Fast mein ganzes Leben lang habe ich geglaubt, dass man mit guten Manieren alles in den Griff bekommt. Dieser Glaube zerbrach bei einem Abendessen in einem lauten Szenerestaurant in der Hamburger Sternschanze. Es war genau die Art von Lokal, die mein Sohn Torben so liebte: Neonreklamen, lautes Gelächter, der Geruch von frittierten Calamari und Currywurst. Wir waren dort wegen einer familiären Spendenaktion, die Sina, Torbens Frau, organisiert hatte.
Eines dieser Events, bei denen die Leute so tun, als sei Großzügigkeit ein fester Charakterzug. Alles begann mit einem Toast. Die Gläser klangen, und jemand verkündete, wie viel jede Familie versprochen hatte. Als der Moderator meinen Namen vorlas, gab es eine Pause.
„20 €“, sagte er mit gerunzelter Stirn. Ich dachte, er hätte sich verhört. Dann durchbrach Torbens Stimme den Tumult, scharf und beschämt. „Euro!
“, wiederholte der Moderator, die Stirn immer noch in Falten. Am Tisch wurde es still. Einige Gäste sahen weg. Meine Finger pressten die Serviette auf meinem Schoß zusammen.
„Ich dachte, das wäre nur für die Tombola“, sagte ich leise. Sinas Lachen war leicht, aber schneidend wie ein Messer. „Ach, du machst Witze. Torben, das muss ein Fehler sein.
Ich überweise deinen Eltern doch jeden Monat 3000 €. “ Ich spürte, wie mir die Luft aus der Brust wich. „Das ist mein Geld“, sagte ich, nicht laut, aber laut genug, um gehört zu werden. Sina wandte sich mir zu, die Augen vor Verachtung glänzend.
„Bitte fang nicht an, deine Großzügigkeit zu bejubeln, als wäre es deine eigene Leistung. Das ist peinlich. “ Ihre Worte fielen wie Glasscherben. Mein Sohn sagte kein Wort, sah mich nur an, wie ein Mann eine Fremde ansieht, die ihm den Abend verdorben hat.
Ich wollte es ihm erklären, ihn daran erinnern, wer seinen ersten Golf, seinen ersten Anzug, die Anzahlung für sein erstes Haus bezahlt hatte, aber die Worte blieben mir zwischen Rippen und Kehle stecken. Also schwieg ich und nickte, als wäre mir die Demütigung gleichgültig. Der Kellner kam vorbei und fragte, ob wir noch etwas trinken möchten. Ich winkte ihn ab und zog meine Handtasche hervor, schob ein paar Scheine unter den Teller.
Es ging nicht mehr um das Geld. Es war die Art, wie Torben meinen Blick mied. Es war Sinas Lächeln, als hätte sie endlich eine Schlacht gewonnen, die sie schon lange führte. Als das Abendessen vorbei war, ging ich allein zum Parkplatz.
Der kühle Wind, der vom Elbufer zog, schlug mir ins Gesicht. Die Lichter des Restaurants leuchteten hinter mir, und zum ersten Mal verstand ich, dass Stille mehr wiegen kann als Lärm. In dieser Nacht kam ich nach Hause und öffnete mein Bankkonto. Die Anzeige des Online-Bankings leuchtete in der Dämmerung mit so vertrauten Zahlen, dass sie mich nicht mehr überraschten.
Ich klappte den Laptop zu und blieb still sitzen, lauschte, wie sich das Haus um mich herum zurechtsetzte. Früher spendete mir diese Stille Trost. Jetzt erinnerte sie mich nur daran, wie viel sie mich gekostet hatte. Nachdem mein Mann Ralf gestorben war, vergingen die Jahre, jeder Erfolg eine Buchung in meinem Hauptbuch.
Die Fachhochschule, das erste Auto, die Hochzeit, das Haus. Jeder Schritt war in meinen Notizbüchern vermerkt. Tagsüber arbeitete ich als Buchhalterin im Baumarkt um die Ecke. Nachts putzte ich Büros.
Jeder Euro wanderte in zwei Umschläge. Einer für die Rechnungen, der andere für Torbens Zukunft. Ich erinnere mich, wie ich einmal um Mitternacht nach Hause kam, die Hände vom Chlor ganz wund. Torben war am Küchentisch eingeschlafen, die Bücher aufgeschlagen, eine halbvolle Müslischale daneben.
