L’horloge du service des urgences du Northwestern Memorial affichait 2h14 du matin quand Abigail poussa les doubles portes battantes, les jambes lourdes comme du ciment. Être infirmière en traumatologie était une vocation, mais aussi une véritable épreuve physique. Avec ses cent neuf kilos, elle ressentait chaque heure de ses quatorze heures de service dans ses chevilles enflées et la douleur lancinante qui lui tiraillait le bas du dos. Elle resserra son épais manteau de laine autour d’elle avant de sortir dans le vent glacial de décembre.
Elle se sentait à la fois hypervisible et totalement invisible. Les gens remarquaient d’abord sa corpulence, comme toujours, mais rarement autre chose. Ce soir-là, elle s’en fichait. Elle voulait juste son lit.
La station de la ligne rouge était déserte, avec une légère odeur de bière éventée et d’urine flottant dans l’air. Lorsque le train entra enfin en gare, Abigail monta dans une rame presque vide. Il n’y avait que deux autres personnes, un adolescent endormi, la musique à fond dans ses écouteurs, et un homme assis près des portes du milieu. Elle s’affala sur un siège plus loin, expirant un souffle qu’elle avait l’impression de retenir depuis midi.
Elle essaya de garder le dos droit, un mécanisme de défense qu’elle avait développé pour prendre le moins de place possible. Mais le bercement rythmé du train était hypnotique, et le chauffage sous le siège soufflait de l’air chaud sur ses mollets gelés. Ses paupières s’alourdirent. Elle lutta contre le sommeil, redressant brusquement la tête, mais l’épuisement était total.
Lentement, sa tête bascula et l’obscurité l’envahité. Quand elle se réveilla, elle avait chaud, beaucoup trop chaud, et elle était appuyée sur quelque chose d’incroyablement ferme mais d’une certaine manière agréable au toucher. Elle cligna des yeux, sa vision se brouillant avant de se fixer sur le revers d’un manteau en cachemire sombre à la coupe impeccable. La panique l’envahit.
Elle ne s’était pas simplement endormie. Elle avait glissé sur la banquette en plastique lisse et s’était pratiquement affaissée contre l’homme assis deux rangs plus loin. Il avait dû bouger. Où elle ?
La honte l’envahit, cette peur profonde de son corps qu’on lui avait inculquée, cette impression d’être un fardeau, un obstacle. Elle se redressa et recula précipitamment, ses lourdes bottes d’hiver glissant maladroitement sur le sol. «Oh mon dieu, je suis tellement désolée, balbutia-t- elle, le visage en feu. J’étais si fatiguée.
Je ne voulais pas m’appuyer sur vous. Je suis vraiment désolée. » Elle s’attendait à un regard de dégoût, à ce qu’il essuie sa manche comme si elle l’avait souillé. Au lieu de cela, l’homme tourna lentement la tête.
Il était à couper le souffle d’une manière à la fois terrifiante et fascinante. Sa mâchoire carrée était ombrée par une barbe naissante, et ses yeux, couleur d’un lac d’hiver, étaient froids, profonds et d’un bleu perçant. Une fine cicatrice argentée barrait son sourcil gauche. Il ne semblait pas contrarié.
Il paraissait parfaitement calme, l’observant avec une intensité qui lui coupa le souffle. «Vous étiez épuisée», dit-il. Sa voix, un baryton grave et rauque, dominait le bruit ambiant du train. «Ce n’est rien.
J’ai pris la moitié de votre place», balbutia Abigail, incapable de se défaire de son habitude nerveuse de s’excuser à l’excès. «Je sais que je suis lourde. Je vous ai fait mal à l’épaule. » Un bref instant, le coin de ses lèvres se souleva.
«J’ai porté des fardeaux plus lourds, ma chérie. Vous étiez légère comme une plume. » C’était une phrase fluide, mais elle ne sonnait pas comme une réplique préparée. C’était comme un constat.
Puis son regard se posa sur sa poitrine, non pas pour la dévisager, mais pour lire l’insigne plastifié du Northwestern Memorial accroché à son manteau. «Longue journée, Abigail. » Entendre son nom dans cette voix grave lui fit parcourir un frisson qui n’avait rien à voir avec le froid de Chicago. La voix automatisée annonça le prochain arrêt.
