Le tintement du verre en cristal de Bakara s’arrêta net. Dans le restaurant étoilé, toute la salle se figea. Aucune arme ne fut dégainée, aucune voix ne s’éleva. Mais alors que les doigts d’un ex toxique meurtrissaient le bras de Méline, il allait apprendre une chose : il venait de toucher à l’obsession du diable.
Les grands lustres projetaient une lueur dorée sur l’élégante salle à manger au cœur de Manhattan. C’était le genre d’établissement où les réservations se faisaient un an à l’avance, où les magnats de Wall Street et les héritiers de vieilles fortunes dînaient au homard poché et sirotaient un Don Pérignon millésimé. Un sanctuaire de richesse et d’exclusivité, complètement isolé de l’agitation de la ville. Méline était assise dans une banquette d’angle isolée.
Ses doigts fins entouraient délicatement le pied de son verre en cristal. Elle portait une élégante robe noire Yves Saint Laurent aux épaules dénudées, qui épousait parfaitement ses formes. Pourtant, elle se sentait toujours comme une usurpatrice dans ce monde. En face d’elle était assis Lorenzo Bianchi.
Pour les pages mondaines, il était un magnat de l’immobilier solitaire. Mais pour les hommes qui régnaient sur les ombres de la côte Est, il était le chef incontesté du syndicat Bianchi, un architecte impitoyable du crime organisé. Un homme qui n’avait jamais perdu une seule guerre. Pourtant, en le regardant maintenant, Méline ne voyait que l’homme qui l’avait sortie de la période la plus sombre de sa vie.
Lorenzo était impeccablement vêtu d’un costume Brioni anthracite sur mesure. La coupe dissimulait la puissance mortelle qui sommeillait en lui. Ses yeux sombres, habituellement froids et impénétrables, s’adoucissaient dès qu’ils se posaient sur elle. Il ne se contentait pas de la regarder, il l’étudiait, mémorisant les changements subtils de son expression.
« Tu n’as pas touché à ton bœuf, Méline », murmura Lorenzo. Sa voix de baryton, riche et sombre, perçait sans effort le murmure du restaurant. Il tendit la main au-dessus de la nappe en lin, son pouce effleurant doucement le dos de la main de Méline. « Si le chef t’a déçue, je lui demanderai de le remplacer.
»
Méline sourit, une expression sincère et chaleureuse qui serra la poitrine de Lorenzo. « La nourriture est parfaite, Lorenzo. J’essaie juste de m’habituer à tout ça. Il y a six mois, je faisais des doubles journées à la galerie juste pour payer mon chauffage.
Maintenant, je suis assise dans l’un des restaurants les plus chers de New York. »
« Tu as ta place où que tu veux être », répondit Lorenzo, son regard inébranlable. « N’en doute jamais. »
La ruine financière de Méline six mois plus tôt n’avait pas été un accident.
C’était l’œuvre calculée et destructrice de Preston Cole. Preston était un gestionnaire de fonds spéculatifs de niveau intermédiaire, à la langue bien pendue et accro à la cocaïne. Il avait été son petit ami pendant trois ans. Il l’avait manipulée, avait vidé ses comptes sous prétexte d’une opportunité d’investissement, avant de l’abandonner avec une montagne de dettes pour trouver une femme plus riche à exploiter.
Il avait brisé sa confiance en elle, la laissant terrifiée par sa propre ombre. Ce n’est que par pure coïncidence, ou peut-être par le destin, que Lorenzo avait acheté la galerie où elle travaillait. Il était entré discrètement dans sa vie et l’avait méthodiquement reconstruite, morceau par morceau. Lorenzo savait tout de Preston, tout de son passé.
Pour le bien de Méline, il avait choisi de ne pas repeindre les rues de Manhattan avec le sang de cet homme. Il voulait qu’elle guérisse, qu’elle ne soit pas entourée par la violence de sa véritable profession. Mais la retenue de Lorenzo était une chose fragile et volatile. Les lourdes portes en chêne du restaurant s’ouvrirent.
Le maître d’hôtel, un Français élégant nommé Claude, s’avança avec un sourire forcé. Un groupe bruyant et tapageur venait d’entrer. Au centre du groupe se trouvait Preston Cole. Son visage était rouge, il sentait légèrement le Macallan 18 ans d’âge et l’arrogance.
