La radio grésilla, chargée d’urgence. « Tout aéronef, tout aéronef, ici l’équipe Six. Nous sommes encerclés par près de deux cents ennemis. Munitions presque épuisées.
Pertes croissantes. Nous avons besoin d’un appui aérien rapproché immédiat, sinon nous sommes perdus. »
À quarante mille pieds au-dessus d’une zone classifiée, la major Émilie vérifia ses instruments. Douze minutes de carburant, pas une de plus.
En contrebas, un canyon attendait, où la moindre erreur signifiait l’écrasement contre la paroi rocheuse. Mais douze Navy SEALs étaient sur le point d’être anéantis, à moins que quelqu’un n’accomplisse l’impossible. Émilie poussa le manche vers l’avant et plongea droit dans le danger. À vingt-huit ans, la major Émilie était une pilote de chasse hors norme.
Blonde aux yeux verts perçants, elle pilotait l’A-10 Thunderbolt II, surnommé le Warthog, depuis six ans. Plus de huit cents heures de combat réparties sur trois déploiements clandestins, dans des régions qui n’apparaissaient sur aucune carte officielle. Son appareil était construit autour du canon rotatif GAU-8, un monstre à sept tubes crachant des obus à l’uranium appauvri à raison de trois mille neuf cents coups par minute. Les moteurs, le blindage, les ailes : tout n’existait que pour amener cette arme au combat.
Et Émilie était parmi les meilleurs pilotes de Warthog au monde. Ce jour-là, elle effectuait sa troisième sortie. La fatigue pesait sur ses épaules, le carburant fondait, mais l’appel de détresse avait balayé toute hésitation. La voix à la radio était calme, trop calme, celle de vétérans qui avaient déjà regardé la mort en face.
En arrière-plan, Émilie entendait le chaos : crépitements de tirs, explosions sourdes, hommes criant des ordres. « Trident Un, ici Hog Deux-Sept, répondit-elle. J’entends votre appel. Je suis à quatre minutes.
Donnez-moi votre situation. »
La réponse arriva, rapide, teintée de soulagement. « Nous sommes coincés dans une vallée étroite, environ deux cents mètres de long sur cinquante de large. Les ennemis nous pressent de trois côtés : est, ouest, sud.
Le nord est fermé par une falaise verticale. Deux cents combattants équipés de roquettes et de mitrailleuses lourdes. Quatre blessés, dont deux graves. Munitions presque épuisées, moins de cent cartouches.
»
Le cerveau d’Émilie calculait déjà. Une vallée étroite signifiait une marge de manœuvre quasi nulle. Un feu ennemi sur trois côtés exigeait des passes multiples sous différents angles. Deux cents combattants armés d’armes lourdes : ce serait le vol le plus risqué de sa carrière.
« Bien reçu, Trident Un. Pouvez-vous marquer votre position ? — Affirmatif, Hog Deux-Sept. Fumigène orange dans trois, deux, un… marque !
»
Émilie descendit de quarante mille à vingt mille pieds. Sous elle, le paysage était pire que tout ce qu’elle avait connu : des montagnes dressées comme des murs, des vallées enroulées comme des serpents, des crêtes rocheuses formant des bastions naturels. Une terre qui dévorait les armées sans laisser de traces. Puis elle repéra la fine colonne de fumée orange, montant d’une vallée si étroite qu’elle semblait incroyable, même vue d’altitude.
Elle changea de fréquence. « Contrôle Harry, ici Hog Deux-Sept. Troupes au contact dans un réseau de vallées non cartographié. Demande d’autorisation immédiate pour un appui feu à danger proche.
— Hog Deux-Sept, ici Contrôle Harry. Cette vallée n’est pas cartographiée et présente des risques extrêmes. Autorisation accordée, mais une prudence extrême est recommandée. Vous avez douze minutes avant le point de non-retour.
Terminez vite. — Bien reçu. Je plonge. »
Émilie inclina le nez de son appareil vers le bas.
Elle arma le GAU-8, sélectionna les munitions perforantes incendiaires et aligna son attaque. À dix mille pieds, la vallée s’ouvrit devant elle, plus étroite encore qu’elle ne l’avait imaginé. À peine cinquante mètres de large, des falaises abruptes s’élevant sur des centaines de mètres, des flèches rocheuses et des ravins cachés qui rendaient toute trajectoire normale suicidaire. Les ennemis étaient retranchés sur la crête, déversant un feu nourri sur les SEALs piégés en contrebas.
