Je n’ai pas pleuré, je n’ai pas supplié, et je savais exactement, à l’euro près, combien tout cela m’avait coûté. Je m’appelle Bernard, j’ai soixante ans. Pendant vingt-deux ans, j’ai travaillé six jours sur sept pour offrir à ma famille une vie que je n’avais jamais eue moi-même. Mon père était ouvrier dans une fonderie de Saint-Étienne.
Nous avions peu. Pas de vacances, pas de restaurant, pas de voiture neuve. Juste l’essentiel, et encore. Alors quand mon fils est né, j’ai fait une promesse silencieuse : lui, il n’aurait jamais à compter comme j’avais compté.
Cette promesse m’a coûté bien plus que de l’argent. Mon fils a trente-huit ans aujourd’hui. Il a épousé sa femme il y a neuf ans, une femme que j’ai accueillie comme ma propre fille. J’ai payé une partie de leur mariage, quatre-vingt mille euros pour une cérémonie à Aix-en-Provence, parce qu’elle voulait quelque chose de mémorable.
J’avais dit oui parce que c’est ce qu’on fait quand on aime. Ils ont deux enfants, un garçon de treize ans et une fille de quinze ans. Des enfants que j’ai regardés grandir avec une fierté immense. Je les emmenais au cinéma, je leur achetais des cadeaux à Noël et à leurs anniversaires.
Des enfants que je croyais proches de moi. Je vivais seul depuis le divorce, dix ans plus tôt. Ma femme et moi nous étions séparés sans violence, mais avec beaucoup de fatigue. Je gardais mon appartement à Lyon, un quatre-pièces que j’avais fini de rembourser l’année de mes soixante ans.
C’était ma fierté tranquille, un bien à moi, propre, libre de toute dette. Trois ans avant ce qui s’est passé, mon fils et sa femme m’avaient annoncé qu’ils voulaient acheter une maison dans la périphérie lyonnaise. Une maison avec jardin, une piscine pour les enfants. Le problème, c’est que leur apport était insuffisant.
Les banques exigeaient un minimum, et eux n’avaient pas économisé assez. Ils me l’avaient dit simplement, un dimanche midi, entre le fromage et le dessert. « Papa, on aurait besoin d’un coup de pouce. Pas grand-chose.
Soixante mille euros d’apport et on peut avoir le prêt. »
Soixante mille euros, ce n’est pas rien. Mais j’avais cet argent de côté, fruit de décennies de prudence et de privations acceptées. Et j’avais regardé le visage de mon fils, qui avait encore quelque chose d’enfantin dans les yeux quand il avait besoin de moi.
J’avais dit oui. Mais cela ne s’était pas arrêté là. Quelques mois après leur emménagement, il y avait eu la cuisine. Celle que le promoteur avait installée ne convenait pas à ma belle-fille.
Pas les bonnes finitions. Pas ce qu’on avait imaginé. Ils avaient trouvé un cuisiniste à Villeurbanne qui proposait une cuisine sur mesure, meubles en chêne massif, plan de travail en quartz, électroménager allemand intégré. On m’avait demandé de participer.
J’avais mis six mille euros. Puis il y avait eu la voiture. Mon fils travaillait dans la vente pour une entreprise de matériel médical. Il avait besoin, disait-il, d’un véhicule représentatif pour ses clients.
Sa voiture actuelle vieillissait. Ils avaient regardé une berline allemande, une belle chose, silencieuse et puissante. Quarante-huit mille euros. Là encore, j’avais contribué.
Vingt-cinq mille euros, transférés sans contrat, sans papiers, sur simple parole. Et puis les vacances. Chaque été depuis leur mariage, je finançais en grande partie les vacances familiales. La Corse une année, la Toscane une autre, un séjour en Grèce.
Je ne venais pas toujours. Parfois, je n’étais pas invité, mais je payais. Je me disais que c’était normal, qu’ils avaient moins de moyens que moi, que les enfants grandissaient vite et que ces souvenirs comptaient. En tout, sur ces trois dernières années, j’avais donné à mon fils et à sa femme un peu plus de cent quarante-trois mille euros.
Sans compter les petits virements réguliers quand ils étaient à découvert, les cadeaux aux enfants, les repas que j’offrais. Je ne comptais pas. Ou plutôt, je ne voulais pas compter. C’était une erreur.