Il portait un costume de prêt-à-porter tape-à-l’œil, une montre criarde glissant sur son poignet. Il riait trop fort, essayant d’impressionner les deux jeunes associés qui l’entouraient et de singer la richesse de la salle. Méline ne le remarqua pas au début, trop captivée par l’histoire que Lorenzo lui racontait sur son enfance en Sicile. Mais Lorenzo, lui, l’avait remarqué.
Sa vision périphérique était entraînée à repérer les menaces. En une fraction de seconde, sa mémoire photographique retrouva le dossier : Preston Cole. La température à leur table sembla chuter de dix degrés. Le visage de Lorenzo devint complètement vide, une expression que ses lieutenants connaissaient bien : elle signifiait une dévastation imminente.
Preston balayait la salle du regard, exigeant bruyamment une meilleure table. Puis il s’arrêta net. Ses yeux injectés de sang se fixèrent sur la banquette du coin. Il vit Méline.
Il cligna des yeux, stupéfait. Elle était à couper le souffle, baignant dans un luxe discret. Puis son choc se transforma en une rage tordue et possessive. Comment osait-elle être si belle ?
Comment osait-elle être assise dans un restaurant qu’il pouvait à peine se payer ? Elle ressemblait à une reine alors que son propre fonds perdait secrètement de l’argent. Ignorant les tentatives frénétiques de Claude pour le guider vers une table, Preston traversa la salle à manger d’un pas lourd. Méline leva enfin les yeux.
Toute couleur quitta instantanément son visage. Le verre dans sa main trembla. « Eh bien, eh bien, eh bien », ricana Preston en s’arrêtant net au bord de leur table, ignorant complètement Lorenzo. Il se pencha, son haleine empestant l’alcool.
« Méline, je pensais que tu vivrais dans un carton à l’heure qu’il est. Tu t’es trouvé un pigeon pour rembourser les dettes que je t’ai laissées ? »
Méline se recula. L’ancien traumatisme s’abattit sur sa poitrine comme un raz-de-marée.
« Laisse-moi tranquille, Preston. »
« Te laisser tranquille ? » Sa voix attira les regards surpris des riches clients. « Tu me dois de l’argent, petite ingrate !
»
Avant que l’insulte ne puisse quitter sa bouche, Preston tendit la main et, avec une vitesse choquante, attrapa le bras gauche de Méline. Ses doigts s’enfoncèrent vicieusement dans sa peau douce, y laissant des marques en forme de croissant. Il la tira vers le haut, essayant de l’intimider physiquement, un sourire malsain de domination sur le visage. Méline laissa échapper un hoquet de douleur aiguë, sa chaise raclant bruyamment le parquet.
À cet instant précis, le temps dans le restaurant cessa d’exister. Lorenzo Bianchi ne cria pas. Il ne sauta pas par-dessus la table, ne brisa pas de bouteille sur la tête de Preston. Les hommes de son calibre n’avaient pas besoin de commettre la violence.
Ils l’orchestraient. Lorenzo posa simplement sa fourchette en argent sur l’assiette en porcelaine. *Cling ! * Le son était léger, mais dans le silence soudain, il raisonna comme le bruit d’un fusil de chasse qu’on arme.
Dans l’ombre, près de l’entrée de la cuisine, deux hommes en costume s’avancèrent. C’étaient Rocco et Vincent, les ombres personnelles de Lorenzo. Leurs mains glissèrent sous leurs vestes. Claude, le maître d’hôtel, se précipita, le visage blême de panique, mais Rocco l’arrêta d’un seul regard terrifiant.
Claude se figea, réalisant instantanément que le riche client de la banquette d’angle n’était pas un civil. « Lâche-la », dit Lorenzo. Sa voix n’était pas élevée. Elle était douce, sans inflexion aucune, d’un calme terrifiant, la voix d’un homme qui décidait qui vivait et qui mourait.
Preston, enhardi par l’alcool et un sentiment de supériorité aveuglant, serra plus fort le bras de Méline, qui grimaça. « Mêle-toi de tes affaires, mon pote », articula-t-il difficilement en se penchant agressivement vers Lorenzo. « C’est entre moi et mon ex. Elle me doit de l’argent.
Alors reste assis, ferme ta bouche et laisse les adultes parler. »
Les riches clients aux tables voisines retinrent leur souffle. Un sénateur influent posa lentement sa serviette et fit signe à sa femme de se lever. L’aura qui émanait de Lorenzo était primitive, l’odeur du prédateur au sommet de la chaîne alimentaire.
