Poczułam ten mrożący chłód w kościach. Wiktor Piotrowski stał na balkonie, purpurowy z wściekłości, wyjąc jak opętany: „Zabijcie ją, zabijcie Morawskiego, zróbcie tu rzeź! ”. A ja stałam sama na podwyższonej drewnianej platformie, wyczerpana po walce, z udem palącym bólem.
Dwadzieścia luf maszynowych wycelowanych prosto we mnie. Byłam najwyższym punktem w tej przeklętej katedrze, idealnym celem. Nie czułam jednak paniki. Tylko rezygnację i gniew.
Gdzieś głęboko wiedziałam, że to już kiedyś widziałam. Wszystko zaczęło się w klubie na Mokotowie. Duszno od cygarowego dymu i drogich perfum. Stopy paliły mnie w tanich butach.
Miałam jedną zasadę: bądź niewidzialna. Kasia – kelnerka bez historii, bez przeszłości, bez problemów. Ryszard, wiecznie spocony menadżer, warknął, żebym uzupełniła koniak przy stoliku numer cztery, przy stoliku Piotra Morawskiego. To nazwisko zawsze wywoływało ciarki.
Trzydzieści dwa lata i już rządził połową Warszawy. Mówiono, że przejął interes po ojcu, który nagle umarł na serce. Bajka. Każdy wiedział, że interesy Morawskich nie kończyły się na sercu.
Podeszłam do loży, niosąc karafkę Louisa X. Warta więcej niż moje półroczne zarobki. Powietrze wokół niego było gęste. Patrzył na salę jak na swój prywatny teatr, podczas gdy jego ludzie, Winek i Sławek, rechotali z jakiegoś żartu.
Złapał mnie za nadgarstek. W moim poprzednim życiu Winek leżałby na podłodze, zanim skończyłby zdanie. Ale tamta Kasia była przeszłością. – Proszę puścić – powiedziałam cicho.
– Winek, uspokój się – rzucił Piotr od niechcenia, nawet na mnie nie patrząc. Winek szarpnął moją rękę. Karafka wyślizgnęła mi się z dłoni. Czas zwolnił.
Bursztynowy płyn poleciał w powietrze. Butelka nie pękła, ale koniak wylądował prosto na spodniach Piotra Morawskiego. Zapadła cisza głośniejsza niż strzał. – Ty durniu, wiesz, kim on jest?
– warknął Winek. – Ja… bardzo przepraszam – wydukałam, grając przerażoną kelnerkę. – Przyniosę ręczniki. Piotr wstał.
Był ogromny. Otarł dłoń o marynarkę. Ryszard pojawił się natychmiast, blady jak ściana. – Panie Morawski, tak mi przykro.
Ona jest nowa. Głupia. Zwolnię ją natychmiast. – Nie obchodzi mnie rachunek – powiedział Piotr, a jego oczy wbiły się we mnie.
– Wygląda, jakby miała problem z nastawieniem. Spójrz na jej postawę. Zamarłam. Stałam w pozycji wyjściowej boksera, gotowa do ciosu.
Szybko się poprawiłam, przybierając pokorną pozę. – Przepraszam, proszę pana. – Arogancja – mruknął, podchodząc bliżej. – Rozlałaś drinka, bo nie masz dyscypliny.
Mój człowiek dotyka cię za nadgarstek, a ty panikujesz. – On mnie złapał. – Głos mi stwardniał. – I nie lubię, jak mnie dotykają.
Piotr uniósł brew. Zaśmiał się cicho, ponuro. – Masz ogień. Źle skierowany, ale ogień.
Rozejrzał się po klubie, znudzony. Szukał rozrywki. – Ryszard, opróżnij parkiet. – Proszę pana?
– Słyszałeś mnie? Zaczął rozpinać marynarkę. Rzucił ją Sławkowi, podwinął rękawy. – Panie Morawski, pan chyba nie mówi poważnie – wyjąkał Ryszard.
– Myśli, że jest twarda – powiedział Piotr, luzując krawat. – Stoi, jakby była gotowa do ciosu. Więc zobaczmy. Jedna runda.
Tylko ja i ty. Jeśli trafisz mnie w twarz choć raz, zapłacę za twoje studia. Jeśli nie – opuścisz to miasto tej nocy. – Nie będę się z panem bić – powiedziałam, ściskając tackę.
– Wtedy Winek złamie ci nogi za zrujnowanie mojego garnituru. – To nie była groźba, to był fakt. – Wybieraj, skarbie. Szpital czy sparing?
