Le matin de mes soixante ans, mon fils m’a tendu une enveloppe cartonnée à travers l’embrasure de la porte. À l’intérieur, il y avait un formulaire d’admission pour un ÉPAD de la banlieue de Bordeaux. On a réfléchi, papa. C’est mieux pour tout le monde.
Sa femme se tenait derrière lui, regardant ses ongles, sans dire un mot. Il ne savait pas qu’un mois plus tôt, j’avais transféré 800000 € sur un compte qu’aucun d’eux ne connaissait. . J’avais préparé un repas pour trois personnes ce soir-là.
Un gigot d’agneau, des pommes de terre sarladaises, une bouteille de pomérol que j’avais gardée depuis vingt ans pour une occasion comme celle-ci. Mon anniversaire, oui, mais surtout la retraite de mon fils de son poste d’ingénieur à Mignac. Une double célébration, comme il me l’avait lui-même proposé six semaines plus tôt. À 19h, j’avais allumé les bougies.
À 20h, j’avais appelé. Son téléphone avait sonné dans le vide. À 21h, j’avais rangé l’agneau dans du papier aluminium et remis la bouteille de pommer dans la cave. Certaines choses ne se débouchent pas seul.
Ils sont arrivés le lendemain matin, pas pour s’excuser, mais pour m’apporter cette enveloppe. Julien se tenait avec la posture de quelqu’un qui a répété son discours. Nathalie avait ce sourire qu’elle réservait aux situations où elle avait déjà gagné, ou du moins le croyait. L’établissement s’appelait les Rives de la Garonne.
Chambre individuelle, activités encadrées, personnel soignant disponible. Tu seras entouré, papa. Tu ne seras plus seul dans cette grande maison. Cette grande maison, 85 mètres carrés à Villenave d’Ornon, que j’avais achetée avec ta mère en 1987 et que j’avais donnée à Julien il y a sept ans par acte notarié, avec réserve d’usufruit.
J’y vivais toujours légalement. Je pouvais y demeurer jusqu’à ma mort. Ça, il semblait l’avoir oublié. J’ai pris l’enveloppe, je l’ai ouverte, lu le document jusqu’au bout, puis je l’ai posé sur la table basse.
Je vais y réfléchir, ai-je dit. Julien a eu l’air soulagé d’une façon qui m’a glacé. Nathalie a dit qu’il repasserait en fin de semaine. Ils sont partis sans demander si j’avais mangé la veille.
Je suis resté assis un long moment dans le silence de la maison. Le carrelage que j’avais posé moi-même en 1992, les fenêtres que j’avais changées avec un ami, la rampe d’escalier que j’avais fabriquée dans mon atelier, du temps où j’avais encore mon entreprise de plomberie. Trente-deux ans de métier, douze compagnons formés, une clientèle construite de zéro. J’avais vendu l’affaire en 2019 pour me retirer dignement, avec assez d’argent pour vivre sans compter.
Il ne savait pas combien. Personne ne savait combien, à part mon notaire, maître Fontaine, et ma conseillère patrimoniale à la Caisse d’Épargne. J’avais toujours vécu simplement – une vieille Renault, des habits achetés au soldes, des vacances en Dordogne. Jamais de montre de luxe, jamais de restaurant étoilé.
Ce n’était pas par avarice. C’était parce que ta mère et moi avions grandi dans des familles qui savaient ce que manquer voulait dire, et cette connaissance ne nous avait jamais vraiment quittés. L’assurance vie avait été souscrite en 1998, abondée chaque année, réinvestie avec soin. En y ajoutant le produit de la vente de l’entreprise et le livret, il y avait 840000 € que Julien n’avait jamais vus parce qu’il n’avait jamais penséà les chercher.
Je suis alléà l’atelier au fond du jardin. L’établi, les outils rangés dans l’ordre, les plans de quelques travaux que je continuais à faire pour des amis. J’avais passé ma vie à réparer ce qui était cassé. Là, pour la première fois, je ne savais pas si ce qui était cassé pouvait l’être.
Cette nuit-là, j’ai sorti un carnet et noté une seule question en haut d’une page blanche: Pourquoi maintenant? La réponse m’a pris une semaine. Je ne suis pas quelqu’un qui agit dans la précipitation. Trente-deux ans à gérer une entreprise vous apprennent à ne jamais signer quoi que ce soit avant d’avoir compris ce qui se passe vraiment.
