Es war ein Mittwochnachmittag im März, als mein Lehrling Bertold in die Werkstatt kam und leise sagte: „Chef, Ihre Schwiegertochter ist hier. Sie wollte kurz schauen, ob sie etwas vergessen hat. “ Ich war nicht da gewesen. Als ich zurückkam und die Schublade des alten Aktenschranks betrachtete, merkte ich sofort, dass jemand sie nicht ganz zugeschoben hatte – um exakt einen Finger breit.
So lasse ich sie nie zurück. Ich hatte auf diesen Moment 14 Monate lang gewartet. Mein Name ist Reinhold Kessler. Ich bin 73 Jahre alt.
Die meisten Menschen hier kennen mich als den Mann in der Schmiedestraße, der aus einem alten Stück Holz wieder etwas Brauchbares machen kann. Die Tischlerei Kessler gibt es seit 1910. Das Gebäude ist schmal, aus rotem Backstein, mit einem Schild über der Tür, das meine Frau Irmgard in unserem zweiten Betriebsjahr selbst gemalt hat – goldene Lettern auf dunkelgrünem Grund. Ich habe es nie ausgewechselt.
Irmgard starb vor fünf Jahren. Bauchspeicheldrüsenkrebs, im Oktober festgestellt. Im Februar war sie nicht mehr da. Sie war 69.
Sie hinterließ mir die Werkstatt, die Kundenkartei, die Buchhaltung, die sie 30 Jahre lang geführt hatte, ihren alten Füllfederhalter in der Schublade ihres Schreibtischs. Sie hinterließ mir unseren Sohn Dietrich. Und sie hinterließ mir einen Schrank. Einen Werkzeugschrank aus Kirschbaumholz, den sie in den letzten zwei Jahren vor ihrer Erkrankung selbst gebaut hatte.
Irmgard war keine Tischlerin. Sie hatte Mathematik unterrichtet, 30 Jahre lang an der Realschule. Aber sie wollte verstehen, was ich an der Arbeit mit Holz liebte. Jeden Samstagvormittag saß sie neben mir an der Hobelbank.
Manchmal fluchte sie leise, wenn das Holz nicht tat, was sie wollte. Meistens lachte sie dann. Drei Wochen bevor sie zum letzten Mal ins Krankenhaus fuhr, brachte sie den fertigen Schrank in die Werkstatt und stellte ihn an die Wand neben meiner Hobelbank. Sie erklärte nicht, warum.
Sie sah mich nur mit diesem ruhigen Blick an und sagte: „Reinhold, dieser Schrank bleibt hier. Und wenn die Zeit kommt, wirst du wissen, was du damit anfangen sollst. “ Ich dachte, sie meinte die Werkzeuge, die darin aufbewahrt werden sollten. Ich irrte mich.
Dietrich war ein guter Sohn. Das möchte ich klar sagen. Er ist ein aufrechter Mann, sorgfältig, verlässlich, der Typ, der Termine einhält und zuhört. Nach Irmgards Tod kam er jeden Sonntag.
Wir aßen zusammen. Er half mir, wenn Lieferungen ankamen und mein Rücken nicht mitspielte. Zwei Jahre nach Irmgards Tod lernte er Imke kennen, auf einer Veranstaltung der Handelskammer. Sie war 36, arbeitete in der Immobilienbranche.
Dietrich brachte sie an einem Samstag im April in die Werkstatt, stolz, wie junge Männer das tun, wenn sie frisch verliebt sind. Sie schüttelte mir mit beiden Händen die Hand und sagte: „Die Werkstatt sei wirklich malerisch. “ Ich bedankte mich. Aber ich beobachtete, wie ihre Augen den Raum abtasteten.
Sie sah nicht das Handwerk. Sie rechnete. Ich kenne diesen Blick – von Gutachtern, von Anwälten, die Nachlässe abwickeln. Es ist der Blick von jemandem, der einen Raum bereits in Zahlen zerlegt hat, bevor er weiß, was darin steht.
Ich wollte mich irren. Sie heirateten im September des folgenden Jahres. Schöne Hochzeit in einem alten Klostergut. Dietrich weinte, als sie den Gang entlang kam.
Ich weinte auch, weil Irmgard dabei sein sollte. In den ersten Monaten sagte ich mir, ich hätte mich getäuscht. Imke schien Dietrich glücklich zu machen. Dann, im Februar, fünf Monate nach der Hochzeit, begann sich etwas zu verschieben.