« Trident Un, ici Hog Deux-Sept. J’ai repéré votre fumigène. Mettez-vous aussi bas que possible. Je frappe la crête est.
— Bien reçu. Nous sommes au sol. Feu libre. »
Émilie aligna ses viseurs sur la ligne où les éclairs de tirs brillaient sans interruption.
L’approche fut brutale. Les colonnes de pierre déchiquetée s’élançaient vers le ciel comme des défenses naturelles. Elle se faufila entre elles, quelques pieds de marge seulement séparant ses ailes de la roche. L’altimètre chuta : huit mille, six mille, quatre mille pieds.
Plus bas que quiconque n’aurait osé. Sa main resta ferme sur le manche. Ses yeux scrutaient chaque obstacle. Son esprit calculait les distances avec une précision mécanique.
À deux mille pieds, elle pressa la détente. Le GAU-8 s’anima dans un grondement sourd, un rugissement guttural qui résonna dans toute la vallée. Soixante-cinq obus par seconde, hurlant vers la crête à plus de mille mètres par seconde. La roche éclata, les armes disparurent, les positions ennemies furent effacées.
Émilie maintint le tir pendant trois secondes : cent quatre-vingt-quinze obus qui transformèrent cent mètres de crête en dévastation pure. Puis elle tira le manche en arrière, les ailes du Warthog gémissant sous les G, et remonta pour une autre passe. Une flèche rocheuse passa si près de son aile gauche qu’elle put voir les fissures à sa surface. « Hog Deux-Sept, ici Trident Un.
Excellent tir sur la crête est. Les ennemis se dispersent. Pouvez-vous frapper l’ouest ? — Bien reçu.
Je m’aligne. »
Émilie vira sèchement, orienta le nez vers la crête ouest. Celle-ci était plus proche de la position des SEALs, et le terrain encore plus hostile. Des piliers de pierre s’élevaient comme des barrières naturelles, la forçant à slalomer juste pour obtenir un angle de tir.
Elle redescendit, zigzaguant entre les tours de roche. À quinze cents pieds, elle obtint enfin un angle net et tira. Trois secondes de plus. Cent quatre-vingt-quinze obus supplémentaires déchirèrent les positions retranchées.
Elle vit la réaction en chaîne : les stocks de munitions enflammés, les réserves de carburant explosant, la crête entière embrasée. « Impact direct, Hog. Vous venez de réduire au silence leurs armes lourdes à l’ouest. Mais la plupart sont masqués sur le flanc sud.
»
Il restait une dernière crête, la plus dangereuse. Le flanc sud abritait le gros de l’ennemi, protégé par un labyrinthe de roches. Émilie devrait descendre encore plus bas, se faufiler dans un terrain conçu pour détruire les avions. « Trident Un, il me reste cinq minutes de carburant.
Un dernier passage sur la crête sud. Ensuite, je suis forcée de rentrer. — Bien reçu, Hog. Le flanc sud est leur bastion.
Cassez-les là, et nous nous frayerons un chemin. »
Cette fois, Émilie arriva du nord, plongeant directement dans la vallée au lieu de frapper depuis les hauteurs. De la folie pure. Trois cent cinquante nœuds dans un canyon à peine plus large que son envergure.
Les parois rocheuses se refermaient comme des mâchoires. La vallée tournait sec, exigeant des virages brutaux, à gauche, à droite, encore à gauche. Son alarme d’altitude hurlait alors qu’elle descendait sous les cinq cents pieds. Les murs défilaient si près qu’elle distinguait chacun de leurs reliefs.
Puis elle vit la brèche. Une étroite ouverture dans la crête, à peine plus large que ses ailes, qui offrait une ligne de tir directe sur le flanc sud. Une seule chance. Elle aligna son appareil, passa à quelques pieds de la roche et fit feu juste au moment où la crête sud remplit son viseur.
Trois rafales. Trois secondes chacune. Près de six cents obus déchaînés. Chaque projectile trouva sa cible, déchiquetant les combattants, pulvérisant les bunkers, réduisant les défenses en poussière.
Les véhicules explosèrent en boules de feu. Émilie extirpa le Warthog de la vallée avec à peine cent pieds de marge, les alarmes hurlant de toutes parts, terrain, carburant, danger. « Trident Un, ici Hog Deux-Sept. Je suis à court de munitions et au point de non-retour.
