La première chose qu’Amelia Carter fit en tant qu’épouse de Lorenzo Duca fut de presque l’étrangler. Pas intentionnellement. Cette distinction était importante, surtout quand l’homme dont elle avait enroulé la cravate autour du poing se trouvait être l’un des parrains de la mafia les plus redoutés de Chicago. À un instant, Amelia traversait le hall en marbre du domaine Duca, s’efforçant de ressembler à une femme qui avait sa place ici.
L’instant d’après, son talon s’est accroché au bord d’un tapis coûteux. Sa valise a roulé plus loin, son corps a basculé en avant et la chose la plus proche que sa main a trouvée fut la cravate noire de Lorenzo Duca. Elle l’a agrippée fermement. Lorenzo a été tiré brusquement en avant.
Amelia s’est écrasée contre sa poitrine, une paume pressée contre sa chemise blanche, l’autre serrant toujours sa cravate comme si elle avait traversé trois États dans le seul but de l’assassiner avec de la soie italienne. Le hall est devenu complètement silencieux. Deux femmes élégantes qui se tenaient près de l’entrée ont cessé de chuchoter. L’un des gardes de Lorenzo a immédiatement détourné le regard, non pas parce qu’il avait peur, mais parce que l’idiot essayait de ne pas rire.
Amelia a lentement levé les yeux et c’est à ce moment-là qu’elle a enfin pu bien voir l’homme qu’elle était venue épouser. Lorenzo Duca était grand, pas simplement haut, pas simplement large, grand d’une manière qui rendait l’énorme manoir autour de lui un peu moins immense. Son costume noir était tendu sur de larges épaules. Ses cheveux sombres étaient soigneusement coiffés en arrière.
Sa mâchoire était ombrée par une barbe taillée et ses yeux, ses yeux froids et sombres, fixaient directement le nœud toujours enroulé autour de sa cravate. Amelia a suivi son regard et son visage a changé. Elle l’a relâché immédiatement. — Oh !
C’est tout ce qu’elle a réussi à dire. Juste oh ! Lorenzo n’a rien dit. Amelia a tenté de faire un pas en arrière avec dignité.
Malheureusement, la dignité avait apparemment manqué le vol. Son talon a de nouveau glissé. Lorenzo l’a rattrapée par la taille avant qu’elle ne puisse toucher le sol. Et soudain, Amelia Carter s’est retrouvée pressée contre l’homme même dont les femmes chuchotaient depuis des années.
Cette fois, le silence était différent. Lorenzo l’a senti aussi. Son expression n’a pas changé, mais quelque chose derrière ses yeux a bougé, car il savait ce qui venait habituellement ensuite. Le regard fixe, l’incertitude, ce petit changement sur le visage d’une femme lorsque la curiosité devenait autre chose.
Il l’avait déjà vu, suffisamment de fois, plus que suffisamment. Il y avait une raison pour laquelle Lorenzo Duca se tenait là avec un empire, un manoir, assez d’argent pour acheter la moitié de la rue et pas d’épouse. Il y avait une raison pour laquelle certaines femmes baissaient la voix lorsque son nom était mentionné. Une raison pour laquelle les conversations devenaient étrangement intéressantes dès que quelqu’un mentionnait sa taille.
Et il y avait très certainement une raison pour laquelle Lorenzo s’était juré qu’il en avait fini avec les épouses. Pourtant, il se tenait là en tenant une autre. L’épouse numéro sept, Amelia Carter, ronde, magnifique, rouge d’embarras et le regardant actuellement avec la bouche légèrement ouverte. Lorenzo attendait la peur, la gêne, quelque chose.
Au lieu de cela, Amelia a baissé les yeux vers le bras autour de sa taille puis l’a de nouveau regardé. — Est-ce que j’ai droit à trois chutes avant que vous me renvoyiez chez moi ? Où était la limite ? Marco a émis un son étouffé derrière eux.
