Le premier coup de feu fit voler en éclats la coupe de champagne dans la main de Clara. Des éclats de cristal se répandirent sur la table des mariés. L’orchestre s’arrêta net. Une femme cria près du centre de la salle de balle.
Clara resta debout sous l’énorme lustre alors qu’une autre balle frappait les fenêtres blindées derrière elle, une toile de fissures se propageant sur la vitre. Les invités qui avaient passé toute la soirée à chuchoter sur son apparence se jetèrent sous les tables et derrière les piliers de pierre. Certains criaient le nom de Roman Duka, d’autres suppliaient ses gardes de les protéger. Roman se tenait près de la cheminée en marbre noir.
Il ne bougea pas quand le premier coup de feu fut tiré, ni quand la deuxième balle frappa la fenêtre. Ses yeux sombres balayèrent la salle une fois, puis se posèrent sur Clara. « Baisse-toi ! » Sa voix était calme.
Clara s’accroupit derrière la table des mariés au moment où une autre balle frappait le mur au-dessus d’elle. Des gardes en costume noir dégainèrent leurs armes. Deux hommes verrouillèrent les portes de la salle de balle, et trois autres se précipitèrent vers le couloir ouest. Les musiciens rampèrent derrière la scène.
Clara chercha Eléanor à travers la fumée. Sa mère se tenait près des portes de la terrasse un instant plus tôt. Mais maintenant, Clara ne pouvait plus la voir. Elle se releva.
Roman traversa la salle avant qu’elle ne fasse un pas de plus et lui attrapa le poignet. « Où vas-tu ? — Je dois trouver ma mère. — Elle a été emmenée dans la chambre forte.
— Comment le sais-tu ? — Parce que j’en ai donné l’ordre. »
Une autre explosion secoua le manoir, faisant osciller le lustre. Clara regarda vers le couloir ouest d’où une épaisse fumée noire s’échappait sous les portes.
Roman la tira plus près de lui. « Ta mère est en sécurité. »
Clara voulut libérer son poignet, mais il tenait bon. Dans la lueur vacillante, elle vit quelque chose qu’elle n’avait jamais remarqué : une petite cicatrice en forme de croissant sous l’oreille de Roman.
« D’où vient cette cicatrice ? » demanda-t-elle. Roman se figea. Une fraction de seconde.
Puis il la lâcha et se dirigea vers le couloir est. « Suis-moi si tu veux vivre. »
Clara hésita. Les coups de feu s’espacèrent, remplacés par des cris étouffés.
Elle pensa à sa mère, à la chambre forte, aux vingt ans de mensonges. Puis elle suivit Roman dans les ténèbres. Ils descendirent un escalier étroit. Des bougies brûlaient le long des murs.
Au bout d’un couloir humide, Roman ouvrit une lourde porte de fer. La chambre forte était vide. « Où est ma mère ? » demanda Clara.
Roman ferma la porte derrière lui. Ses yeux s’étaient durcis. « Elle n’a jamais été ici. »
Un bruit de cavalcade résonna dans le couloir.
Roman sortit un pistolet de sa ceinture et tira sur la porte. Une balle traversa le métal. Clara recula contre le mur. « Qu’est-ce qui se passe vraiment ?
»
Roman la regarda avec une intensité nouvelle. « Tu es la fille de Victorio. Et Victorio n’est pas mort. »
Clara sentit le sol se dérober sous ses pieds.
Victorio, le parrain, l’homme qu’elle croyait avoir été tué il y a vingt ans. « C’est impossible. J’ai vu son corps. »
« Tu as vu un corps défiguré par le feu.
Mon père l’avait préparé. »
Clara secoua la tête. Les images de son enfance défilèrent : la maison en flammes, sa mère fuyant avec elle, la mort de son père annoncée le lendemain. « Ta mère t’a menti, dit Roman.
Elle a fui avec toi pour te protéger de lui, pas de nous. »
Une sirène retentit au loin. Des pneus crissèrent devant le manoir. Roman arma son pistolet.
« Il est là. »
Clara regarda par la petite fenêtre de la chambre forte. Une rangée de SUV noirs s’était arrêtée dans l’allée. Un homme en costume gris en descendit.
Victorio. Il avait vingt ans de plus, mais son visage était gravé dans la mémoire de Clara. Elle porta la main à sa bouche, étouffant un cri. « Il n’est jamais mort », murmura-t-elle.
Roman la poussa vers une porte dérobée dissimulée derrière une tapisserie. « Sors d’ici. Va à l’église. Le père Daniel t’aidera.
»
« Et toi ? »
« Je dois finir ce que mon père a commencé. »
Clara hésita. Mais des coups de feu éclatèrent dans le hall principal.