Je dois me désengager. Pouvez-vous vous déplacer ? — Hog Deux-Sept… Vous venez de sauver douze vies. Les ennemis battent en retraite.
Nous nous déplaçons maintenant. Merci n’est pas assez. — Restez prudents, Trident. Hog Deux-Sept retourne à la base.
»
Émilie remonta en altitude, fit demi-tour. Il lui restait à peine assez de carburant pour rentrer. Sa poitrine battait encore sous le coup de l’adrénaline, mais sa main restait ferme. Elle venait d’accomplir le vol le plus dangereux de sa carrière dans un terrain où personne n’aurait dû survivre.
Elle atterrit avec moins de deux minutes de carburant en réserve. En roulant vers sa place de stationnement, elle vit une foule rassemblée, inhabituelle pour un simple retour de mission. Une fois le cockpit ouvert, elle comprit pourquoi. La colonelle Laura Grant l’attendait, entourée d’officiers et de presque toute l’équipe de maintenance.
Le sergent-chef Daniel Vega regardait l’avion comme s’il avait défié les lois de la physique. « Major, je dois inspecter la cellule. Les communications radio suggèrent que vous avez volé dans un terrain qui aurait dû arracher les ailes. — Elle est solide, sergent, répondit Émilie.
— Madame, avec tout le respect que je vous dois, cet appareil est conçu pour encaisser les tirs, pas pour slalomer entre des rochers à quatre cents nœuds. Inspection structurelle complète requise. »
La colonelle Grant s’avança, mi-admirative, mi-inquiète. « Major, c’était l’un des vols les plus agressifs que j’aie jamais entendus.
Vous venez de sauver une équipe SEAL avec des manœuvres qui feraient transpirer les pilotes d’essai. — Merci, madame. Juste mon travail. — C’était plus que votre travail.
Plonger dans une vallée non cartographiée à ces altitudes… C’est le genre de vol qui mérite des médailles ou qui brise des carrières. Peut-être les deux. »
L’heure suivante fut consacrée au débriefing. Les services de renseignement voulaient tout : altitude, angles, navigation, positionnement ennemi, effets des frappes.
Les images de la caméra de tir circulaient déjà, et des pilotes aguerris secouaient la tête d’incrédulité. « Le décompte préliminaire fait état d’environ cent cinquante combattants éliminés lors de vos passes, rapporta l’officier de renseignement. Les survivants se sont dispersés. L’équipe SEAL a pu rompre le contact sans perte supplémentaire au-delà des blessés initiaux.
— Quels sont leurs états ? demanda Émilie. — Le MEDEVAC les a évacués trente minutes après votre départ. Les deux cas critiques sont stables.
Ils survivront. Les douze hommes rentrent chez eux grâce à vous. »
Cette nuit-là, Émilie rédigeait son rapport après action dans la salle de repos, encore sous le choc de ce qu’elle avait accompli, quand la porte s’ouvrit. Deux hommes en tenue de combat entrèrent, suivis d’un commandant au visage marqué par les combats.
« Major ? demanda-t-il. — C’est moi. — Lieutenant commander Ryan Blake, équipe Six.
Mes hommes voulaient rencontrer la pilote qui nous a sortis de là aujourd’hui. »
Les douze SEALs remplirent la pièce. Pour la première fois, Émilie se sentit petite parmi ces guerriers. Mais Blake s’avança et lui serra la main avec un respect sincère qui dépassait les grades et les branches.
« Nous vous avons entendue sur le réseau pendant vos passes. Vous avez volé dans ce canyon à cinq cents pieds, vous faufilant entre des rochers que nous ne pouvions même pas voir depuis le sol. C’était le vol le plus incroyable que nous ayons jamais vu. Vous êtes allée dans un terrain qui tue les hélicoptères et vous avez fait passer un A-10 au travers pour nous sauver.
— Le Warthog est conçu pour ça, répondit Émilie, modeste. Appui aérien rapproché, danger proche, troupes au contact. C’est sa raison d’être. — L’avion est peut-être conçu pour ça, major, mais il faut un sacré pilote pour plonger réellement dans ce genre de terrain.
La plupart seraient restés en altitude, en sécurité. Vous êtes descendue dans la vallée avec nous. Vous avez partagé notre danger. »
Un autre SEAL s’approcha, son ruban indiquant « Alvarez ».
