Le sang tachait le tapis persan importé. L’odeur métallique se mêlait à celle d’un whisky coûteux. Anna tremblait. Elle se tenait devant le fauteuil roulant, comme pour le protéger de l’entrée.
Une main froide et calleuse s’empara de sa taille et la tira brutalement en arrière. « Je suis toujours un homme, Anna. Tu me crois incapable ? »
Les grilles en fer forgé du domaine Moretti se dressaient comme les mâchoires d’une bête contre le ciel sombre du nord de l’État de New York.
Pour Anna Hastings, vingt-trois ans, ces grilles signifiaient la fin de sa liberté. C’était le début d’une condamnation à perpétuité. Son père, Philip Hastings, banquier d’affaires, avait un goût désastreux pour le poker clandestin à gros enjeux. Il avait accumulé une dette de quatre millions de dollars.
Il ne devait pas cet argent à une banque. Il le devait au syndicat Moretti, une organisation dont les racines d’extorsion et de racket étaient profondément ancrées sur toute la côte Est. Quand l’échéance arriva, Philip n’avait que des comptes vides… et une fille. Anna ne fut pas livrée comme une otage.
Elle fut livrée comme une épouse. Une transaction archaïque et barbare, déguisée sous des documents officiels et une bague de diamants imposée. Elle devait être la gardienne, la compagne et l’épouse légale du chef de famille, Vincent Moretti. Avant son arrivée, Anna avait entendu les rumeurs terrifiantes sur Vincent.
On le surnommait le Loup de Fer des Cinq Familles. Mais six mois plus tôt, une voiture piégée avait explosé en plein centre de Manhattan. L’explosion avait déchiqueté sa Maybach blindée, tué son chauffeur, et laissé Vincent avec une moelle épinière sectionnée. Le Loup de Fer était paralysé des jambes, confiné dans un fauteuil roulant en titane sur mesure.
La pègre murmurait qu’un demi-homme ne pouvait pas diriger un empire. Les requins commençaient à rôder autour du domaine. En entrant dans le hall caverneux du manoir, Anna sentit le silence pesant lui oppresser la poitrine. Léo Bianchi, un caporal imposant avec une cicatrice qui coupait son sourcil gauche, l’accueillit.
« Monsieur Moretti est dans son bureau. Il vous attend. »
Anna serra son modeste trench-coat contre elle. Son cœur battait un rythme effréné contre ses côtes.
On la conduisit dans un couloir bordé de sombres peintures à l’huile de la Renaissance, jusqu’à de lourdes portes en chêne. Léo les poussa. Vincent Moretti était assis derrière un immense bureau en acajou, examinant des registres. Le souffle d’Anna se coupa.
Malgré le fauteuil roulant à peine visible derrière le bureau, l’homme dégageait une autorité suffocante. Il était d’une forte carrure, ses épaules tendaient le tissu de son costume anthracite sur mesure. Sa mâchoire était nette, ombrée d’une barbe naissante, et ses yeux d’un gris ardoise perçant se fixèrent sur elle. Aucune chaleur dans son regard.
Seulement du calcul. « Asseyez-vous », ordonna Vincent. Ce n’était pas une demande. Anna obéit, s’enfonçant dans un fauteuil à oreilles en cuir.
Elle garda ses mains jointes sur ses genoux pour cacher leur tremblement. « Épargnons-nous les politesses, Anna. Votre père est un lâche pathétique. Il a vendu sa propre chair et son sang pour sauver ses rotules.
Vous êtes ici parce que j’ai besoin d’une épouse, une figure publique pour se tenir à mes côtés, pour sourire aux caméras et pour pousser mon fauteuil quand l’image l’exige. En échange, les dettes de votre père sont effacées et vous ne manquerez de rien. »
« Suis-je une prisonnière, Monsieur Moretti ? » demanda Anna, se surprenant elle-même par le ton assuré de sa voix.
Le regard de Vincent s’assombrit. Il sortit de derrière le bureau avec son fauteuil. Le ronronnement du moteur électrique emplit la pièce. Il s’arrêta à quelques centimètres d’elle.
