– Podpisz to, Leno, dla własnego dobra – Artiom Shitokrojew rzucił akta na wypolerowany stół. Na dokumentach czarno na białym widniał sfałszowany audyt: niedobory, oskarżenie o kradzież elitarnego surowca. Ale główny cios nie przyszedł od Artioma. Ten zadbany chłopak zawsze nienawidził jej talentu.
Prawdziwy nóż w plecy wbił ktoś inny w tym gabinecie. Paweł Pietrowicz, założyciel domu mody i jej szanowany nauczyciel. – Pawle Pietrowiczu, błagam, spójrz na mnie – głos Eleny załamał się do szeptu. – Przecież pan wie, że to nieprawda.
Starzec nie odwrócił się od okna. – Syn nie będzie mnie okłamywał, Eleno. Cyfry w raporcie Artioma mówią same za siebie. Odejdź sama, bez skandalu.
Nie pozwolę ci zniszczyć reputacji mojej rodziny. Te słowa uderzyły mocniej niż policzek. Człowiek, którego traktowała jak drugiego ojca, wybrał ślepą rodzicielską dumę, depcząc wszystkie lata jej wiernej służby. – Ochrona cię wyprowadzi – przerwał Artiom.
– Dostępy anulowane, numer służbowy zablokowany. Mieszkanie służbowe masz zwolnić do wieczora. Masz piętnaście minut. Zbieraj się i wyjdź.
Lena zamarła przy biurku. Jej ręka instynktownie spoczęła na zniszczonym osobistym dzienniku – notatniku roboczym, do którego przez lata, z przyzwyczajenia drobiazgowego technologa, kopiowała faktury z rzeczywistą wagą kaszmiru. Gdyby go teraz wyciągnęła, mogłaby wbić Artioma twarzą w jego własną niekompetencję. Ale spojrzała na kamienne plecy Pawła Pietrowicza, który już odmówił jej wiary, i na dwóch ochroniarzy czekających przy drzwiach.
Gdyby wyciągnęła asy z rękawa właśnie teraz, ten wypielęgnowany bufon kazałby ochronie odebrać dziennik pod byle pretekstem. Jedyne dowody jej niewinności natychmiast trafiłyby do niszczarki. Przełykając urazę, wsunęła notatnik na dno kartonowego pudełka i zasypała go brudnopisami, szkicami i próbkami kolorowej przędzy. – Zostawcie jej ten śmieć – rzucił z obrzydzeniem Artiom do ochrony.
Kiedy szła z wysoko podniesioną głową przez żywy korytarz, żaden z byłych kolegów nie podniósł wzroku. Wieczorem siedziała wyczerpana na ławce pod plastikowym daszkiem dworca autobusowego na przedmieściach. Obok na walizce leżało to samo kartonowe pudełko, owinięte na prędce taśmą. Majowy deszcz bębnił o zadaszenie, okrywając świat gęstą szarą zasłoną.
Z powodu długiego pakowania, upokarzającego oddawania kluczy i przedłużających się formalności beznadziejnie spóźniła się na ostatni autobus do rodzinnego miasteczka. Nie miała już mieszkania służbowego ani pieniędzy na hotel. Nie miała nikogo w tym mieście. Pamięć uparcie wracała do dni, kiedy jako skromna studentka z prowincji mieszkała w akademiku i marzyła o wielkiej modzie.
To Paweł Pietrowicz dostrzegł jej talent podczas praktyk, wziął pod swoje skrzydła, a potem postawił na stanowisku starszego technologa. Teraz rozumiała, że konflikt z Artiomem dojrzewał od dawna. Dziedzic chciał zarabiać jak najwięcej: zastępować drogi kaszmir tanim chińskim akrylem, luzować rygorystyczne normy, obniżać próg braków. Elena swoją pryncypialną uczciwością stała mu ością w gardle.
Artiom metodycznie oczerniał ją przed ojcem, a starzejący się Paweł Pietrowicz, zaślepiony chęcią przekazania interesu synowi, wolał wewnętrzny spokój zamiast zawodowej sprawiedliwości. – Dworzec zamykają do rana – głuchy głos dyspozytorki wyrwał ją z zamyślenia. Zdezorientowana podniosła się, chwyciła pudełko i walizkę. Ulewa nie ustawała.