C’était le sien. Elle se leva si vite qu’elle en eut le vertige, se précipitant vers les portes et se jetant presque sur le quai au moment où elles s’ouvrirent. Elle ne se retourna pas avant que le train ne démarre. Lorsqu’elle se retourna enfin, il était toujours assis là, la regardant à travers la vitre striée de crasse.
Son regard ne quitta pas sa voiture avant que le train ne plonge dans l’obscurité du tunnelédition. Abigail parcourut les trois pâtés de maison qui la séparaient de son appartement, le cœur battant la chamade. L’odeur de lui restait en tête, un parfum coûteux de cèdre et de bergamote avec en arrière-plan une légère note métallique de cuivre. Ce n’est qu’une fois enfermée dans sa salle de bain en train de se laver le visage qu’elle comprit ce que signifiait cette odeur.
Du sang. Ce souvenir précis s’estompa dans les quarante-huit heures suivantes, noyé sous les gardes épuisantes et les cas critiques. Le vendredi soir, aux urgences, c’était la guerre. Le tableau de triage était saturé de rouge, et Abigail était dans la salle de déchocage numéro trois en train de noter les constantes d’un conducteur ivre lorsque les portes de l’hôpital s’ouvrirent brusquement.
Le docteur Harrison, le chef de service, hurla qu’on apporte un chariot d’urgence. Blessures par balle à l’abdomen, pas de pouls de sortie, tension artérielle en chute libre. Un ambulancier cria en poussant un brancard couvert de sang et de viscères dans la salle de déchocage numéro un. Abigail laissa tomber son dossier et courut pour l’aider.
Ils franchirent le rideau. Deux autres hommes se trouvaient dans la pièce, pas des ambulanciers mais des colosses en costume sombre, le visage grave et le regard scrutant la pièce comme des loups pris au piège. Ils n’avaient rien à faire là. «Faites-les sortir», aboya le docteur Harrison.
Mais les hommes ne bougèrent pas. «On reste avec Léo», grogna le plus imposant des deux, les bras croisés sur sa large poitrine. Abigail s’approcha, une paire de ciseaux de traumatologie à la main, prête à découper la chemise déchirée du patient. Ses mains se figèrent.
Gisant là, les saignant abondamment du flanc droit, se trouvait l’homme de la ligne rouge. Le manteau en cachemire avait disparu, remplacé par une chemise en lambeaux, mais la mâchoire carrée, la cicatrice à l’arcade sourcilière et ses yeux bleus perçants étaient indubitables. Ses yeux s’ouvrirent en papillonnant. Malgré la douleur, son regard se riva sur Abigail.
«L’infirmière du train», murmura-t- il d’une voix rauque et faible. «Vous le connaissez ? » demanda Harrison, perplexe, tout en compressant la plaie pour stopper l’hémorragie artérielle. «Non, juste une rencontre passagère», répondit Abigail, surmontant son choc et faisant appel à son professionnalisme.
Elle posa une perfusion, ses doigts agiles et précis malgré les tremblements. L’homme en costume, qu’on appelait Enzo, se pencha et sortit son téléphone. Il parla brièvement à voix basse, puis se tourna vers les deux hommes en costume. «Dégagez le couloir», ordonna-t- il.
«Seuls les médecins entrent. » Pendant vingt minutes, la situation resta critique. Ils parvinrent à le stabiliser suffisamment pour une intervention chirurgicale d’urgence, mais le docteur Harrison avait besoin immédiatement d’un groupe sanguin spécifique. «Faites chercher du O négatif», ordonna-t- il.
Abigail s’élança hors du box. Le couloir était étrangement silencieux, gardé par les hommes de Léo. Elle tourna au coin vers la banque de sanget faillit percuter un infirmier qui poussait un chariot à serpillère. «Attention», marmonna-t- il en s’écartant.
L’infirmier portait une blouse bleue réglementaire, mais ses chaussures étaient de lourdes bottes de combat noires, pas les sabots ou les chaussures de course robustes habituels. Et son badge d’identification était à l’envers. Son instinct s’emballa, mais elle était pressée. Elle attrapa les poches de sang et se précipita en arrière, le cœur battant la chamade.
En approchant de la salle de déchocage numéro un, elle aperçut de nouveau l’infirmier. Il ne passait pas la serpillère. Il se tenait près de l’entrée de la salle. Enzo et l’autre garde furent momentanément distraits par deux policiers qui venaient d’arriver à l’accueil.