Lorenzo se leva lentement. Du haut de son mètre quatre-vingt-onze, il dominait Preston. Il boutonna le bouton central de sa veste Brioni avec une lenteur méticuleuse et angoissante, puis sortit de la banquette. Il se plaça à quelques centimètres du visage rouge et en sueur de Preston.
« Je ne me répéterai pas, monsieur Cole », murmura Lorenzo, ses yeux sombres comme des lames. « Retirez votre main de ma future femme maintenant. »
Preston rit, mais son rire sonnait un peu creux. « Votre femme ?
Écoutez-moi, mon pote, je me fiche de savoir qui vous croyez être. »
« Je sais exactement qui vous êtes », l’interrompit Lorenzo, sa voix baissant jusqu’à un murmure hypnotique et glaçant. Il tendit la main et enroula doucement sa propre main, grande et chaude, autour du poignet de Preston. « Vous avez trente-deux ans, vous dirigez Apex Capital, un fonds spéculatif de troisième ordre actuellement noyé sous vingt-deux millions de dollars de dettes toxiques.
Vous vivez dans un penthouse en location à Tribeca, avec trois mois de loyer en retard. »
Le ricanement de Preston s’étrangla. Ses yeux s’écarquillèrent. « Comment… Comment savez-vous… ?
»
« Et vous étiez assez désespéré pour emprunter trois millions de dollars à une société de capital-investissement aux îles Caïmans, la société Obsidian Holdings, pour couvrir un appel de marge », continua Lorenzo, son emprise sur le poignet de Preston se resserrant comme un étau de titane. Le sang quitta complètement le visage de Preston. Tout le monde à Wall Street connaissait les rumeurs sur Obsidian Holdings. C’était une banque de l’ombre, une façade pour le blanchiment d’argent de la mafia sicilienne.
On n’empruntait pas à Obsidian à moins d’être prêt à payer de sa vie. « Je possède Obsidian Holdings, Preston », murmura Lorenzo, si bas que seuls Preston et Méline pouvaient l’entendre. Les doigts de Preston devinrent complètement engourdis. Sa prise sur le bras de Méline disparut instantanément, comme s’il avait été électrocuté.
Méline recula en titubant, serrant son bras meurtri. Lorenzo plaça instinctivement son corps entre elle et Preston. Preston se mit à hyperventiler. L’alcool se consuma instantanément dans son système, remplacé par une terreur glaciale et pure.
Il regarda l’homme impeccablement vêtu devant lui, puis les deux hommes massifs dans l’ombre qui avaient verrouillé les portes d’entrée. Les clients étaient silencieux comme la mort, détournant les yeux, sachant instinctivement qu’ils assistaient à quelque chose qu’ils ne devraient pas voir. « Monsieur… Monsieur Bianchi », balbutia Preston, sa voix se brisant en un gémissement pathétique. Ses genoux fléchirent physiquement.
« Je… je ne savais pas. Je jure devant Dieu que je ne savais pas qu’elle était avec vous. L’argent… je peux trouver l’argent… »
« Vous avez ruiné sa solvabilité », déclara doucement Lorenzo, ses yeux suivant les marques rouges sur la peau de Méline. Une ombre sombre et terrifiante passa sur ses traits.
« Vous avez brisé son esprit, et à l’instant, vous avez meurtri sa peau. »
« Je suis désolé. Je suis tellement désolé », supplia Preston, les larmes aux yeux. Sa fierté avait disparu.
Il se tenait devant un fantôme, un homme qui pouvait le faire disparaître sans laisser de trace. « Je ferai n’importe quoi. Je quitterai la ville. Vous ne me reverrez plus jamais.
»
Lorenzo ne le regarda pas. Il se tourna vers Méline, prit doucement son bras meurtri et déposa un baiser long et doux sur les marques rouges de sa peau, ignorant complètement l’homme tremblant et sanglotant à côté d’eux. « Claude », dit Lorenzo sans élever la voix. Le maître d’hôtel se matérialisa à côté d’eux, tremblant comme une feuille.
« Oui, monsieur Bianchi. »
« Verrouillez les portes », ordonna Lorenzo, d’un ton parfaitement poli. « Offrez tous les repas de cette salle pour le dérangement. Dites aux clients qu’ils peuvent finir leur dîner en paix.
