Mein Schwiegersohn hat das Holz nie verstanden. Er fasste Werkstücke mit beiden Händen an wie Gegenstände, nicht wie Materialien mit Geschichte, mit Maserung, mit einer Richtung, in die sie wachsen wollen. Das erste Mal, als er meine Werkstatt betrat, sah er sich um wie jemand, der eine Wohnung schätzen lässt, nicht wie jemand, der eintreten möchte. Ich bemerkte es und dachte, ich sei vielleicht zu streng.
Ich wollte ihm eine Chance geben. Das war vor drei Jahren. Heute weiß ich, dass dieser erste Blick alles verraten hatte. Ich bin 72 Jahre alt.
Ich laufe jeden Morgen fünf Kilometer und habe meine Werkstatt noch keinen einzigen Tag wegen Krankheit geschlossen. Das sage ich nicht aus Eitelkeit, sondern weil in den Monaten, die ich beschreiben werde, wiederholt von meinem Alter die Rede war – in einem Ton, der mir signalisierte, dass manche es als eine Art Verfallsdatum betrachteten. Meine Schreinerei liegt in einem kleinen Ort südlich von Freiburg im Breisgau, zwischen Kirschgärten und einer Kreisstraße, die im Winter verschneit und im Sommer von Radwanderern bevölkert ist. Ich habe den Betrieb 1981 von meinem Vater übernommen.
Wir fertigen Maßmöbel, restaurieren antike Stücke für Museen und Privatsammlungen, gelegentlich Kirchenmobiliar. Mein Meisterbrief trägt das Jahr 1979. Er hängt noch genau dort, wo ich ihn damals aufgehängt habe. Meine Frau Edit war Grundschullehrerin.
Sie liebte Holz auf eine Weise, die ich ihr nie beibringen musste. Sie hatte dieses Gefühl einfach. In unseren ersten gemeinsamen Jahren stand sie an Samstagvormittagen neben mir in der Werkstatt – nicht um Schreinerin zu werden, sondern weil sie verstehen wollte, was ich liebte. Das ist ein Geschenk, das sich nicht bezahlen lässt.
Edit starb vor neun Jahren. Bauchspeicheldrüsenkrebs, Stadium vier. Die Diagnose im Oktober, die Beerdigung im März. Fünf Monate, in denen die Zeit eine andere Qualität annimmt: dichter, schwerer und gleichzeitig seltsam kostbar.
Sie war 59 Jahre alt. Sie hatte Pläne für die Rente. Sie hatte uns beide geplant. In ihren letzten guten Wochen, im November und Dezember, verbrachte sie mehrere Stunden in der Werkstatt.
Sie restaurierte eine alte Eichentruhe, die wir auf einem Flohmarkt in Breisach gefunden hatten – ein Bauerntruhe aus dem frühen 19. Jahrhundert mit geschnitzten Rosetten und einem Scharnierdeckel, der sich beim Öffnen leicht neigte. Sie schliff, ölte und kittete die Risse mit einer Mischung aus Bienenwachs und Leinöl. Sie war nicht angelernt darin, aber sie war geduldig und sorgfältig, wie in allem, was sie tat.
Im Januar, drei Wochen bevor sie ins Krankenhaus kam, brachte sie die Truhe aus unserem Haus in die Werkstatt. Sie stellte sie in die hintere Ecke, neben den Regalblock mit den Holzmustern. Dann sah sie mich an mit diesem ruhigen, ernsthaften Blick, den sie hatte, wenn sie über etwas sprach, das ihr wirklich wichtig war. Sie sagte: „Diese Truhe bleibt hier.
Und wenn der Moment kommt – du wirst ihn kennen –, dann schau tief hinein. “
Ich dachte, sie meinte den Deckel. Ich nickte. Ich hielt ihre Hand.
Ich glaubte, die Morphiumtropfen hätten Dinge in ihr verschoben. Ich habe jahrelang nicht tief genug hineingeschaut. Mein Sohn Bruno ist 33 Jahre alt. Er arbeitet als Bauingenieur bei einem mittelständischen Büro in Freiburg und ist gut darin: sorgfältig, verlässlich, der Typ Mensch, der Fehler in Plänen findet, die andere übersehen haben.