Tout a commencé un mardi matin de mars. J’étais dans mon appartement, je lisais le journal avec mon café. Mon téléphone a vibré. Un message de mon fils.
« Papa, on organise un voyage en famille cet été. Deux semaines en Sardaigne, du 15 au 30 juillet. Location d’une villa avec piscine. Je t’enverrai les détails pour le virement quand on aura confirmé la réservation.
»
J’ai souri. La Sardaigne, cela semblait beau. Je lui ai répondu que j’étais partant, que j’avais justement ces dates de libres, que j’apporterais du bon vin et qu’on passerait de belles soirées ensemble. Sa réponse est arrivée sept minutes plus tard.
« En fait, papa, ce voyage c’est pour notre famille à nous. Céline préfère qu’on soit entre nous. Les enfants ont besoin de vacances sans contrainte. Tu comprends sûrement.
On compte sur toi pour le financement comme d’habitude. La villa est à sept mille euros la semaine, plus les billets d’avion. On te fera signe dès qu’on a tout réservé. »
J’ai relu ce message trois fois.
« Notre famille à nous. » « Sans contrainte. » « Tu comprends sûrement. » Et au bas du message, « le financement comme d’habitude ».
Je suis resté assis un long moment, le téléphone dans la main, le café qui refroidissait devant moi. Je ne ressentais pas encore de colère. C’était autre chose. Une clarté froide, soudaine, comme quand on retire un bandeau qu’on porte depuis trop longtemps.
J’ai posé mon téléphone sur la table. Je n’ai pas répondu. Dans l’après-midi, mon fils a rappelé. Je n’ai pas décroché.
Le soir, un second message. « Papa, tu as vu mon message de ce matin ? La villa, on doit confirmer avant vendredi. Peux-tu faire un virement de huit mille euros pour commencer ?
»
Huit mille euros pour une villa où je n’étais pas invité. Cette nuit-là, pour la première fois depuis des années, je me suis assis à mon bureau et j’ai sorti mes relevés bancaires. J’ai tout noté ligne par ligne, transfert par transfert. L’apport immobilier, la cuisine, la voiture, les vacances passées, les virements ponctuels.
Quand j’ai additionné, j’ai dû vérifier deux fois le total. Cent quarante-trois mille euros en trois ans, à un fils qui estimait que ma présence était une contrainte pour ses vacances. Le lendemain matin, j’ai appelé mon notaire. Il me connaissait depuis longtemps, un homme précis et discret qui travaillait dans le deuxième arrondissement.
Je lui ai expliqué la situation. Il m’a écouté sans m’interrompre, puis il m’a demandé si j’avais des documents attestant ces transferts. J’avais tout : les relevés, les virements, les mails où mon fils mentionnait les sommes. Mon notaire m’a dit qu’on se verrait le surlendemain.
Je n’ai toujours pas répondu à mon fils. Le jeudi, j’étais dans le bureau de mon notaire quand mon fils a laissé un message vocal. Sa voix était légèrement impatiente, ce ton qu’il prenait parfois, celui d’un homme habitué à obtenir ce qu’il demande. « Papa, c’est urgent là.
La propriétaire attend notre confirmation. Si tu peux pas faire le virement aujourd’hui, dis-le moi qu’on s’arrange autrement. Mais rappelle-moi. »
Mon notaire avait terminé de lire les documents que je lui avais apportés.
Il a croisé les mains sur son bureau. « Monsieur Bernard, les sommes que vous avez versées à votre fils peuvent être requalifiées en donation manuelle. En l’absence de reconnaissance de dettes signées, il sera difficile d’en réclamer le remboursement. Mais cela ne vous empêche pas de modifier unilatéralement tout accord futur.
Ce que vous n’avez pas encore donné vous appartient entièrement. »
C’était exactement ce que j’avais besoin d’entendre. En rentrant chez moi ce soir-là, j’ai rappelé mon fils. Il a décroché à la première sonnerie.
« Enfin, papa, j’attendais ton appel. Alors, pour le virement ? »
« Je n’enverrai pas d’argent pour la villa. »
Silence.
« Comment ça ? »
« Je ne financerai pas ces vacances. Ni celles-ci, ni les suivantes. »
« Papa, tu es sérieux ?