» Il tourna lentement la tête vers Preston, les yeux du chef de la mafia complètement dépourvus d’empathie. « Monsieur Cole et moi allons en cuisine. »
La transition entre l’élégance feutrée de la salle et le cœur chaotique de la cuisine était brutale. Mais le chaos cessa l’instant où Lorenzo Bianchi franchit le seuil.
Le personnel, normalement une symphonie de sous-chefs criards et de casseroles en cuivre s’entrechoquant, se figea dans une terreur absolue. Le chef cuisinier, un homme caractériel qui hurlait régulièrement sur son personnel pour des noix de Saint-Jacques mal saisies, lâcha instantanément ses pinces et recula, les yeux rivés au sol. Ils savaient tous qui possédait le bâtiment. Ils savaient tous qu’il ne fallait pas regarder le diable dans les yeux.
Rocco et Vincent traînèrent un Preston hyperventilant par le col de son costume bon marché. Ses mocassins de cuir onéreux raclaient inutilement le carrelage blanc immaculé. La bravade s’était entièrement évaporée, remplacée par une panique gémissante qui sentait la sueur aigre et la peur. Lorenzo n’accorda pas un regard au personnel.
Il marcha d’un pas lent et prédateur, passa devant les postes de préparation et les fourneaux industriels rugissants, et se dirigea droit vers le fond de la cuisine, vers une immense chambre froide en acier inoxydable. Rocco déverrouilla la lourde poignée métallique et ouvrit la porte épaisse à la volée. Un souffle d’air glacial s’en échappa, envoyant un panache de brume blanche rouler sur le carrelage. Vincent poussa Preston à l’intérieur.
Preston trébucha sur une caisse de bœuf wagyu maturé et s’écrasa lourdement contre les étagères en métal, faisant tomber un plateau d’huîtres sur le sol couvert de givre. Avant qu’il ne puisse se remettre sur pied, Lorenzo entra dans la chambre froide. Rocco referma la lourde porte derrière lui. Le claquement métallique et sonore raisonna comme la fermeture d’une cellule de prison.
La température était d’un impitoyable moins vingt degrés. Preston, en chemise trempée de sueur et veste fine, se mit aussitôt à trembler violemment. Il recula en se traînant, le dos pressé contre la paroi d’aluminium glaciale, son souffle sortant en rapides bouffées blanches. Lorenzo, parfaitement immobile, semblait insensible au froid.
Il ajusta les poignets de sa veste Brioni, ses yeux sombres fixés sans ciller sur l’homme pathétique devant lui. « Monsieur Bianchi ! S’il vous plaît ! » balbutia Preston, les dents claquantes.
« J’étais ivre. Je ne le pensais pas. Je rembourserai les trois millions. J’ai un compte à la Chase Bank, je peux virer les fonds d’ici lundi.
»
« Vous n’avez plus de compte à la Chase Bank, Preston », dit Lorenzo, sa voix de baryton raisonnant dans l’espace exigu. Il ne criait pas ; ce calme terrifiant était bien pire que n’importe quelle rage. « Il y a trente minutes, pendant que vous buviez du Macallan, mes collaborateurs d’Obsidian Holdings ont liquidé vos actifs. Vos comptes ont été gelés.
Apex Capital a été officiellement mis sous séquestre. Votre bail pour le penthouse de l’hôtel Greenwich a été résilié par le propriétaire avec effet immédiat. »
Les yeux de Preston s’exorbitèrent, une horreur pure envahissant son visage bleuti. « Non, non, vous ne pouvez pas… Mon argent… »
« Vous êtes en faillite », continua Lorenzo en faisant un pas lent et délibéré vers lui.
« Mais la ruine financière n’est que la conséquence de votre dette envers ma société. Ce n’est pas la conséquence pour avoir touché Méline. »
Preston tomba à genoux, les mains jointes en une prière désespérée. « Je ne l’approcherai plus jamais.
Je le jure sur la vie de ma mère. Laissez-moi juste partir ! »
« Vous pensez que vous avez simplement brisé son cœur et ruiné sa solvabilité ? » La voix de Lorenzo baissa d’une octave, un ton mortel perçant enfin son sang-froid d’acier.