Alors j’ai observé. J’ai parléà des voisins, à d’anciens clients de Julien, à une cousine de Nathalie qui m’avait toujours bien aimé et qui, après deux verres de vin blanc, parlait un peu trop librement. Ce que j’ai appris en dix jours m’a convaincu que l’enveloppe n’était pas la première étape d’un plan pour prendre soin de moi. C’était la première étape d’un plan pour liquider l’usufruit.
Julien et Nathalie avaient contracté un crédit immobilier de trois cents mille euros en 2020, et un autre pour acheter un appartement à Mignac qu’ils avaient ensuite loué. Le locataire avait cessé de payer depuis huit mois. La banque avait commencéà envoyer des lettres recommandées. En parallèle, Nathalie avait ouvert une boutique de décoration à beigle qui perdait de l’argent depuis son premier jour.
Les dettes s’étaient accumulées– le crédit, le loyer commercial, les fournisseurs en attente. La maison de Villenave d’Ornon valait 380000 €. Avec l’usufruit levé ou rachetéà vil prix, ils pouvaient la vendre, éponger les dettes et repartir à zéro. J’étais le problème comptable à résoudre.
Un soir, j’ai retrouvé dans mes affaires une photo prise à Arcachon l’été de ses vingt ans. Julien sur les épaules de ta mère dans l’eau froide, tous les deux en train de rire. Ta mère qui riait de cette façon qu’elle avait, la tête légèrement en arrière, les yeux fermés. J’avais pris la photo depuis la plage avec un appareil jetable.
Je l’ai regardée longtemps sous la lampe de l’atelier. Où était passé cet enfant-là? Puis j’ai posé la photo face contre l’établi. Parce que certaines questions, si on les laisse vous occuper trop longtemps, vous immobilisent.
Et je ne pouvais pas me permettre d’être immobile. Le lendemain matin à 8h, j’ai appelé maître Fontaine. Nous nous connaissions depuis vingt-cinq ans. Il avait rédigé mon testament quand ta mère était tombée malade.
Il avait officiéà la vente de l’entreprise. Il connaissait ma situation dans ses moindres détails. Je lui ai demandé un rendez-vous urgent. Il m’a reçu dans son étude, dans le vieux Bordeaux, au troisième étage d’un immeuble du dix-huitième siècle.
Il m’a écouté sans m’interrompre, les coudes sur le bureau, les mains jointes. Quand j’ai fini, il a dit: Vous avez bien fait de ne pas signer. Il m’a expliqué ce que je savais déjà en théorie, mais que j’avais besoin d’entendre de sa bouche. L’usufruit était un droit réel inscrit dans l’acte de donation.
Ils ne pouvaient pas me forcer à le céder. Mais si je signais le formulaire d’entrée en ÉPADE et quittais volontairement la maison pour une durée prolongée, un avocat bien choisi pourrait arguer de l’abandon de jouissance. Le risque était réel. Qu’est-ce que vous voulez faire?
, m’a-t-il demandé. Je veux d’abord savoir exactement ce qu’il prépare. Ensuite, je déciderai. Il a hoché lentement la tête.
Il y a quelqu’un en qui vous avez confiance – un ami, un ancien collègue – qui pourrait vous aider à collecter des informations de façon discrète? Je pensais à René. René Gautier, 65 ans, ancien gendarme, aujourd’hui à la retraite à Libourne. Nous nous connaissions depuis le service militaire.
Il faisait occasionnellement des missions d’enquête pour des particuliers, proprement, sans dérapage. Je l’ai appelé depuis une cabine téléphonique à la gare Saint-Jean. Par précaution. Par habitude, d’un homme qui avait appris très tôt que la prudence coûte moins cher que le regret.
René avait accepté. En trois semaines, il me demandait 4000 €. Je lui ai dit d’en prendre six pour faire le travail bien. Les deux semaines suivantes, j’ai maintenu une façade de normalité.
Julien m’a envoyé un SMS pour demander si j’avais réfléchi. Je lui ai répondu que j’étudiais le dossier. Nathalie m’a appelé une fois avec une voix douce qui ne lui ressemblait pas, pour me parler des activités proposées aux Rives de la Garonne. J’ai écouté poliment.