Les yeux de Lorenzo se sont tournés vers lui. Marco est immédiatement devenu fasciné par le plafond. Le visage d’Amelia est devenu rouge. — Désolé.
C’est une blague nerveuse. Lorenzo l’a de nouveau regardée. — Vous êtes nerveuse. — C’est la première fois que je rencontre mon futur mari, a-t-elle dit, et c’est la première fois que je manque de l’étrangler avec sa propre cravate.
Oui, je suis nerveuse. Lorenzo l’a finalement relâchée. Lentement. Comme s’il n’était pas tout à fait sûr qu’elle ne s’effondrerait pas sans lui.
— C’est la première fois que quelqu’un manque de m’étrangler avec une cravate, a-t-il dit d’une voix neutre. Considérez que nous avons tous les deux franchi un cap aujourd’hui. Amelia a ouvert la bouche pour répondre, puis a réalisé qu’elle n’avait rien à dire à cela. Alors elle a simplement hoché la tête, s’est redressée aussi dignement que possible et s’est dirigée vers l’escalier avec sa valise abandonnée.
— Où allez-vous ? a demandé Lorenzo. — À ma chambre. Pour que je puisse trouver une autre façon de faire une première impression.
Elle a continué à monter les escaliers sans se retourner. Lorenzo l’a regardée jusqu’à ce qu’elle disparaisse au premier étage, puis a tourné la tête vers Marco. — Combien de temps, a-t-il demandé calmement, avant que tout Chicago sache que mon épouse a failli m’assassiner avec une cravate ? Marco a toussé.
— Les paris ont déjà commencé. La bouche de Lorenzo a légèrement bougé. Ce n’était pas un sourire, pas encore, mais c’était le plus proche qu’il ait été d’en avoir un depuis des années. — Bien, a-t-il dit doucement.
Qu’ils parient. Amelia a refermé la porte de sa chambre et s’y est adossée, le cœur battant. Elle avait survécu à la rencontre. Elle avait survécu à la chute.
Elle avait même survécu à sa propre compulsion inexplicable à faire des blagues nerveuses devant un homme dont le regard seul pouvait vider une pièce entière. Mais en regardant la pièce autour d’elle, les meubles sombres, le linge de lit coûteux, le poids de ce qu’elle avait signé commençant enfin à s’installer au fond de sa poitrine, elle a compris une chose très claire et très terrifiante : elle n’avait aucune idée de qui elle avait épousé. Et cette petite étincelle dans les yeux de Lorenzo Duca lui disait qu’il savait exactement, lui, qui elle était. Ou du moins, il pensait le savoir.
Ce qui n’était pas du tout la même chose. À la fin de la première semaine, Amelia a commencé à dresser une liste. Pas une liste de choses à faire, mais une liste d’observations, de petites notes mentales sur l’homme qu’elle avait épousé. Elle les enregistrait silencieusement dans sa tête, comme une scientifique étudiant une nouvelle espèce.
Premièrement : Lorenzo Duca ne prenait presque jamais de petit-déjeuner à la table du manoir. Elle l’a découvert le premier matin, quand elle s’est levée à l’aube, descendue dans la salle à manger et a trouvé la pièce vide. Le personnel lui a dit qu’il était parti avant le lever du soleil. Le deuxième jour, il n’y avait pas eu de petit-déjeuner non plus.
Le troisième jour, Amelia est descendue plus tôt, à quatre heures du matin, et l’a trouvé assis seul dans la cuisine, en chemise blanche, les manches roulements, une tasse de café noir entre les mains. Il l’a regardée, a haussé un sourcil et n’a rien dit. Elle s’est assise en face de lui, a pris une tasse et a siroté son café en silence. Ils sont restés ainsi pendant vingt minutes avant qu’il ne se lève et parte sans un mot.
C’est à ce moment-là qu’Amelia a compris que le silence, chez Lorenzo, n’était pas une absence. C’était une présence. Une présence lourde, calculée et totalement impénétrable. Deuxièmement : Lorenzo Duca parlait rarement de lui-même.