De près, il était d’une masculinité intimidante. Il sentait le bois de cèdre et le scotch coûteux. « Vous êtes une Moretti maintenant. Une Moretti ne quitte pas le domaine sans une escorte de sécurité.
Appelez ça de la captivité si vous le souhaitez. Moi, j’appelle ça de la survie. »
Au cours des trois semaines suivantes, Anna prit le rythme angoissant de la maison. Elle occupait une suite immense attenante à celle de Vincent.
Ils partageaient leurs repas en silence. Elle le regardait naviguer dans le monde avec une rage stoïque. Chaque matin, des kinésithérapeutes arrivaient. Parfois, Anna apercevait Vincent à travers une porte ouverte, luttant, la sueur coulant sur son torse lourdement tatoué, se hissant sur des barres parallèles pour essayer de ramener la vie dans ses nerfs morts.
Cela lui brisait le cœur, mais elle savait qu’il ne fallait pas offrir de pitié. Le danger qui pesait sur le règne de Vincent devint évident un mardi après-midi. Anna arrangeait des lis blancs dans le salon quand Matteo Rossi, l’ambitieux sous-chef de Vincent, entra sans frapper. Matteo était un homme mielleux et venimeux, portant trop de parfum et affichant des sourires de prédateur.
Anna le suivit discrètement alors qu’il faisait irruption dans le bureau de Vincent. « Les quais de Brooklyn, les hommes de Deluca, empiètent sur notre territoire, lança Matteo en jetant un dossier sur le bureau. Nous devons riposter durement. Je pense prendre une équipe et m’en occuper.
»
Vincent jeta à peine un coup d’œil au dossier. « Deluca nous tend un piège, Matteo. Si tu y vas armes au poing, tu déclenches une guerre pour laquelle nous ne sommes pas prêts. Nous attendons.
À la place, nous allons étrangler ses lignes d’approvisionnement dans le Jersey. »
Matteo se pencha sur le bureau, la lèvre retroussée en un rictus de mépris total. « Avec tout le respect que je vous dois, patron. Les hommes ont besoin de voir de la force.
Ils vous voient enfermé dans cette maison à vous promener dans ce fauteuil et ils pensent que nous sommes faibles. Laissez-moi faire le sale boulot. Contentez-vous de vous reposer. »
La température dans la pièce chuta brutalement.
Debout dans l’embrasure de la porte, Anna retint son souffle. Vincent n’éleva pas la voix. Il ne saisit aucune arme. Il leva simplement les yeux vers Matteo, son regard gris totalement vide.
« Tu crois que j’ai besoin de mes jambes pour t’égorger, Matteo ? »
Matteo déglutit difficilement, son sourire arrogant vacillant. Il recula, levant les mains en signe de fausse reddition. « Je veille juste sur la famille, Vince.
»
« Dehors », murmura Vincent. Matteo bouscula Anna en passant la porte, lui lançant un regard insistant et obscène. Une fois seul, Vincent agrippa les accoudoirs de son fauteuil, les jointures blanchies. D’un geste violent, il balaya le dossier du bureau.
Les papiers s’éparpillèrent sur le tapis. Anna entra instinctivement dans la pièce et s’agenouilla pour les ramasser. « Laisse-les », lança sèchement Vincent. « J’ai dit de les laisser !
» rugit-il. La force de sa voix résonna contre les murs. Il avança brusquement son fauteuil et l’attrapa par le poignet, sa poigne comme un étau de fer. Il la tira à hauteur de ses yeux.
« Je n’ai pas besoin d’une domestique. Et je n’ai pas besoin de votre pitié. Ne me regardez plus jamais avec ces yeux, Anna. Vous comprenez ?
»
Anna soutint son regard. Son pouls s’accélérait, non seulement de peur, mais aussi d’une soudaine et déroutante montée d’adrénaline. Elle vit le tourment sous sa fureur. « Je n’avais pas pitié de vous, Vincent.
J’essayais juste d’aider. »
Il fixa ses lèvres une fraction de seconde avant de lâcher son poignet comme s’il s’était brûlé. Il fit pivoter son fauteuil pour faire face à la fenêtre battue par la pluie. « Habillez-vous !
ordonna-t-il froidement. Demain soir, nous assisterons au gala de charité du Saint Regis. Il est temps que la pègre voie que le Loup de Fer respire encore. »
La grande salle de bal de l’hôtel Saint-Regis à Manhattan était une mer scintillante.
