Die Ärztin schaute auf das Formular, nicht auf mich. Auf dem Tisch lag meine Unterschrift, eine, die ich nie geschrieben hatte. Ich saß ihr gegenüber in einem kleinen Besprechungszimmer. Es roch nach Desinfektionsmittel und ein einzelnes Fenster ging auf einen grauen Innenhof hinaus.
Neben mir saß meine Tochter Verena, auf der anderen Seite mein Schwiegersohn Holger. Sie hatten mich hergebracht wie ein Kind, das man zum Arzt schleppt und das keine eigene Meinung mehr hat. Ich war 70 Jahre alt. 40 Jahre hatte ich gearbeitet, dieses Land mit aufgebaut.
Und jetzt saß meine Tochter neben mir und redete über mich, als wäre ich nicht im Raum. Die Ärztin, ihr Name stand auf einem kleinen Schild am Kittel, Dr. Elisabeth Sander, betrachtete das Formular schweigend. Dann schaute sie kurz zu mir, dann wieder auf das Papier.
Ihre Augen blieben dort hängen. Einen Moment länger als nötig. “Herrand”, sagte sie schließlich, “Haben Sie dieses Formular selbst unterschrieben? ” Verena Hand auf den Arm.
Ich schaute auf das Formular. All Aufnahmebogen für das Seniorenheim Lindenpark. Draußen in Köten, draußen in Köten. Gut, eine Stunde von Magdeburg entfernt.
Ich hatte den Namen dieses Heims noch nie zuvor gehört und meine Unterschrift stand darunter, nur dass ich sie nie geschrieben hatte. Ich heiße Werner Brand. Ich bin im Februar 70 geworden und ich lebe seit 19 Jahren allein in meiner Eigentumswohnung in der Suddenburg, einem ruhigen Viertel im Südwesten von Magdeburg. Es ist eine Dreiraumwohnung im zweiten Stock mit Balkon, Pakettboden und einer Küche, die meine verstorbene Frau Hanne Lore selbst ausgesucht hat.
Ich habe diese Wohnung 1998 gekauft mit einem Darlehen der Sparkasse Magdeburg, das ich seit Jahren vollständig abbezahlt habe. Sie gehört mir, schuldenfrei. Das war mir immer wichtig. Hanne Lore ist vor elf Jahren gestorben.
Magenkrebs. Wir hatten keine Zeit mehr uns zu verabschieden, so wie man sich das vorstellt. Aber wir hatten genug Zeit für das Wesentliche. Sie hat mir die Hand gehalten und gesagt: “Werner, du musst nicht stark sein, aber du musst aufpassen.
Ich habe damals nicht verstanden, was sie meinte. Jetzt in diesem Zimmer mit dem Formular vor mir und meiner Tochter neben mir, die nicht meinen Blick suchte, begann ich es zu ahnen. Verena Tochter. Sie ist 44 Jahre alt, lebt seit ihrer Heirat in Halle an der Saale, gut eine Stunde von mir entfernt und ich sehe sie seit dem Tod ihrer Mutter deutlich seltener als davor.
Das sage ich ohne Vorwurf. oder zumindest habe ich das lange ohne Vorwurf gesagt. Holger, ihr Mann ist Abteilungsleiter in einem mittelgroßen Logistikunternehmen. Er trägt immer Hemden mit Manschettenknöpfen auch am Wochenende.
Er hat mich noch nie Werner genannt. Er nennt mich Werner nur dann, wenn er etwas von mir will. Und ansonsten sitzt er mich auf eine Art, die weniger respektvoll klingt als kühl. Ich habe Holger nie gemocht, aber ich habe es Verena zu liebe nicht gezeigt.
Der Termin an diesem Dienstagmgen war mir als Routineuntersuchung angekündigt worden. Verena hatte mich am Wochenende angerufen und gesagt, sie mache sich Sorgen um mich. Ich sei in letzter Zeit vergesslicher geworden. Ich hätte Dinge erzählt, die nicht stimmten.
Ich hätte einmal vergessen, den Herd auszumachen. Ich hatte tatsächlich einmal den Herd angelassen. Einmal und ich hatte es selbst bemerkt und abgestellt, bevor irgendetwas passiert war. Aber Verena klang besorgt und ich liebe meine Tochter.
Also war ich mitgekommen. Jetzt saß ich in diesem Zimmer von Dr. Sander in der Gedächtnisambulanz der Universitätsklinik Magdeburg und schaute auf meine eigene Unterschrift, die ich nicht geschrieben hatte. Herr Brand, wiederholte die Ärztin, jetzt ruhiger, fast vorsichtig.
Haben Sie dieses Formular selbst ausgefüllt? Nein, sagte ich. Verenaft. Papa, du erinnerst dich manchmal nicht mehr an alles.
Das ist doch Verena. Meine Stimme war leise, aber sie war fest. Nein. Dr.
Sander legte das Formular auf den Tisch. Sie schaute Verena. Dann Holger, dann wieder mich. Und dann tat sie etwas, dass ich nicht erwartet hatte.
Sie stand auf, entschuldigte sich kurz und verließ den Raum. Die Stille, die danach entstand, war schwer. Holger schaute aus dem Fenster. Verena verschränkte die Arme.
Ich schaute auf meine Hände, die ruhig auf dem Tisch lagen und dachte an Hannelore. “Wir wollen doch nur das Beste für dich”, sagte Verena. Ihre Stimme klang müde oder einstudiert. “Ich wusste in diesem Moment nicht, was schlimmer war.
” “Das Beste für mich”, wiederholte ich. ist in meiner eigenen Wohnung zu leben. Du bist allein, Papa. Du vergisst Dinge.
Letzten Monat hast du mich zweimal angerufen und nach Mama gefragt, als wäre sie noch. Ich weiß, dass sie tot ist, Verena. Meine Stimme brach nicht. Ich habe jeden Tag mit ihr gelebt.
Ich bin jeden Tag mit dem Wissen aufgestanden, dass sie nicht mehr da ist. Vergiss das nicht. Holger räusperte sich. Werner, niemand will sie abschieben, aber es gibt Einrichtungen, die dieses Gespräch führe ich nicht mit ihnen.
Er schluckte. Verena schaute auf ihr Handy. Damals saß ich da und glaubte noch, das sei ein Missverständnis, ein Fehler, ein zu weit gegangener Schritt einer überbesorgten Tochter und ihres Mannes, die sich um mich sorgten, auf falsche Art. Dieser Termin war nicht der Anfang.