Il répondait aux questions par des questions, ou par des silences prolongés qui rendaient la personne qui avait posé la question profondément mal à l’aise. Amelia a essayé de lui demander pourquoi il avait décidé de se remarier. Elle avait cru que c’était une question raisonnable. — Pourquoi pas ?
avait-il répondu. — Ce n’est pas une réponse. — C’est pourtant la seule que vous aurez. Elle avait accepté cela.
Pas parce qu’elle était satisfaite, mais parce qu’elle avait compris très vite que pousser Lorenzo Duca était une mauvaise idée. Elle ne savait pas exactement pourquoi, mais elle le sentait, cet instinct primaire qui lui disait qu’il y avait des limites à ne pas franchir. Troisièmement : Lorenzo Duca avait six ex-épouses. Personne ne voulait lui dire ce qui leur était arrivé.
Amelia a essayé de demander à Marco. Marco a failli s’étrangler avec sa propre salive et a changé de sujet. Elle a essayé de demander au personnel. Le personnel est soudainement devenu extrêmement occupé à nettoyer des choses qui étaient déjà immaculées.
Elle a décidé de ne pas demander à Lorenzo. Ce n’était pas de la peur, se disait-elle. C’était de la prudence stratégique. Elle était chez lui, dans son monde, avec son nom de famille désormais accroché au sien comme un flotteur autour du cou d’un naufragé.
Il serait maladroit de commencer à creuser dans les tombes de ses mariages précédents avant même d’avoir trouvé ses repères. Mais la question la rongeait. La nuit, allongée dans sa chambre séparée, elle fixait le plafond et laissait les hypothèses tourner dans sa tête. Violence.
Or. Scandales. Trahisons. Ou peut-être quelque chose de plus simple.
Peut-être qu’il était simplement impossible à vivre. Amelia n’était pas sûre de vouloir découvrir lequel. La véritable histoire, celle qu’elle découvrirait des années plus tard, était à la fois plus compliquée et plus tragique qu’elle ne l’avait imaginée. Car les histoires de Lorenzo Duca se terminaient toujours en cendres, et il ne le disait jamais à personne tant qu’il n’était pas trop tard.
Pour l’instant, tout ce qu’Amelia savait, c’était que son mari était silencieux, observateur et terriblement difficile à déchiffrer. Et quelque chose lui disait que ce mariage ne ressemblerait à aucun autre. Le premier soir où elle l’a vraiment vu, vraiment vu, pas seulement en tant que figure imposante mais en tant qu’homme, c’est arrivé presque par accident. Amelia ne dormait pas.
Il était tard, près de deux heures du matin, et elle n’arrivait pas à trouver le sommeil. Elle est descendue à la cuisine pour un verre d’eau et a trouvé Lorenzo assis dans le salon obscur, un verre de whisky à la main, regardant par la fenêtre sans voir la ville. La pièce était plongée dans l’obscurité, à l’exception de la lumière pâle qui filtrait à travers les rideaux entrouverts. Elle a hésité sur le seuil, puis est entrée, parce que quelque chose dans la scène, sa posture, l’immobilité de son corps, lui a fait penser que rentrer dans sa chambre sans un mot serait pire que de rester.
— Vous ne dormez pas, a-t-elle dit. — Non. Elle s’est assise dans le fauteuil en face de lui, sans lui demander la permission. — Qu’est-ce qui vous tient éveillé ?
a-t-elle demandé après un long silence. Lorenzo a tourné la tête vers elle. Ses yeux étaient sombres, presque noirs dans la pénombre. — Vous ne voulez pas le savoir.
— Si je ne le voulais pas, je ne l’aurais pas demandé. Il a laissé échapper un son bas, pas tout à fait un rire, pas tout à fait un souffle. — Vous êtes courageuse. Ou très stupide.
