« Tu n’es ma femme que sur le papier. »
La voix de Marco DeLuca était froide. Tranchante. Sans la moindre hésitation.
La pluie frappait les vitres de l’hôpital comme si le ciel lui-même refusait ce qui allait se passer dans cette pièce.
Derrière moi, mon père respirait grâce à des machines dont les bips réguliers résonnaient dans le silence.
Devant moi, Marco faisait glisser un contrat de mariage sur la table avec le calme d’un homme habitué à acheter des vies.
Je regardai les feuilles d’une main tremblante.
Mariage avec Marco DeLuca.
En échange, les dettes médicales de mon père disparaissaient. Les hommes qui menaçaient ma mère cesseraient de tourner autour de notre immeuble. Les créanciers oublieraient jusqu’à notre nom.
Tout semblait simple.
C’était justement ce qui rendait l’accord monstrueux.
La vie de mon père contre ma liberté.
La sécurité de ma mère contre mon avenir.
Une signature à l’endroit exact où l’amour aurait dû exister.
« Ne faites pas semblant d’appeler ça de la générosité », murmurai-je.
Marco se tenait près de la fenêtre, vêtu d’un costume noir impeccable. Les éclairs dessinaient des ombres dures sur son visage.
« Je ne fais jamais semblant. »
J’aurais dû le détester pour ça.
Et pourtant, la haine ne payait pas les factures d’hôpital.
La haine ne protégeait pas ma mère lorsqu’elle rentrait seule le soir.
La haine ne sauvait pas mon père.
Marco DeLuca, lui, le pouvait.
Et il le savait parfaitement.
« Pourquoi un mariage ? » demandai-je.
Il s’approcha lentement.
« Parce que l’argent peut être contesté. Les accords peuvent être brisés. La protection peut disparaître. »
Son regard sombre se planta dans le mien.
« Mais mon nom… personne n’ose s’y attaquer. »
« Votre nom est précisément le danger. »
Un léger sourire traversa son visage.
« Mon nom est aussi la seule chose qui fera reculer des hommes bien pires que moi. »
Dans le couloir, j’entendais ma mère pleurer discrètement.
Le stylo semblait peser une tonne lorsque je le pris.
Quand je signai, mon prénom me parut étranger.
Comme s’il appartenait déjà à quelqu’un d’autre.
La cérémonie dura moins de quinze minutes.
Pas de fleurs.
Pas de musique.
Pas d’amis.
Pas même un faux sourire.
Le juge évitait de regarder Marco dans les yeux.
Quand il nous déclara mari et femme, Marco hocha simplement la tête comme s’il venait de conclure une transaction ordinaire.
Aucun baiser.
Aucune tendresse.
Seulement de l’encre froide déguisée en mariage.
Sa voiture nous attendait sous la pluie.
Les hommes autour de Marco ne parlaient presque jamais.
Ils n’observaient jamais trop longtemps non plus.
Peut-être parce que la curiosité était dangereuse.
Peut-être parce que la peur imposait ses propres règles.
La tour DeLuca dominait la ville entière, immense bloc de verre et de marbre où tout semblait luxueux… sauf la chaleur humaine.
Mon unique valise paraissait ridicule dans cet univers.
Marco avançait devant moi dans le long couloir silencieux.
« L’aile est sera la vôtre, » dit-il sans se retourner. « Mes appartements sont à l’ouest. Vous n’y entrez pas sans ma permission. »
Je manquai de rire.
L’homme venait d’acheter ma vie et parlait maintenant de limites.
« Le petit-déjeuner est servi à sept heures. Vous serez présente. Les apparences comptent. »
« Même quand personne ne regarde ? »
Son regard glissa lentement sur moi.
« Surtout à ce moment-là. »
Je serrai les poings.
« Combien de temps dure cet arrangement ? »
« Jusqu’à ce qu’il cesse d’être utile. »
Voilà donc ce qu’était mon mariage.
Un arrangement.
Une protection.
Une prison portant son nom.
Cette nuit-là, je restai éveillée dans un lit immense beaucoup trop vide, écoutant l’orage gronder au-dessus de la ville.
Je pensais à mon père.
À ma mère.
À la signature sur le contrat.
À l’homme qui dormait quelque part dans ce penthouse comme si tout cela n’avait aucune importance.
Puis, après minuit, j’entendis de la musique.
Un piano.
Doux. Mélancolique.
Du Chopin.
Le même morceau que ma mère jouait autrefois quand elle croyait encore aux jours heureux.
Je suivis la mélodie jusqu’à une pièce plongée dans la pénombre.
Marco était assis devant le piano, les manches retroussées, les doigts glissant sur les touches avec une délicatesse impossible à associer à l’homme froid de l’hôpital.
Pendant une seconde… il sembla presque humain.
Puis le parquet craqua sous mon pas.
La musique s’arrêta.
Il leva les yeux vers moi.
Et dans le silence qui suivit, je compris soudain quelque chose de terriblement dangereux.
Le pire dans ce mariage n’était peut-être pas sa cruauté.
Mais ces instants où j’oubliais de le haïr.
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