Er war das Ende eines Plans, der schon lange lief. Ich hatte es nur nicht gesehen. Dr. Sander kam nach knapp zehn Minuten zurück.
Sie hatte jemanden mitgebracht, eine Kollegin, eine ältere Frau mit einem grauen Zopf und einem ruhigen Gesicht. Die Kollegin stellte sich als Sozialarbeiterin vor. Ihr Name war Frau Hagenhof. Wir müssen kurz unter vier Augen mit Herrn Brand sprechen, sagte Dr.
Sander allein. Verena wollte wieder sprechen. Holger legte ihr wieder die Hand auf den Arm, aber diesmal sah ich etwas in seinem Gesicht, das mich inne halten ließ. Es war kein beschwichtigender Ausdruck, es war kalkül.
Sie standen auf und verließen den Raum. Frau Hageno setzte sich auf den Stuhl, den Verena freigelassen hatte. Dr. Sander blieb stehen.
Herr Brand, sagte die Ärztin, ich stelle Ihnen jetzt ein paar Fragen. Nicht, weil ich an Ihrem Zustand zweifle, sondern weil ich verpflichtet bin, das zu tun, wenn ein Formular vorliegt, das Fragen aufwirft. Was für Fragen? Fragte ich.
Sie schob mir das Formular hin. Diese Unterschrift hier. Ich bin keine Schriftgutachterin, aber sie sieht anders aus, als das, was Sie gerade auf unserem Anmeldebogen unterschrieben haben. Ich schaute auf die beiden Unterschriften nebeneinander.
Sie hatte recht. Ich bin kein nervöser Mensch. Hanne Lore hat das immer gesagt. Werner, du bleibst ruhig, wenn andere schon längst laut werden.
Das sei manchmal ein Vorteil, manchmal eine Last in diesem Moment. War es ein Vorteil? Ich sagte Dr. Sander, daß ich dieses Formular nicht kannte, daß ich nicht gewusst hatte, was dieser Termin genau war, dass mir gesagt worden war, es sei eine allgemeine Untersuchung, dass ich vom Seniorenheim Lindenpark in Köten noch nie gehört hatte.
Frau Hageno schrieb etwas auf. Dr. Sander schaute mich an. Lange.
Dann sagte sie etwas, dass ich nicht vergessen habe. Er kam brand. Ich rate Ihnen heute nichts zu unterschreiben. Nichts.
Nicht mit mir, nicht mit Ihrer Familie, nicht mit irgendjemand anderem. Nehmen Sie sich Zeit. Sie sprach ruhig, professionell, aber ich hörte hinter ihren Worten etwas, das lauter war als ihre Stimme. Sie hatte Verdacht und sie ließ mich damit nicht allein.
Als Verena zurückkamen, war der Termin beendet. Dr. Sander teilte Ihnen mit, daß heute keine Entscheidung getroffen werde, daß weitere Unterlagen notwendig sein, dass eine eigene Anhörung meinerseits stattfinden müsse, ohne Angehörige im Raum. Verenaute mich an.
In ihrem Blick war etwas zwischen Enttäuschung und Kalkül. Enttäuschung vielleicht oder Berechnung. Holger sagte kein Wort. Er knöpfte nur seinen Mantel zu.
Auf dem Weg nach draußen, auf dem langenweißen Flur blieb ich kurz stehen. Ich schaute durch ein Fenster auf den Parkplatz. Verenas Auto stand direkt neben dem Eingang. Ein dunkelblauer Kombi, neu, den ich noch nicht kannte.
Ich fragte mich, wer ihn bezahlt hatte, aber das war damals noch nur ein Gedanke, einer von vielen, den ich für mich behielt. Aber dann fiel mir etwas ein, dass Hanne Lore mir einmal gesagt hatte, lange vor ihrem Tod. An einem Sonntagabend, als wir am Küchentisch saßen und Verena. “Werner”, hatte sie gesagt.
“Ich hoffe, du bewahrst die Unterlagen gut auf. ” “Ich hatte nicht gefragt, welche Unterlagen sie meinte. Jetzt wollte ich es wissen. ” Das Schweigen auf der Rückfahrt war anders als sonst.
Holger fuhr. Verena saß auf dem Beifahrersitz und schaute aus dem Fenster. Ich saß hinten wie immer, wenn wir gemeinsam fuhren, weil Holger nie fragte, ob ich vorne sitzen wollte. Er hielt das anscheinend für selbstverständlich.
Es regnete leicht. Die Straßen der Sudenburg glänzten grau. Wir fuhren an der Straßenbahn vorbei, an der Bäckerei, die ich seit Jahren kannte, an dem kleinen Park, in dem ich jeden Morgen eine halbe Stunde spazieren ging, wenn das Wetter es zuließ. Niemand sagte etwas.
Holger hielt direkt vor meinem Haus. Er ließ die Beifahrerscheibe herunter, nicht den Motor. “Wir melden uns”, sagte Verena, ohne mich anzuschauen. “Gut”, sagte ich.
Ich stieg aus. Die Tür fiel ins Schloss. Sie fuhren davon. Ich stand auf dem Bürgersteig und schaute ihnen nach, bis der blaue Kombi um die Ecke verschwunden war.
Sau, ich bin kein Mensch, der viel grübelt. Oder zumindest war ich das früher nicht. Hanne Lore hat mich immer als pragmatisch bezeichnet. Werner entscheidet, handelt, hört damit auf.
Er schläft, wenn er müde ist und beginnt neu, wenn es hell wird. Aber an diesem Dienstagabend saß ich am Küchentisch in der Wohnung, die nach Hannelore still geworden war. Und ich ließ alles noch einmal an mir vorbeiziehen. Die Ärztin, das Formular, meine Unterschrift, die nicht meine war.
Holgers Gesicht in dem Moment, als sie aus dem Zimmer gebeten wurden. Verenas Blick auf dem Flur. Ich kochte mir Tee. Ich stellte die Tasse auf den Tisch.
Neben das alte Familienfoto, das dort schon seit Jahren stand. Hanne Lore, Verena Kind. Ich wir waren am Strand gewesen, irgendwo an der Ostsee. Warnemünde, glaube ich.
Verenea hatte einen Eimer in der Hand und lachte. Ich schaute dieses Foto lange an. Verena Kind nie einfach gewesen. Das sage ich nicht mit Bitterkeit.