Spojrzałam na Winka. Strzelał knykciami, spragniony przemocy. Westchnęłam. Postawiłam tackę na stole.
– Dobrze. Piotr uśmiechnął się szyderczo. Sięgnęłam po gumkę z nadgarstka, związując włosy w ciasny kok. Rozpięłam kamizelkę i odrzuciłam ją na bok.
Klienci wyciągali telefony, by nagrać moją egzekucję. Piotr podszedł do centrum, ręce luźno opuszczone, podbródek uniesiony. – No dalej, daj z siebie wszystko. Obiecuję, że nie uderzę zbyt mocno.
Stałam nieruchomo. Oddychałam nosem. Analizowałam go. Waga ciężka.
Postawa amatorska, za szeroka. Środek ciężkości za wysoko. Ego ogromne. – Powiedziałeś jedna runda – odezwałam się spokojnie.
– Czy runda kończy się dzwonkiem, czy kiedy ty padniesz? Tłum westchnął. Oczy Piotra zwęziły się. Ruszył zwodem, by mnie przestraszyć.
Nawet nie mrugnęłam. Wyprowadził leniwy lewy prosty w ramię. Opuściłam prawe ramię o milimetry. Jego pięść przeleciała obok mojego ucha.
W tym samym ruchu obróciłam się na przedniej stopie i znalazłam się w jego gardzie. Wyprowadziłam lewy hak w korpus. Nawet przy połowie siły dźwięk był głuchy i ciężki. Piotr dyszał, cofając się i chwytając za bok.
Sala zamarła. Winek upuścił szklankę. – Ty… – syknął Piotr. – Ty mała…
Gra się skończyła.
Ryknął i zamachnął się ciężkim prawym. Schyliłam się pod ciosem, pojawiłam po jego ślepej stronie. Wyprowadziłam szybki podwójny prosty w nos. Głowa mu odskoczyła.
Krew trysnęła z nozdrzy, plamiąc białą koszulę. Zachwiał się. Rzucił się na mnie, próbując wykorzystać swoją wagę. Odsunęłam się, zahaczyłam o jego ramię i wykorzystałam jego pęd, by go obrócić.
Pchnęłam w plecy. Piotr Morawski, pan Mokotowa, potknął się i uderzył twarzą w aksamitny fotel, przewracając go. Leżał, jęcząc, krew kapała na dywan. Stałam na środku sali, ręce uniesione w idealnej obronie.
Nie byłam już kelnerką. Byłam Kasią „Żyletką” Okonel, kobietą, która zniknęła z profesjonalnego ringu trzy lata temu po skandalu w Gdańsku. Piotr podniósł się, otarł krew z wargi. Patrzył na mnie.
Nie z wściekłością. Z fascynacją. – Kim jesteś? – zapytał ochryple, unosząc rękę, by powstrzymać ochroniarzy.
– Jestem dziewczyną, którą pan właśnie zwolnił. Zrozumiałam, co zrobiłam. Upokorzyłam szefa mafii na oczach jego ludzi. Podpisałam na siebie wyrok śmierci.
Adrenalina opadła, wrócił strach. – Muszę iść. Odwróciłam się i pognałam. Przez drzwi kuchenne, obok osłupiałych kucharzy, w deszczową aleję.
Za mną rozległo się:
– Łapać ją! Winek! – Nie! – Głos Piotra zagrzmiał.
– Zostaw ją. Biegłam, aż płuca mi się paliły. Nie zatrzymałam się w swoim mieszkaniu. Pobiegłam do jedynego bezpiecznego miejsca – całodobowej siłowni na Pradze Południe, „Żelazne Miasto”.
Właściciel, dziadek Zenon, sześćdziesięcioletni były bokser, zamiatał podłogę. – Wyglądasz, jakbyś ducha zobaczyła, mała. – Gorzej. – Osunęłam się po worku treningowym.
– Uderzyłam Piotra Morawskiego. Dziadek Zenon przestał zamiatać. Zbladł. – Zrobiłaś co?
– Wyzwał mnie. Nie mogłam się powstrzymać. Pamięć mięśniowa. – Schowałam twarz w dłoniach.
– Muszę wyjechać z miasta. – Nie możesz. Komisja wciąż cię szuka w Krakowie. Rosjanie w Gdańsku.
Jesteś w pułapce. Trzy lata temu byłam wschodzącą gwiazdą wagi półśredniej. Mój ojciec, hazardzista, postawił przeciwko mnie w walce o mistrzostwo. Błagał, żebym przegrała.