Je n’ai pas encore décidé lequel. — Peut-être un peu des deux, a-t-elle dit avec un haussement d’épaules. Cela semble être une combinaison raisonnable. Lorenzo a bu une gorgée de whisky, puis a reposé le verre.
— Vous croyez au destin ? a-t-il demandé. Amelia a cligné des yeux, surprise par la question. — Je ne sais pas.
Peut-être. Pourquoi ? — Parce que, a dit Lorenzo lentement, si vous croyez au destin, alors tout ce qui vous arrive, les accidents, les coïncidences, les mauvais choix, tout cela fait partie d’un plan. Et si tout fait partie d’un plan, alors personne n’est vraiment responsable de rien.
— Et c’est une pensée réconfortante pour vous ? — Non, a-t-il dit. C’est terrifiant. Le silence est retombé entre eux, épais et chargé.
Amelia sentait le poids de ses mots, le poids de quelque chose de plus grand qu’elle ne comprenait pas encore, se poser sur sa poitrine. — Et si vous ne croyez pas au destin ? demanda-t-elle doucement. Lorenzo l’a regardée, et pour la première fois, elle a vu quelque chose bouger derrière ses yeux.
Pas de la chaleur, pas exactement, mais une fissure. — Alors les choses qui arrivent, arrivent parce qu’on les a choisies, dit-il. Et chaque choix a un prix. Vous êtes ici, Amelia.
Dans mon monde. Cela signifie qu’à un moment donné, vous avez fait un choix dont vous ne mesurerez les conséquences qu’après qu’il soit trop tard. Amelia sentit un frisson lui parcourir la colonne vertébrale. — C’est une menace ?
demanda-t-elle. — Non, dit Lorenzo en se levant, c’est la vérité. Il quitta la pièce sans un mot de plus, la laissant seule dans le silence, avec sa tasse de whisky à moitié vide et le sentiment croissant qu’elle venait de signer un pacte avec un diable qui n’avait même pas besoin de mensonges pour faire peur. Au cours des semaines qui suivirent, Amelia commença à voir des fragments de l’homme qu’elle avait épousé.
Des fragments qui ne correspondaient pas à l’image du monstre que tout le monde semblait craindre. Un soir, elle a trouvé dans le bureau de la bibliothèque un livre sur la voile, avec des pages cornées et des notes manuscrites en marge. Elle ne l’a pas ouvert, mais elle a remarqué que certains passages étaient marqués avec soin, soigneusement annotés. Un autre soir, elle a entendu Lorenzo parler à Marco dans le couloir, sa voix basse et sans colère, donnant des instructions précises sur quelque chose qu’elle n’a pas compris.
Ce qui l’a frappée, ce n’est pas ce qu’il disait, mais la façon dont Marco l’écoutait. Avec une loyauté totale, presque dévouée. Ce qui l’a frappée encore plus, c’est la façon dont Lorenzo a tendu la main, brièvement, presque imperceptiblement, pour tapoter l’épaule de Marco avant de partir. Un geste de gratitude, ou peut-être d’affection.
Amelia est restée immobile dans l’ombre, réalisant qu’elle venait de voir quelque chose que peu de gens voyaient jamais. Un Lorenzo Duca non pas en parrain impitoyable, mais en homme capable de douceur. Elle s’est demandé si c’était l’une des raisons pour lesquelles il cachait si bien ses véritables visages. Peut-être que sa propre gentillesse le mettait en danger.
Peut-être qu’il n’avait pas le droit d’être tendre dans un monde où la tendresse était perçue comme une faiblesse. Elle a gardé cette observation pour elle, la rangeant dans sa mémoire comme un trésor interdit. Puis, un mois après le mariage, la première fissure sérieuse a apparu. C’était un jeudi, tard dans la nuit.