Nach Edits Tod kam er jeden Sonntag. Wir frühstückten zusammen. Er half mir bei Lieferungen, wenn mein Rücken nicht mitmachte. Er fragte nie nach dem Erbe, nie nach dem Wert der Werkstatt, nie nach dem Grundstück.
Er kam einfach. Vor drei Jahren lernte er Tamara auf einer Firmenveranstaltung kennen. Sie war 28, arbeitete im Bereich Immobilienentwicklung bei einer Gesellschaft mit Büros in Freiburg und Karlsruhe. Bruno brachte sie an einem Samstagvormittag in die Werkstatt.
Er war stolz – in der Art junger Männer, die glauben, etwas entdeckt zu haben, das der Rest der Welt noch nicht kennt. Tamara schüttelte mir die Hand mit beiden Händen und sagte: „Die Werkstatt ist wunderschön authentisch. “
Ich dankte ihr. Ich beobachtete, wie ihre Augen durch den Raum gingen.
Sie sahen nicht das Holz. Sie taten etwas anderes. Sie maßen. Ich kenne diesen Blick – von Gutachtern, von Nachlassverwaltern, von Menschen, die einen Raum betreten und ihn sofort in Zahlen übersetzen, noch bevor sie wissen, was darin steht.
Ich bemerkte es und entschied, ich läge falsch. Sie heirateten anderthalb Jahre später. Die Hochzeit war im Sommer auf einem Weingut im Kaiserstuhl. Bruno weinte, als Tamara den Gang herunterkam.
Ich weinte auch, weil Edit dabei hätte sein sollen. Die ersten Monate nach der Hochzeit schienen normal. Dann, im Februar, begannen die Fragen. Zuerst beiläufig – auf eine Art, die mir trotzdem auffiel.
Wie lange gehört dir das Grundstück schon? Ob ich mich schon mit dem Gedanken an die Übergabe beschäftigt hätte? Ob ich wisse, was Gewerbegrundstücke in unserer Gegend momentan wert seien? Sie fragte so, wie Menschen fragen, die die Antworten schon kennen und testen, was man von sich aus preisgibt.
Ich antwortete vorsichtig. Das Grundstück gehöre mir seit 1981. Ich hätte noch keine konkreten Übergabepläne. Der Wert sei mir bekannt.
„Natürlich“, sagte sie. „Das ist ja deine Lebensarbeit. “
Das Wort „natürlich“ nach einer Frage über den Grundstückswert ist kein Kompliment. Im März wurde Bruno anders – ruhiger am Telefon, abgelenkter.
Einmal fragte ich ihn, ob alles in Ordnung sei. Er sagte, er sei müde. Beim zweiten Mal, zwei Wochen später, sagte er: „Tamara findet, ich soll am Wochenende mehr Zeit für sie reservieren. “ Die Sonntagsfrühstücke wurden seltener, dann sporadisch, dann kamen keine mehr.
Stattdessen kurze Nachrichten auf dem Handy, die nicht dasselbe sind. Und das wussten wir beide. Meine Mitarbeiterin Kerstin, die seit vierzehn Jahren die Auftragsabwicklung meiner Schreinerei übernimmt, bat mich eines Dienstagnachmittags um ein Gespräch. „Ich soll Ihnen etwas sagen“, begann sie.
„Letzte Woche, während Sie beim Lieferanten waren, kam Ihre Schwiegertochter vorbei. Ich habe ihr gesagt, dass Sie nicht da sind. Sie sagte, sie wolle nur kurz hereinschauen – wegen Nostalgie, sagte sie. “ Kerstin machte eine kurze Pause.
„Sie ist in den hinteren Werkstattraum gegangen. Ungefähr fünfzehn Minuten. “
Ich ging in den hinteren Raum. Auf den ersten Blick war nichts verschoben.
Aber ich kenne meine Werkstatt wie meine eigenen Handflächen. Die Ablage mit den Rechnungsordnern war leicht versetzt. Die Schreibtischschublade, in der ich die Grundbuchauszüge aufbewahre, war nicht vollständig geschlossen. Jemand war durch meine Unterlagen gegangen.
Ich sagte Bruno zunächst nichts. Ich wartete. Und dann rief ich eine Privatermittlerin an: Frau Lomann, eine frühere Mitarbeiterin eines Detektivbüros in Freiburg, die sich selbstständig gemacht hatte. Eine Kundin hatte mir ihren Namen vor zwei Jahren bei einer Erbstreitigkeit genannt.
