On dit que regarder un grand prédateur droit dans les yeux est une condamnation à mort assurée. Pour Madeline, une femme qui avait passé sa vie d’adulte à perfectionner l’art d’être totalement invisible, enfreindre cette règle tacite aurait dû la tuer. Mais quand le chef de gang le plus dangereux de la ville l’a coincée, il a exigé de savoir pourquoi elle n’arrêtait pas de le fixer. Sa réponse ne l’a pas fait tuer.
Elle a déclenché une guerre. Pour comprendre comment Madeline s’est retrouvée dans le viseur de la pègre de Chicago, il faut d’abord comprendre le pouvoir de l’invisibilité. Madeline n’était pas une femme qui faisait tourner les têtes. Avec ses 250 livres, la société avait depuis longtemps décidé dans quelle case la mettre.
Elle était la fille douce, calme, à la voix posée. Pour les riches clients de l’Austeria Valeria, un restaurant haut de gamme et discret au cœur de la Gold Coast, elle faisait simplement partie des meubles. Elle prenait leurs manteaux, gérait les comptes à l’arrière et servait de l’eau quand il manquait du personnel en salle. Les gens ne la voyaient pas.
Ils voyaient ses joues rondes, ses courbes douces cachées sous son uniforme sombre et sur mesure. Leurs yeux glissaient sur elle pour trouver quelque chose de plus important. Mais ce que les puissants de Chicago ne réalisaient pas, c’est que lorsque les gens ne vous regardent pas, vous avez tout le temps du monde pour les observer. Madeline voyait tout.
C’était un mardi soir d’orage, le genre de nuit où la pluie fouettait les vitres dépolies du restaurant. Les néons de la ville se transformaient en traînées de couleur dégoulinante. Anthony Valeria, le propriétaire du restaurant, arpentait nerveusement le sol près des portes de la cuisine. Ses affaires légales étaient aussi minces que du papier.
« Assurez-vous que la banquette du coin est impeccable, lança Anthony à un serveur en essuyant la sueur de son front. Et que personne ne l’approche à moins qu’il n’appelle. »
Madeline se tenait au pupitre d’accueil. Ses doigts tapotaient doucement le carnet de réservation en cuir.
Elle n’avait pas besoin de demander qui il était. La tension lourde et suffocante qui envahissait la salle annonçait son arrivée bien avant que les lourdes portes en chêne ne s’ouvrent. Roman Moretti. Il était un fantôme dans les tabloïdes mais un dieu dans la rue.
À 34 ans, Roman avait hérité du syndicat Moretti après un coup d’État sanglant et impitoyable. La moitié de l’ancienne garde avait fini enterrée sous les fondations de nouveaux gratte-ciel. Il était grand, bâti comme un boxeur poids lourd qu’on aurait forcé à porter un costume italien sur mesure. Ses yeux sombres et très cernés ne manquaient absolument rien.
Il ne se pavanait pas, il ne fanfaronnait pas. Il se déplaçait avec la grâce fluide et terrifiante d’un homme qui savait pouvoir démolir n’importe qui à main nue. Flanqué de deux hommes massifs, Roman se dirigea directement vers la banquette isolée du coin. Madeline reconnut l’un d’eux grâce à de vieux rapports de police : Dominique Coralo.
Il se glissa sur le siège en cuir, le dos au mur. Cela lui offrait une vue parfaite sur toute la salle. Madeline l’observait depuis la sécurité de son pupitre. Elle était censée vérifier les reçus de la soirée, mais son regard revenait sans cesse vers la banquette du coin.
Ce n’était pas l’attirance physique qui la captivait, même si Roman était indéniablement séduisant d’une manière brute et sauvage. Non, c’était autre chose. Madeline possédait un esprit hyper vigilant. C’était un mécanisme de défense développé après des années à naviguer dans un monde qui se moquait souvent de sa taille.
Elle survivait en déchiffrant les gens, en anticipant la cruauté avant qu’elle n’arrive. Elle remarquait les micro-expressions que les autres pensaient cacher. Et à cet instant précis, l’homme le plus dangereux de Chicago cachait quelque chose. De loin, Roman ressemblait à un roi tenant sa cour.