Lustres en cristal, champagne à flot et gens dangereux portant des masques de civilité coûteux. Un terrain neutre, un gala annuel où les chefs de syndicat les plus impitoyables de la ville côtoyaient des politiciens corrompus et des mondains inconscients. Anna se tenait à côté du fauteuil de Vincent, à couper le souffle dans une robe de soie vert émeraude qui épousait ses formes. Un collier de diamants stupéfiant reposait sur sa clavicule, un cadeau que Vincent avait attaché lui-même autour de son cou plus tôt dans la soirée.
Ses doigts avaient effleuré sa peau avec une chaleur inattendue. Mais l’air était lourd de tension. Tous les regards se tournaient subtilement vers Vincent. Anna pouvait sentir le poids de leur jugement collectif.
Ils regardaient le fauteuil roulant. Pas l’homme. Matteo rôdait à proximité, sirotant un martini et tenant salon avec des capos de familles rivales. Parmi eux se trouvait Carmine Deluca, un chef mafieux aux cheveux argentés et à la carrure imposante, réputé pour sa brutalité.
Deluca s’approcha d’eux, un sourire mielleux étirant son visage ridé. « Vincent ! Content de te voir hors de la maison. On commençait à s’inquiéter que l’air humide du nord ne te cause des problèmes d’articulation.
»
Une insulte à peine voilée. Vincent serra la main de l’homme avec une force écrasante, son visage un masque d’indifférence polie. « Mes articulations vont bien, Carmine. Mais j’ai entendu dire que tes affaires d’importation souffrent.
Quelque chose à propos d’un retard soudain sur les quais du Jersey. »
Le sourire de Deluca se crispa. Il réalisait que Vincent avait réussi à étrangler ses lignes d’approvisionnement. « Des contretemps mineurs.
» Son regard se tourna vers Anna, parcourant son corps avec un manque de respect flagrant. « Et voilà donc la garantie. Jolie fille. C’est dommage qu’une jeune chose aussi pleine de vie doive passer ses nuits à pousser un fauteuil roulant.
»
La mâchoire de Vincent se contracta. Avant qu’il ne puisse parler, Anna s’avança, le menton relevé avec défi. « Monsieur Deluca, dit-elle avec une froideur aristocratique qu’elle ne se connaissait pas. Je pousse son fauteuil parce qu’il porte le poids d’un empire de plusieurs millions de dollars sur ses épaules.
Un empire qui, si j’ai bien compris, éclipse le vôtre. La force d’un homme est dans son esprit, pas dans ses jambes. Peut-être que si vous passiez moins de temps à vous soucier de la mobilité de mon mari et plus de temps à gérer vos quais, votre cargaison ne pourrirait pas dans le Jersey. »
Un silence stupéfait s’abattit sur le groupe.
Matteo s’étouffa avec son martini. Le visage de Deluca devint rouge profond. Vincent regarda Anna, une étincelle de choc sincère et d’amusement sombre brillant dans ses yeux gris ardoise. Pour la première fois, un sourire authentique et terrifiant se dessina sur ses lèvres.
« Vous devrez excuser ma femme, Carmine. Elle a peu de patience pour l’incompétence. »
Deluca ricana et tourna les talons, furieux. Matteo se pencha, la voix sifflante de panique.
« Tu es devenu fou, Vince ? Laisser la fille parler à un patron comme ça. »
« Elle a dit la vérité, répondit froidement Vincent. Quelque chose que tu sembles incapable de faire, Matteo.
»
Avant que Matteo ne puisse répondre, la somptueuse salle de bal plongea dans l’obscurité totale. La musique s’arrêta brusquement. Une fraction de seconde de murmure confus fut brisée par le crépitement assourdissant de tirs automatiques. Des cris éclatèrent.