J’ai dit que la piscine avait l’air agréable. Le dossier de René est arrivé par courrier recommandé, adresséà l’étude de maître Fontaine comme convenu. Quarante-deux pages: relevés bancaires, failles dans leurs paramètres de confidentialité sur les réseaux sociaux, extraits de registre du commerce pour la boutique, fiche de contentieux disponible aux greffes du tribunal, et neuf pages de retranscription. René avait passé trois mardis soirs au café Le Gambetta à Mignac, où Julien retrouvait deux amis à lui depuis des années.
Le café était bruyant, les conversations portaient loin, et René avait simplement bu de la bière en lisant son journal à une table voisine. La troisième page de retranscription contenait ce que j’avais besoin de lire. La voix de mon fils. Il ne bougera pas tout seul.
Le problème, c’est ça. Il est cramponnéà cette maison comme si c’était sa dernière possession. Un ami m’a dit qu’il y a une solution. Julien m’a dit que maître Lerou dit que si on peut prouver qu’il ne peut plus assumer l’entretien de la maison, ça crée un précédent.
On fait établir un rapport d’état, on documente la détérioration et on dépose une requête en révision d’usufruit. C’est long, mais ça marche. L’ami a dit qu’il ne sait pas pour l’argent que tu as besoin. Julien, après un silence.
Non, il croit qu’on gère. Il croyait que je ne savais pas. J’ai lu le passage deux fois, posément, dans le bureau de maître Fontaine pendant qu’il prenait des notes en face de moi. Puis j’ai fermé le dossier et regardé par la fenêtre les toits de Bordeaux sous un ciel de novembre.
La retranscription est légale? , ai-je demandé. Conversation tenue dans un lieu public. René n’a installé aucun dispositif d’écoute.
Il a entendu et pris note. C’est parfaitement recevable dans un contexte civil. Et pour le testament? , a demandé Fontaine en posant son stylo.
Vous voulez le modifier? Je veux le remplacer entièrement. Nous avons travaillé deux heures ce jour-là. Le nouveau testament désignait comme bénéficiaire principale la fondation Abepierre, avec une dotation de 500000 €.
Le reste, soit environ quarante mille euros, était réparti entre trois anciens compagnons de mon entreprise qui avaient contribuéà en faire ce qu’elle avait été. À Julien, je laissais les outils de l’atelier et la bibliothèque technique. Un héritage symbolique qui voulait dire ce qu’il voulait dire. Le testament avait été signé, daté, enregistré.
Fontaine en avait conservé l’original dans son coffre. Vous avez penséà lui parler directement? , m’a-t-il demandé avant que je parte. Pas pour me dissuader.
Juste pour s’assurer que j’avais considéré toutes les options. Oui. Et j’ai pensé aussià ce qu’il a dit au Gambetta. Il sait que ce qu’il fait est mal.
Il le fait quand même. Fontaine a acquiescé. Qu’est-ce que vous voulez qu’il arrive, Bernard? J’ai réfléchi honnêtementà cette question.
Pas la réponse rapide. Celle du fond. Je veux qu’il comprenne. Pas juste qu’il ait peur des conséquences.
Qu’il comprenne vraiment ce qu’il a mis de côté pour quelques centaines de milliers d’euros. La compréhension, ça demande un choc. Pas de la paperasse. Pas une lettre d’avocat.
Quelque chose qu’il ne peut pas ignorer. J’ai contacté France trois Nouvelles-Aquitaine une semaine plus tard. J’ai demandé le service des rédactions régionales et dit que j’avais une histoire qui pourrait intéresser leur émission de société du vendredi soir. Une retraite inattendue.
Une vie transformée. Un message pour les seigneurs de la région. La journaliste qui m’a rappelé s’appelait Isabelle Verdier. Quarante ans.
Voix directe. Pas de fioriture. Elle m’a posé trois questions précises au téléphone. Puis elle a dit: Ça marche.
Et nous avons fixé un rendez-vous pour le reportage. Je lui ai raconté la vérité, sauf la partie qui concernait Julien. J’ai vendu mon entreprise en 2019. J’ai investi avec discipline depuis trente ans.
Et je me retrouvais à soixante-neuf ans avec un patrimoine que personne autour de moi ne soupçonnait. Ce que ça faisait de découvrir si tard que l’argent changeait le regard des autres. Ce qu’on apprend sur soi-même et sur sa famille quand la fortune devient visible. Isabelle Verdier m’a regardé pendant cette dernière phrase.