Dante Lombardi, un sous-chef rival, était assis en face de lui. Il gesticulait sauvagement, le visage rouge, avec l’arrogance d’un homme qui ne savait pas qu’il jouait avec le feu. Roman restait simplement assis là, un verre de scotch à moitié vide reposant sur la nappe en lin. Mais Madeline ne regardait pas le visage impassible de Roman.
Elle regardait ses mains. Sa main droite reposait nonchalamment sur la table, mais sa main gauche était légèrement cachée, posée contre sa cuisse sous le rebord de la table. Toutes les quelques minutes, un tremblement violent et incontrôlable secouait le bras gauche de Roman. Il pressait alors sa main avec force contre sa jambe pour arrêter le tremblement.
Sa mâchoire se contractait d’une fraction de millimètres. C’était un tic neurologique, un spasme. Madeline fronça les sourcils, ses yeux se plissèrent. Elle connaissait ce tremblement.
Son défunt oncle, un vétéran avec de graves lésions nerveuses, avait souffert exactement du même mal. C’était atroce, soudain et complètement invalidant pendant les quelques secondes que ça durait. Pour un homme dont l’empire reposait sur l’illusion d’une force absolue et inébranlable, une telle faiblesse physique était une condamnation à mort. Une étrange vague d’empathie la submergea.
Mais son observation ne s’arrêta pas là. Les yeux de Madeline se détournèrent de Roman, balayant la salle à manger. Si elle avait remarqué le tremblement, qui d’autre l’avait vu ? Son regard tomba sur un homme assis seul à la table quatre.
Il portait un costume gris quelconque et sirotait un dirty martini. Il n’avait pas touché à son steak. Au lieu de ça, il fixait attentivement le reflet de Roman dans le miroir décoratif près du bar. Madeline observa l’homme au costume gris.
Il ne se contentait pas de regarder. Il chronométrait quelque chose. Il avait un objet lisse, lourd et métallique posé sur ses genoux sous sa serviette. Chaque fois que l’épaule de Roman s’affaissait, un indicateur subtil que le tremblement frappait sa main gauche, l’homme au costume gris ajustait discrètement sa prise sur la serviette.
Il attend le spasme, réalisa Madeline, le sang glacé dans ses veines. Il attend la seconde exacte où Roman sera physiquement incapable de bouger pour agir. La prise de conscience fut si paralysante que Madeline oublia de détourner le regard. Elle resta figée à son pupitre, les yeux sombres et écarquillés.
Elle fixait Roman Moretti tandis que les pièces du puzzle s’assemblaient dans son esprit. Soudain, Roman cessa d’écouter Dante Lombardi. Il ne tourna pas la tête immédiatement, mais Madeline vit sa posture changer. Il sentit le poids de son regard.
Lentement, délibérément, Roman tourna ses yeux sombres et froids à travers le restaurant et plongea son regard dans le sien. L’air quitta les poumons de Madeline. L’intensité de son regard était physique, comme une main lourde se refermant sur sa gorge. N’importe qui d’autre aurait tressailli, se serait excusé par son langage corporel et aurait immédiatement trouvé quelque chose de fascinant à regarder par terre.
Mais Madeline ne pouvait pas détourner le regard. Son esprit lui hurlait de rompre le contact visuel, de redevenir la grosse fille invisible que le monde attendait d’elle. Pourtant, savoir ce qui allait lui arriver la clouait sur place. Elle soutint son regard, la poitrine légèrement soulevée, ses yeux transmettant un avertissement silencieux et désespéré.
Le front de Roman se plissa. Il ne voyait pas de peur chez cette femme au visage doux et à la forte corpulence. Il voyait quelque chose de bien plus dérangeant. Il voyait de la pitié.
Et il voyait de la panique. Sans rompre le contact visuel avec Madeline, Roman leva une main pour faire taire Dante au milieu de sa phrase. Il se leva lentement de la banquette. Le restaurant sembla retenir son souffle tandis que Roman Moretti s’éloignait de sa table.
