Zwei Jahre nach Leonies Beerdigung kehrte ich endlich zu der Bergvilla zurück, die ich ihr zum 30. Geburtstag gekauft hatte. Die Fahrt von Kassel nach Goslar dauerte an jenem späten Oktobernachmittag fast zwei Stunden, während die Herbstblätter im Harz leuchteten. Ich hatte diesen Ort seit ihrem Tod gemieden, aber mein Finanzberater war klar gewesen: Ich musste sie verkaufen.
Also kam ich, um ein letztes Mal Abschied zu nehmen. Als ich das Tor erreichte, hielt ich an. Das Holz glänzte mit frischem Lack, die Scharniere waren neu. Nach zwei Jahren der Vernachlässigung hätte ich Verwitterung erwartet.
Doch dann sah ich Leonies Rosen – die teuren Importe, die ständige Pflege brauchten. Sie blühten üppig, die Erde war dunkel und feucht. Jemand hatte sie an diesem Morgen gegossen. Meine Hände zitterten, als ich die Haustür aufschloss.
Drinnen roch es nach Lavendel, genau die Sorte, die Leonie immer gekauft hatte. Das Wohnzimmer war makellos, frisch geschnittene Wildblumen standen auf dem Esstisch. In der Küche öffnete ich den Kühlschrank – er war voll. Milch mit einem Datum von vor drei Tagen, Gemüse, Eier, Reste in Glasbehältern.
Jemand lebte hier. Im Haus meiner toten Tochter. Ich wollte die Polizei rufen, doch mein Telefon lag im Auto. Dann erinnerte ich mich an etwas, das Leonie nie erfahren hatte: ein versteckter Sicherheitsraum hinter dem Bücherregal im Büro im Obergeschoss.
Das System war noch aktiv. Ich schaltete es ein und spulte die Aufnahmen vom Vorabend zurück. Um 20 Uhr schnitten Scheinwerfer durch den Regen. Ein kleiner Wagen fuhr vor, und ich sah, wer ausstieg – jemand, den ich kannte.
Meine Kehle schnürte sich zu. Alles wurde klar. Derjenige, der hier wohnte, hatte mir die Schuld an Leonies Tod gegeben.
Und nun stand ich da, starr vor Schock, und wusste, dass ich nicht allein war.