« Madame, quand l’embuscade a frappé, on pensait que c’était fini. Deux cents combattants, une zone de mise à mort parfaite, aucune issue. On avait déjà fait notre paix avec l’idée de mourir là. Puis votre voix est arrivée sur la radio, et on a eu de l’espoir.
Quand votre canon a tonné, on a su qu’on rentrerait à la maison. — Vous étiez piégés à cause de la mission, dit Émilie. Je n’allais pas vous laisser affronter ça seuls. »
Blake fouilla dans son gilet et sortit un insigne : le Trident des Navy SEALs, l’un des symboles les plus respectés au monde.
« C’est l’insigne de mon équipe. Nous voulons que vous l’ayez. Vous l’avez mérité aujourd’hui. — Je ne peux pas accepter ça, dit Émilie doucement.
Je ne suis pas une SEAL. Je n’ai pas suivi le BUD/S ni gagné cet insigne. — Non, dit Blake. Mais vous avez sauvé des SEALs quand personne d’autre ne le pouvait.
Vous avez traversé un terrain qui aurait dû vous tuer pour nous ramener. Ça fait de vous l’une des nôtres. Ça fait de vous notre famille. Prenez-le.
»
Émilie accepta l’insigne, les mains tremblantes. Dans le monde des opérations spéciales, le respect des SEALs était le plus grand honneur qu’un étranger puisse recevoir. Le Trident n’était pas seulement du métal : il représentait la fraternité, le sacrifice, des liens forgés uniquement par le combat. « Merci, murmura-t-elle.
Merci de m’avoir fait confiance pour vous sortir de là. — Merci d’avoir été assez folle et assez habile pour y parvenir, sourit Blake. Et vous avez un nom de guerre maintenant. Les gars sont tous d’accord : on vous appelle Valkyrie.
Celle qui décide qui vit et qui meurt au combat. — Valkyrie, répéta Émilie lentement. — Vous êtes tombée du ciel comme un mythe et vous avez choisi la vie pour nous au lieu de la mort, dit Alvarez. C’est exactement ce que font les Valkyries.
»
Trois jours plus tard, Émilie fut convoquée au bureau de la colonelle Grant. Elle pensait à un nouveau débriefing ou à des documents liés à l’inspection de son avion. Au lieu de cela, elle découvrit une générale deux étoiles qu’elle n’avait jamais rencontrée, la générale Karen Whitfield, envoyée du quartier général du commandement du combat aérien. Émilie se mit au garde-à-vous.
« Madame, major Émilie à vos ordres. — Repos, major. Asseyez-vous. »
Émilie s’assit, le cœur battant.
Que faisait une générale deux étoiles sur une base avancée qui n’apparaissait même pas sur les cartes ? « Major, j’ai examiné les images de tir de votre mission d’il y a trois jours. J’ai lu le rapport de l’équipe SEAL, le résumé des renseignements, la recommandation de la colonelle Grant et les résultats de l’inspection de votre appareil. J’ai aussi consulté plusieurs pilotes expérimentés et des pilotes d’essai au sujet du scénario auquel vous avez été confrontée.
»
Émilie attendit, le souffle court. « Le consensus est clair. Ce que vous avez fait est soit la démonstration la plus magistrale d’appui aérien rapproché de l’histoire moderne, soit le mépris le plus téméraire de toutes nos règles de sécurité. Les ingénieurs qui ont démonté votre Warthog ont trouvé des fractures de contrainte dans la cellule, compatibles avec des manœuvres bien au-delà des spécifications de conception.
Vous avez tordu cet avion d’une manière pour laquelle il n’était pas conçu. »
Émilie ouvrit la bouche, mais la générale leva la main. « Laissez-moi finir. Vous avez volé à des altitudes et dans un terrain que nos manuels interdisent formellement.
Vous avez effectué des manœuvres que la doctrine déclare impossibles pour un A-10. Selon les règles, vous avez enfreint environ dix-sept réglementations différentes et vous pourriez faire face à une commission d’enquête. »
L’estomac d’Émilie se serra. Mais la voix de la générale s’adoucit.
« Vous avez aussi sauvé douze Navy SEALs d’une mort certaine. Vous avez anéanti une force ennemie qui se croyait intouchable sur ce terrain. Vous avez fait preuve d’un jugement, d’une habileté et d’un courage brut que nous nous efforçons d’inculquer à chaque aviateur, mais que nous n’avons presque jamais vu exécuter avec une telle perfection face à des chances impossibles. »
La générale se leva et contourna le bureau.