Odmówiłam. Wygrałam przez nokaut w pierwszej rundzie. Ludzie, którym ojciec był winien pieniądze, rosyjskie bractwo Petro, zabili go tej nocy i wyznaczyli cenę za moją głowę. Dlatego byłam kelnerką.
Niewidzialną. A teraz ujawniłam się przed mafią. – Jestem martwa – wyszeptałam. – Naprawdę jestem martwa.
Tymczasem w penthousie wieżowca Morawskiego Piotr siedział z okładem lodu na nosie. Jego haker, Julian, grzebał w śladach cyfrowych. – Jej imię jest fałszywe. Numer ubezpieczenia należy do kobiety zmarłej w 1990 roku.
Brak cyfrowego śladu sprzed trzech lat. Jest duchem. – Nie jest duchem. Uderza za mocno.
– Piotr obejrzał nagranie z monitoringu. – Spójrz na ten obrót. To klasyczny styl filipiński. Szukaj bokserek wagi półśredniej, aktywne trzy lata temu.
Po kilku minutach Julian zatrzymał się. – Mam ją. Kasia „Żyletka” Okonel. Niepokonana.
Zaginęła po tym, jak jej ojciec został zamordowany przez bractwo Petro. – Rosjanie chcą jej śmierci. – Piotr wstał i podszedł do okna. – Anuluj ten kontrakt.
– Szefie, nie możemy anulować kontraktu bractwa. – Nie możemy anulować, ale możemy go wykupić. Albo jasno powiedzieć, że jest pod moją ochroną. – Dlaczego?
Upokorzyła pana. – Jest pierwszą osobą od dziesięciu lat, która nie patrzyła na mnie ze strachem. – Piotr dotknął opuchniętej wargi. – Patrzyła na mnie jak na cel.
Zresztą mam turniej Apex. Mój zawodnik właśnie oblał test narkotykowy. Chcę, żeby ona walczyła dla mnie. Znajdźcie ją.
Nie krzywdźcie jej. Przyprowadźcie do mnie. Powiedzcie jej, że wiem, gdzie śpi. I powiedzcie jej, że Rosjanie idą na Warszawę.
Deszcz spływał po brudnych oknach siłowni. Pakowałam torbę, gdy rozległ się dźwięk, jakby coś ciężkiego wyważano. Dziadek Zenon sięgnął po obrzyn trzymany pod ladą. – Dziadku, nie!
Do środka weszło dwóch mężczyzn w węglowych płaszczach. Za nimi Piotr Morawski. Jego nos był zabandażowany, wzrok wbity we mnie. – Trochę daleko od domu dla dziewczyny, która kiedyś była gwiazdą na Torwarze.
– Jak mnie pan znalazł? – Jesteś zawodową sportowczynią, Kasiu. Masz specyficzny styl poruszania się. Mojemu człowiekowi zajęło dziesięć minut znalezienie twojego prawdziwego nazwiska.
Kolejne pięć – dowiedzenie się, dlaczego się ukrywasz. – Jeśli przyszedł pan mnie zabić, proszę to zrobić. Ale puść dziadka Zenona. Piotr zaśmiał się.
Tym razem nie brzmiało to okrutnie. – Nie zabijam ludzi, którzy potrafią dać taki lewy hak. – Rzucił na stół cienką teczkę. – Bractwo Petro ma nagrodę za twoją głowę.
Pół miliona dolarów. Widzieli dzisiejsze nagrania. Cała Warszawa je widziała. Nie możesz iść na policję.
Nie możesz uciec. Czego chcesz ode mnie? Piotr pochylił się. – Chcę zwycięzcy.
Co pięć lat trzy główne rodziny – Włosi, Triady, Irlandczycy – organizują podziemny turniej Apex. Bez rękawic, bez rund. Walka do końca. Zwycięzca zdobywa kontrolę nad warszawskimi dokami na pięć lat.
Mój zawodnik właśnie wyleciał. Turniej jest za trzy dni. Wygraj dla mnie, Kasiu. W zamian wykupię twój kontrakt z Rosjanami.
Nowa tożsamość. Milion dolarów. Bilet w jedną stronę do dowolnego miejsca na świecie. – A jeśli przegram?
– Wtedy nie mogę cię chronić. Rosjanie cię dopadną, a ja stracę miasto. Oboje umrzemy, w pewnym sensie. Spojrzałam na dziadka Zenona.