Ich hatte ihre Karte in meinem Adressbuch gelassen. Frau Lomann ist unauffällig und methodisch – genau das, was man in dieser Arbeit braucht. Sie hörte mir zu, ohne zu unterbrechen, und stellte am Ende drei Fragen: Ob Tamara direkten Zugang zu meinen Bankkonten gehabt habe, ob sie jemals direkt nach meinem Testament gefragt habe und ob ich rechtliche Vertretung hätte. Nein, nein, ja – mein Notar, Herr Probst, der bereits die Betriebsübertragung von meinem Vater beurkundet hatte und der mir so vertraut war wie ein alter Nachbar.
„Gut“, sagte Frau Lomann. Sie würde in der folgenden Woche beginnen. Noch in derselben Woche rief ich Herrn Probst an. Ich schilderte ihm, was ich bemerkt hatte.
Er überarbeitete meinen Erbvertrag noch im selben Monat – nicht zur Bestrafung, sondern zum Schutz. Er strukturierte das Addendum so, dass das Grundstück und der Betrieb nur unter Bedingungen übertragen werden könnten, und empfahl mir, ab sofort schriftliche Aufzeichnungen zu führen. Ich kaufte ein dunkelgrünes Notizbuch im Schreibwarengeschäft am Marktplatz. Den ersten Eintrag datierte ich auf den 14.
März. Ich habe seitdem nicht aufgehört, darin zu schreiben. Was Frau Lomann in den folgenden Wochen dokumentierte, war nicht überraschend, aber es war konkret genug, um verwendbar zu sein. Tamara hatte sich zweimal mit einem Immobilienmakler namens Hermann getroffen – nicht in einem Büro, sondern in einem Café in der Freiburger Innenstadt, was darauf hindeutete, dass sie Papierspuren vermeiden wollte.
Frau Lomann dokumentierte außerdem ein Gespräch, das sie auf legalem Wege erfasst hatte, in dem Tamara über das Gewerbegrundstück sprach und erwähnte, dass die Zeitplanung entscheidend sei. Im Juni fuhr ich unangemeldet zu Bruno und Tamara. Ich war zu einer Grilleinladung gebeten worden und kam vierzig Minuten zu früh. Bruno war im Garten.
Ich kam um die Hausecke und hörte Tamara durch das offene Küchenfenster telefonieren. „Ich weiß nicht, wie lange wir noch reden, Herr Hermann. Er ist 72 und läuft jeden Tag. Aber das Grundstück liegt in einer Lage, die in fünf Jahren das Dreifache wert sein wird.
Ich bin nicht morbide, ich bin realistisch. “
Eine Pause. „Bruno versteht das noch nicht ganz. Er braucht Zeit.
Aber er kommt dahin. “
Ich stand auf der anderen Seite der Hausecke und hörte etwa dreißig Sekunden lang zu. Dann ging ich zurück zu meinem Auto, setzte mich in den Fahrersitz und rief Frau Lomann an. Sie hatte innerhalb von zwei Wochen, was ich brauchte.
Der Makler Hermann hatte bereits ein vorläufiges Exposé für das Gewerbegrundstück erstellt, mit dem Zusatz, dass die Übertragung noch von einer Eigentümerregelung abhänge. Tamaras Name stand als Ansprechpartnerin auf dem Dokument. Brunos Name stand nicht darauf. Ich möchte hier innehalten und Ihnen etwas erzählen, das ich außer Herrn Probst, Frau Lomann und Kerstin niemandem gesagt hatte.
An dem Abend, als ich dieses Exposé las, saß ich zwei Stunden lang im hinteren Teil meiner Werkstatt im Dunkeln. Nicht weil ich am Boden war – obwohl ich das auch war –, sondern weil ich nachdachte. Über Edit, darüber, was sie gewusst hatte, darüber, warum sie die Truhe in die Werkstatt gebracht hatte. Ich stand auf und trat an die Eichentruhe.
Ich hob den Deckel. Die Truhe war leer, so wie sie immer leer gewesen war, soweit ich wusste. Aber dann legte ich die Hand auf den Boden. Er klang hohl.
