To miał być kolejny niedzielny obiad. Jajecznica, kawa zaparzona trochę za mocno i ten zwykły, niewypowiedziany podtekst napięcia, który unosił się nad stołem moich rodziców, jak dodatkowe krzesło, którego nikt nie dostrzegał. Moja matka Weronika złożyła serwetkę na kolanach z tą samą precyzją, z jaką potrafiła kroić ludzką godność. Mój ojciec Leszek cicho przeglądał coś w telefonie, od czasu do czasu mrucząc komentarze na temat wyników ekstraklasy.
A Klaudia, moja starsza siostra, spóźniła się kwadrans, promienna jak zawsze. Jej obecność zwiastował zapach perfum zbyt drogich jak na kogoś, kto od czterech lat nie miał pracy. Byłam w połowie grzanki, kiedy to się zaczęło.
„Myślałyśmy