L’infirmier plongea la main dans le chariot à serpillère. Lorsqu’il en sortit, ce n’était pas une éponge. C’était un pistolet noir mat avec un long silencieux cylindrique fixé au canon. Il fit un pas vers le rideau de la salle de déchocage numéro un.
Abigail n’hésita pas. Si elle criait, il tirerait. Si elle courait chercher de l’aide, Léo mourait, et elle n’aurait aucune réponse. À sa gauche se trouvait un lourd chariot en acier inoxydable chargé de linge et de matériel médical.
Il pesait facilement quatre-vingt-dix kilos. Chargée à bloc, l’adrénaline pure l’envahit. Abigail se jeta de tout son poids contre le chariot. Pendant des années, elle avait été complexée de sa masse.
Mais à cet instant précis, la physique était de son côté. Masse multipliée par l’accélération égale force, et dans un cri guttural, elle propulsa le chariot en avant comme un joueur de football américain. Les lourdes roues d’acier mordirent le sol en lénolium et le chariot se transforma en projectile. L’assassin eut à peine le temps de tourner la tête que le chariot d’acier s’écrasa contre sa cage thoracique dans un craquement sinistre.
Le choc le souleva du sol, le plaquant violemment contre la cloison sèche du couloir. Son arme lui échappa des mains et s’écrasa sur le sol. Avant même qu’il puisse se relever, Enzo et le second garde étaient sur lui. Ce fut un tourbillon de violence brutale et efficace, et l’assassin gisait inconscient au sol, la mâchoire briséeédition.
Abigail, essoufflée, serrait les poches de sang contre sa poitrine, les genoux tremblant si violemment qu’elle dût s’appuyer contre le mur. Le rideau de la salle de traumatologie numéro un s’ouvrit. Léo Castillon était légèrement redressé sur le brancard, le visage blême, ignorant les supplications frénétiques du docteur Harrison. Il regarda l’assassin inconscient, puis le chariot d’acier cabossé, et enfin son regard se posa sur Abigail.
Il n’avait pas l’air surpris. Il semblait fasciné. «Le sang», hurla le docteur Harrison, ignorant tout de la guerre mafieuse qui venait de se déverser dans son service des urgences. Abigail le lui tendit en tremblant.
Une fois Léo préparé pour l’opération, elle sortit se laver les mains, la nausée la prenant à son comble. Elle se les lava jusqu’à ce qu’elles soient à vif, l’eau froide ne parvenant pas à calmer son pouls qui s’emballait. Lorsqu’elle sortit de la salle de bain, Enzo l’attendait. Le colosse la regardait avec un respect nouveau.
«Le patron veut te parler avant d’être anesthésié», dit Enzo d’une voix étonnamment douce. Abigail le suivit jusqu’à la salle d’opération. L’équipe d’anesthésie préparait la perfusion. Léo avait mauvaise mine mais son regard était perçant.
Il tendit la main, ses jointures ensemencées et cicatrisées effleurant son poignet. Sa poigne était faible mais ferme. «Quel est ton nom complet ? » murmura-t- il.
«Abigail Faith», répondit-elle d’une voix tremblante. «Tu n’aurais pas dû faire ça, Abigail», répéta-t- il, le souffle coupé par une vague de douleur. «Maintenant, ils connaissent ton visage. Tu as interrompu un meurtre commandité par la famille Moretti.
» «J’ai juste réagi», balbutia-t- elle. «Je n’allais pas le laisser tirer sur un patient aux urgences. » Les lèvres de Léo esquissèrent un sourire faible et sinistre, et l’anesthésie commençait à faire effet. Ses paupières étaient lourdes.
«Prépare tes affaires», articula-t- il difficilement. «Enzo t’emmène à la planque. » «Quoi ? Non.
» Abigail recula. «J’ai un travail. J’ai une vie. Je ne vais nulle part avec vous.
» Le regard de Léo se fixa sur elle avec une clarté possessive et terrifiante qui perçait l’effet sédatif. «Tu m’as sauvé la vie, Abigail», murmura-t- il juste avant de fermer les yeux. «Dans mon monde, cela signifie que je suis responsable de tes dettes et que tu m’appartiens jusqu’à ce que je te déclare en sécurité. » Le moniteur cardiaque bipait régulièrement.