Es ist einfach wahr. Sie war eigenwillig, zielstrebig, ungeduldig. Sie wollte immer mehr als das, was wir hatten und das war manchmal anstrengend und manchmal bewundernswert. Als sie Holger mitbrachte, war sie 27.
Er war damals schon so, wie er heute ist, kontrolliert, lächelnd, wenn es sich lohnte, schweigsam, wenn nicht. Ich hatte ihn nach dem ersten Abend beiseite genommen und ihm die Hand geschüttelt und er hatte mit der Art gelächelt, mit der man lächelt, wenn man jemanden nicht ernst nimmt. Hanne Lore hatte danach in der Küche zu mir gesagt, der Junge rechnet mit allem. Ich hatte gesagt, lass ihn doch.
Ich hätte das nicht sagen sollen. Nach Hanne Lores Tod, im Winter vor Jahren, hatte ich Verenafragt, ob sie öfter kommen könnte. Nicht aus Schwäche. Nur weil die Wohnung plötzlich zu groß war und die Stille zu laut.
Z Spaß. Sie war gekommen, ein zweimal im Monat, manchmal häufiger, meistens seltener. Aber mit jedem Jahr war es weniger geworden und Holger kam fast nie mehr mit. Verina erklärte das mit Arbeit, mit Stress, mit dem Alltag, der keine Luft ließ.
Ich fragte nie nach, aber ich merkte, dass die Anrufe kürzer wurden, dass Verena häufiger ablenkte, wenn ich von früher erzählte, dass sie ungeduldig klang, wenn ich zu lange bei einem Thema blieb. Im vergangenen Jahr hatte sie mich dreimal besucht. Dreimal in 12 Monaten. Und jedes Mal hatte Holger am Telefon nachher gefragt, wie es mir gehe, auf eine Art, die nicht nach Fürsorge klang.
eher nach Buchführung. Ich stehe morgens früh auf, 6:30 Uhr, manchmal 6. Ich mache Kaffee. Ich lese die Zeitung.
Ich gehe spazieren. Das war immer mein Rhythmus und er hat mich durch alles getragen. Ich bin gelernter Elektroinstallateur. Ich habe 40 Jahre lang gearbeitet, zuletzt als Vorarbeiter in einem mittelständischen Betrieb in Magdeburg Rotensee, den ich 2012 verlassen habe, ein Jahr früher als geplant, wegen meiner Knie.
Ich beziehe eine ordentliche Rente der deutschen Rentenversicherung. Ich habe keine Schulden. Ich habe ein Sparbuch. Ich habe diese Wohnung.
Ich bin kein reicher Mann, aber ich bin kein armer. Das weiß Verena und ich hatte in den letzten Monaten zunehmend das Gefühl, dass dieses Wissen sie beschäftigte. Nur wusste ich nicht, in welche Richtung. Am Mittwoch nach dem Termin stand ich früh auf und suchte meine Unterlagen heraus.
Ich habe immer Ordnung gehalten. Hanne Lore hat das geliebt und manchmal auch übertrieben. Sie hatte für alles eine Mappe, für jede Quittung einen Umschlag, für jeden Vertrag eine beschriftete Hülle. Nach ihrem Tod hatte ich ihr System übernommen, weil es mir half, das Gefühl zu haben, dass noch etwas von ihr da war.
Ich holte die blaue Mappe mit den Wohnungsunterlagen aus dem Regal, Kaufvertrag, Grundbuchauszug, Darlehensunterlagen der Sparkasse, alle abgestempelt mit dem Vermerk, vollständig getilkt. Mai 2019. Ich legte alles auf den Küchentisch, dann holte ich die Mappe mit den Versicherungsunterlagen, dann die mit den Rentenunterlagen, dann einen alten Ordner, in dem Hanneure verschiedene Dokumente aufbewahrt hatte, handgeschriebene Listen, Quittungen und ganz hinten in einem gefalteten Umschlag etwas, dass ich schon lange nicht mehr in der Hand gehalten hatte. Eine Patientenverfügung.
Meine eigene von 2011 kurz vor Hanne Loris Tod aufgesetzt gemeinsam mit einem Notar in der Magdeburger Innenstadt. Ich öffnete den Umschlag. Das Dokument war ordentlich gefaltet mit Notarstempel und meiner eigenen Unterschrift. Und ganz unten in Hann Lores sorgfältiger Handschrift stand eine Notiz, die ich nicht kannte.
Sie mußte sie nachträglich hinzugefügt haben nach dem Termin beim Notar für sich selbst oder für mich. Die Notiz war kurz, nur ein Satz. Ich las ihn dreimal und dann legte ich das Dokument auf den Tisch, trank meinen Kaffee und saß eine Weile still. Damals wußte ich noch nicht, was dieser Satz bedeutete.
Ich wußte nicht, ob er wichtig war oder nur ein Gedanke einer Frau gewesen war, die Angst hatte zu sterben. Aber etwas in mir sagte, dass ich diesen Umschlag nicht aus der Hand geben sollte. Nicht jetzt, nicht an Verena, nicht an Holger. Drei Tage nach dem Termin rief Verena.
Sie klang anders als sonst. Ruhiger, fast freundlich. Papa, ich wollte mich entschuldigen. Wir hätten das anders angehen sollen.
Wir machen uns wirklich Sorgen. Aber das war nicht der richtige Weg. Ich sagte: “Danke”. Sie fragte, ob wir uns am Wochenende treffen könnten.
“Zum Caffee. Nur wir beide. ” Ich sagte gerne. Als ich auflegte, saß ich eine Weile am Fenster und schaute auf die Straße.
Die Kastanie vor dem Haus warf lange Schatten. Ich dachte daran, dass Verena den Jahren, in denen Holger mich kaum angeschaut hatte, nie um ein Gespräch ohne ihn gebeten hatte. Nie. Und jetzt tat sie es.
Ich fragte mich, warum jetzt? Was sich verändert hatte? was sie brauchte, daß sie alleine holen mußte. Das Wochenende kam.
Verena erschien pünktlich um :30 Uhr mit einem kleinen Kuchen vom Bäcker, Mondkuchen, meiner Lieblingssorte. Sie wusste das noch. Wir saßen am Küchentisch, wir tranken Kaffee, wir sprachen über Kleinigkeiten, über den Herbst, über die Wohnung, über alte Fotos. Und dann nach einer Weile schaute Verena und sagte: “Papa, ich wollte mit dir über die Wohnung reden.