Edit war Lehrerin, kein Schreiner. Aber sie hatte mir jahrelang zugeschaut. Den doppelten Boden hatte sie selbst eingebaut – ein passgenaues Stück Kirschbaumholz, gehalten durch zwei kleine Messingklammern, die sich beim gleichzeitigen Drücken lösten. Ich fand sie erst nach einigen Minuten Suche.
Darunter lagen ein gefalteter Brief in Edits Handschrift, eingeschlagen in eine durchsichtige Plastikhülle, und ein separater Umschlag, beschriftet mit einer Zeile, die ich bis heute auswendig kenne, in ihrer ruhigen, gleichmäßigen Lehrerschrift: „Falls jemand jemals nach dem Wert dieser Werkstatt fragt, bevor er nach deinem Wohlergehen fragt. “
Ich werde nicht alles teilen, was in Edits Brief stand. Einiges davon gehört nur mir. Was ich Ihnen sagen kann: Sie hatte nichts über Tamara geschrieben – Tamara kannte sie nicht.
Aber sie hatte beschrieben, was sie fürchtete: dass Bruno eines Tages von jemandem beeinflusst werden könnte, der die Werkstatt als Kapital sieht, nicht als Lebenswerk. Dass dieser Jemand höflich und intelligent sein würde und deshalb gefährlicher als jemand, der offen Forderungen stellt. Sie schrieb: „Du hast mir beigebracht, das Holz zu lesen – die Maserung, die Richtung, das verborgene Muster. Lies die Menschen genauso.
Und dann handle. “
Im separaten Umschlag lag ein von Herrn Probst vorbereitetes Addendum zum Erbvertrag, das Edit und ich gemeinsam besprochen, aber damals noch nicht aktiviert hatten. Es enthielt eine Schutzklausel, die eine Veräußerung des Betriebsgrundstücks ohne Zustimmung eines unabhängigen Treuhänders blockieren würde. Edit hatte es als Vorsichtsmaßnahme vorbereiten lassen.
Sie hatte Herrn Probst darum gebeten und mir nie davon erzählt, weil sie hoffte, dass es nie nötig sein würde. Ich saß lange mit diesem Brief in den Händen. Sie hatte nicht hell gesehen – sie hatte beobachtet, gedacht, vorbereitet. Das ist etwas anderes.
Und es ist genau das, was Schreiner tun. Man schleift nicht, wenn das Holz schon reißt. Man schleift, bevor man anfängt. Ich nahm alles aus dem doppelten Boden, legte Edits Brief zurück in die Truhe und schloss den Deckel.
In den Wochen danach verlangten die Dinge eine Geduld von mir, von der ich nicht wusste, dass ich sie hatte. Ich beobachtete Tamara, wie man ein Möbelstück beobachtet, das von außen ruhig wirkt und innen unter Spannung steht. Was mir in dieser Zeit auffiel: Sie arbeitete nicht mit roher Gewalt, sie arbeitete mit Neuformulierungen. Einmal sagte sie zu Bruno, ich sei sehr an meinen Gewohnheiten hängend – ein netter Weg zu sagen, ein alter Mann lasse sich schwer bewegen.
Ein anderes Mal erwähnte sie, Brunos enge Bindung an mich mache es ihnen beiden schwerer, als Paar eigene Strukturen aufzubauen. Sie sprach über Edit auf eine Art, die wie Mitgefühl klang, aber tatsächlich Abstand aufbaute – kleine Bemerkungen darüber, wie sehr Bruno seine Mutter idealisiere. Ich erfuhr das in Gesprächsfragmenten, die Bruno mir über Monate hinweg gab, ohne es zu merken. Er sagte Dinge, die nicht nach ihm klangen.
Ich machte Notizen im grünen Heft. Dann, im September, rief Bruno mich an einem Dienstagabend an. Seine Stimme war flach, auf eine Art, die mir sagte, dass er sich etwas eingeübt hatte. „Papa, ich denke, wir sollten über die Werkstatt reden.
“
Ich bat ihn, am nächsten Morgen vorbeizukommen. Er saß mir gegenüber an der alten Arbeitsbank, die Ellenbogen auf die Kante gestützt, wie als Teenager. Er sah müde aus und hatte abgenommen. „Tamara meint, du solltest über die Übergabe nachdenken.
Du bist nicht mehr jung, und der Betrieb ist viel für eine Person. “
Dann sprach er über den Grundstückswert mit Worten, die nicht seine waren. Ich hob die Hand. „Bruno, sag mir nicht, was sie dir gesagt hat zu sagen.