Il était endormi. Abigail regarda Enzo, terrifiée. «Je ne pars pas. » Enzo se plaça entre elle et la porte.
«Mademoiselle Faith, avec tout le respect que je vous dois pour ce que vous venez de faire, ce n’était pas une demande. » Le trajet jusqu’à la planque fut un flou suffoquant de vitres teintées et de silence pesant. Enzo conduisait un Suburban noir lourdement blindé à travers les rues désertes de Chicago, empruntant un itinéraire sinueux qui rejoignait finalement l’interstate quatre-vingt-quatorze nord en direction de la frontière du Wisconsin. Abigail était assise à l’arrière, les points serrés sur les genoux.
Elle ne pleurait pas. L’adrénaline qui lui avait permis de transformer un chariot médical en arme s’estompait, remplacée par une colère froide et viscérale. C’était une professionnelle. Elle payait ses impôts, enchaînait les horaires infernaux et s’occupait de ses affaires.
À présent, son téléphone gisait au fond de la rivière Chicago, jeté par la fenêtre par Enzo vingt minutes après le départ, et elle était enlevée par l’homme même qu’elle avait contribué à sauver. «C’est un enlèvement», dit Abigail d’une voix neutre, dénuée de la panique qu’Enzo attendait. Enzo ne la regarda pas dans le rétroviseur. «C’est un déménagement, mademoiselle Faith.
» «Les Moretti ont des policiers à leur solde et des infirmiers, comme vous l’avez vu. Si tu retournes à ton appartement, tu ne seras pas en vie lundi matin. Tu es un grain de sable dans l’engrenage. Je ne sais rien.
» «Tu sais que Léo Castillon était vulnérable et que tu as empêché son assassinat. Dans notre monde, ça fait de toi une partisane. » Ils arrivèrent deux heures plus tard à un complexe isolé dissimulé au cœur des rives boisées du lac Clément. Ce n’était pas une demeure mafieuse typique avec ses statues monstrueuses et ses colonnes de marbre.
C’était une structure brutaliste en béton coulé, acier et verre armé, conçue moins pour le luxe que pour résister à un siège. Des caméras suivaient leur approche, et des hommes lourdement armés en tenue tactique patrouillaient le périmètre. Pendant les quatre jours suivants, Abigail fut prisonnière dans une cage dorée. On lui attribua une suite plus grande que son appartement, remplie de vêtements achetés à la hâte à sa taille exacte.
Un détail qui l’impressionna autant qu’il la troubla profondément. Il n’avait pas deviné sa taille. Ils avaient accédé à ses dossiers médicaux et d’achat avec une rapidité effrayante. Le cinquième jour, Léo arriva.
Il fut transporté dans une ambulance privée banalisée, contredisant l’avis du chirurgien clandestin qui avait terminé l’opération. Léo refusa de rester dans une clinique clandestine. Il voulait être dans sa propre forteresse. Le complexe disposait d’une infirmerie entièrement équipée au sous-sol.
Lorsque les infirmières privées engagées par l’organisation de Léo se montrèrent intimidées et tremblantes en sa présence, Abigail intervint. Ce n’était pas par affection, c’était parce que l’incompétence dans un contexte de convalescence post-traumatique la rendait folle. Elle bouscula une infirmière privée terrifiée qui n’arrivait pas à changer correctement les pansements de Léo. «Bouge», ordonna Abigail en enfilant une paire de gants en latex.
Léo était allongé sur le lit stérile, pâle et en sueur, le regard fixé au plafond. Les puissances analgésiques ne faisaient visiblement pas assez d’effet, ou bien il refusait de prendre la dose prescrite. En entendant la voix d’Abigail, il tourna lentement la tête, et la cicatrice argentée qui barrait son sourcil tressillit. «Le sauveur malgré lui», grogna-t- il.
«Tais-toi et ne bouge pas. » Abigail répéta cela d’un ton identique à celui qu’elle employait avec les ivrognes agressifs aux urgences. Elle retira le pansement adhésif épais. L’incision était propre, mais les tissus environnants étaient profondément meurtris et irrités.
Elle désinfecta la plaie avec de la bétadine, les mains fermes, exerçant la pression juste nécessaire, assez ferme pour nettoyer, assez douce pour ne pas arracher les points de suture frais. Léo la fixa intensément. Il ne broncha pas. «Tu as des mains lourdes», dit Abigail d’un ton rassurant.