Amelia lisait dans le salon, un roman qu’elle avait trouvé dans la bibliothèque, quand elle a entendu des bruits venant de l’entrée. Des pas précipités, des voix étouffées, quelque chose qui ressemblait à un corps traîné sur le sol. Elle a posé son livre et s’est levée, le cœur battant. Elle s’est dirigée vers le hall et a vu Marco et un autre garde qui portaient un homme ensanglanté entre eux.
L’homme était inconscient, ses habits déchirés, du sang séché sur son visage. — Qu’est-ce qui se passe ? demanda Amelia d’une voix plus calme qu’elle ne le pensait. Marco l’a regardée, les mâchoires serrées.
— Rien. Rentrez dans votre chambre, Madame. Elle n’a pas bougé. Elle a regardé l’homme blessé, puis le visage fermé de Marco, et elle a compris que ce qui se passait ici ne faisait pas partie de sa vie, pas encore.
Lorenzo est apparu en haut des escaliers, les observant en silence. Ses yeux ont croisé ceux d’Amelia, et elle a vu quelque chose dans son regard, quelque chose qui ressemblait presque à un avertissement. — Montez à votre chambre, dit-il. Maintenant.
Ce n’était pas une demande. Mais Amelia n’a pas bougé tout de suite. Elle a soutenu son regard quelques secondes de plus, puis a tourné les talons et est remontée à l’étage. Elle n’a pas dormi de la nuit.
Elle est restée allongée dans le lit, les yeux grands ouverts, écoutant les bruits de mouvements dans la maison, des murmures, des pas, quelque chose qui ressemblait à une porte refermée à clé. Elle n’a rien entendu qui ressemblait à un cri, ni à un gémissement, mais elle savait que ce qu’elle avait vu impliquait toute la réalité de la situation. Le lendemain matin, elle est descendue pour trouver Lorenzo seul à la table du petit-déjeuner, un café à la main, son costume impeccable, aucune trace de ce qui s’était passé la veille. — Vous n’allez pas me dire ce qui s’est passé ?
demanda Amelia en s’asseyant en face de lui. Lorenzo a levé les yeux vers elle. — Non. — Pourquoi ?
— Parce que vous n’avez pas besoin de le savoir. Vous êtes ma femme, pas mon associée. Il y a des choses que je vous épargne, Amelia. — Vous voulez dire des choses que vous me cachez, dit-elle.
La bouche de Lorenzo s’est légèrement incurvée, sans chaleur. — Si vous préférez cette formulation, soit. Amelia l’a regardé, sentant le poids de ce qu’elle ne savait pas, de tout ce qu’elle ne lui demanderait pas, de toutes les choses qu’elle ignore dans cet homme et dans ce monde. — Vous avez une idée de ce que c’est, a-t-elle dit tranquillement, être votre femme ?
— Non, dit Lorenzo. Et vous non plus. Il s’est levé et a quitté la pièce avant qu’elle puisse répondre. Ce n’était pas la réponse qu’elle attendait.
Ce qui la dérangeait, c’était qu’il avait dit la vérité. Une vérité qui sonnait comme un avertissement déguisé. Amelia n’était pas le genre de femme à se cacher derrière la peur. Elle avait accepté ce mariage pour échapper à une vie qui la détruisait lentement, et elle savait que fuir un endroit ne signifie pas forcément se diriger vers un autre, parfois cela signifie simplement troquer une cage contre une autre.
Elle ne savait pas encore si la cage de Lorenzo était dorée ou ensanglantée. Elle ne savait pas si elle était la prisonnière ou la gardienne. La seule chose dont elle était sûre, c’était que quelque chose avait commencé, quelque chose qui la dépassait, quelque chose qui pourrait lui coûter tout ce qu’elle avait. Quelques semaines plus tard, le premier dîner formel a eu lieu.
Des invités, des hommes d’affaires, des politiques, des personnalités que cette ville savait cacher. Amelia a mis une robe rouge qu’elle avait achetée avant le mariage, une robe qui lui donnait une certaine personnalité, un semblant de contrôle sur une situation qu’elle ne contrôlait pas. Lorenzo l’a regardée quand elle est descendue les escaliers, et son regard s’est arrêté sur elle un instant plus long que nécessaire. — Vous êtes en retard, dit-il.