” Ich wartete. “Wir haben nachgedacht”, sagte sie. Holger und ich, wir glauben, dass es für dich langfristig einfacher wäre, wenn wir uns um alles kümmern würden. Finanziell meine ich, eine Vollmacht oder so etwas, damit wir im Notfall schnell handeln können.
Eine Vorsorge Vollmacht? Fragte ich. Ja, genau. Ich nickte langsam, sagte nichts.
Verena Blatt Papier aus ihrer Handtasche. Es war bereits ausgefüllt. Ich schaute das Papier an. Ich las nicht vollständig.
Ich überflog es. Aber ich sah genug. Es war kein Standardformular. Es war ein eigensstelltes Dokument.
Und in einer Klausel weit unten in kleiner Schrift stand, daß die Bevollmächtigten also Verena und Holger das Recht erhielten, über Immobilien des Vollmachtgebers zu verfügen. Das schloss Verkäufe ein. Ich legte das Blatt auf den Tisch, faltete es einmal und schob es zurück zu ihr. “Ich unterzeichne das nicht”, sagte ich.
Verena schluckte. “Papa, ich unterzeichne es nicht. Nicht heute, nicht so. Sie sagte noch etwas.
Ich hörte es nicht mehr wirklich. Ich schaute auf den Mondkuchen, der noch unberührt auf dem Teller lag. Hanne Lore hätte ihn gemocht. Ich dachte an den Satz in dem gefalteten Umschlag.
Den Satz, den ich inzwischen auswendig kannte. Ich hatte damals noch nicht alles verstanden, was Hanne Lore mir hinterlassen hatte, aber ich ahnte, dass ich bald herausfinden würde, warum sie mir diesen Satz geschrieben hatte und dass es nicht zufällig war. Zwei Tage nach Verenas Besuch rief jemand an, den ich nicht erwartet hatte. Es war kurz nach 9 Uhr morgens.
Ich stand in der Küche und rührte meinen Haferbrei um, als das Telefon klingelte. Eine Nummer, die ich nicht kannte. eine Magdeburger Vorwahl, aber keine, die ich gespeichert hatte. Ich nahm ab.
Herr Brand, guten Morgen. Mein Name ist Hageno. Wir haben uns letzte Woche in der Gedächtnisambulanz kurz kennengelernt. Frau Hageno, die Sozialarbeiterin, die Dr.
Sander mitgebracht hatte. Ich stellte den Löffel ab. Ich weiß, dass dieser Anruf etwas ungewöhnlich ist, sagte sie. Aber ich habe mit Drander gesprochen und wir halten es für richtig, sie noch einmal zu kontaktieren.
Persönlich meine ich nicht über ihre Angehörigen. “Was ist passiert? “, fragte ich. “Darf ich vorbeikommen?
” Sie kam am selben Nachmittag, pünktlich um 12:30 Uhr in einem unauffälligen grauen Mantel mit einer Aktentasche und dem gleichen ruhigen Gesicht wie beim ersten Mal. Ich hatte Kaffee gemacht. Wir setzten uns an den Küchentisch, denselben Tisch, an dem Verena Tage zuvor das ausgefüllte Formular aus ihrer Handtasche gezogen hatte. Frau Hageno legte nichts auf den Tisch.
Sie schlug ihre Akte nicht auf. Sie trank einen Schluck Kaffee und schaute mich an. Herr Brand, ich bin Sozialarbeiterin am Klinikum. Meine Aufgabe ist es, ältere Patienten zu begleiten und sicherzustellen, dass sie in ihrer Selbstbestimmung nicht eingeschränkt werden, ohne dass sie es wollen.
Das ist keine polizeiliche Funktion. Ich kann nichts anordnen, aber ich kann informieren. Informieren worüber? fragte ich über das, was ich in den letzten Tagen herausgefunden habe.
Sie erklärte es ruhig, ohne Dramatik, aber jedes Wort landete. Das Formular, das beim Termin vorgelegen hatte, das Aufnahmeformular für das Seniorenheim Lindenpark in Köten, war nicht von mir ausgefüllt worden. Das wusste ich. Aber Dr.
Sander hatte es nach meiner Aussage weitergeleitet. Intern zur Prüfung. Das Seniorenheim Lindenpark existierte tatsächlich. Es war eine private Einrichtung, etwa 80 km südwestlich von Magdeburg in einem kleinen Ort nahe Köten.
Die Einrichtung hatte bestätigt, dass eine Anfrage für einen Platz auf meinen Namen eingegangen war. Anfang Oktober, sechs Wochen vor dem Termin in der Gedächtnisambulanz. Sechs Wochen bevor Verenaß sich Sorgen machte. Ich saß still.
“Wer hat die Anfrage gestellt? “, fragte ich. Das hat das Heim nicht mitgeteilt. “Sie sind dazu nicht verpflichtet, solange keine formale Beschwerde vorliegt.
” Sie machte eine kurze Pause, aber die Anfrage kam mit einer handschriftlichen Erklärung in der stand, dass sie bereits in ihrer Entscheidungsfähigkeit eingeschränkt sein und dass die Familie das Sorgerecht übernehmen wolle. Ich sagte lange nichts. Draußen fuhr eine Straßenbahn vorbei. Das vertraute Geräusch.
Magdeburg, meine Stadt, meine Straße, meine Küche. Herr Brand, hat jemand Sie gebeten, eine Vollmacht zu unterschreiben in letzter Zeit? Ich dachte an Verena, an das Blatt Papier, an die kleine Klausel über Immobilien. Ja, sagte ich.
Frau Hageno nickte langsam. Sie schrieb nichts auf. Sie erklärte mir, welche Möglichkeiten es gab. Wenn jemand beim Betreuungsgericht eine Betreuungsanregung einreichte, also behauptete, ich könne meine Angelegenheiten nicht mehr selbst regeln, würde das Gericht ein Verfahren einleiten.
Es gäbe eine persönliche Anhörung, ein ärztliches Gutachten und einen gerichtlich bestellten Betreuer, falls das Gericht zu dem Schluss käme, dass es notwendig sei. Aber das Verfahren war nicht automatisch. Die Familie konnte es nur anregen, nicht anordnen. Und das Gericht würde mich anhören persönlich.
Solange Sie klar kommunizieren, selbst entscheiden und keine nachgewiesene Einschränkung vorliegt, ist das Betreuungsgericht kein Instrument, das einfach gegen sie eingesetzt werden kann, sagte Frau Hagenu. Aber es kann belastend sein. Es kostet Zeit und Kraft. Sie schwieg kurz.
