La cabine d’essayage de la maison Bami semblait conçue pour juger les femmes. Trois murs de miroirs, une lumière blanche impitoyable, et dehors, la 5e avenue scintillait sous une pluie froide de Manhattan. Isabella Grant se tenait sur l’estrade, vêtue d’une robe de haute couture bleu nuit qui coûtait plus cher que sa première voiture. La robe était magnifique, mais elle ne lui allait pas.
Le bustier tirait, la taille épinglée trop serrée, la jupe se tordait autour de ses hanches généreuses. Isabella connaissait les vêtements. Elle savait quand un vêtement avait été façonné avec soin, et quand quelqu’un avait décidé que le problème, c’était la femme qui le portait. Claire Whitmore tournait lentement autour d’elle.
« Nous avons déjà ouvert les coutures latérales deux fois », dit-elle. « Alors le patron doit être corrigé. »
« Ce patron est l’une de nos silhouettes les plus réussies. »
« Pas sur moi.
»
« Exactement. »
Un silence se fit. Claire pinça un pli de satin près de la taille d’Isabella. « Certaines femmes rendent la haute couture magnifique.
Certains corps ne font qu’exposer ses limites. »
La chaleur monta au visage d’Isabella, mais elle garda les épaules droites. Elle avait entendu des versions de cette phrase pendant des années. Trop large, trop douce, trop imposante.
Pas l’image de la marque. Pas la taille mannequin. Des années auparavant, ces mots l’auraient envoyée se cacher dans les toilettes. Plus maintenant.
Elle baissa elle-même la fermeture éclair, descendit de l’estrade, enfila un peignoir en soie et posa la robe sur une chaise en velours. Claire la regarda. « Vous partez ? »
« Non.
J’évite à la robe d’être blâmée pour un mauvais travail. »
L’expression de Claire se durcit. « Un design raté n’a pas le droit de blâmer le corps qui le porte. »
Une jeune couturière leva les yeux, un soulagement passa sur son visage.
Claire se mit à rire. « Vous avez un petit atelier de retouche à Brooklyn, n’est-ce pas ? Quelques années près d’une machine à coudre et soudain vous comprenez la haute couture. »
« Je comprends assez pour savoir que le droit fil est décentré, que la taille a été réduite sans modifier la courbe des hanches, et que quiconque a refait le panneau latéral a utilisé un fil de soie différent de la construction originale.
Si c’est votre atelier phare, je me demanderai pourquoi. »
Le sourire de Claire disparut. Puis la porte de la cabine s’ouvrit. Victor Kane se tenait là, la pluie brillant sur une épaule de son pardessus anthracite.
Dans les salles de conseil de Manhattan, il était le président de Kane Meridian Holdings. Dans des cercles plus sombres, les hommes baissaient la voix avant de prononcer son nom. Presque personne ne savait qu’il était le mari d’Isabella. Son regard alla d’elle à la robe abandonnée, puis à Claire.
« Qu’avez-vous dit à ma femme ? » Sa voix était calme, ce qui rendit la pièce encore plus froide. Claire se reprit rapidement. « Monsieur Kane, Madame Kane et moi discutions des limites techniques du vêtement.
»
« Non, dit Isabella. Elle discutait des limites de mon corps. »
Un muscle se contracta dans la mâchoire de Victor. Claire leva une main.
« Sûrement. Nous n’avons pas besoin de transformer un choix de mots malheureux en quelque chose de dramatique. »
Victor entra. Il ne la menaça pas, n’éleva pas la voix.
Il sortit son téléphone. « Victor, l’avertit Isabella. Ne fais rien de stupide. »
Sa bouche esquissa un mouvement.
« Défini stupide. »
« Tout ce qui fait dire à ton avocat