Ich blieb eine Weile stehen, stolz und mit beklommenem Herzen. Ich sagte mir, dass die Müdigkeit, die ausgelassenen Mahlzeiten, die Nächte, in denen ich Ralfs Namen flüsterte, um nicht zusammenzubrechen, es wert sein würden. Als Torben die Zusage für die TU Hamburg bekam, weinte ich im Abstellraum auf der Arbeit, damit mich niemand sah. Ich bezahlte die Studiengebühren noch am selben Nachmittag.
Dann kam die Hochzeit, dann die Anzahlung für sein erstes Haus. Jeder seiner Fortschritte hatte einen Strich in meinem Buch daneben. Ich dachte, wenn ich ihm alles gebe, würde er dankbar sein, aber irgendwann zwischen all den Zahlungen hörte mein Sohn auf, sich umzusehen, um zu sehen, wer das Licht am Brennen hielt. Die Distanz kam nicht auf einmal.
Sie begann leise wie das Unkraut, das sich durch den Gartenzaun schleicht, bis man nicht mehr erkennt, was darunter liegt. Nach der Hochzeit begann Sina alles zu organisieren, die Partys, die Geburtstage, sogar die sonntäglichen Mittagessen, die ich früher ausgerichtet hatte. Sie hatte eine Art zu reden, die höflich klang, aber keinen Raum für Widerspruch ließ. „Es ist einfacher, wenn wir uns darum kümmern, Heidrun“, sagte Sina mit diesem Lächeln.
„Du hast schon genug für uns getan. “ Anfangs glaubte ich ihr, vielleicht wollte sie nur helfen. Ich redete mir ein, dies sei die Liebe der neuen Generation, Unabhängigkeit. Aber als sie sich am Erntedankfest entschieden, es bei sich zu Hause ganz einfach zu halten und mich nicht einzuladen, erlosch etwas in mir.
Torben rief mich an dem Abend an. Seine Stimme war hastig und fröhlich. „Mama, Sina will nur das Beste. Du weißt doch, wie sie ist.
“ Ja, ich wusste es, aber das Wissen milderte die Distanz nicht, die sie zwischen uns aufgebaut hatte. Ich hörte auf, Besuche zu erwarten, bei denen Sina zwischen den Sätzen ihr Handy checkte, während Torben allem zustimmte, was sie sagte. Ich saß da, mit einem selbstgebackenen Kuchen auf dem Schoß, lächelte und tat so, als sei die Stille Gemütlichkeit und nicht Entfremdung. Die Textnachrichten wurden seltener.
Erst brauchten sie lange zum Antworten, dann gar nicht mehr. Meine Fotos vom Kleingarten blieben ungelesen. Einmal hinterließ ich Torben eine Voicemail zum Geburtstag. Er rief eine Woche lang nicht zurück.
Als er es endlich tat, bedankte er sich, dass ich daran gedacht hatte, als wäre ich eine ferne Nachbarin und nicht seine Mutter. Zu diesem Zeitpunkt hatte ich bereits gelernt, nicht auf das Klingeln des Telefons zu warten. Ich beschäftigte mich, etablierte neue Routinen, redete mir ein, dass eine leise Liebe immer noch Liebe sei. Aber tief im Inneren wusste ich die Wahrheit.
Jemand anderes hatte meinen Platz in meiner eigenen Familie neu geschrieben. Die Nacht nach diesem Abendessen fand ich keinen Schlaf. Sinas Stimme hallte in meinem Kopf wider. Dieser spöttische Ton, getarnt als Feingefühl.
„Mutter, du darfst dir das nicht an die eigene Fahne heften. “ Jedes Mal, wenn ich die Augen schloss, klang es erneut. Bei Sonnenaufgang war der Schmerz zu etwas Schärferem geworden. Entschlossenheit.
Ich kochte mir einen Kaffee und setzte mich an meinen Schreibtisch, wo der alte Computer summte, als würde er den Atem anhalten. Jahre der Buchhaltung hatten mich vorsichtig und akribisch gemacht. Ich öffnete mein Online-Banking und erwartete nichts Ungewöhnliches zu sehen, aber da war es: automatische Überweisungen. Die Zeile wiederholte sich Monat für Monat, immer am selben Tag.