Le verre se brisa alors que les balles transperçaient le grand lustre au-dessus, une pluie d’éclats de cristal s’abattant sur la foule d’élite. « Baissez-vous ! » rugit Vincent. Son bras puissant s’enroula autour de la taille d’Anna, la tirant au sol à côté de son lourd fauteuil.
Les coups de feu illuminèrent l’obscurité, révélant des hommes masqués armés de pistolets mitrailleurs qui forçaient les sorties. Une attaque coordonnée. « Matteo nous a trahis », gronda Vincent. Il sortit un Smith & Wesson 1911 d’un étui dissimulé sous sa veste et tira trois fois en succession rapide.
Dans les éclairs stroboscopiques, Anna vit trois hommes masqués s’effondrer sur le sol en marbre. « Anna, reste baissée ! » ordonna-t-il. De sa main gauche, il enclencha les puissants moteurs du fauteuil.
« Pousse le fauteuil ! On va vers les couloirs de service. »
L’adrénaline l’emportant sur sa terreur, Anna saisit les poignées du fauteuil. Tout en restant accroupie, elle poussa, se frayant un chemin à travers la foule hurlante vers une double porte battante menant aux cuisines et aux couloirs de service de l’hôtel.
Les tirs résonnaient derrière eux. Son hyperventilation était incontrôlable. Sa robe émeraude était déchirée, ses pieds nus saignaient après avoir marché sur du verre brisé. Elle poussa Vincent dans un couloir étroit faiblement éclairé jusqu’au bureau du directeur, claqua la porte et verrouilla le lourd pêne dormant.
La pièce était petite, suffocante, empestant le café rassis. Anna s’effondra contre la porte, glissant au sol à bout de souffle. Vincent était d’un calme inquiétant, vérifiant son chargeur. « Tu es touchée ?
» demanda-t-il, ses yeux la scrutant frénétiquement. Anna rampa vers lui, ses mains s’agitant sur ses jambes, sa poitrine. « Et toi, Vincent ? Dis-moi si tu saignes.
Tu ne pourrais pas le sentir. Oh mon Dieu, il faut que je vérifie. » Elle était frénétique, le traitant comme un invalide fragile. Elle attrapa la lourde chaise de bureau pour la tirer devant lui.
« Il faut te cacher. S’ils entrent, je peux… je peux essayer de les distraire. J’ai un coupe-papier. »
Des pas lourds résonnèrent dans le couloir.
Des voix marmonnaient en italien. Ils vérifiaient les portes. Anna se tenait figée devant le fauteuil de Vincent, ses mains tremblantes serrant un coupe-papier en argent. Elle était déterminée à se tenir entre les tireurs et son mari infirme.
La poignée cliqueta. Un coup de pied violent s’abattit sur le bois. La porte se fendit. Anna hurla, levant son arme pathétique, mais une main de fer s’agrippa à sa hanche et la tira violemment en arrière.
Elle tomba sur les genoux de Vincent juste au moment où la porte s’ouvrit à la volée, révélant deux tueurs massifs pointant des pistolets à silencieux. Vincent ne broncha pas. Le bras gauche protégeant Anna contre sa poitrine, il tendit le droit et tira deux fois. Les deux tueurs reçurent une balle en plein entre les yeux et s’effondrèrent en arrière comme des marionnettes désarticulées.
Le silence revint, à l’exception du sifflement dans les oreilles d’Anna. Elle gisait figée sur les genoux de Vincent, son cœur battant la chamade contre sa poitrine large et solide. Elle leva les yeux vers lui, terrifiée par le masque froid et sans émotion du tueur qu’il portait si naturellement. « Vincent, tu aurais pu être tué !
J’essayais de te protéger. Tu es dans un fauteuil. Tu ne peux pas bouger assez vite. Tu ne peux pas… »
Sa main jaillit, s’enroulant fermement autour de sa nuque, stoppant sa panique.
Sa prise était ferme, possessive, mais étonnamment tendre. Il abaissa son visage jusqu’à ce que ses lèvres soient à quelques centimètres des siennes. Ses yeux gris ardoise brûlaient d’un feu sombre qui coupa le souffle d’Anna. « Je suis toujours un homme, Anna.