On a besoin de cet argent. La propriétaire attend. »
« Vous avez décidé que je n’étais pas le bienvenu sur ce voyage. C’est votre droit.
Mais vous comprendrez que je ne finance pas des vacances auxquelles on ne m’invite pas. »
« C’est Céline qui… C’est compliqué, tu sais bien comment. C’est pas contre toi personnellement.
Papa, je comprends. Alors tu envoies le virement ? »
J’ai raccroché. Il a rappelé.
Je n’ai pas décroché. Sa femme a appelé depuis son propre numéro. Je n’ai pas décroché non plus. Puis c’est un numéro inconnu qui a appelé.
J’ai laissé sonner. Le lendemain matin, ma belle-fille m’a envoyé un long message, bien construit, de ceux qu’on écrit en prenant le temps de choisir ses mots. Elle m’expliquait que les vacances en famille nucléaire étaient importantes pour l’équilibre des enfants, que ma présence, elle employait le mot « présence » avec délicatesse, pouvait parfois perturber une certaine harmonie, que ce n’était pas une question d’amour mais d’organisation, et qu’elle espérait que je comprendrais, que je resterais le papa généreux et bienveillant que j’avais toujours été. Papa généreux et bienveillant.
J’ai refermé le message et j’ai commencé à faire le tour de ce que j’avais encore entre les mains. La voiture. J’avais donné vingt-cinq mille euros à mon fils pour l’acheter, mais la voiture était à son nom, financée en partie par un crédit. Je ne pouvais rien y faire directement.
En revanche, j’avais pris l’habitude de payer son assurance automobile. Un geste de plus, fait sans y penser, ajouté à la liste sans jamais en parler. Mille huit cents euros par an, prélevés sur mon compte chaque mois par petits versements. J’ai appelé l’assureur le matin même et j’ai mis fin au contrat à ma charge.
À compter du mois suivant, mon fils devrait assurer lui-même son véhicule. Ensuite, il y avait la mutuelle des enfants. Depuis la naissance de mes petits-enfants, j’avais souscrit pour eux une mutuelle santé complémentaire qui prenait en charge ce que la sécurité sociale ne remboursait pas. Cent soixante-dix euros par mois depuis treize ans pour l’aîné, cent seize pour la cadette.
J’ai appelé l’organisme et j’ai résilié. Le préavis était d’un mois. Dans trente jours, mes petits-enfants ne seraient plus couverts par ma mutuelle. Il y avait aussi l’abonnement à une plateforme de streaming que mon fils utilisait depuis des années, et le forfait téléphonique de ma petite-fille que je payais depuis ses treize ans.
Des petites choses, mais des petites choses qui, additionnées, coûtaient plus de trois cents euros par mois. J’ai tout résilié, annulé, stoppé. Méticuleusement. Sans colère.
Comme un ingénieur qui révise un plan et corrige les erreurs une à une. Ce soir-là, j’ai envoyé à mon fils un message court. « À compter du mois prochain, je ne prendrai plus en charge l’assurance de ta voiture, la mutuelle des enfants, le forfait téléphonique de ta fille, ni aucun autre abonnement ou dépense te concernant. C’est ma décision et elle est définitive.
Je te souhaite de bonnes vacances en Sardaigne. »
Sa réponse est arrivée quarante minutes plus tard, et le ton avait changé. « C’est quoi ce délire papa ? Tu peux pas faire ça.
Les enfants ont besoin de leur mutuelle. Tu es en train de punir tes petits-enfants à cause de vacances. C’est mesquin. »
J’ai lu ce message une seule fois.
Je n’y ai pas répondu. Deux jours après, la tempête est arrivée. Mon fils s’est présenté à mon appartement un samedi en fin de matinée, sans prévenir. J’ai entendu la sonnette et j’ai ouvert la porte.
Il était là, les traits tirés, les mâchoires serrées. Derrière lui, sur le palier, sa femme. Et derrière elle, ma petite-fille, quinze ans, debout avec cet air qu’ont les adolescentes quand elles veulent qu’on sache qu’elles trouvent tout cela ridiculement ennuyeux. Les yeux sur son téléphone.
« On peut entrer ? » m’a dit mon fils. Je me suis écarté. Nous nous sommes assis dans le salon.