Empfänger: Torben und Sina Wagner. Verwendungszweck: Unterstützung für den gemeinsamen Haushalt. Meine Kehle war trocken. Ich ging ein ganzes Jahr zurück.
Jede Zahlung war pünktlich erfolgt. Direkt von meinem Sparkonto, meinem Polster für das Alter, das ich nur antastete, wenn Torben ein Darlehen für sein Geschäft brauchte. Irgendwann hatte mich Sina überredet, es mit ihrem Gemeinschaftskonto zu verknüpfen, „nur bis wir uns stabilisiert haben“. Ich hatte vergessen, dass es noch aktiv war, und da war es nun.
Zwölf saubere Abbuchungen, jede in der gleichen Höhe, mit der Sina öffentlich prahlte. 3000 Euro im Monat, genug, um mein bescheidenes Leben zu finanzieren. Und doch lebte ich dank meines guten Wirtschaftens mit viel weniger. Ich druckte die Kontoauszüge aus.
Die Blätter zitterten leicht in meinen Händen, aber nicht vor Angst. Ich sah mich im Haus um, die makellose Küche, die gerahmten Fotos eines lächelnden Paares, das mich einst gebraucht hatte, und ich verstand, wie gut sie mich im Dunkeln gehalten hatten. Jedes Mal, wenn Sina ihre Großzügigkeit zur Schau stellte, jedes Mal, wenn Torben sagte, „sie hat uns so geholfen“, gaben sie mein sauer verdientes Geld aus. Am Nachmittag holte ich das alte Ledernotizbuch hervor, in dem ich die Ausgaben handschriftlich vermerkte.
Ich schrieb jede Überweisung einzeln auf, bis die Tinte durch mein festes Zupacken verwischte. Dann lehnte ich mich zurück und blickte auf die letzte Zeile. Sie hatten nicht nur mein Geld genommen, sie hatten auch die kleine Würde geraubt, die aus aufrichtigem Geben entsteht. Draußen streckte sich die Spätsommersonne über den Hof, sanft und unbarmherzig zugleich.
In dem Moment schloss ich das Notizbuch und legte den Füller darauf. Zum ersten Mal seit langem fühlte ich mich nicht wehrlos. Ich fühlte mich wach. Am nächsten Morgen fuhr ich ins Zentrum zur örtlichen Sparkasse mit den knarrenden Dielen und derselben Kassiererin, die mir geholfen hatte, mein erstes Konto nach Ralfs Tod zu eröffnen.
Sie hieß Frau Elvira Schuster, eine sanfte Frau, die sich immer an Geburtstage erinnerte und niemanden zur Eile drängte. „Guten Morgen, Heidrun“, sagte sie mit einem Lächeln. „Wie kann ich Ihnen heute helfen? “ „Ich möchte ein paar Änderungen vornehmen“, antwortete ich und reichte ihr meinen Ausweis und ein paar Daueraufträge, die ich endgültig kündigen wollte.
Sie nickte und tippte mit festen Fingern. „Haben Sie die Namen der Empfänger? “ „Ja. “ Meine Stimme zitterte nicht.
Ich gab ihr Torbens und Sinas Daten mit der Kontonummer. Sie sah auf den Bildschirm und dann mich vorsichtig an. „Das sind ja größere Beträge. Sind Sie sich sicher, dass Sie die kündigen möchten?
“ „Ganz sicher“, sagte ich. Sie schloss die Datei und druckte ein Formular zum Unterschreiben aus. Das Kratzen meines Füllers auf dem Papier klang endgültig wie eine Tür, die lautlos ins Schloss fällt. Bevor ich ging, überwies ich den Rest meiner Ersparnisse auf ein neues Konto, das auf meinen Mädchennamen lautete: Heidrun Bergmann.
Ein Name, den niemand in Hamburg seit 40 Jahren zu mir gesagt hatte. Ich verifizierte mich mit meinem Ausweis und schob die Gelder beiseite. Die Morgenluft roch nach Salz und nassem Asphalt. Ich ging ein paar Blocks, kaufte mir einen Kaffee und setzte mich auf eine Bank mit Blick auf den Rathausmarkt.
Zum ersten Mal seit Monaten löste sich die Anspannung in meinen Schultern. Drei Tage später klingelte das Telefon. Sinas Name blinkte auf dem Display. Ich ließ es zweimal vibrieren, bevor ich abnahm.