Le faible murmure du jazz semblait beaucoup trop fort alors que ses pas lourds résonnaient sur le parquet. Les jointures de Madeline blanchirent alors qu’elle agrippait le pupitre. Cours ! hurlait son instinct.
Va dans la cuisine, cache-toi. Mais elle ne bougea pas. Elle tint bon tandis que l’imposant chef mafieux traversait la salle, fendant la foule des clients inconscients comme un sombre nuage d’orage. Dominique, son garde du corps, fit un pas pour le suivre, mais Roman l’écarta d’un geste sec du poignet.
Il voulait s’en occuper lui-même. Quand Roman s’arrêta enfin devant le pupitre, il éclipsa complètement la lumière. De près, il était encore plus intimidant. Il sentait le parfum de luxe, la pluie et l’odeur métallique de l’ozone.
Les traits de son visage étaient durcis par des années de violence, et une fine cicatrice en zigzag courait le long de sa mâchoire. Il se pencha, posant deux grandes mains chargées de bagues sur le bois de son pupitre. Quand il parla, sa voix était un grondement grave et rauque qui vibra dans la poitrine de Madeline. « J’ai quelque chose sur le visage, ma belle ?
» demanda doucement Roman. Le ton était conversationnel, mais la menace sous-jacente était tranchante comme un rasoir. Madeline déglutit difficilement. Sa gorge était sèche comme du papier de verre.
« Non, monsieur. – Alors pourquoi ? murmura-t-il en se rapprochant. Ses yeux sombres perçaient chacune de ses défenses.
Ça fait vingt minutes que vous me fixez. Je n’aime pas qu’on m’observe. »
Il s’attendait à ce qu’elle bégaye. Il s’attendait à ce qu’elle s’excuse platement, qu’elle rougisse ou qu’elle se recroqueville.
Il était habitué aux réactions que sa réputation provoquait. Madeline prit une profonde inspiration tremblante. Elle regarda par-dessus son épaule, ses yeux se posant sur l’homme en costume gris à la table quatre. L’homme s’était réajusté, réalisant que Roman n’était plus dans sa ligne de mire, mais sa main était toujours fermement sous sa serviette.
Madeline ramena son regard sur Roman. Elle ne chuchota pas, mais sa voix était assez basse pour que lui seul l’entende. « Je vous fixais, dit Madeline, la voix tremblante mais remarquablement claire, parce que vous cachez un sévère tremblement neurologique dans votre main gauche. Vous avez eu trois spasmes ces quinze dernières minutes.
Chacun dure environ douze secondes. »
Le corps entier de Roman se raidit. L’air autour d’eux sembla chuter de dix degrés. Ses yeux s’assombrirent, devenant des puits noirs.
Une immobilité mortelle et terrifiante l’envahit. Le secret qu’il avait dépensé des centaines de milliers de dollars et d’innombrables heures à cacher, cette faiblesse qui pouvait lui coûter son empire, venait d’être diagnostiqué par une employée dans un restaurant. Avant qu’il ne puisse libérer la violence contenue dans ses muscles, Madeline se pencha plus près, envahissant son espace. « Et je ne pouvais pas m’arrêter de regarder, continua-t-elle, le cœur battant la chamade, parce que l’homme en costume gris à la table quatre a chronométré vos douze secondes.
Il ajuste sa prise sur une arme avec silencieux sous sa serviette. Chaque fois que votre épaule s’affaisse, il attend votre prochain spasme pour vous loger une balle dans le cou. »
Pendant une seconde, une seconde atroce et interminable, Roman Moretti ne respira pas. Il ne se retourna pas pour regarder l’homme.
Ça aurait été un travail d’amateur. Au lieu de ça, son esprit vif analysa ses mots à une vitesse terrifiante. Il calcula l’angle, le reflet dans le miroir, les changements subtils dans la pièce qu’il avait ignorés en parlant à Dante. Il regarda la femme corpulente qui se tenait devant lui.