«La plupart des gens me touchent comme s’ils avaient peur que je les morde. » «Tu vas me mordre ? » murmura Abigail en collant une nouvelle compresse. «Tu m’as kidnappée, je t’ai maintenu en vie.
» Léo se redressa, grimaçant sous la douleur de ses muscles abdominaux. Il fit signe à Enzo, qui se tenait dans un coin, et Enzo tendit à Léo un épais dossier en papier craft. Léo jeta le dossier sur la tablette métallique à côté d’Abigail. «Ouvre-le.
» Abigail hésita, puis retira ses gants et ouvrit le dossier. À l’intérieur, des photos de surveillance de son immeuble à Rogers Park. La porte d’entrée de son appartement avait été défoncée, et l’intérieur était complètement saccagé, meubles lacérés, cloisons arrachées. Sur l’une des photos, un homme gisait mort sur le sol de son salon.
C’était le même tueur à gages qu’elle avait plaqué contre le mur à l’hôpital, le cou brisé. «Les Moretti l’ont renvoyé pour te tuer dès qu’il a payé sa caution», expliqua Léo d’une voix froide et clinique. «Mes hommes l’ont intercepté. Si Enzo ne t’avait pas sortie de l’hôpital, tu aurais été assise sur ce canapé quand il a défoncé la porte.
» Abigail sentit le sang se retirer de son visage. Son corps lourd lui parut soudain totalement léger, comme détaché du sol. Elle s’agrippa au bord de la tablette métallique pour se retenir, ses jointures blanchissant. «Pourquoi est-ce que ça m’arrive ?
» murmura-t- elle. «À cause d’Arthur Pendleton», dit Léo. «C’est un procureur fédéral du district nord, une figure publique bien réelle mais avec un pouvoir considérable. Pendleton monte un dossier rigoureux contre ma famille depuis deux ans, mais il est corrompu.
Il accepte l’argent des Moretti pour nous anéantir légalement tandis que les Moretti nous éliminent physiquement. J’ai les registres qui prouvent la corruption de Pendleton. J’étais sur le point de les remettre à un contact au ministère de la justice quand ils m’ont percuté dans le métro. » Abigail le regarda de haut.
«Tu étais assis dans un train avec des preuves pour faire tomber un procureur fédéral ? » «Personne ne cherche le chef de la famille Castillon dans le métro à deux heures du matin», dit Léo, une lueur d’amusement sombre dans les yeux. «Sauf toi. Tu avais juste besoin d’un oreiller.
» Il tendit sa grande main caleuse et l’enlaça, son pouce effleurant son pouls. C’était un geste profondément intime, dépourvu de la menace prédatrice qu’elle attendait habituellement des hommes puissants. «Tu ne te caches pas, Abigail», dit-il doucement. «Tu prends de la place.
Tu tiens bon. J’en ai besoin maintenant, parce que pendant que je suis en vie, les Moretti savent où je suis. » L’attaque eut lieu la huitième nuit, non pas annoncée par une alarme mais par l’obscurité totale. Un orage monstrueux grondait au large du lac Michigan, martelant les murs de béton du complexe.
À deux heures du matin, la lumière s’éteignit brusquement. Abigail, qui dormait dans la suite d’invités au-dessus de l’infirmerie, attendit le ronronnement des générateurs de secours. Le silence s’éternisa. Dix secondes, trente secondes, et les générateurs étaient hors service.
Des coups de feu éclatèrent en bas, mais ce n’était pas le fracas assourdissant des films d’action. C’était le plaquement sec et mécanique des fusils tactiques à silencieux. Abigail rejeta la lourde couette. Elle ne prit même pas la peine de chercher ses chaussures.
Elle se déplaçait dans l’obscurité avec une rapidité silencieuse qui surprit ceux qui ne la jugeaient que sur sa taille. Elle savait comment répartir son poids, comment se déplacer sans faire de bruit. Elle ouvrit sa porte et se glissa dans le couloir. L’odeur de plâtre pulvérisée et de soufre brûlé montait déjà de l’escalier.
En bas, des hommes criaient en italien et en anglais. «Repliez-vous au sous-sol. Sécurisez le colis. » La voix d’Enzo résonna dans le salon.