„Hallo Heidrun“, begann sie mit zuckersüßer, aber angespannter Stimme. „Es gab einen Fehler bei der Bank. Die monatliche Überweisung ist nicht auf unserem Konto angekommen. “ „Ach“, sagte ich, während ich meinen Tee umrührte.
„Vielleicht hat die Bank es ja auch satt, so viel zu geben. “ Es gab eine lange Pause, lang genug, um zu hören, wie ihr der Atem stockte. „Entschuldigen Sie mich, grüßen Sie Torben von mir“, fügte ich hinzu und legte auf. Danach fühlte sich die Stille in meinem Haus nicht mehr leer an.
Sie fühlte sich erkämpft an. Sie kamen eines Sonntagnachmittags unangemeldet. Ich sah ihr Auto auf den Hof fahren. Ein glänzender grauer SUV.
Makellos wie immer. Sina stieg zuerst aus. Ihre Absätze klackerten auf dem Beton wie Satzzeichen. Torben folgte ihr mit einigen Schritten Abstand, sein Gesicht zwischen wütend und beschämt.
Ich öffnete die Tür, bevor sie klopfen konnten. „Nun“, sagte ich, „treten Sie ein. “ Sie setzten sich nicht. Sina verschränkte die Arme, und Torben begann zu sprechen, bevor ich die Tür schließen konnte.
„Mama, warum hast du das getan? Das Konto ist ein Chaos. Zahlungen wurden zurückgewiesen. Wir mussten Dinge stornieren.
“ „Was stornieren? “, fragte ich. „Die Raten fürs Darlehen, Strom, die Versicherung“, stotterte er. Sina unterbrach ihn abrupt.
„Das hast du verursacht, Heidrun. Die Bank sagte, du hättest die Überweisungen storniert. Du kannst uns nicht einfach so den Teppich unter den Füßen wegziehen. Das ist Sabotage.
“ Ich sah sie an, dann mein Sohn. Sein Kiefer war angespannt, die Hände unruhig. Dieselben Hände, die ich festhielt, als er schreiben lernte. „Ich verstehe“, sagte ich ruhig.
„Ist euch nie in den Sinn gekommen zu fragen, woher das ganze Geld kam? “ Torbens Augen zuckten unsicher einen Moment lang. „Dann sehen Sie in ihren eigenen Kontoauszügen nach“, sagte ich. Meine Stimme blieb ruhig, fast sanft.
„Alles, was Sie wissen müssen, steht bereits schwarz auf weiß geschrieben. “ Einen langen Moment lang rührte sich niemand. Die Luft zwischen uns war schwer von dem, was sie nicht sehen wollten. Sina brach zuerst zusammen, murmelte etwas Unverständliches, bevor sie zur Tür eilte.
Torben blieb stehen. Die Wut schwankte gerade so weit, dass die Scham durchschimmerte. „Mama“, begann er jetzt leiser. Ich schüttelte den Kopf.
„Geh nach Hause, Torben. Findet es heraus. “ Als die Tür hinter ihnen ins Schloss fiel, fühlte sich die Stille solide an, als hätten die Wände endlich für mich Partei ergriffen. Die folgenden Wochen waren ruhig, zu ruhig.
Wie fühlt sich ein Haus nach einem langen Kampf an? Leer, aber seltsam leichter. Ich hörte nichts mehr von Torben oder Sina, aber schlechte Nachrichten verbreiten sich in Hamburg schneller als eine Entschuldigung. Es begann mit einer beiläufigen Bemerkung von Frau Schmidt, meiner Nachbarin, die ehrenamtlich bei der Handelskammer arbeitete.
„Schade um diese Boutique in der neuen Wache“, sagte sie eines Morgens, als sie ihre Hortensien goss. „Das war doch Sinas Laden, oder? Über Nacht geschlossen wegen unbezahlter Rechnungen. “ Ich nickte nur, ohne mir etwas anmerken zu lassen.
Tage später hörte ich auf dem Wochenmarkt ein anderes Gespräch. Jemand sagte, Torbens Logistikfirma habe einen großen Auftrag verloren wegen geplatzter Zahlungen, schlechter Bonität, abgesprungener Lieferanten. Die Art von Zusammenbruch, die nicht plötzlich passiert, sondern sich Faden für Faden auflöst, bis nichts mehr übrig ist. Zu Hause kochte ich mir einen Tee und setzte mich ans Küchenfenster.
