An einem Dienstagmittag stand ich, Gottfried, an meinem Gartentor in Garmisch-Partenkirchen und reichte Siegfried, einem obdachlosen Mann um die Fünfzig, eine warme Mahlzeit. Er war immer höflich und dankbar, ein stiller Mann mit einem vom Leben gezeichneten Gesicht. Doch plötzlich klopfte er eines Abends verzweifelt an meine Tür und rief: „Herr Gottfried, Sie müssen aus diesem Haus raus. Sie müssen damit aufhören.
Es ist gefährlich. “
Meine Tochter Adelheit stand hinter mir, die Arme verschränkt, ihr Blick voller Missbilligung. „Vater, du bist viel zu naiv“, sagte sie scharf. „Großmutter sagt immer, man gibt ihnen die Hand und sie wollen den ganzen Arm.
Du lockst gefährliche Leute vor unsere Tür. “ Sie drehte sich um und ließ mich allein im Garten zurück. Siegfried verschwand in der Dunkelheit, und ich spürte, wie mir das Blut in den Kopf stieg. In den folgenden Tagen ging ich weiter meiner Arbeit nach, schnitzte Holz wie mein Vater es mir beigebracht hatte.
Ich stellte Essensreste beiseite, und Siegfried nahm sie dankbar an, ohne je zu bitten. Doch dann kam Adelheits Großmutter, Frau Brunnhilde, zu Besuch. Sie war eine elegante Frau, immer tadellos gekleidet, mit einem Duft, der den Raum füllte. Sie brachte Geschenke für die neue Wohnung und gab Ratschläge, die ich als Fürsorge deutete.
„Lieber Gottfried“, rief sie fröhlich, als sie ausstieg, „ich habe diese Handtuchsets mitgebracht. Sie werden wunderbar im Gästebad aussehen. “
Ich lächelte höflich, während ich ihr entgegenging. Doch in diesem Moment begann etwas in mir zu zweifeln.
Warum war sie so darauf bedacht, mir zu helfen? Warum redete Adelheit ständig von Sicherheit? Und warum schlug Siegfried plötzlich Alarm? Eines Abends, als ich allein war, fand ich einen Zettel in meiner Jackentasche, den ich nie hineingelegt hatte.
Darauf stand in einer Handschrift, die ich nicht kannte: „Sie planen etwas. Vertraue niemandem. Nicht einmal deiner Tochter. “ Mein Herz raste.
Ich wusste nicht, wer das geschrieben hatte, aber die Worte brannten in mir. Am nächsten Morgen stellte ich Fragen, behutsam, doch Adelheit wich aus. Sie lächelte, aber ihre Augen waren kalt. Ich folgte ihr eines Nachmittags heimlich.
Sie traf sich mit ihrer Großmutter in einem Café am Ortsrand. Ich blieb draußen, beobachtete durch die Scheibe, wie sie sich über einen Umschlag beugten. Als sie sich umsah, trat ich zurück, aber ich hatte genug gesehen. Ich wartete, bis sie ging, und dann sprach ich Siegfried an.
Er zitterte, als ich ihn fragte, was er wisse. „Ihre Großmutter hat mir angeboten, mich zu bezahlen, wenn ich verschwinde“, flüsterte er. „Aber das ist nicht alles. Sie will, dass Sie das Haus verlassen, Herr Gottfried.
Und ich glaube, sie will mehr als nur Ihr Haus. “
Ich schluckte. Was wollte Brunnhilde wirklich? Und warum war meine eigene Tochter in ihre Pläne verwickelt?
Ich beschloss, die Wahrheit herauszufinden, koste es, was es wolle.