Ma belle-fille avait croisé les bras. Ma petite-fille s’était installée dans le fauteuil du coin, les jambes pendant sur l’accoudoir, le téléphone toujours en main, indifférente à la scène. Mon fils a parlé le premier. « Papa, je comprends que tu sois vexé, mais là tu es en train de couper des trucs qui n’ont rien à voir avec les vacances.
La mutuelle des gamins, leur forfait, l’assurance. C’est pas normal. »
« Ce que je fais de mon argent est entièrement normal. »
« Tu nous punis.
»
« Non. Je m’arrête de financer une famille qui m’exclut. C’est différent. »
Ma belle-fille a pris la parole avec cette douceur appliquée qu’elle avait parfois, cette façon de parler comme si elle expliquait quelque chose d’évident à quelqu’un de lent.
« Bernard, on vous aime vraiment. Mais les vacances en famille, c’est un moment à part. Vous devez comprendre ça. Ce n’est pas que vous gênez, c’est que…
»
« Que je gêne. »
Elle a ouvert la bouche puis l’a refermée. C’est à ce moment-là que ma petite-fille a levé les yeux de son téléphone. Elle m’a regardé avec une expression que je n’avais jamais vue sur le visage d’un enfant que j’avais tenu dans mes bras à sa naissance.
« De toute façon, papi, tu as toujours voulu qu’on te soit redevable de tout. C’est fatiguant. »
Le silence qui a suivi cette phrase était d’une densité particulière. Mon fils a dit son prénom, doucement, comme une mise en garde trop tardive.
Ma belle-fille regardait le sol. J’ai regardé ma petite-fille un long moment. Elle avait déjà reporté les yeux sur son téléphone. Redevable.
Ce mot dans la bouche de cet enfant de quinze ans, dont j’avais payé les appareils dentaires, les cours de danse, les voyages scolaires, la mutuelle depuis sa naissance. J’ai dit très calmement : « Je crois qu’il est temps que vous partiez. »
Mon fils a voulu rester, parler encore. Je me suis levé.
J’ai ouvert la porte du salon puis celle de l’entrée. Ils sont partis. Ma belle-fille n’a pas dit au revoir. Ma petite-fille non plus.
Ce soir-là, j’ai appelé mon frère, qui habite Bordeaux. Nous nous parlions peu, mais c’était un homme solide, quelqu’un qui ne jugeait pas. Je lui ai tout raconté. Il m’a écouté jusqu’au bout, puis il m’a dit : « Bernard, tu as donné toute ta vie à des gens qui ne t’ont jamais vraiment vu.
Maintenant tu te vois, toi. C’est pas rien. »
Le lundi suivant, je suis retourné chez mon notaire. Il y avait une chose sur laquelle je voulais son avis : la maison.
Quand j’avais versé les soixante mille euros d’apport, nous n’avions signé aucun acte de donation officielle. Mon fils m’avait promis de me rembourser progressivement, à son rythme, sans intérêt. Une promesse orale entre père et fils, comme il s’en fait trop souvent dans les familles. Mon notaire avait récupéré les relevés bancaires, le virement originel, les messages où mon fils reconnaissait avoir reçu l’argent en avance sur héritage — sa propre formulation dans un message de l’époque où il me remerciait.
Cette formulation était importante. Elle pouvait suggérer une reconnaissance implicite de dette. « Ce n’est pas une garantie, m’a dit mon notaire. Mais si vous souhaitez formaliser une demande, nous avons des éléments.
»
Je lui ai dit que je voulais envoyer une lettre recommandée. Pas pour récupérer l’argent immédiatement, mais pour que mon fils sache que je savais, que j’avais compté, et que j’avais des papiers. La lettre est partie le mercredi. Accusé de réception signé le vendredi.
Le week-end a été silencieux. Mon fils ne m’a pas appelé. Sa femme non plus. Le dimanche, mon petit-fils, le garçon de treize ans, le plus discret des deux, m’a envoyé un message.
« Papi, est-ce que tu vas bien ? »
C’était un message court, sans majuscule. Mais c’était lui. Lui qui n’avait pas été dans ce salon ce samedi-là.
Lui que je n’avais pas vu depuis des semaines. J’ai répondu : « Oui, mon grand. Je vais bien. Prends soin de toi.
