.
Więc kiedy spotkała burzę o imieniu Tyson Kane, nie uciekła. Zapytała tylko: „Jak długo trwa burza i czy już jadłeś? ”
Nie naprawiła go. Została.
Niektóre historie miłosne opowiadają o dwojgu idealnych ludziach, którzy się odnajdują. Ta opowiada o dwojgu zepsutych ludziach. Nie idealnie, nie delikatnie. Jak dwa płomienie spotykające się w tej samej kuchni.
Zbyt gorące, by ktokolwiek mógł ich dotknąć. Zbyt uparte, by zgasnąć. Idealnie do siebie dopasowane.