Die Hortensien auf meinem Hof begannen zu blühen, rosa Tupfer gegen das schwindende Winterlicht. Ich dachte an all die Nächte mit Überstunden, in denen ich mir sagte, dass das Leben meines Sohnes einfacher sein würde als meines, wenn ich nur weitergäbe. Vielleicht war es das, aber Komfort ohne Dankbarkeit ist nur eitle Fassade in feiner Kleidung. Manchmal ertappte ich mich bei dem Gedanken, ob sie anrufen würden, ob sie endlich erkennen würden, woher ihre Sorglosigkeit stammte.
Aber das Telefon blieb stumm, und ich rührte es auch nicht an. Eines Abends, als ich Wäsche faltete, hörte ich ihren SUV vorbeifahren. Der Motor klang rau, nicht mehr das sanfte Summen von früher. Durchs Fenster sah ich Torben am Steuer, den Blick starr nach vorne.
Sina saß neben ihm, das Gesicht zur Dunkelheit gewandt. Ich blieb regungslos stehen, bis das Geräusch in der Straße verschwand. Dann schaltete ich das Licht auf der Veranda aus, leerte meinen Tee in die Spüle und ließ die Stille das Haus wieder füllen. Diesmal wog sie nicht schwer, sie war verdient.
Es war am späten Nachmittag, als ich das Auto wieder auf den Hof fahren hörte. Das Geräusch war langsamer, zögerlicher. Ich trocknete meine Hände an einem Geschirrtuch ab und schaute aus dem Fenster. Torben saß am Steuer, die Schultern hingen herab.
Sina blieb auf dem Beifahrersitz, die Arme verschränkt, starr nach vorne blickend. Für einen Moment dachte ich daran, so zu tun, als sei ich nicht da, aber alte Gewohnheiten sterben schwer. Ich öffnete die Tür, bevor er klopfen konnte. „Mama“, sagte er leise.
Seine Stimme war rau, als hätte er tagelang nicht gesprochen. „Können wir reden? “ Ich trat beiseite. „Komm rein.
“ Er folgte mir in die Küche, wo noch der Duft von Zitronen vom morgendlichen Wischen hing. Er sah sich um, als sehe er das Haus zum ersten Mal. Sein Blick blieb an dem gerahmten Foto von ihm hängen, zwölfjährig, lächelnd mit einer Angelrute neben seinem Vater. „Ich schulde dir eine Entschuldigung“, sagte er schließlich und setzte sich auf einen Stuhl.
„Du hattest mit allem recht. Ich habe das Geld kontrolliert“, fuhr er fort. „Es ging nicht in die Hypothek oder das Geschäft. Es war für Sinas Kreditkarten, Designerkleidung, Reisen, solche Dinge.
Ich habe es erst gemerkt, als die Bank anfing anzurufen. “ Draußen wiegte der Wind die Äste der Linden. Ich goss zwei Tassen Tee ein und schob ihm eine über den Tisch. „Ich erwarte keine Vergebung“, sagte er.
„Aber wir stecken in Schwierigkeiten. Ich weiß nicht, wohin ich sonst gehen soll. “ Ich rührte meinen Tee langsam um. „Du bist wegen der Hilfe gekommen.
“ Er nickte nur. „Bis wir wieder auf die Beine kommen. “ Ich sah ihn an, den Mann, zu dem er geworden war, das Kind, das er gewesen war, und ich spürte, wie sich etwas Schweres in mir bewegte. Keine Wut, kein Mitleid, nur Erleichterung.
„Ich kann nicht reparieren, was du dich geweigert hast zu sehen“, sagte ich. „Ich habe dir mehr als nur Geld gegeben, Torben. Ich habe dir Vertrauen geschenkt. Das hast du auch ausgegeben.
“ Er senkte den Blick auf seine Hände, die Knöchel gerötet, genau wie als kleiner Junge, wenn er versuchte, das Weinen zurückzuhalten. „Ich verstehe“, flüsterte er. Als er ging, legte sich die Luft in der Küche wieder ruhig und still. Ich sah ihm zum Auto nach.