Ich sage Ihnen das, weil ich glaube, daß sie wissen sollten, was möglicherweise geplant ist. Der Plan war weiter vorangeschritten, als ich ahnte. Ich bat Frau Hagenhof mir zu erklären, was mit dem Formular passieren würde, mit meiner Unterschrift, die keine war. Sie wählte ihre Worte vorsichtig.
Dr. Sander hat die Abweichungen in der Unterschrift dokumentiert. Das reicht nicht für eine Anzeige, aber es reicht, um bei einer späteren Prüfung als Hinweis zu dienen. Wenn Sie selbst den Verdacht haben, dass jemand Ihre Unterschrift nachgearmt hat, haben Sie die Möglichkeit, eine Strafanzeige zu stellen.
Das müssten Sie selbst tun wegen Verdachts auf Urkundenfälschung, das Fälschen einer Unterschrift oder eines Dokuments. Und wenn ich das nicht tue, dann bleibt es, was es ist. Ein Dokument mit einer fragwürdigen Unterschrift, das nicht weiter verwendet wurde, weil der Termin platzte. Ich nickte.
Ich dachte an Hanne Loris Notiz, an den Satz in dem gefalteten Umschlag. Ich hatte ihn noch nicht jemandem gezeigt. Ich hatte ihn noch nicht einmal vollständig eingeordnet, aber ich hatte ihn nicht vergessen. Frau Hagen sagte ich, was würden Sie an meiner Stelle tun?
Sie schaute mich an. lange. Ich würde nichts unterschreiben, sagte sie. Und ich würde mit jemandem reden, dem ich vertraue, einem Anwalt, einem Notar oder jemandem, der nicht zur Familie gehört.
Dann trank sie ihren Kaffee aus, stellte die Tasse ab und stand auf. Noch etwas, sagte sie an der Tür. Das Signorenheim Lindenpark. Die Anfrage war auf Ende November datiert.
Ende November. Sechs Wochen von jetzt. Bevor ich euch erzähle, was dann geschah. Ein kurzer Moment.
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Ich hatte mir fest vorgenommen, still zu bleiben. Nicht aus Schwäche. Nicht weil ich keinen Ausweg sah, sondern weil ich gelernt hatte, dass überalte Schritte in ruhigem Wasser mehr Schaden anrichten, als das, was man bekämpfen will. Hanne Lore hatte das gewusst.
Ich hatte es erst spät verstanden. Also schwieg ich. Ich wartete. Ich beobachtete.
Zwei Wochen gingen ins Land. Verena rief zweimal an, beide Male kurz, beide Male harmlos. Sie fragte, ob ich gut schlief, ob der Arzt zufrieden gewesen war mit meinen Werten, ob ich genug aß. Ich antwortete freundlich.
Ich sagte, mir, gehe es gut. Ich fragte nach ihr und sie klang erleichtert. Das hätte mich warnen müssen. An einem Freitagmorgen, Anfang November, erschien Verenaung.
Ich hatte gerade den Tisch gedeckt, Brötchen vom Bäcker, Käse, eine Tasse Kaffee, das Übliche für meinen Freitagmorgen. Ich öffnete die Tür und sie stand da. Mantel, Handtasche, Holger hinter ihr. “Wir waren in der Nähe”, sagte sie.
“ich ließ sie herein. ” Sie setzten sich an den Küchentisch, meinen Küchentisch, und Verenaute sich in der Wohnung um, auf eine Art, die ich nicht mochte. Nicht wie jemand, der nach Hause kommt, wie jemand, der schätzt. Holger legte seinen Mantel über die Stuhllehne, ohne zu fragen.
Wir tranken Kaffee. Verena sprach über das Wetter, über den Stau auf der Autobahn, über eine Freundin, die ich kaum kannte. Und dann beiläufig zwischen zwei Sätzen, sagte Holger Werner, wir müssen heute noch kurz über die Wohnung reden. Ich stellte die Tasse ab.
Was ist mit der Wohnung? Holger lehnte sich zurück. Er hatte diese Angewohnheit, sich zurückzulehnen, wenn er sprach, als hätte er mehr Platz als alle anderen im Raum. Wir haben uns Gedanken gemacht, langfristig über ihre Situation.
Diese Wohnung ist für eine Person allein einfach zu groß und der Unterhalt, die Nebenkosten, dass alles steigt. Wir haben mit einem Makler gesprochen. Ich wartete. Wenn Sie die Wohnung jetzt verkaufen würden, wäre das finanziell der klügste Schritt.
Sie könnten davon gut und lange in einer betreuten Einrichtung leben, ohne Sorgen. Ich schaute ihn an. Dann schaute ich Verene an. Sie schaute auf ihren Kaffee.
“Wer hat euch gebeten, mit einem Makler zu sprechen? “, fragte ich. “Das haben wir aus eigener Initiative getan,” sagte Holger. “Nee, für Sie, für mich?
” “Ja, ohne mich zu fragen. ” Holger zuckte leicht die Schultern. Eine Bewegung, die ich in elf Jahren Ehe von Verena zu hassen. Sie bedeutete, diese Diskussion führen wir nur aus Höflichkeit.
Verenaute auf. In ihrem Gesicht war eine Anspannung, die sie nicht vollständig verbergen konnte. Papa, wir wollen nicht streiten. Wir wollen, dass du in Sicherheit bist.
Du wirst älter. Das ist keine Beleidigung, das ist die Realität. Ich bin sagte ich, nicht neunig. Aber du lebst allein.
Du hast keine Hilfe. Wenn etwas passiert, dann rufe ich den Notruf. Papa, ihre Stimme wurde kleiner. Bitte sei nicht so stur.
Stur. Dieses Wort saß tief. Niem ich hatte in meinem Leben Brücken gebaut. nicht wörtlich, aber in allem, was zählte.
Ich hatte für diese Familie gebaut, für Verenas Ausbildung, für Hanne Loris Pflege in den letzten Monaten, für die Stille danach, die ich alleine getragen hatte. Und jetzt war ich stur. Holger nahm ein Blattpier aus seiner Jackentasche. Er legte es auf den Tisch, ohne Zögern, als hätte er diese Bewegung geübt.
Das ist ein unverbindliches Wertgutachen. Der Makler schätzt die Wohnung auf gut 2,3 Millionen. Sorry. auf 230.
000 €. Ich sah, daß er sich korrigiert hatte. Zu schnell. Und wenn Sie jetzt verkaufen, bevor der Markt weiter anzieht, würden Sie gut davon leben können.