Potem na Piotra. Wyciągnął rękę, kciukiem musnął moją szczękę. – Byłaś najlepsza, Kasiu. Nie mów mi, że nie tęsknisz za światłami.
Nie mów mi, że nie chcesz pokazać tym zwierzętom, jak wygląda prawdziwa technika. – Bez rund? – zapytałam. – Bez rund.
Tylko koniec. Kolejne czterdzieści osiem godzin to była mgła przemocy. Piotr zabrał mnie do swojej posiadłości w lesie. Trening był brutalny.
Nie był tylko szefem – był fanatykiem. Spędzał ze mną godziny, trzymając łapy. – Chińczyk Chen to kickboxer. Będzie atakował ci nogi – mówił, przyjmując moje kopnięcia.
– Wiem, jak walczyć z kickboxerami. Martw się o kursy bukmacherskie. Pewnego wieczoru, gdy stałam przed lustrem, spocona i wyczerpana, podszedł do mnie. Wsadził luźny kosmyk włosów za moje ucho.
– Myślę, że jesteś najbardziej niebezpieczną rzeczą, jaką kiedykolwiek zaprosiłem do swojego domu. Pocałował mnie. Nie z arogancją pana, ale z desperacją mężczyzny, który znalazł swoją parę. Nie odsunęłam się.
Odsunął się tylko na chwilę, opierając czoło o moje. – Wygraj to, Kasiu. Nie dla pieniędzy – dla mnie. – Nie wygrywam dla mężczyzn – odetchnęłam.
– Wygrywam, bo nie umiem robić nic innego. Nadszedł wieczór turnieju. Miejscem była wydrążona katedra w dzielnicy przemysłowej, oświetlona pochodniami i blaskiem drogich garniturów. Piotr prowadził mnie przez korytarze.
Byłam owinięta w jedwabny szlafrok ze złotym lwem Morawskich na plecach. Nagle z cienia wyszedł mężczyzna ze szramą na twarzy. Wiktor Piotrowski. Człowiek, który zlecił zabójstwo mojego ojca.
Serce stanęło mi na ułamek sekundy. – Słyszę, że znalazłeś sobie nowego pupila, Piotr. Czy to ta mała dziewczynka, która uciekła z Gdańska? Piotr stanął przede mną.
– To nie jest pupil, Wiktorze. To kobieta, która zabierze twoje terytorium. – Nie przeżyje pierwszych dziesięciu minut z Chenem. A kiedy umrze, wezmę funt mięsa z jej zwłok.
– Możesz spróbować. Ale pamiętaj – w tym mieście to ja decyduję, kto zostanie pochowany. Ruszyliśmy na arenę. Tłum ryknął.
Chen już tam był – góra mięśni, golenie w bliznach po latach kopania. Piotr odwrócił mnie do siebie. – Świat patrzy. Pokaż im, dlaczego nazywają cię Żyletką.
Zrzuciłam szlafrok. Weszłam na platformę. Gong. Chen wyprowadził niszczycielskie kopnięcie w moją nogę.
Kość w kość. Ból przeszył udo. Wściekłość mnie zalała, ale nie mogłam się wycofać. Obserwowałam jego klatkę piersiową – nigdy nie kłamie.
Zobaczyłam mikroskopijne drgnięcie mięśnia piersiowego. Przygotowywał wysokie kopnięcie. Zamiast się cofnąć, weszłam do przodu, obniżając się. Goleń przeleciała nieszkodliwie nad moją głową.
Wiatr rozwiał mi włosy. Oczy Chena rozszerzyły się – stał na jednej nodze, niezrównoważony. Uwolniłam trzy lata frustracji w jednej kombinacji. Cios pierwszy – w wątrobę.
Cios drugi – podbródkowy. Cios trzeci – hak w skroń. Olbrzym zachwiał się i upadł na deski jak ścięte drzewo. Katedra zamarła.
Stałam nad nim. Tłum błagał, żebym go dobiła. Spojrzałam na Piotra. Ściskał balustradę, wpatrując się we mnie z intensywnością palącą jaśniej niż pochodnie.
Czekał, żeby zobaczyć, kim jestem. Cofnęłam się. Opuściłam ręce. – Skończył – oznajmiłam.
Sędzia, nerwowy Włoch, wykrztusił:
– Zwycięzca! Żyletka! Pokój eksplodował. Ale celebracja trwała cztery sekundy.
– Nie! – Wiktor Piotrowski rozbił szklankę o balustradę. – To nie koniec! Ta kobieta należy do mnie!