« Major, je suis ici pour vous annoncer que vous êtes décorée de la Air Force Cross pour héroïsme extraordinaire au combat contre un ennemi armé. C’est la deuxième plus haute distinction que notre service puisse décerner. Vos actions ont redéfini ce que nous pensions possible. »
Émilie ne trouva pas sa voix.
La Air Force Cross était presque mythique, réservée aux actes d’héroïsme les plus rares. « Vous êtes également promue lieutenant-colonel avec effet immédiat, continua Whitfield. Et réaffectée à l’école d’armement de Nellis, où vous formerez la prochaine génération de pilotes de Warthog à fournir un appui aérien rapproché lorsque la doctrine ne suffit pas. — Merci, madame, réussit enfin Émilie.
Je ne sais pas quoi dire. — Dites que vous continuerez à voler comme ça quand les Américains auront besoin de vous, répondit la générale. Parce que parfois, la mission exige plus que ce qui est sûr, plus que ce qui est simple, plus que ce que le manuel dit possible. Vous avez prouvé que vous êtes l’une de ces pilotes.
Maintenant, apprenez aux autres à voler de la même manière. »
La cérémonie de promotion eut lieu quelques jours plus tard. Les parents d’Émilie étaient venus du Montana, fiers mais ébranlés d’apprendre ce que leur fille avait réellement fait. Ses collègues pilotes étaient là, ainsi que la colonelle Grant, la générale Whitfield et les douze SEALs qu’elle avait sauvés.
Alors que Whitfield épinglait les nouvelles insignes sur son uniforme, Ryan Blake se pencha vers elle. « Chaque équipe SEAL sur le théâtre connaît votre nom maintenant. Ils vous appellent Valkyrie, et ils savent que si vous êtes là-haut quand tout va mal, ils rentreront chez eux vivants. C’est une sacrée réputation.
»
La cérémonie se termina par la remise officielle de la Air Force Cross. Pendant que la générale lisait la citation, décrivant la mission avec des mots qui semblaient encore plus impossibles que ce dont Émilie se souvenait, le poids de tout cela s’abattit sur ses épaules. Elle n’avait pas seulement sauvé douze vies. Elle avait prouvé que l’A-10, parfois jugé obsolète, pouvait encore agir là où aucun autre appareil ne le pouvait.
Elle avait montré que l’appui aérien rapproché n’était pas qu’une question d’armes ou de technologie : c’était une question de pilote prêt à partager le risque avec les hommes au sol. Six mois plus tard, le lieutenant-colonel Émilie se tenait devant une classe de pilotes de Warthog vétérans à Nellis. Des aviateurs expérimentés, beaucoup ayant déjà fait leurs preuves au combat, s’entraînant pour devenir officiers d’armement, l’élite des instructeurs de l’armée de l’air. « Le sujet du jour est l’appui aérien rapproché en terrain interdit, commença-t-elle.
Plus précisément, nous allons décortiquer une mission dans une vallée non cartographiée, où une équipe SEAL était encerclée par deux cents combattants ennemis, dans un terrain où la doctrine affirme que les avions à voilure fixe ne peuvent pas survivre. »
Elle lança les images de sa caméra de tir. La classe regarda en silence la plongée dans la vallée impossible, le slalom entre les flèches de pierre, les tirs à des altitudes dangereusement basses, les frappes placées à quelques mètres des positions alliées. « Cette mission a enfreint toutes nos règles opérationnelles, dit Émilie quand la vidéo s’arrêta.
Les altitudes étaient suicidaires. Le terrain aurait dû être infranchissable. Les distances aux troupes amies dépassaient toutes les marges de sécurité. Selon toute analyse normale, cela aurait dû se terminer par un échec.
»
Elle marqua une pause, rencontrant le regard de chaque étudiant. « Douze SEALs sont en vie parce que quelqu’un a tenté l’impossible quand c’était le seul choix restant. Votre travail en tant que pilote de Warthog est d’apporter un appui aérien rapproché aux troupes sous le feu. Parfois, cela signifie suivre le manuel.