Es fing mit Fragen an. Wie lange ich das Grundstück schon besitze. Ob ich den Wert des Gebäudes kenne, so wie er heute auf dem Markt ist. Ob ich mich mit der Handwerkskammer über Altersnachfolgemodelle unterhalten hätte.
Sie fragte beiläufig, so wie Menschen fragen, wenn sie die Antworten bereits kennen und testen, was man freiwillig preisgibt. Ich antwortete vorsichtig. Das Grundstück sei seit 40 Jahren gut zu uns gewesen. Ans Verkaufen hätte ich nicht gedacht.
Wir hätten immer vorgehabt, die Werkstatt an Dietrich zu übergeben, wenn er sie wolle. Imke lächelte: „Natürlich, das ist sehr schön. “ Wer ein Lebensprojekt von 40 Jahren mit dem Wort „schön“ beschreibt, meint etwas anderes damit. Im März begann Dietrich an unseren Sonntagsfrühstücken anders zu werden.
Stiller, abwesender. Er schaute öfter auf sein Handy. Einmal fragte ich, ob alles in Ordnung sei. Er sagte, er sei nur müde.
Zwei Wochen später fragte ich noch einmal. Er sagte, Imke finde, er solle seine Wochenenden bewusster gestalten. Die Besuche wurden seltener, dann gelegentlich. Dann kamen Nachrichten statt des Sohnes.
Und Nachrichten sind nicht dasselbe wie ein Sonntagmorgen mit Brötchen und Kaffee. Im April rief mich Jürgen Heldmann an, mein Kundenbetreuer bei der Volksbank, seit 30 Jahren. Er rief auf meinem Handy an und sagte gleich zu Beginn: „Reinhold, ich sage dir das, weil wir uns so lange kennen. Jemand hat letzte Woche nach dem Beleihungswert deines Grundstücks gefragt.
Nicht bei mir persönlich, bei unserem Immobilienberatungsbüro. “ Ich fragte, wer nachgefragt habe. „Eine Frau Imke Kessler“, sagte er. Ich saß an jenem Abend lange in der Werkstatt.
Ich schaltete das Licht nicht ein. In der Woche darauf rief ich Gerda Nolte an, meine Rechtsanwältin. Sie hat Irmgards Testament begleitet und kennt die rechtliche Struktur meines Betriebs. Ich erzählte ihr, was ich wusste.
Sie hörte zu, stellte vier präzise Fragen und sagte dann: „Reinhold, wir überarbeiten das Testament noch diese Woche. “ Das taten wir. Die Werkstatt und das Grundstück wurden in ein Vermächtnis mit Auflagen überführt. Nichts würde automatisch übertragen.
Alles hinge von Bedingungen ab. Gerda empfahl mir außerdem einen Privatdetektiv – einen ehemaligen Kriminalbeamten aus Magdeburg, der inzwischen selbständig arbeitete. Sein Name war Lindner. Ich rief ihn am selben Tag an.
Lindner berichtete mir sechs Wochen später, was er herausgefunden hatte. Imke hatte sich zweimal mit einem Projektentwickler aus Leipzig getroffen, einem Unternehmen, das Gewerbeimmobilien in Altstadtlagen aufkauft und umnutzt. Die Treffen hatten nicht in einem Büro stattgefunden, sondern in einem Café am Markt. In einem der Gespräche hatte Imke das Grundstück in der Schmiedestraße als „interessantes Objekt“ beschrieben, sofern sich die Eigentumsfrage in absehbarer Zeit kläre.
Die Eigentumsfrage. Im Juni fuhr ich unangekündigt zu Dietrich und Imke nach Hause. Ich war zu einer Gartenrunde eingeladen und kam 40 Minuten zu früh. Dietrich war im Garten.
Ich kam um die Seite des Hauses und hörte durch das offene Küchenfenster Imkes Stimme. „Ich weiß nicht, wie lange wir noch reden, Konrad. Er ist 73. Er arbeitet allein in dieser Werkstatt, und mit seinem Knie kommt er ja selbst im Winter kaum die Treppe hoch.
Ich bin nicht pessimistisch, ich bin realistisch. Irgendwann wird das eine Entscheidung, die wir treffen müssen. “ Ich stand auf der anderen Seite des Gartenzauns und zählte in Gedanken bis 30. Dann ging ich zum Auto zurück, fuhr zur Werkstatt und rief Lindner an.
