Je suis restée quatre heures par terre dans ma cour, à soixante-dix-huit ans, la hanche cassée, avant de réussir à me traîner jusqu’au mur. Dix-huit ans que je vivais seule, dix-huit ans que…
Le soleil se mourait derrière les collines quand Herminie Dubois finit d’empiler son bois. Elle leva les yeux vers le chemin, comme elle le faisait chaque soir depuis dix-huit ans. Elle entendit des pas, mais ce n’étaient pas des pas d’homme. Elle les reconnut aussitôt. Courts, traînants, fatigués. Ceux de quelqu’un qui ne marche plus … Read more