Elle était trop professionnelle pour me demander ce que je voulais dire. Mais elle l’avait compris. Le tournage avait eu lieu dans l’atelier. Au milieu des outils que j’avais utilisés pendant quarante ans, les mains dans le cadre, la lumière d’hiver par la fenêtre.
Isabelle m’a demandé: Qu’est-ce que vous diriez aux gens de votre génération qui vivent simplement, sans que leur entourage sache ce qu’ils valent vraiment? J’ai répondu sans hésiter que la discrétion est une forme de protection. Et que parfois on découvre trop tard pourquoi on en avait besoin. Le reportage devait être diffusé un vendredi soir, dans deux semaines.
Pendant ce temps, j’ai organisé mon absence. Mon vieil ami Marcel habitait Strasbourg depuis sa retraite. Ancien enseignant, veuf comme moi, passionné d’histoire de l’Alsace. Nous nous étions rencontrés lors d’un voyage organisé en Espagne, vingt ans plus tôt, et nous n’avions jamais cessé de correspondre, puis de nous appeler, puis de nous rendre visite une fois par an.
Je l’ai appelé pour lui demander si je pouvais venir passer quelques jours. Il a dit que la chambre d’amis était prête. J’ai pris le TGV un jeudi matin. Avant de partir, j’ai envoyé un SMS à Julien.
Je pars quelques jours chez un ami. Je te contacte à mon retour pour qu’on parle. Rien de plus. Pas de destination.
Pas de durée précise. Marcel m’a accueilli avec une choucroute et une bouteille de risling. Nous avons parlé de sa petite-fille, de mes lectures, de la restauration d’une église romane dans les environs. Des conversations ordinaires qui font du bien précisément parce qu’elles ne parlent de rien d’urgent.
Le vendredi soir, nous nous sommes installés devant sa télévision avec du café. France trois Nouvelles-Aquitaine, édition régionale, dix heures. Mon visage est apparu sur l’écran, dans l’atelier que je connaissais par cœur. Et j’ai eu l’étrange sensation de me regarder de l’extérieur pour la première fois depuis longtemps.
Isabelle Verdier avait fait son travail avec soin. Le reportage durait huit minutes. Il parlait de discrétion, de patrimoine construit dans le silence, d’une vie entière de travail devenue invisible aux yeux de ceux qu’on aime. Le montant était mentionné une fois, clairement: 840000 € sur une assurance vie, plus le droit d’usufruit sur une maison estimééà 380000 €.
Marcel m’a regardé de côtéà ce moment-là. Il n’a rien dit. Mon téléphone a commencéà vibrer à 10h53. Julien, appel entrant.
J’ai laissé sonner. Puis à nouveau. Puis un SMS. Papa, c’est toi à la télé?
Rappelle-moi, s’il te plaît. Puis: Papa, je ne savais pas. Appelle-moi. Puis, quatre minutes plus tard, en majuscules: PAPA, RAPPELE-MOI.
C’EST IMPORTANT. Puis un message de Nathalie, le premier qu’elle m’envoyait directement depuis des mois. Bernard, je suis désolé pour le malentendu avec la maison de retraite. C’était une erreur.
Appelle Julien. Le mot m’est resté en tête un moment. Malentendu. Le formulaire d’admission était un malentendu.
Le projet de dépesser l’usufruit était un malentendu. L’absence au dîner d’anniversaire était, j’imagine, un malentendu aussi. Marcel m’a apporté un deuxième café sans rien demander. C’est ce que font les vrais amis.
À 21h01, j’ai pris mon téléphone et tapé un message unique, envoyé aux deux numéros. J’ai reçu vos messages. Je rentre mardi. Nous nous verrons mercredi à l’étude de maître Fontaine à 14h.
Puis j’ai bloqué les deux numéros pour quarante-huit heures. Marcel, qui avait observé tout cela sans poser de questions, a dit simplement: Tu veux qu’on aille marcher demain matin? La cathédrale est belle sous la neige. Oui.
Nous avons marché le lendemain sous un ciel blanc et froid, sans parler d’argent ni de famille. Il m’a montré des détails sculptés sur le portail de la cathédrale que je n’aurais jamais remarqués seul. Le samedi soir, nous avons joué aux échecs. Le dimanche, j’ai lu.