Lindner fand innerhalb von zwei Wochen heraus, dass Imke mit Konrad Berkhoff sprach, dem Geschäftsführer des Projektentwicklers aus Leipzig. Er fand außerdem eine interne Projektskizze, in der das Grundstück in der Schmiedestraße als Akquisitionsziel aufgeführt war, mit dem Vermerk „Eigentumsübergang erwartet“. Mein Name war darin nicht genannt. Imkes Name schon.
An dem Abend, als ich das las, saß ich drei Stunden in der Dunkelheit meiner Werkstatt. Nicht nur, weil ich erschüttert war, sondern weil ich an Irmgard dachte – an den Schrank, an das, was sie gesagt hatte. Ich stand auf und ging zu dem Kirschbaumschrank an der Wand. Ich hatte ihn einmal geöffnet, kurz nach ihrem Tod, um Werkzeug hineinzulegen.
Den Boden hatte ich damals nicht weiter untersucht. An jenem Abend tat ich es. Der Boden des Schranks war aus Nussbaumfurnier, sauber verleimt, unscheinbar. Aber ich sah, was Irmgard gemacht hatte.
Zwei kleine Messingclips, fast unsichtbar in den Ecken der hinteren Leiste, die man gleichzeitig nach innen drücken musste, um den Boden zu lösen. Ich kannte diesen Trick. Ich hatte ihn ihr selbst beigebracht. Darunter lag ein gefalteter Brief in einer Plastikhülle.
Irmgards Handschrift. Sie hatte kurz vor ihrer letzten Einweisung ins Krankenhaus über Dietrichs Zukunft nachgedacht. Sie hatte sich gefragt, was wäre, wenn jemand käme, der die Werkstatt nicht als das sähe, was sie war – als das Werk von 40 Jahren, als das Herz unseres gemeinsamen Lebens –, sondern nur als Quadratmeter in einer begehrten Innenstadtlage. Sie schrieb, sie wolle nicht schwarzsehen, aber sie kenne mich und wisse, dass ich manchmal zu lange warte, bevor ich handle.
Sie habe deshalb vorgesorgt. Unter dem Brief lagen Kopien: Grundbuchauszüge, der ursprüngliche Kaufvertrag des Gebäudes, handschriftliche Aufzeichnungen zu den Erweiterungsbauten und ein Zettel mit dem Namen und der Telefonnummer von Gerda Nolte. Darunter hatte sie geschrieben: „Reinhold, du reparierst Dinge, die kaputt gegangen sind. Das ist eine Gabe.
Aber nicht alles, was schiefläuft, ist schon kaputt. Manche Dinge fangen erst gerade an, schiefzulaufen. Schau hin. Schütz, was wir gebaut haben.
Und wenn die Zeit kommt, wirst du wissen, was du tun musst. “
Irmgard hatte nicht gewusst, wer kommen würde. Sie hatte keinen Namen genannt. Aber sie hatte gewusst, was kommen könnte, und sie hatte mir Werkzeug hinterlassen – in einem Schrank, den sie mit ihren eigenen Händen gebaut hatte, fünf Jahre bevor ich es brauchte.
Die Monate danach waren eine Übung in Geduld. Lindner arbeitete weiter. Gerda feinerte die rechtliche Absicherung. Ich beobachtete Imke, wie ich ein Stück Holz beobachte, bei dem ich einen Riss vermute.
Man sieht ihn nicht immer sofort, aber er ist da. Was ich in dieser Zeit auch beobachtete, war, wie Imke an Dietrich arbeitete. Nicht direkt. Sie war klug genug dafür.
Stattdessen pflanzte sie Gedanken. Sie erwähnte einmal, ich sei „etwas schwierig, was die Werkstatt angehe“. Sie sagte ein anderes Mal, Dietrichs enge Bindung an mich mache es für sie als Paar schwer, eine eigene Identität zu entwickeln. Nichts davon sagte sie mir.
Ich erfuhr es von Dietrich selbst, in Bruchstücken, über Monate vorsichtiger Gespräche. Ich notierte alles in einem kleinen dunkelblauen Heft. Im September, 14 Monate nach der Hochzeit, rief Dietrich mich an einem Dienstagabend an. Seine Stimme war flach.
„Vater, ich glaube, wir sollten über die Werkstatt reden. “ Ich bat ihn, am nächsten Morgen vorbeizukommen. Er saß an meiner Hobelbank, so wie er dort gesessen hatte, seit er ein Teenager war. Er sah müde aus.
