Śnieg ciął twarze, a za nami przez wycie zamieci narastał ryk ciężkich skuterów śnieżnych. Bojówkarze bezlitosnej mafii szli naszym tropem w Dzikich Bieszczadach, a liczyły się sekundy. Biegłem za pięcioma kobietami do bóru, zaciskając w zdrętwiałej dłoni stary pistolet P83, w którym zostało zaledwie kilka naboi. Na przedzie szła ta, której kobiety z miasta bały się bardziej niż samych zabójców – miejscowa pustelnica, nazywana wiedźmą.
Kiedy pierwszy skuter wpadł w wąwóz, a jego kierowca zginął pod lawiną, ja poprowadziłem ucieczkę na zamarznięty płaskowyż. Wiedziałem, że to pułapka, ale to była jedyna droga. Bogumiła, pustelnica, znała te góry jak nikt. To ona poprowadziła nas przez zlodowaciały nawis, gdzie łysy bojówkarz czekał z bronią.
Strzelił do niej, zanim zdążyła zareagować. Padła, ale ja już celowałem. Pierwsza kula zmusiła go do zgięcia, druga obaliła na śnieg. Towarzysz w panice posłał serię w ciemność, nie celując.
Przeniosłem lufę i wystrzeliłem jeszcze raz – ostatni bojówkarz stoczył się w dół zbocza. Zostało dwóch. Nagle niebo rozbłysło żółtym światłem racy oświetleniowej. Pogranicznicy.
Z daleka dobiegło ujadanie psów służbowych. Ostatni szeregowy rzucił karabinek i pobiegł w dół, zapadając się w śniegu. Nie strzeliłem – mróz i góry wykonają robotę za mnie. Łysy nie pobiegł.
Podniósł się zza kamieni, stracił wszystko: bossa, brygadę, towar. Ruszył prosto na mnie, otwierając ogień w marszu. Kule wbijały się w pień martwego świerka. Kiedy zmieniał magazynek, podniosłem się na jedno kolano.
Nasze spojrzenia się spotkały. Płynnie nacisnąłem spust. Trzy strzały. Łysy zatrzymał się, karabinek wypadł mu z rąk, osunął się w śnieg.
Raca zgasła, płaskowyż pogrążył się w mroku. Magazynek był pusty. Adrenalina ustępowała, zostawiając ssącą pustkę i powracający ból w lewym ramieniu. Oparłem się o pień, zamknąłem oczy.
Usłyszałem pograniczników po dziesięciu minutach. „Rzuć broń! Ręce do góry! ” – rozległ się wzmocniony megafonem głos.
Rozluźniłem palce, pistolet upadł w śnieg. „Inspektor Zawada! Komenda rejonowa! ” – wychrypiałem.
Żołnierze podbiegli, opatrzyli postrzał w ramię. Straciłem przytomność z bólu, gdy zdejmowali opaskę. Ocknąłem się w bloku medycznym strażnicy. Lekarz wojskowy powiedział, że ręka będzie żyć – nerwy pozostały nienaruszone.
W sąsiednim pomieszczeniu zobaczyłem pięć kobiet. Celina, Lucyna, Dagmara, Iga i Marlena siedziały otulone kocami, z kubkami gorącej herbaty. Dotarły. Zapytałem o Bogumiłę.
Lekarz odwrócił wzrok. „Umarła, zanim przekroczyli obwód strażnicy. Krwotok wewnętrzny”. Wiedziałem to już tam, na zlodowaciałym nawisie, ale świadomość, że jej nieugięty duch opuścił te góry, zostawiła ciężki osad.
Nie była dobrą kobietą, ale to jej zimna kalkulacja pozwoliła nam przeżyć tę noc. Rano śmigłowiec przewiózł nas do szpitala wojewódzkiego pod ochronę. Prokuratura przejęła sprawę. Zeznania pięciu świadków, które przeżyły w potwornych warunkach, stały się przebijającym pancerz argumentem.
Komendant rejonowy został aresztowany po trzech tygodniach – w jego domu znaleziono sejf z gotówką. Banda wilka przestała istnieć. Moje kierownictwo próbowało wszcząć wewnętrzne dochodzenie. Piątego dnia drzwi sali się otworzyły.
Wszedł śledczy ze stolicy. „Zabił pan czterech, inspektorze. Zostawił ich pan w śniegu. Jeszcze trzech pogrzebał pan pod lawiną”.
„Broniłem świadków. To oni otworzyli ogień pierwsi”. Śledczy przekartkował segregator. „Z papierów tak wynika.
Oficjalnie jest pan bohaterem. Ale nieoficjalnie obaj wiemy, że prowadził ich pan na rzeź”. Zamilczałem. „I wie pan co?
Cieszę się, że pan to zrobił. Ci ludzie byli nowotworem. Sprawę umorzymy, ale w policji pan nie służy. Komisja psychologiczna zwolni pana ze względu na stan zdrowia”.
Odwróciłem wzrok ku oknu, za którym padał miękki śnieg. „I tak nie zamierzałem wracać”. Po wypisaniu wynająłem mieszkanie na obrzeżach miasta. Lewa ręka zagoiła się, ale pozostała w niej słabość.
Każdej nocy wracałem w Bieszczady – śnił mi się chrzęst śniegu, zapach spalonego prochu, blada twarz Bogumiły. Próbowałem zagłuszyć te wspomnienia, ale chłód, który tamtej nocy wżarł się w kości, nie ustępował. Na Bałkanach zabijałem na wojnie, gdzie śmierć była częścią roboty. Tutaj, w czasie pokoju, stałem się katem.
Podjąłem decyzję za innych, sprowokowałem lawinę, strzelałem w pierś człowiekowi, patrząc mu w oczy. Bałem się, że pewnego dnia ten lód dotrze do serca. Pomoc przyszła po trzech miesiącach. Celina stanęła w moich drzwiach, chudsza, z bliznami po odmrożeniach na policzkach.
W rękach trzymała domowy placek. Siedzieliśmy w kuchni, opowiadała o losie pozostałych kobiet – Dagmara i Iga wyjechały, Marlena poszła na kurs pielęgniarski, Lucyna opiekuje się wnukami. „Źle pan sypia, panie Ryszardzie. Widzę ich we śnie – tych, którzy zostali pod śniegiem, i tych, do których strzelałem”.
Celina położyła dłoń na mojej. „Myśli pan, że stał się złym człowiekiem, bo ich zabił? Ale zapomina pan, kogo uratował. Gdyby nie pan, znaleziono by nas na wiosnę.
Wziął pan grzech na duszę, żebyśmy mogły żyć. To nie czyni z pana mordercy, to czyni z pana naszego opiekuna”. Odeszła, zostawiając mnie z tymi myślami. Stopniowo lód zaczął tajać.
Minęło pięć lat. Przeniosłem się u podnóża Tatr, zatrudniłem jako instruktor bezpieczeństwa na szlakach. Nauczyłem się spać bez koszmarów. Zrozumiałem, że człowiek nie składa się tylko z cnoty – czasem, żeby obronić światło, trzeba umieć zrobić krok w mrok.
Stałem na ganku w głęboką zimę, wciągając mroźne powietrze. Ten chłód nie kojarzył mi się już ze śmiercią. Oznaczał życie. Gdzieś w Bieszczadach wiecznym snem spała Bogumiła.
Jej zemsta się dokonała. Zostałem tutaj, gotów jutro znów pójść w las, bo nawet z najtęższy mróz człowieczeństwo nie wymarza do końca.