Abigail ne courut pas vers la porte d’entrée. Elle courut vers l’infirmerie. Si Léo mourait, elle n’aurait aucun moyen de pression, aucune protection et aucun moyen de sortir de ce cauchemar. Elle dévala l’escalier de secours, ses pieds nus claquant sur le béton froid.
Arrivée au sous-sol, la porte métallique de l’infirmerie était ouverte, et Enzo traînait un garde gravement blessé et ensanglanté à l’intérieur, tirant à l’aveuglette dans le couloir. Abigail empoigna la lourde poignée en acier de la porte et la claqua des qu’Enzo et le garde franchirent le seuil, verrouillant la serrure. L’infirmerie n’était éclairée que par la faible lueur verte des panneaux de sortie de secours et par les moniteurs à pile reliés à Léo. Léo était assis au bord du lit, un pistolet noir mat à la main, le visage pâle et crispé par la douleur.
Son champ opératoire saignait à nouveau, imbibant sa chemise. «Ils ont franchi le périmètre», haleta Enzo, posant un garrot sur la jambe du garde blessé. «Au moins vingt hommes en équipement tactique. Ils ont contourné les capteurs extérieurs.
Pendleton a dû leur fournir des brouilleurs de fréquence fédéraux. » Des coups lourds et réguliers résonnèrent contre la porte en acier de l’infirmerie. «Charge en approche», hurla Enzo. «À terre.
» Abigail ne se laissa pas tomber. Elle scruta la pièce, son esprit clinique analysant l’environnement comme un ensemble d’outils chimiques et physiques. Ils étaient piégés. La porte blindée résistait aux balles mais pas au C4.
«Enzo, emmène Léo dans la salle de radiologie», ordonna Abigail. «Pourquoi ? » «Ces murs sont blindés. Fais-le !
» cria-t- elle en désignant la lourde porte adjacente qui abritait l’appareil à rayons X du complexe. Enzo n’objecta pas. Il aida Léo à se relever. Léo serra les dents, s’appuyant lourdement sur son lieutenant et entrant en titubant dans la salle blindée.
Abigail courut vers le coin de l’infirmerie. Trois énormes bonbonnes d’oxygène sous pression étaient fixées au mur, du type industriel utilisé pour alimenter les ventilateurs chirurgicaux. Elle saisit une lourde clé à molette en acier dans la trousse d’entretien sur le comptoir et se mit à frapper violemment les vanes des bonbonnes, les brisant net. Le sifflement de l’oxygène pur sous haute pression emplit la pièce, assourdissant et violent, et l’air de vint lourd et froid.
«Abigail ! » hurla Léo depuis l’embrasure de la porte de la salle de radiologie. Elle courut vers un chariot métallique à roulettes qui contenait un défibrillateur. Elle débrancha l’appareil et le brancha sur batterie, puis augmenta l’intensité au maximum.
Elle saisit les deux lourdes électrodes, les enduisit de gel conducteur et les jeta sur la table d’opération métallique placée juste devant la porte principale. Les coups frappés à la porte cessèrent, et un bip électronique aigu retenti de l’autre côté. La charge explosive était amorcée. Abigail prit un rouleau de ruban adhésif médical et l’enroula fermement autour des boutons des électrodes, les forçant à décharger en continu contre la table métallique.
Des étincelles jaillirent aussitôt, crépitant violemment sur la surface conductrice. Elle se retourna et sprinta vers la salle de radiologie. Ses poumons la brûlaient, et ses jambes lourdes la portaient avec une force terrifiante. Elle se précipita dans l’embrasure de la porte juste au moment où une voix mécanique étouffée, provenant du couloir, hurla.
«Exécutez. » Enzo claqua la lourde porte blindée et actionna la roue de verrouillage. L’explosion était bien réelle. Ce n’était pas seulement un bruit assourdissant, c’était une onde de choc qui lui coupa le souffle, même à travers les murs épais.
La charge explosive fit voler la porte d’acier principale vers l’intérieur, provoquant une énorme étincelle dans une pièce confinée remplie d’oxygène pur. L’embrasement qui s’ensuivit se propagea dans le couloir, et l’onde de choc fit trembler les fondations de la maison, brisant les luminaires et les recouvrant d’une pluie de poussière. Dans la salle de radiologie, c’était le noir complet. Abigail était au sol, les oreilles bourdonnant si fort qu’elle était prise d’un vertige intense et nauséeux.