Er hatte abgenommen. „Imke meint, es sei Zeit, über deinen Ruhestand nachzudenken“, sagte er. „Du wirst nicht jünger, und die Werkstatt ist viel für eine Person allein. “
„Dietrich“, sagte ich, „hör auf.
Sag mir nicht, was sie dir aufgetragen hat. Sprich mit mir. “ Er schwieg eine Weile. Dann sagte er leise: „Sie macht alles sehr plausibel klingen.
Und dann weiß ich selbst nicht mehr, was ich eigentlich denke. “ Ich lehnte mich vor. „Dann sage ich dir jetzt etwas, und ich brauche, dass du heute Abend nicht nach Hause gehst und darüber redest. Kannst du das?
“ Er nickte. „Um diese Werkstatt herum passieren Dinge, von denen du nichts weißt. Ich bin noch nicht bereit, dir alles zu sagen. Aber ich brauche noch drei Wochen, und ich brauche, dass du mir vertraust, wie deine Mutter mir vertraut hat.
“ Er sah mich lange an. „Ist Imke darin verwickelt? “ „Gib mir drei Wochen. “ Er mochte das nicht, aber er nickte.
Diese drei Wochen brachten das Letzte zusammen. Lindner hatte ein aufgezeichnetes Telefongespräch dokumentiert, in dem Imke mit Berkhoff besprach, dass das Grundstück „verkaufsreif“ sei, abhängig nur von dem, was sie als „Übergangszeitpunkt“ bezeichnete. In demselben Gespräch erwähnte sie, dass sie den Schwager eines Arztes kenne und über meinen allgemeinen Gesundheitszustand auf dem Laufenden bleibe. Lindner sagte, damit sei die Dokumentation vollständig.
Ich sagte, es ist Zeit. Ich rief Dietrich an einem Freitagmorgen an. Ich lud ihn und Imke zum Abendessen in den Ratskeller ein, wo wir schon bei besonderen Anlässen gewesen waren. Ich sagte, es gehe um die Zukunft der Werkstatt.
Dietrich rief eine Stunde später zurück. Imke habe gefragt, was der Anlass sei. Er habe gesagt, ich wolle über das Erbe sprechen. Sie habe gesagt, das sei wunderbar.
Ich sagte ihm, er solle mir vertrauen. Er sagte nur: „Gut. “
Am Morgen des Abendessens saß ich bei Gerda in ihrem Büro. Wir gingen alles durch.
Das überarbeitete Testament. Lindners vollständiger Bericht. Die Belege für die Treffen mit Berkhoff. Gerda hatte außerdem eine Kollegin gebeten, an dem Abend im Lokal anwesend zu sein, unauffällig am Tresen, erreichbar, falls ein rechtlicher Zeuge gebraucht würde.
Bevor ich ging, fragte ich: „Ist alles in Ordnung? “ Sie sah mich über den Schreibtisch hinweg an. „Alles. Genau dort, wo es sein muss.
“
Ich ging zurück in die Werkstatt, öffnete ein letztes Mal den Kirschbaumschrank, holte Irmgards Brief heraus und las ihn langsam. Dann legte ich ihn in die Innentasche meiner Jacke. Nicht um ihn zu zeigen. Nur um sie bei mir zu haben.
Um 19:30 Uhr betrat ich den Ratskeller in meinem dunklen Anzug, den Schrank in einer Leinentasche unter dem Arm. Dietrich saß bereits am Tisch, aufrecht und still. Imke ihm gegenüber, schön gekleidet, die Hände gefaltet – das Bild einer Frau, die gekommen war, um gute Neuigkeiten zu hören. Sie lächelte, als ich mich setzte.
„Reinhold, das ist so eine gute Idee. Es ist wirklich wichtig, diese Dinge zu regeln. “ „Das stimmt“, sagte ich. „Genau deshalb sind wir hier.
“
Wir bestellten, machten Small Talk. Dietrich beobachtete mich, wie man einen Arzt beobachtet, der einen bittet, auf die Ergebnisse zu warten. Als der Hauptgang abgeräumt war, stellte ich den Schrank auf den Tisch zwischen uns. Imke sah ihn an.
„Ist das Irmgards Schrank? “ „Ja“, sagte ich. „Sie hat ihn selbst gebaut, im letzten Jahr vor ihrer Erkrankung. Sie bat mich, ihn in der Werkstatt aufzubewahren.
