Der Regen lief in dicken Schlieren über die Windschutzscheibe und verwischte die Lichter der Stadt zu einem einzigen Farbbrei. Ara saß in ihrem Auto vor dem Apartmenthaus von Darian Hill und starrte auf die albernen, rosa Kartons auf dem Beifahrersitz. Sechs verschiedene Hochzeitstortenproben. Vanille, Red Velvet, Zitrone, Lavendel, Schokoladenganache.
Jedes Stück war ein perfektes kleines Quadrat, in Seidenpapier gewickelt wie ein Versprechen. Sie hatte zwanzig Minuten Verspätung. Der Verkehr war die Hölle gewesen, und die Konditorei hatte eine Ewigkeit gebraucht, weil die Wahl zwischen Buttercreme und Fondant offenbar einen Doktortitel erforderte. Sie griff nach den Kartons, klemmte sie sich unter den Arm und rannte zum Eingang.
Der Türsteher ließ sie ohne Fragen durch. Das war seltsam. Normalerweise musste man sich anmelden, eine ID vorzeigen, einen Grund angeben. Heute nicht.
Heute winkte er sie einfach durch, als hätte er sie erwartet. Im Aufzug drückte sie den Knopf für die oberste Etage. Das Penthaus, das sie sich mit Darian ausgesucht hatte. Fünfundzwanzig Stockwerke über der Stadt, Glaswände, ein Blick, der einem den Atem raubte.
Sie hatte sich das mit ihm ausgesucht. Sie hatten über die Farben der Wände gestritten, über die Möbel, über die Frage, ob die Küche offen sein sollte oder nicht. Sie hatten gelacht, als sie sich auf den nackten Boden des leeren Wohnzimmers gesetzt hatten und einen billigen Chinesen gegessen hatten, umgeben von Umzugskartons. Das war vor acht Monaten gewesen.
Jetzt war sie hier, mit Tortenproben, um die letzte Anprobe für die Hochzeit zu machen. Der Aufzug hielt. Die Türen glitten auf. Und dann hörte sie die Stimmen.
Sie blieb stehen. Die Stimmen waren unverkennbar. Darian. Und ihre Schwester Lena.
„Ich kann nicht mehr