Und ihr? Fragte ich. Er schaute mich an. Was meinen Sie?
Ich meine, so. Wofür braucht ihr das Geld? Die Stille, die danach entstand, war anders als alle Stillen davor. Sie hatte ein Gewicht.
Verena stellte ihre Tasse zu fest auf den Tisch. Der Kaffee schwappte leicht über den Rand. Holger lächelte. Das Kühle kontrollierte Lächeln.
Wir brauchen kein Geld, Werner. Es geht um sie. Er nannte mich Werner. Das tat er, wenn er etwas von mir wollte.
Ich stand auf. Ich nahm die Tassen vom Tisch. stellte sie in die Spüle. Ich ließ das Wasser laufen.
Einen Moment länger als nötig. Dann trocknete ich mir die Hände ab und drehte mich um. “Ich werde diese Wohnung nicht verkaufen”, sagte ich. “Nicht heute, nicht nächsten Monat, nicht, weil ihr es euch wünscht.
” Holger öffnete den Mund. und ich unterschreibe keine Vollmacht, die irgendjemand anderem Zugriff auf dieses Eigentum gibt. Ich machte eine Pause. Das ist meine letzte Antwort zu diesem Thema.
Verena stand auf. Ihr Stuhl schabte laut über den Pakettboden, den Hanne Lore sich so sehr gewünscht hatte. Papa, du machst dir selbst das Leben schwer. Nein, sagte ich.
Ich mache euch das Leben schwer. Das ist ein Unterschied. Sie gingen kurz nach 10:30. Holger zog seinen Mantel an, ohne auf mich zu warten.
Verena küsste mich flüchtig auf die Wange, wie man jemanden küsst, den man nicht wirklich berühren will. An der Tür drehte Holger sich noch einmal um. “Werner”, sagte er, und seine Stimme hatte jetzt einen anderen Ton. “Nicht mehr freundlich, sondern messend.
Sie sind nicht mehr der Jüngste. Irgendwann treffen andere die Entscheidungen für sie. Besser das geschieht auf freundliche Weise. Ich schaute ihn an.
Er hielt meinen Blick einen Moment stand. Dann ging er. Die Tür fiel ins Schloss. Ich stand im Flur und schaute auf die geschlossene Tür.
In meinem Kopf war es ruhig. Das war vielleicht das seltsamste an diesem Morgen. Keine Wut, keine Tränen, kein zitterndes Herz, nur Klarheit. Holger hatte mir gerade gesagt, dass irgendwann andere für mich entscheiden würden.
Er hatte das als Warnung verpackt. Es war eine Drohung. Und er hatte sie ausgesprochen, weil er glaubte, er könne es sich leisten, weil er glaubte, ich sei allein, alt und ohne Mittel mich zu wehren. Was Holger nicht wusste und was mir in diesem Moment mit der Stille eines Wintertages einfiel, war, dass ich seit dem Besuch von Frau Hagenon nicht untätig geblieben war.
Ich hatte Hanne Loris Umschlag noch einmal herausgeholt. Ich hatte den Satz, den sie hineingeschrieben hatte, noch einmal gelesen und ich hatte verstanden, was sie mir damit sagen wollte. Es gab jemanden, den ich anrufen musste, jemanden, den ich seit Jahren nicht mehr kontaktiert hatte. Ich ging in die Küche, öffnete die unterste Schublade unter dem alten Telefonbuch aus Papier, das ich nie weggeworfen hatte und nahm eine Visitenkarte heraus.
Die Karte war alt, die Ecken waren leicht gerollt, aber der Name darauf war noch gut lesbar. Ich setzte mich hin, dann legte ich die Karte auf den Tisch und schaute sie lange an. Was hättet ihr an meiner Stelle getan? Hättet ihr weiter geschwiegen, beobachtet, gewartet?
Oder hättet ihr sofort gehandelt, alles offengelegt, auf den Tisch gelegt? Schreibt mir eure ehrliche Meinung in die Kommentare. Ich lese jeden einzelnen und sagt mir auch, aus welcher Stadt schaut ihr gerade zu? Wenn euch diese Geschichte bis hierher nicht losläßt, lasst ein Like da, denn jetzt nahte der Moment, auf den Holger und Verenaitet waren.
Ich hatte die Visitenkarte drei Tage lang auf dem Küchentisch liegen lassen. Nicht, weil ich zögerte, sondern weil ich sicher sein wollte, weil ich wissen wollte, dass ich, wenn ich diesen Schritt tat, ihn ohne Zurücknahme gehen konnte. Hanne Lore hätte das verstanden. Sie hatte mich immer dafür gelobt, daß ich langsam dachte und dann entschieden handelte.
Der Name auf der Visitenkarte war Dr. Reinhard Kossov. Notar: Magdeburg, breiter Weg. Ich kannte Reinhard Kosov seit fast 30 Jahren.
Wir hatten uns kennengelernt, als ich 1998 die Wohnung kaufte. Er hatte damals den Kaufvertrag beurkundet. Wir hatten uns über die Jahre gelegentlich getroffen beim Bäcker auf dem Wochenmarkt. Einmal bei einer Beerdigung eines gemeinsamen Bekannten.
Kosovof war inzwischen weit über 70, aber er arbeitete noch. Drei Tage die Woche hatte ich gehört. Hanne Lore hatte seinen Namen auf die Notiz in dem Umschlag geschrieben. Nicht zufällig.
Nicht gedankenlos. Sie hatte ihn hingeschrieben, weil sie wußte, daß ich ihn eines Tages brauchen würde. Ich rief am Donnerstagmgen an. Die Sekretärin war freundlich, zurückhaltend.
Sie fragte nach dem Anliegen. Ich sagte, es sei persönlich und dringend. Sie legte mich kurz auf Warteschleife, dann meldete sich Kosov. Werner Brand, sagte er.
Seine Stimme klang älter als in meiner Erinnerung, aber das Gewicht dahinter war noch dasselbe. “Das ist lang her. ” “Ja”, sagte ich. “Zu lang.
Kommen Sie vorbei. ” Ich fuhr am nächsten Morgen mit der Straßenbahn in die Innenstadt. Bis zum breiten Weg waren es drei Haltestellen vom Suddenburger Platz. Ich kannte die Strecke auswendig, die Häuser, die Kurve vor der Haltestelle Ernst Reuterallee, die alte Backsteinkirche dahinter.