»
La réponse de mon fils à la lettre de mon notaire est arrivée deux semaines plus tard, par l’intermédiaire d’un avocat. Un courrier dans les formes, qui contestait la qualification de dette des sommes versées, qui invoquait la notion de donation entre vifs, et qui m’invitait à renoncer à toute prétention de remboursement. Il y avait aussi un paragraphe que j’ai relu plusieurs fois, qui indiquait que mon comportement récent — la résiliation des contrats, le refus de financer les vacances — constituait « une pression affective caractérisée » à leur égard. Une pression affective.
J’ai transmis ce courrier à mon notaire. Il l’a lu avec ce calme professionnel que j’admirais chez lui. Il m’a dit que l’avocat de mon fils n’avait pas tort sur la qualification des donations, mais que la lettre avait néanmoins atteint son but. Établir une position.
Créer un dossier. Et surtout, signifier à mon fils que j’étais prêt à aller au bout. Les semaines qui ont suivi ont été étranges. J’ai repris ma vie à un rythme que j’avais oublié depuis longtemps.
Je me levais tôt, je marchais le matin le long du Rhône. Je retrouvais d’anciens collègues pour déjeuner. J’ai repris une activité de bénévolat dans une association qui aidait des jeunes en réinsertion professionnelle. Quelque chose que j’avais mis de côté, faute de temps — ou plutôt faute d’avoir appris à dire non à ma famille.
L’argent que je ne versais plus chaque mois — assurance, mutuelle, forfait, petits virements — représentait environ huit cents euros mensuels. En quatre mois, c’était plus de trois mille euros que j’avais gardés. Je les ai mis de côté pour moi. Pour un voyage que je choisirais seul, ou avec qui je voudrais.
En juin, j’ai appris par mon frère, qui avait gardé contact avec mon fils, qu’ils partiraient bien en Sardaigne en juillet. Ils avaient trouvé l’argent ailleurs. Peut-être un crédit. Peut-être des économies qu’ils avaient constituées.
Malgré tout, je n’ai ressenti ni jalousie, ni satisfaction particulière. Juste cette impression d’avoir enfin posé un poids que je portais depuis trop longtemps. C’est fin août que l’histoire a connu son dernier rebondissement. Mon fils avait déposé une requête auprès d’un tribunal.
Pas pour les sommes d’argent — son avocat l’en avait probablement dissuadé — mais pour ce qu’il appelait une rupture de l’obligation alimentaire. En France, l’obligation alimentaire entre parents et enfants est réciproque, mais elle est encadrée par des conditions strictes. Mon notaire m’avait expliqué dès le début que mon fils et sa femme gagnaient ensemble plus de sept mille euros nets par mois, que la maison était à eux, qu’ils avaient une voiture, des emplois stables. Il n’existait aucune obligation alimentaire de ma part dans ces circonstances.
La requête était sans fondement solide, mais elle existait. Il fallait y répondre. Je me suis retrouvé dans une salle d’attente au palais de justice de Lyon, un matin de septembre, dans mon costume gris, avec mon notaire à mes côtés et une chemise cartonnée contenant l’intégralité de nos échanges : relevés, messages, courriers. Mon fils était de l’autre côté du couloir avec son avocat.
Nous ne nous sommes pas parlé. Nous ne nous sommes même pas regardés. L’audience a duré moins d’une heure. Le juge a écouté les deux parties.
L’avocat de mon fils a plaidé une dépendance économique construite dans le temps, une forme de soutien parental qui avait créé des attentes légitimes. Mon notaire a répondu simplement : les revenus du ménage, les patrimoines en jeu, l’absence de toute situation de précarité. Il a cité les chiffres. Il a cité les messages.
Le juge a rendu sa décision le jour même. La requête de mon fils était rejetée. Aucune obligation alimentaire ne pouvait être caractérisée au vu des ressources du foyer concerné. Les dépens, les frais de justice, étaient mis à la charge de mon fils.
En sortant du palais de justice, j’ai respiré l’air de septembre sur les quais du Rhône. Il faisait encore beau. Une de ces journées où Lyon a quelque chose d’apaisé, presque de mélancolique, dans la lumière. Mon notaire m’a serré la main et m’a dit que c’était terminé.
Terminé. Je ne suis pas rentré chez moi tout de suite. J’ai marché. J’ai pensé à mon père, à ses mains abîmées par la fonderie, à la façon dont il avait travaillé sans jamais se plaindre pour que j’aie un peu plus que lui.