Wtedy z budynku dworca wyszedł siwy mężczyzna po pięćdziesiątce z kubkiem kawy w ręku. Rzucił okiem na samotną dziewczynę i wsiadł do zaparkowanego samochodu. Lena wyjęła telefon, żeby wezwać taksówkę, ale ekran tylko mignął i zgasł. Bateria się rozładowała.
Szyba od strony kierowcy opuściła się. – Dokąd was podwieźć? – zawołał mężczyzna. Elena zawahała się tylko przez chwilę.
Kiedy publicznie cię depczą, pozbawiają nazwiska i wyrzucają na ulicę ludzie, z którymi pracowałaś nie jeden rok, zwykły nieznajomy wydaje się niegroźniejszy od cienia. – Wsiadajcie. Nie po ludzku jest zostawiać was tutaj – dodał łagodniej i otworzył bagażnik. – Jestem Wiktor Siergiejewicz.
Najpierw muszę podjechać po dokumenty do fabryki, a potem odwiozę was, gdzie powiecie. W ciepłym wnętrzu Elena opowiedziała, że przegapiła ostatni autobus do rodziców. Jechali krótko. Mężczyzna skręcił do bramy z nazwą fabryki dzianin, którą Elena znała jako technolog.
– To wasza fabryka? – zdziwiła się, patrząc na ciemne budynki. – Nikt jej nie pilnuje? Wiktor Siergiejewicz gorzko się uśmiechnął, wyłączając silnik.
– Fabryka moja, pracowników nie ma. Tydzień temu wszystkich zwolniłem. Płacić nie ma czym. Przedsiębiorstwo jest w długach.
Jestem bankrutem. – Zamykacie się? Słyszałam, że macie niemieckie maszyny dziewiarskie ze sterowaniem programowym. Mogę wejść i rzucić okiem na produkcję?
Mężczyzna zatrzymał się przy drzwiach i spojrzał pytająco. – Skąd wiecie o naszym sprzęcie? Kim właściwie jesteście? – Z wykształcenia jestem projektantem-technologiem – odpowiedziała spokojnie.
– Ale dzisiaj straciłam pracę. Zwolnili mnie z domu mody Shitokrojewych. – Oho, dziewczyno, jak was tak urządziło. No chodźmy, jeśli ciekawa – westchnął, wyciągając pęk kluczy.
– Ale nie ma na co patrzeć. Produkcja całkowicie wstrzymana. Jutro rano muszę podpisać dokumenty o przekazaniu budynku. Właściwie po nie przyjechałem.
Mój dyrektor wykonawczy przygotował umowę. Minęli pustą portiernię i weszli do głównej hali. W środku panowała cisza i półmrok, zastygłe maszyny przypominały uśpionych stalowych olbrzymów. Wiktor Siergiejewicz zaprowadził Elenę do małej przeszklonej przybudówki pośrodku hali, gdzie było ciepło.
Włączył światło, wstawił czajnik i podał jej parującą herbatę. – Pijcie, trzeba się wam ogrzać. Elena objęła szklankę zmarzniętymi palcami. Wiktor Siergiejewicz usiadł na skraju stołu i ciężko westchnął, patrząc na ciemniejący sprzęt.
– Oto tak zmarnowałem swój interes. Chyba zbyt oderwałem się od ziemi. Krążyłem po zagranicznych wystawach, próbowałem wybić kontrakty na elitarną przędzę. Chciałem udowodnić, że i my możemy robić rzeczy światowej klasy.
A rynek siadł. Ludziom nie w głowie droga dzianina. Wróciłem z kolejnego wyjazdu, a Igor mnie zaskoczył: brak gotówki, długi, straty. Mój dyrektor wykonawczy ostatnie miesiące nie wychodził z produkcji, próbował utrzymać interes na powierzchni.
Ale przeciwko kryzysowi nie wygrasz. Jutro oddaję wszystko za bezcen, żeby Igor mógł chociaż rozliczyć się z ludźmi. Elena słuchała w milczeniu. Szczere samobiczowanie tego człowieka budziło współczucie.