Parfois, cela signifie réécrire le manuel quand les anciennes règles ne correspondent pas au combat devant vous. »
Une main se leva. « Madame, comment saviez-vous que vous pouviez traverser ce terrain sans vous écraser contre la roche ? — Je ne le savais pas avec certitude, admit Émilie.
J’ai étudié le terrain en altitude, calculé les angles, et fait le meilleur jugement possible avec les informations dont je disposais. Puis j’ai fait confiance à mon entraînement, à mon avion et à ma capacité à réagir si quelque chose d’inattendu apparaissait. — Et si vous vous étiez trompée ? insista un autre étudiant.
— Alors je serais morte, dit simplement Émilie. Et les douze SEALs seraient morts avec moi. Mais l’autre option était de les laisser mourir pendant que je tournais en sécurité en altitude. Cela, c’était inacceptable.
»
Une autre main se leva au fond. « Madame, comment savez-vous quand il faut prendre ce genre de risque ? Quand dépasser les limites de sécurité ? — Vous devez connaître trois choses sans aucun doute, répondit Émilie.
Les limites de votre avion, vos propres limites et la situation tactique. Le Warthog peut faire ce qu’aucun autre avion ne peut. Il a été conçu pour voler bas, pour encaisser les coups, pour délivrer un tir précis là où rien d’autre ne pourrait survivre. Mais il faut un pilote qui comprend cela et qui est prêt à l’utiliser quand des vies sont en jeu.
»
Pendant quatre heures, Émilie décortiqua chaque instant de la bataille. La classe prenait des notes frénétiquement, posait des questions sur la navigation, le choix des munitions, les communications radio, la gestion du carburant et les décisions prises en une fraction de seconde qui avaient fait la différence entre la survie et l’échec. Mais la vraie leçon n’était pas dans les chiffres. C’était dans l’état d’esprit : être pilote de Warthog signifiait voler là où les autres reculaient, parce qu’en bas, des soldats américains comptaient sur vous quand personne d’autre ne pouvait passer.
Au fil des ans, Émilie devint l’une des instructrices les plus respectées de l’histoire de l’armée de l’air. Ses étudiants n’apprenaient pas seulement des tactiques : ils apprenaient le credo du Warthog. Le succès ne se mesurait pas par les marges de sécurité, mais par les vies sauvées. Dans son bureau, le Trident que Ryan Blake lui avait donné était encadré à côté d’une photo des douze hommes qui avaient quitté cette vallée non cartographiée.
Sous la photo, une phrase qu’un de ses étudiants avait écrite : « Le courage n’est pas l’absence de peur, mais le jugement que quelque chose d’autre importe plus que la peur. »
Cinq ans après cette mission, Émilie était de retour au combat. Cette fois, elle menait un vol de Warthogs en soutien aux opérations spéciales, dans une autre région qui n’existait pas sur les cartes. Le profil était familier : troupes au contact, terrain brutal, besoin désespéré d’appui feu rapproché.
« Valkyrie Leader, ici Fantôme Un. Nous essuyons des tirs depuis des positions en hauteur. Demandons un appui à danger proche. »
Émilie balaya le sol en contrebas.
Une autre vallée, plus de roches déchiquetées, plus de conditions de vol impossibles. Mais cette fois, elle n’était pas seule. Trois ailiers volaient à ses côtés, des pilotes qu’elle avait elle-même formés, des hommes et des femmes qui avaient étudié sa mission et appris ce que le Warthog pouvait faire entre les mains de quelqu’un qui refusait d’accepter l’impossible. « Fantôme, ici Valkyrie Leader.
Nous vous couvrons. Marquez votre position et préparez-vous à recevoir un appui. »
Alors qu’elle menait son vol dans une autre vallée où la doctrine interdisait tout vol, Émilie pensa aux SEALs qu’elle avait sauvés, aux centaines d’étudiants qu’elle avait formés et à la tradition qu’elle perpétuait. Les A-10 avaient été qualifiés d’obsolètes, de dépassés, destinés à la retraite.
Mais tant que des troupes américaines combattraient au sol dans des circonstances impossibles, il y aurait toujours besoin de pilotes prêts à plonger droit dans l’enfer pour les protéger. Et tant que des aviateurs comme Émilie, Valkyrie, seraient prêts à franchir toutes les limites pour ramener leurs hommes à la maison, le rugissement distinctif du GAU-8 resterait le plus beau son qu’un soldat puisse entendre lorsque la mort semblait certaine.
