Ich hatte mich gerade an den Esstisch gesetzt, die Dampfschwaden der Käsespätzle stiegen zwischen uns auf, da entdeckte ich sie. Meine Mutter und meine Schwester kauerten über einem Stapel Papiere am Beistelltisch, und meine Mutter hielt einen Stift, der eindeutig nicht mir gehörte. Sie unterschrieben meinen Namen. Meine eigene Unterschrift, geübt und gefälscht, direkt vor meinen Augen.
Ich spürte, wie mein Puls in meinen Ohren dröhnte, aber ich zwang ein Lächeln auf meine Lippen. Ich spielte die Ahnungslose. Sie wollten über mein Erbe sprechen, das Geld, das mir meine Großmutter Helga hinterlassen hatte. Meine Schwester Sabine, die ihr ganzes Leben lang alles bekommen hatte, brauchte wieder eine Rettung.
Meine Eltern nannten es „familiäre Verantwortung“, aber ich wusste, es war nur die nächste Stufe ihrer jahrelangen Bevorzugung. Was sie nicht wussten: Oma Helga hatte mich nicht nur gelehrt, wie man spart. Sie hatte mir auch beigebracht, wie man sich schützt. Die Konten, auf die sie zugreifen wollten, enthielten nicht das Vermögen, das sie erwarteten.
Sie enthielten genau einen Euro und eine Alarmfunktion, die sofort ausgelöst wurde, sobald jemand Unbefugtes versuchte, darauf zuzugreifen. Während meine Mutter die Fälschung perfektionierte, beobachtete ich sie und wusste, dass dies nicht das Ende war. Das war nur der erste Akt eines Spiels, das sie nie kommen sahen.
