Mave n’arrivait pas à arrêter de trembler. Sous son lit, la boîte en fer avait été vidée de ses huit mille dollars, économisés pendant trois ans de doubles services avec les pieds en feu et les repas sautés. Son ex, Ben, avait pris l’argent qu’elle destinait à la clinique de sa sœur Chloé, et il était parti. Il lui restait une facture abandonnée trouvée dans son placard, avec un numéro griffonné dans la marge.
Elle composa ce numéro d’une main tremblante, le visage ruisselant de larmes. Elle supplia, la voix étranglée par les sanglots, exigea qu’il ramène cet argent, qu’il lui reste une once d’humanité. La pluie battait contre le pare-brise de sa vieille voiture, dont le chauffage était mort depuis trois hivers. Quand elle entendit la voix grave et autoritaire à l’autre bout de la ligne, son sang se glaça.
Ce n’était pas Ben. « Je me suis trompée de numéro », balbutia-t-elle. La voix lui ordonna de ne pas raccrocher. Puis elle demanda le nom de famille de l’homme qui l’avait trahie, assurant qu’il ne respirerait plus demain.
Mave coupa la communication, paniquée. Le lendemain, l’homme au complet sur mesure entra dans le restaurant où elle servait. Il s’appelait Gideon. Il glissa une liasse de billets de cent dollars sur le comptoir : dix mille dollars.
« La dette de Ben est payée », dit-il, avant de disparaître sous la pluie. Elle régla immédiatement la clinique de sa sœur, soulagée mais terrifiée. Quelques jours plus tard, deux hommes des Rossi, la pègre locale, l’attrapèrent dans la ruelle derrière le restaurant, exigeant les vingt mille dollars que Ben leur devait. Gideon apparut dans l’ombre, brisa un poignet, fracassa une mâchoire, et menaça de brûler leur club jusqu’aux fondations.
« La dette est payée. La fille est intouchable », déclara-t-il. Il la déposa devant chez elle. Cette nuit-là, sa voiture brûla devant son immeuble, avec une boîte d’allumettes du Cobalt Club abandonnée sur le trottoir.
Le message était clair : les Rossi ne s’en prendraient pas à elle, ils s’en prendraient à tout ce qui l’entourait. Gideon l’emmena dans son penthouse, lui offrant une protection absolue. « Votre problème n’est plus les Rossi », lui dit-il. « Votre problème, c’est moi.
» Il laissa son pouce effleurer la suie sur sa joue. La ligne entre sécurité et captivité venait d’être franchie.