Ses grands yeux honnêtes ne mentaient pas. Elle n’avait aucune raison de mentir, et elle connaissait des détails qu’aucun civil n’aurait dû remarquer. Le tremblement dans sa main reprit, une vive douleur nerveuse parcourant son bras gauche. Roman ne tressaillit pas.
Il retira lentement sa main droite du pupitre et la glissa à l’intérieur de sa veste. « Quel est votre nom ? demanda Roman. Sa voix était désormais dépourvue de toute chaleur, purement professionnelle.
– Madeline, chuchota-t-elle. – Madeline, répéta-t-il, savourant les syllabes. Faites exactement trois pas sur votre gauche. Passez ces portes de cuisine et ne sortez pas avant que mon homme Dominique vous le dise.
Compris ? – Oui. – Allez-y ! » ordonna-t-il doucement.
Madeline n’eut pas besoin qu’on le lui répète. Elle abandonna le carnet de réservation et s’éloigna du pupitre. Alors qu’elle poussait les lourdes portes battantes de la cuisine, elle l’entendit. Ce n’était pas un cri, ni une détonation explosive.
C’était un sifflement étouffé, suivi immédiatement par le bruit de cristal brisé, un bruit sourd et les cris chaotiques des clients. Dans la cuisine, le personnel se figea. Anthony Valeria laissa tomber un plateau d’assiettes garnies. La porcelaine se brisa sur le carrelage.
« C’était quoi, ça ? Qu’est-ce qui se passe ? » Anthony paniqua, se précipitant vers les portes. « N’y allez pas !
cria Madeline, attrapant le propriétaire par son tablier. Il s’en occupe. »
Pendant trois longues minutes, la cuisine fut un tombeau de silence terrifié. Seuls les bruits étouffés de meubles lourds et de pas frénétiques le brisaient.
Madeline se recroquevilla dans un coin près de la chambre froide. Elle enlaça son corps potelé, tremblant de manière incontrôlable. Je viens de faire tuer quelqu’un, pensa-t-elle. Oh mon Dieu, je viens de faire tuer quelqu’un.
Finalement, les portes battantes s’ouvrirent. Dominique, le garde du corps massif au visage de granit, entra dans la cuisine. Son costume était impeccable, mais il y avait une petite éclaboussure de rouge sombre sur sa manchette blanche immaculée. « Vous !
» aboya Dominique en la pointant d’un doigt épais. « Le patron vous veut. Maintenant. »
Anthony Valeria devint blême.
« Dominique, s’il vous plaît, ce n’est qu’une comptable. Elle ne sait rien. – La ferme, Valeria, grogna Dominique. Il se retourna vers Madeline.
On y va. »
Ravalant sa terreur, Madeline sortit de son coin. Elle passa devant son patron tremblant et suivit Dominique dans la salle à manger. La scène avait été nettoyée avec une efficacité terrifiante.
Les clients étaient partis, s’étant enfuis par la porte d’entrée. La table quatre était vide. L’homme en costume gris avait disparu. Cependant, près du bar, un des hommes de Roman épongeait une tache sombre et humide.
Dante Lombardi se tenait près de la sortie, l’air complètement secoué et entouré par les hommes de Moretti. Roman se tenait près du bar, se servant calmement un nouveau verre de scotch. Il leva les yeux quand on amena Madeline devant lui. Il prit une lente gorgée, ses yeux sombres parcourant sa silhouette.
Il ne voyait pas une grosse fille invisible et effacée. Il voyait une femme dotée d’une conscience situationnelle terrifiante. Une femme qui venait de lui sauver la vie alors qu’elle aurait pu le laisser mourir. « Un spasme de douze secondes, dit doucement Roman en s’approchant d’elle.
Mes propres médecins ne l’ont pas chronométré avec autant de précision. – J’avais… j’avais un oncle, balbutia Madeline, essayant de soutenir son regard. Je sais à quoi ressemblent les lésions nerveuses.