J’avais voulu faire pareil pour mon fils. Seulement mon père m’avait aussi appris, sans le dire en ces termes, que le respect se gagne et se maintient, qu’on peut donner beaucoup sans perdre sa dignité, que la générosité n’est pas une raison de se laisser effacer. J’avais oublié la seconde partie de la leçon. Mon fils ne m’a pas rappelé après l’audience.
Pas ce soir-là, pas les jours suivants. Ce silence m’a moins blessé que je ne l’aurais cru. J’avais fait le deuil de quelque chose bien avant septembre. Ce n’est pas lui que j’avais perdu.
C’était l’image que je m’étais faite de lui — et peut-être de moi-même, à travers lui. En octobre, mon petit-fils m’a appelé un dimanche soir. Il voulait savoir si on pouvait se voir, juste nous deux. On a déjeuné le mercredi suivant dans un petit bouchon lyonnais que j’aimais depuis vingt ans.
Il a commandé un steak, j’ai pris du saumon. On a parlé de l’école, de ses amis, d’un projet de séjour linguistique en Irlande dont il rêvait. Il ne m’a pas demandé d’argent. Il ne m’a pas parlé de ses parents.
Il m’a simplement demandé comment j’allais, et il a écouté la réponse. C’était un enfant de bien. Je ne lui en ai pas voulu de ce que son foyer m’avait fait. Les enfants ne choisissent pas l’atmosphère dans laquelle ils grandissent.
Ils absorbent ce qu’on leur montre. Ils répètent ce qu’ils entendent. Ma petite-fille avait dit des mots durs, mais elle les avait entendus quelque part. Ce n’était pas à moi de la juger, même si cela m’avait traversé comme une lame.
En décembre, j’ai organisé mon premier Noël seul depuis des années. Je ne le dis pas pour attendrir, je le dis parce que c’était différent de ce que j’avais imaginé. Mon frère est venu de Bordeaux avec sa compagne. Nous avons cuisiné ensemble.
Nous avons beaucoup ri. Nous avons ouvert une bonne bouteille. Mon petit-fils m’a envoyé un message le 25 au matin. « Joyeux Noël, papi.
» Je lui ai répondu la même chose. Ce que je veux vous dire, si vous m’avez écouté jusqu’ici, c’est ceci. Je n’ai pas retrouvé mon fils. Pas encore.
Peut-être un jour, peut-être pas. Ce n’est plus quelque chose que je peux contrôler, et j’ai arrêté d’essayer. Ce que j’ai retrouvé, en revanche, c’est quelque chose de plus fondamental. La certitude que ma vie m’appartient.
Que mon argent, mon temps, mon énergie et ma présence sont des choses de valeur. Pas parce qu’on me le dit. Parce que je le sais désormais dans mes os. Pendant vingt ans, j’ai confondu l’amour et la capitulation.
J’ai cru que donner sans compter était une preuve de générosité. Ça en était une au début. Mais à un moment — un moment que je n’ai pas su voir à temps — c’était devenu une habitude pour eux et une dépendance pour moi. Une façon d’exister à leurs yeux.
D’être nécessaire. Parce que si j’arrêtais de payer, qu’est-ce que j’étais d’autre qu’un vieil homme seul dans un appartement lyonnais ? La réponse, je l’ai maintenant. Je suis un homme libre.
Ça ne règle pas tout. Il y a des soirs où l’appartement est silencieux d’une façon qui pèse. Il y a des dimanches où j’aurais voulu entendre des voix d’enfants dans une maison qui serait aussi un peu la mienne. Il y a une part de moi qui n’a pas fini de faire son deuil.
Mais je n’ai plus honte de compter. Je n’ai plus honte de dire non. Et je n’ai plus honte d’exister pour moi-même, en dehors de ce que je peux donner aux autres. Si vous êtes parent, si vous avez donné et donné encore en pensant que cela cimentait quelque chose, je vous dis simplement : vérifiez.
Pas avec méfiance, pas avec amertume, mais avec lucidité. Parce que les liens qui ne tiennent qu’à l’argent ne sont pas des liens. Ce sont des contrats déguisés en amour. Et quand on les rompt, on découvre ce qui reste.
Parfois, il reste peu. Et parfois, ce peu est suffisant pour recommencer à vivre.