Kosovs Kanzlei lag im zweiten Stockwerk eines Gründerzeitgebäudes, das nach der Wende renoviert worden war. Hohe Decken, alte Holzdielen, das leise Ticken einer Wanduhr im Wartezimmer. Er kam mir entgegen, als ich eintrat, kleiner als in meiner Erinnerung, weißhaariger, aber mit dem gleichen ruhigen Blick. Wir setzten uns.
Ich legte den Umschlag auf den Tisch. Kosov öffnete ihn nicht sofort. Er schaute mich zuerst an. Was ist passiert, Werner?
Ich erzählte ihm alles. Den Termin in der Gedächtnisambulanz, das Formular mit der falschen Unterschrift. Frau Hageno, Verenas Besuch, das Vollmachtsformular mit der Immobilienklausel, Holgers Drohung. Kossov hörte zu, ohne zu unterbrechen.
Er machte sich keine Notizen. Er schaute mich an und manchmal schaute er an mir vorbei, auf die Wand hinter mir, auf eine Art, die ich kannte. Er dachte, als ich fertig war, schwieg er einen Moment. Dann öffnete er den Umschlag.
Er nahm die Patientenverfügung heraus, die ich ihm ebenfalls mitgebracht hatte, mit Hanne Loris handgeschriebener Notiz. Er las den Satz. Er las ihn zweimal. Dann lehnte er sich zurück.
“Das habe ich ihr geraten”, sagte er leise. Ich wartete. Hanne Lore war bei mir vor ihrem Tod. Sie kam allein.
Sie bat mich etwas zu sichern, von dem sie sagte, es sei wichtig, daß du es weißt, wenn es jemals nötig wird. Was hat sie gesichert? Fragte ich. Er stand auf, ging zu einem alten Aktenschrank, öffnete die dritte Schublade von oben und nahm einen großen grauen Umschlag heraus.
Er legte ihn vor mich. Auf der Außenseite stand in Hanne Loris Handschrift: “Für Werner, nur wenn es nötig wird. Ich öffnete den Umschlag mit ruhigen Händen. Darin lagen zwei Dokumente.
Das erste war ein notariell beurkundeter Brief, datiert auf den 14. November 2013, unterzeichnet von Hanne Lore Brand, geborene Seifert und beurkundet von Dr. Reinhard Kossov. In diesem Brief hatte Hanne Lore festgehalten, die gemeinsame Eigentumswohnung in der Suddenburg nach ihrer Erkrankung auf meinen Namen eingetragen, zu keinem Zeitpunkt an Verena oder deren Ehepartner übertragen weh, weder durch Schenkung noch durch Verkauf unter Druck ohne meine ausdrückliche persönlich vor einem Notar geäußerte Zustimmung.
Sie hatte das explizit begründet mit Worten, die sie offenbar lange überlegt hatte. Das zweite Dokument war ein ergänzendes Testament, beurkundet am selben Tag, in dem stand, dass im Falle meines Todes die Wohnung nicht als Erbse behandelt werden durfte, bevor eine unabhängige Prüfung meiner Geschäftsfähigkeit im Zeitraum der letzten sechs Monate vor meinem Tod durch einen gerichtlich bestellten Gutachter abgeschlossen war, sollte ein Verdacht auf Beeinflussung, Nötigung oder Urkundenfälschung vorliegen, war Verenaus der Testament arischen Erbfolge bezüglich der Wohnung gestrichen. Was ihr rechtlich noch verbleiben würde, wäre allenfalls der Pflichtteil am übrigen Nachlass. Hanne Lore hatte gewusst, was kommen könnte.
11 Jahre zuvor hatte sie gewusst, was kommen könnte. Ich saß lange still. Kosovof sagte nichts. Er wartete.
Draußen hörte ich die Stadt. Eine Straßenbahn, Stimmen auf dem Gehsteig. Magdeburg grau und ruhig an einem gewöhnlichen Novembermorgen. “Sie hat es mir nie gesagt”, sagte ich schließlich.
“Sie wollte dich nicht belasten”, sagte Kosov. “Sie sagte, du sollst es wissen, wenn der Moment kommt. ” “Oh, nicht früher. ” Ich schluckte.
“Der Moment ist gekommen”, sagte ich. Er nickte. “Was tue ich jetzt? ” Kosov faltete die Hände auf dem Tisch.
Als erstes schreiben wir der Klinik. Frau Dr. Sander erhält eine Kopie der Dokumente, damit sie weiß, dass ihre Geschäftsfähigkeit rechtlich untermauert ist. Dann informieren wir das Grundbuchat, dass ein ergänzendes Testament und eine beurrkundete Erklärung vorliegen, die den Veräußerungsschutz dieser Wohnung betreffen.
Und ich empfehle Ihnen bei der Polizei eine Anzeige wegen Verdachts auf Urkundenfälschung zu erstatten wegen des Aufnahmeformulars. Kann ich das noch? Ja, das Dokument ist dokumentiert. Die Abweichung der Unterschrift ist festgehalten.
Die Staatsanwaltschaft wird ein Ermittlungsverfahren einleiten. Ob es zu einer Anklage kommt, das liegt nicht in unserer Hand, aber der Vorgang wird geprüft. Ich saß still, dann nickte ich. Drei Tage später rief Verena.
Sie klang anders. Oh, nicht mehr freundlich, nicht mehr besorgt. Ihr Ton hatte etwas kontrolliertes, dass ich nicht kannte. Papa, wir haben gerade Post bekommen vom Grundbuchat.
Ich sagte nichts. Was hast du gemacht? Ich antwortete ruhig. Ich habe das getan, was deine Mutter mir empfohlen hat.
Stille. Mama ist tot, Papa. Ja, sagte ich, aber ihr Brief nicht. Sie legte auf.
Ich weiß nicht, wie lange Holger gebraucht hat, um zu verstehen, was das bedeutete. Ich weiß, dass er zwei Tage später bei Kosovof anrief über sein Büro, ohne seinen Namen zu nennen und nach dem Inhalt eines privaten Testaments fragte: Kosovo teilte mir das mit. Er hatte natürlich nichts gesagt. Die Staatsanwaltschaft Magdeburg leitete ein Ermittlungsverfahren wegen Verdachts auf Urkundenfälschung ein, auf Grundlage der Anzeige, die ich gemeinsam mit Kosov erstattet hatte.