– Vous venez de me sauver la vie, Madeline. Mais vous m’avez aussi prouvé que vous voyez des choses que personne d’autre ne voit. Des choses qui sont hautement confidentielles. Vous avez vu ma faiblesse.
»
Madeline eut le souffle coupé. « Je jure devant Dieu que je ne dirai rien à personne. Je n’ai rien vu. Je démissionne ce soir.
Vous ne me reverrez plus jamais. »
Un lent sourire sombre se dessina sur le visage de Roman. Ce n’était pas un sourire réconfortant. C’était le sourire d’un prédateur qui venait de trouver quelque chose d’unique.
« Vous avez raison sur une chose, dit Roman. Il tendit la main et glissa doucement une mèche de cheveux derrière son oreille. Ses doigts étaient chauds et, malgré elle, Madeline frissonna à son contact. Vous démissionnez ce soir.
Mais vous avez absolument tort de penser que vous ne me reverrez plus jamais. »
Il se tourna vers Dominique. « Va chercher son manteau. Elle vient avec nous.
»
Les yeux de Madeline s’écarquillèrent d’horreur. « Quoi ? Vous ne pouvez pas m’emmener comme ça ! »
Roman s’approcha, son corps imposant la forçant à lever la tête.
Le danger qui émanait de lui était enivrant, terrifiant et absolu. « L’homme qui vient d’essayer de me tuer a été envoyé par la famille Genovese, murmura Roman, son visage à quelques centimètres du sien. Demain matin, ils sauront qu’une serveuse m’a prévenu. Si je vous laisse ici, vous serez morte avant l’aube.
Tu m’appartiens maintenant, Madeline. Je protège ce qui est à moi. »
Alors que Dominique revenait avec son trench-coat bon marché et le posait sur ses épaules, Madeline réalisa avec une certitude terrifiante que sa vie d’invisibilité était terminée. Elle était sortie de l’ombre pour tomber directement dans l’étreinte sombre et violente du roi de Chicago.
La nouvelle réalité de Madeline était une forteresse cachée derrière des grilles en fer forgé dans la riche banlieue de Lake Forest. Le domaine Moretti était un manoir en calcaire, isolé du monde par des hectares de bois denses et manucurés. C’était une cage dorée, et elle en était la prisonnière la plus surveillée. Pendant les trois premiers jours, elle ne vit pas Roman.
On lui donna une suite de chambre rivalisant avec un hôtel cinq étoiles. Elle avait une garde-robe remplie de vêtements coûteux et sur mesure qui s’adaptait parfaitement à sa forte corpulence. Un détail qui la flattait et la terrifiait à la fois. Le personnel la traitait avec une distance froide et respectueuse.
Elle était de nouveau un fantôme, mais dans une maison hantée bien plus riche. Mais la quatrième nuit, la porte en acajou de sa suite s’ouvrit. Roman se tenait sur le seuil, l’air épuisé. Les traits de son visage étaient tirés et sa cravate était dénouée.
Il ne demanda pas la permission. Il entra simplement, se servit un verre à la carafe en cristal sur sa table de chevet et s’effondra dans le fauteuil en velours en face de son lit. « Vous n’avez pas essayé de fuir », constata Roman. Ses yeux sombres l’étudiaient alors qu’elle se redressait, tirant la couette en soie sur sa poitrine.
« Dominique est devant ma porte vingt-quatre heures sur vingt-quatre, répondit Madeline, la voix ne tremblant que légèrement. Je suis grosse, Roman, pas stupide. Je n’atteindrai même pas l’allée. »
Le regard de Roman s’assombrit, ses yeux parcourant les courbes douces de ses épaules et la plénitude de sa silhouette visible sous la chemise de nuit en soie.
« Arrêtez de faire ça, murmura-t-il en prenant une lente gorgée de son whisky. – Faire quoi ? – Utiliser votre taille comme un bouclier. Diminuer votre valeur avant que quelqu’un d’autre ne puisse le faire pour vous.
» Il se pencha en avant, posant ses coudes sur ses genoux. « Je ne vous ai pas amenée ici par pitié, Madeline. Je vous ai amenée ici parce que vous voyez le jeu. La famille Genovese n’a pas agi seule.