— Vous êtes encore en vie malgré la cravate, répliqua-t-elle. Je considère que nous sommes quittes. Il y a eu un silence. Puis, contre toute attente, le coin de la bouche de Lorenzo s’est levé, presque imperceptiblement.
— Allez viens, dit-il en tendant le bras. Il y a des gens qui veulent vous rencontrer. Et des gens, dans cette pièce, qui veulent vous voir échouer. — Très bien, dit Amelia en glissant sa main au creux de son bras.
Alors je leur donnerai un spectacle. Pendant le dîner, Amelia a fait parler d’elle. Pas par choix, mais par nature. Elle avait un esprit vif, un sourire désarmant et une incapacité totale à rester dans l’ombre.
Les convives ont ri de ses réparties, les femmes ont brillé par sa présence, les hommes d’affaires ont été charmés. À la fin de la soirée, elle était la coqueluche de la salle. Mais c’est ce qui se passa après, quand les derniers invités furent partis, que les choses changèrent profondément. Lorenzo la rejoignit dans le salon, un verre à la main, le regard indéchiffrable.
— Vous avez été charmante, dit-il. — Merci. — Pourquoi ? Amelia a haussé un sourcil.
— Pourquoi quoi ? — Pourquoi avez-vous fait tout cela ? Le sourire, les rires, la façon dont vous avez désarmé cette pièce entière. Vous n’avez rien à gagner ici.
Amelia s’est avancée vers lui, une décision qui la surprit elle-même. — Vous croyez que je l’ai fait pour gagner quelque chose ? — Tout le monde veut gagner quelque chose, dit Lorenzo, le regard perçant. Même vous.
— En effet, dit Amelia, les yeux brillants. Je veux que vous me voyiez, Lorenzo. Pas juste comme une autre épouse à ranger dans votre collection de noms effacés. Je veux que vous me voyiez comme quelqu’un qui est ici de son plein gré, qui a fait un choix, qui ne craint pas ce monde.
Lorenzo l’a regardée longtemps, si longtemps que le silence est devenu presque tangible. — Vous devriez avoir peur, dit-il enfin. — Peut-être. Mais je ne suis pas encore sûre que vous méritez cette peur.
La réponse semblait avoir touché quelque chose chez lui. Il posa son verre, fit un pas vers elle, et cette fois, le silence entre eux n’était pas chargé de menace mais quelque chose de différent, plus dangereux, plus tendu. — Vous jouez un jeu dangereux, Amelia. — C’est le seul genre de jeu qui vaut la peine, dit-elle.
Il s’est avancé d’un pas de plus. Ils étaient si proches qu’elle pouvait sentir l’odeur de son eau de Cologne, du whisky sur son souffle, la chaleur émanant de son corps. Une partie d’elle voulait reculer devant l’intensité du moment. Une autre partie, plus grande, plus courageuse, voulait rester.
— Vous êtes exactement comme je l’espérais, dit-il à voix basse. — Comment ? — Imprévisible. La tension était presque insoutenable.
Amelia a senti son cœur battre dans sa poitrine, la chaleur monter à ses joues, la sensation qu’elle était au bord de quelque chose d’immense, quelque chose qui pourrait la consumer entièrement. Puis Lorenzo a reculé, brisant le contact, brisant l’instant. — Allez vous coucher, dit-il, sa voix revenue à son ton neutre. Demain, nous avons beaucoup à faire.
Il est parti sans se retourner, la laissant seule, les jambes faibles, le cerveau en ébullition, se demandant ce qui venait de se passer et ce que cela signifiait pour la suite. Les jours qui suivirent furent une danse délicate. Amelia avait compris que Lorenzo était attiré par elle, attiré d’une manière qui le dérangeait, le surprenait, peut-être même un peu plus que cela. Elle ressentait la même chose, elle ne le niait pas, mais elle savait aussi qu’il y avait des limites à ne pas franchir.