Tu me crois incapable ? »
Anna le fixa, les lèvres entrouvertes. Elle était soudainement consciente du muscle dur de sa poitrine, de la force dominante de sa main, de la virilité brute qui émanait de lui. Le fauteuil roulant cessa d’exister.
Dans cette pièce sombre et sanglante, Vincent Moretti n’était pas un chef brisé. C’était un prédateur au sommet de la chaîne alimentaire, et elle était entièrement à sa merci. « Non », murmura-t-elle, sa voix tremblant d’une peur entièrement nouvelle. Vincent posa son regard sur ses lèvres entrouvertes.
La tension se transforma en quelque chose d’électrique et de dangereusement enivrant. « Bien, murmura-t-il, son pouce caressant sa mâchoire. Parce que Matteo va mourir ce soir, et tu vas regarder. »
La lourde porte s’ouvrit, révélant Léo, son costume couvert de poussière de plâtre et de sang.
« Vince ! On a sécurisé le périmètre, mais l’hôtel est infesté de flics. Deluca s’est échappé par l’arrière. Matteo a disparu.
»
Vincent relâcha Anna et rengaina son arme avec aisance. Son expression se transforma en masque de pure vengeance. « Matteo a tendu le piège. Il a donné à Deluca notre plan de sécurité.
Préparez les fourgons. Nous partons par les quais de chargement. »
Anna se remit sur pied, le souffle court. Elle s’attendait à ce qu’il demande de l’aide, mais il manœuvra son lourd fauteuil avec une efficacité brutale, roulant sur le verre brisé sans un regard.
Anna attrapa sa jupe déchirée et courut après lui. La peur qu’elle avait ressentie quelques instants plus tôt avait disparu, remplacée par une adrénaline étrange et enivrante. Elle réalisa qu’elle ne fuyait pas le chef de la mafia. Elle courait avec lui.
Ils traversèrent les couloirs enfumés jusqu’au parking souterrain, où deux fourgons blindés noirs attendaient près de la sortie, moteurs tournant. Léo hissa Vincent à l’arrière du premier fourgon, et Anna grimpa à côté de lui. Alors que le véhicule démarrait en trombe dans la nuit pluvieuse, la dure réalité de leur situation s’imposa à eux. Vincent était assis dans son siège spécialisé, sa large poitrine se soulevant lentement.
Il ne ressemblait pas à un homme faible. Il ressemblait à un dieu de la guerre blessé calculant son prochain massacre. Anna tendit la main, ses doigts tremblants touchant doucement son bras. Il tourna ses yeux gris ardoise vers elle.
« As-tu peur de moi, Anna ? » demanda-t-il doucement. Elle pensa aux deux hommes qu’il venait d’exécuter sans ciller. Elle pensa à la façon sombre et possessive dont il lui avait tenu la nuque.
« Je devrais, murmura-t-elle, sa voix étonnamment stable. Mais je n’ai pas peur. Je suis en colère. »
Un sourire lent et dangereux se dessina sur les lèvres de Vincent.
« Bien. La colère est une arme. La peur est un handicap. » Il tendit la main, son pouce calleux essuyant une tache de saleté sur sa joue.
Le contact était d’une tendresse déchirante, un contraste saisissant avec la violence qu’ils venaient de survivre. « Matteo pensait que mon état m’aveuglait sur son ambition. Il pensait que j’étais un roi brisé. Demain, je rappellerai à la pègre ce qui se passe quand on réveille le Loup de Fer.
»
Ils ne retournèrent pas au vaste domaine du nord de l’État. Léo les conduisit à un entrepôt anonyme et lourdement fortifié dans le Bronx, le véritable siège du pouvoir de Vincent, un bunker souterrain rempli de soldats loyaux. Au cours des quarante-huit heures suivantes, la planque devint une salle de guerre. Anna refusa de se cacher dans les quartiers de couchage désignés.
Elle resta au côté de Vincent, le regardant orchestrer une purge massive et synchronisée. Il n’avait pas besoin de ses jambes pour démanteler un empire. Son esprit était une machine mortelle. Assis à une immense table en acier entourée de moniteurs, Vincent aboyait des ordres.