Le lundi, je lui ai demandé comment il avait vécu la mort de sa femme. Et il me l’a dit simplement, sans détour, parce que c’est ce qu’on se doit après vingt ans d’amitié. Le mardi, j’ai pris le TGV du matin vers Bordeaux. Dans le train, entre Tours et Poitiers, j’ai appelé Fontaine pour lui confirmer le rendez-vous du lendemain et lui demander de préparer deux documents.
L’accord de règlement tel que nous l’avions rédigé ensemble, et l’acte de révocation de la donation, prêt à être déposé aux greffes si nécessaire. Fontaine a dit: Ils ont essayé de me contacter. Je m’y attendais. Vous leur avez répondu?
J’ai dit que je n’étais pas leur conseil et que je les recevrais uniquement en présence de leur avocat. Le mercredi à 13h50, j’étais installé dans la salle d’attente de l’étude. À 14h pile, Julien et Nathalie sont entrés. Julien avait une semaine de moins de sommeil sur le visage.
Nathalie serrait son sac à main comme si elle avait besoin de tenir quelque chose. Julien s’est levé en me voyant. Papa… Il s’est assis.
Nous sommes passés dans la salle de réunion. Fontaine à ma gauche. Eux deux en face. La table ancienne entre nous.
J’ai laissé le silence s’installer trente secondes entières avant de parler. J’ai reçu l’enveloppe le jour de mes soixante-neuf ans. J’ai été absent au dîner que tu m’avais toi-même proposé. Je ne vais pas vous demander d’explications sur ces deux choses parce que je les connais déjà.
Ce que je veux savoir, c’est si vous avez compris ce que vous avez fait. Parce que ça va vous coûter. Ce que vous avez fait. Nathalie a commencéà parler.
Ce n’était pas une décision contre toi, Bernard. C’était… Je ne t’ai pas posé la question, Nathalie. Elle s’est tue.
Julien a regardé le dessus de la table un long moment. Puis il a dit: Oui. Je crois que oui. Puis un silence.
J’ai essayé de te faire partir pour récupérer la maison. Je savais que c’était mal. Je l’ai fait quand même. C’était la première fois que je l’entendais dire une vérité difficile sans chercher à l’adoucir immédiatement.
Ça m’a coûté quelque chose d’entendre ça. Pas de la satisfaction. Quelque chose de plus douloureux que ça. Fontaine a ouvert le dossier et posé les deux documents sur la table.
Votre père a deux options devant lui. Il a expliqué le premier document: un accord encadrant les conditions de cohabitation, les droits et obligations de chaque partie, et les engagements de Julien concernant la situation financière du ménage. Il a expliqué le second: la révocation de la donation pour manquement à l’obligation de respect envers le donateur. Procédure prévue par l’article 955 du code civil.
Nathalie a pâli. Révocation? Vous pouvez faire ça? Fontaine a répondu calmement.
La donation sortie d’un usufruit peut être révoquée pour ingratitude, laquelle inclut notamment les voies de fait, les sévices et les injures graves. Tenter d’expulser indirectement le donateur de sa résidence principale en falsifiant l’urgence médicale et en documentant artificiellement la dégradation du bien constitue une injure grave caractérisée. Avec les éléments dont nous disposons, la demande est parfaitement fondée. Le silence a duré.
J’ai dit: Je vous propose le premier document. Pas par générosité. Parce que votre mère aimait cette maison. Et je n’ai pas envie de la voir vendue pour payer les erreurs de quelqu’un qu’elle aimait.
Julien a demandé ce que contenait l’accord. Je lui ai expliqué point par point. Il continuerait à chercher un emploi stable. Il était entre deux postes depuis quatre mois, ce que je savais par René.
Il m’en fournirait la preuve dans les trente jours. Un conseiller financier serait mandaté conjointement pour établir un plan de remboursement de leurs dettes. Nathalie fermerait ou céderait la boutique de beigle d’ici six mois. Et Julien me verserait chaque mois un loyer symbolique de 400 €.
Pas parce que j’avais besoin de l’argent. Mais parce que cet acte mensuel devait lui rappeler ce que la maison était réellement, et à qui elle devait son existence. Nathalie a dit: Un loyer symbolique? Pour notre propre maison.