Il portait une armure, et la percer aurait des conséquences qu’elle ne pouvait pas entièrement mesurer. Mais il y avait quelque chose chez cet homme, quelque chose de blessé, d’enfoui sous les couches de pouvoir et de contrôle, qui la touchait d’une manière qu’elle ne s’expliquait pas. Elle voyait la solitude derrière ses silences, la lassitude derrière sa puissance. Une nuit, elle l’a trouvé dans la bibliothèque, une photo à la main.
Une femme souriante, encadrée, posée sur le bureau. Elle n’a pas eu le temps de voir le visage, car Lorenzo a retourné le cadre et l’a glissé dans un tiroir dès qu’il l’a entendue entrer. — Je ne voulais pas vous déranger, dit-elle, hésitante sur le seuil. — Ce n’est rien.
Il a refermé le tiroir, s’est levé, a pris sa veste posée sur le dossier de la chaise. — Je sors. Ne m’attendez pas. Amelia savait que c’était un mensonge.
Ou du moins un prétexte. Elle est restée là, le cœur lourd, comprenant qu’il y avait des parties de lui qu’il ne lui montrerait jamais. Le lendemain, elle a décidé de faire une chose qu’elle savait être risquée : elle a commencé à poser des questions. Pas directement à Lorenzo.
Au personnel. À Marco. Aux gens qui avaient vu les choses, qui savaient des choses. Elle a commencé par de petites questions, innocentes, incorporées dans des conversations, mais elle a été claire sur un point.
— Qu’est-il arrivé à la femme avant moi ? demanda-t-elle un jour à la cuisinière, comme si elle demandait une recette. La cuisinière, une femme d’âge mûr aux mains usées, s’est arrêtée de couper des légumes et a fait un signe de croix rapide. — Nous ne parlons pas de ça, Madame.
— Pourquoi ? — Parce que les murs ont des oreilles, et que certaines choses ne doivent jamais être dites. Amelia a fixé la femme, comprenant qu’elle n’obtiendrait rien de plus. Mais elle avait maintenant une certitude : il y avait quelque chose dans le passé de Lorenzo, quelque chose qui hantait sa maison et ceux qui la servaient.
Elle devait découvrir quoi. Elle n’a pas pris la bonne décision. Ou du moins, elle a pris celle qui précipiterait la série d’événements qui allaient suivre, et elle en portera plus tard le poids pendant des années. Elle s’est rendue au bureau de Lorenzo un soir où il était absent, et elle a ouvert le tiroir qu’il avait fermé si rapidement, la nuit de la photographie.
Le cadre était là, retourné, la photo face cachée. Elle l’a retournée. La femme sur la photo était belle. Rousse, les yeux verts, un sourire chaleureux.
Amelia a regardé le visage, cherchant une ressemblance, un indice, quelque chose qui lui dirait qui elle était. Elle n’a pas eu le temps de découvrir quoi que ce soit. Une voix derrière elle, glaciale, a dit :
— Qu’est-ce que vous faites ? Amelia s’est retournée.
Lorenzo se tenait sur le seuil, le visage fermé, les yeux noirs. Elle n’a pas baissé les yeux. Elle ne s’est pas excusée. Elle a simplement dit :
— Qui est-ce ?
Le silence dura si longtemps qu’il semblait peser des tonnes. — Ma sœur, dit enfin Lorenzo d’une voix plus basse qu’elle ne l’avait jamais entendu. Elle s’appelait Elena. Amelia sentit le cadre trembler dans ses mains.
Ce n’était pas sa colère qu’elle lisait sur son visage, mais quelque chose de bien plus ancien, quelque chose qu’elle ne savait pas encore nommer. — Qu’est-il arrivé ? demanda-t-elle. Lorenzo entra dans la pièce, referma la porte derrière lui, puis retira lentement le cadre des mains d’Amelia.