– Teraz zabiorę umowę i pojedziemy. Dokąd was zawieźć? Dziewczyna pomyślała chwilę, a potem się odważyła. – Nie mam dokąd iść, Wiktorze Siergiejewiczu.
Zupełnie. Sfałszowano sprawę o kradzież, wyrzucono mnie z pracy, mieszkanie straciłam. Przepraszam, że wam to opowiadam. Po prostu musiałam to wypowiedzieć na głos chociaż komuś.
Mężczyzna podrapał się po brodzie, wyjął z szafy duży wełniany koc i ostrożnie zarzucił go na jej ramiona. – Prawdziwa paszmina. Zostawiłem sobie próbkę na pamiątkę z Paryża. Słuchajcie, Leno, kładźcie się spać tutaj, a jutro pojedziecie dalej.
Dokąd macie jechać na noc? Zostawię was samą, nikt nie będzie niepokoił. Pojadę do domu, żona z dziećmi czekają. A około ósmej rano przyjadę i wyjaśnimy wszystko.
Kiedy się zgodziła, przyniósł z samochodu jej walizkę i pudełko, ciepło się pożegnał i wyszedł. Elena podłączyła telefon do ładowania i długo leżała na kanapie owinięta w koc, ale sen nie przychodził. W głowie kręciły się słowa o siadającym rynku. Wreszcie wstała i cicho wyszła do głównej hali.
Dopiero teraz, sam na sam z produkcją, mogła naprawdę ocenić wspaniałość linii montażowej. Przechodząc obok rzędów nowoczesnych niemieckich maszyn, czuła zdziwienie: jak można zbankrutować z tak pierwszym sprzętem? Zajrzała do kontenerów na odpady i odkryła góry wadliwej dzianiny. Produkty z całkiem przyzwoitej przędzy szły krzywymi, nierównymi falami.
Obejrzała węzły podawania nici na najbliższej maszynie i wyciągnęła pewny wniosek: tutejsi specjaliści po prostu nie umieli obsługiwać sprzętu. Maszyny ustawiono nieumiejętnie. Wewnątrz Eleny wybuchł zawodowy zapał zmieszany z gorzką urazą. Chciała udowodnić swojemu niewidzialnemu nauczycielowi, że popełnił fatalny błąd, uznając ją za złodziejkę.
Zdecydowanie podeszła do panelu sterowania. Uzbrojona w narzędzia, krok po kroku wyrównała napięcie nici, zresetowała błędne parametry, od nowa skalibrowała krok wiązania. Potem zaprogramowała w pamięć maszyny swoją dawną technologię – ten sam osobisty patent z ukrytą nitką sygnalizacyjną, o którym tak długo marzyła w domu mody Shitokrojewych. Pracowała w amoku, jakby to był ostatni raz w życiu.
Odebrano jej stanowisko, nazwisko i dach nad głową, ale kunszt i dar twórcy należały tylko do niej i tego nikt nie mógł odebrać. Do pierwszych promieni słońca na stole odbiorczym leżał gotowy kardigan w kolorze mroźnego perłowego blasku. Przestrzenny wzór z przeplatanych warkoczy wyglądał bezbłędnie, a tkanina spływała jak żywa. To była rzecz godna najlepszych wybiegów świata.
Zmęczona opadła na fotel mistrza i patrzyła na owoc swojej nocnej pracy z cichym, triumfującym uśmiechem. Tę walkę wygrała. Poranne słońce ledwo przebijało się przez wysokie okna, kiedy od strony portierni rozległy się kroki. Elena, która czujnie drzemała, otworzyła oczy i napięła się.
Do hali wszedł nieznany młody mężczyzna w garniturze. Instynktownie wślizgnęła się w głąb przeszklonej przybudówki i schowała za dużą metalową szafą. Szklana ściana pozwalała jej widzieć i słyszeć wszystko. Mężczyzna zatrzymał się pośrodku hali i zamarł, wpatrując się we włączoną maszynę.
– Oto stary głupiec – mruknął z irytacją. – Pewnie znowu próbował coś uruchomić w nocy. Nawet wyłączyć zapomniał. Podszedł do pulpitu i kliknął przełącznik.