Ich weiß, daß Verenaaden wurden. Ich weiß nicht, was gesagt wurde. Ich wollte es nicht wissen. Das Verfahren wurde einige Monate später gegen eine Geldauflage eingestellt.
Ich hatte mitgeteilt, dass ich keine weitere familiäre Eskalation anstrebte, aber die Entscheidung über das Verfahren lag nicht allein bei mir und der Vorgang blieb aktenkundig. Das war Hanne Loris letztes Geschenk an mich. Nicht Geld, nicht ein Haus, ein Dokument, ein Satz, eine Vorsicht, die sie mir hinterlassen hatte, als sie noch Zeit hatte über alles nachzudenken. Ich hätte ihr gerne gesagt, dass sie recht hatte.
Ich habe es ihr anders gesagt. Am nächsten Morgen am Küchentisch mit einer Tasse Kaffee und dem alten Familienfoto vor mir. Der Winter kam früh in Magdeburg in diesem Jahr. Schon Anfang Dezember lagen die Temperaturen unter null.
Die Kastanie von meinem Haus hatte alle Blätter verloren und die Äste zeichneten sich schwarz gegen den weißgrauen Himmel ab. Ich machte morgens meinen Spaziergang, wie immer mit dem Mantel und den festen Schuhen und manchmal blieb ich auf dem kleinen Platz am Ende der Straße stehen und schaute einfach. Ich fühlte mich nicht anders. Das war das Seltsamste.
Ich hatte gewartet, dass sich etwas löste. Irgendein Knoten, den ich lange getragen hatte. Aber es war kein dramatischer Moment gewesen, nur Stille. Und in der Stille lag Ruhe.
Verena rief mich vier Wochen nach dem Anruf noch einmal an. Es war ein Abend, kurz vor Heiligabend. Ich saß am Fenster mit dem Adventskranz, den ich selbst gebunden hatte, aus einem kleinen Marktstand am Klosterbergegarten und schaute auf die Straße, auf der ein paar Kinder vorbeiliefen. Das Telefon klingelte.
Ich sah ihren Namen auf dem Display. Ich ließ es zweimal klingeln, dann nahm ich ab. Papa, ihre Stimme war belegt. Ich wollte, ich weiß nicht, was ich sagen soll.
Dann sag nichts, sagte ich. Nicht hart, nur ehrlich. Sie weinte kurz. Nicht laut.
Dieses verhaltene Weinen, dass sie von Hannelore geerbt hatte. Hat Holger dich gebeten anzurufen? Fragte ich. Eine Pause?
Nein, sagte sie. Und ich glaube, das stimmte. Veren sagte ich nach einem Moment. Ich bin dein Vater.
Das werde ich immer sein. Aber ich bin kein Vermögenswert und ich bin kein Patient, der nicht mehr weiß, was er unterschreibt. Das war immer falsch. Du weißt das.
Sie sagte nichts. Deine Mutter wusste es auch, sagte ich. Deswegen hat sie vorgesorgt, nicht gegen mich, für mich. Stille.
Frohe Weihnachten, Verena. Ich legte auf. Heilig Abend verbrachte ich allein. Das klingt trauriger als es war.
Ich hatte meinen Nachbarn Herrn Taube eingeladen, einen Witver aus dem dritten Stock, den ich seit Jahren kannte und mit dem ich gelegentlich Schach spielte. Wir saßen am Küchentisch. aßen Kartoffelsalat und Würstchen, wie ich es als Kind kannte, tranken ein Glas Rotwein und schwiegen mehr als wir redeten, auf die angenehme Art, die man nur mit Menschen erreicht, bei denen man sich nicht erklären muss. Irgendwann gegen 8:30 Uhr schaute ich auf Hannelores Foto.
Die Ladube bemerkte es. Er sagte nichts. Er hob nur kurz sein Glas. Ich hob meines auch.
Holger schrieb mir anfang Januar einen Brief, keinen handgeschriebenen, einen gedruckten, zwei Seiten, indem er erklärte, dass er es gut gemeint habe, dass er meine Reaktion als übertrieben empfinde, dass die Situation nun rechtlich ungeklärt die Familie belaste und dass er hoffe, wir könnten zu einem vernünftigen Gespräch finden. Ich las den Brief einmal, dann legte ich ihn in die Schublade. Ich antwortete nicht. Es gibt Momente, in denen Schweigen keine Schwäche ist.
Es ist eine Entscheidung, eine Grenze, ein letztes Wort, das kein Wort braucht. Im Februar an meinem 71. Geburtstag klingelte es an der Tür. Ich öffnete und draußen stand Verenaußtulpen, orangefarben meiner Lieblingsfarbe, die sie noch kannte.
Wir schauten uns an. “Darf ich reinkommen? “, fragte sie. Ich trat zurück und ließ sie eintreten.
Wir tranken Kaffee. Wir aßen Mondkuchen, den sie mitgebracht hatte, vom selben Bäcker wie immer. Wir sprachen wenig, aber wir saßen zusammen an dem Küchentisch unter dem Familienfoto und das Schweigen zwischen uns war zum ersten Mal seit langer Zeit kein feindliches. Verena schaute das Foto an.
Ihre Augen wurden feucht. “Sie hat mich geliebt”, sagte sie leise. “Nicht zu mir, zu sich selbst oder zu ihrer Mutter. ” “Ja”, sagte ich.
“Deswegen hat sie dafür gesorgt, dass du mich nicht verlierst. ” Ich habe kein Urteil darüber, ob Verena wirklich wusste, wohin die Dinge führen sollten, oder ob Holger sie mitgerissen hatte, weiter als sie gehen wollte. Ich weiß, dass die Wahrheit in den meisten Familien nicht schwarz und weiß ist, sie ist grau und schmerzhaft und voller Lücken. Was ich weiß, ist folgendes.
Ich lebe noch in meiner Wohnung. in der Wohnung, die Hanne Lore ausgesucht hat, mit dem Pakett, das sie sich gewünscht hat und dem Balkon, auf dem sie im Sommer immer Geranien gepflanzt hat. Ich schlafe gut. Ich stehe früh auf.
Ich gehe spazieren. Ich spiele Schach. Und manchmal, wenn ich am Küchentisch sitze und die Wanduhr tickt, lege ich die Hand auf den alten Umschlag, den Hannelore für mich hinterlassen hat und denke, sie ist immer noch da auf ihre eigene ruhige Art. Das ist genug.
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Oder wäre das für euch zu viel gewesen? Schreibt mir eure ehrliche Meinung in die Kommentare.