Ma maison, que j’ai construite, que j’ai entretenue, que j’ai donnée dans un élan que vous avez choisi de transformer en outil. Quatre cents euros par mois. C’est peu. Mais ça représente plus que ça.
Julien a lu l’accord lentement, page après page. Nathalie regardait la fenêtre. À un moment, Julien a posé le document et m’a regardé. Le testament?
Est-ce qu’il a été modifié? Un nouveau silence. La fondation dont tu parles dans le reportage. Entre autres.
Il a hoché la tête d’une façon qui ressemblait moins à de la résignation qu’à de la compréhension. Je ne savais pas si la différence était réelle ou si je voulais la voir. Il a signé. Nathalie a signé.
Fontaine a contresigné, tamponné, enregistré. Dans le couloir de l’étude, Julien s’est arrêtéà côté de moi. Il n’a pas essayé de me prendre dans ses bras. Ce que j’ai apprécié.
Il a juste dit: Le dîner d’anniversaire. Je n’aurais pas dû. Non. Mais je peux le refaire.
Pas pour effacer. Juste pour pouvoir être là. Pas maintenant. Donne-moi du temps.
Puis ils sont partis. Je me suis retrouvé seul avec Fontaine dans l’escalier. Vous avez bien géré ça, Bernard. J’ai regardé vers la rue.
Des gens qui passaient. Des vélos. La lumière froide de décembre sur les pavés. Je ne suis pas sûr d’avoir bien géré quoi que ce soit.
J’ai protégé ce qui devait l’être. C’est différent. Trois mois plus tard, j’ai formalisé la création d’une petite association dont j’assurais la présidence bénévole. Elle portait le nom de ta mère.
Association Hélène Marchand pour la protection des droits patrimoniaux des seigneurs en Nouvelle-Aquitaine. Pas une grande fondation. Pas de discours à la télévision. Une permanence hebdomadaire dans les locaux d’une mairie de quartier à Bordeaux, avec un juriste et un conseiller financier qui recevaient des gens comme moi.
Des retraités qui ne savaient pas que leurs droits pouvaient être protégés, ou qui n’osaient pas les défendre. Face à des enfants en difficulté. En quatre mois, nous avions reçu quarante-trois personnes. Pour moi, j’avais finalement ouvert cette bouteille de pommerol.
Un soir de mars, seul dans la cuisine, avec le gigot qui réchauffait dans le four et les fenêtres ouvertes sur le jardin. Le vin était comme je m’en souvenais. Profond. Un peu sévère au premier nez.
Puis généreux. Ta mère l’aurait aimé. J’ai bu lentement, regardant le jardin, l’atelier au fond avec sa lumière allumée. Julien avait envoyé ce matin-là un justificatif d’embauche dans une entreprise de génie civil à Pessac.
Le premier virement de 400 € était arrivé la semaine précédente. Labellisé simplement Bernard Marchand dans le libellé. Pas loyer. Juste mon nom.
Je ne savais pas s’il avait choisi ce mot consciemment ou non. J’ai décidé de croire que oui. Est-ce que je lui avais pardonné? Ce n’était pas la bonne question.
Ou du moins pas encore la bonne question. Le pardon vient après la compréhension. Et la compréhension prend du temps. Ce que je savais, c’est que j’avais cessé d’être l’homme qui attendait que son fils arrive à un dîner d’anniversaire.
J’étais devenu autre chose. Quelqu’un qui avait appris, à soixante-neuf ans, que la dignité ne se défend pas dans la colère, mais dans la clarté. Le soleil descendait sur le jardin, allumant les dernières feuilles du cognacier que ta mère avait plantée en 1991. Et qui donnait toujours, chaque automne, des fruits que je faisais geler pour les voisins.
J’ai rempli mon verre une deuxième fois. Ta mère m’avait dit une fois que l’amour sans le respect n’était qu’une habitude déguisée en sentiments. Je n’avais pas tout à fait compris ce qu’elle voulait dire à l’époque. Ce soir-là, avec le pomeroll et la lumière de mars, je croyais comprendre.
Certaines choses ne se réparent pas. Certaines se reconstruisent différemment. Et certaines, simplement, on apprend à vivre avec leur absence, en faisant en sorte que cet espace vide serve à quelque chose.