Il le remit dans le tiroir, sans la regarder. — Elle a été tuée, dit-il. Il y a dix ans, elle a été tuée parce qu’elle était ma sœur. Et depuis ce jour, je porte le poids de chaque choix que j’ai fait pour m’assurer que cela ne se reproduise plus avec quelqu’un qu’il m’importe.
Les mots le frappaient comme des coups. Elle s’approcha de lui, posa une main sur son bras. Il ne bougea pas, mais ce petit contact suffit à briser quelque chose. — Je suis désolée, dit-elle doucement.
— Vous ne savez pas ce que ça fait, dit-il, la voix trop tendue, trop calme. — Non, dit-elle. Mais je comprends ce que c’est que de porter un poids que vous n’avez pas choisi. Il la regarda, et pour la première fois, elle vit autre chose dans ses yeux qu’une simple défense ou de la puissance : elle vit de la fatigue.
— Si vous restez, dit-il, il se peut que vous finissiez comme elle. Pas par accident, pas par hasard, mais par choix délibéré de mes ennemis. Je ne veux pas porter ce poids-là, Amelia. — Vous n’aurez pas à le faire, dit-elle.
Je suis encore là. Et je ne suis pas encore effrayée. Elle ne savait pas pourquoi elle disait cela. Peut-être parce que, pour la première fois, elle voyait l’homme derrière le nom, et qu’il était plus complexe que simple et plus humain que tous les démons que la rumeur imaginait.
Lorenzo la regarda un long moment. Puis il dit, d’une voix qu’elle n’avait jamais entendue :
— Vous devriez partir, Amelia. Vous devriez partir maintenant, avant qu’il ne soit trop tard. — Trop tard pour quoi ?
— Pour vous. Il quitta la pièce sans un mot, la laissant seule, les mots encore dans l’air comme une prophétie. Elle ne s’est pas enfuie. C’était la décision qui scellait son destin, bien plus que le « oui » prononcé devant l’officier d’état civil quelques semaines plus tôt.
Car à partir de ce moment, plus rien ne serait jamais pareil. Quelques jours plus tard, Lorenzo a été appelé hors de la ville pour une affaire urgente. Il est parti sans un mot, comme à son habitude, laissant Amelia seule dans le manoir vide. Elle a essayé de tuer le temps en lisant, en marchant dans les jardins, en parlant avec le personnel qui restait toujours prudent.
Elle ne s’attendait pas à ce qu’une visite imprévue fasse irruption dans la maison un après-midi pluvieux. Une femme élégante, blonde, la trentaine, vêtue d’un tailleur noir impeccable, s’est présentée à la porte comme si elle possédait les lieux. — Je suis la quatrième épouse, dit-elle avec un sourire que rien ne touchait. Personne n’a dû vous dire que j’existais encore.
Amelia l’a fait entrer dans le salon, sans savoir si elle faisait une erreur. La femme, qui se faisait appeler Irina, a accepté une tasse de thé avec une grâce parfaite puis a posé ses yeux froids sur elle. — Je suis ici pour vous mettre en garde, dit-elle doucement. — Contre quoi ?
— Contre l’homme que vous avez épousé. Vous pensez le connaître, dit Irina en sirotant son thé. Toutes les femmes le pensent. Mais il y a une chose que Lorenzo ne vous a jamais dite, une chose qu’aucune de nous n’a jamais réussi à lui faire avouer.
Amelia a senti son ventre se serrer. — Quelle chose ? Irina a posé sa tasse, un petit sourire aux lèvres. — Lorenzo Duca est mort.
Le vrai Lorenzo. Il est mort il y a des années. L’homme qui occupe aujourd’hui sa place est en réalité son frère cadet, qui a pris son nom, son empire et sa vie.
Et si vous restez assez longtemps, vous découvrirez vous aussi pourquoi toutes ses femmes disparaissent.