Zabijcie ją! Zabijcie Morawskiego! Zabijcie ich wszystkich! Ciężkie dębowe drzwi zatrzasnęły się z hukiem.
Z cieni wyłoniło się dwudziestu mężczyzn w taktycznych płaszczach, z pistoletami maszynowymi. Rosjanie nie przyszli oglądać sportu. Przyszli urządzić masakrę. Panika ogarnęła tłum.
Najbogatsi przestępcy Warszawy nurkowali pod ławki. Ja stałam na platformie – najwyższym, najbardziej odsłoniętym punkcie. Wyczerpana, ze zniszczoną nogą. Patrzyłam w lufy.
Spojrzałam na Piotra. Stał w centrum chaosu, tyłem do mnie. Nie drgnął. Nie sięgnął po broń.
Poprawiał spinkę na lewym nadgarstku. Klik. Klik, klik, klik. Fala zamieszania przetoczyła się przez rosyjskie szeregi.
Mężczyźni wściekle przeładowywali zamki. Suchy dźwięk pustych komór rozbrzmiał jak grad na blaszanym dachu. Twarz Wiktora zmieniła się z triumfu w przerażenie. Ścisnął spust celując w serce Piotra.
Klik. Piotr sięgnął do kieszeni. Wyciągnął małą srebrną iglicę. Podrzucił ją w powietrze i złapał.
– Jesteś przewidywalnym człowiekiem, Wiktorze. Wiedziałem, że nie oprzesz się publicznej egzekucji. To twój podpis. Dlatego cię zaprosiłem.
Mój zbrojmistrz odwiedził szatnię twojej ochrony, podczas gdy oglądali ładną dziewczynę walczącą na ringu. Wiktor rozejrzał się z rozpaczą. Triady stały z tyłu, obserwując go z rozbawieniem. Irlandczycy pili whisky.
Był sam. – I zabiłeś ojca kobiety, którą zamierzam zatrzymać – dokończył Piotr. Włosi wdarli się do środka, obezwładniając nieuzbrojonych Rosjan. Wiktora zaciągnięto po schodach z balkonu i rzucono na podłogę u podnóża platformy.
Piotr wszedł na platformę. Zdjął marynarkę i narzucił mi ją na ramiona. – Wszystko w porządku? – Chyba złamałam żebro.
– Kupię ci nowe. – Uśmiechnął się. Potem jego twarz stwardniała. – Jest twój, Kasiu.
Jeśli chcesz zamknięcia – weź je. Spojrzałam w dół. Wiktor klęczał, krew kapała z jego złamanego nosa. Podniósł drżącą rękę.
– Kasiu, proszę. To był tylko biznes. Zapłacę ci. Podwójny kontrakt, potrójny.
Pamiętałam telefon. Pogrzeb. Noce spane w samochodzie, przerażona każdym cieniem. Spojrzałam na Piotra.
– Daj mi swój pistolet. Nie wahał się. Podaj mi Berettę uchwytem do przodu. Broń była ciężka i ciepła.
Zeszłam po schodach, kulejąc. Stanęłam trzy stopy od Wiktora. Wycelowałam w środek jego czoła. Cała katedra wstrzymała oddech.
Wiktor zacisnął oczy i zaczął szlochać. Palec znalazł się na spuście. Tak łatwo. Kilka funtów nacisku i koszmar by się skończył.
Ale zabicie go nie naprawiłoby mojego ojca. Nie uczyniłoby mnie wolną. Uczyniłoby mnie taką jak on. Przesunęłam lufę w lewo.
BANG! Kula rozbiła kamienną podłogę cale od jego kolana. Wiktor krzyknął i wycofał się na rękach i kolanach. Sprawdzał swoje ciało szukając dziur.
Hiperwentylował z przerażenia. – Nie jestem morderczynią – powiedziałam, mój głos zimny i płaski. – Jestem wojowniczką. Zabicie cię jest zbyt łatwe, Wiktorze.
Chcę, żebyś żył. Chcę, żebyś budził się każdego ranka, wiedząc, że pokonała cię dziewczyna-kelnerka. Odwróciłam się do Piotra i oddałam mu broń. – Opuści miasto dziś wieczorem.
Jeśli wróci, jeśli usłyszę nawet szept jego imienia w Warszawie – następnym razem nie spudłuję. Piotr spojrzał na mnie z głęboką dumą. Nie patrzył już na podwładną. Patrzył na równą sobie.