Hala pogrążyła się w ciszy. Wtedy zadzwonił jego telefon. Mężczyzna wydobył aparat, rzucił okiem na ekran i natychmiast rozpromienił się w uniżonym uśmiechu. – Tak, Artiomie Pawłowiczu, dzień dobry.
Wszystko idzie zgodnie z planem. Starzec jest na haczyku, całkowicie się złamał. My z chłopakami pokombinowaliśmy z maszynami, a do kompletu podsunąłem mu raporty z zawyżonym kosztem produkcji. Wierzy mi na słowo jak dziecko.
Teraz te długi nadmucham w dokumentach o jeszcze parę milionów, żeby na porannym spotkaniu nawet nie pomyślał o targowaniu. Budynek zabierzecie za bezcen, prosto z nowiutkim niemieckim sprzętem, jak pan chciał. Tak, gotów jestem zostać u pana dyrektorem wykonawczym. Cały sprzęt znam.
Elenie wewnątrz wszystko zamarzło. To nie był przypadkowy kryzys ani głupota robotników. Ten człowiek – dyrektor wykonawczy Igor – był człowiekiem Artioma Shitokrojewa, który metodycznie niszczył biznes uczciwego Wiktora Siergiejewicza, żeby za bezcen przejąć jego aktywa. Wkrótce na progu pojawił się Wiktor Siergiejewicz.
Igor ruszył mu naprzeciw. – Kupiec niedługo będzie, Wiktorze. Bardzo poważny człowiek. Mówi, że tutaj będą składy logistyczne.
Cena niska, ale zamknie wszystkie twoje braki kasowe i długi wobec banku. Podpiszesz dzisiaj i jutro jesteś wolnym człowiekiem. Żadnych sądów, żadnej inwentaryzacji. Po co ci fabryka, która przestała przynosić zysk?
Rynek jest martwy. Taka droga dzianina nikomu nie jest potrzebna. Elena widziała, jak Wiktor z tęsknotą patrzy na swoje maszyny. – Dobrze – odpowiedział głucho.
– Jeszcze raz wszystko sprawdzę przed jego przyjazdem. Igor wyszedł, a w hali zapadła cisza. Wiktor Siergiejewicz błądził wzdłuż linii produkcyjnej, dotykając zimnych korpusów maszyn. Nagle przy dalekim pulpicie zatrzymał się i podniósł ze stołu perłowy kardigan.
Ostrożnie dotknął miękkiego płótna, podniósł do oczu, podrzucił w powietrze i złapał. Był zdumiewająco lekki. – Jak to możliwe? – wyszeptał wstrząśnięty, rozglądając się w poszukiwaniu twórcy.
Elena wyszła z cienia. Blada, z ciemnymi kręgami pod oczami. – To zrobiłam ja, Wiktorze Siergiejewiczu. Przez noc ręcznie skalibrowałam węzły i usunęłam błędne ustawienia.
Wasze maszyny są w doskonałym stanie. A wasze bankructwo to nie kryzys. To zaplanowany sabotaż ze strony Igora. – Nie, to nie może być prawda.
Igor jest ze mną prawie dziesięć lat. Pomógł zmodernizować sprzęt. Technologowie twierdzili, że kalibracja ciągle się rozbija. – Mówili to, co kazał im Igor, albo sami niczego nie rozumieli.
Rano usłyszałam jego rozmowę telefoniczną z tak zwanym kupcem. To nie była rozmowa na równych zasadach, tylko raport przed szefem. Ustawienia sprzętu zbito celowo, a wam podsuwano fałszywe raporty, żeby nadmuchać długi. Wiktor Siergiejewicz opadł ciężko na taboret, chwytając się za głowę.
– Ale nawet jeśli masz rację, już za późno. Długi przygniatają, na kontach pusto, ludzi nie ma. Igor przyprowadzi kupca z minuty na minutę. Nie mam wyjścia.
– Wyjście jest zawsze. Pozwólcie mi spróbować uratować to, co jest dla was drogie. Wy uratowaliście mnie od ulewy na pustym peronie. Teraz moja kolej.
Wiktor wyprostował się, zarażając się jej pewnością. – Właśnie teraz w naszym mieście odbywa się zamknięty pokaz kolekcji jesiennych. Tam jest Mark Schneider, główny nabywca znanej sieci elitarnych butików. Jeśli zobaczy ten produkt, nie tylko złoży zamówienie – będzie chciał ekskluzywny kontrakt.