Red mit mir. “
Er schwieg lange. „Sie macht alles so klingen, als wäre es vernünftig. Und dann weiß ich nicht mehr, was ich selbst denke.
“
Ich lehnte mich vor. „Ich werde dir etwas sagen. Ich bin noch nicht bereit, alles zu erklären. Ich brauche noch etwas Zeit.
Aber ich brauche dein Vertrauen, so wie deine Mutter mir vertraut hat. Kannst du mir das geben? “
Er nickte. Drei Wochen.
Dann hatte Frau Lomann das letzte, was ich brauchte. Ich lud Bruno und Tamara zu einem Abendessen ein – bei meinem Lieblingswirt, einem Gasthaus in unserer Gemeinde, das schon zu meiner Schulzeit dort stand. Ich reservierte einen ruhigen Tisch in der hinteren Stube. Auf Tamaras Nachfrage ließ ich ausrichten: Ich möchte über die Zukunft der Werkstatt sprechen.
Sie kam in Erwartung guter Nachrichten. Ich kam mit der Eichentruhe, eingewickelt in ein altes Stück Segeltuch, und dem vollständigen Dokumentenordner, den Herr Probst und Frau Lomann vorbereitet hatten. Als das Hauptgericht abgeräumt war, stellte ich die Truhe auf den Tisch. Tamara sah sie an.
„Ist das die alte Truhe aus der Werkstatt? “
„Ja“, sagte ich. „Meine Frau hat sie restauriert, in ihren letzten gesunden Wochen. Sie hat mir gesagt, ich würde wissen, wann ich sie brauche.
“
Ich öffnete den Deckel, drückte die beiden Messingklammern, hob den doppelten Boden heraus. Dann legte ich Edits Brief auf den Tisch, ohne ihn aufzuschlagen. Er war nicht für den Abend. Er gehörte mir.
Was ich daneben legte, war für Tamara: das Exposé des Maklers Hermann mit ihrem Namen als Ansprechpartnerin, das Gesprächsprotokoll von Frau Lomann, die Dokumentation der Treffen im Café und ein Brief von Herrn Probst, der erklärte, dass das Addendum zum Erbvertrag nun aktiviert sei. „Tamara“, sagte ich ruhig. „Das sind Dokumente, die du sorgfältig lesen solltest. Dein Anwalt hat eine Kopie.
Der Makler Hermann ebenfalls. “
Bruno sah auf die Unterlagen. Sein Gesicht wurde still. Tamara setzte ihr Glas ab.
„Das ist aus dem Zusammenhang gerissen. Ich habe doch nur –“
„Bitte nicht. “
Brunos Stimme war leise und endgültig. Er sah sie an.
„Bitte nicht. “
Die Stille, die danach über diesen Tisch fiel, war die lauteste, die ich in 72 Jahren erlebt hatte. Tamara erklärte, rechtfertigte, formulierte um – eine Version der Ereignisse, in der ihre Absichten gut und ihre Handlungen missverstanden gewesen seien. Brunos Miene veränderte sich nicht mehr.
Er sah auf die Dokumente. Er sah mich an. Er sah seine Frau an mit dem Gesicht eines Mannes, der einen Weg kennt und feststellt, dass alle Straßen verändert worden sind. Als Tamara aufstand, um zu gehen, sagte ich noch eines: „Diese Werkstatt ist nicht eine Zahl in einem Exposé.
Sie ist das, was deine Schwiegermutter und ich zusammen aufgebaut haben. Sie wird an jemanden übergehen, der das versteht. Herr Probst wird sich nächste Woche bei deinem Anwalt melden. “
Sie ging.
Die Tür der Gaststätte schloss sich hinter ihr. Bruno und ich saßen noch eine Weile. „Wie lange? “, fragte er schließlich.
„Fast zwei Jahre. “
Er sah auf seine Hände. „Warum hast du mir nichts gesagt? “
„Weil ich brauchte, dass du ihr in die Augen sehen kannst, ohne es zu wissen.
Und weil ich sicher sein musste. “
Eine lange Pause. „Die Truhe. Deine Mutter hat einen Brief darin hinterlassen und ein Dokument, das sie mit Herrn Probst vorbereitet hatte, lange bevor Tamara ins Bild kam.