Sie sagte, ich würde wissen, wann die Zeit gekommen ist. “ Imke lachte leise. „Das ist sehr rührend. So sentimental.
“ „Meine Frau war eine vorsichtige Frau“, sagte ich. „Sie sah Dinge, die andere übersahen. Und sie bereitete sich vor. “
Ich öffnete den Schrank, drückte die zwei Messingclips gleichzeitig nach innen und hob den falschen Boden heraus.
Irmgards Brief legte ich nicht auf den Tisch. Das gehörte nicht auf diesen Tisch. Stattdessen legte ich daneben den ausgedruckten Bericht von Lindner, die Dokumentation der Treffen mit Berkhoff, das Transkript des Telefongesprächs, die Belege für die Anfrage bei der Volksbank. „Imke“, sagte ich, „das sind Dokumente, die du sorgfältig lesen solltest.
Meine Anwältin hat vollständige Kopien. Die zuständige Aufsichtsbehörde ebenfalls. “ Dietrich sah die Papiere an. Sein Gesicht wurde still.
Ich sprach ruhig weiter. „Du hast dich mehrfach mit einem Projektentwickler getroffen, um den Verkauf meines Grundstücks vorzubereiten. Du hast ohne meine Kenntnis bei meiner Bank nach dem Beleihungswert gefragt. Du hast durch persönliche Kontakte Informationen über meinen Gesundheitszustand eingeholt.
Und du hast meinen Werkstattraum durchsucht, als ich nicht da war. “ Imke stellte ihr Glas ab. „Reinhold, ich glaube, du hast das falsch verstanden. “ Ihre Stimme war leise, endgültig.
Sie drehte sich zu ihm. „Lass es“, sagte er. Die Stille an diesem Tisch war das Lauteste, was ich seit langer Zeit gehört hatte. Imkes Fassung zerbrach langsam, so wie altes Holz reißt.
Erst unmerklich, dann auf einmal. Sie sagte Dinge, Rechtfertigungen, halbe Wahrheiten – eine Version der Ereignisse, in der ihre Absichten gut gewesen waren und ihre Handlungen missverstanden. Dietrich sagte fast nichts. Er sah die Papiere an.
Er sah mich an. Er sah seine Frau an, mit dem Gesicht eines Mannes, der eine Karte liest für einen Ort, den er zu kennen glaubte, und feststellt, dass alle Wege verändert wurden. Als Imke aufstand, um zu gehen, sagte ich noch einen letzten Satz: „Die Werkstatt ist kein Geschäft. Sie ist das Werk deiner Mutter und meines Lebens.
Sie wird an Menschen übergehen, die sie so behandeln. “ Sie ging. Die Tür des Ratskellers fiel hinter ihr ins Schloss. Dietrich und ich saßen noch eine Weile in der Stille.
„Wie lange? “, fragte er schließlich. „14 Monate. “ Er sah auf seine Hände.
„Warum hast du mir nichts gesagt? “ „Weil ich wollte, dass du ihr in die Augen sehen kannst, ohne es zu wissen. Und weil ich Zeit brauchte, um sicher zu sein. “ „Du hast mich geschützt.
“ „Ich habe die Werkstatt deiner Mutter geschützt. Und ja, auch dich. “ Er schwieg lange. Dann deutete er auf den Schrank.
„Sie hat einen Brief darin hinterlassen. Vor fünf Jahren, bevor sie ins Krankenhaus fuhr. “ Er presste die flache Hand auf den Tisch, um sich zu fangen. „Sie wusste es.
Sie wusste nicht, wer kommen würde, aber sie wusste, was kommen könnte. Und sie hat vorbereitet. “ Dietrich sah den Kirschbaumschrank an, der in der Mitte des Tisches stand, mit seinem Messingbeschlag und dem sorgfältig gearbeiteten Furnier. Er sah ihn so an, als würde er ihn zum ersten Mal wirklich sehen.
„Sie war immer drei Schritte voraus“, sagte er leise. „Das war sie“, sagte ich. „Das war sie. “
Wir saßen noch eine Stunde, dann gingen wir zusammen durch die Quedlinburger Nacht hinaus.
Die Altstadt still und kühl um uns, die alten Fachwerkhäuser so wie immer. Wir standen einen Moment auf dem Kopfsteinpflaster, bevor wir zu unseren Autos gingen. „Es tut mir leid, Vater“, sagte er. „Du hast nichts getan, wofür du dich entschuldigen müsstest.