Roman s’élança hors de la chambre forte, refermant la porte derrière lui. Clara resta seule dans le silence, le cœur battant. Elle poussa la porte dérobée et se retrouva dans un jardin envahi par la nuit. L’air sentait la poudre.
Elle courut vers l’église, dont le clocher se détachait sur le ciel rougeoyant. L’église était vide. Le père Daniel l’attendait près de l’autel. « Il faut que vous partiez, dit-il.
Il sait que vous êtes encore en vie. »
Il lui tendit une enveloppe jaunie. « Votre mère m’a donné ceci il y a vingt ans. Elle m’a dit de vous le remettre si jamais vous reveniez.
»
Clara ouvrit l’enveloppe. À l’intérieur, une lettre et une photographie. La lettre était écrite de la main de sa mère. Mon enfant, si tu lis ceci, c’est que Roman t’a trouvé.
Il est ton frère. Tu n’es pas la fille de Victorio. Victorio n’est pas ton père. Le jour où le manoir a brûlé, j’ai sauvé un autre enfant : Roman.
Je l’ai élevé comme mon fils, mais son sang est celui de Victorio. Je t’ai protégée en te donnant un autre nom. Mais Victorio a juré de te retrouver et de te tuer, parce que tu es la seule qui puisse le faire tomber. Trouve le coffre du port de Palerme.
Tout y est. Tout ce qu’il faut pour le détruire. Clara relut la lettre deux fois, les mains tremblantes. Elle regarda la photographie : une photo de famille prise des années auparavant.
Sa mère, elle, et un garçon aux yeux sombres. Roman. Son frère. Une pensée la frappa de plein fouet.
Roman savait tout. Il l’avait approchée pour la protéger, ou pour la piéger. Elle leva les yeux vers le père Daniel. « Lui fait-il confiance ?
»
Le vieil homme resta silencieux un long moment. « Ce que je peux vous dire, c’est ceci : il vous a laissé vivre. Ce n’est pas rien. »
Clara rangea la lettre et la photographie dans sa poche.
Elle savait ce qu’elle devait faire : se rendre au port, trouver le coffre, et affronter l’homme qui prétendait être son père. À l’aube, elle marcha sur les quais. L’air salé était chargé de secrets. Un homme l’attendait près du hangar numéro sept, un vieux marin avec un visage buriné.
« Clara ? » demanda-t-il. Elle acquiesça. Il ouvrit un cadenas rouillé et souleva une trappe.
Sous le plancher, un coffre en acier scellé. Il lui tendit une clé. « Votre mère m’a dit de vous la donner si vous veniez. »
Clara inséra la clé.
Le mécanisme s’ouvrit avec un claquement. À l’intérieur, des dossiers, des photos, des enregistrements. Tout ce que Victorio avait fait. Elle passa des heures à tout lire, des heures à tout comprendre.
Puis elle entendit des bruits de pas derrière elle. Roman se tenait dans l’ouverture de la trappe, un pistolet à la main. « Je savais que tu viendrais ici », dit-il. Clara le regarda, la lettre de sa mère serrée contre sa poitrine.
« Tu es mon frère. »
Roman ne bougea pas. Son visage était de marbre. « Dans cette famille, le sang ne compte que lorsqu’il peut être versé.
»
Il leva son arme. Clara ferma les yeux. Une détonation éclata. Elle rouvrit les yeux.
Roman était tombé au sol, du sang s’échappant de son côté. Derrière lui, le vieux marin tenait un pistolet fumant. « Je travaille pour votre mère depuis vingt ans, dit-il. Elle m’a ordonné de vous protéger.
Mais je ne peux pas vous protéger de ce qui va suivre. Victorio sait que vous avez trouvé le coffre. Il va envoyer tous ses hommes. »
Clara regarda Roman, qui la fixait avec des yeux pleins de haine et de douleur.
« Pourquoi ? » demanda-t-elle. « Pourquoi as-tu fait ça ? »
Roman rit faiblement.
« Parce que je suis le fils de Victorio. Et que les fils doivent venger leurs pères. »
Clara n’avait pas de temps pour lui. Elle ramassa les dossiers et sortit du hangar.
La ville se réveillait dans une lumière grise. Elle appela une avocate, une des rares personnes à qui elle pouvait faire confiance depuis le début. Puis elle se rendit au bureau du procureur. Deux semaines plus tard, Victorio fut arrêté.
Les preuves étaient accablantes : trafic d’armes, meurtres, corruption. Clara témoigna en personne. Le jour de la condamnation, elle revint au port, seule. Elle avait fait ce qu’elle devait faire.
Elle regarda la mer en pensant à sa mère, à la vie qu’elles avaient vécue dans la peur, et à la famille qu’elle avait découverte trop tard. Un nouveau jour commençait. Et pour la première fois, Clara n’avait plus rien à fuir.