– Słyszeliście panią? – powiedział do swoich ludzi. – Usuńcie go z mojego widoku. Wsadźcie go na łódź donikąd.
Gdy Wiktora odciągano, lider Triad zatrzymał się obok platformy i skłonił się przed Piotrem, potem przede mną. Doki należały do Morawskich. Wojna się skończyła. Katedra opustoszała.
– Ma pan swoje doki – powiedziałam, opierając się o drewniany słup. – Więc chyba to koniec. Piotr stanął przede mną. Arogancja zniknęła, został sam.
– To koniec. Samolot czeka. Pięć milionów dolarów na koncie w Szwajcarii. Paryż, Tokio, Malediwy.
Możesz być kimkolwiek zechcesz. Możesz być znowu niewidzialna, ale tym razem w luksusie. Spojrzałam w stronę drzwi. Za nimi czekały deszcz, noc i świat.
Wolność. Bezpieczeństwo. Życie bez oglądania się za siebie. Potem spojrzałam na Piotra.
Mężczyznę, który stanął za mną w linii ognia. który postawił całe imperium na mój prawy hak, gdy wszyscy się śmiali. Samotność za jego władzą. Ta sama samotność, która mnie prześladowała przez trzy lata.
– Wiesz, co jest najgorsze w byciu niewidzialnym? – zapytałam, schodząc z platformy. – To, że jest niewiarygodnie samotnie. Piotr wstrzymał oddech.
Nie dotknął mnie, jakby bał się, że zniknę. Złapałam klapy jego zniszczonej koszuli i pociągnęłam go w dół. Pocałunek nie był nieśmiały. Smakował solą i zwycięstwem.
Kiedy oderwaliśmy się od siebie, uśmiechnęłam się. – Anuluj lot. Słyszałam, że Mokotów potrzebuje nowego egzekutora. A ja jestem bardzo droga.
Piotr zaśmiał się. Szczerze. – Myślę, że stać mnie na ciebie. Sześć miesięcy później klub odrodził się.
Złoty neon zastąpiono gustownym szyldem w stylu art déco. Podłogi z polerowanego marmuru. Powietrze pachniało świeżymi liliami i starymi pieniędzmi. Piątkowy wieczór, salon pełny.
W narożnej loży mężczyzna w niedopasowanym garniturze pstryknął palcami na kelnerkę. – Hej, słoneczko! Czekam dziesięć minut na drinka! Pospiesz się, albo będę rozmawiał z właścicielem!
Młoda kelnerka drgnęła. Zanim zdążyła przeprosić, na stół padł cień. Piotr Morawski w grafitowym garniturze. – Jest tu jakiś problem?
– Tak, jest problem. Obsługa to śmieci. Kto w ogóle prowadzi to miejsce? Piotr nie odpowiedział.
Odsunął się na bok, odsłaniając kobietę. Miała idealnie skrojony czarny smoking, włosy rozpuszczone. Diamentowe kolczyki łapały światło, pasując do ciężkiego platynowego pierścienia na palcu. Jej knykcie były gładkie, zagojone, ale sposób, w jaki stała, z ciężarem na przodostopiu, był nie do pomylenia.
– Ja prowadzę to miejsce – powiedziała. Jej głos był jak jedwab owinięty wokół stali. – I nie lubię ludzi, którzy pstrykają palcami na moją obsługę. Pijany mężczyzna mrugnął.
Spojrzał na Piotra. Zobaczył, jak ten patrzy na kobietę – nie z ochroną, ale z szacunkiem. Zorientował się za późno, że nie rozmawia z menedżerem. Rozmawia z królową.
– Ja… ja przepraszam. Nie wiedziałem. – Teraz wiesz. – Pochyliła się lekko.
– Wypij drinka, zapłać rachunek i zostaw pięćdziesiąt procent napiwku, zanim zdecyduję, że zmuszę cię do noszenia tej szklanki. Mężczyzna przełknął ślinę, kiwając gorączkowo głową. Kasia wyprostowała się i strzepnęła niewidzialny pyłek z klapy. – Idziemy?
– zapytała Piotra, oferując mu ramię. – Po tobie, szefowo – uśmiechnął się. Przeszli razem przez salon, w idealnej synchronii. Głowy się odwracały.
Morawscy. On miał imperium. Ona miała nokautujący cios. Razem byli nietykalni.
Tak oto kelnerka została królową. Od rozlanej karafki koniaku za trzy tysiące dolarów do rządzenia warszawskim półświatkiem.
