Nach drei Monaten Europareise kam ich nach Hause – mein Traumurlaub, mein Geschenk an mich selbst nach vierzig Jahren Arbeit. Ich wollte meinen Kindern von Paris erzählen, von den Sonnenuntergängen in Rom. Doch als das Taxi um die Ecke bog, blieb mein Herz stehen. Ein Schild ragte in meinem Vorgarten: „Verkauft“.
Riesige rote Buchstaben auf feuchtem Holz. Ich stieg aus, der Regen lief mir über das Gesicht. Meine Möbel standen in Umzugskartons auf dem Rasen – der Schaukelstuhl meiner Mutter, das Hochzeitsfoto meiner Eltern, mein ganzes Leben, zum Müll geworden. Ich rüttelte an der Tür, aber das Schloss war ausgetauscht.
Ich schrie, ich hämmerte, doch das Haus blieb still. Auf dem Heimweg rief ich meinen Sohn Reiner an. Musik und Lachen dröhnten im Hintergrund, als er mit lässiger Stimme sagte: „Ach, Mama, wir haben das Haus verkauft. Es war das Beste für uns alle.
“
Ich fragte, wie er das wagen konnte. Er lachte kurz: „Sei nicht so dramatisch. Du bist alt, du kannst doch überall leben. “ Dann legte er auf.
Die Wahrheit traf mich erst später, als meine Tochter Melina mir die Kontounterlagen gab. Sie hatten 43. 000 Euro von meinem Konto abgehoben, mit gefälschter Unterschrift. Das Haus hatte der Käufer mit 200.
000 Euro bezahlt – sie hatten mir nur 140. 000 genannt. Die restlichen 60. 000 waren irgendwo verschwunden.
Meine Kinder hatten mir nicht nur mein Zuhause genommen. Sie hatten mein Vertrauen in vierzig Jahren Erspartes zerlegt und mich mit leeren Händen zurückgelassen. Während sie mit dem Geld eine neue Wohnung kauften, saß ich auf gepackten Kartons im Regen und fragte mich, wer diese Menschen waren.