Il plongea la main dans la poche intérieure de sa veste et en sortit un morceau de papier soigneusement plié. Il le jeta sur le sol gelé devant Preston. En tremblant, Preston baissa les yeux. C’était la photocopie d’une déclaration de revenus fédérale et un document de constitution d’une société écran basée dans le Delaware.
Au bas des deux pages, une signature : *Melanie Hayes*. « Mon équipe de sécurité a fait une enquête approfondie sur votre fonds en faillite quand j’ai rencontré Méline », murmura Lorenzo, s’accroupissant. « Vous ne l’avez pas seulement laissée avec des dettes de carte de crédit. Vous avez falsifié sa signature sur des documents fédéraux.
Vous avez fait d’elle la garante principale d’une société écran, une société que vous utilisiez pour détourner les fonds de vos clients. Vous l’avez piégée pour qu’elle soit accusée de fraude électronique fédérale. Quand la SEC auditera enfin Apex Capital, ils ne viendront pas vous chercher. Ils viendront la chercher.
»
La mâchoire de Preston tomba. Il pensait avoir parfaitement brouillé les pistes, pensait que Méline était trop naïve pour le découvrir avant que le FBI ne frappe à sa porte. « J’étais désespéré… J’allais arranger ça… »
« Je l’ai déjà arrangé », déclara froidement Lorenzo. « Les documents ont été nettoyés.
La société écran a été légalement transférée à votre nom, avec vos signatures numériques authentiques. La SEC recevra un tuyau anonyme concernant votre détournement de fonds lundi matin. »
Lorenzo s’accroupit lentement, jusqu’au niveau du visage terrifié et couvert de larmes de Preston. Il tendit la main, et sa paume puissante s’enroula autour de la gorge de Preston.
Il ne serra pas assez fort pour l’étrangler, mais assez pour que l’homme sente la force mortelle de sa prise. « C’est vous qui allez payer, Preston », murmura Lorenzo, son souffle effleurant la peau glacée. « Vous plaiderez coupable à toutes les accusations fédérales qu’ils vous imputeront. Vous ne mentionnerez pas Méline.
Vous ne me mentionnerez pas. Si vous le faites, ou si vous essayez de la contacter à nouveau… » Son pouce appuya légèrement contre l’artère carotide de Preston. « Je n’enverrai pas mes avocats. J’enverrai Rocco, et il ne sera pas aussi poli que moi.
Compris ? »
Des larmes gelèrent sur les joues de Preston. Il hocha frénétiquement la tête. « Oui… oui, je comprends.
Je plaiderai coupable. Je ne dirai pas un mot, je le jure. »
Lorenzo fixa l’homme dans les yeux pendant cinq secondes angoissantes, s’assurant que la terreur soit marquée au fer rouge dans son âme. Puis il le lâcha brusquement, se releva, lissa sa veste et frappa deux fois à la porte.
Celle-ci s’ouvrit sur Rocco et la chaleur animée de la cuisine. Lorenzo sortit dans la chaleur, laissant Preston tremblant et sanglotant sur le sol gelé au milieu des huîtres éparpillées. « Laisse-le là-dedans encore une heure », ordonna tranquillement Lorenzo à Rocco. « Ensuite, jette-le dans la ruelle derrière.
»
De retour dans la salle à manger, Méline était figée dans la banquette d’angle. Son verre de vin, à peine entamé, était posé devant elle. Le restaurant avait repris son murmure feutré et nerveux. Claude avait discrètement ramassé la serviette de Preston et demandé au sommelier de servir du champagne à la table voisine.
Personne ne parla de l’incident. C’était comme si Preston Cole avait simplement cessé d’exister. Méline traça du doigt les faibles marques rouges sur son avant-bras. Son cœur battait violemment contre ses côtes.
Elle avait toujours su, de manière abstraite, qui était Lorenzo. Elle avait cherché le nom de la famille Bianchi sur Google lors de leur première rencontre, vu les rumeurs, les murmures sur le crime organisé. Mais Lorenzo avait toujours été si doux avec elle, si impeccablement poli, la traitant comme une pièce de porcelaine fragile. Elle s’était permis d’oublier le prédateur qui se cachait sous les costumes sur mesure.
Ce soir, le masque était tombé. Elle avait vu le pouvoir pur et absolu qu’il exerçait, une salle remplie de l’élite de Manhattan retenant son souffle de peur pure. Les lourdes portes de la cuisine s’ouvrirent. Lorenzo apparut, sa posture détendue, son expression calme et absolument parfaite.