To pokryje wszystkie wasze długi. Elena drżącymi rękami wybrała numer. Kiedyś z Markiem spotykała się na wystawach branżowych. – Mark, to Elena – zaczęła.
– Leno, słyszałem o kradzieży kaszmiru u Shitokrojewych i o twoim zwolnieniu. Bardzo mi przykro, ale mój wizerunek nie pozwala mi współpracować z tobą. Przepraszam. – Do diabła z wizerunkiem, Mark!
Jesteś profesjonalistą czy czytelnikiem żółtej prasy? Jestem teraz na świetnie wyposażonej fabryce dzianin. Tutaj stoją maszyny, które potrafią tkać powietrze. Wyślę ci zdjęcie jednego produktu.
Jeśli za piętnaście minut nie oddzwonisz i nie powiesz, że to najlepsze, co widziałeś w ostatnim roku, na zawsze zniknę z twojego horyzontu. Rozłączyła się i wysłała serię zdjęć kardiganu, makrofotografię gradientu, splot warkoczy, lewą stronę czystą jak prawą. Dołączyła adres fabryki. Minęło pięć minut, dziesięć, piętnaście.
W hali panowała martwa cisza. Ekran telefonu pozostawał ciemny. – Nie udało się – szepnęła bezsilnie. – Moje nazwisko jest przeklęte.
Nikt nie spojrzy na rzecz, jeśli zrobiła ją ta, którą uważają za złodziejkę. Wkrótce do hali wszedł Igor, a za nim mężczyzna, którego Elena miała nadzieję już nigdy nie spotkać. Artiom Shitokrojew wyglądał jak zawsze bezbłędnie, ale na widok bladej twarzy dziewczyny przerwał swoją tyradę w pół słowa. – Co za spotkanie – przeciągnął.
– Igor, a ta dziewczyna co tu robi? Już wpuszczacie na zamknięty teren włóczęgów? Igor zdezorientowany przeniósł wzrok z Artioma na Elenę. – Sam pierwszy raz ją widzę, Artiomie Pawłowiczu – wybełkotał.
Elena wyprostowała się. W jej duszy nie zostało już strachu. Wczorajsze upokorzenie wypaliło go do cna, zostawiając jedynie lodowatą jasność. – Z panem Shitokrojewem jesteśmy doskonale znajomi – powiedziała głośno i zwróciła się do Wiktora.
– Wiktorze Siergiejewiczu, wasz dyrektor wykonawczy twierdził, że kupcy oglądają budynek pod skład logistyczny. Pozwólcie, że przedstawię: Artiom Shitokrojew. Jemu potrzebna jest nie skład, a wasza fabryka. Prowadzi podłą, agresywną wojnę przeciwko małym produkcjom.
Wdrożył do was swojego człowieka, który wyłączał sprzęt, preparował fałszywe raporty i sztucznie pchał was do bankructwa. Na twarzy Wiktora odbiła się bolesna walka. Patrzył na Igora, którego uważał za prawą rękę, a w oczach gotowała się uraza oszukanego człowieka. – Ona kłamie!
– głos Igora załamał się ze strachu. Ale Artiom tylko doskonale położył mu rękę na ramieniu, jakby uspokajał wiernego psa. – Wiktorze, nie słuchajcie tej wariatki. To osoba z hańbą, wygnana z naszego domu mody po audycie.
Zwykła złodziejka złapana na machinacjach z kaszmirem. Mała, mściwa nieudacznica, która próbuje odegrać się na mnie za własną nicość. Gońcie ją. Elena tylko gorzko się uśmiechnęła.
Podeszła do kartonowego pudełka, zerwała taśmę i wyjęła stary notatnik roboczy. – Artiomie, milczałam wtedy nie dlatego, że nie miałam nic do powiedzenia. Twój ojciec był moim nauczycielem. Kiedy wybrał twoje kłamstwo, odeszłam, żeby zachować resztki godności.