« Frappez les casinos illégaux de Deluca dans le Queens. Réduisez-les en cendre. Mais laissez les clients indemnes. Je veux que les poches de Deluca saignent avant l’aube.
» Léo hocha la tête, envoyant les équipes d’intervention. « Matteo, laisse-le-moi », répondit doucement Vincent. Anna servait du café noir à Vincent. Sa présence devint un point d’ancrage silencieux.
Les hommes dans la pièce, des tueurs endurcis, commencèrent à la regarder différemment. Ils ne voyaient plus une épouse otage, mais une femme qui se tenait sans faillir aux côtés de leur patron pendant une guerre. La troisième nuit, un soldat meurtri et ensanglanté fut traîné dans la salle de guerre. C’était un membre du cercle rapproché de Matteo.
« Où est-il ? » demanda Vincent, sa voix d’un calme mortel. Le soldat cracha du sang sur le sol en béton. « Il se cache au chantier naval abandonné de Brooklyn.
Il a cinquante hommes lourdement armés. Vince, tu ne peux pas le toucher. Il dit que tu es un demi-homme. Il dit qu’il va prendre la famille.
»
Vincent eut un petit rire, un son sombre et vibrant qui glaça la pièce. « Cinquante hommes. » Il regarda Léo. « Prépare mon fauteuil.
Nous allons à Brooklyn. »
Le cœur d’Anna s’arrêta. « Vincent, non, laissa-t-elle échapper en se plaçant devant lui. C’est une mission suicide.
Cinquante hommes. Tu ne peux pas aller dans un tel endroit. »
Vincent tendit la main, attrapa sa taille et la tira fermement entre ses jambes. Les hommes dans la pièce détournèrent respectueusement le regard.
« Anna, murmura-t-il, son visage à quelques centimètres du sien. Un roi n’envoie pas ses pions pour exécuter un traître. Il le fait lui-même. »
« Alors, je viens avec toi », déclara-t-elle, ses yeux brûlant d’une détermination féroce.
Vincent la dévisagea, sincèrement surpris. Puis il lui prit le visage en coupe. « Tu es une créature magnifique, Anna. Mais ce n’est pas un gala.
Tu resteras ici. Quand je reviendrai, nous commencerons enfin notre mariage. »
Avant qu’elle ne puisse protester, il l’embrassa. C’était un baiser écrasant, désespéré, brutal.
Il avait le goût du café, du danger et d’une possession inflexible. Anna fondit contre lui, ses mains agrippant ses larges épaules. Quand il se retira, elle était sans souffle et entièrement dévouée au monstre dans le fauteuil roulant. Le chantier naval de Brooklyn était un labyrinthe de conteneurs brisés.
Une pluie torrentielle s’abattait sur les structures métalliques, transformant le sol en marécage boueux et glissant. Matteo faisait les cent pas nerveusement à l’intérieur d’un grand entrepôt éclairé au centre du chantier. Ses hommes étaient postés sur des passerelles et derrière des caisses, fusils d’assaut à la main. Ils s’attendaient à une armée, à un siège.
Au lieu de cela, les immenses portes roulantes de l’entrepôt s’ouvrirent dans un grincement, révélant une seule silhouette. Vincent Moretti était assis dans son fauteuil roulant en titane, baigné par les dures lumières halogènes. Complètement seul. Veste tactique noire, visage sans émotion, pluie ruisselant sur ses larges épaules.
Matteo éclata d’un rire cruel et moqueur. « Tu es venu seul dans ton petit fauteuil ? Tu as perdu la tête, Vince ? Où est ton armée ?
»
Vincent avança lentement, le moteur électrique vrombissant dans l’espace résonnant. Il s’arrêta à plusieurs mètres de Matteo. « Mon armée est occupée à anéantir toute l’opération de Deluca. Je n’avais pas besoin d’une armée pour un rat.
»
Matteo rougit de colère, désignant les dizaines d’hommes armés qui les entouraient. « Regarde autour de toi, vieil homme. Tu es encerclé. Tu es infirme.
Ton règne est terminé. Je suis l’avenir de cette famille. »
« Tu n’es qu’un lâche qui se cache derrière des armes empruntées, déclara froidement Vincent. Je t’ai tout donné.