Sie kannte Tamara nicht, aber sie kannte die Art von Situation. Sie hat uns geschützt, ohne dass ich es wusste. “
Bruno legte eine Hand flach auf den Tisch, um sich zu stabilisieren. „Sie war immer einen Schritt voraus.
“
„Mehrere“, sagte ich. In den Wochen danach verlief das Rechtliche so, wie es läuft, wenn man gut vorbereitet ist: langsam, ohne Drama, mit einem klaren Ergebnis. Der Makler Hermann zog das Exposé zurück. Tamaras Anwalt erkannte bald genug, dass hier nichts zu holen war.
Bruno meldete sich im November zur Scheidung an. Er sagte mir, es sei die erste Entscheidung seit langem, die sich wieder nach ihm angefühlt habe. Er zog zurück in eine kleine Wohnung in Freiburg und begann sonntags wieder vorbeizukommen. Am ersten Sonntag brachte er Brötchen vom Bäcker in unserem Ort und stand an der Werkstattür wie früher, als er sechzehn war.
Ich schloss auf und ließ ihn herein. Wir sprachen über eine Restaurierungsarbeit, über das Wetter, über einen Film, den er gesehen hatte. Wir sprachen, wie Väter und Söhne sprechen, wenn sie sich neu aneinander gewöhnen, nach einer Zeit der Entfernung. Zwei Wochen später brachte ich ihm bei, eine Oberfläche zu schleifen.
Er war ungeduldig, wie Ingenieure es oft sind – sie wollen lösen, nicht verstehen. Aber er saß zwei Stunden neben mir an der Bank, ohne sein Telefon, und lernte, in einem langen, gleichmäßigen Zug mit der Maserung zu gehen. Am Ende betrachtete er das fertige Stück Holz in seinen Händen. „Mama hat das auch gemacht“, sagte er leise.
„Ja. War sie gut darin? “
„Besser als ich. “
„Das sagst du weiter, wenn du magst.
“
Er lachte zum ersten Mal seit sehr langer Zeit. Ich möchte Ihnen sagen, was ich aus allem mitgenommen habe – nicht weil ich eine Geschichte erzählen wollte, sondern weil das, was Edit und ich aufgebaut haben, es wert war, geschützt zu werden. Nicht wegen seines Grundstückswerts, sondern wegen dem, was es bedeutet: über vierzig Jahre Handwerk, Verlässlichkeit, das Vertrauen von Menschen, die ihre alten Möbel zu mir bringen, weil sie wissen, dass ich sie behandele wie etwas, das noch ein Leben vor sich hat. Gier kündigt sich nicht an.
Sie kommt höflich, stellt vernünftige Fragen und bringt einen dazu, sich töricht zu fühlen, wenn man trotzdem aufpasst. Die Menschen, die Sie wegen Ihres Besitzes lieben, werden immer eine Weise finden, ihr Interesse wie Fürsorge klingen zu lassen. Sie werden nach Ihrer Gesundheit fragen. Sie werden von der Zukunft sprechen.
Sie werden Ihr Lebenswerk eine Zahl nennen und darauf warten, dass Sie beginnen, es auch so zu sehen. Lassen Sie es nicht zu. Führen Sie Ihre eigenen Aufzeichnungen. Holen Sie sich rechtlichen Rat, bevor Sie ihn brauchen.
Das ist keine Paranoia, das ist Handwerk. Und wenn jemand nach dem Wert Ihres Lebens fragt, bevor er nach Ihrem Wohlbefinden fragt, hören Sie genau hin. Das erste Gespräch sagt alles. Edit hat mir eine Truhe mit einem doppelten Boden hinterlassen.
Sie hat mir nicht gesagt, was darin ist. Sie hat mir gesagt, ich werde wissen, wann ich sie brauche. Sie hatte recht. Sie hatte immer recht.
Die Eichentruhe steht noch in meiner Werkstatt, in ihrer alten Ecke neben dem Regalblock. Der Deckel schließt noch leicht schief, genauso wie Edit ihn gelassen hat. Ich öffne sie jeden Sonntagmorgen, bevor Bruno kommt.
Nicht um nachzusehen, nur um mich daran zu erinnern, dass manche Dinge, wenn man sie richtig pflegt, sehr lange halten.