Ale mistrz zawsze prowadzi ewidencję. W moim dzienniku są duplikaty faktur z rzeczywistą wagą kaszmiru. Jeśli będzie dochodzenie, śledztwo udowodni, kto naprawdę kradł surowiec. Artiom niespodziewanie poczerwieniał i cofnął się.
Za to Igor nabrał odwagi. – Wiktor, nie masz wyjścia. Kupiec czeka. Podpisuj umowę i rozejdziemy się.
– Kupiec poczeka – odpowiedział Wiktor Siergiejewicz. – Rozmyśliłem się podpisywać dokumenty, Igorku. – Rozmyśliłeś się? – oburzył się Igor.
– Starcze, jesteś w długach po same uszy. Bank wystawił żądania natychmiastowej spłaty. Jeśli nie podpiszesz sprzedaży dzisiaj, jutro twój dom, samochód, nawet kot pójdą na poczet długu. Właściciel fabryki bladł, jego ramiona opadały pod ciężarem tej bezlitosnej prawdy.
W tym najbardziej krytycznym momencie na telefon Eleny przyszła wiadomość. Dziewczyna wyjęła aparat i przebiegła oczami po ekranie. Mark Schneider pisał: „To niesamowite. Masz stukrotną rację.
To najlepsze, co widziałem w ostatnich latach. Już stoję pod fabryką. Nie śmiej niczego sprzedawać. ”
Elena podniosła głowę.
– Stójcie, Wiktorze Siergiejewiczu, niczego nie podpisujcie. Mark już jest pod waszą bramą. – Jaki jeszcze do diabła Mark? – zaśmiał się Igor.
– Podpisuj, Wiktorze, nie ma czasu się sprzeczać. W progu pojawił się Mark Schneider. Ciężko oddychał, drogi płaszcz miał rozpięty, a w oczach płonął gorączkowy blask człowieka, który trafił na żyłę złota. Na jego widok Artiom oniemiał.
Przed nim stał legendarny nabywca, którego uwagę stołeczny dom mody bezskutecznie próbował przyciągnąć. – Mark, jakim cudem? Pamiętasz mnie, kilka razy rozmawialiśmy – Artiom nerwowo wyciągnął rękę. Ale Mark, nie zwracając na niego uwagi, skierował wzrok na dziewczynę.
– Leno, gdzie to jest? Pokaż mi. Wiktor Siergiejewicz w milczeniu wskazał na stół. Schneider podszedł do perłowego kardiganu.
Ostrożnie dotknął płótna, palce ślizgały się po wypukłych warkoczach, sprawdzały gęstość i teksturę. Potem wywrócił produkt i obejrzał lewą stronę. Na jego twarzy odbił się zawodowy podziw. – Z kim tutaj można negocjować duże dostawy?
– zapytał. Artiom też odczytał to spojrzenie i natychmiast się zorientował. Bezceremonialnie odsunął barkiem Elenę, zasłonił sobą Wiktora i uśmiechnął się do Schneidera. – Drogi Marku, co za szczęście.
Negocjacje trzeba prowadzić ze mną. Ten kardigan powstał w lokalnej fabryce, którą mój dom mody właśnie dzisiaj kupuje. Technologia wiązania i szkice należą do mojej firmy. Chodźmy omówić eksport.
– Przestań! – głos Wiktora Siergiejewicza zabrzmiał niespodziewanie. Wielki, niezdarny mężczyzna wyprostował ramiona, a w oczach błysnęła godność człowieka, który odzyskuje swoje nazwisko. – Jeszcze nie zgodziłem się na sprzedaż fabryki, Artiomie Pawłowiczu, i żadnych dokumentów nie podpisałem.
A to arcydzieło wykonała ta specjalistka – wskazał ręką na Elenę. Artiom rzucił jej wściekłe spojrzenie. – To tak zwana specjalistka. Moja była pracownica.
W dokumentach firmy jest napisane, że wszystkie opracowania pracowników są własnością intelektualną firmy. Ukradła technologię przy zwolnieniu. Pozwę ją do sądu. Elena nagle się uspokoiła.
Znała jeden szczegół, o którym były szef dawno zapomniał. – Marku, spójrz na ten produkt – delikatnie dotknęła perłowego rękawa. – W to płótno wpleciona jest moja autorska nić sygnalizacyjna. Najcieńsze jedwabne włókno, przetworzone specjalnym składem, które świeci pod ultrafioletem.