Je t’ai élevé dans cette famille. Et tu nous as vendus à un porc comme Deluca parce que tu étais impatient. »
« Je t’ai vendu parce que tu es faible ! » hurla Matteo, sortant son pistolet et le pointant directement sur la poitrine de Vincent.
« Un patron doit mener depuis le front. Tu ne peux même pas descendre un escalier. Adieu, Vince ! »
Matteo appuya sur la détente.
Clic. Le percuteur frappa une chambre vide. Matteo se figea, les yeux écarquillés de confusion. Il arma la culasse et appuya de nouveau.
Clic. La panique envahit son visage. « Tirez-lui dessus ! hurla-t-il aux hommes sur les passerelles.
Tuez-le ! »
Personne ne bougea. Les hommes postés dans l’entrepôt abaissèrent leurs armes. Des ombres émergèrent derrière eux.
Léo s’avança, essuyant la pluie de son visage. Vincent sourit, un sourire terrifiant et assuré. « Tu as passé tout ton temps à regarder mon fauteuil roulant, Matteo. Tu as oublié de regarder les hommes dont tu pensais avoir acheté la loyauté.
Ils m’appartiennent. Ils m’ont toujours appartenu. »
Matteo laissa tomber son arme inutile. Il recula en trébuchant, sa bravade se brisant en terreur pathétique.
« Vince, s’il te plaît. J’étais confus. Deluca m’a manipulé. Je le jure sur la tombe de ma mère.
»
Vincent plongea la main dans sa veste et sortit son Smith & Wesson. Il n’éleva pas la voix. Il ne montra aucune colère. Seulement la cruauté froide et mécanique qui avait fait de lui une légende.
« Je suis toujours un homme, Matteo. Tu me crois incapable ? »
Vincent tira une fois. La balle atteignit Matteo en pleine poitrine.
Il s’effondra en arrière dans la boue, cherchant de l’air, son sang se mélangeant à la pluie battante. Vincent abaissa son arme et fixa le traître mourant un long moment avant de faire demi-tour avec son fauteuil. « Brûle le corps, ordonna-t-il à Léo. Laisse les cendres se déverser dans la rivière.
»
Alors que Vincent retournait dans la tempête, les hommes inclinèrent la tête avec une révérence absolue. Le Loup de Fer était de retour, plus terrifiant que jamais. Une heure plus tard, le fourgon blindé retourna au complexe fortifié du Bronx. Anna attendait à la porte d’acier.
Quand elle vit Vincent émerger, indemne et victorieux, elle n’hésita pas. Elle courut vers lui et tomba à genoux devant son fauteuil, enroulant ses bras autour de son cou, enfouissant son visage dans sa veste humide. Les bras puissants de Vincent l’encerclèrent instantanément, la serrant fort contre sa poitrine. Il enfouit son visage dans ses cheveux sombres, inhalant son parfum.
« C’est fait », murmura-t-il. Anna se recula, plongeant son regard dans ses yeux gris ardoise. Il n’y avait plus de peur en elle, seulement une loyauté intense et brûlante. « Je sais », dit-elle doucement.
Il se pencha, ses mains puissantes saisissant sa taille. Avec un grognement d’effort, utilisant l’immense force du haut de son corps, il la souleva de ses genoux et l’installa sur ses cuisses. Mais cette fois, il ne se cachait pas. « Tu es ma femme, déclara Vincent, sa voix chargée d’émotion brute et d’une sombre promesse.
Tu m’appartiens. Tu régneras sur cet empire à mes côtés. »
Anna traça sa mâchoire nette, se penchant jusqu’à ce que ses lèvres effleurent les siennes. « Je te suivrai en enfer, Vincent Moretti.
»
La pègre avait cru que le Loup de Fer était brisé. Ils pensaient que son fauteuil roulant était un trône de faiblesse. Mais alors que Vincent s’emparait des lèvres de sa femme au cœur de sa forteresse, ils connaissaient tous deux la vérité. Le vrai pouvoir n’exigeait pas de jambes.
Il exigeait un esprit impitoyable, une volonté de fer, et une reine prête à se baigner dans le sang de leurs ennemis.