Sina drehte sich kein einziges Mal zu mir um. Nachdem sie weg waren, trank ich meinen lauwarmen Tee aus, und ich fühlte mich überhaupt nicht leer. Er kam am nächsten Abend wieder, diesmal allein. Draußen roch die Luft nach Regen.
Sein Hemd war am Kragen feucht. Er sagte nichts, als ich ihn hereinließ. Ich ging zum Schreibtisch und holte das alte Lederbuch hervor, das ich seit dem Jahr von Ralfs Tod führte. Ich öffnete es auf dem Tisch zwischen uns.
Die Seiten waren vergilbt, die Tinte stellenweise verblasst, aber die Zahlen waren immer noch klar. Jede Einzahlung, jede Zahlung, jede Randnotiz in meiner kleinen sorgfältigen Handschrift. „Hier“, sagte ich und blätterte eine Seite um. „Fing dein Studienfonds an.
Das hier ist dein erstes Geschäftsdarlehen, und hier die Hochzeitsausgaben. “ Er lehnte sich vor, hielt bei jeder Zeile den Atem an. Als er bei der letzten Zeile ankam, wurden seine Augen feucht. „Ich wusste es nie“, flüsterte er.
„Du hast nie gefragt“, sagte ich sanft. Eine lange Zeit sagte er nichts. Dann zitterten seine Schultern, und er vergrub das Gesicht in den Händen. Es war kein Weinen, das Trost suchte.
Es war das Weinen, das kommt, wenn die Wahrheit dich in die Enge treibt. Ich ließ ihn dort, während der Regen sanft gegen die Fensterscheiben prasselte. Das Hauptbuch lag offen zwischen uns. Der stumme Beweis all dessen, was gegeben wurde, und all dessen, was er vergessen hatte.
Der Frühling kam in diesem Jahr langsam, als würde die Welt endlich aufatmen. Die Hortensien blühten früh, und die Luft in der Nähe der Ostseeküste roch nach Salz und Neuanfang. Als ich in das kleine Haus am Botten zog, sammelten die Kartons aus Hamburg bereits Staub in einer Ecke. Ich beeilte mich nicht mit dem Auspacken.
Die Stille gefiel mir zu sehr. Das Häuschen war klein, weiße Jalousien, eine Veranda mit abblätternder Farbe und ein schmaler Weg, der direkt zum Wasser führte. Ralf hätte es geliebt. Er sagte immer, der beste Frieden sei der, der kein Publikum braucht.
Ich fand einen neuen Sinn im örtlichen Alphabetisierungszentrum, half Erwachsenen, das zurückzugewinnen, was das Leben ihnen geraubt hatte. Jeden Dienstagmorgen saß ich neben Frauen mit von der Arbeit rauen Händen und sah zu, wie ihre Gesichter aufleuchteten, wenn die Worte zurückkamen. Es war, als würde ich etwas für mich selbst flicken, nicht für andere. Nachmittags las ich am Fenster oder ging mit einer Thermoskanne Tee zum Anleger.
Ich checkte mein Handy nicht mehr aus Gewohnheit. Die Stille, die früher geschmerzt hatte, war fest geworden, als würde ich endlich dazu gehören. Eines Abends, als die Sonne über dem Boden versank, stand ich auf der Veranda bei der alten Außenlampe, die Ralf vor Jahrzehnten verkabelt hatte. Das Metall war stellenweise oxidiert, das Glas beschlagen, aber sie funktionierte immer noch.
Ich wechselte das Kabel, zog die Schrauben fest und legte den Schalter um. Ein sanftes Licht verbreitete sich über die Veranda, warm und gleichmäßig. „Dieses Licht wartet nicht mehr“, flüsterte ich. „Es ist für den Frieden.
“ Das Telefon vibrierte auf dem Tisch hinter mir. Eine Nachricht von Torben. „Mama, danke für alles, was ich nicht gesehen habe. “ Ich las sie einmal und legte das Handy weg.
Eine Antwort war nicht nötig. Manche Dinge bleiben im Schweigen besser intakt. Draußen glänzte der Boden unter dem schwachen Schein der Verandalaterne. Ich lehnte mich an das Geländer, das kühle Holz unter meinen Handflächen, und lauschte dem leisen Murmeln der Gezeiten.
Die Nacht war nicht leer, sie war erfüllt, und zum ersten Mal seit Jahren war ich es auch.