Opatentowałam tę technologię trzy lata temu jako osoba prywatna. Artiom zawsze oszczędzał na produkcji, uważał moje żądania za bełkot i żałował pieniędzy na wdrożenie patentu. Twój dom mody nigdy nie wypuszczał rzeczy z taką nicią, a tutaj ona jest. To dowód, że zarówno metoda wiązania, jak i sam produkt to moja osobista własność.
Masz ultrafioletową latarkę, Marku? Mark sięgnął do kieszeni. Podświetlił płótno, a w półmroku hali jedwabna nić zaświeciła delikatnym wzorem pętli. Artiom zbladł, jego wargi bezgłośnie poruszały się, ale dowodów nie miał.
Igor skulił się, domyślając się, że plan przejęcia fabryki legł w gruzach. Pan Schneider nawet nie spojrzał w ich stronę. – Znaczy tak – powiedział twardo, patrząc na Wiktora. – Wasze prawne kłótnie mało mnie obchodzą.
Obchodzi mnie rzecz światowej klasy. Jestem gotów zawrzeć kontrakt z kimkolwiek, kto uruchomi stabilną produkcję takich kardiganów. Mam pełnomocnictwa, żeby zainwestować w zakup pierwszej dużej partii surowca właśnie teraz. Elena i Wiktor spojrzeli na siebie.
– No co, Eleno, popracujemy? – zapytał z nadzieją Wiktor. – Moje niemieckie maszyny są do waszej pełnej dyspozycji. – Popracujemy, Wiktorze Siergiejewiczu – odpowiedziała z radością.
– Z mojej strony technologia i kontrola jakości. Właściciel fabryki złapał wzrokiem fałszywego kupca i dyrektora. – Artiomie, wychodźcie. Transakcji nie będzie.
Igorze, jesteś zwolniony. Oddaj klucze i też wyjdź – przygwoździł oszustów. – A Elena od tej minuty zostaje mianowana dyrektorem wykonawczym mojej fabryki z pełnym prawem zarządzania. Minął rok.
W hali zalanej miękkim światłem rytmicznie stukały maszyny dziewiarskie. Robotnicy krzątali się z pudełkami gotowych produktów, rozpakowywali świeżą przędzę. Elena siedziała w swoim gabinecie, szkicując projekty. Po pół roku współpracy Wiktor Siergiejewicz docenił dar losu i zaproponował jej pełnoprawne partnerstwo w biznesie.
Razem wyprowadzili fabrykę na poziom międzynarodowy. Igor otrzymał wyrok za oszustwa i sabotaż, a Artiom uniknął sądu, choć dom mody Shitokrojewych stopniowo opadał na dno, osuwając się w segment taniego towaru masowego. – Sprawy się poukładały, Eleno – Wiktor promieniował optymizmem. – Czasami wydaje się, że wszystko jest zepsute – odpowiedziała łagodnie i odłożyła ołówek.
– A potem rozpuścisz słabe miejsce i robota znowu idzie jak trzeba. I nie mówię teraz o dzianiu. Sekretarz przez selektor zgłosiła gościa. Wiktor zrozumiał i wyszedł.
Do gabinetu powoli wszedł Paweł Pietrowicz Shitokrojew. Przez ten rok starzec bardzo podupadł, a sylwetka zgięła się pod ciężarem rodzinnej hańby. Zatrzymał się u progu, patrząc na swoją najlepszą uczennicę. – Eleno, wybacz mi siwemu głupcowi – powiedział chrypliwie.
– Chciwość syna oślepiła mnie. Uwierzyłem w kłamstwo i podeptałem twoje oddanie. Straciłem nazwisko i biznes, ale najgorsze, że zdradziłem mistrza. Miałem szczęście zobaczyć twój perłowy kardigan.
To bez wątpienia arcydzieło. Po ojcowsku proszę, jeśli możesz, wybacz. Elena podniosła się na powitanie. W tym momencie zrozumiała, że wewnątrz nie ma już urazy.
Przeszłość puściła ją, zostawiając jedynie uczciwy i zasłużony triumf.