Quelqu’un dans ma maison leur a donné l’heure et le lieu exacts de mon dîner chez Valeria. J’ai une taupe dans mon cercle proche. »
Madeline eut le souffle coupé. La réalité du monde de la mafia s’abattait sur elle.
« Et vous voulez que je la trouve ? – Vous lisez les micro-expressions, dit doucement Roman. Vous avez vu un homme ajuster une serviette et vous avez su que c’était un assassin. Vous avez vu ma main gauche et diagnostiqué une condition neurologique que mes propres lieutenants ignorent.
J’ai besoin de vos yeux, Madeline. »
Au cours des trois semaines suivantes, Madeline fut intégrée aux opérations quotidiennes de Roman. Elle s’asseyait tranquillement dans un coin de son immense bureau pendant les réunions de haut niveau du syndicat. Elle observait les capitaines, elle observait les gros bonnets.
Elle observait des hommes aux noms comme Vincent le Fantôme, Pagano et Carmine Rossi, des opérateurs impitoyables qui contrôlaient les docks et les syndicats de la ville. Les capitaines l’ignoraient. Pour eux, elle n’était que la nouvelle obsession étrange et potelée de Roman, un jouet temporaire qui servait le café et prenait des notes. Ils la sous-estimaient.
Ils ne réalisaient pas que chaque fois qu’ils bougeaient mal à l’aise, chaque fois qu’une pupille se dilatait à la mention d’une cargaison, Madeline l’enregistrait. Et dans les heures calmes de la nuit, quand la maison dormait, Roman venait dans sa chambre. Leur relation passa de ravisseur et captive à un partenariat étrange et intense. Il s’asseyait sur le bord de son lit, traçant la courbe douce et lourde de sa hanche d’un contact qui enflammait sa peau, écoutant pendant qu’elle analysait les profils psychologiques de ses hommes les plus dangereux.
« Carmine vole sur les ports du sud, murmura Madeline une nuit, frissonnante alors que les doigts chauds de Roman effleuraient sa nuque. Quand vous avez mentionné les containers manquants, son pied gauche a tapé trois fois et il a immédiatement regardé la porte. C’est une réaction de fuite classique. Les yeux de Roman brûlaient d’une faim sombre et prédatrice.
Mais il ne s’agissait plus seulement de son esprit. La façon dont il la regardait, avec un désir brut et non filtré, la terrifiait plus que ses armes. « Tu es magnifique », souffla-t-il en se penchant pour presser ses lèvres contre sa mâchoire. Madeline ferma les yeux, luttant contre l’attraction enivrante de son pouvoir.
« Roman, s’il te plaît. Tu me troubles. Je n’ai pas ma place dans ce monde. Je ne suis qu’une comptable.
– Tu es la seule personne dans cette ville qui me regarde et ne voit pas seulement un monstre, répliqua Roman, sa voix un grondement sourd contre sa peau. Tu me vois, Madeline, entièrement. Et je te vois. »
Mais la bulle fragile de leurs confessions nocturnes était sur le point d’éclater.
Car Madeline avait enfin découvert qui était la taupe. Et la vérité allait déchirer le domaine. Cela s’est produit un jeudi après-midi pluvieux lors d’une réunion avec les émissaires Genovese. Roman avait organisé un faux sommet de paix dans sa propre salle à manger, visant à débusquer le traître.
Madeline se tenait près du buffet, organisant ostensiblement des dossiers. Roman laissa intentionnellement tomber une fausse information. « Je déplacerai les comptes offshore via la société écran des Caillens demain à minuit », annonça-t-il nonchalamment, observant les hommes des Genovese. Madeline ne regardait pas l’ennemi.
Elle regardait les propres hommes de Roman. Ses yeux se posèrent sur Dominique, le garde du corps massif au visage de granit qui l’avait sortie du restaurant des semaines auparavant. La mâchoire de Dominique se contracta d’une fraction. Mais c’est ce qu’il fit ensuite qui glaça le sang de Madeline.