Du hast deiner Frau vertraut. Das ist kein Fehler. Das ist Liebe. “
In den folgenden Wochen lief das rechtliche Verfahren so, wie solche Dinge laufen – ohne Drama, aber bestimmt.
Lindners Dokumentation war umfassend genug, dass keine weitere Eskalation nötig wurde. Berkhoffs Büro zog alle Anfragen zurück. Gerda machte in einem Schreiben an Imkes Anwalt deutlich, dass kein weiteres Vorgehen ohne Konsequenzen bliebe. Alle zogen sich zurück und ließen die Sache sich auflösen.
Dietrich reichte im November die Scheidung ein. Imke akzeptierte ohne zu klagen. Er zog zurück in seine alte Wohnung, nicht weit von der Werkstatt, und er begann wieder sonntags zu kommen. Beim ersten Sonntag stand er mit Brötchen und einer Thermoskanne Kaffee vor der Werkstatttür.
Er wartete, bis ich aufschloss, so wie er es mit 15 Jahren getan hatte. Ich sagte nichts. Ich schloss auf und ließ ihn herein. Wir sprachen nicht über Imke.
Wir sprachen über einen antiken Sekretär, den jemand aus einem Nachlass gebracht hatte. Wir sprachen über das Wetter und einen Film, den er gesehen hatte. Wir sprachen wie Vater und Sohn, die den Rhythmus zueinander neu finden. Zwei Wochen später brachte ich ihm bei, wie man eine alte Holzverbindung sauber löst und wieder neu versetzt.
Er war nicht von Natur aus begabt dafür. Er dachte zu schnell, so wie Ingenieure immer lösen wollen, wo man zunächst verstehen muss. Aber er saß zwei Stunden neben mir an der Hobelbank, ohne auf das Handy zu schauen, und lernte, geduldig zu sein mit etwas Kleinem und Genauem. Mit jedem vorsichtigen Drehen des Stechbeitels wurde er ein bisschen mehr wie er selbst.
Am Ende des Nachmittags sah er die fertige Verbindung an und sagte: „Mutter hat das auch so gemacht. “ „Ja. War sie gut darin? “ „Besser als ich“, sagte er.
Er lächelte zum ersten Mal seit sehr langer Zeit. Es gibt etwas, das ich in diesen Monaten gelernt habe. Ich bin nicht durch das alles gegangen, um nur eine Geschichte zu haben. Ich bin durchgegangen, weil das, was Irmgard und ich aufgebaut haben, es wert ist, geschützt zu werden.
Nicht wegen seines Verkaufswerts, sondern wegen dem, was es bedeutet. Wegen der 40 Jahre, in denen zwei Menschen aufgetaucht sind und sich jeden Tag um die Arbeit gekümmert haben. Gefahr kündigt sich nicht an. Sie kommt höflich, stellt vernünftige Fragen und macht dich glauben, du seist töricht, wenn du sie bemerkst.
Menschen, die dich für das lieben, was du besitzt, statt für das, was du bist, werden immer einen Weg finden, ihr Interesse wie Fürsorge klingen zu lassen. Sie fragen nach deiner Gesundheit. Sie sprechen über die Zukunft. Sie nennen dein Lebenswerk eine Zahl und warten, bis du anfängst, ihnen zu glauben.
Lass das nicht zu. Schau hin. Führe eigene Aufzeichnungen. Vertrau denen, die auftauchen, ohne eine Agenda zu haben.
Und wenn du einen guten Anwalt hast, halt ihn nah, denn der beste Zeitpunkt, sich zu schützen, ist, bevor man den Schutz braucht. Ich bin Reinhold Kessler. Ich bin 73 Jahre alt. Ich repariere Möbel und Holzkonstruktionen.
Und manchmal, wenn ich großes Glück habe, helfe ich dabei, eine Familie zusammenzuhalten. Irmgard hat mir einen Schrank hinterlassen, in dem ein Brief war. Sie hat mir gesagt, dass ich wissen würde, was zu tun ist, wenn die Zeit kommt. Sie hatte recht.
Sie hatte immer recht. Der Kirschbaumschrank steht noch neben meiner Hobelbank, genau dort, wo sie ihn hingestellt hat. Jeden Sonntagmorgen, bevor Dietrich kommt, öffne ich ihn kurz. Nicht, weil dort noch etwas zu holen wäre.
Sondern weil es mich an sie erinnert. Und daran, dass manche Dinge, die mit Sorgfalt gebaut wurden, sehr, sehr lange halten.