Elle sentit de fortes mains la saisir par les bras et la relever. «Tu es touchée, Abigail ? Réponds-moi. » La voix de Léo résonna comme un grondement sourd à son oreille.
«Non ! » toussa-t-elle, sentant le goût de la poussière et du cuivre. «Je vais bien. » Enzo fit claquer la porte blindée.
L’infirmerie n’était plus qu’un champ de ruines fumantes. La lourde table d’acier était déformée, les plaques de plâtre étaient noircies par les flammes, et le couloir était plongé dans un silence absolu. L’équipe tactique se trouvait en plein sur la trajectoire d’une explosion d’oxygène confiné. Personne ne pouvait s’en relever.
Enzo sortit son arme, la brandit et balaya le couloir en fumée. «Dégagé ! cria-t- il. Chef, ils sont partis !
» Léo ne lâcha pas Abigail. Il s’appuya contre le mur, glissant légèrement vers le bas à mesure que ses forces l’abandonnaient, l’entraînant avec lui jusqu’à ce qu’ils soient tous deux assis sur le sol froid de la pièce sombre. Il appuya sa tête contre le béton, la poitrine haletante, puis la regarda, ses yeux bleus captant la faible lueur vacillante d’un feu lointain dans le couloir. «Tu as transformé mon infirmerie en bombe.
» Sa voix exprimait un mélange d’admiration et d’épuisement. «De la chimie élémentaire», dit Abigail, la voix tremblante alors que l’adrénaline retombait. «La combustion a besoin de carburant, d’oxygène et d’une étincelle. J’en ai fourni deux.
» Léo tendit la main et caressa sa joue. Son pouce essuya une trace de suie sur sa joue. «Tu es une femme terrifiante, Abigail Faith», murmura-t- il. «Tu m’as dit que je prenais de la place», répondit-elle en s’appuyant malgré elle sur sa main.
La peur avait disparu, remplacée par une étrange et pesante prise de conscience. Elle avait franchi une limite irréversible. «Je me suis dit que je devais m’assurer qu’il le ressente. » Deux jours plus tard, la nouvelle fil une onde de choc dans les chaînes d’information.
Arthur Pendleton avait été inculpé de corruption au niveau fédéral après la livraison d’un colis anonyme contenant des documents comptables au domicile du directeur du FBI à Washington. Au même moment, la famille Moretti était décimée par une série de raids brutaux et parfaitement organisés à Chicago. La Castilla avait repris le contrôle de sa ville. Abigail se tenait sur le balcon de la propriété du lac Clément, emmitouflée dans un des cachemires trop grands de Léo pour se protéger du froid.
La menace était neutralisée. La guerre était finie. Enzo l’avait informée une heure auparavant qu’une voiture l’attendait pour la ramener à Chicago dans un nouvel appartement sécurisé, entièrement payé. Elle était libre de partir.
Elle entendit le bruit lourd de bottes derrière elle. Léo s’avança sur le balcon, s’appuyant légèrement sur sa canne, sa posture restant imposante malgré ses blessures persistantes. «La voiture attend», dit-il doucement, se tenant à côté d’elle, le regard perdu sur les eaux grises du lac. Abigail ne le regarda pas.
Elle baissa les yeux sur ses mains posées sur la rambarde de pierre. Des mains compétentes, des mains lourdes, des mains qui lui avaient sauvé la vie à deux reprises. «Je ne crois pas pouvoir retourner aux urgences, Léo», dit-elle doucement. «Je ne crois plus avoir ma place dans cette vie.
» Léo tourna la tête. Le chef mafieux froid et impitoyable avait disparu, remplacé par un homme fixant le seul point d’ancrage de son univers chaotique. «Alors reste», dit-il, l’ordreant totalement disparu de sa voix, remplacé par une supplique rauque. «Je te dois une vie, Abigail.
Laisse-moi la consacrer à te prouver que tu es à ta place ici. » Abigail se tourna enfin vers lui. Elle vit la dette de sang dans ses yeux, mais aussi quelque chose de bien plus profond, un respect profond et inébranlable. Elle n’était pas qu’une simple captive, elle était son égale.
Elle réduisit la distance qui les séparait en enlaçant sa taille avec précaution pour ses côtes et pressa son visage contre sa poitrine. Il sentait le cèdre, la bergamote et la pluie. «Tu ne me dois rien, Léo», murmura-t- elle. «Mais je ne pars pas.
»