Il tapa subtilement son pouce contre son index, un code rythmique contre sa cuisse, signalant le capitaine Genovese de l’autre côté de la table. Dominique était la taupe. La panique la saisit. Dominique se tenait directement derrière Roman, sa main reposant nonchalamment près de son arme.
Si elle parlait maintenant, Dominique dégainerait et tirerait une balle dans la tête de Roman avant que quiconque ne puisse réagir. Madeline avait quelques secondes pour agir. Elle ne pouvait pas chuchoter. Elle ne pouvait pas envoyer de mots.
Réfléchissant vite, Madeline attrapa la lourde cafetière en argent du buffet. Elle se dirigea vers eux, les mains tremblantes. En passant derrière Roman, elle feignit de trébucher. Avec un cri aigu, elle projeta tout son poids en avant, lançant le café brûlant directement au visage de Dominique.
Dominique rugit, ses mains se portant à ses yeux brûlants, complètement aveuglé. « Ah ! » hurla Madeline à plein poumon, jetant son corps lourd sur le fauteuil de Roman, protégeant son dos avec sa propre chair. Le chaos éclata.
L’illusion de paix se brisa instantanément. Roman réagit avec une vitesse terrifiante, renversant la lourde table à manger pour bloquer les tirs qui s’abattirent immédiatement des hommes des Genovese. Il attira Madeline au sol avec lui, son grand corps la protégeant tandis que des coups de feu assourdissants résonnaient dans la pièce opulente. En soixante secondes, les hommes de main loyaux de Roman inondèrent la pièce.
Les émissaires genovese furent neutralisés. Dominique, toujours hurlant et se griffant le visage brûlé, fut forcé de s’agenouiller, deux armes pressées contre sa nuque. La pièce tomba dans un silence lourd, empli de poudre à canon. Roman se releva lentement, entraînant Madeline avec lui.
Il l’inspecta frénétiquement, ses mains tachées de sang parcourant ses bras et son torse. « Tu es touchée, Madeline ? Regarde-moi. Tu es touchée ?
– Non ! haleta-t-elle, des larmes coulant sur son visage, ses genoux flageolants. Je vais bien. Je vais bien.
»
Le soulagement de Roman fut palpable, rapidement remplacé par une fureur froide et meurtrière. Il se tourna lentement vers Dominique. La trahison de son plus ancien ami était un coup de poignard, mais il ne montra aucune émotion. « Pourquoi ?
demanda Roman. Sa voix était morte. – Tu es faible, Roman ! cracha Dominique, du sang et du café tachant sa chemise.
J’ai vu ta main trembler. J’ai vu les spasmes. Un roi qui ne peut pas tenir sa propre arme ne mérite pas le trône. La famille Genovese m’a promis le contrôle du South Side si je te livrais.
»
Roman n’argumenta pas. Il ne fit pas de monologue. Il sortit simplement son arme et mit fin à la trahison de Dominique d’un seul coup de feu assourdissant. Madeline tressaillit, enfouissant son visage dans la poitrine de Roman.
Elle s’attendait à ce qu’il la repousse, qu’il redevienne le chef mafieux froid qu’il était connu pour être. Au lieu de cela, Roman enlaça fermement son corps tremblant, enfouissant son visage dans ses cheveux, là, au milieu de la salle à manger ensanglantée. « Tu m’as sauvé la vie, murmura férocement Roman. Encore une fois.
– Je ne pouvais pas le laisser te faire du mal, sanglota Madeline, s’agrippant au revers de son costume en ruine. – Tu ne retourneras jamais dans l’ombre, Madeline, déclara Roman. Sa voix résonna avec une finalité absolue pour que ces hommes restants l’entendent. Tu es les yeux de cette famille maintenant.
Tu es à moi. Et quiconque ne te montrera pas le respect dû à une reine devra me répondre. »
À cet instant violent et sanglant, la grosse fille invisible du restaurant mourut.
À sa place se tenait une femme qui avait regardé un monstre dans les yeux, vu le pire de lui, et décidé de régner à ses côtés.