Il traversa la salle à manger, et les clients détournaient instinctivement les yeux à son passage. Quand il atteignit leur banquette, la froideur de ses yeux fondit instantanément, remplacée par cette chaleur familière qu’il lui réservait exclusivement. Il se glissa à côté d’elle plutôt qu’en face, prit doucement son bras gauche et examina les marques rouges. « As-tu mal, Méline ?
» demanda-t-il doucement, son pouce caressant délicatement sa peau intacte. Méline secoua lentement la tête. « Non, ça va. Lorenzo… qu’est-ce que tu lui as fait ?
»
Lorenzo soutint son regard, refusant de lui mentir. « Je me suis assuré qu’il ne sera plus jamais une menace pour toi. Il passera la prochaine décennie en prison fédérale pour le détournement de fonds pour lequel il a tenté de te piéger. »
Méline cligna des yeux, stupéfaite.
« Piégée ? »
Lorenzo expliqua calmement l’affaire des documents falsifiés, la société écran, le piège dévastateur que Preston lui avait tendu. Alors que la réalité de cette trahison l’envahissait, la culpabilité qu’elle ressentait pour la scène provoquée disparut complètement. Preston n’avait pas seulement été un mauvais petit ami.
Il avait activement essayé de détruire sa vie pour sauver sa propre peau. Et Lorenzo, le chef de la mafia terrifiant et impitoyable, avait silencieusement démantelé le piège, l’avait protégée des conséquences avant même qu’elle ne sache qu’elle était en danger. Des larmes montèrent aux yeux de Méline, non pas des larmes de peur, mais d’un soulagement profond et immense. Elle se pencha contre Lorenzo, posant sa tête sur sa large poitrine, sentant les battements réguliers de son cœur contre sa joue.
« Merci », murmura-t-elle, la voix tremblante. Lorenzo passa un bras puissant autour de sa taille, la serrant contre lui. « Tu n’as jamais à me remercier, Méline. Mon pouvoir, mes ressources, ma vie, tout est à toi.
Personne ne te manquera plus jamais de respect. Personne ne posera plus jamais la main sur toi. Tu es une Bianchi maintenant, en tout sauf le nom. »
Vingt minutes plus tard, ils sortirent du restaurant dans la nuit fraîche de Manhattan.
Une élégante Mercedes-Maybach S80 noire et blindée patientait au bord du trottoir. Rocco se tenait près de la portière arrière, qu’il ouvrit. Quand Méline s’approcha, il inclina légèrement la tête avec un profond respect. Ce n’était pas le signe de tête poli d’un chauffeur, mais la révérence d’un soldat à sa reine.
Méline se glissa à l’intérieur sur le cuir crème et moelleux. Lorenzo la suivit de près, la portière se refermant dans un bruit sourd, les enfermant dans leur propre sanctuaire privé. La voiture s’éloigna doucement du trottoir, glissant sur la Cinquième Avenue. Méline regarda par la vitre teintée les lumières clignotantes de la ville.
Pour la première fois de sa vie, elle ne se sentait pas petite, pas vulnérable face aux prédateurs du monde. Elle se tourna vers l’homme à côté d’elle, le parrain milliardaire, l’orchestrateur de la violence, le diable qui s’était incliné devant elle. « As-tu peur de moi ? » demanda-t-il doucement, ses doigts s’entrelaçant avec les siens.
Méline baissa les yeux sur leurs mains unies, puis les leva vers son visage saisissant et dangereux. Elle pensa à Preston tremblant dans la ruelle, dépouillé de sa richesse, de sa fierté et de sa liberté. Elle pensa à la sécurité absolue qu’elle ressentait dans les bras de Lorenzo. « Non », répondit Méline, la voix ferme et absolue.
Elle se pencha, pressant doucement ses lèvres contre les siennes, goûtant le vin rouge riche et le pouvoir indéniable qui s’accrochait à lui. « Je n’ai pas peur, Lorenzo. Je suis exactement là où je dois être. »
À l’arrière de la Maybach, passant devant les arbres sombres de Central Park, le syndicat gagna une nouvelle impératrice.
Le monde extérieur pouvait garder ses lois et sa morale fragile. Dans l’ombre, Méline avait trouvé son protecteur. Et que le ciel vienne en aide à quiconque oserait se mettre à nouveau sur leur chemin.
